Las Preciosas Ridículas

Molière

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Índice

Información

Las Preciosas Ridículas

Personajes

Acto único

Escena I

Escena II

Escena III

Escena IV

Escena V

Escena VI

Escena VII

Escena VIII

Escena IX

Escena X

Escena XI

Escena XII

Escena XIII

Escena XIV

Escena XV

Escena XVI

Escena XVII

Escena XVIII

Escena XIX

Autor

Otros textos

Texto núm. 1724

Título: Las Preciosas Ridículas
Autor: Molière
Etiquetas: Teatro, Comedia

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 6 de octubre de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Comedia en un acto estrenada en París en 1659

Personajes

LA GRANGE.
DU CROISY.
GORGIBUS, probo burgués.
MADELÓN, hija de Gorgibus.
CATHOS, sobrina de Gorgibus.
MAROTTE, sirvienta de la preciosas ridículas.
EL MARQUÉS DE MASCARILLA, criado de La Grange.
EL VIZCONDE DE JODELET, criado de Du Croisy.
PORTADORES DE LITERA.

La escena, en París, en casa de GORGIBUS.

Acto único

Escena I

LA GRANGE y DU CROISY.

DU CROISY.— ¿Señor La Grange?

LA GRANGE.— ¿Qué?

DU CROISY.— Miradme un poco, sin reíros.

LA GRANGE.— ¿Y bien?

DU CROISY.— ¿Qué decís de nuestra visita? ¿Estáis muy satisfecho de ella?

LA GRANGE.— A vuestro juicio, ¿tenemos motivo para estarlo los dos?

DU CROISY.— No del todo, en verdad.

LA GRANGE.— En cuanto a mí, os confieso que me tiene completamente 
 escandalizado. ¿Se ha visto nunca a dos bachilleras provincianas hacerse
 más desdeñosas que éstas y a dos hombres tratados con más desprecio que
 nosotros? Apenas si han podido decidirse a ordenar que nos dieran unas 
 sillas. No he visto jamás hablarse tanto al oído como hacen ellas, 
 bostezar tanto, restregarse tanto los ojos y preguntar tantas veces: 
 «¿Qué hora es?» No han contestado más que sí o no a todo cuanto hemos 
 podido decirles. ¿Y no confesaréis, en fin, que aun cuando hubiéramos 
 sido las últimas personas del mundo, no podía tratársenos peor de lo que
 lo han hecho?.

DU CROISY.— Paréceme que tomáis la cosa muy a pecho.

LA GRANGE.— La tomo, sin duda, y de tal suerte, que quiero vengarme 
 de esta impertinencia. Sé lo que ha motivado ese desprecio. El estilo 
 precioso no solo ha infestado París, sino que también se ha extendido 
 por las provincias, y nuestras ridículas doncellas han absorbido su 
 buena dosis. En una palabra: sus personas son una mezcolanza de 
 preciosas y de coquetas. Ya veo lo que hay que ser para que le reciban a
 uno bien; y si me hacéis caso, les prepararemos una jugarreta que les 
 hará ver su necedad y podrá enseñarles a conocer un poco mejor el mundo.

DU CROISY.— ¿Y cómo, pues?

LA GRANGE.— Tengo cierto criado, llamado Mascarilla, que pasa, en 
 opinión de muchas gentes, por una especie de cultilocuente, pues no hay 
 nada más asequible hoy en día que la cultilocuencia. Es un maniático a 
 quien se le ha metido en la cabeza alardear de hombre distinguido. Se 
 precia, por lo regular, de galante y de poeta, y desdeña a los otros 
 criados, hasta llamarlos bestias.

DU CROISY.— ¿Y qué pretendéis que haga?

LA GRANGE.— ¿Qué pretendo que haga? Es preciso... Mas salgamos antes de aquí.

Escena II

GORGIBUS, DU CROISY y LA GRANGE.

GORGIBUS.— Qué, ¿habéis visto a mi sobrina y a mi hija? ¿Marcha bien el negocio? ¿Cuál es el resultado de esta visita?

LA GRANGE.— Eso es cosa que podréis saber mejor por ellas que por 
 nosotros. Todo cuanto podemos deciros es que os expresamos nuestro 
 agradecimiento por el favor que nos habéis dispensado y seguimos siendo 
 vuestros muy humildes servidores.

DU CROISY.— Vuestros muy humildes servidores.

GORGIBUS.— (Solo.) ¡Oiga! Parece que salen disgustados de aquí. ¿De 
 dónde podrá provenir su descontento? Hay que enterarse de lo que es, 
 ¡Hola!

Escena III

GORGIBUS y MAROTTE.

MAROTTE.— ¿Qué deseáis, señor?

GORGIBUS.— ¿Dónde están vuestras amas?

MAROTTE.— En su aposento.

GORGIBUS.— ¿Qué hacen?

MAROTTE.— Pomada para los labios.

GORGIBUS.— Ya es demasiado unto; decidles que bajen.

Escena IV

GORGIBUS, solo

GORGIBUS.— Esa bribonas paréceme que tienen ganas de arruinarme con 
 su pomada. No veo por todas partes más que claras de huevo, leche 
 virginal y mil otros chismes que no conozco. Han consumido, desde que 
 estamos aquí, la grasa de una docena de cerdos, cuando menos, y vivirían
 cuatro criados, a diario, con las pezuñas de carnero que emplean.

Escena V

MADELÓN, CATHOS y GORGIBUS.

GORGIBUS.— ¿Es muy necesario, realmente, hacer tanto gasto para 
 engrasaros el hocico? Decidme, por favor: ¿Qué habéis hecho a esos 
 caballeros que los he visto salir con tanta frialdad? ¿No os había 
 recomendado que los recibierais como personas a quienes quería yo daros 
 por maridos?

MADELÓN.— ¿Y qué estima, padre mío, queréis que hagamos de la conducta irregular de esas gentes?

GORGIBUS.— ¿Qué tenéis que decir de ellas?

MADELÓN.— ¡Linda galantería la suya! ¡Cómo! ¿Empezar lo primero por el casamiento?

GORGIBUS.— ¿Y por dónde quieres entonces que empiecen? ¿Por el 
 concubinato? ¿No es una conducta de la que tenéis motivo para estar 
 satisfechas, y tanto vosotras dos como yo? ¿Hay nada más de agradecer 
 que eso? Y ese lazo sagrado al que aspiran, ¿no es prueba de la honradez
 de sus intenciones?

