Nada Menos que Todo un Hombre

Miguel de Unamuno

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

Autor

Otros textos

Texto núm. 4868

Título: Nada Menos que Todo un Hombre
Autor: Miguel de Unamuno
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

I

La fama de la hermosura de Julia estaba esparcida por toda la comarca
 que ceñía a la vieja ciudad de Renada; era Julia algo así como su 
 belleza oficial, o como un monumento más, pero viviente y fresco, entre 
 los tesoros arquitectónicos de la capital. «Voy a Renada — decían 
 algunos — a ver la catedral y a ver a Julia Yáñez.» Había en los ojos de
 la hermosa como un agüero de tragedia. Su porte inquietaba a cuantos la
 miraban. Los viejos se entristecían al verla pasar, arrastrando tras sí
 las miradas de todos, y los mozos se dormían aquella noche más tarde. Y
 ella, consciente de su poder, sentía sobre sí la pesadumbre de un 
 porvenir fatal. Una voz muy recóndita, escapada de lo más profundo de su
 conciencia, parecía decirle: «¡Tu hermosura te perderá!» Y se distraía 
 para no oírla.

El padre de la hermosura regional, don Victorino Yáñez, sujeto de muy
 brumosos antecedentes morales, tenía puestas en la hija todas sus 
 últimas y definitivas esperanzas de redención económica. Era agente de 
 negocios, y éstos le iban de mal en peor. Su último y supremo negocio, 
 la última carta que le quedaba por jugar, era la hija. Tenía también un 
 hijo; pero era cosa perdida, y hacía tiempo que ignoraba su paradero.

—Ya no nos queda más que Julia — solía decirle a su mujer — ; todo 
 depende de como se nos case o de como la casemos. Si hace una tontería, y
 me temo que la haga, estamos perdidos.

—¿Y a qué le llamas hacer una tontería?

—Ya saliste tú con otra. Cuando digo que apenas si tienes sentido común, Anacleta...

—¡Y qué le voy a hacer, Victorino! Ilústrame tú, que eres aquí el único de algún talento...

—Pues lo que aquí hace falta, ya te lo he dicho cien veces, es que 
 vigiles a Julia y le impidas que ande con esos noviazgos estúpidos, en 
 que pierden el tiempo, las proporciones y hasta la salud las renatenses 
 todas. No quiero nada de reja, nada de pelar la pava; nada de novios 
 estudiantillos.

—¿Y qué le voy a hacer?

—¿Qué le vas a hacer? Hacerla comprender que el porvenir y el 
 bienestar de todos nosotros, de ti y mío, y la honra, acaso, ¿lo 
 entiendes...?

—Sí, lo entiendo.

—¡No, no lo entiendes! La honra, ¿lo oyes?, la honra de la familia depende de su casamiento. Es menester que se haga valer.

—¡Pobrecilla!

—¿Pobrecilla? Lo que hace falta es que no empiece a echarse novios 
 absurdos, y que no lea esas novelas disparatadas que lee, y que no hacen
 sino levantarle los cascos y llenarle la cabeza de humo.

—¡Pero y qué quieres que haga...!

—Pensar con juicio, y darse cuenta de lo que tiene con su hermosura, y saber aprovecharla.

—Pues yo, a su edad...

—¡Vamos, Anacleta, no digas más necedades! No abres la boca más que 
 para decir majaderías. Tú, a su edad... Tú, a su edad... Mira que te 
 conocí entonces...

—Sí, por desgracia...

Y separábanse los padres de la hermosura para recomenzar al siguiente día una conversación parecida.

Y la pobre Julia sufría, comprendiendo toda la hórrida hondura de los
 cálculos de su padre. «Me quiere vender — se decía — para salvar sus 
 negocios comprometidos; para salvarse acaso del presidio.» Y así era.

Y por instinto de rebelión, aceptó Julia al primer novio.

—Mira, por Dios, hija mía — le dijo su madre — , que ya sé lo que 
 hay, y le he visto rondando la casa, y hacerte señas, y sé que recibiste
 una carta suya, y que le contestaste...

—¿Y qué voy a hacer, mamá? ¿Vivir como una esclava, prisionera, hasta que venga el sultán a quien papá me venda?

—No digas esas cosas, hija mía...

—¿No he de poder tener un novio, como le tienen las demás?

—Sí, pero un novio formal.

—¿Y cómo se va a saber si es formal o no? Lo primero es empezar. Para llegar a quererse, hay que tratarse antes.

—Quererse..., quererse...

—Vamos, sí, que debo esperar al comprador.

—Ni contigo ni con tu padre se puede. Así sois los Yáñez. ¡Ay, el día que me casé!

—Es lo que yo no quiero tener que decir un día.

Y la madre, entonces, la dejaba. Y ella, Julia, se atrevió, 
 afrontándolo todo, a bajar a hablar con el primer novio a una ventana 
 del piso bajo, en una especie de lonja. «Si mi padre nos sorprende así —
 pensaba — , es capaz de cualquier barbaridad conmigo. Pero, mejor, así 
 se sabrá que soy una víctima, que quiere especular con mi hermosura.» 
 Bajó a la ventana, y en aquella primera entrevista le contó a Enrique, 
 un incipiente tenorio renatense, todas las lóbregas miserias morales de 
 su hogar. Venía a salvarla, a redimirla. Y Enrique sintió, a pesar de su
 embobecimiento por la hermosa, que le abatían los bríos. «A esta mocita
 — se dijo él — le da por lo trágico; lee novelas sentimentales.» Y una 
 vez que logró que se supiera en toda Renada cómo la consagrada hermosura
 regional le había admitido a su ventana, buscó medio de desentenderse 
 del compromiso. Bien pronto lo encontró. Porque una mañana bajó Julia 
 descompuesta, con los espléndidos ojos enrojecidos, y le dijo:

—Ay, Enrique; esto no se puede ya tolerar; esto no es casa ni 
 familia: esto es un infierno. Mi padre se ha enterado de nuestras 
 relaciones, y está furioso. ¡Figúrate que anoche, porque me defendí, 
 llegó a pegarme!

—¡Qué bárbaro!

—No lo sabes bien. Y dijo que te ibas a ver con él...

—¡A ver, que venga! Pues no faltaba más.

Mas, por lo bajo, se dijo: «Hay que acabar con esto, porque ese ogro 
 es capaz de cualquier atrocidad si ve que le van a quitar su tesoro; y 
 como yo no puedo sacarle de trampas...»

—Di, Enrique, ;tú me quieres?

—¡Vaya una pregunta ahora...!

—Contesta, ¿me quieres?

—¡Con toda el alma y con todo el cuerpo, nena!

—¿Pero de veras?

—¡Y tan de veras!

—¿Estás dispuesto a todo por mí?

—¡A todo, sí!

—Pues bien, róbame, llévame. Tenemos que escaparnos; pero lejos, muy lejos, adonde no pueda llegar mi padre.

—¡Repórtate, chiquilla!

—¡No, no, róbame; si me quieres, róbame! ¡Róbale a mi padre su 
 tesoro, y que no pueda venderlo! ¡No quiero ser vendida: quiero ser 
 robada! ¡Róbame!

Y se pusieron a concertar la huida.

Pero al siguiente día, el fijado para la fuga, y cuando Julia tenia 
 preparado su hatito de ropa, y hasta avisado secretamente el coche, 
 Enrique no compareció. «¡Cobarde, más que cobarde! ¡Vil, más que vil! — 
 se decía la pobre Julia, echada sobre la cama y mordiendo de rabia la 
 almohada — . ¡Y decía quererme! No, no me quería a mí; quería mi 
 hermosura. ¡Y ni esto! Lo que quería es jactarse ante toda Renada de que
 yo, Julia Yáñez, ¡nada menos que yo!, le había aceptado por novio. Y 
 ahora irá diciendo cómo le propuse la fuga. ¡Vil, vil, vil! ¡Vil como mi
 padre; vil como hombre!» Y cayó en mayor desesperación.

—Ya veo, hija mía — le dijo su madre — , que eso ha acabado, y doy 
 gracias a Dios por ello. Pero mira, tiene razón tu padre: si sigues así,
 no harás más que desacreditarte.

—¿Si sigo cómo?

—Así, admitiendo al primero que te solicite. Adquirirás fama de coqueta y...

—Y mejor, madre, mejor. Así acudirán más. Sobre todo, mientras no pierda lo que Dios me ha dado.

—¡Ay, ay! De la casta de tu padre, hija.

Y, en efecto, poco después admitía a otro pretendiente a novio. Al 
 cual le hizo las mismas confidencias, y le alarmó lo mismo que a 
 Enrique. Sólo que Pedro era de más recio corazón. Y por ios mismos pasos
 contados llegó a proponerle lo de la fuga.

—Mira, Julia — le dijo Pedro—, yo no me opongo a que nos fuguemos; es
 más, estoy encantado con ello, ¡figúrate tú! Pero, y después que nos 
 hayamos fugado, ¡a dónde vamos, qué hacemos?

—¡Eso se verá!

—¡No; eso se verá, no! Hay que verlo ahora. Yo, hoy por hoy, y 
 durante algún tiempo, no tengo de qué mantenerte; en mi casa sé que no 
 nos admitirían; ¡y en cuanto a tu padre...! De modo que, dime, ¿qué 
 hacemos después de la fuga?

—¿Qué? ¿No vas a volverte atrás?

—¿Qué hacemos?

—¿No vas a acobardarte?

—¿Qué hacemos, di?

—Pues... ¡suicidarnos!

—¡Tú estás loca, Julia!

—Loca, sí; loca de desesperación, loca de asco, loca de horror a este
 padre que me quiere vender... Y si tú estuvieses loco, loco de amor por
 mí, te suicidarías conmigo.

—Pero advierte, Julia, que tú quieres que esté loco de amor por ti 
 para suicidarme contigo, y no dices que te suicidarás conmigo por estar 
 loca de amor por mí, sino loca de asco a tu padre y a tu casa. ¡No es lo
 mismo!

—¡Ahí ¡Qué bien discurres! ¡El amor no discurre!

Y rompieron también sus relaciones. Y Julia se decía: «Tampoco éste 
 me quería a mí, tampoco éste. Se enamoran de mi hermosura, no de mí. ¡Yo
 doy cartel!» Y lloraba amargamente.

—¿Ves, hija mía — le dijo su madre — ; no lo decía? ¡Ya va otro!

—E irán cien, mamá; ciento, sí, hasta que encuentre el mío, el que me liberte de vosotros. ¡Querer venderme!

—Eso díselo a tu padre.

Y se fue doña Anacleta a llorar a su cuarto, a solas.

—Mira, hija mía — le dijo, al fin, a Julia su padre — , he dejado 
 pasar eso de tus dos novios, y no he tomado las medidas que debiera; 
 pero te advierto que no voy a tolerar más tonterías de ésas. Conque ya 
 lo sabes.

—¡Pues hay más! — exclamó la hija con amarga sorna y mirando a los ojos de su padre en son de desafío.

—¿Y qué hay?— preguntó éste, amenazador.

