El Anciano Campeón

Nathaniel Hawthorne

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El Anciano Campeón

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Texto núm. 85

Título: El Anciano Campeón
Autor: Nathaniel Hawthorne
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de abril de 2016

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Anciano Campeón

HUBO una vez un tiempo en que la Nueva
 Inglaterra gemía bajo el peso de injusticias
 más graves que todas las que amenazara
 traer la revolución. Jaime II, el hipócrita
 sucesor de Carlos el Voluptuoso, había abolido los
 privilegios de todas las colonias y enviado un soldado
 grosero y sin principios para arrebatarnos
 nuestros derechos y poner en peligro nuestra
 religión. La administración de Sir Édmund Andros
 tenía todos los rasgos característicos de la
 tiranía: un gobernador y un consejo que recibían
 su poder del rey con absoluta independencia de la
 nación; leyes que se fabricaban y tributos que se
 imponían sin intervención inmediata del pueblo o
 de sus representantes; los derechos de los ciudadanos
 violados, y los títulos de propiedad anulados;
 las quejas amordazadas por la censura de la prensa;
 y finalmente, el descontento sojuzgado por una
 banda de tropas mercenarias que por primera
 vez hollaba nuestro suelo. Durante dos años
 continuaron nuestros antecesores en taciturna
 sumisión, debido al amor filial que garantizó siempre
 su lealtad a la madre patria, representada ya
 por el parlamento, ya por un protector o por algún
 monarca papista. Hasta aquellos aciagos tiempos,
 sin embargo, nuestro pleito homenaje había
 sido nominal, pues las colonias se gobernaban por
 sí mismas, gozando mucho mayor libertad de la
 que disfrutan ordinariamente los vasallos naturales
 de la Gran Bretaña.

Al fin llegó a nuestras playas el rumor de que el
 primer príncipe de Orange se había lanzado en una
 empresa cuyo éxito sería el triunfo de los derechos
 religiosos y civiles y la salvación de la Nueva Inglaterra.
 Era solamente un murmullo incierto;
 podía ser falso o podía también fracasar la aventura;
 pero en ambos casos costaría la cabeza al
 hombre que se decía en armas contra el rey Jaime.
 A pesar de todo, la noticia produjo visible efecto.
 La gente sonreía misteriosamente en las calles y
 lanzaba atrevidas miradas a sus opresores; en tanto
 que se dejaba sentir a lo lejos una sorda y contenida
 agitación, como si a la más ligera señal estuviera
 pronto a levantarse todo el pueblo de su indolente
 abatimiento. Advirtiendo el peligro, los gobernantes
 trataron de evitarlo por medio de un imponente
 despliegue de fuerza, confirmando su
 despotismo con medidas aun más agresivas. Una
 tarde de abril de 1689, Sir Édmund Andros y sus
 consejeros favoritos, exaltados por el licor, reunieron
 a todas las casacas rojas de la guardia del
 gobernador y se presentaron en las calles de Boston.
 El sol estaba cerca de su ocaso cuando comenzó el
 desfile.

El sonido del tambor, resonando por las calles en
 aquellos momentos de crisis y agitación, parecía,
 más bien que la música marcial de los soldados, un
 toque de rebato para los ciudadanos. Una multitud
 que afluía por diversas avenidas se reunió en
 King Street, lugar destinado, casi una centuria
 más tarde, a ser el escenario de otro encuentro entre
 las tropas de Inglaterra y el pueblo en lucha contra
 su tiranía. Aun cuando habían transcurrido más
 de sesenta años desde el arribo de los primeros
 peregrinos, esta multitud formada por sus descendientes
 mostraba todavía los rasgos enérgicos y
 sombríos de su carácter, más notables quizá en
 esta ruda emergencia que en ocasiones más felices.
 Notábase el rostro grave, el porte generalmente
 severo, la expresión firme aunque melancólica, la
 bíblica forma de elocución y la confianza en las
 bendiciones del cielo por la justicia de su causa,
 que distinguía a cualquier grupo de los primitivos
 puritanos cuando se veían amenazados de algún
 peligro en su aislamiento. En realidad, no era
 tiempo aún de que se extinguiera el antiguo espíritu,
 pues que se encontraban aquel día en la calle muchos
 hombres de aquellos que adoraban en los
 bosques al Dios por quien sufrían el destierro, mientras
 no pudieron erigir un edificio apropiado para
 rendirle culto. Había también viejos soldados del
 parlamento que sonreían espantosamente al pensamiento
 de que sus antiguas armas fueran aun
 hábiles para descargar otro golpe a la casa de los
 Estuardos. Figuraban asimismo veteranos de la
 guerra del rey Felipe, de aquellos que quemaban
 ciudades y asesinaban jóvenes y viejos con ferocidad
 religiosa mientras las piadosas almas del lugar
 les ayudaban con sus plegarias. Varios ministros
 veíanse esparcidos entre la muchedumbre, que les
 miraba, a diferencia de otras agrupaciones, con
 tanta reverencia que parecía que sus vestiduras
 debieran encarnar la santidad. Estos santos
 varones ejercían su influencia para tranquilizar
 al pueblo, pero sin tratar de dispersarlo. Al mismo
 tiempo era motivo de comentarios diversos y
 curiosidad general el objeto del gobernador al
 turbar la paz de la ciudad en tales momentos, en
 que la más ligera conmoción podía provocar un
 estallido en todo el país.

