Mecanópolis

Miguel de Unamuno

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Texto núm. 5098

Título: Mecanópolis
Autor: Miguel de Unamuno
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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Mecanópolis

Leyendo en Erewhon, de Samuel Butler, lo que nos dice de aquel 
 erewhoniano que escribió el «Libro de las máquinas», consiguiendo con él
 que se desterrasen casi todas de su país, hame venido a la memoria el 
 relato del viaje que hizo un amigo mío a Mecanópolis, la ciudad de las 
 máquinas. Cuando me lo contó temblaba todavía del recuerdo, y tal 
 impresión le produjo, que se retiró luego durante años a un apartado 
 lugarejo en el que hubiese el menor número posible de máquinas.

Voy a tratar de reproducir aquí el relato de mi amigo, y con sus mismas palabras, a poder ser.

Llegó un momento en que me vi perdido en medio del desierto; mis 
 compañeros, o habían retrocedido, buscando salvarse, como sí supiéramos 
 hacia dónde estaba la salvación, o habían perecido de sed y de fatiga. 
 Me encontré solo y casi agonizando de sed. Me puse a chupar la sangre 
 negrísima que de los dedos me brotaba, pues los tenía en carne viva por 
 haber estado escarbando con las manos desnudas al árido suelo, con la 
 loca esperanza de alumbrar alguna agua en él. Cuando ya me disponía a 
 acostarme en el suelo y cerrar los ojos al cielo, implacablemente azul, 
 para morir cuanto antes y hasta procurarme la muerte conteniendo la 
 respiración o enterrándome en aquella tierra terrible, levanté los 
 desmayados ojos y me pareció ver alguna verdura a lo lejos: «Será un 
 ensueño de espejismo», pensé; pero fui arrastrándome.

Fueron horas de agonía; mas cuando llegué, encontreme, en efecto, en 
 un oasis. Una fuente restauró mis fuerzas, y después de beber comí 
 algunas sabrosas y suculentas frutas que los árboles brindaban 
 liberalmente. Luego me quedé dormido.

No sé cuántas horas estaría durmiendo, y si fueron horas, o días, o 
 meses, o años. Lo que sé es que me levanté otro, enteramente otro. Los 
 horrendos padecimientos habíanse borrado de la memoria o poco menos. 
 «¡Pobrecillos!», me dije al recordar a mis compañeros de exploración 
 muertos en la empresa. Me levanté volví a comer fruta y beber agua, y me
 dispuse a recorrer el oasis. Y he aquí que a los pocos pasos me 
 encuentro con una estación de ferrocarril, pero enteramente desierta. No
 se veía un alma en ella. Un tren, también desierto, sin maquinista ni 
 fogonero, estaba humeando. Ocurrióseme subir, por curiosidad, a uno de 
 sus vagones. Me senté en él; cerré, no sé por qué, la portezuela, y el 
 tren se puso en marcha. Experimenté un loco terror y me entraron ganas 
 de arrojarme por la ventanilla. Pero diciéndome: «Veamos en qué para 
 esto», me contuve.

Era tal la velocidad del tren, que ni podía darme cuenta del paisaje 
 circunstante. Tuve que cerrar las ventanillas. Era un vértigo horrible. Y
 cuando el tren al cabo se paró, encontreme en una magnífica estación 
 muy superior a cuantas por acá conocemos. Me apeé y salí.

Renuncio a describirte la ciudad. No podemos ni soñar todo lo que de 
 magnificencia, de suntuosidad, de comodidad y de higiene estaba allí 
 acumulado. Por cierto que no me daba cuenta para qué todo aquel aparato 
 de higiene, pues no se veía ser vivo alguno. Ni hombres, ni animales. Ni
 un perro cruzaba la calle; ni una golondrina, el cielo.

Vi en un soberbio edificio un rótulo que decía: Hotel, escrito así, 
 como lo escribimos nosotros, y allí me metí. Completamente desierto. 
 Llegué al comedor. Había en él dispuesta una muy sólida comida. Una 
 lista sobre la mesa, y cada manjar que en ella figuraba con su número, y
 luego un vasto tablero con botones numerados. No había sino tocar un 
 botón y surgía del fondo de la mesa el plato que se deseara.