MADELÓN.— ¡Ah, padre mío, lo que decís es propio del último burgués! 
 Me avergüenza oíros hablar de ese modo y debierais haceros enseñar el 
 aire elegante de las cosas.

GORGIBUS.— No necesito ni aire ni canción. Te digo que el matrimonio 
 es una cosa santa y sagrada, y que es obrar como gente honrada empezar 
 por eso.

MADELÓN.— ¡Dios mío! ¡Si todo el mundo se os semejase, se acabaría 
 muy pronto una novela! Bonita cosa si Ciro se casara lo primero con 
 Mandané y Aroncio contrajera casamiento, sin dificultad, con Clelia.

GORGIBUS.— ¿Qué me viene a contar ésta?

MADELÓN.— Padre mío, aquí está mi prima, que os dirá igual que yo: 
 que el matrimonio no debe nunca llegar sino después de las otras 
 aventuras. Es preciso que un amante, para ser agradable, sepa declamar 
 los bellos sentimientos, exhalar lo tierno, lo delicado y lo ardiente, y
 que su esmero consista en las formas. Primero, debe ver en el templo o 
 en el paseo, o en alguna ceremonia pública, a la persona de la que esté 
 enamorado, o si no, ser llevado fatalmente a casa de ella por un 
 pariente o un amigo y salir de allí todo soñador o melancólico. 
 Esconderá cierto tiempo su pasión hacia el objeto amado, haciéndole, sin
 embargo, varias visitas, donde no deje de sacar a colación un tema 
 galante que espolee a las personas de la reunión. Llegado el día, la 
 declaración debe hacerse generalmente en la avenida de algún jardín, 
 mientras la compañía se ha alejado un poco, y esta declaración ha de ir 
 seguida de un pronto enojo, que se revele en nuestro rubor y que aleje 
 durante un rato al amante de nuestra presencia. Luego, encuentra medios 
 de apaciguarnos, de acostumbrarnos insensiblemente al discurso de su 
 pasión, de obtener de nosotras esa confesión tan desagradable. Después 
 de esto vienen las aventuras, los rivales que se atraviesan ante una 
 inclinación arraigada, las persecuciones de los padres, los celos 
 cimentados en falsas apariencias, las quejas, las desesperaciones, los 
 raptos y todo lo demás. He aquí cómo se ejecutan las cosas dentro de las
 maneras elegantes, y con esas reglas, de las que no se podría 
 prescindir en buena galantería. Mas el llegar de buenas a primeras a la 
 unión conyugal, hacer al amor tan solo al concertar el contrato 
 matrimonial y empezar justamente la novela por la cola, os repito, padre
 mío, que no hay nada más vulgar que ese proceder, y me dan náuseas sólo
 de pensar en eso.

GORGIBUS.— ¿Qué diablo de jerigonzas estoy oyendo? Eso es, realmente, gran estilo.

CATHOS.— En efecto, tío; mi prima da en el quid de la cosa. ¡El medio
 de recibir bien a gentes que son completamente chabacanas en 
 galanterías! Estoy por apostar que no han visto nunca el mapa de la 
 Ternura, y que los Dulces Billetes, las Atenciones Delicadas, las 
 Esquelas Galantes y los lindo Versos, son tierras desconocidas para 
 ellos. ¿No veis que su persona entera revela eso y que carecen de ese 
 aire que da a primera vista una buena opinión de la gente? Venir de 
 visita amorosa con una pierna toda lisa, un sombrero desprovisto de 
 plumas, una cabeza de cabellera irregular y una chupa que padece 
 indigencia de cintas. ¡Dios mío! ¿Qué amantes son esos? ¡Qué sobriedad 
 de atavíos y qué sequedad de conversación! No se pueden soportar ni 
 resistir. He notado asimismo que sus valonas no son de buena 
 procedencia, y que falta medio pie largo para que sus calzas sean lo 
 suficientemente anchas.

GORGIBUS.— Creo que están locas las dos; no logro entender nada de esta jerga. Cathos, y tú, Madelón..

MADELÓN.— ¡Oh, por favor, padre mío. prescindid de estos nombres raros y llamadnos de otro modo!

GORGIBUS.— ¡Cómo! ¿Esos nombres raros no son los vuestros de pila?

MADELÓN.— ¡Dios mío, qué vulgar sois! Uno de mis asombros es que 
 hayáis podido tener una hija tan espiritual como yo. ¿Se ha dicho jamás 
 en estilo distinguido, Cathos o Madelón? y no me confesaréis que 
 bastaría con uno de estos nombres para desacreditar la más bella novela 
 de mundo.

GORGIBUS.— Escuchad: basta solo con una palabra. No consiento en modo
 alguno que llevéis otros nombres que los que fueron dados por vuestros 
 padrinos y madrinas, y en cuanto a esos señores de que se trata, conozco
 sus familias y sus bienes, y quiero que os dispongáis a aceptarlos por 
 maridos. Me canso de teneros a mis espaldas, y la custodia de dos 
 doncellas es una carga demasiado pesada para un hombre de mi edad.

CATOS.— Por lo que a mí se refiere, todo cuanto puedo deciros es que 
 encuentro el matrimonio una cosa completamente molesta. ¿Cómo puede 
 sufrirse el pensamiento de acostarse con un hombre totalmente desnudo?

MADELÓN.— Permitid que respiremos un poco el alto mundo de París, 
 adonde acabamos de llegar. Dejadnos forjar a gusto la trama de nuestra 
 novela y no apresuréis tanto su final.

GORGIBUS.— (Aparte.) No cabe duda, están locas. (Alto.) Repito que no
 entiendo nada de todas esas pamplinas; quiero ser amo absoluto, y para 
 cortar toda clase de discursos, o estáis casadas las dos muy pronto, o, 
 ¡a fe mía!, que seréis monjas; lo juro de verdad.

Escena VI

CATHOS y MADELÓN.

CATHOS.— ¡Dios mío, querida, qué clavada tiene tu padre la forma en 
 la materia! ¡Qué obtusa es su inteligencia y qué oscura está su alma!