—Satanás dará ahora su golpe maestro,—exclamaban
 algunos,—porque él sabe que el tiempo es
 corto. ¡Todos nuestros piadosos pastores serán
 llevados a prisión! ¡Habremos de verles en las
 hogueras de Smíthfield de King Street!—

A esto, los feligreses de cada parroquia se reunían
 apretadamente en torno de su ministro, que
 miraba tranquilamente a lo alto y asumía mayor
 dignidad apostólica, como candidato dispuesto a
 recibir el honor más alto de su carrera, la corona
 del martirio. Esperábase verdaderamente en aquel
 momento que la Nueva Inglaterra tuviera su propio
 John Rogers para reemplazar a este varón
 ilustre en el martirologio.

—¡El Papa ha ordenado una nueva San Bartolomé!—gritaban
 otros.—¡Nos asesinarán a todos,
 a los hombres y a los niños!—

Aun este rumor tenía sus adherentes, aunque la
 clase más prudente juzgaba el objeto del gobernador
 algo menos atroz. Sabíase que Brádstreet, su
 predecesor bajo la antigua constitución y compañero
 venerable de los primeros colonos, se
 hallaba en la ciudad. Había allí terreno para conjeturar
 que Sir Édmund Andros intentaba producir
 el terror por un despliegue de fuerza militar, y dominar
 a la facción enemiga apoderándose de su jefe.

—¡Firme con los antiguos privilegios, gobernador!—rugía
 la multitud, apoderándose de la idea.—¡Buen
 gobernador, anciano Brádstreet!—

Cuando más fuerte se alzaba este grito, sorprendióse
 el pueblo a la aparición de la figura bien
 conocida del propio gobernador Brádstreet, un
 patriarca de cerca de noventa años, que se destacó
 en lo alto de las gradas de una puerta, y con su
 suavidad característica exhortó a la multitud para
 que se sometiera a la autoridad constituída.

—Hijos míos,—concluyó el venerable personaje,—no
 hagáis nada inconsideradamente. No gritéis
 tan alto, sino rogad por el bienestar de la Nueva
 Inglaterra y aguardad con paciencia que el Señor
 sea servido de hacer algo por nosotros.—

Los acontecimientos debían decidirse pronto,
 de otro lado. Durante todo este tiempo el redoble
 del tambor se aproximaba por Cornhill más fuerte
 y más profundo, hasta que, repercutiendo de casa
 en casa, estalló en la misma calle acompañado del
 eco regular de la marcha de los militares. Apareció
 una doble fila de soldados ocupando todo el
 ancho de la vía, con el mosquete al hombro y
 mechas encendidas, formando una línea de fuego
 en la obscuridad. Su marcha firme semejaba el
 progreso de una máquina arrollando con irresistible
 empuje todo lo que se encontrara en su camino.
 En seguida, avanzando lentamente, con un ruido
 confuso de cascos en el pavimento, venía una partida
 de jinetes entre los que se destacaba la figura
 central de Sir Édmund Andros, el más anciano de
 ellos, pero erguido y de aspecto marcial. Rodeábanle
 sus consejeros favoritos, los enemigos más
 acérrimos de la Nueva Inglaterra. A su derecha
 montaba Édward Rándolph, nuestro principal
 adversario, aquel “mezquino demoledor,” como
 le llama Cotton Máther, que llevó a cabo la ruina
 de nuestra antigua administración, mereciendo el
 anatema que le persiguió obstinadamente durante
 su vida y más allá de la tumba. Al otro lado iba
 Búllivant, lanzando burlas y escarnio a su paso.
 Venía atrás Dúdley, con los ojos bajos y continente
 temeroso, como si no se atreviera a afrontar las
 miradas indignadas del pueblo que le contemplaba
 a él, su único compatriota, entre los opresores de su
 país natal. El capitán de una fragata fondeada
 en el puerto y dos o tres oficiales civiles se veían
 también en el grupo. Pero la figura que atraía
 más las miradas del público y despertaba más
 vibrantes sentimientos, era el clérigo episcopal de
 King’s Chapel, con sus vestiduras sacerdotales,
 figurando con altanería entre los magistrados, y
 encarnando admirablemente la prelacía y la persecución,
 la unión de la iglesia y el estado y todas
 aquellas abominaciones que habían llevado al
 destierro a los puritanos. Una doble hilera de
 soldados cerraba la marcha.

