Principio y Fin

Miguel de Unamuno

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Texto núm. 6719

Título: Principio y Fin
Autor: Miguel de Unamuno
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de mayo de 2021
Fecha de modificación: 22 de mayo de 2021

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Principio y Fin

El pobre Serafín tenía maceradas las rodillas de tantas horas como se
 pasaba sobre ellas. Pensaba entrar jesuita cuando tuviera edad para 
 ello, y sus modelos eran Luis Gonzaga, Estanislao de Kostka y el beato 
 Berchmans, todos tres S. J. ¡Qué sueños de ventura sus ensueños! viviría
 en un mundo aéreo, espiritual, donde la carne fuese tan sólo sutilísima
 vestidura terrena de la criatura divina Indiferente al gozo y al dolor,
 dejaría a Dios posesionarse del yo satánico y, conforme con la voluntad
 de Él, fuente viva del vivísimo amor, desfilaría a sus ojos el panorama
 del mundo como desfilan por el cielo azul las nubes de formas 
 caprichosas, y dentro de su alma, en el más recóndito y callado 
 riconcillo, a solas, se solazaría en dulcísimos coloquios con el corazón
 ardiente de Jesús. Allí le contaría sus cuitas, desahogaría en lágrimas
 dulcísimas el dolor de tener que vivir en la cárcel oscura y triste de 
 este cuerpo mortal, allí sentiría el exquisito goce de sufrir por Él 
 este martirio

¡Cúando llegaría la hora en que se desciñera de este vestido impuro 
 y, libre de él, volara a apagar la abrasadora sed de su amor al infinito
 Amor! ¡Oh! De amar, amar a un amante que nos de amor infinito, amar al 
 Amor que nunca acaba y se renueva siempre... E, inclinando el pobre 
 sobre el pecho su Cabeza, quedaba en extásis para acabar por dormirse.

Hacíanle ir a las noches a casa de unos amigos a jugar a la lotería 
 un rato, y, aunque desligado de estas mundanas ocupaciones, iba solo por
 obedecer a su madre, que se lo mandaba para curar sus ocultas tristezas
 allí, callado, melancólico y con la vista baja, colocaba con gravedad 
 mística las alubias sobre los números del cartón.

Juanita (y a apareció aquello...), que era una muchacha vivarachita y
 francota, tenía decidido empeño en cantar siempre los números: ¡el 
 ocho!, ¡la edad de Cristo!, ¡los anteojos de Quevedo!, ¡el pollito!...

—¡Terno!—decía Serafín.

—Bueno. Dí los números.

—Ocho...

—Habla más alto, hombre; siempre hablas para el cuello de tu camisa.

«Esta chica—se decía Serafín—es un manojo de nervios..., pero tiene 
 un fondo excelente, es muy buena...» Y luego, meditando más, añadía para
 sí: «¿Y a mi qué? Mira, Serafín, no haya en esto complacencias 
 mundanas..., algo de afecto desarreglado... San Luis ni siquiera miraba a
 las mujeres...» Y colocaba la alubia.

—Ahroa canta tú, Serafín, y hazlo más claro que otras veces.

Una noche, mientras jugaba, diole a Serafín el éxtasis, como si 
 dijéramos el hipo, y se desmayó. Acudieron a él todos, acudió también 
 solícita Juanita y, cuando el muchacho volvió en sí, la joven le 
 humedecía los ardientes labios con agua fresca.

—¿Qué tal? ¿Qué tal te sientes?

Y con inefable sonrisa contestaba el santito mirando al techo:

—Bien, Juana; he recibido grande alivio...

—¡Qué Juana ni que ocho cuartos! ¡Juanita!

—Como gustes, Juanita.

El lector supone el resto del cuento, pero no basta.

Juanita andaba todavía de corto, y como ser a fin usaba la vista baja
 por no querer ver las caras, veía las pantorrillas. A fe que tales 
 pantorrillas le costaban pellizcos y maceraciones.

Había que oír, al acercarse ella, como el se ponía a recitar 
 oracioncillas y a decir muy bajito: «¡Madre de misericordia, ayudadme!»,
 y en tanto, sin querer, seguía mirando lo que no quería. Por las 
 pantorrillas le agarró el demonio.

