El Canto Adánico

Miguel de Unamuno

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El Canto Adánico

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Texto núm. 5061

Título: El Canto Adánico
Autor: Miguel de Unamuno
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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El Canto Adánico

Fue esto en una tarde bíblica, ante la 
 gloria de las torres de la ciudad, que reposaban sobre el cielo como 
 doradas espigas gigantescas, surgiendo de la verdura que viste y borda 
 al río. Tomé las Hojas de yerba —Leaves of grass—, de Walt 
 Whitman, este hombre americano, enorme embrión de un poeta secular, de 
 quien Roberto Luis Stevenson dice que, como un perro lanudo recién 
 desencadenado, recorría las playas del mundo ladrando a la luna; tomé 
 estas hojas y traduje algunas a mi amigo, ante el esplendor silencioso 
 de la ciudad dorada.

Y mi amigo me dijo:

—¡Qué efecto tan extraño causan esas enumeraciones de hombres y de tierras, de naciones, de cosas, de plantas… ¿Es eso poesía?

Y yo le dije:

—Cuando la lírica es sublime y espiritualizada acaba en meras 
 enumeraciones, en suspirar nombres queridos. La primera estrofa del dúo 
 eterno del amor puede ser el «te quiero, te quiero mucho, te quiero con 
 toda mi alma»; pero la última estrofa, la del desmayo, no es más que 
 estas dos palabras: «¡Romeo! ¡Julieta! ¡Romeo! ¡Julieta!» El suspiro más
 hondo del amor es repetir el nombre del ser amado, paladearlo 
 haciéndose miel la boca. Y mira al niño. Jamás olvidaré una escena 
 inmortal que Dios me puso una mañana ante los ojos, y fue que vi tres 
 niños cogidos de las manos, delante de un caballo, cantando, enajenados 
 de júbilo, no más que estas dos palabras: «¡Un caballo!, ¡un caballo!, 
 ¡un caballo!» Estaban creando la palabra según la repetían; su canto era
 un canto genesíaco.

—¿Cómo empezó la lírica? —preguntó mi amigo—; ¿cuál fue el primer canto?

—Vamos a la leyenda —le dije— y oye lo que dice el Génesis
 en su segundo capítulo, cuando dice «Formó, pues, Dios de la tierra 
 toda bestia del campo y toda ave de los cielos, y trájolas a Adán para 
 que viese cómo las había de llamar, y todo lo que Adán llamó a los 
 animales vivientes, ése es su nombre. Y puso Adán nombre a toda bestia y
 ave de los cielos, y a todo animal del campo; mas para Adán no halló 
 ayuda que estuviese delante de él». Este fue el primer canto, el canto 
 de poner nombre a las bestias, extasiándose ante ellas Adán, en el Alba 
 de la humanidad.

¡Poner nombre! Poner nombre a una cosa es, en cierto modo, adueñarse espiritualmente de ella. Este mismo Walt Whitman, cuyas Hojas de yerba
 aquí tenemos, al decir en su «Canto a la puesta del sol» estas 
 palabras: «Respirar el aire, ¡qué delicioso! ¡Hablar!, ¡pasear! ¡Coger 
 algo con la mano!», pudo añadir: «Dar nombre a las cosas, ¡qué milagro 
 portentoso!»

Al nombrar Adán a las bestias y aves se adueñó de ellas y mira cómo
 el salmo octavo, después de cantar que Dios hizo que el hombre se 
 enseñorease de las obras de las divinas manos, que le pusieran todo bajo
 los pies, ovejas y bueyes, y asimismo las bestias del campo, y las aves
 de los cielos, y los peces del mar, y todo cuanto pasa por los senderos
 de éste, acaba diciendo: «Oh, Jehová, Señor Nuestro, ¡cuán grande es tu
 nombre, que millones de lenguas de hombres piden día a día que sea 
 santificado! Si supiéramos dar el nombre adecuado, nombre poético, 
 nombre creativo a Dios, en él se colmaría como en flor eterna toda la 
 lírica.

En el Génesis también, y en los versillos 24 a 30 de su 
 capítulo XXXII, se nos cuenta cómo al pasar Jacob el vado a Jacob, 
 cuando iba en busca de Esaú, su hermano, se quedó a hacer noche solo y 
 luchó hasta rayar el alba, con un desconocido, con un ángel de Dios o 
 con Dios mismo, y lleno de angustia le preguntaba por su nombre, cómo se
 llamaba. En aquellos tiempos aurorales, declarar un viandante su nombre
 era declarar su esencia. Su nombre es lo primero que nos dan los héroes
 homéricos.

Y estos nombres no eran dichos: eran cantados en un empuje de 
 entusiasmo y de adoración. Y tengo por indudable, lector, que el himno 
 que más adentro del corazón se te ha metido fue cuando viste tu propio 
 nombre, tu nombre de pila, el doméstico desnudo y puro, suspirando en la
 penumbra. Es la corona de la lírica.