MADELÓN.— ¿Qué quieres, querida? Me abochorno por él. Me cuesta 
 trabajo convencerme que yo pueda ser realmente hija suya, y creo que, un
 buen día, alguna aventura vendrá a revelarme un origen más ilustre.

CATHOS.— Sería muy de creer, y tiene todas las apariencias de ello; en cuanto a mí, cuando me contemplo...

Escena VII

CATHOS, MADELÓN y MAROTTE

MAROTTE.— Ahí está un lacayo que pregunta si estáis en casa; dice que su amo desea venir a veros.

MADELÓN.— Aprended, necia, a expresaros con menos vulgaridad; decid: 
 «Ahí está un imprescindible que pregunta si os encontráis en adecuación 
 de estar visibles».

MAROTTE.— ¡Diantre! No entiendo latín y no he aprendido como vos la filosofía en el Gran Ciro.

MADELÓN.— ¡Impertinente! ¡No hay modo de sufrir esto! ¿Y quién es el amo de ese lacayo?

MAROTTE.— Le ha llamado el marqués de Mascarilla.

MADELÓN.— ¡Ah querida mía, un marqués! Sí; id a decir que se nos 
 puede ver. Es, sin duda, un ingenio que habrá oído hablar de nosotras.

CATHOS.— Seguramente, querida.

MADELÓN.— Hay que recibirle en esta sala baja mejor que en nuestro 
 aposento. Aviemos un poco nuestros cabellos, por lo menos, y mantengamos
 nuestra reputación. ¡Pronto!, traednos aquí el consejo de las Gracias.

MAROTTE.— ¡Por vida de...! No sé que animal es ese; hay que hablar en cristiano si queréis que os entienda.

CATHOS.— Traednos el espejo, ignorante, y guardaos mucho de mancillar su luna con la interposición de vuestra imagen. (Vase.)

Escena VIII

MASCARILLA y dos PORTEADORES DE LITERA.

MASCARILLA.— ¡Hola, porteadores, hola! ¡Vaya, vaya, vaya, vaya, vaya!
 Paréceme que estos bergantes tienen el propósito de destrozarme a 
 fuerza de chocar contra los muros y el empedrado.

PRIMER PORTEADOR.— ¡Pardiez! Es que la puerta resulta estrecha. También habéis querido que entrásemos hasta aquí.

MASCARILLA.— Ya lo creo. ¿Querríais, ganapanes, que expusiera la 
 robustez de mis plumas a las inclemencias de la estación lluviosa y que 
 fuera a hundir mis zapatos en el barro? Vamos, quitad vuestra litera de 
 aquí.

SEGUNDO PORTEADOR.— Pagadnos, si os place, señor.

MASCARILLA.— ¿Eh?

SEGUNDO PORTEADOR.— Digo, señor, que nos deis dinero, si gustáis.

MASCARILLA.— (Dándole un bofetón.) ¿Cómo, pícaro, pedís dinero a una persona de mi calidad?

SEGUNDO PORTEADOR.— ¿Es así como se paga a la pobre gente? ¿Y vuestra calidad nos dará de comer?

MASCARILLA.— ¡Ah, ah! ¡Ya os enseñaré a conoceros! ¡Atreverse este canalla a burlarse de mí!

PRIMER PORTEADOR.— (Cogiendo uno de los varales de la litera.) Vamos, pagadnos prontamente.

MASCARILLA.— ¡Cómo!

PRIMER PORTEADOR.— Digo que quiero el dinero, sin dilación.

MASCARILLA.— Es razonable.

PRIMER PORTEADOR.— Pronto, pues.

MASCARILLA.— ¡Diantre! Tú hablas como hay que hacerlo; pero el otro es un bribón que no sabe lo que dice. Ten: ¿Estás contento?

PRIMER PORTEADOR.— No; no estoy contento; habéis dado un bofetón a mi camarada, y... (Alzando su varal.)

MASCARILLA.— Poco a poco. Ten: ahí va, por el bofetón. Se consigue 
 todo de mí por las buenas. Id y volved a recogerme dentro de un rato 
 para ir al Louvre y asistir a la entrada del rey en el lecho.

Escena IX

MAROTTE y MASCARILLA.

MAROTTE.— Señor, dentro de un momento vendrán mis amas.

MASCARILLA.— Que no se apresuren; estoy aquí instalado cómodamente para esperar.

MAROTTE.— Ya llegan.

Escena X

MADELÓN, CATHOS, MASCARILLA y MAROTTE.

MASCARILLA.— (Después de haber saludado.) Señoras mías, os 
 sorprenderá, sin duda, la osadía de mi visita; mas vuestra reputación os
 acarrea este mal negocio, y el mérito posee para mí tan poderosos 
 encantos, que corro tras él por todas partes.

MADELÓN.— Si perseguís el mérito, no debéis cazar en nuestras tierras.

CATHOS.— Para ver mérito en nosotras es preciso que lo hayáis aportado vos mismo.

MASCARILLA.— ¡Ah! Alego falsedad en vuestra palabra. La fama pone 
 justamente de manifiesto lo que valéis, y vais a dar pique, repique y 
 capote a todo cuanto hay de galante en París.

MADELÓN.— Vuestra deferencia lleva demasiado adelante la liberalidad 
 de sus alabanzas, y mi prima y yo nos guardamos muy bien de tomar en 
 serio la benevolencia de vuestra lisonja.

CATHOS.— Querida, habría que ofrecer sillas.

MADELÓN.— ¡Marotte!

MAROTTE.— Señora.

MADELÓN.— Pronto; acarreadnos aquí las comodidades para la conversación.

(Sale MAROTTE.)

MASCARILLA.— Mas, ¿habrá, al menos, aquí seguridad para mí?

CATHOS.— ¿Qué teméis?

(Vuelve MAROTTE con un sillón y sale de nuevo.)

MASCARILLA.— Algún robo de mi corazón, cualquier asesinato de mi 
 franqueza. Veo aquí ojos que tienen aspecto de ser muy malas piezas, de 
 atacar a las libertades y de tratar a un alma como el Turco al Moro. 
 ¡Cómo, diablo! No bien se les acerca uno, se ponen en mortífera guarda. 
 ¡Ah! Desconfío, a fe mía. Y voy a poner pies en polvorosa o exijo 
 garantía burguesa de que no me harán ningún daño.

MADELÓN.— Querida mía, es un carácter jovial.