—Hay... ¡que me ha salido otro novio!

—¿Otro? ¿Quién?

—¿Quién? ¿A que no aciertas quién?

—Vamos, no te burles, y acaba, que me estás haciendo perder la paciencia.

—Pues nada menos que don Alberto Menéndez de Cabuérniga.

—¡Qué barbaridad! — exclamó la madre.

Don Victorino palideció, sin decir nada. Don Alberto Menéndez de 
 Cabuérniga era un riquísimo hacendado, disoluto, caprichoso en punto a 
 mujeres, de quien se decía que no reparaba en gastos para conseguirlas; 
 casado, y separado de su mujer. Había casado ya a dos, dotándolas 
 espléndidamente.

—¿Y qué dices a eso, padre? ¿Te callas?

—¡Que estás loca!

—No, no estoy loca ni veo visiones. Pasea la calle, ronda la casa. ¿Le digo que se entienda contigo?

—Me voy, porque si no, esto acaba mal.

Y levantándose, el padre se fue de casa.

—¡Pero hija mía, hija mía!

—Te digo, madre, que esto ya no le parece mal; te digo que era capaz de venderme a don Alberto.

La voluntad de la pobre muchacha se iba quebrando. Comprendía que 
 hasta una venta sería una redención. Lo esencial era salir de casa, huir
 de su padre, fuese como fuese.

II

Por entonces compró una dehesa en las cercanías de Renada — una de 
 las más ricas y espaciosas dehesas — un indiano, Alejandro Gómez. Nadie 
 sabía bien de su origen, nadie de sus antecedentes, nadie le oyó hablar 
 nunca ni de sus padres, ni de sus parientes, ni de su pueblo, ni de su 
 niñez. Sabíase sólo que, siendo muy niño, había sido llevado por sus 
 padres a Cuba, primero, y a Méjico después, y que allí, ignorábase cómo,
 había fraguado una enorme fortuna, una fortuna fabulosa — hablábase de 
 varios millones de duros — , antes de cumplir los treinta y cuatro años,
 en que volvió a España, resuelto a afincarse en ella. Decíase que era 
 viudo y sin hijos, y corrían respecto a él las más fantásticas leyendas.
 Los que le trataban teníanle por hombre ambicioso y de vastos 
 proyectos, muy voluntarioso, y muy tozudo, y muy reconcentrado. 
 Alardeaba de plebeyo.

—Con dinero se va a todas partes — solía decir.

—No siempre, ni todos — le replicaban.

—¡Todos no; pero los que han sabido hacerlo, sil Un señoritingo de 
 esos que lo ha heredado, un condesito o duquesín de alfeñique, no, no va
 a ninguna parte, por muchos millones que tenga; ¿pero yo? ¿Yo? ¿Yo, que
 he sabido hacerlo por mí mismo, a puño? ¿Yo?

¡Y había que oír cómo pronunciaba "yo"! En esta afirmación personal se ponía el hombre todo.

—Nada que de veras me haya propuesto, he dejado de conseguir. ¡Y si 
 quiero, llegaré a ministro! Lo que hay es que yo no lo quiero.

III

A Alejandro le hablaron de Julia, la hermosura monumental de Renada. 
 «¡Hay que ver eso!» — se dijo. Y luego que la vió: «¡Hay que 
 conseguirla!»

—¿Sabes, padre — le dijo un día al suyo Julia — , que ese fabuloso 
 Alejandro, ya sabes, no se habla más que de él hace algún tiempo..., el 
 que ha comprado Carbajedo...?

—¡Sí, sí, sé quién es! ¿Y qué?

—¿Sabes que también ése me ronda?

—¿Es que quieres burlarte de mí, Julia?

—No, no me burlo, va en serio; me ronda.

—¡Te digo que no te burles...!

—¡Ahí tienes su carta!

Y sacó del seno una, que echó a la cara de su padre.

—¿Y qué piensas hacer? — le dijo éste.

—¡Pues qué he de hacer... ! ¡Decirle que se vea contigo y que convengáis el precio!

Don Victorino atravesó con una mirada a su hija, y se salió sin 
 decirle palabra. Y hubo unos días de lóbrego silencio y de calladas 
 cóleras en la casa. Julia había escrito a su nuevo pretendiente una 
 carta-contestación henchida de sarcasmos y de desdenes, y poco después 
 recibía otra con estas palabras, trazadas por mano ruda y en letras 
 grandes, angulosas y claras: «Usted acabará siendo mía. Alejandro Gómez 
 sabe conseguir todo lo que se propone.» Y al leerlo, se dijo Julia: 
 «¡Este es un hombre! ¿Será mi redentor? ¿Seré yo su redentora?» A los 
 pocos días de esta segunda carta llamó don Victorino a su hija, se 
 encerró con ella, y casi de rodillas y con lágrimas en los ojos, le 
 dijo:

—Mira, hija mía, todo depende ahora de tu resolución: nuestro 
 porvenir y mi honra. Si no aceptas a Alejandro, dentro de poco no podré 
 ya encubrir mi ruina y mis trampas, y hasta mis...

—No lo digas.

—No, no podré encubrirlo. Se acaban los plazos. Y me echarán a 
 presidio. Hasta hoy he logrado parar el golpe..., ¡por ti! ¡Invocando tu
 nombre! Tu hermosura ha sido mi escudo. «¡Pobre chica!», se decían.

—¿Y si le acepto?

—Pues bien; voy a decirte la verdad toda. Ha sabido mi situación, se 
 ha enterado de todo, y ahora estoy ya libre y respiro, gracias a él. Ha 
 pagado todas mis trampas; ha liberado mis...

—Sí, lo sé, no lo digas. ¿Y ahora?

—Que dependo de él, que dependemos de él, que vivo a sus expensas, que vives tú misma a sus expensas.

—Es decir, ¿que me has vendido ya?

—No, nos ha comprado.

—¿De modo que, quieras que no, soy ya suya?

—¡No, no exige eso; no pide nada, no exige nada!

—¡Qué generoso!

—¡Julia!

—Sí, sí, lo he comprendido todo. Dile que, por mí, puede venir cuando quiera.

Y tembló después de decirlo. ¿Quién había dicho esto? ¿Era ella? No; era más bien otra que llevaba dentro y la tiranizaba.

—¡Gracias, hija mía, gracias!

El padre se levantó para ir a besar a su hija; pero ésta, rechazándole, exclamó:

—¡No, no me manches!

—Pero hija.

—¡Vete a besar tus papeles! O mejor, las cenizas de aquellos que te hubiesen echado a presidio.

IV

—¿No le dije yo a usted, Julia, que Alejandro Gómez -sabe conseguir 
 todo lo que se propone? ¿Venirme con aquellas cosas a mí? ¿A mí?

Tales fueron las primeras palabras con que el joven indiano potentado
 se presentó a la hija de don Victorino, en la casa de ésta. Y la 
 muchacha tembló ante aquellas palabras, sintiéndose, por primera vez en 
 su vida, ante un hombre. Y el hombre se le ofreció más rendido y menos 
 grosero que ella esperaba.

A la tercera visita, los padres los dejaron solos. Julia temblaba. Alejandro callaba. Temblor y silencio se prolongaron un rato.

—Parece que está usted mala, Julia — dijo él.

—¡No, no; estoy bien!

—Entonces, ¿por qué tiembla así?

—Algo de frío acaso...

—No, sino miedo.

—¿Miedo? ¿Miedo de qué?

—¡Miedo... a mí!

—¿Y por qué he de tenerle miedo?

—¡Sí, me tiene miedo!

Y el miedo reventó deshaciéndose en llanto. Julia lloraba desde lo 
 más hondo de las entrañas, lloraba con el corazón. Los sollozos le 
 agarrotaban, faltábale el respiro.

—¿Es que soy algún ogro? — susurró Alejandro.

—¡Me han vendido! ¡Me han vendido! ¡Han traficado con mi hermosura! ¡Me han vendido!

—¿Y quién dice eso?

—¡Yo, lo digo yo! ¡Pero no, no seré de usted... sino muerta!

—Serás mía, Julia, serás mía... ¡Y me querrás! ¿Vas a no quererme a mí? ¿A mí? ¡Pues no faltaba más!

Y hubo en aquel "a mí" un acento tal, que se le cortó a Julia la 
 fuente de las lágrimas, y como que se le paró el corazón. Miró entonces a
 aquel hombre, mientras una voz le decía: «¡Este es un hombre!»

—¡Puede usted hacer de mí lo que quiera!

—¿Qué quieres decir con eso? — preguntó él, insistiendo en seguir tuteándola.

—No sé... No sé lo que me digo...

—¿Qué es eso de que puedo hacer de ti lo que quiera?

—Sí, que puede...

—Pero es que lo que yo — y este "yo" resonaba triunfador y pleno — quiero es hacerte mi mujer.

A Julia se le escapó un grito, y con los grandes ojos hermosísimos 
 irradiando asombro, se quedó mirando al hombre, que sonreía y se decía: 
 «Voy a tener la mujer más hermosa de España.»

—¿Pues qué creías...?

—Yo creí..., yo creí...

Y volvió a romper el pecho en lágrimas ahogantes. Sintió luego unos labios sobre sus labios y una voz que le decía:

—Si, mi mujer, la mía..., mía.... mía... ¡Mi mujer legítima, claro está! ¡La ley sancionará mi voluntad! ¡O mi voluntad la ley!

—¡Sí.... tuya!

Estaba rendida. Y se concertó la boda.

V

¿Qué tenía aquel hombre rudo y hermético que, a la vez que le daba 
 miedo, se le imponía? Y, lo que era más terrible, le imponía una especie
 de extraño amor. Porque ella, Julia, no quería querer a aquel 
 aventurero, que se había propuesto tener por mujer a una de las más 
 hermosas, y hacer que luciera sus millones; pero, sin querer quererle, 
 sentíase rendida a una sumisión que era una forma de enamoramiento. Era 
 algo así como el amor que debe encenderse en el pecho de una cautiva 
 para con un arrogante conquistador. ¡No la había comprado, no! Habíala 
 conquistado.

«Pero él — se decía Julia — , ¿me quiere de veras? ¿Me quiere a mí? 
 ¿A mí?, como suele decir él. ¡Y cómo io dice! ¡Cómo pronuncia "yo"! ¿Me 
 quiere a mí, o es que no busca sino lucir mi hermosura? ¿Seré para él 
 algo más que un mueble costosísimo y rarísimo? ¿Estará de veras 
 enamorado de mí? ¿No se saciará pronto de mi encanto? De todos modos, va
 a ser mi marido, y voy a verme libre de este maldito hogar, libre de mi
 padre. ¡Porque no vivirá con nosotros, no! Le pasaremos una pensión, y 
 que siga insultando a mi pobre madre, y que se enrede con las criadas. 
 Evitaremos que vuelva a entramparse. ¡Y seré rica, muy rica, 
 inmensamente rica!»

