El Misterio de Iniquidad

Miguel de Unamuno

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El Misterio de Iniquidad

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Texto núm. 5096

Título: El Misterio de Iniquidad
Autor: Miguel de Unamuno
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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El Misterio de Iniquidad

(o sea, los Pérez y los López)

Juan pertenecía a la familia Pérez, rica y liberal desde los tiempos 
 de Álvarez Mendizábal. Desde muy niño había oído hablar de los carlistas
 con encono mal contenido. Se los imaginaba bichos raros, y tenía de 
 ellos una idea del mismo género a que pertenece la vulgar del judío. 
 Gente taciturna, de cara torcida, afeitada o con grandes barbas negras y
 alborotadas, largos chaquetones negros, parcos de palabras y tomadores 
 de rapé. Se reunían de noche en las lonjas húmedas, entre los sacos 
 fantásticos de un almacén lleno de ratas, para tramar allí cosas 
 horribles.

Con los años cambiaron de forma en su magín estos fantasmas, y se los
 imaginó gente taimada, que en paz prepara a la sordina guerras y que 
 sólo se surte de las tiendas de los suyos.

Cuando se hizo hombre se disiparon de su mente estas disparatadas 
 brumas matinales, y vio en ellos gente de una opinión opinable, puesto 
 que es opinada, fanáticos que, so capa de religión, etc. Es excusado 
 enjaretar aquí la letanía de sandeces salpicada de epítetos podridos que
 es de rigor entre anticarlistas.

En la familia Pérez había vieja inquina contra la familia carlista 
 López. Un Pérez y un López habían sido consocios en un tiempo; hubo 
 entre ellos algo de eso, cuy o recuerdo se entierra en las familias; 
 este algo engendró chismes, y la sucesión continua de pequeñas injurias 
 diarias, saludos negados, murmuraciones, miradas procaces, 
 chinchorrerías, en fin, engendraron un odio duro.

La familia Pérez, aunque liberal, era tan piadosa como la familia 
 López. Oían misa al día, comulgaban al mes, figuraban en varias 
 congregaciones, gastaban escapularios. Eran irreprochables.

Nuestro Juan Pérez se había nutrido de estos sentimientos, a los que 
 añadía alguna instrucción, ni mucha ni muy variada. Su afición mayor 
 eran las matemáticas.

Así estaban las cosas cuando empezó a sonar en este mundo el 
 famosísimo aforismo «el liberalismo es pecado», frase portentosa. 
 ¡Pecado! La elección de esta palabra es una obra maestra, pues cualquier
 otra que se empleara: error, herejía, impiedad, crimen, o dicen más o 
 menos, y así, o no llegan al blanco o pasan de él.

Nuestro Pérez tomo esto a poca cosa, como un ardid indigno salido de 
 las lonjas húmedas donde se reunían los fantasmas del chaquetón. Un 
 artículo que la casualidad llevó a sus manos le abrió el apetito. Leyó 
 el áureo libro del eximio Sardá, se aficionó a los artículos del Hermano
 Mayor, a las cartas del Martillo de protestantes y liberales y empezó a
 preocuparse de esta doctrina nefanda que bajo el nombre de liberalismo 
 infiltra en la sociedad como veneno sus miasmas deletéreos. Lo nefando y
 deletéreo, sobre todo, le producía cosquillas en las sienes.

Estudió la lucha entre mestizos y puros, y se sabía de pe a pa las 
 decisiones del Índice y los viajes de don Celestino. Se dedicó a leer 
 los periódicos puros, y con fruición de espíritu anémico tragaba 
 artículos inacabables, siempre sobre lo mismo, siempre en el mismo 
 estilo y con los epítetos consagrados siempre. Aguzó su espíritu en las 
 argucias imperceptibles, en los juegos malabares de distincionzuelas y 
 en los pequeños logogrifos de conceptillos.

A todo esto llegó la encíclica Libertas y con ella las briosas 
 predicaciones en contra de ese conjunto de todas las herejías y la 
 campaña contra los liberales, imitadores de Lucifer, suyo es aquel 
 grito: «¡No serviré!».

Muchas veces, al anochecer, en la iglesia, quedaba sentado en un 
 banco, meditando. Poco a poco sus ideas perdían los contornos, hasta que
 se convertían en una nube, y entonces, al oír dar al reloj las nueve, 
 salía de la quietud del templo al bullicio de la calle.

Empezó a sentir desazón en su alma. Una noche volvía del sermón a su 
 casa y le zumbaba en la cabeza el famoso aforismo. No podía entrar con 
 que él fuera más pecador que un adúltero o un asesino, y la cosa estaba 
 bien clara, porque pecar contra la fe, directamente contra Dios, no 
 dándole crédito, es peor que pecar por carambola; la soberbia es más 
 satánica que la ira o la lujuria. Aquella noche no pudo pegar ojo; 
 resudando dio mil vueltas en la cama, se levantó a beber agua del jarro 
 de la jofaina, cerraba los ojos con violencia, proponiéndose contar 
 hasta 150; ni por ésas; nada: siempre en el campo oscuro bailando la 
 sentencia. Así hubiera pasado toda la noche si a eso de las cuatro, con 
 la fatiga, que venció al insomnio, no hubiera iluminado su mente esta 
 idea de paz: salvo los casos de ignorancia y de buena fe. Se durmió 
 diciendo: Dios me perdona, porque no sé lo que me pienso.