CATHOS.— Ya veo que es realmente un Amílcar.

MADELÓN.— No temáis nada; nuestros ojos no tienen malos propósitos y 
 vuestro corazón puede descansar con tranquilidad en su probidad.

CATHOS.— Mas, por favor, caballero, no seáis inexorable con este 
 sillón que os tiende los brazos hace un cuarto de hora; satisfaced un 
 tanto el deseo que tiene de abrazaros.

MASCARILLA.— (Después de haberse atusado la cabellera y dado unos 
 toques a sus cañones.) Pues bien, señoras mías, ¿qué decís de París?

MADELÓN.— ¡Ay! ¿Y qué podríamos decir? Habría que ser antípoda de la 
 razón para no confesar que París es el gran mostrador de las maravillas,
 el centro del buen gusto, del ingenio y de la galantería.

MASCARILLA.— Por mi parte, afirmo que, fuera de París, no hay salvación para las personas de probidad.

CATHOS.— Es un verdad irrebatible.

MASCARILLA.— Está un poco embarrado, pero tenemos la litera.

MADELÓN.— En verdad que la litera es un atrincheramiento maravilloso contra las injurias del barro y del mal tiempo.

MASCARILLA.— ¿Recibís muchas visitas? ¿Qué ingenio os frecuenta?

MADELÓN.— ¡Ay! No somos aún conocidas; mas estamos en camino de 
 serlo, y tenemos un amiga particular que nos ha prometido aportarnos 
 aquí todos esos señores de la Compilación de Obras Escogidas.

CATHOS.— Y a algunos otros que nos han mencionado también como árbitros soberanos de las bellas cosas.

MASCARILLA.— Yo serviré vuestros deseos mejor que nadie; todos ellos 
 me visitan, y puedo decir que no me levanto nunca sin media docena de 
 ingenios alrededor.

MADELÓN.— ¡Ah Dios mío! Os quedaremos agradecidas hasta lo sumo si 
 nos hacéis esa merced, ya que, en fin, es preciso trabar conocimiento 
 con todos esos señores si quiere una pertenecer al gran mundo. Ellos son
 los que ponen en movimiento la reputación en París, y ya sabéis que hay
 algunos cuyo solo trato basta para daros fama de inteligente, aunque no
 hubiera otra cosa. Mas, por mi parte, lo que pienso, especialmente, es 
 que, por medio de esas visitas espirituales, se informa una de ciertas 
 cosas que hay que saber necesariamente, y que son esenciales a un 
 espíritu escogido. Con ellos se conocen a diario las pequeñas noticias 
 galantes, las lindas relaciones en prosa y verso. Se sabe a punto fijo 
 que aquel ha compuesto la más bella obra del mundo sobre tal tema; que 
 tal otro ha escrito la letra de tal aire; que éste ha hecho un madrigal 
 sobre un goce; que el de más allá ha compuesto unas estancias sobre un 
 infidelidad; que el caballero tal escribió anoche una sextilla a la 
 señorita cuál, cuya respuesta le ha enviado ella esta mañana alrededor 
 de las ocho; que tal autor ha formulado tal proyecto; que aquel otro 
 está en la tercera parte de su novela, y que éste tiene sus obras en las
 prensas. Eso es lo que da realce en las reuniones, y si se ignoran es 
 cosas, no daría yo un sueldo por el ingenio que pueda tenerse.

CATHOS.— En efecto, encuentro que es enaltecer el ridículo el que una
 persona se jacte de talento y no sepa hasta la menor cuarteta que hace 
 cotidianamente; y, por mi parte, me sentiría altamente sonrojada en caso
 de que vinieran a preguntarme si había yo visto algo nuevo y fuera 
 negativa mi respuesta.

MASCARILLA.— En verdad es afrentoso no ser los primeros en saber todo
 cuanto se hace; pero no os inquietéis: quiero fundar en vuestra casa 
 una academia del buen tono, y os prometo que no se hará un solo verso en
 París que no sepáis de memoria antes que todos los demás. Por mi parte,
 tal como me veis, me aplico a ello un poco cuando quiero, y veréis 
 circular por las bellas callejas de París, cual muestras de mi estilo, 
 doscientas canciones, otros tantos sonetos, cuatrocientos epigramas y 
 más de mil madrigales, sin contar los enigmas y los retratos.

MADELÓN.— Os confieso que me desvivo furiosamente por los retratos; no encuentro nada tan galante como eso.

MASCARILLA.— Los retratos son difíciles y requieren un profundo ingenio; y ya veréis algunos de mi estilo que no os disgustarán.

CATHOS.— Yo, por mi parte, adoro con frenesí los enigmas.

MASCARILLA.— Eso ejercita el ingenio, y esta misma mañana he hecho cuatro, que os daré a resolver.

MADELÓN.— Los madrigales son agradables cuando están bien hechos.

MASCARILLA.— Son mi habilidad especial, y me dedico ahora a escribir en madrigales toda la historia romana.

MADELÓN.— ¡Ah! Será realmente algo de una perfecta belleza; me reservaréis un ejemplar, cuando menos, si la hacéis imprimir.

MASCARILLA.— Os prometo reservároslos a cada una y de los mejor 
 encuadernados. Ello está por debajo de mi condición; mas lo hago 
 solamente para dar a ganar a los libreros que me persiguen.

MADELÓN.— ¡Me imagino que será un gran placer verse impreso!

MASCARILLA.— Sin duda. Mas, a propósito, tengo que repetiros una 
 improvisación que hice ayer en casa de una duquesa amiga mía, a quien 
 fui a visitar, pues soy endemoniadamente hábil en improvisaciones.

CATHOS.— La improvisación es precisamente la piedra de toque del ingenio.

MASCARILLA.— Escuchad, pues.

MADELÓN.— Somos todo oídos.

MASCARILLA.— ¡Oh, oh! No estaba atento;—

mientras os miro, sin vil pensamiento,—vuestros ojos, furtivos, 
 róbanme el corazón.— —¡Al ladrón, al ladrón, al ladrón, al ladrón!—

CATHOS.— ¡Ah, Dios mío! Es llegar al más alto grado de la galantería.

MASCARILLA.— Todo cuanto hago tiene un aire de soltura; no huele a pedante.

MADELÓN.— Está a más de dos mil leguas de ello.