La forma de letanía es acaso la más exquisita que las explosiones 
 líricas nos ofrecen: un nombre repetido en rosario y engarzado cada vez 
 en epítetos vivos que lo realza. Y entre estos hay el epíteto sagrado.

En los poemas homéricos brillan los epítetos sagrados; cada héroe 
 lleva el suyo. Aquiles, el de los pies veloces; Héctor el agitapenachos.
 Y en todo tiempo y lugar, cuando alguien encuentra el epíteto sagrado 
 que casa poéticamente con un hombre, todos lo adoptan y todos lo 
 repiten. Y lo que sucede con los hombres sucede con los animales y con 
 las cosas y las ideas. La astuta zorra, el perro fiel, el noble corcel, 
 el paciente burro, el tardo buey, la arisca cabra, la mansa oveja, la 
 tímida liebre…, y los designios de la Providencia, ¿pueden ser otra cosa
 que inescrutables?

Cantar, pues, el nombre, realzándolo con el epíteto sagrado, es la 
 exaltación reflexiva de la lírica, y la exaltación irreflexiva, la 
 suprema, en cantarlo solo y desnudo, sin epíteto alguno; es repetirlo 
 una y otra vez, como sumergiendo el alma en su contenido ideal y 
 empapándose en él sin añadido.

—No me sorprende —le dije a mi amigo— que te produzcan extraño 
 efecto estas enumeraciones, y te confieso que pueden ellas no tener nada
 de poético. Pero han de extrañarnos más a nosotros, que con palabras 
 muertas, reducimos la lírica a algo discursivo y oratorio, a elocuencia 
 rimada.

—Observa, además —añadí—, que una palabra no ha cobrado su 
 esplendor y su pureza toda hasta que ha pasado por el ritmo y se ha 
 visto ayuntada a otras en su cadencia. Es como el trigo, que no está 
 limpio y pronto para ir a la muela hasta que no ha sido apurado 
 aventándolo al aire de la era.

—Ahora recuerdo —dijo mi amigo, interpolando un intermedio cómico—,
 ahora recuerdo cierto chascarrillo yanqui, y es que dicen que cuando 
 Adán estaba poniendo nombre a los animales, al acercarse el caballo, 
 dijo Eva a su marido: «Esto que viene aquí se parece a un caballo; 
 llamémosle, pues, caballo.»

—El chascarro no carece de gracia —le dije—, pero es el caso que 
 cuando Adán puso nombre a las bestias del campo y a las aves de los 
 cielos, aún no había sido creada la mujer, según el Génesis. De
 donde se saca que el hombre necesitó hablar aun estando solo, hablar 
 consigo, es decir, cantar, y que su acto de poner nombres a los seres 
 fue un acto de pureza lírica, de perfecto desinterés. Se los puso para 
 extasiarse con ellos. Sólo que una vez que así los cantó y les puso 
 nombre, sintió la necesidad de un semejante a quien comunicárselo; una 
 vez que de la grosura de su entusiasmo brotó aquel himno de 
 nombramiento, sintió la necesidad de un auditorio, de un público, y así,
 agrega el texto, que Adán no halló ayuda que estuviese delante de él. Y
 a seguida de esto es cuando el relato bíblico nos cuenta la creación de
 la primera mujer, hinchándola de una costilla del primer hombre, y como
 si éste hubiese sentido más vivamente la necesidad de una compañera a 
 raíz de haberse adueñado de los seres mediante los nombres. Sintió el 
 hombre la necesidad de alguien con quien hablar, y Dios le hizo la 
 mujer. Y apenas surge la mujer ante el hombre, luego de decir éste lo de
 «esto es ahora hueso de mis huesos y carne de mi carne», lo primero que
 hace es darle nombre, diciendo: «Esta será llamada varona, porque del 
 varón fue tomada». Y este nombre, en efecto, no ha prevalecido, sino que
 los más de los pueblos cultos tienen para la mujer nombre de otra raíz 
 que el nombre del hombre, y como si fuesen dos especies.

—Excepto el inglés, por lo menos —dijo mi amigo.

—Y algún otro —añadí yo.

Y recogiendo las Hojas de yerba, de Walt Whitman, dejamos el esplendor de la ciudad cuando se derretía en el atardecer.
(Los Lunes de El Imparcial, Madrid, 6-VIII-1906)

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo (Bilbao, 29 de septiembre de 1864-Salamanca, 31 de diciembre de 1936) fue un escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía. Fue, asimismo, diputado en Cortes de 1931 a 1933 por Salamanca. Fue nombrado rector de la Universidad de Salamanca tres veces; la primera vez en 1900 y la última, de 1931 hasta su destitución, el 22 de octubre de 1936, por orden de Franco.

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