Mas esto no la satisfacía del todo. Sabíase envidiada por las 
 renatenses, y que hablaban de su suerte loca, y de que su hermosura le 
 había producido cuanto podía producirla. Pero ¿la quería aquel hombre? 
 ¿La quería de veras? «Yo he de conquistar su amor — decíase — . Necesito
 que me quiera de veras; no puedo ser su mujer sin que me quiera, pues 
 eso sería la peor forma de venderse. ¿Pero es que yo le quiero?» Y ante 
 él sentíase sobrecogida, mientras una voz misteriosa, brotada de lo más 
 hondo de sus entrañas, le decía: «¡Este es un hombre!» Cada vez que 
 Alejandro decía "yo" y ella temblaba. Y temblaba de amor, aunque creyese
 otra cosa o lo ignorase.

VI

Se casaron, y fuéronse a vivir a la corte. Las relaciones y amistades
 de Alejandro eran, merced a su fortuna, muchas, pero algo extrañas. Los
 más de los que frecuentaban su casa, aristócratas de blasón no pocos, 
 antojábasele a Julia que debían de ser deudores de su marido, que daba 
 dinero a préstamos con sólidas hipotecas. Pero nada sabía de los 
 negocios de él, ni éste le hablaba nunca de ellos. A ella no le faltaba 
 nada; podía satisfacer hasta sus menores caprichos; pero le faltaba lo 
 que más podía faltarle. No ya el amor de aquel hombre a quien se sentía 
 subyugada y como por él hechizada, sino la certidumbre de aquel amor. 
 «¿Me quiere, o no me quiere? — se preguntaba — . Me colma de atenciones,
 me trata con el mayor respeto, aunque algo como a una criatura 
 voluntariosa; hasta me mima; ¿pero me quiere?» Y era inútil querer 
 hablar de amor, de cariño, con aquel hombre.

—Solamente los tontos hablan de esas cosas — solía decir Alejandro — .
 «Encanto..., rica..., hermosa..., querida...» ¿Yo? ¿Yo esas cosas? ¿Con
 esas cosas a mí? ¿A mí? Esas son cosas de novelas. Y ya sé que a ti te 
 gustaba leerlas.

—Y me gusta todavía.

—Pues lee cuantas quieras. Mira, si te empeñas,, hago construir en 
 ese solar que hay ahí al lado un gran pabellón para biblioteca, y te la 
 lleno de todas las novelas que se han escrito desde Adán acá.

—¡Qué cosas dices...!

"Vestía Alejandro de la manera más humilde y más borrosa posible. No 
 era tan sólo que buscase pasar, por el traje, inadvertido: era que 
 afectaba cierta ordinariez plebeya. Le costaba cambiar de vestidos, 
 encariñándose con los que llevaba. Diríase que el día mismo en que 
 estrenaba un traje se frotaba con él en las paredes para que pareciese 
 viejo. En cambio, insistía en que ella, su mujer, se vistiese con la 
 mayor elegancia posible y del modo que más hiciese resaltar su natural 
 hermosura. No era nada tacaño en pagar; pero lo que mejor y más a gusto 
 pagaba eran las cuentas de modistos y modistas, eran los trapos para su 
 Julia.

Complacíase en llevarla a su lado y que resaltara la diferencia de 
 vestido y porte entre uno y otra. Recreábase en que las gentes se 
 quedasen mirando a su mujer, y si ella a su vez, coqueteando, provocaba 
 esas miradas, o no lo advertía él, o más bien fingía no advertirlo. 
 Parecía ir diciendo a aquellos que la miraban con codicia de la carne: 
 «¿Os gusta, eh? Pues me alegro; pero es mía, y sólo mía; conque... 
 ¡rabiad!» Y ella, adivinando este sentimiento, se decía: «¿Pero me 
 quiere, o no me quiere, este hombre?» Porque siempre pensaba en él como 
 en "este hombre", como en "su hombre". O mejor, el hombre de quien era 
 ella, el amo. Y poco a poco se le iba formando alma de esclava de harén,
 de esclava favorita, de única esclava, pero de esclava al fin.

Intimidad entre ellos, ninguna. No se percataba de qué era lo que 
 pudiese interesar a su señor marido. Alguna vez se atrevió ella a 
 preguntarle por su familia.

—¿Familia? — dijo Alejandro — . Yo no tengo hoy más familia que tú, ni me importa. Mi familia soy yo, yo y tú, que eres mía.

—¿Pero y tus padres?

—Haz cuenta que no los he tenido. Mi familia empieza en mí. Yo me he hecho solo.

—Otra cosa querría preguntarte, Alejandro, pero no me atrevo...

—¿Que no te atreves? ¿Es que te voy a comer? ¿Es que me he ofendido nunca de nada de lo que me hayas dicho?

—No, nunca, no tengo queja...

—¡Pues no faltaba más!

—No, no tengo queja; pero...

—Bueno, pregunta y acabemos.

—No, no te lo pregunto.

—¡Pregúntamelo!

Y de tal modo lo dijo, con tan redondo egoísmo, que ella, temblando 
 de aquel modo, que era, a la vez que miedo, amor, amor rendido de 
 esclava favorita, le dijo:

—Pues bueno, dime: ¿tú eres viudo...?

Pasó como una sombra un leve fruncimiento de entrecejo por la frente de Alejandro, que respondió:

—Sí, soy viudo.

—¿Y tu primera mujer?

—A ti te han contado algo...

—No; pero...

—A ti te han contado algo, di.

—Pues sí, he oído algo...

—¿Y lo has creído?

—No..., no lo he creído.

—Claro, no podías, no debías creerlo.

—No, no lo he creído.

—Es natural. Quien me quiere como me quieres tú, quien es tan mía como tú lo eres, no puede creer esas patrañas.

—Claro que te quiero... — y al decirlo esperaba a provocar una confesión recíproca de cariño.

—Bueno, ya te he dicho que no me gustan frases de novelas sentimentales. Cuanto menos se diga que se le quiere a uno, mejor.

Y, después de una breve pausa, continuó:

—A ti te han dicho que me casé en Méjico, siendo yo un mozo, con una 
 mujer inmensamente rica y mucho mayor que yo, con una vieja millonaria, y
 que la obligué a que me hiciese su heredero y la maté luego. ¿No te han
 dicho eso?

—Sí, eso me han dicho.

—¿Y lo creíste?

—No, no lo creí. No pude creer que matases a tu mujer.

—Veo que tienes aún mejor juicio que yo creía ¿Cómo iba a matar a mi mujer, a una cosa mía?

¿Qué es lo que hizo temblar a la pobre Julia al oír esto? Ella no se 
 dió cuenta del origen de su temblor, pero fue la palabra cosa aplicada 
 por su marido a su primera mujer.

—Habría sido una absoluta necedad — prosiguió Alejandro — . ¿Para 
 qué? ¿Para heredarla? ¡Pero si yo disfrutaba de su fortuna lo mismo que 
 disfruto hoy de ella! ¡Matar a la propia mujer! ¡No hay razón ninguna 
 para matar a la propia mujer!

—Ha habido maridos, sin embargo, que han matado a sus mujeres — se atrevió a decir Julia.

—¿Por qué?

—Por celos, o porque les faltaron ellas...

—¡Bah, bah, bah! Los celos son cosa de estúpidos. Sólo los estúpidos 
 pueden ser celosos, porque sólo a ellos les puede faltar su mujer. ¿Pero
 a mí? ¿A mí? A mí no me puede faltar mi mujer. ¡No pudo faltarme 
 aquélla, no me puedes faltar tú!

—No digas esas cosas. Hablemos de otras.

—¿Por qué?

—Me duele oírte hablar así. ¡Como si me hubiese pagado por la imaginación, ni en sueños, faltarte...!

—Lo sé, lo sé sin que me lo digas; sé que no me faltarás nunca.

—¡Claro!

—Que no puedes faltarme. ¿A mí? ¿Mi mujer? ¡Imposible! Y en cuanto a la otra, a la primera, se murió ella sin que yo la matara.

Fue una de las veces en que Alejandro habló más a su mujer. Y ésta 
 quedóse pensativa y temblorosa. ¿La quería, sí o no, aquel hombre?

VII

¡Pobre Julia! Era terrible aquel su nuevo hogar; tan terrible como el
 de su padre. Era libre, absolutamente libre; podía hacer en él lo que 
 se le antojase, salir y entrar, recibir a las amigas y aun amigos que 
 prefiriera. ¿Pero la quería, o no, su amo y señor? La incertidumbre del 
 amor del hombre la tenía como presa en aquel dorado y espléndido 
 calabozo de puerta abierta.

Un rayo de sol naciente entró en las tempestuosas tinieblas de su 
 alma esclava cuando se supo encinta de aquel su señor marido. «Ahora 
 sabré si me quiere o no», se dijo.

Cuando le anunció la buena nueva, exclamó aquél:

—Lo esperaba. Ya tengo un heredero y a quien hacer un hombre, otro hombre como yo. Le esperaba.

—¿Y si no hubiera venido? — preguntó ella.

—¡Imposible! Tenía que venir. ¡Tenía que tener un hijo yo, yo!

—Pues hay muchos que se casan y no lo tienen...

—Otros, sí. ¡Pero yo, no! Yo tenía que tener un hijo.

—¿Y por qué?

—Porque tú no podías no habérmelo dado.

Y vino el hijo; pero el padre continuó tan hermético. Sólo se opuso a que la madre criara al niño.

—No, yo no dudo de que tengas salud y fuerzas para ello; pero las 
 madres que crían se estropean mucho, y yo no quiero que te estropees: yo
 quiero que te conserves joven el mayor tiempo posible.

Y sólo cedió cuando el médico le aseguró que, lejos de estropearse, 
 ganaría Julia con criar al hijo, adquiriendo una mayor plenitud su 
 hermosura.

El padre rehusaba besar al hijo. «Con eso de los besuqueos no se hace
 más que molestarlos'-, decía. Alguna vez lo tomaba en brazos y se le 
 quedaba mirando.

—¿No me preguntabas una vez por mi familia? — dijo un día Alejandro a
 su mujer — . Pues aquí la tienes. Ahora tengo ya familia, y quien me 
 herede y continúa mi obra.

Julia pensó preguntar a su marido cuál era su obra, pero no se 
 atrevió a ello. «¡Mi obra! ¿Cuál sería la obra de aquel hombre?» Ya otra
 vez le oyó la misma expresión.

De las personas que más frecuentaban la casa eran los condes de 
 Bordaviella, sobre todo él, el conde, que tenía negocios con Alejandro, 
 quien le había dado a préstamo usurario cuantiosos caudales. El conde 
 solía ir a hacerle la partida de ajedrez a Julia, aficionada a ese 
 juego, y a desahogar en el seno de la confianza de su amiga, la mujer de
 su prestamista, sus infortunios domésticos. Porque el hogar condal de 
 los Bordaviella era un pequeño infierno, aunque de pocas llamas. El 
 conde y la condesa ni se entendían ni se querían. Cada uno de ellos 
 campaba por su cuenta, y ella, la condesa, daba cebo a la maledicencia 
 escandalosa. Corría siempre una adivinanza a ella atañedera: «¿Cuál es 
 el cirineo de tanda del conde de Bordaviella?»; y el pobre conde iba a 
 casa de la hermosa Julia a hacerle la partida de ajedrez y a consolarse 
 de su desgracia buscando la ajena.