MASCARILLA.— ¿Habéis observado ese principio? ¡Oh, oh! Es 
 extraordinario. ¡Oh, oh! como un hombre que cae de pronto en la cuenta. 
 ¡Oh, oh! Es la sorpresa, ¡Oh, oh!

MADELÓN.— Sí; encuentro admirable ese ¡oh, oh!

MASCARILLA.— Parece que no es nada.

CATHOS.— ¡Ah, Dios mío! ¿qué decís? Estas son cosas que no tienen precio.

MADELÓN.— Sin duda, y mejor preferiría haber hecho es «¡oh, oh!» que un poema épico.

MASCARILLA.— ¡Voto a bríos! Tenéis un gusto excelente.

MADELÓN.— ¡Vaya! No lo tengo del todo malo.

MASCARILLA.— Pero ¿no admiráis también ese «no estaba atento», «no 
 estaba atento», no lo advertía? Manera natural de hablar; «no estaba 
 atento, mientras os miro, sin vil pensamiento», mientras inocentemente, 
 sin malicia ni impureza, como un pobre carnero «os miro», es decir, me 
 complazco en contemplaros, os observo, os examino; «vuestros ojos, 
 furtivos...» ¿Qué os parece esa palabra «furtivos»? ¿No está bien 
 escogida?

CATHOS.— Perfectamente bien.

MASCARILLA.— «Furtivos», es decir, obrando a escondidas; parece como 
 si fuera una gato que acaba de coger un ratón; «furtivos»...

MADELÓN.— No puede haber nada mejor.

MASCARILLA.— «Róbanme el corazón». Me lo arrebatan, me lo quitan. «¡Al ladrón, al ladrón, al ladrón, al ladrón!»

MADELÓN.— Preciso es confesar que eso tiene un tono espiritual y galante.

MASCARILLA.— Quiero repetiros el aria que he compuesto sobre eso.

CATHOS.— ¿Habéis aprendido música?

MASCARILLA.— ¿Yo? En absoluto.

CATHOS.— ¿Y cómo puede realizarse eso?

MASCARILLA.— La gente de calidad lo sabe todo sin haber aprendido nunca nada.

MADELÓN.— Seguramente, querido.

MASCARILLA.— Escuchad, a ver si el aria es de vuestro agrado: «¡Tra, 
 lara, la, lala, la!» La brutalidad de la estación ha ultrajado 
 furiosamente la delicadeza de mi voz, mas no importa; tarareo a la 
 soldadesca. (Canta.) «¡Oh, oh! No estaba atento...»

CATHOS.— ¡Ah!, aya un aria apasionada. ¿No provoca la muerte?

MADELÓN.— Hay cromatismo en eso.

MASCARILLA.— ¿No encontráis bien expresado el pensamiento en la 
 canción? «¡Al ladrón!...» Y luego, como si se gritara muy fuerte: «Al, 
 al, al, al, al ladrón». Y súbitamente, como una persona sin aliento: 
 «¡Al ladrón!».

MADELÓN.— Eso es saber la entraña de las cosas, la verdadera entraña,
 la entraña de la entraña. Todo es maravilloso, os lo aseguro; me 
 entusiasman el aria y la letra.

CATHOS.— No he visto nunca nada de tal vigor.

MASCARILLA.— Todo cuanto hago se me ocurre espontáneamente, sin estudio.

MADELÓN.— La Naturaleza os ha tratado como una verdadera madre apasionada, y sois su hijo mimado.

MASCARILLA.— ¿En qué empleáis el tiempo?

CATHOS.— En nada absolutamente.

MADELÓN.— Hemos estado hasta ahora en un ayuno espantoso de diversiones.

MASCARILLA.— Me ofrezco para llevaros uno de estos días a la comedia,
 si queréis, ya que van a representar una nueva, y me agradaría que la 
 viésemos juntos.

MADELÓN.— No podemos negarnos.

MASCARILLA.— Mas os pido que aplaudáis como es debido cuando estemos 
 allí, pues me he comprometido a hacer triunfar la obra, y el autor ha 
 venido a rogármelo esta misma mañana. Es costumbre aquí que vengan los 
 autores a nosotros, las personas de calidad, a leernos sus obras nuevas y
 a conseguirles fama, ¡y ya podéis imaginaros si, cuando decimos 
 nosotros algo, se atreve el patio a contradecirnos! Por mi parte, soy 
 muy cumplidor, y cuando prometo a algún poeta, grito siempre: «¡Esto es 
 hermoso!», antes que estén encendidas las candilejas.

MADELÓN.— No tenéis que decírmelo. París es un lugar admirable. Pasan
 en él, a diario, cien cosas que se ignoran en provincias por muy 
 espiritual que pueda una ser.

CATHOS.— Con esto basta; y que estamos enteradas, será un deber nuestro alzar la voz como es debido ante todo lo que digan.

MASCARILLA.— No sé si me equivocaré; mas tenéis todo el aspecto de haber hecho alguna comedia.

MADELÓN.— ¡Bah! Pudiera ocurrir algo de lo que decís.

MASCARILLA.— ¡Ah!, a fe mía. Habrá que verla. Entre nosotros, he escrito una que quiero hacer representar.

CATHOS.— ¡Vaya! ¿Y a qué comediantes la entregaréis?

MASCARILLA.— ¡Linda pregunta! A los grandes comediantes; solo ellos 
 son capaces de dar valor a las cosas; los otros son unos ignorantes, que
 recitan como si hablasen; no saben hacer sonar los versos y detenerse 
 en el buen momento. ¿Y cómo se podría saber dónde se halla el bello 
 verso, si el comediante no se detiene en él y no nos advierte así que 
 hay que provocar el murmullo?

CATHOS.— En efecto, hay maneras de hacer percibir a los oyentes las 
 bellezas de una obra, y las cosas solo valen lo que se las hace valer.

MASCARILLA.— ¿Qué os parecen estas prendas menores? ¿Las encontráis congruentes con el traje?

CATHOS.— Por completo.

MASCARILLA.— ¿Está bien escogida la cinta?

MADELÓN.— Furiosamente bien. Es puro Perdrigeon.

MASCARILLA.— ¿Qué decís de mi encañonado?

MADELÓN.— Tiene un aspecto soberbio.

