Las Balas de Santo Domingo

Narciso Segundo Mallea

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Las Balas de Santo Domingo

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Texto núm. 8258

Título: Las Balas de Santo Domingo
Autor: Narciso Segundo Mallea
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 11 de julio de 2024
Fecha de modificación: 11 de julio de 2024

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Las Balas de Santo Domingo

El hermano José fué desde niño un santo; no salía de los rincones.
 Con su cabeza alargada y el pelo al rape, su cuerpecillo endeble, su
 cara como un filo de guadaña, tal lo enjuto de los carrillos y lo salido
 de su frente y mentón, con unos ojazos negros que daban más filo a la
 guadaña, hubiérase dicho un pequeño asceta. —Ven acá, gaznápiro; ven a
 jugar, decíanle los chicos. Pero el hermano José era tímido y todo
 poníale mucho temor.

El niño de tez trigueña, larguirucho y medroso, llegó a sus diez y
 siete años con sus trabajosos grados escolares y con una obsesión de
 incienso, de imágenes, de claustro y de sagrados ropajes.

—Madre, dijo un día a Doña Leocadia, yo quiero ser dominico...

—Pero, hijo mío, y por qué no franciscano, que ahí está tu padrino, el padre Agapito?

—No, madre, yo quiero ser dominico.

Buen trabajo dióse Doña Leocadia para obviar los inconvenientes de
 modo que su hijo entrara en el convento de sus predilecciones. El prior
 miró al niño, le escrutó, le penetró, y después de una observación y
 disciplina a que fué sometido ingresó en el convento.

Inmenso fué el gozo del muchacho al verse con un vestido talar de un
 negro botella a fuerza de viejo, como que fué del prior, después de otro
 padre, y finalmente exhumado y achicado para dar carácter al venturoso
 José.

La vocación del neófito se trocó en el convento en una exaltación, en
 una llama. Todas las disciplinas de la vida conventual las abrazó el
 lego con musitado ardor. Fué por eso que su confesor llegó a ser una
 víctima. Nunca se sentía el hermano José bien confesado, teniendo el
 padre Bonifacio (el confesor de los novicios) que esconderse del lego,
 pues el hermano José andaba siempre detrás de su padre espiritual para
 reconciliarse de culpas ligeras u olvidadas.

Cuando ayudaba a misa siempre quedábale algún escrúpulo de
 conciencia: o tomó mal el misal, o tropezó al alcanzar las vinajeras, o
 rozó la casulla del sacerdote al pasar.

A los cuatro meses de vida claustral el padre José parecía un
 espectro; tales eran los castigos y ayunos que imponía al cuerpo en su
 afán de santidad.

En conocimiento el prior del grave trance sometió el caso al experto
 ojo del médico de la comunidad, quien, medroso también de pecar, sólo
 agravó la situación con algunas purgas y más ayunos.

Fué entonces que el padre Bonifacio, espíritu avisado y de excelente
 apetito, quiso poner coto a tan alarmante situación. "Tú no haces lo que
 Dios nos manda, dijo un día en el confesonario al macerado José. El nos
 manda vivir, y si no nos alimentamos no viviremos... Si comemos,
 amaremos mejor al Altísimo, oraremos con más fervor y resistiremos mejor
 las malas inclinaciones..."

El hermano José sintió que de la vieja madera del confesonario se
 desprendía un olor a marmita humeante, que él rechazó cerrando
 fuertemente los ojos.

Pere el Diablo mete la pata en las cosas del señor. Era sábado y se
 debían comer en Santo Domingo las albóndigas de ritual. El hermano
 Benedicto, cocinero de la comunidad, ponía en este potaje singulares
 esmeros: la carne más tierna, las mejores pasas de Corinto, las más
 puras especias, el vino añejo, algunos recortes de pan ázimo, el aceite
 de olivas eran la base de las deliciosas albóndigas que, dispuestas en
 fuentes de viejísima plata, parecían manzanas confitadas.

El hermano José miró las albóndigas que dese chó tantas veces y se le
 hizo agua la boca. Se sirvió una, y se sirvió otra, y cuando iba a
 dejar se encontró con la mirada del padre Bonifacio que le decía:
 —Come!— Y se sirvió dos más... Y tomó vino...

Concluída la cena se dijo el rezo de práctica y el hermano José se
 dirigió a su celda. A pierna suelta durmió el bendito lego al principio.
 Pero a la media noche sintióse desasosegado, un sudor frío mundaba su
 frente. A primera luz abandonó el lecho. Había tenido una pesadilla: las
 balas de las torres habían sido robadas y él no pudo gritar, no pudo
 llamar para evitar el sacrilegio, las palabras no le salían de la
 garganta. Así atormentado, con la boca amarga, los ojos inyectados, la
 cabeza pesada, rezó, se aseó y salió de la celda a cumplir con las
 obligaciones cotidianas.

El misterio del alba, el silencio, ese recogimiento de los espíritus
 en el crepúsculo del nuevo día afianzó la quimera. Fué por eso que
 cuando el hermano José vió al padre prior que salía de su celda para
 decir su primera misa, corrió hacia él y postrándose le dijo:

—Padre. Anoche robaron las balas de las torres y yo no lo pude evitar!...

El prior quedó azorado. —Han robado las balas..., balbuceó—. Y siguió su camino, mientras el hermano José permanecía de hinojos.

Levantóse al fin el lego con la cabeza ardiendo, tembloroso, y se
 echó en un escaño, como aturdido... Pero comenzaban ya a entrar chorros
 de sol por los viejos ventanales. El hermano José miró la luz y su
 semblante comenzó a colorearse, sus manos frías comenzaron a
 calentarse... y parecía que en su cabeza abríanse también ventanales con
 sol... Dió entonces un salto. Dudaba... No sería todo un sueño?... Echó
 a correr en dirección a la calle, tropezó con el viejo portero y le
 tumbó. Llegó al atrio, miró hacia las torres, y vió las balas, negras,
 inmóviles, destacándose como lunares en lo blanco de la fachada. Fuése
 como una flecha en busca del prior, y, cuando estuvo en su presencia, se
 postró y le dijo:

—Perdón!... Perdón, padre prior!... Todo fué un sueño... no robaron
 las balas... Es que pasé mal la noche... comí albóndigas y me hicieron
 daño...

—Levanta, hermano José, levanta. ¿De qué pides perdón?, le dijo el
 prior. Si un sueño es una cosa ajena a nuestra voluntad...
 Efectivamente, el hermano Benedicto hizo ayer un poco durillas las
 albóndigas. Yo lo pasé también mal: soñé toda la noche que daba tacazos y
 tacazos sin poder hacer una carambola...

Narciso Segundo Mallea

Médico, cirujano, político y escritor argentino (1858 - 1941).

Utilizó como pseudónimo el alias Segundo Huarpe.

Hijo de un primo segundo de Domingo Sarmiento, fue padre del también escritor y diplomático Eduardo Mallea.

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