Toda la escena pintaba la condición de la Nueva
 Inglaterra: desprendiéndose como moral los efectos
 fatales de un gobierno que no nace de la naturaleza
 de las cosas ni de la índole del pueblo. De
 un lado, la multitud religiosa, con su semblante
 triste y su obscura vestimenta; y del otro, el grupo
 de gobernantes despóticos, ostentando acá y allá
 algún crucifijo sobre el pecho, con el alto personaje
 eclesiástico al centro, magníficamente ataviados,
 encendidos por el licor, orgullosos de su autoridad
 injusta y burlándose del murmullo universal.
 Y los soldados mercenarios, aguardando solamente
 una palabra para inundar las calles de sangre,
 representaban el único medio por el cual podía
 asegurarse la sumisión.

—¡Oh, Dios de los ejércitos!—clamó una voz
 entre la multitud,—¡envía un salvador a tu pueblo!—

Esta exclamación, lanzada en voz muy alta,
 pareció ser el grito del heraldo para introducir
 un notable personaje. La multitud había retrocedido
 y se hallaba en aquel momento en plena
 confusión a la extremidad de la calle, mientras los
 soldados avanzaban en una tercera parte de su
 longitud. El espacio intermedio estaba vacío,
 mostrando la calzada libre entre altos edificios
 que arrojaban sombras confusas sobre toda la
 escena. De pronto, vióse aparecer la figura de un
 anciano, que parecía haber brotado de en medio
 del pueblo y avanzaba solo hacia el centro de la
 calle, hasta ponerse enfrente del bando armado.
 Llevaba el antiguo vestido de los puritanos: capa
 obscura y sombrero de alta copa a la moda de
 cincuenta años atrás, por lo menos, y gran espada
 al costado; pero llevaba además un bastón en la
 mano para sostener el trémulo temblor de los años.

Cuando estuvo a cierta distancia de la multitud
 volvióse el anciano lentamente, mostrando un
 semblante impregnado de antigua majestad, y
 doblemente venerable por la blanca barba que
 descendía hasta su pecho. Hizo un ademán de
 aliento y expectativa a la vez y, dando media vuelta,
 prosiguió su camino en línea recta hacia adelante.

—¿Quién es este anciano patriarca?—preguntaron
 los jóvenes a sus padres.—

—¿Quién es este hermano venerable?—se preguntaron
 los viejos unos a otros.—

Nadie pudo responder. Los patriarcas del
 pueblo, que contaban ochenta años y algo más, se
 preocuparon cavilando sobre su extraño olvido
 respecto de esta evidente personalidad, a quien
 probablemente habían conocido en los días primitivos
 como asociado de Wínthrop y todos los viejos
 consejeros, dictando leyes y elevando plegarias, y
 apercibiéndoles contra el salvajismo. Los hombres
 mayores debían recordar sin duda haberle
 visto cuando jóvenes, con mechones tan grises
 como los que ellos ostentaban ahora. ¡Y los
 jóvenes! ¿Cómo se había borrado tan completamente
 en su memoria el recuerdo de este blanco
 patriarca, reliquia del tiempo desvanecido, cuya
 venerada bendición había acariciado seguramente
 en la infancia sus cabezas descubiertas?

—¿De dónde ha salido? ¿Qué se propone?
 ¿Quién puede ser este hombre?—susurraba la
 admirada multitud.