Juan Pérez recobró aparente calma, considerándose caso de ignorancia o de buena fe.

Pero... veámoslo: la ignorancia vencible, ¿no es pecado? Empezó a 
 buscar en su alma si era el caso de ignorancia o de buena fe, o era todo
 ello argucias del enemigo malo. ¡Cuesta tanto crucificar al hombre 
 viejo! Dale que le das, le volvieron los insomnios.

Así estaba el pobre. Volvió a leer el áureo libro del eximio Sardá, 
 la encíclica Libertas, y empezó a estudiar lo que la maestra de la gente
 entiende por liberalismo en sus varios grados y matices, y por 
 liberales, imitadores, etcétera. Una tarde, a la hora en que se acuesta 
 el sol en cama de oro, y cuando volvía Juan Pérez de paseo por una 
 estrada, mordiendo un brote de zarzamora, se le ocurrió preguntarse: 
 «¿Soy yo, acaso, liberal, imitador, etcétera?». Y descubrió sin asombro,
 como cosa olvidada de puro sabida, que nunca había sido liberal. 
 Recobró calma; no era liberal, pero tampoco carlista. ¡Carcunda como los
 López! ¡Jamás! ¡Los del chaquetón! Debajo de sus ideas yacían siempre 
 los espectros de su infancia.

No era liberal, pero le quedaba el nombre. ¡Qué cosa tan terrible es 
 el nombre! Es el pulpo de la inteligencia. A sus padres les llamaron 
 liberales y se llamaron ellos a sí mismo liberales. ¡Perder el apellido 
 porque otros lo hayan difamado! El nombre se aferraba a él, porque 
 Satanás sabe que la piel es lo último que se deja, y que por la piel se 
 pierden muchos. Mi liberal cerró los ojos y oídos al terrible nombre, a 
 la palabra misteriosa, que es lo que fue en principio.

En la vida interior de Juan Pérez vino otro período de prueba. 
 ¿Basta, en el siglo de la lucha, verla como mero espectador? ¿Basta 
 desertar de las banderas de Belial? La timidez, ¿no es pecado?

El resultado fue que Juan Pérez se hizo tradicionalista; carlista, 
 no; adjuró en todos sus grados y matices la secta deletérea que jamás 
 había profesado, y se apartó de los liberales, imitadores de Lucifer, 
 suyo es aquel grito: «¡No serviré!». Estudió los errores nefandos que 
 constituyen este abominable compendio de todas las herejías, y 
 aborreció, sobre todo, los infames contubernios de los hijos de la luz 
 con los de las tinieblas; le picó un prurito de ergotista curiosidad por
 conocer el bien y el mal, y leyó obras de liberales para conocer de 
 cerca el cáncer de nuestra sociedad.

Refresquemos la sequedad de este relato.

Carmencita era una buena muchacha, celebrada por todas las viejas y 
 con los bolsillos sonantes, condiciones que explican por qué Juan Pérez y
 un López, convencidos ambos de que no está bien que el hombre esté solo
 y que no es bueno quemarse, la persiguieran con buen fin. Este López, 
 de carlista se había hecho íntegro, íntegro de cabeza, leal de sangre, 
 porque toda otra distinción no pasa de válvula de seguridad en un 
 cerebro henchido de verdad absoluta.

No se sabe cómo fue que López quitó el partido a Pérez y casó con la 
 chica de los cuartos. Juan Pérez pasó malos días y peores noches; pero 
 al cabo bendijo los inescrutables designios de la Divina Providencia, y 
 en nada disminuyó su amistad para con López, a quien había sacrificado 
 rencorcillos de familia en aras de la comunidad de doctrinas.

Juan Pérez, cuando se había creído liberal, maldito si sabía lo que 
 es el liberalismo; pero ya purificado estaba al dedillo de los 
 pestilentes errores de la nefanda secta y había leído a los corifeos de 
 la impiedad y a algunos alemanes traducidos. El enemigo malo, a las 
 veces, le tentaba: el conocimiento del mal le daba vértigos y oía como 
 canto de sirena engañadora el silbo maléfico de la serpiente infernal.

El demonio le tentaba, y cuanto más se hundía su imaginación en el 
 ergotismo laberíntico, su inteligencia, corrompida por el pecado 
 original, más se levantaba en alas de la soberbia. Satanás le levantaba 
 ofreciéndole un mundo nuevo de ideas nuevas si rendido le adoraba. 
 Empezaba a empacharse de la dulce virtud de humillarse ante la letra y a
 desconocer que Dios escogió lo necio y lo flaco del mundo para 
 avergonzar a los sabios y a los fuertes. Hay que añadir que por este 
 tiempo Juan Pérez se dedicaba a la gimnasia y bebía los vientos por una 
 muchacha casquivana y pobre.

