El Hacha Mística

Miguel de Unamuno

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El Hacha Mística

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Texto núm. 6005

Título: El Hacha Mística
Autor: Miguel de Unamuno
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 7 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 7 de diciembre de 2020

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España

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El Hacha Mística

Era lo que se llama un investigador. Buscaba el misterio de la vida, 
 que lo es de la muerte, ya que ese misterio no es sino la linde misma en
 que ambas se unen, acabando aquélla, la vida, para empezar ésta, la 
 muerte. Y buscaba ese misterio por el camino de la Ciencia, como si ésta
 resolviese misterios, cuando más bien los suscita. De cada problema 
 resuelto surgen veinte problemas por resolver, se ha dicho. Y también 
 que el océano de lo desconocido crece a nuestra vista según escalamos la
 montaña del conocimiento.

Dedicóse a disecar células armado de los más potentes microscopios, y
 el misterio de la vida, que no es sino la misma vida conocida, no 
 aparecía por parte alguna. Quiso, con la química, llegar a la entraña 
 del átomo, del último elemento material, y se sorprendió haciendo 
 geometría fantástica. Y acabó por dedicarse a la paleontología y a la 
 exploración de las cavernas en busca de los más antiguos restos del 
 hombre. Es decir, restos del hombre más antiguo, del que ya no sería 
 hombre.

Descubrió un día una nueva caverna a orillas del mar; penetró en la 
 cueva y escarbando dio con una hacha de sílice sujeta, como a mango, a 
 un hueso de animal antediluviano, y allí grabado una svástica.

Del cual creía que ha salido la cruz. «Es un símbolo del Sol», se 
 dijo. El hacha aquella, lejos de pesarle, parecía como si le alzase, le 
 exaltara, le empujara al cielo. Era como un imán que tendía a lo alto, 
 al reino del sol de mediodía. Un pastor, a quien al encontrarle cuando 
 salió de la caverna le mostró el hacha, le dijo : «¡Es una piedra de 
 rayo!» Los pastores y las gentes de campo creen que esas hachas de 
 sílice que se recogen para guardarlas en nuestros museos como objetos 
 prehistóricos, son piedras que caen con el rayo. «¡Supersticiones!», 
 pensó nuestro investigador; pero al sentir que el hacha seguía 
 atrayéndole a lo alto, empujándole hacia arriba, se dijo: «Quién sabe...
 acaso tira hacia la matriz del rayo con que vino...» Y es que ya no 
 sabía ni lo que se pensaba.

Movido ya de un misterioso empuje, fuera ya de sí y como loco, echó a
 andar siempre hacia lo más alto, cuesta arriba. Y así llegó al pie de 
 Gredos.

Era el invierno. Las cumbres del espinazo central de España, de sus 
 vértebras sobre el corazón, estaban sepultadas bajo la nieve. Y aquella 
 nieve parecía tirar del hacha de sílice, de la piedra de rayo. ¿No era 
 más bien el cielo?

Emprendió la ascensión. El viento le cortaba la cara y le atenazaba 
 el corazón. La subida era terrible. Más de una vez, desalentado, 
 resollando, sintió el abatimiento del vencido y pensó en volverse y 
 renunciar a aquella suprema investigación. Pero la piedra de rayo tiraba
 de él. Quería tentar el último experimento, ir hasta donde aquel 
 misterioso impulso se le llevara.

Vio que iba dejando una huella de sangre en la nieve. Y donde la gota
 de sangre caía horadaba la nieve, calando hasta la roca. Falto de aire,
 ahogándose, miraba al cielo, océano de aire libre y azul. El corazón le
 martillaba la cabeza como si fuera un yunque; cada latido lo sentía en 
 las sienes como un martillazo de crucifixión. Y miraba de cuando en 
 cuando, en los breves descansos, la svástica como a una empresa. ¿ Qué 
 querría decir allí, en aquella prehistórica hacha de sílice, aquel 
 símbolo del Sol del que le habían enseñado que salió la cruz? ¿Era un 
 signo de la muerte? ¿Lo era de la vida?