MASCARILLA.— Puedo alabarme al menos de que tiene una cuarta larga más que todos los que se fabrican.

MADELÓN.— Hay que confesar que no he visto nunca llevar a tan alto grado la elegancia del atavío.

MASCARILLA.— Fijad un poco en estos guantes la reflexión de vuestro olfato.

MADELÓN.— Huelen rabiosamente bien.

CATHOS.— No he respirado nunca un olor tan bien acondicionado.

MASCARILLA.— ¿Y éste? (Da a oler sus cabellos.)

MADELÓN.— Es de verdadera calidad: lo sublime se siente deliciosamente afectado por él.

MASCARILLA.— ¿No me decís nada de mis plumas? ¿Cómo las encontráis?

CATHOS.— Espantosamente bellas.

MASCARILLA.— ¿No sabéis que me cuesta un luis de oro cada pluma? Tengo la manía de proveerme generalmente de todo lo más bello.

MADELÓN.— Os aseguro que simpatizamos vos y yo. Tengo una delicadeza 
 furiosa por todo lo que uso; y desde mi pelo hasta mis calcetines, no 
 puedo tolerar nada que no provenga de una mano maestra.

MASCARILLA.— (Con bruscas exclamaciones.) ¡Ay, ay, ay! ¡Con cuidado! 
 ¡Maldita sea! Señoras mías, está muy mal tratar así; tengo que quejarme 
 de vuestro proceder, no es honrado.

CATHOS.— ¿Qué sucede? ¿Qué os pasa?

MASCARILLA.— ¡Cómo! ¡Las dos al mismo tiempo contra mi corazón! 
 ¡Atacarme a derecha y a izquierda! ¡Ah! Eso es opuesto al derecho de 
 gentes; no es igual la partida, y voy a gritar que me matan.

CATHOS.— Hay que confesar que dice las cosas de una manera especial.

MADELÓN.— Tiene un estilo de una expresión admirable.

CATHOS.— Sentís más miedo que daño, y vuestro corazón grita antes de que lo destrocen.

MASCARILLA.— ¡Cómo, diablo!... Está destrozado desde la cabeza a los pies.

Escena XI

CATHOS, MADELÓN, MASCARILLA y MAROTTE.

MAROTTE.— Señora, quieren veros.

MADELÓN.— ¿Quién?

MAROTTE.— El vizconde de Jodelet.

MADELÓN.— ¿El vizconde de Jodelet?

MAROTTE.— Sí, señora.

CATHOS.— ¿Le conocéis?

MASCARILLA.— Es mi mejor amigo.

MADELÓN.— Hacedle entrar prontamente.

(Sale MAROTTE.)

MASCARILLA.— Hace algún tiempo que no nos hemos visto y me encanta esta aventura.

CATHOS.— Hele aquí.

Escena XII

CATHOS, MADELÓN, JODELET, MASCARILLA y MAROTTE.

MASCARILLA.— ¡Ah, vizconde!

JODELET.— (Mientras se abrazan.) ¡Ah, marqués!

MASCARILLA.— ¡Cuánto me complace verte!

JODELET.— ¡Qué alegría me da encontrarte aquí!

MASCARILLA.— Abrázame otra vez, te lo ruego.

MADELÓN.— (A CATHOS.) Mi buena prima, empezamos a ser conocidas; he aquí el gran mundo que acude ya a visitarnos.

MASCARILLA.— Señoras mías, permitid que os presente a este caballero; a fe mía que es digno de que le conozcáis.

JODELET.— Justo es venir a rendiros lo que se os debe; y vuestros 
 encantos exigen sus derechos señoriales sobre toda clase de personas.

MADELÓN.— Eso es llevar vuestra cortesía hasta los últimos límites de la lisonja.

CATHOS.— Este día debe quedar señalado en nuestro almanaque como un día muy feliz.

MADELÓN.— (A MAROTTE.) Vamos, mocita, ¿Hay que repetiros siempre las cosas? ¿No veis que hace falta un sillón más?

MASCARILLA.— No os extrañe ver así al vizconde; acaba de salir de una enfermedad que le ha dejado el rostro pálido como veis.

(MAROTTE entra con un sillón y vuelve a salir.)

JODELET.— Son los frutos de las vigilias en la Corte y de las fatigas en la guerra.

MASCARILLA.— ¿No sabéis, señoras, que estáis viendo en el vizconde a 
 uno de los hombres más esforzados del siglo? Es un valiente de pelo en 
 pecho.

JODELET.— No me cedéis en nada, marqués; ya sabemos también lo que sabéis hacer.

MASCARILLA.— Cierto es que ya nos hemos encontrado los dos en la refriega.

JODELET.— Y en sitios donde hacía mucho calor.

MASCARILLA.— (Mirando a CATHOS y a MADELÓN.) Sí; pero no tanto como aquí. ¡Ay, ay, ay!

JODELET.— Nuestra amistad se forjó en la guerra, y la primera vez que
 nos vimos mandaba él un regimiento de caballería en las galeras de 
 Malta.

MASCARILLA.— Es cierto; pero vos estabais, sin embargo, en ese punto 
 antes de ocuparlo yo, y recuerdo que no era yo más que simple oficial 
 aún, cuando ya mandabais vos dos mil caballos.

JODELET.— La guerra es una cosa muy bella; mas, a fe mía, la Corte 
 recompensa hoy muy mal a alas gentes de servicio como nosotros.

MASCARILLA.— Lo cual hace que quiera yo ahorcar el uniforme.

CATHOS.— Yo, por mi parte, siento una furiosa ternura por los hombres de espada.

MADELÓN.— También yo los amo; mas quiero que el ingenio de realce a la bravura.

MASCARILLA.— ¿Te acuerdas, vizconde, de aquella media luna que arrebatamos a los enemigos en el sitio de Arrás?

JODELET.— ¡No tengo más remedio que recordarlo, pardiez! Fui herido 
 allí en la pierna por una granada, y tengo aún las señales. Tocad un 
 poco, por favor; así comprenderéis qué herida fue aquella.

CATHOS.— (Después de haberle tocado el sitio.) En verdad que es grande la cicatriz.

MASCARILLA.— Prestadme un instante vuestra mano y tocad esta: aquí precisamente detrás de la cabeza. ¿Lo notáis?

MADELÓN.— Sí; noto algo.