Entretanto el venerable extranjero, con su
 bastón en la mano, proseguía su solitaria marcha
 por el medio de la calzada. Cuando se encontró
 más cerca de los soldados que avanzaban y llegó
 claramente a sus oídos el redoble del tambor, irguióse
 el anciano en toda su altura, envuelto en
 sombría e inquebrantable dignidad, pareciendo
 que toda la decrepitud de la edad caía de sus hombros.
 Marchaba ahora con paso marcial, llevando
 el compás de la música militar. De esta manera
 avanzaron, la antigua aparición de un lado y toda
 la parada de soldados y magistrados por el otro,
 hasta que apenas quedaban veinte yardas de distancia
 en medio de ellos; y entonces el anciano,
 cogiendo su vara por la mitad y blandiéndola en
 alto como una insignia de mando, exclamó:

—¡Deteneos!—

La mirada, el continente y la actitud de mandato;
 el solemne y marcial timbre de la voz, acostumbrada
 tanto a dirigir las huestes en el campo
 de batalla como a elevarse hasta la divinidad en
 fervorosa plegaria, fueron irresistibles. A la voz
 del anciano y ante su brazo erguido, calló inmediatamente
 el redoble del tambor y la línea entera se
 detuvo. Un temblor de entusiasmo se apoderó de
 la multitud. Aquella augusta aparición, en que se
 combinaban la santidad y el poder, tan blanca, tan
 vagamente entrevista, con sus antiguas vestiduras,
 podía ser únicamente algún viejo campeón de la
 causa de la justicia, levantado de su tumba por el
 redoble del tambor de los opresores. Lanzaron
 una triunfante y reverente exclamación, y aguardaron
 la liberación de la Nueva Inglaterra.

El gobernador y los caballeros de su bando, al
 darse cuenta de su inesperada detención, avanzaron
 rápidamente como si quisieran lanzar sus atemorizados
 y palpitantes corceles contra la blanca aparición.
 El anciano, sin embargo, no retrocedió un
 paso; y recorriendo con mirada austera el grupo
 que le rodeaba a medias, la fijó al cabo severamente
 en Sir Édmund Andros. Podría haberse
 creído que el sombrío anciano era el jefe allí, y que
 el gobernador y el consejo, con todos los soldados
 que les acompañaban, representando todo el poder
 y la autoridad real, no tenían más recurso que
 obedecer.

—¿Qué hace aquí este viejo?—gritó Édward
 Rándolph ferozmente.—¡Adelante, Sir Édmund!
 Haced avanzar a los soldados y no dejéis a este
 viejo chocho más alternativa que la que dais
 a toda la nación: ¡hacerse a un lado o ser pisoteados!

—Vamos, vamos, mostremos algún respeto al
 buen patriarca,—dijo riendo Búllivant.—¿No
 veis que es algún antiguo dignatario que ha estado
 durmiendo estos treinta años y no sabe nada de los
 cambios ocurridos? ¡Sin duda piensa echarnos
 abajo con alguna proclama en nombre del viejo
 Noll!

—¿Estáis loco, anciano?—preguntó Sir Édmund
 Andros en tono rudo e incisivo.—¿Cómo os
 atrevéis a detener la marcha del gobernador del
 rey Jaime?

—Habría detenido en estos momentos aun la
 marcha del mismo rey,—replicó el respetable personaje
 con severa compostura.—Me encuentro
 aquí, señor gobernador, porque el grito del pueblo
 oprimido ha llegado hasta mi escondida morada; e
 implorando ardientemente la protección del Señor,
 me ha sido otorgado aparecer una vez más sobre la
 tierra en defensa de la causa justa de sus santos.
 Y ¿qué diré de Jaime? No existe ya este tirano
 en el trono de Inglaterra; y mañana al mediodía su
 nombre será objeto de escarnio en esta misma calle
 donde vos lo hacíais emblema de terror. ¡Atrás,
 tú que has sido gobernador, atrás! ¡Esta noche
 tu poder ha terminado; mañana, la prisión!
 ¡Atrás, a menos que desees que te pronostique el
 cadalso!—

El pueblo se había aproximado más y más, bebiendo
 las palabras de su campeón, que hablaba
 con acento singular, como alguien que no estuviera
 acostumbrado a hacer uso de la palabra, excepto
 con los muertos de años atrás. Pero su voz sacudió
 el espíritu de la multitud. Afrontaron a los
 soldados, sacando a relucir algunas armas y listos a
 convertir en instrumentos de muerte las mismas
 piedras de las calles. Sir Édmund Andros miró
 al anciano; recorrió luego la multitud con ojos
 duros y crueles, encontrando por todas partes
 aquella ira sombría tan difícil de ablandar o quebrantar;
 y otra vez fijó su mirada en la figura del
 anciano, obscuramente delineada en el espacio
 libre, donde ni amigos ni enemigos se habían atrevido
 a penetrar. Cualesquiera que fuesen sus
 pensamientos, no pronunció una sola palabra que
 pudiera descubrirlos. Mas, sea que estuviese
 dominado por la mirada del blanco adalid, sea
 que adivinara el peligro en la actitud amenazadora
 del pueblo, lo cierto es que retrocedió ordenando a
 sus soldados una retirada lenta y a la defensiva.
 Antes de que se pusiera el nuevo sol, el gobernador
 y todos los generales que tan orgullosamente montaban
 a su lado estaban prisioneros, y tan pronto
 como se supo que Jaime había abdicado, Guillermo
 fué proclamado rey en toda la Nueva Inglaterra.

