Robleda, el Actor

Miguel de Unamuno

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Robleda, el Actor

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Texto núm. 5090

Título: Robleda, el Actor
Autor: Miguel de Unamuno
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 25 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 25 de octubre de 2020

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Robleda, el Actor

Aquel actor, Octavio Robleda, desconcertaba al público. No había 
 podido aprendérselo. En cada nuevo papel se esperaba una sorpresa de su 
 parte. «Llena la escena —había escrito un crítico-. Y, sin embargo, 
 parece que está ausente de ella, que está fuera del teatro». Veíasele 
 —en efecto— profundamente absorto en los personajes que representaba y 
 se adivinaba, sin embargo, que allí quedaba otro, que él, Octavio 
 Robleda, representa entre tanto otra tragedia más profunda. Cuando hacía
 La vida es sueño, de Calderón, sentíase que la iba creando y que él, 
 Octavio Robleda, soñaba a Segismundo.

Los autores gustaban poco de Octavio. Decían, y no les faltaba razón 
 en ello, que sin quitar ni poner una palabra de lo que ellos, los 
 autores, habían escrito, Octavio les cambiaba el personaje y le hacía 
 ser otro que el por ellos concebido. Y que luego de creado un sujeto 
 así, de escena, por Octavio, no había ningún otro actor que se atreviese
 a representarlo. Porque Octavio hacía llorar con personajes que el 
 autor concibió cómicos y hacía reír con los que concibió trágicos.

De su vida privada no se sabía casi nada. Vivía solo y solitario, sin
 amigos, y en las horas que no pasaba en el teatro era casi imposible el
 poderle ver. En sus temporadas de descanso, de vacaciones, íbase a una 
 casita de un pueblecillo de sierra y se pasaba casi todo el día en un 
 bosque, lejos de toda sociedad humana, estudiando las costumbres de los 
 insectos. Y cuando le preguntaban por qué no estudiaba a los hombres, 
 respondía: «¿Y para qué? No somos nosotros, los actores, los que 
 imitamos y representamos sus gestos, sus acciones y sus palabras, sino 
 que son ellos los que nos imitan. Es el teatro el que hace la vida. ¡Y 
 estoy harto de teatro!».

—¿Y de vida por lo tanto? —le dije una vez que se lo oí.

—¡Y de vida, sí! —me respondió Octavio.

No sé cómo, pero llegamos a intimar, y aquel hombre tosco y huraño, 
 insociable, llegó a confiarme parte del secreto de su vida. No lo 
 esencial de él, pero si lo formal de ese secreto.

—Vivo torturado —me dijo— por el horror a la exhibición. Me molesta 
 ser el blanco de las miradas de tanta gente y quisiera poder hacerme 
 invisible, hundirme bajo la tierra. Mi mayor preocupación cuando salgo a
 escena, es que el público me vea a mí, a Octavio Robleda, que sepan que
 estoy allí yo y por eso pongo tanto cuidado en caracterizarme de modo 
 que mi propia personalidad se borre.

—Y por eso —le dije-, por ese empeño se le ve siempre a usted. Ahora 
 me explico lo que le ocurre al público con usted y esa indefinible 
 sensación de desasosiego y de desconcierto que usted provoca en él. Y es
 que sentimos bajo la tragedia que usted representa la otra tragedia...

—Que también represento... —me interrumpió con tristeza.

—La tragedia de una personalidad que quiere borrarse, anularse, y no lo consigue.

—No —exclamó-, no es que quiera anularme; es que no quiero darme en 
 espectáculo; es que no quiero que me vean; es que no quiero que sepan 
 que yo, que Octavio Robleda está allí; es que me quiero para mí y nada 
 más que para mí. Y cuando voy por la calle sufro, sufro lo indecible. 
 Quisiera pasar inadvertido, que no sepan que soy yo. Cada vez que se me 
 quedan mirando, que miran a Octavio, al actor favorito, sufro. Ya desde 
 pequeñito desde niño, me producía una gran intranquilidad el que los 
 demás repararan en mi presencia. Habría querido ser invisible.