MASCARILLA.— Es un mosquetazo que recibí en la última campaña que hice.

JODELET.— (Descubriendo su pecho.) He aquí otra herida que me atravesó de parte a parte en el ataque de Gravelinas.

MASCARILLA.— (Poniendo la mano en el botón de sus calzones.) Voy a mostraros una rabiosa llaga.

MADELÓN.— No es necesario; lo creemos sin verla.

MASCARILLA.— Son las huellas honrosas que revelan lo que uno es.

CATHOS.— No dudamos de lo que sois.

MASCARILLA.— Vizconde, ¿tienes ahí tu carroza?

JODELET.— Sí, ¿para qué?

MASCARILLA.— Llevaríamos a pasear a estas damas fuera de puertas y les haríamos un regalo.

MADELÓN.— No podemos salir hoy.

MASCARILLA.— Traigamos violines para danzar.

JODELET.— ¡A fe mía!, está bien pensado.

MADELÓN.— A eso sí accedemos; pero haría falta algún incremento de compañía.

MASCARILLA.— ¡Hola! ¡Champaña, Picard, Bourguignon, Cascarilla! ¡Al 
 diablo todos los lacayos! Estoy seguro de que no hay en Francia un 
 caballero peor servido que yo. Esos canallas me dejan siempre solo.

MADELÓN.— ¡Marotte!

(Entra MAROTTE.)

Decid a las gentes del señor que vayan a buscar unos violines, y 
 haced que vengan esos señores y esas damas de aquí cerca para poblar la 
 soledad de nuestro baile.

(MAROTTE se va.)

MASCARILLA.— Vizconde, ¿qué dices de estos ojos?

JODELET.— ¿Y qué te parecen a ti, marqués?

MASCARILLA.— Pues yo digo que les va a costar trabajo a nuestras 
 libertades sacar de aquí las bragas enjutas. Al menos, por mi parte, 
 experimento extrañas sacudidas, y mi alma pende de un hilo.

MADELÓN.— ¡Qué natural es todo lo que dice! Expresa las cosas del modo más agradable del mundo.

CATHOS.— En verdad, hace un furioso derroche de ingenio.

MASCARILLA.— Para mostraros que es verdad, voy a haceros una improvisación ahora mismo. (Medita.)

CATHOS.— Os conjuro con toda la devoción de mi alma a que nos hagáis oír algo que haya sido compuesto para nosotras.

JODELET.— Desearía yo hacer otro tanto; mas me encuentro un poco 
 molesto de la vena poética por la cantidad de sangrías que he practicado
 en ella estos días pasados.

MASCARILLA.— ¿Qué diablos pasa? Hago siempre bien el primer verso; 
 pero me cuesta trabajo componer los demás. A fe mía, esto es quizá harto
 apresurado; os haré despacio una improvisación, que os parecerá la más 
 bella del mundo.

JODELET.— Tiene un ingenio endemoniado.

MADELÓN.— Y galanura y estilo florido.

MASCARILLA.— Dime, vizconde: ¿Hace mucho tiempo que no has visto a la condesa?

JODELET.— Hace más de tres semanas que no la he visitado.

MASCARILLA.— ¿No sabes que el duque ha venido a verme esta mañana y ha querido llevarme al campo a correr un ciervo con él?

Escena XIII

MADELÓN, CATHOS, MASCARILLA, JODELET y MAROTTE.

MAROTTE.— Ya están listos los violines.

MADELÓN.— Muy bien. Decidles que ya pueden comenzar a tocar.

MASCARILLA.— (Bailando él solo, como preludio.) ¡La, la, la, la, la, la, la, la!

MADELÓN.— Tiene un talle muy elegante.

CATHOS.— Y aspecto de danzar primorosamente.

MASCARILLA.— (Sacando a MADELÓN a bailar.) Mi franqueza va a danzar 
 la corriente lo mismo que mis pies. A compás, violines, a compás. ¡Oh, 
 qué ignorantes! No hay manera de bailar con ellos. ¡Que el diablo os 
 lleve! ¿No sabéis tocar llevando el compás? ¡La, la, la, la, la, la, la,
 la! Con brío. ¡Oh violines de pueblo!

(Los cuatro bailan en medio de la escena.)

JODELET.— (Después del baile. Jadeando.) ¡Hola! No apresuréis tanto el compás, que acabo de salir de una enfermedad.

Escena XIV

DU CROISY, LA GRANGE, CATHOS, MADELÓN, JODELET, MASCARILLA y MAROTTE.

LA GRANGE.— (Con un palo en la mano.) ¡Ah, bergantes! ¿Qué hacéis aquí? Hace tres horas que os buscamos.

MASCARILLA.— (Al sentirse golpeado.) ¡Ay, ay, ay! ¡No me habíais dicho que los golpes estarían incluidos también!

JODELET.— ¡Ay, ay, ay!

LA GRANGE.— ¡Es muy de vuestro estilo, infame, querer dárosla de hombre importante!

DU CROISY.— Esto nos enseñará a conoceros.

Escena XV

MADELÓN.— ¿Qué quiere decir esto?

JODELET.— Es una apuesta

CATHOS.— ¡Cómo, dejaros pegar de ese modo!

MASCARILLA.— ¡Dios mío! No he querido darme por entendido porque soy violento y me hubiera enfurecido.

MADELÓN.— ¡Soportar una afrenta así, en nuestra presencia!

MASCARILLA.— No es nada; dejémoslo ahí. Nos conocemos desde hace 
 largo tiempo, y entre amigos no va uno a ofenderse por tan poca cosa.

Escena XVI

LA GRANGE.— (Pegándole.) A fe mía, bergante, no os reiréis de nosotros, os lo prometo.

MADELÓN.— ¿Qué osadía es esta de venir a perturbarnos así en nuestra casa?

DU CROISY.— ¡Cómo, señoras mías! ¿Vamos a tolerar que nuestros 
 lacayos sean mejor recibidos que nosotros, que vengan a haceros el amor a
 costa nuestra y a disponer el baile?

MADELÓN.— ¿Vuestros lacayos?

LA GRANGE.— Sí, nuestros lacayos. Y no es ni bonito ni honesto pervertirlos como estabais haciendo.

MADELÓN.— ¡Oh, cielos, qué insolencia!

