El Tonto de Lumpiaque

Norberto Torcal

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El Tonto de Lumpiaque

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Texto núm. 7094

Título: El Tonto de Lumpiaque
Autor: Norberto Torcal
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2021
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2021

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07730 Alayor - Menorca
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El Tonto de Lumpiaque

Lástima es que el pincel mágico que para eterna memoria nos dejó 
 dibujada la figura grotesca de aquel famoso personaje que conocemos con 
 el nombre de El lobo de Coria, no haya llegado á inmortalizar 
 los rasgos fisonómicos del célebre tonto aragonés cuyo recuerdo y fama 
 corren de boca en boca entre todos los coterráneos del gran epigramático
 Marcial.

¡Para colmo de desgracia, ni siquiera se cuidó la crónica de recoger 
 su nombre y consignar sus antecedentes genealógicos, limitándose á 
 narrar, escueta y lacónicamente, la singular hazaña que tan alto colocó 
 su nombre entre cuantos tontos, bobos y simples en el mundo han sido!

Mas si faltó un Velázquez que transmitiera á la posteridad su 
 peregrina imágen y un historiador que con escrupulosa verdad trazara su 
 interesante biografía, poniéndonos al corriente de los más mínimos 
 detalles y circunstancias de su ignorada y oscura existencia, el pueblo 
 que le vió nacer y fué teatro de sus memorables acciones, no ha perdido 
 la memoria de él, y viejos y niños, hombres y mujeres, rinden diario 
 tributo de gratitud y entusiasmo al pobre tonto que en todo Aragón ha 
 hecho conocido y célebre el nombre de Lumpiaque, del que antes sólo 
 tenían noticia el recaudador de contribuciones del partido, y el obispo 
 de la diócesis en tiempo de santa pastoral visita.

Era el tal tonto, según lo que las gentes refieren, un pobre mozo sin
 padre ni madre, ni perrico que le ladrase, cuyo único oficio y 
 profesión era andar, de calle en calle y de puerta en puerta, haciendo 
 reír á todo el mundo con sus simplezas y tonterías. Dejáronle sus 
 padres, al morir, algunas tierras, y con lo que éstas daban de sí, que 
 no era mucho, y con lo poquillo que él se apañaba haciendo mandados en 
 algunas casas bien acomodadas del pueblo, íbase dando vida y sacando 
 para el modesto cotidiano cocidillo que, por pura caridad, cuidaba de 
 arreglarle una buena vecina.

Figuráos ahora la sorpresa de las gentes un día en que el pobre tonto
 apareció en las calles del pueblo, caballero en un modesto pollino que 
 en las ferias de Calatayud comprara el día antes á unos gitanos.

—¿Cuánto te ha costado el borriquillo?—preguntábanle las comadres, muertas de curiosidad.

El tonto las miraba con ojos indiferentes y sin contestar palabra, 
 seguía adelante. Pero á los pocos pasos, un grupo de mozos le salía al 
 encuentro, plantábanse delante del manso animal, agarrábanle con las 
 manos ambas mandíbulas, le miraban la blanca y recia dentadura, 
 examinaban las patas y las orejas, pasábanle la mano por los lomos, y 
 concluían haciendo idéntica pregunta: ¿cuánto te ha costado el 
 borriquillo?

Y el tonto sonreía y nada contestaba. Y así un día, y otro y otro. En
 cuanto el pobre muchacho ponía el pie en la calle, viejos y chicos, 
 hombres y mujeres, como un enjambre de zumbadoras avispas ó mosquitos, 
 rodeábanle y no se cansaban de atormentarle los oídos con la eterna 
 interrogación:—¿cuánto te ha costado el borriquillo? ¿cuánto te han 
 llevado por el rucio? ¿cuánto has pagado por el animal?

—Dejadme, dejadme; ya os lo diré á todos juntos—respondía el pobrete,
 tratando de librarse de las impertinentes preguntas de sus convecinos, 
 los cuales tenían por seguro que el pobre tonto habría sido víctima de 
 los astutos y desaprensivos gitanos que le vendieron el borriquillo.

Fueron pasando días, semanas y meses. Los vecinos de Lumpiaque se 
 acostumbraron, por fin, á ver al tonto montado en su humilde 
 cabalgadura, con la que se daba largos paseos, y ya nadie volvió á 
 meterse con él ni á querer indagar el precio de la compra, cosa que, 
 después de todo, les tenía completamente sin cuidado. á tuertas ó á 
 derechas, lo hecho hecho estaba, y como el tonto á nadie había ido á 
 pedir el dinero para la adquisición del animal, ni nadie tenía que 
 pedirle cuenta de sus actos, cesó la curiosidad y acabaron los 
 comentarios y las bromas.

¡Ni siquiera se acordaban ya los lumpiaqueños de la promesa aquella 
 formal y seria que el tonto les había hecho de decirles, á todos juntos,
 cuánto le había costado el borriquillo, objeto de tamaña curiosidad é 
 insistentes preguntas!...

Una tarde, después de comer, el repentino y vibrante clamor de la 
 campana de la iglesia, hirió los oídos y puso en espectación á todo el 
 vecindario. No era víspera de fiesta, ni en la parroquia se celebraba á 
 aquella hora función ó acto alguno de culto. El tañido del sagrado 
 bronce no daba tampoco la señal de fuego, que de todos era bien 
 conocida. ¿Qué podrá ser?—se preguntaban, de puerta á puerta y de 
 ventana á ventana, las mujeres, sorprendidas, extrañadas, confusas por 
 aquel inesperado llamar de la campana.