—¡Y, sin embargo, escogió usted esa profesión, la de exhibirse!

—Primero, no la escogí. Fue el azar de la suerte. Soy hijo de 
 actores; puedo decir que nací en el teatro y en él me crie. Y luego si 
 la acepté fue precisamente buscando borrarme, desaparecer en los 
 personajes que representara y que nadie me viera ni me mirara sino a 
 ellos. Habría querido no tener nombre ni estado civil y que el público 
 no supiese quién era el que hacía el papel...

—¡Ahora me explico el aire de suprema angustia con que sale usted a saludar al público cuando le aclama!

—Sí; me molestan los aplausos porque son a mí. Que aplaudan a Hamlet,
 o a Segismundo, o a don Juan, o a Juan Gabriel, o a don Álvaro, ¿pero a
 mí? ¿Para qué me hacen salir a saludarles? ¿Por qué no me dejan en paz?
 Si yo he querido morirme en esas criaturas de ficción, sepultarme en 
 ellas, ocultarme, ¿por qué me buscan? ¿Por qué buscan a Octavio Robleda?
 Y mi nativa timidez padece. Porque yo sé cómo debe presentarse Hamlet, o
 Segismundo, o don Juan, o don Álvaro, que son hombres de exhibición, de
 espectáculo, de representación, ¿pero yo? Yo no sé cómo presentarme. Y 
 tiemblo siempre de hacer el ridículo. Nada me repugna más que el 
 histrión. ¡Que me dejen solo!

—Es extraño... —murmuré.

—¡Odio el teatro!; le odio con toda el alma. Me he refugiado en el 
 teatro del arte, en el tablado de la escena, huyendo del otro teatro, 
 del más grande. En cualquier otra profesión que hubiese adoptado, a no 
 ser pastor de la sierra o cartujo, habría tenido un público que acudiese
 a mí, a Octavio Robleda, y creí que en ésta de actor lograría escapar a
 las miradas de las gentes. ¡Quise poner a Hamlet, a Segismundo, a don 
 Álvaro, a tantos otros entre las gentes, entre el mundo y yo, cubrirme y
 encubrirme con ellos y no lo consigo! ¿Qué les importo yo? ¿Qué me 
 importo yo a mí mismo?

—¡Por eso le culpan a usted de soberbio!

—¿Soberbio? ¿Soberbio yo? Toda mi aparente soberbia no es más que un 
 broquel para ocultar mi timidez, mi nativa e incurable timidez. Por 
 timidez me aventuro a las tablas. Es el horror a que se me vea, a que 
 reparen en mí, a que me miren a la mirada y me roben así el secreto de 
 mi soledad, es eso lo que me hace meterme en los personajes que 
 represento. ¡Y no me sirve, siempre están buscando a Octavio Robleda! 
 ¡Siempre van a ver a Octavio Robleda! Y yo no quiero que me vean, yo no 
 quiero que me miren; no quiero que sepan que existo. Si es que existo...

Dijo esto último con un tono que me infundió frío en el tuétano de 
 los huesos. Y empecé a columbrar el fondo del secreto de la soledad de 
 Octavio Robleda.

(Caras y Caretas, Buenos Aires, 4-XII-1900)

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno y Jugo (Bilbao, 29 de septiembre de 1864-Salamanca, 31 de diciembre de 1936) fue un escritor y filósofo español perteneciente a la generación del 98. En su obra cultivó gran variedad de géneros literarios como novela, ensayo, teatro y poesía. Fue, asimismo, diputado en Cortes de 1931 a 1933 por Salamanca. Fue nombrado rector de la Universidad de Salamanca tres veces; la primera vez en 1900 y la última, de 1931 hasta su destitución, el 22 de octubre de 1936, por orden de Franco.

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