LA GRANGE.— Mas no sacarán partido de nuestras ropas para daros 
 dentera, y si queréis amarles será, a fe mía, por sus lindos ojos. 
 Pronto, desnudaos sin dilación.

JODELET.— (Mientras se desnuda.) ¡Adiós nuestro boato!

MASCARILLA.— (Quitándose la ropa.) He aquí el marquesado y el vizcondado por los suelos.

DU CROISY.— ¡Ah, pícaros! ¿Tenéis la osadía de entrar en competencia 
 con nosotros? Iréis a buscar en otro sitio con qué haceros agradables a 
 los ojos de vuestras bellezas, os lo aseguro.

LA GRANGE.— Es ya demasiado esto de suplantarnos y de hacerlo además, con nuestros propios indumentos.

MASCARILLA.— ¡Oh fortuna, qué inconstancia la tuya!

DU CROISY.— Pronto, quitaos hasta menor prenda.

LA GRANGE.— Que se lleven todas esas ropas, daos prisa.

(MAROTTE recoge las ropas y sale de escena con ellas.)

Y ahora, señoras, en el estado en que se encuentran podéis proseguir 
 vuestros amores con ellos hasta que os plazca; os dejamos en completa 
 libertad de hacerlo, y os aseguramos, el señor y yo, que no nos 
 sentiremos nada celosos por ello.

(Salen LA GRANGE y DU CROISY.)

Escena XVII

MADELÓN, CATHOS, JODELET, MASCARILLA y MAROTTE.

CATHOS.— ¡Ah, qué sinvergüenza!

MADELÓN.— Me muero de despecho

MAROTTE.— (Entrando. A MASCARILLA.) ¿Qué es esto? ¿Quién va a pagar a los violines?

MASCARILLA.— Preguntad al señor vizconde.

MAROTTE.— (A JODELET.) ¿Quién le dará el dinero?

JODELET.— Preguntad al señor marqués.

Escena XVIII

GORGIBUS, MADELÓN, CATHOS, JODELET, MASCARILLA y MAROTTE.

GORGIBUS.— (Entrando.) ¡Ah bribones, en buen apuro nos ponéis por lo 
 que veo! Y acabo de enterarme de lindas cosas, realmente, por esos 
 caballeros que salen.

MADELÓN.— ¡Ah padre mío, nos han gastado una broma sangrienta!

GORGIBUS.— ¡Sí; es una broma sangrienta, resultado de vuestra 
 impertinencia, infames! Les ha ofendido el trato que les habéis dado, y 
 sin embargo, desdichado de mí, tengo que tragarme la afrenta.

MADELÓN.— Juro que tomaremos venganza de ello o que moriré en el 
 intento. Y vosotros, bergantes, ¿osáis permanecer aquí después de 
 vuestra insolencia?

MASCARILLA.— ¡Tratar de este modo a un marqués! Así es el mundo: la 
 menor desgracia hace que nos desprecien aquellos que nos querían. Vamos,
 camarada; vamos a buscar fortuna a otra parte; bien veo que aquí no se 
 ama más que la vana apariencia, y que no se considera nada a la virtud 
 totalmente desnuda.

Escena XIX

GORGIBUS, MADELÓN, CATHOS y MAROTTE.

MAROTTE.— Señor, los violines pretenden cobrar por su trabajo.

GORGIBUS.— (Yendo hacia MAROTTE.) Sí, sí. Voy a pagarles, y aquí tenéis la moneda con que quiero hacerlo.

(MAROTTE se va corriendo.)

Y vosotras, tunantas, no sé qué me detiene para no trataros de igual 
 modo; vamos a servir de mofa y de irrisión a todo el mundo. Esto es lo 
 que habéis conseguido con vuestras extravagancias. Id a esconderos, 
 miserables; id a esconderos para siempre.

(MADELÓN y CATHOS salen corriendo.)

Y vosotros, causantes de su locura, necios desatinos, perniciosas 
 diversiones de los espíritus ociosos, novelas, versos, canciones y 
 sonetos, ¡así se os lleven todos los diablos!

Molière

Jean-Baptiste Poquelin, llamado Molière (París, 15 de enero de 1622-ibídem, 17 de febrero de 1673), fue un dramaturgo, actor y poeta francés, ampliamente considerado como uno de los mejores escritores de la lengua francesa y la literatura universal. Sus trabajos existentes incluyen comedias, farsas, tragicomedias, comédie-ballets, y más. Sus obras se han traducido a todas las lenguas vivas principales, considerado el padre de la Comédie Française, sus obras se interpretan con más frecuencia que las de cualquier otro dramaturgo actual.

Despiadado con la pedantería de los falsos sabios, la mentira de los médicos ignorantes, la pretenciosidad de los burgueses enriquecidos, Molière exalta la juventud, a la que quiere liberar de restricciones absurdas. Muy alejado de la devoción o del ascetismo, su papel de moralista termina en el mismo lugar en el que él lo definió: «No sé si no es mejor trabajar en rectificar y suavizar las pasiones humanas que pretender eliminarlas por completo», y su principal objetivo fue el de «hacer reír a la gente honrada». Puede decirse, por tanto, que hizo suya la divisa que aparecía sobre los teatritos ambulantes italianos a partir de los años 1620 en Francia, con respecto a la comedia: Castigat ridendo mores, «Corrige las costumbres riendo».

Molière lleva a su culmen la comedia de costumbres y la comedia de carácter: aunque sus personajes están tomados del natural, son a la vez universales, tal como recomendaba Horacio y poseen siempre algún rasgo desmedrado y exagerado que constituye la raíz de su comicidad, de manera que el tema general de su teatro es moral y viene a reducirse a un ataque contra todo exceso: la demasiada franqueza de "El misántropo", el desmesurado afán de quedar bien en sociedad de "El burgués gentilhombre", el deseo inmoderado de atesorar de "El avaro", la abundante piedad e hipocresía del "Tartufo"... y, junto a esto, una defensa de la moderación y el equilibrio.

Otros textos de Molière

Don Juan — Teatro

El Avaro — Teatro, Comedia

El Enfermo Imaginario — Teatro, Comedia

El Médico a Palos — Teatro, Comedia

El Ricachón en la Corte — Teatro, Comedia

La Escuela de los Maridos — Teatro, Comedia

Tartufo — Teatro