—¿Qué, habrá estado también hoy el conde ese? — preguntaba Alejandro a su mujer.

—El conde ese..., el conde ese...; ¿qué conde?

—¡Ese! No hay más que un conde, y un marqués, y un duque... O para mí todos son iguales y como si fuesen uno mismo.

—¡Pues sí ha estado!

—Me alegro, si eso te divierte. Es para lo que sirve el pobre mentecato.

—Pues a mí me parece un hombre inteligente y culto, y muy bien educado y muy simpático...

—Sí, de los que leen novelas. Pero, en fin, si eso te distrae...

—Y muy desgraciado.

—¡Bah; él se tiene la culpa!

—¿Y por qué?

—Por ser tan majadero. Es natural lo que le pasa. A un mequetrefe 
 como el conde ése es muy natural que le engañe su mujer. ¡Si eso no es 
 un hombre! No sé cómo hubo quien se casó con semejante cosa. Por 
 supuesto, que no se casó con él, sino con el título. ¡A mí me había de 
 hacer una mujer lo que a ese desdichado le hace la suya...!

Julia se quedó mirando a su marido, y de pronto, sin darse apenas cuenta de lo que decía, exclamó:

—¿Y si te hiciese? Si te saliese tu mujer como a él le ha salido la suya.

—Tonterías — y Alejandro se echó a reir — . Te empeñas en sazonar 
 nuestra vida con sal de libros. Y si es que quieres probarme dándome 
 celos, te equivocas. ¡Yo no soy de ésos! ¿A mí con ésas? ¿A mí? 
 Diviértete en embromar al majadero de Bordaviella.

«¿Pero será cierto que este hombre no siente celos? — se decía Julia —
 . ¿Será cierto que le tiene sin cuidado que el conde venga y me ronde y
 me corteje como me está rondando y cortejando? ¿Es seguridad en mi 
 fidelidad y cariño? ¿Es seguridad en su poder sobre mi? ¿Es 
 indiferencia? ¿Me quiere, o no me quiere?» Y empezaba a exasperarse. Su 
 amo y señor marido le estaba torturando el corazón.

La pobre mujer se obstinaba en provocar celos en su marido, como piedra de toque de su querer, mas no lo conseguía.

—¿Quieres venir conmigo a casa del conde?

—¿A qué?

—¡Al te!

—¿Al te? No me duelen las tripas. Porque en mis tiempos y entre los 
 míos no se tomaba esa agua sucia mas que cuando le dolían a uno las 
 tripas. ¡Buen provecho te haga! Y consuélale un poco al pobre conde! 
 Allí estará también la condesa con su último amigo, el de turno. ¡Vaya 
 una sociedad! ¡Pero, en fin, eso viste!

VIII

En tanto, el conde proseguía el cerco de Julia. Fingía estar 
 acongojado por sus desventuras domésticas para así excitar la compasión 
 de su amiga, y por la compasión llevarla al amor, y al amor culpable, a 
 la vez que procuraba darle a entender que conocía también algo de las 
 interioridades del hogar de ella.

—Sí, Julia, es verdad; mi casa es un infierno, un verdadero infierno,
 y hace usted bien en compadecerme como me compadece. ¡Ah, si nos 
 hubiésemos conocido antes! ¡Antes de yo haberme uncido a mi desdicha! Y 
 usted...

—Yo a la mía, ¿no es eso?

—¡No, no; no quería decir eso..., no!

—¿Pues qué es lo que usted quería decir, conde?

—Antes de haberse usted entregado a ese otro hombre, a su marido...

—¿Y usted sabe que me habría entonces entregado a usted?

—¡Oh, sin duda, sin duda...!

—¡Qué petulantes son ustedes los hombres!

—¿Petulantes?

—Sí, petulantes. Ya se supone usted irresistible.

—¡Yo... no!

—¿Pues quién?

—¿Me permite que se lo diga, Julia?

—¡Diga lo que quiera!

—¡Pues bien, se lo diré! Lo irresistible habría sido no yo, sino mi amor. ¡Sí, mi amor!

—¿Pero es una declaración en regla, señor conde? Y no olvide que soy una mujer casada, honrada, enamorada de su marido...

—Eso...

—¿Y se permite usted dudarlo? Enamorada, sí, como me lo oye, enamorada, sinceramente enamorada de mi marido.

—Pues lo que es él...

—¿Eh? ¿Qué es eso? ¿Quién le ha dicho a usted que él no me quiere?

—¡Usted misma!

—¿Yo? ¿Cuándo le he dicho yo a usted que Alejandro no me quiere? ¿Cuándo?

—Me lo ha dicho con los ojos, con el gesto, con el porte...

—¡Ahora me va a salir con que he sido yo quien le he estado 
 provocando a que me haga el amor...! ¡Mire usted, señor conde, ésta va a
 ser la última vez que venga a mi casa!

—¡Por Dios, Julia!

—¡La última vez, he dicho!

—Por Dios, déjeme venir a verla, en silencio, a contemplarla, a enjugarme, viéndola, las lágrimas que lloro, hacia adentro...

—¡Qué bonito!

—Y lo que le dije que tanto pareció ofenderla...

—¿Pareció? ¡Me ofendió!

—¿Es que puedo yo ofenderla?

—¡Señor conde...!

—Lo que la dije, y que tanto la ofendió, fue tan solo que, si nos 
 hubiésemos conocido antes de haberme yo entregado a mi mujer y usted a 
 su marido, yo la habría querido con la misma locura que hoy la quiero...

—¡Señor conde...!

—¡Déjeme desnudarme el corazón! Yo la habría querido con la misma 
 locura con que hoy la quiero, y habría conquistado su amor con el mío. 
 No con mi valor, no; no con mi mérito, sino sólo a fuerza de cariño. Que
 no soy yo, Julia, de esos hombres que creen domeñar y conquistar a la 
 mujer por su propio mérito, por ser quienes son; no soy de esos que 
 exigen que se los quiera, sin dar, en cambio, su cariño. En mí, pobre 
 noble venido a menos, no cabe tal orgullo.

Julia absorbía lentamente y gota a gota el veneno.

—Porque hay hombres — prosiguió ei conde — incapaces de querer, pero 
 que exigen que se los quiera, y creen tener derecho al amor y a la 
 fidelidad incondicionales de la pobre mujer que se les rinda. Hay 
 quienes toman una mujer hermosa y famosa por su hermosura para 
 envanecerse de ello, de llevarla al lado como podrían llevar una leona 
 domesticada, y decir: «Mi leona; ¿véis cómo me está rendida?» ¿Y por eso
 querría a su leona?

—Señor conde..., señor conde, que está usted entrando en un terreno...

Entonces el de Bordaviella se le acercó aún más, y casi al oído, 
 haciéndola sentir en la oreja, hermosísima rosada concha de carne entre 
 zarcillos de peló castaño refulgente, el cosquilleo de su aliento 
 entrecortado, le susurró:

—Donde estoy entrando es en tu conciencia, Julia.

El tú arreboló la oreja culpable. El pecho de Julia ondeaba como el mar al acercarse la galerna.

—Sí, Julia, estoy entrando en tu conciencia.

—¡Déjeme, por Dios, señor conde, déjeme! ¡Si entrase él ahora...!

—No, él no entrará. A él no le importa nada de tí. Él nos deja así, 
 solos, porque no te quiere... ¡No, no te quiere! ¡No te quiere, Julia, 
 no te quiere!

—Es que tiene absoluta confianza en mí...

—¡En ti, no! En sí mismo. ¡Tiene absoluta confianza, ciego, en sí 
 mismo! Cree que a él, por ser él, él, Alejandro Gómez, el que ha 
 fraguado una fortuna..., no quiero saber cómo..., cree que a él no es 
 posible que le falte mujer alguna. A mí me desprecia, lo sé...

—Sí, le desprecia a usted...

—¡Lo sabía! Pero tanto como a mí te desprecia a ti...

—¡Por Dios, señor conde, por Dios, cállese, que me está matando!

—Quien te matará es él, él, tu marido. ¡Y no serás la primera!

—¡Eso es una infamia, señor conde; eso es una infamia! ¡Mi marido no mató a su mujer! ¡Y váyase, váyase; váyase y no vuelva!

—Me voy; pero... volveré. Me llamarás tú.

Y se fue, dejándola malherida en el alma. «¿Tendrá razón este hombre?
 — se decía — . ¿Será así? Porque él me ha revelado lo que yo no quería 
 decirme ni a mí misma. ¿Será verdad que me desprecia? ¿Será verdad que 
 no me quiere?»

IX

Empezó a ser pasto de los cotarros de maledicencia de la corte lo de 
 las relaciones entre Julia y el conde de Bordaviella. Y Alejandro, o no 
 se enteraba de ello, o hacía como si no se enterase. A algún amigo que 
 empezó a hacerle veladas insinuaciones le atajó diciéndole: «Ya sé lo 
 que me va usted a decir; pero déjelo. Esas no son más que habladurías de
 las gentes. ¿A mí? ¿A mí con ésas? ¡Hay que dejar que las mujeres 
 románticas se hagan las interesantes!» ¿Sería un...? ¿Sería un cobarde?

Pero una vez que en el Casino se permitió uno, delante de él, una 
 broma de ambiguo sentido respecto a cuernos, cogió una botella y se la 
 arrojó a la cabeza, descalabrándole. El escándalo fue formidable.

—¿A mí? ¿A mí con bromitas de ésas? — decía con su voz y su tono más 
 contenidos — . Como si no le entendiese... Como si no supiera las 
 necedades que corren por ahí, entre los majaderos, a propósito de los 
 caprichos novelescos de mi pobre mujer... Y estoy dispuesto a cortar de 
 raíz esas hablillas...

—Pero no así, don Alejandro — se atrevió a decirle uno.

—¿Pues cómo? ¡Dígame cómo!

—¡Cortando la raíz y motivo de las tales hablillas!

—¡Ah, ya! ¿Que prohiba la entrada del conde en mi casa?

—Sería lo mejor.

—Eso sería dar la razón a los maldicientes. Y yo no soy un tirano. Si
 a mi pobre müjer le divierte el conde ese, que es un perfecto y 
 absoluto mentecato, se lo juro a usted, es un mentecato inofensivo, que 
 se las echa de tenorio...; si a mi pobre mujer le divierte ese fantoche,
 ¿voy a quitarle la diversión porque los demás mentecatos den en decir 
 esto o lo otro? ¡Pues no faltaba más...! Pero, ¿pegármela a mí? ¿A mí? 
 ¡Ustedes no me conocen!

—Pero don Alejandro, las apariencias...

—¡Yo no vivo de apariencias, sino de realidades!

Al día siguiente se presentaron en casa de Alejandro dos caballeros, 
 muy graves, a pedirle una satisfacción en nombre del ofendido.