Llegó el estallido. Sucedió que un día de primavera, en cierta 
 reunión, departían amigablemente, entre otros varios, nuestro Pérez y 
 López, acerca de una carta de Martillo, y comentaban el tiroteo entre 
 íntegros y leales. Repetían por centésima vez el mismo chiste, 
 escrudriñaban la cuarta intención de cosas sin la primera, repetían 
 argumentos que siempre con los mismos collares se leen empotrados en 
 seis o siete columnas de prosa prensada, cuando trabaron discusión Juan 
 Pérez y Pedro López sobre el mayor o menor grado de matiz de liberalismo
 de sus opiniones respecto a un punto concreto.

Es de saber que en este desdichado siglo de las luces y de los 
 derechos del hombre, el virus pestilente del liberalismo lo inficiona 
 todo de tal manera con sus miasmas deletéreos, que circula hasta en las 
 raíces del integrismo más puro. Es uno de los mayores tormentos del 
 hombre puro examinar despacio cada idea que se le ocurra antes de 
 manifestarla y ponerla en cuarentena hasta ver qué grado y matiz de 
 liberalismo puede tener. ¡Oh siglo infeliz!

Llegó la discusión del Pérez y el López a agriarse a punto que 
 intervenían los amigos, temiendo un mal remate. Pérez ardía, tenía la 
 cara roja, el corazón palpitante, se sofocaba, y la sangre, inficionada 
 del pecado original, le traía los espectros de su niñez, la imagen 
 esfumada de los chaquetones negros en las lonjas húmedas, el rencor 
 heredado y mamado, frases de sus padres que no entendió al oírlas; 
 miradas de los López, miserias de vecindad con vaho de patio, 
 narraciones de hazañas de cristinos, los ojos de buey de Carmencita que 
 le miraban, y se le removía el légamo del corazón que Dios le había 
 endurecido, se le dislocaba el cerebro, y sobre todo este nubarrón 
 confuso, que como viento de tempestad arrastraba la cólera, veía brillar
 la fatal sentencia. Sintió un nudo en la garganta y ganas de 
 estrangular a López cuando oyó que éste le gritaba:

—¡Quítese usted de ahí, so liberal!

Juan Pérez estalló:

—¡Sí, sí y sí! ¡Liberal, y a mucha honra! Liberal fui, soy y seré; 
 liberal en todos sus grados y matices, imitador de Lucifer, cuyo es 
 aquel grito: «¡No serviré!». ¡No, no serviré, y si es pecado... que lo 
 sea!

No sabía lo que se decía; pero ni en el delirio de la cólera olvidó la fraseología.

Salió soplando, y aquella noche se le repitieron los insomnios.

Había roto la cáscara, descendía la pendiente, le faltó la gracia 
 eficaz y empezó en su espíritu un trabajo de demolición. Había probado 
 el fruto y acabó por ser liberal a ciencia y conciencia. ¡Mala cosa es 
 ser sabio en opinión propia! Se debe esperar más del necio. ¡Ay de los 
 que son sabios a sus propios ojos!

La doctrina rompió la ignorancia; el conocimiento del pecado trajo 
 horror a él, y la sangre liberal, pecado original de los Pérez desde los
 tiempos de Álvarez Mendizábal, entronizó la carne sobre el espíritu. No
 conoció el pecado sino por la ley; no hubiera conocido el liberalismo 
 si la ley no le dijera: el liberalismo es pecado. El pecado, tomando 
 ocasión de mandamiento, renovó en él la rebeldía de la sangre, porque 
 sin la ley el pecado estaba muerto. Juan Pérez vivió sin ley en algún 
 tiempo; mas cuando vino el mandamiento revivió el pecado; el mandamiento
 que da la vida le dio muerte, porque el pecado, con ocasión del 
 mandamiento, le engañó y mató. La ley es espiritual, pero nosotros somos
 carnales.

El misterio de iniquidad se había cumplido: la sangre y Álvarez 
 Mendizábal la habían consumado. ¡Y aún habrá quien se obstine en negar 
 que el liberalismo es pecado y pecado de los mayores, y los liberales 
 imitadores, etc.! ¡Miserable y corrompida carne de Adán!

¿Quién nos librará de este cuerpo de muerte?

(El espejo de la muerte, 1913)

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo (Bilbao, 29 de septiembre de 1864-Salamanca, 31 de diciembre de 1936) fue un escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía. Fue, asimismo, diputado en Cortes de 1931 a 1933 por Salamanca. Fue nombrado rector de la Universidad de Salamanca tres veces; la primera vez en 1900 y la última, de 1931 hasta su destitución, el 22 de octubre de 1936, por orden de Franco.

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