Mas ¿dónde estaba el anciano Campeón?
 Algunos dijeron que mientras se retiraban las tropas
 de King Street y el pueblo se amotinaba tumultuosamente
 en su seguimiento, vióse a Brádstreet, el
 viejo gobernador, abrazar a una figura que aparentaba
 ser aun de mucha más edad que él. Otros
 afirmaban muy seriamente que, en tanto que se
 maravillaban del aspecto imponente del anciano,
 habíase éste desvanecido ante sus ojos, fundiéndose
 suavemente entre las sombras del crepúsculo hasta
 que quedó solamente el espacio vacío. Pero todos
 convenían en que la blanca figura había desaparecido.
 Los hombres de aquella época aguardaron
 mucho tiempo su reaparición, tanto a la luz del día
 como en las horas del crepúsculo; pero jamás volvieron
 a verle, ni supieron cuándo se celebraron sus
 exequias, ni dónde se encontraba su piedra tumularia.

¿Quién fué el anciano campeón? Quizá podría
 descubrirse su nombre en los anales de aquel tribunal
 que dictó una sentencia, demasiado excelsa
 para el tiempo, pero gloriosa en la eternidad por su
 lección humillante para los monarcas, y altamente
 ejemplarizados para los vasallos. He oído decir
 que dondequiera que los puritanos necesitan mostrar
 el espíritu de sus ascendientes, aparece de
 nuevo el anciano. Transcurridos ochenta años,
 se presentó otra vez en King Street. Cinco años
 después, en la aurora de cierta mañana de abril,
 apareció en la pradera frente a la capilla de los
 cuáqueros en Léxington, donde se levanta ahora el
 obelisco de granito con una lápida conmemorativa
 de la primera caída de la revolución. Y cuando
 nuestros padres preparaban el parapeto de Búnker
 Hill, el viejo guerrero estuvo rondando toda la
 noche en los alrededores. ¡Mucho, mucho tiempo
 puede transcurrir antes de que se presente otra
 vez! Su hora es la hora de obscuridad, de adversidad
 y de peligro. Mas, si la tiranía nacional nos
 oprimiera alguna vez o el paso de los invasores
 violara nuestro suelo, volvería de nuevo el anciano
 campeón, porque encarna el espíritu genuino de
 la Nueva Inglaterra; y su aparición simbólica en
 la hora del peligro representará siempre la promesa
 de que los hijos de la Nueva Inglaterra sabrán
 corresponder a su alcurnia.

Nathaniel Hawthorne

Nathaniel Hawthorne (nacido como Nathaniel Hathorne; Salem, Massachusetts Estados Unidos, 4 de julio de 1804 - Plymouth, Nuevo Hampshire, Estados Unidos, 19 de mayo de 1864) fue un novelista estadounidense conocido por sus numerosas historias de de ficción gótica y romanticismo oscuro.

Nació en el año 1804 en la ciudad de Salem, Massachusetts, hijo de Nathaniel Hathorne y Elizabeth Clarke Manning. Sus antepasados incluyen a John Hathorne, el único juez involucrado en los juicios de brujas de Salem que nunca se arrepintió de sus acciones. Nathaniel más tarde agregó una "W" para cambiar su apellido por "Hawthorne", con el fin de ocultar esta relación. Ingresó a la Bowdoin College en 1821, donde fue elegido miembro del Phi Beta Kappa en 1824, y se graduó en 1825. Hawthorne publicó su primera obra, una novela titulada Fanshawe, en 1828. Más tarde trató de quitarla de su catálogo, sintiendo que no era igual al estándar de su trabajo posterior. Publicó varios cuentos cortos en periódicos, que recogió en 1837 como Twice-Told Tales. Al año siguiente, se comprometió con Sophia Peabody. Trabajó en la aduana de Boston y se unió a Brook Farm, una comunidad trascendentalista, antes de casarse con Peabody en 1842. La pareja se trasladó a The Old Manse en Concord, Massachusetts, luego a Salem, Berkshires y luego a The Wayside en Concord. Una de sus obras más notables, La letra escarlata, fue publicada en 1850, seguida de una sucesión de otras novelas. Un nombramiento político como cónsul llevó a Hawthorne y a su familia a Europa antes de su regreso a Concord en 1860. Hawthorne murió el 19 de mayo de 1864, dejando una viuda y tres hijos.

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