—Díganle ustedes — les contestó — que me pase la cuenta del médico o 
 cirujano que le asista, y que la pagaré, así como los daños y perjuicios
 a que haya lugar.

—Pero don Alejandro...

—¿Pues qué es lo que ustedes quieren?

—¡Nosotros, no! El ofendido exige una reparación..., una satisfacción..., una explicación honrosa...

—No les entiendo a ustedes..., ¡o no quiero entenderles!

—¡Y si no, un duelo!

—¡Muy bien! Cuando quiera. Díganle que cuando quiera. Pero para eso 
 no es menester que ustedes se molesten. No hacen falta padrinos. Díganle
 que en cuanto se cure de la cabeza..., quiero decir del botellazo..., 
 que me avise, que iremos donde él quiera, nos encerraremos y la 
 emprenderemos uno con otro a trompada y a patada limpias. No admito 
 otras armas. Y ya verá quién es Alejandro Gómez.

—¡Pero don Alejandro, usted se está burlando de nosotros! — exclamó uno de los padrinos.

—¡Nada de eso! Ustedes son de un mundo y yo de otro. Ustedes vienen 
 de padres ilustres, de familias linajudas... Yo, se puede decir que no 
 he tenido padres ni tengo otra familia que la que yo me he hecho. Yo 
 vengo de la nada, y no quiero entender esas andróminas del Código del 
 honor. ¡Conque ya lo saben ustedes!

Levantáronse los padrinos, y uno de ellos, poniéndose muy solemne, 
 con cierta energía, mas no sin respeto — que al cabo se trataba de un 
 poderoso millonario y hombre de misteriosa procedencia — , exclamó:

—Entonces, señor don Alejandro Gómez, permítame que se lo diga...

—Diga usted todo lo que quiera; pero midiendo sus palabras, que ahí tengo a la mano otra botella.

—¡Entonces — y levantó más la voz — , señor don Alejandro Gómez, usted no es un caballero!

—¡Y claro que no lo soy, hombre, claro que no lo soy! ¡Caballero yo! 
 ¿Cuándo? ¿De dónde? Yo me crié burrero y no caballero, hombre. Y ni en 
 burro siquiera solía ir a llegar la merienda al que decían que era mi 
 padre, sino a pie, a pie y andando. ¡Claro que no soy un caballero! 
 ¿Caballerías? ¿Caballerías a mí? ¿A mí? Vamos..., vamos...

—Vámonos, sí — dijo un padrino al otro — , que aquí no hacemos ya 
 nada. Usted, señor don Alejandro, sufrirá las consecuencias de esta su 
 incalificable conducta.

—Entendido, y a ellas me atengo. Y en cuanto a ese..., a ese 
 caballero de lengua desenfrenada a quien descalabré la cabeza, díganle, 
 se lo repito, que me pase la cuenta del médico, y que tenga en adelante 
 cuenta con lo que dice. Y ustedes, si alguna vez — que todo pudiera ser —
 necesitaran algo de este descalificado, de este millonario salvaje, sin
 sentido del honor caballeresco, pueden acudir a mí, que los serviré, 
 como he servido y sirvo a otros caballeros.

—¡Esto no se puede tolerar, vámonos! — exclamó uno de los padrinos.

Y se fueron.

X

Aquella noche contaba Alejandro a su mujer la escena de la entrevista
 con los padrinos, después de haberle contado lo del botellazo, y se 
 regodeaba en el relato de su hazaña. Ella le oía despavorida.

—¿Caballero yo? ¿Yo caballero? — exclamaba él — . , ¿Yo? ¿Alejandro 
 Gómez? ¡Nunca! ¡Yo no soy más que un hombre, pero todo un hombre, nada 
 menos que todo un hombre!

—-¿Y yo? — dijo ella, por decir algo.

—¿Tú? ¡Toda una mujer! Y una mujer que lee novelas. ¡Y él, el 
 condesito ese del ajedrez, un nadie, nada más que un nadie! ¿Por qué te 
 he de privar el que te diviertas con él como te divertirías con un perro
 faldero? Porque compres un perrito de esos de lanas, o un gatito de 
 Angora, o un tití, y le acaricies y hasta le besuquees, ¿voy a coger el 
 perrito, o el michino, o el tití, y voy a echarlos por el balcón a la 
 calle? ¡Pues estaría bueno! Mayormente, que podían caerle encima a uno 
 que pasase. Pues lo mismo es el condesito ese, otro gozquecillo, o 
 michino, o tití. ¡Diviértete con él cuanto te plazca!

—Pero, Alejandro, tienen razón en lo que te dicen... Tienes que negarle la entrada a ese hombre...

—¿Hombre?

—Bueno. Tienes que negarle la entrada al conde de Bordaviella.

—¡Niégasela tú! Cuando no se la niegas es que maldito lo que ha 
 conseguido ganar tu corazón. Porque si hubieras llegado a empezar a 
 interesarte por él, ya le habrías despachado para defenderte del 
 peligro.

—¿Y si estuviese interesada...?

—¡Bueno, bueno...! ¡Ya salió aquello! ¡Ya salió lo de querer darme 
 celos! ¿A mí? ¿Pero cuándo te convencerás, mujer, de que yo no soy como 
 los demás?

XI

Cada vez comprendía menos Julia a su marido, pero cada vez se 
 encontraba más subyugada a él y más ansiosa de asegurarse de si le 
 quería o no. Alejandro, por su parte, aunque seguro de la fidelidad de 
 su mujer, o mejor de que a él, a Alejandro — ¡nada menos que todo un 
 hombre! — , no podía faltarle su mujer — ¡la suya! — diciéndose: «A esta
 pobre mujer le está trastornando la vida de la corte y la lectura de 
 novelas», decidió llevarla ai campo. Y se fueron a una de sus dehesas.

—Una temporadita de campo te vendrá muy bien — le dijo — . Eso templa
 los nervios. Por supuesto, si es que piensas aburrirte sin tu michino, 
 puedes invitarle al condezuelo ese a que nos acompañe. Porque ya sabes 
 que yo no tengo celos, y estoy seguro de ti, de mi mujer.

Allí, en el campo, las cavilaciones de la pobre Julia se exacerbaron. Aburríase grandemente. Su marido no la dejaba leer.

—Te he traído para eso, para apartarte de los libros y cortar de raíz tu neurastenia, antes de que se vuelva cosa peor.

—¿Mi neurastenia?

—¡Pues claro! Todo lo tuyo no es más que eso. La culpa de todo ello la tienen los libros.

—¡Pues no volveré a leer más!

—No, yo no exijo tanto... Yo no te exijo nada. ¿Soy acaso algún tirano yo? ¿Te he exigido nunca nada?

—No. ¡Ni siquiera exiges que te quiera!

—¡Naturalmente, como que eso no se puede exigir! Y, además, como sé 
 que me quieres y no puedes querer a otro... Después de haberme conocido y
 de saber, gracias a mí, lo que es un hombre, no puedes ya querer a 
 otro, aunque te lo propusieras. Te lo aseguro yo... Pero no hablemos de 
 cosas de libros. Ya te he dicho que no me gustan novelerías. Esas son 
 bobadas para hablar con condesitos al tomar el te.

Vino a aumentar la congoja de la pobre Julia el que llegó a descubrir
 que su marido andaba en torpes enredos con una criada zafia y nada 
 bonita. Y una noche, después de cenar, encontrándose los dos solos, la 
 mujer dijo de pronto:

—No creas, Alejandro, que no me he percatado del lío que traes con la Simona...

—Ni yo lo he ocultado mucho. Pero eso no tiene importancia. Siempre gallina, amarga la cocina.

—¿Qué quieres decir?

—Que eres demasiado hermosa para diario. La mujer tembló. Era la 
 primera vez que su marido la llamaba así, a boca llena: hermosa. Pero, 
 ¿la querría de veras?

—¡Pero con ese pingo...!— dijo Julia por decir algo.

—Por lo mismo. Hasta su mismo desaseo me hace gracia. No olvides que 
 yo casi me crié en un estercolero, y tengo algo de lo que un amigo mío 
 llama la voluptuosidad del pringue. Y ahora, después de este entremés 
 rústico, apreciaré mejor tu hermosura, tu elegancia y tu pulcritud.

—No sé si me estás adulando o insultando.

—¡Bueno! ¡La neurastenia! ¡Y yo que te creía en camino de curación...!

—Por supuesto, vosotros los hombres podéis hacer lo que se os antoje, y faltarnos...

—¿Quién te ha faltado?

—¡Tú!

—¿A eso llamas faltarte? ¡Bah, bah! ¡Los libros, los libros! Ni a mi se me da un pitoche de la Simona, ni...

—¡Claro! ¡Ella es para ti como una perrita, o una gatita, o una mona!

—¡Una mona, exacto; nada más que una mona! Es a lo que más se parece.
 ¡Tú lo has dicho: una mona! ¿Pero he dejado por eso de ser tu marido?

—Querrás decir que no he dejado yo por eso de ser tu mujer...

—Veo, Julia, que vas tomando talento...

—¡Claro, todo se pega!

—¿Pero de mí, por supuesto, y no del michino?

—¡Claro que de ti!

—Pues bueno; no creo que este incidente rústico te ponga celosa... 
 ¿Celos tú? ¿Tú? ¿Mi mujer? ¿Y de esa mona? Y en cuanto a ella, ¡la doto,
 y encantada!

—Claro, en teniendo dinero...

—Y con esa dote se casa volando, y le aporta ya al marido, con la 
 dote, un hijo. Y si el hijo sale a su padre, que es nada menos que todo 
 un hombre, pues eí novio sale con doble ganancia.

—¡Calla, calla, calla!

La pobre Julia se echó a llorar.

—Yo creí — concluyó Alejandro — que el campo te había curado la neurastenia. ¡Cuidado con empeorar!

A los dos días de esto volvíanse a la corte.

XII

Y Julia volvió a sus congojas, y el conde de Bordaviella a sus 
 visitas, aunque con más cautela. Y ya fue ella, Julia, la que, 
 exasperada, empezó a prestar oídos a las venenosas insinuaciones del 
 amigo, pero sobre todo a hacer ostentación de la amistad ante su marido,
 que alguna vez se limitaba a decir: «Habrá que volver al campo y 
 someterte a tratamiento.»

Un día, en el colmo de la exasperación, asaltó Julia a su marido, diciéndole:

—¡Tú no eres un hombre, Alejandro, no, no eres un hombre!

—¿Quién, yo? ¿Y por qué?

—¡No, no eres un hombre, no lo eres!

—Explícate.

—Ya sé que no me quieres, que no te importa de mí nada, que no soy 
 para ti ni la madre de tu hijo: que no te casaste conmigo nada más que 
 por vanidad, por jactancia, por exhibirme, por envanecerte con mi 
 hermosura, por...

—¡Bueno, bueno; ésas son novelerías! ¿Por qué no soy hombre?

—Ya sé que no me quieres...

—Ya te he dicho cien veces que eso de querer y no querer, y amor, y 
 todas esas andróminas, son conversaciones de te condal o danzante.

—Ya sé que no ¡ne quieres...