Después de haber comido salí a la calle. Cruzábanla tranvías y 
 automóviles, todos vacíos. No había sino acercarse, hacerles una seña y 
 paraban. Tomé un automóvil y me dejé llevar. Fui a un magnífico parque 
 geológico, en que se mostraba los distintos terrenos, todo con sus 
 explicaciones en cartelitos. La explicación estaba en español, sólo que 
 con ortografía fonética. Salí del parque; vi que pasaba un tranvía con 
 este rótulo: «Al Museo de Pintura», y lo tomé. Había allí todos los 
 cuadros más famosos y en sus verdaderos originales. Me convencí de que 
 cuantos tenemos por acá, en nuestros museos, no son sino reproducciones 
 muy hábilmente hechas. Al pie de cada cuadro una doctísima explicación 
 de su valor histórico y estético, hecha con la más exquisita sobriedad. 
 En media hora de visita allí aprendí sobre pintura más que en doce años 
 de estudio por aquí. Por una explicación que leí en un cartel de la 
 entrada vi que en Mecanópolis se consideraba al Museo de Pintura como 
 parte del Museo Paleontológico. Era para estudiar los productos de la 
 raza humana que había poblado aquella tierra antes que las máquinas la 
 suplantaran. Parte de la cultura paleontológica de los mecanopolitas 
 —¿quiénes?— eran también la sala de música y las más de las bibliotecas,
 de que estaba llena la ciudad.

¿A qué he de molestarte más? Visité la gran sala de conciertos, donde
 los instrumentos tocaban solos. Estuve en el Gran Teatro. En un cine 
 acompañado de fonógrafo, pero de tal modo, que la ilusión era completa. 
 Pero me heló el alma el que yo era el único espectador. ¿Dónde estaban 
 los mecanopolitas?

Cuando a la mañana siguiente me desperté en el cuarto de mi hotel, me
 encontré, en la mesilla de noche, El Eco de Mecanópolis, con noticias 
 de todo el mundo recibidas en la estación de telegrafía sin hilos. Allá,
 al final, traía esta noticia: «Ayer tarde arribó a nuestra ciudad, no 
 sabemos cómo, un pobre hombre de los que aún quedaban por ahí. Le 
 auguramos malos días».

Mis días, en efecto, empezaron a hacérseme torturantes. Y es que 
 empecé a poblar mi soledad de fantasmas. Es lo más terrible de la 
 soledad, que se puebla al punto. Di en creer que todas aquellas 
 máquinas, aquellos edificios, aquellas fábricas, aquellos artefactos, 
 eran regidos por almas invisibles, intangibles y silenciosas. Di en 
 creer que aquella gran ciudad estaba poblada de hombres como yo, pero 
 que iban y venían sin que los viese ni los oyese ni tropezara con ellos.
 Me creí víctima de una terrible enfermedad, de una locura. El mundo 
 invisible con que poblé la soledad humana de Mecanópolis se me convirtió
 en una martirizadora pesadilla. Empecé a dar voces, a increpar a las 
 máquinas, a suplicarlas. Llegué hasta caer de rodillas delante de un 
 automóvil, implorando de él misericordia. Estuve a punto de arrojarme, 
 aterrado, cogí el periódico, a ver lo que pasaba en el mundo de los 
 hombres, y me encontré con esta noticia: «Como preveíamos, el pobre 
 hombre que vino a dar, no sabemos cómo, a esta incomparable ciudad de 
 Mecanópolis, se está volviendo loco. Su espíritu, lleno de 
 preocupaciones ancestrales y de supersticiones respecto al mundo 
 invisible, no puede hacerse al espectáculo del progreso. Le 
 compadecemos».

No pude ya resistir esto de verme compadecido por aquellos 
 misteriosos seres invisibles, ángeles o demonios —que es lo mismo-, que 
 yo creía que habitaban Mecanópolis. Pero de pronto me asaltó una idea 
 terrible, y era la de que las máquinas aquellas tuviesen su alma, un 
 alma mecánica, y que eran las máquinas mismas las que me compadecían. 
 Esta idea me hizo temblar. Creí encontrarme ante la raza que ha de 
 dominar la tierra deshumanizada.

Salí como loco y fui a echarme delante del primer tranvía eléctrico 
 que pasó. Cuando desperté del golpe me encontré de nuevo en el oasis de 
 donde partí. Eché a andar, llegué a la tienda de unos beduinos, y al 
 encontrarme con uno de ellos, le abracé llorando. ¡Y qué bien nos 
 entendimos aun sin entendernos! Me dieron de comer, me agasajaron, y a 
 la noche salí con ellos, y tendidos en el suelo, mirando al cielo 
 estrellado, oramos juntos. No había máquina alguna en derredor nuestro.

Y desde entonces he concebido un verdadero odio a eso que llamamos 
 progreso, y hasta a la cultura, y ando buscando un rincón donde 
 encuentre un semejante, un hombre como yo, que llore y ría como yo río y
 lloro, y donde no haya una sola máquina y fluyan todos los días con la 
 dulce mansedumbre cristalina de un arroyo perdido en el bosque virgen.

(Los Lunes de El Imparcial, Madrid, 11-VIII-1913)

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo (Bilbao, 29 de septiembre de 1864-Salamanca, 31 de diciembre de 1936) fue un escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía. Fue, asimismo, diputado en Cortes de 1931 a 1933 por Salamanca. Fue nombrado rector de la Universidad de Salamanca tres veces; la primera vez en 1900 y la última, de 1931 hasta su destitución, el 22 de octubre de 1936, por orden de Franco.

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