El pobre caía a cada paso, resbalándose en la nieve, y se hería 
 contra las esquinas y los picos de las rocas. Algún ave de presa se 
 cernía a las veces sobre él y como presintiendo un botín. «Dentro de 
 poco me comerán los buitres —pensaba— si es que no me preserva el manto 
 de la nieve.» Y luego: «¡Qué pura sepultura!» Pero cuando más le ahogaba
 la congoja, el tiro de la piedra de rayo parecía levantarle y como si 
 le aligerase el corazón. Arriba, pues. Y así llegó, aunque medio muerto,
 a la pingorota del picacho del Almanzor. No se podía subir más.

Se tendió allí, cara al cielo, y se puso a resollar. Era como si el 
 aire le penetrase por entero, como si se cerniera en medio de él, como 
 si su corazón fuese un misterioso meteoro que lo mantuviera en el cielo.
 Sentía un sueño tremendo, un sueño que le daba miedo, miedo de no 
 despertar de él. Pero se durmió. No soñó nada. Y al despertar encontróse
 con mucho más sueño, con un sueño que era como hambre y sed de reposo, 
 pero de un reposo inacabable. Era como la fatiga de todos los siglos que
 habían pasado, como si sobre él pesara el cansancio del trabajo todo de
 la creación. «No hay futuro bastante para mi descanso —pensaba—; la 
 eternidad es corta para mi hambre de sueño»...

Sintió de pronto una punzada y un sobresalto en el corazón. Allí 
 tenía, junto a él, la piedra de rayo, que seguía empujándole hacia 
 arriba. Pero ¿cómo iba a subir más? ¡No era posible! ¡Si pudiese 
 elevarse como los buitres y las águilas por encima de las crestas de la 
 montaña! «Me moriré aquí —pensó— rendido por este sueño enorme, y los 
 buitres me devorarán y me llevarán así más alto.» Y luego se dijo: «¡Ya 
 desvarío!»

La piedra de rayo seguía empujándole hacia arriba. Se puso en pie. 
 Cogió la piedra en una mano y dio un salto. Es que pensó, ¡desgraciado!,
 si la piedra le levantaría por los aires, si acaso fuese un talismán 
 para poder volar sin alas sobre las cumbres de las montañas y perderse 
 por encima de las nubes. No fue más que locura. El salto le hizo caer 
 sobre el picacho y quedar maltrecho. Y la piedra seguía empujándole al 
 cielo.

De pronto le entró como una revelación; empuñó la piedra y con la 
 fuerza toda que le quedaba lanzóla al cielo. Y le hirió la vista un 
 rayo, un rayo que brotó del cielo azul, el rayo de la piedra. Era que 
 sangraba el cielo. Porque era sangre, verdadera sangre, sangre luminosa,
 divina que, cayéndole en los ojos, le cegó. Y es que vio crecer el Sol 
 hasta cubrir el firmamento entero y cuanto había bajo de él hasta 
 envolverle. Y al ver que el Sol lo llenaba todo y que no había sino luz,
 pura luz, encontróse en las tinieblas. Ya ciego vio las tinieblas de 
 Dios.

Cayó del picacho a un montón de nieve. Y sintió que la nieve se 
 derretía bajo de él, de su fiebre, y que iba ahogándole con su cuerpo 
 ensangrentado. Y que el sueño le ganaba las entrañas. A la vez se le 
 derretía el miedo a la muerte. Sólo echaba de menos quien le cunara, 
 quien brizase aquel su último sueño. Recordaba las monótonas canciones 
 con que tantas veces su madre le brizara los sueños de la inocencia. O 
 cuando se dormía con una oración cantada en la boca.

Entonces del poso de la infancia de su alma brotó el Padrenuestro, 
 canturreado como se lo hacían cantar en la escuela, y sólo al acabar el 
 «venga a nos el tu reino», sepultado en la nieve de la cumbre pelada, 
 entregó su aliento al Señor. Al lado suyo yacía la piedra de rayo.

Publicado en La Esfera, Madrid, 1 de enero de 1916.

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo (Bilbao, 29 de septiembre de 1864-Salamanca, 31 de diciembre de 1936) fue un escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía. Fue, asimismo, diputado en Cortes de 1931 a 1933 por Salamanca. Fue nombrado rector de la Universidad de Salamanca tres veces; la primera vez en 1900 y la última, de 1931 hasta su destitución, el 22 de octubre de 1936, por orden de Franco.

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