—Bueno, ¿y qué más...?

—Pero eso de que consientas que el conde, el michino, como tú le llamas, entre aquí a todas horas...

—¡Quien lo consiente eres tú!

—¿Pues no he de consentirlo, si es mi amante? Ya lo has oído, mi amante. ¡El michino es mi amante!

Alejandro permanecía impasible mirando a su mujer. Y ésta, que esperaba un estallido del hombre, exaltándose aún más, gritó:

—¿Y qué? ¿No me matas ahora como a la otra?

—Ni es verdad que maté a la otra, ni es verdad que el michino sea tu 
 amante. Estás mintiendo para provocarme. Quieres convertirme en un 
 Otelo. Y mi casa no es teatro. Y si sigues así, va a acabar todo ello en
 volverte loca y en que tengamos que encerrarte,

—¿Loca? ¿Loca yo?

—¡De remate! ¡Llegarse a creer que tiene un amante! ¡Es decir, querer
 hacérmelo creer! ¡Como si mi mujer pudiese faltarme a mí! ¡A mí! 
 Alejandro Gómez no es ningún michino; ¡es nada menos que todo un hombre!
 Y no, no conseguirás lo que buscas, no conseguirás que yo te regale los
 oídos con palabras de novelas y de tes danzantes o condales. Mi casa no
 es un teatro.

—¡Cobarde! ¡Cobarde! ¡Cobarde! — gritó ya Julia, fuera de sí — .¡Cobarde!

—Aquí va a haber que tomar medidas — dijo el marido.

Y se fue.

XIII

A los dos días de esta escena, y después de haberla tenido encerrada a
 su mujer durante ellos, Alejandro la llamó a su despacho. La pobre 
 Julia iba aterrada. En el despacho la esperaban, con su marido, el conde
 de Bordaviella y otros dos señores.

—Mira, Julia — le dijo con terrible calma su marido — . Estos dos 
 señores son dos médicos alienistas, que vienen, a petición mía, a 
 informar sobre tu estado para que podamos ponerte en cura. Tú no estás 
 bien de la cabeza, y en tus ratos lúcidos debes comprenderlo así.

—¿Y qué haces tú aquí, Juan? — preguntó Julia al conde, sin hacer caso a su marido.

—¿Lo ven ustedes? — dijo éste dirigiéndose a los médicos — Persiste en su alucinación; se empeña en que este señor es...

—¡Sí, es mi amante! — le interrumpió ella — . Y si no, que lo diga él.

El conde miraba al suelo.

—Ya ve usted, señor conde — dijo Alejandro al de Bordaviella — , cómo
 persiste en su locura. Porque usted no ha tenido, no ha podido tener, 
 ningún género de esas relaciones con mi mujer...

—¡Claro que no! — exclamó el conde.

—¿Lo ven ustedes? — añadió Alejandro volviéndose a los médicos.

—Pero cómo — gritó Julia — , ¿te atreves tú, tú, Juan, tú, mi michino, a negar que he sido tuya?

El conde temblaba bajo la mirada fría de Alejandro, y dijo:

—Repórtese, señora, y vuelva en sí. Usted sabe que nada de eso es 
 verdad. Usted sabe que si yo frecuentaba esta casa, era como amigo de 
 ella, tanto de su marido como de usted misma, señora, y que yo, un conde
 de Bordaviella, jamás afrentaría así a un amigo como...

—Como yo — le interrumpió Alejandro — . ¿A mí? ¿A mí? ¿A Alejandro 
 Gómez? Ningún conde puede afrentarme, ni puede mi mujer faltarme. Ya ven
 ustedes, señores, que la pobre está loca...

—¿Pero también tú, Juan? ¿También tú, michino? — gritó ella — . 
 ¡Cobarde! [Cobarde! ¡Cobarde! ¡Mi marido te ha amenazado, y por miedo, 
 por miedo, cobarde, cobarde, cobarde, no te atreves a decir la verdad y 
 te prestas a esta farsa infame para declararme loca! ¡Cobarde, cobarde, 
 villano! Y tú también, como mi marido...

—¿Lo ven ustedes, señores? — dijo Alejandro a los médicos.

La pobre Julia sufrió un ataque, y quedó como deshecha.

—Bueno; ahora, señor mío — dijo Alejandro dirigiéndose al conde — , 
 nosotros nos vamos, y dejemos que estos dos señores facultativos, a 
 solas con mi pobre mujer, completen su reconocimiento.

El conde le siguió. Y ya fuera de la estancia, le dijo Alejandro:

—Conque ya lo sabe usted, señor conde: o mi mujer resulta loca, o les
 levanto a usted y a ella las tapas de los sesos. Usted escogerá.

—Lo que tengo que hacer es pagarle lo que le debo, para no tener más cuentas con usted.

—No; lo que debe hacer es guardar la lengua. Conque quedamos en que 
 mi mujer está loca de remate y usted es un tonto de capirote. ¡Y ojo con
 ésta! — y le enseñó una pistola.

Cuando, algo después, salían los médicos del despacho de Alejandro, decíanse:

—Esta es una tremenda tragedia. ¿Y qué hacemos?

—¿Qué vamos a hacer sino declararla loca? Porque, de otro modo, ese hombre la mata a ella y le mata a ese desdichado conde.

—Pero ¿y la conciencia profesional?

—La conciencia consiste aquí en evitar un crimen mayor.

—¿No sería mejor declararle loco a él, a don Alejandro?

—No, él no es loco: es otra cosa.

—Nada menos que todo un hombre, como dice él.

—¡Pobre mujer! ¡Daba pena oírle! Lo que yo me temo es que acabe por volverse de veras loca.

—Pues con declararla tal, acaso la salvemos. Por lo menos se la apartaría de esta casa.

Y, en efecto, la declararon loca. Y con esa declaración fue encerrada por su marido en un manicomio.

XIV

Toda una noche espesa, tenebrosa y fría, sin estrellas, cayó sobre el
 alma de la pobre Julia al verse encerrada en el manicomio. El único 
 consuelo que le dejaban es el de que le llevaran casi a diario a su 
 hijito para que lo viera. Tomábalo en brazos y le bañaba la carita con 
 sus lágrimas. Y el pobrecito niño lloraba sin saber por qué.

—¡Ay, hijo mío, hijo mío!— le decía — . ¡Si pudiese sacarte toda la sangre de tu padre...! ¡Porque es tu padre!

Y a solas se decía la pobre mujer, sintiéndose al borde de la locura:
 «¿Pero no acabaré por volverme de veras loca en esta casa, y creer que 
 no fue sino sueño y alucinación lo de mi trato con ese infame conde? 
 ¡Cobarde, sí, cobarde, villano! ¡Abandonarme así! ¡Dejar que me 
 encerraran aquí! ¡El michino, sí, el michino! Tiene razón mi marido. Y 
 él, Alejandro, ¿por qué no nos mató? ¡Ah, no! ¡Esta es más terrible 
 venganza! ¡Matarle a ese villano michino...! No, humillarle, hacerle 
 mentir y abandonarme. ¡Temblaba ante mi marido, sí, temblaba ante él! 
 ¡Ah, es que mi marido es un hombre! ¿Y por qué no me mató? ¡Otelo me 
 habría matado! Pero Alejandro no es Otelo, no es tan bruto como Otelo. 
 Otelo era un moro impetuoso, pero poco inteligente. Y Alejandro... 
 Alejandro tiene una poderosa inteligencia al servicio de su infernal 
 soberbia plebeya. No, ese hombre no necesitó matar a su primera mujer; 
 la hizo morir. Se murió ella de miedo ante él. ¿Y a mí me quiere?»

Y allí, en el manicomio, dió otra vez en trillar su corazón y su 
 mente con el triturador dilema: «¿Me quiere, o no me quiere?» Y se decía
 luego: «¡Yo sí que le quiero! ¡Y ciegamente!»

Y por temor a enloquecer de veras, se fingió curada, asegurando que 
 habían sido alucinaciones lo de su trato con el de Bordaviella. 
 Avisáronselo al marido.

Un día llamaron a Julia adonde su marido la esperaba, en un locutorio. Entró en él, y se arrojó a sus pies sollozando:

—¡Perdóname, Alejandro, perdóname!

—Levántate, mujer — y la levantó.

—¡Perdóname!

—¿Perdonarte? ¿Pero de qué? Si me habían dicho que estabas ya curada..., que se te habían quitado las alucinaciones...

Julia miró a la mirada fría y penetrante de su marido con terror. Con
 terror y con un loco cariño. Era un amor ciego, fundido con un terror 
 no menos ciego.

—Sí, tienes razón, Alejandro, tienes razón; he estado loca, loca de 
 remate. Y por darte celos, nada más que por darte celos, inventé 
 aquellas cosas. Todo fue mentira. ¿Cómo iba a faltarte yo? ¿Yo? ; A ti? 
 ¿A ti? ¿Me crees ahora?

—Una vez, Julia — le dijo con voz de hielo su marido — , me 
 preguntaste si era o no verdad que yo maté a mi primera muier, y, por 
 contestación, te pregunté yo a mi vez que si podías creerlo. ¿Y qué me 
 dijiste?

—¡Que no, que no lo creía, que no podía creerlo!

—Pues ahora yo te digo que no creí nunca, que no pude creer, que tú te hubieses entregado al michino ese. ¿Te basta?

Julia temblaba, sintiéndose al borde de la locura; de la locura de terror y de amor fundidos.

—¿Y ahora — añadió la pobre mujer abrazando a su marido y habiéndole ai oído—, ahora, Alejandro, dime, me quieres?

Y entonces vió en Alejandro, su pobre mujer, por vez primera, algo 
 que nunca antes en él viera; le descubrió un fondo del alma terrible y 
 hermética que el hombre de la fortuna guardaba celosamente sellado. Fue 
 como si un relámpago de luz tempestuosa alumbrase por un momento el lago
 negro, tenebroso de aquella alma, haciendo relucir su sobrehaz. Y fue 
 que vió asomar dos lágrimas en los ojos fríos y cortantes como navajas 
 de aquel hombre. Y estalló:

—¡Pues no he de quererte, hija mía, pues no he de quererte! ¡Con toda
 el alma, y con toda la sangre, y con todas las entrañas; más que a mí 
 mismo! Al principio, cuando nos casamos, no. ¿Pero ahora? ¡Ahora sí! 
 Ciegamente, locamente. Soy yo tuyo más que tú mía.

Y besándola con furia animal, febril, encendido, como loco, balbuceaba: «¡Julia! ¡Julia! ¡Mi diosa! ¡Mi todo!»

Ella creyó volverse loca al ver desnuda el alma de su marido.

—Ahora quisiera morirme, Alejandro — le murmuró al oído, reclinando la cabeza sobre su hombro.

A estas palabras, el hombre pareció despertar y volver en sí como de 
 un sueño; y como si se hubiese tragado con los ojos, ahora otra vez 
 fríos y cortantes, aquellas dos lágrimas, dijo:

—Esto no ha pasado, ¿eh, Julia? Ya lo sabes; pero yo no he dicho lo que he dicho... ¡Olvídalo!