Retirado en un rinconcillo del templo, se daba a pensar en todo 
 aquello de la mística unión con Dios, y es el caso que así Pasaba las 
 horas. Habia visto los grabados con que Gustavo ore ilustro la Divina comedia,
 y le parecía este mundo aquel infierno con sus hombres sombras, su 
 nublado cielo y aquellas portadas asperezas y revueltos vericuetos. 
 Cerraba los ojos, inclinaba la cabeza sobre el pecho y allí era el 
 meditar en el tristísimo paso de la muerte y ver después como un mundo 
 negro, muy negro, sin cielo ni suelo, sin calor frío, sin aire nagua, y 
 allí se veía a si mismo, solo, perdido en la inmensa y solitaria 
 oscuridad. Pasaban mil ensueños agujereando su frente y veia con 
 embeleso aquellos corredores del convento, tan limpios y tan oreados, 
 tan solitarios y pacíficos, dormidos en la luz del crepúsculo, 
 alumbrados a trechos por la luz tenue que se filtraba al través de las 
 ventanas de cristales pintarajeados. Luego veía abiertos los cielos de 
 luz cuajada, y se despepitaba en imaginar la visión beatífica. ¿Quién 
 sabe los remolinos que formarían en su espíritu aquellas anticipación es
 de a esencia y los atributos y las personas de Dios? Y revuelto con 
 todo ello pasaba de vez en cuando la vivaracha chicuela de los hermosos y
 cuerpo bien torneado. El pobrecillo entonces es pellizcaba y hacía mil 
 esfuerzos de espasmódica contracción. Pasaba con las rodillas pegadas a 
 tierra el tiempo hasta que salía. Salía a la calle y aspiraba con 
 delicia bocanadas de aire fresco.

A lo lejos, muy lejos, venía Juanita, su tentación, y Serafín se 
 formó el propósito de pasar por su lado sin mirarla. Desvió la vista 
 cuando ella pasó, riéndose de él a carcajada limpia. El pobrete se 
 pellizcó y con tal turbación marchaba, que hubo de tropezar con lo que 
 quería..

—¡Tú habías de ser! ¡Mira donde pisas, hombre!—dijo Juanita.

Sin querer alzó serafín la vista, y sus ojos se encontraron. ¡Aquí te
 quiero ver, escopeta! ¡Oh, aquélla no era sombra del Dante seguramente!

—Perdona—contestó Serafín, y siguió su camino.

En él le siguió la sombra de aquella realidad.

«La verdad es—se decía Serafín—que a Dios se puede servir de mil 
 modos y que hay placeres lícitos.» Volvió entonces no en sí, sino en el otro, y se pellizcó.

Tenía por las noches en las cama antes de plegar sus párpados al 
 sueño terribles asaltos de tentadoras imaginaciones. Recreábase, sin 
 querer, en mil fantasías enervantes, y sólo interrumpía el curso de 
 tales pensamientos para dolerse amargamente de lo que él juzgaba su 
 desenfrenada concupiscencia, y se aquietaba luego diciéndose: Es 
 voluntario, es involuntario; yo peleo, pero soy vencido. ¡Señor! 
 ¡Señor!, el espíritu está pronto, pero la carne es flaca. Dábase unos 
 pellizcos, poníase a pensar en cualquier paso divino y, volviéndose al 
 otro lado, se aquietaba.

Como moscas en tropel que, espantadas, huyen de la colmena, pero 
 vuelven pronto, así volvían a su cabeza aquellas imágenes demoníacas 
 vestidas de carne y exhalando fuego. ¡Cuánto sufría el pobre Serafín!

Mas he aquí que dio Serafín en un remedio singular y eficacísimo. 
 Había observado que cuando pensaba en la Juanita no era para deleites 
 sucios, sino que siempre se imaginaba escenas de encanto idílico y de 
 inocentísima aventura. Lo más, lo más..., ¡pshé!, eso... ¿qué importa? 
 «No es pecado—se decía Serafín—imaginarse escenas en circunstancias 
 lícitas.» Este escape casusístico vale un mundo y sirve para aliviar de 
 escrúpulos las conciencias más meticulosas.

Juanita fue el antídoto a su concupiscencia, el ángel de su guarda. 
 ¡Con que ansia esperaba que la noche viniese, para acurrucarse bien y, 
 cuando tenía calentitos los pies, echarse a imaginar escenas en 
 circunstancias lícitas!

Hízose la reflexión de que Dios le llamaba por otro camino, que hay 
 en el cielo lugar para todos, y lo que sigue se lo figura cualquiera. 
 Años más tarde, Serafín y Juana se casaron. En un principio vivieron 
 felicísimos y nada altero la calma tranquila del en cantado hogar. Pero 
 luego el cielo se nublo, los relámpagos lo cruzaron y, tras los 
 relámpagos, los truenos nuncios de tempestad. La pobre Juana se ha 
 tornad o triste, preocupada Y melancólica, come poco, cavila demasiado y
 se pasa largas horas en la iglesia pidiendo a Dios por el masonazo de 
 su marido, que es un hereje de los mayores y incrédulo de tomo y lomo. 
 Cuándo mucho, cuándo nada. Ab inimico malo, libera nos, Domine!

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo (Bilbao, 29 de septiembre de 1864-Salamanca, 31 de diciembre de 1936) fue un escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía. Fue, asimismo, diputado en Cortes de 1931 a 1933 por Salamanca. Fue nombrado rector de la Universidad de Salamanca tres veces; la primera vez en 1900 y la última, de 1931 hasta su destitución, el 22 de octubre de 1936, por orden de Franco.

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