—¿Olvidarlo?

—¡Bueno, guárdatelo, y como si no lo hubieses oído!

—Lo callaré...

—¡Cállatelo a ti misma!

—Me lo callaré; pero...

—¡Basta!

—Pero, por Dios, Alejandro, déjame un momento, un momento siquiera...
 ¿Me quieres por mí, por mí, y aunque fuese de otro, o por ser yo cosa 
 tuya?

—Ya te he dicho que lo debes olvidar. Y no me insistas, porque si 
 insistes, te dejo aquí. He venido a sacarte; pero has de salir curada.

—¡Y curada estoy! — afirmó la mujer con brío.

Y Alejandro se llevó su mujer a su casa.

XV

Pocos días después de haber vuelto Julia del manicomio, recibía el 
 conde de Bordaviella, no una invitación, sino un mandato de Alejandro 
 para ir a comer a su casa.

«Como ya sabrá usted, señor conde — le decía en una carta — , mi 
 mujer ha salido del manicomio completamente curada; y como la pobre, en 
 la época triste de su delirio, le ofendió a usted gravemente, aunque sin
 intención ofensiva, suponiéndole capaz de infamias de que es usted, un 
 perfecto caballero, absolutamente incapaz, le ruego, por mi conducto, 
 que venga pasado mañana, jueves, a acompañarnos a comer, para darle las 
 satisfacciones que a un caballero, como es usted, se le deben. Mi mujer 
 se lo ruega y yo se lo ordeno. Porque si usted no viene ese día a 
 recibir esas satisfacciones y explicaciones, sufrirá las consecuencias 
 de ello. Y usted sabe bien de lo que es capaz

Alejandro Gómez.»

El conde de Bordaviella llegó a la cita pálido, tembloroso y 
 desencajado. La comida transcurrió en la más lóbrega de las 
 conversaciones. Se habló de todas las mayores frivolidades — los criados
 delante — , entre las bromas más espesas y feroces de Alejandro. Julia 
 le acompañaba. Después de los postres, Alejandro, dirigiéndose al 
 criado, le dijo: «Trae el te.»

—¿Te? — se le escapó al conde.

—Sí, señor conde — le dijo el señor de la casa — . Y no es que me 
 duelan las tripas, no; es para estar más a tono. El te va muy bien con 
 las satisfacciones entre caballeros.

Y volviéndose al criado: «¡Retírate!»

Quedáronse los tres solos. El conde temblaba. No se atrevía a probar el te.

—Sírveme a mí primero, Julia — dijo el marido — , Y yo lo tomaré 
 antes para que vea usted, señor conde, que en mi casa se puede tomar 
 todo con confianza.

—Pero si yo...

—No, señor conde; aunque yo no sea un caballero, ni mucho menos, no 
 he llegado aún a eso. Y ahora mi mujer quiere darle a usted unas 
 explicaciones.

Alejandro miró a Julia, y ésta, lentamente, con voz fantasmática, 
 empezó a hablar. Estaba espléndidamente hermosa. Los ojos le relucían 
 con un brillo como de relámpago. Sus palabras fluían frías y lentas, 
 pero se adivinaba que por debajo de ellas ardía un fuego consumidor.

—He hecho que mi marido le llame, señor conde — dijo Julia — , porque
 tengo que darle una satisfacción por haberle ofendido gravemente.

—¿A mí, Julia?

—¡No me llame usted Julia! Sí, a usted. Cuando me puse loca, loca de 
 amor por mi marido, buscando a toda costa asegurarme de si me quería o 
 no, quise tomarle a usted de instrumento para excitar sus celos, y en mi
 locura llegué a acusarle a usted de haberme seducido. Y esto fue un 
 embuste, y habría sido una infamia de mi parte si yo no hubiese estado 
 como estaba loca. ¿No es así, señor conde?

—Sí, así es, doña Julia...

—Señora de Gómez — corrigió Alejandro.

—Lo que le atribuí a usted, cuando le llamábamos mi marido y yo el michino..., ¡perdónenoslo usted!

—¡Por perdonado!

—Lo que le atribuí entonces fue una acción villana e infame, indigna de un caballero como usted...

—¡Muy bien — agregó Alejandro — , muy bien! Acción villana e infame, indigna de un caballero; ¡muy bien!

—Y aunque, como le repito, se me puede y debe excusar en atención a 
 mi estado de entonces, yo quiero, sin embargo, que usted me perdone. ¿Me
 perdona?

—Sí, sí; le perdono a usted todo; les perdono a ustedes todo — 
 suspiró el conde más muerto que vivo y ansioso de escapar cuanto antes 
 de aquella casa.

—¿A ustedes? — le interrumpió Alejandro — . A mí no me tiene usted nada que perdonar.

—¡Es verdad, es verdad!

—Vamos, cálmese — continuó el marido — , que le veo a usted agitado. 
 Tome otra taza de te. Vamos, Julia, sírvele otra taza ai señor conde. 
 ¿Quiere usted tila en ella?

—No..., no...

—Pues bueno, ya que mi mujer le dijo lo que tenía que decirle, y 
 usted le ha perdonado su locura, a mí no me queda sino rogarle que siga 
 usted honrando nuestra casa con sus visitas. Después de lo pasado, usted
 comprenderá que sería de muy mal efecto que interrumpiéramos nuestras 
 relaciones. Y ahora que mi mujer está ya, gracias a mí, completamente 
 curada, no corre usted ya peligro alguno con venir acá. Y en prueba de 
 mi confianza en la total curación de mi mujer, ahí les dejo a ustedes 
 dos solos, por si ella quiere decirle algo que no se atreve a decírselo 
 delante de mí, o que yo, por delicadeza, no deba oír.

Y se salió Alejandro, dejándolos cara a cara y a cuál de los dos más 
 sorprendidos de aquella conducta. «¡Qué hombre!», pensaba él, el conde, y
 Julia: «¡Este es un hombre!»

Siguióse un abrumador silencio. Julia y el conde no se atrevían a 
 mirarse. El de Bordaviella miraba a la puerta por donde saliera el 
 marido.

—No — le dijo Julia — , no mire usted así; no conoce usted a mi 
 marido, a Alejandro. No está detrás de la puerta espiando lo que 
 digamos.

—¡Qué sé yo...! Hasta es capaz de traer testigos...

—¿Por qué dice usted eso, señor conde?

—¿Es que no me acuerdo de cuando trajo a los dos médicos en aquella 
 horrible escena en que me humilló cuanto más se puede y cometió la 
 infamia de hacer que la declarasen a usted loca?

—Y así era la verdad, porque si no hubiese estado yo entonces loca, no habría dicho, como dije, que era usted mi amante...

—Pero...

—¿Pero qué, señor conde?

—¿Es que quieren ustedes declararme a mí loco o volverme tal? ¿Es que va usted a negarme, Julia...?

—¡Doña Julia o señora de Gómez!

—¿Es que va usted a negarme, señora de Gómez, que, fuese por lo que 
 fuera, acabó usted, no ya sólo aceptando mis galanteos...; no, 
 galanteos, no; mi amor...?

—¡Señor conde...!

—¿Que acabó, no sólo aceptándolos, sino que era usted la que provocaba y que aquello iba...?

—Ya le he dicho a usted, señor conde, que estaba entonces loca, y no necesito repetírselo.

—¿Va usted a negarme que empezaba yo a ser su amante?

—Vuelvo a repetirle que estaba loca.

—No se puede estar ni un momento más en esta casa. ¡Adiós!

El conde tendió la mano a Julia, temiendo que se la rechazaría. Pero ella se la tomó y le dijo:

—Conque ya sabe usted lo que le ha dicho mi marido. Usted puede venir
 acá cuando quiera, y ahora que estoy yo, gracias a Dios y a Alejandro, 
 completamente curada, curada del todo, señor conde, sería de mal efecto 
 que usted suspendiera sus visitas.

—Pero Julia...

—¿Qué? ¿Vuelve usted a las andadas? ¿No le he dicho que estaba entonces loca?

—A quien le van a volver ustedes loco, entre su marido y usted, es a mí...

—¿A usted? ¿Loco a usted? No me parece fácil...

—¡Claro! ¡El michino!

Julia se echó a reír. Y el conde, corrido y abochornado, salió de aquella casa decidido a no volver más a ella.

XVI

Todas esas tormentas de su espíritu quebrantaron la vida de la pobre 
 Julia, y se puso gravemente enferma, enferma de la mente. Ahora sí que 
 parecía que de veras iba a enloquecer. Caía con frecuencia en delirios, 
 en los que llamaba a su marido con las más ardientes y apasionadas 
 palabras. Y el hombre se entregaba a los transportes dolorosos de su 
 mujer procurando calmarla. «¡Tuyo, tuyo, tuyo, sólo tuyo y nada más que 
 tuyo!», le decía al oído, mientras ella, abrazada a su cuello, se lo 
 apretaba casi a punto de ahogarlo.

La llevó a la dehesa a ver si el campo la curaba.

Pero el mal la iba matando. Algo terrible le andaba por las entrañas.

Cuando el hombre de fortuna vió que la Muerte le iba a arrebatar su 
 mujer, entró en un furor frío y persistente. Llamó a los mejores 
 médicos. «Todo era inútil», le decían.

—¡Sálvemela usted! — le decía al médico.

—¡Imposible, don Alejandro, imposible!

—¡Sálvemela usted, sea como sea! ¡Toda mi fortuna, todos mis millones por ella, por su vida!

—¡Imposible, don Alejandro, imposible!

—¡Mi vida, mi vida por la suya! ¿No sabe usted hacer eso de la 
 transfusión de la sangre? Sáqueme toda, la mía y désela a ella. Vamos, 
 sáquemela.

—¡Imposible, don Alejandro, imposible!

—¿Cómo imposible? ¡Mi sangre, toda mi sangre por ella!

—¡Sólo Dios puede salvarla!

—¡Dios! ¿Dónde está Dios? Nunca pensé en Él.

Y luego a Julia, su mujer, pálida, pero cada vez más hermosa, hermosa con la hermosura de la inminente muerte, le decía:

—¿Dónde está Dios, Julia?

Y ella, señalándoselo con la mirada hacia arriba, poniéndosele con 
 ello los grandes ojos casi blancos, le dijo con una hebra de voz:

—¡Ahí le tienes!

Alejandro miró al crucifijo, que estaba a la cabecera de la cama de 
 su mujer, lo cogió y apretándolo en el puño, le decía: «Sálvamela, 
 sálvamela y pídeme todo, todo, todo, mi fortuna toda, mi sangre toda, yo
 todo..., todo yo.»

Julia sonreía. Aquel furor ciego de su marido le estaba llenando de 
 una luz dulcísima el alma. ¡Qué feliz era al cabo! ¿Y dudó nunca de que 
 aquel hombre la quisiese?

Y la pobre mujer iba perdiendo la vida gota a gota Estaba marmórea y 
 fría. Y entonces el marido se acostó con ella y la abrazó fuertemente, y
 quería darle todo su calor, el calor que se le escapaba a la pobre. Y 
 le quiso dar su aliento. Estaba como loco. Y ella sonreía.

—Me muero, Alejandro, me muero.

—¡No, no te mueres — le decía él — , no puedes morirte!

—¿Es que no puede morirse tu mujer?

—No; mi mujer no puede morirse. Antes me moriré yo. A ver, que venga la muerte, que venga. ¡A mil ¡A mí la muerte! ¡Que venga!

—¡Ay, Alejandro, ahora lo doy todo por bien padecido...! |Y yo que dudé de que me quisieras...l

—¡Y no, no te quería, no! Eso de querer, te lo he dicho mil veces, 
 Julia, son tonterías de libros. ¡No te quería, no! ¡Amor..., amor! Y 
 esos miserables, cobardes, que hablan de amor, dejan que se les mueran 
 sus mujeres. No, no es querer... No te quiero...

—¿Pues qué? — preguntó con la más delgada hebra de su voz, volviendo a ser presa de su vieja congoja, Julia.

—No, no te quiero... ¡Te... te... te..., no hay palabra! — y estalló 
 en secos sollozos, en sollozos que parecían un estertor, un estertor de 
 pena y de amor salvaje.

—¡Alejandro!

Y en esta débil llamada había todo el triste júbilo del triunfo.

—¡Y no, no te morirás; no te puedes morir; no quiero que te mueras! ¡Mátame, Julia, y vive! ¡Vamos, mátame, mátame!

—Sí, me muero...

—¡Y yo contigo!

—¿Y el niño, Alejandro?

—Que se muera también. ¿Para qué le quiero sin ti?

—Por Dios, por Dios, Alejandro, que estás loco...

—Sí, yo, yo soy el loco, yo el que estuve siempre loco..., loco de 
 ti, Julia, loco por ti... Yo, yo el loco. ¡Y mátame, llévame contigo!

—Si pudiera...

—Pero no, mátame y vive, y sé tuya...

—¿Y tú?

—¿Yo? ¡Si no puedo ser tuyo, de la muerte!

Y la apretaba más y más, queriendo retenerla.

—Bueno, y al fin, dime, ¿quién eres, Alejandro?— le preguntó al oído Julia.

—¿Yo? ¡Nada más que tu hombre..., el que tú me has hecho!

Este nombre sonó como un susurro de ultramuerte, como desde la ribera de la vida, cuando la barca parte por el lago tenebroso.

Poco después sintió Alejandro que no tenía entre sus brazos de atleta
 más que un despojo. En su alma era noche cerrada y arrecida. Se levantó
 y quedóse mirando a la yerta y exánime hermosura. Nunca la vió tan 
 espléndida. Parecía bañada por la luz del alba eterna de después de la 
 última noche. Y por encima de aquel recuerdo en carne ya fría sintió 
 pasar, como una nube de hielo, su vida toda, aquella vida que ocultó a 
 todos, hasta a sí mismo. Y llegó a su niñez terrible y a cómo se 
 estremecía bajo los despiadados golpes del que pasaba por su padre, y 
 cómo maldecía de él, y cómo una tarde, exasperado, cerró el puño, 
 blandiéndolo, delante de un Cristo de la iglesia de su pueblo.

Salió al fin del cuarto, cerrando tras sí la puerta. Y buscó al hijo.
 El pequeñuelo tenía poco más de tres años. Lo cogió el padre y se 
 encerró con él. Empezó a besarlo con frenesí. Y el niño, que no estaba 
 hecho a los besos de su padre, que nunca recibiera uno de él, y que 
 acaso adivinó la salvaje pasión que los llenaba, se echó a llorar.

—¡Calla, hijo mío, calla! ¿Me perdonas lo que voy a hacer? ¿Me perdonas?

El niño callaba, mirando despavorido al padre, que buscaba en sus 
 ojos, en su boca, en su pelo, los ojos, la boca, el pelo de Julia.

—¡Perdóname, hijo mío, perdóname!

Se encerró un rato a arreglar su última voluntad. Luego se encerró de nuevo con su mujer, con lo que fue su mujer.

—Mi sangre por la tuya — le dijo, como si le oyera, Alejandro — . La muerte te llevó. ¡Voy a buscarte!

Creyó un momento ver sonreír a su mujer y que movía los ojos. Empezó a
 besarla frenéticamente por si así la resucitaba, a llamarla, a decirle 
 ternezas terribles al oído. Estaba fría.

Cuando más tarde tuvieron que forzar la puerta de la alcoba 
 mortuoria, encontráronle abrazado a su mujer y blanco del frío último, 
 desangrado y ensangrentado.

Salamanca, abril de 1916.

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo (Bilbao, 29 de septiembre de 1864-Salamanca, 31 de diciembre de 1936) fue un escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía. Fue, asimismo, diputado en Cortes de 1931 a 1933 por Salamanca. Fue nombrado rector de la Universidad de Salamanca tres veces; la primera vez en 1900 y la última, de 1931 hasta su destitución, el 22 de octubre de 1936, por orden de Franco.

Otros textos de Miguel de Unamuno

Abel Sánchez — Novela

Abuelo y Nieto — Cuento

¡Adentro! — Ensayo

Al Correr los Años — Cuento

Al Pie de una Encina — Cuento

Almas de Jóvenes — Ensayo

Amor y Pedagogía — Novela

Antolín S. Paparrigópulos — Cuento

Artemio, Heautontimoroumenos — Cuento

Auto-retrato — Artículo, autobiografía

Batracófilos y Batracófobos — Cuento

Beatriz — Cuento

Bonifacio — Cuento

¡Carbón! ¡Carbón! — Cuento

Caridad Bien Ordenada — Cuento

Chimbos y Chimberos — Cuento

Ciudad y Campo — Ensayo

Civilización y Cultura — Ensayo

Cómo se Hace una Novela — Ensayo, novela

Con Don Quijote en Sigüenza — Artículo, ensayo

Contra Esto y Aquello — Ensayo, artículo

¡Cosas de Franceses! — Cuento

Cruce de Caminos — Cuento

Cuentos — Cuentos, Colección

Cuentos de Mí Mismo — Cuentos, Colección

De Águila a Pato — Cuento

Del Odio a la Piedad — Cuento

Del Sentimiento Trágico de la Vida — Filosofía, Ensayo

Diario Íntimo — Diario, Autobiografía

Don Bernardino y Doña Etelvina — Cuento

Don Catalino, Hombre Sabio — Cuento

Don Eloíno R. de Alburquerque — Cuento

Don Martín, o de la Gloria — Cuento

Don Silvestre Carrasco, Hombre Efectivo — Cuento

Dos Madres — Cuento, Teatro

Dos Originales — Cuento

El Abejorro — Cuento

El Alcalde de Orbajosa — Cuento

El Amor que Asalta — Cuento

El Anti-maquetismo — Artículo

El Canto Adánico — Cuento

El Canto de las Aguas Eternas — Cuento

El Contertulio — Cuento

El Cristo de Velázquez — Poesía

El Derecho del Primer Ocupante — Cuento infantil

El Desquite — Cuento

El Diamante de Villasola — Cuento

El Dios Pavor — Cuento

El Espejo de la Muerte — Cuento

El Fin de unos Amores — Cuento

El Gran Duque-Pastor — Cuento

El Hacha Mística — Cuento

El Hermano Juan o el Mundo es Teatro — Teatro, comedia

El Lego Juan — Cuento

El Maestro de Carrasqueda — Cuento

El Marqués de Lumbria — Cuento

El Misterio de Iniquidad — Cuento

El Otro — Teatro, drama

El Padrino Antonio — Cuento

El Poema Vivo del Amor — Cuento

El que se Enterró — Cuento

El Redondismo — Cuento

El Secreto de la Vida — Ensayo

El Secreto de un Sino — Cuento

El Semejante — Cuento

El Sencillo Don Rafael — Cuento

En el Destierro — Artículos, Crónica

En Manos de la Cocinera — Cuento

En Torno al Casticismo — Ensayo

Euritmia — Cuento

Gárcia, Mártir de la Ortografía Fonética — Cuento

Historia de V. Goti — Cuento

Ideocracia — Ensayo, filosofía, política

Intelectualidad y Espiritualidad — Ensayo

J. W. y F. — Cuento

José Asunción Silva — Crítica

Juan Manso — Cuento

Juan-María — Cuento

La Agonía del Cristianismo — Religión, ensayo

La Beca — Cuento

La Bienaventuranza de Don Quijote — Cuento

La Carta del Difunto — Cuento

La Crisis del Patriotismo — Ensayo

La Fe — Ensayo, religión

La Kultura y la Cultura — Artículo

La Locura del Doctor Montarco — Cuento

La Manchita de la Uña — Cuento

La Novela de Don Sandalio, Jugador de Ajedrez — Novela corta, novela epistolar

La Promesa — Cuento

La Razón del Ser — Cuento

La Redención del Suicidio — Cuento

La Res Humana — Artículo

La Revolución en la Biblioteca de Ciudámuerta — Cuento

La Sangre de Aitor — Cuento

La Sombra Sin Cuerpo — Cuento

La Sombra Sin Cuerpo — Cuento

La Tía Tula — Novela

La Venda — Cuento

La Vida del Cochorro — Cuento

La Vida es Sueño — Ensayo

Las Peregrinaciones de Turismundo — Cuento

Las Tijeras — Cuento

Las Tribulaciones de Susín — Cuento

Los Hijos Espirituales — Cuento

Más Sobre la Crisis del Patriotismo — Ensayo

Mecanópolis — Cuento

Mi Religión — Artículo, ensayo

Nerón Tiple o el Calvario de un Inglés — Cuento

Niebla — Novela

Paisajes — Viajes

¡Plenitud de Plenitudes y Todo Plenitud! — Ensayo

¿Por Qué Ser Así? — Cuento

Principio y Fin — Cuento

Querer Vivir — Cuento

Ramón Nonnato, Suicida — Cuento

Recuerdos de Niñez y de Mocedad — Cuento, biografía, autobiografía

Robleda, el Actor — Cuento

Rosario de Sonetos Líricos — Poesía

San Manuel Bueno, Mártir — Cuento

San Miguel de Basauri en el Arenal de Bilbao — Cuento

Sobre la Consecuencia, la Sinceridad — Ensayo

Sobre la Soberbia — Ensayo

Soledad — Cuento

Solitaña — Cuento

Sueño — Cuento

Tres Ensayos — Ensayo

Tres Novelas Ejemplares y un Prólogo — Cuentos, Colección

Un Caso de Longevidad — Cuento

Un Cuentecillo Sin Argumento — Cuento

Un Pobre Hombre Rico o el Sentimiento Cómico de la Vida — Cuento

Una Historia de Amor — Cuento

Una Rectificación de Honor — Cuento

Una Tragedia — Cuento

Una Visita al Viejo Poeta — Cuento

Ver con los Ojos — Cuento

Verdad y Vida — Artículo, ensayo

Vida de Don Quijote y Sancho — Ensayo, novela

¡Viva la Introyección! — Cuento

Y Va de Cuento — Cuento