El Cura, que, arrellanado en su sillón, dormitaba, como de costumbre,
 para reposar un poco la comida, despertó sobresaltado, y sin detenerse á
 echar sobre sus hombros el balandrán ni cubrirse la cabeza con el gorro
 de terciopelo bordado en sedas de colores, que sobre la mesa del 
 despacho había dejado al iniciar la breve siesta, echó á correr 
 escaleras abajo con intención de dirigirse á la iglesia, para saber la 
 causa y motivo del inusitado repique á aquella hora.

En la puerta de la calle se topó de manos á boca con el sacristán, 
 que era á la vez maestro de primeras letras y secretario del pueblo, el 
 cual acudía á casa del párroco á informarse sobre lo mismo.

—¿Quién toca ó ha mandado tocar la campana?—preguntó atropelladamente el sacerdote.

—Eso mismo venía yo á preguntar á usted—respondió el sacristán, todo sofocado y jadeante por la carrera que se acababa de dar.

—Pero ¿qué ocurre? ¿Hay quema en el pueblo? ¿Viene á visitarnos el 
 señor obispo sin haberse anunciado previamente? ¿han subido chiquillos á
 la torre?

—Hada sé, señor Cura. Las llaves de la iglesia y del campanario, aquí
 las traigo yo en el bolsillo. No las he soltado en todo el día, y, por 
 lo mismo, me sorprende y maravilla en extremo el repique de la campana.

—Ea, no nos detengamos—dijo el Cura. Vamos corriendo á la iglesia á ver lo que pasa. No sé qué misterio es este...

Y párroco y sacristán marcharon derechamente y rápidos como flechas á
 la iglesia. En la plaza que está delante, y bajo los toscos arcos de 
 piedra que forman el vestíbulo ó entrada del templo, hombres y mujeres, 
 formando grandes corros y comentando de mil maneras el suceso, 
 aguardaban impacientes la llegada de los encargados del sagrado lugar. 
 Abrióse la puerta, examinaron detenidamente hasta los últimos rincones 
 del templo... nada. Allí no había nadie. Recogimiento y soledad, paz y 
 misterio, silencio y calma profunda reinaban bajo las severas naves 
 cuyas vagas penumbras iluminaba, aquí y allá, la mortecina claridad de 
 alguna que otra lámpara encendida por piadosa mano delante de los viejos
 retablos en que la piedad de los fieles veneraba la imagen de algún 
 santo familiar y tiernamente amado...

Subieron á la torre, registraron todos los escondites, profundizaron 
 con sus miradas los más recónditos parajes, el oscuro cuarto del reloj 
 inclusive... y nada tampoco.

El asombro, el estupor crecían por momentos y tenían paralizadas las 
 lenguas de los fieles todos. Nadie se explicaba ni podía explicarse 
 aquello. ¿Acaso la campana había tañido por sí sola? ¿Era alucinación de
 todos los vecinos del pueblo? ¿Era milagro?

Descartada, naturalmente, la primera hipótesis, por imposible, por 
 absurda, pues no podía admitirse de ningún modo la idea de semejante 
 alucinación general y colectiva, la probabilidad, mejor diremos, la 
 seguridad de un milagro se abrió rápidamente paso en todos los 
 espíritus, hasta en el del mismo párroco, hombre sencillo y bueno, que, 
 con las lágrimas en los ojos y la emoción vibrando en sus palabras, 
 habló y dijo á sus feligreses que le rodeaban estupefactos:

—¡Hijos míos, no hay duda que aquí anda la mano del Señor! Él es, 
 indudablemente, quien nos llama y convoca al templo para revelarnos su 
 santísima voluntad, para reprender acaso nuestros desórdenes y 
 extravíos, para exhortarnos tal vez á emprender una vida más ejemplar, 
 cristiana y ajustada á sus divinos mandatos. Corramos á postrarnos ante 
 Él... ¡á la iglesia todos, á pedirle con lágrimas de, contrición y 
 sincero arrepentimiento que se apiade de nosotros y nos manifieste lo 
 que debemos hacer!..

Dicho y hecho. En un decir Jesús, el sacristán encendió las velas del
 altar del Santísimo Cristo que en solitaria capilla erguía su rigidez 
 cadavérica, pendiente de una gran cruz con gruesos clavos; revistióse el
 párroco de sobrepelliz y estola morada, y sacerdote y pueblo, de 
 rodillas ante el severo altar, comenzaron á gemir y orar pidiendo con 
 grandes voces al Señor que desplegara sus labios dándoles á conocer su 
 voluntad adorable.

—¡Señor—exclamó el Cura, con acento tembloroso y dulce—; hénos aquí, 
 postrados en tu presencia, de todo corazón arrepentidos de nuestras 
 faltas y pecados, prontos á abrazar la enmienda y seguir tus divinos 
 consejos y palabras. Háblanos, Señor, por tu Sagrada Pasión y Muerte, 
 portas entrañas de infinita piedad y misericordia, háblanos, habla á tu 
 pueblo, que, como Samuel, te escucha recogido y silencioso...

Hubo un momento de emoción inefable, durante el cual sólo se oían 
 suspiros y gemidos. Con los ojos en tierra y dándose recios golpes de 
 pecho, todos aguardaban el instante en que el Santo Cristo abriese sus 
 labios, aquellos labios cárdenos que la muerte tenía cerrados y yertos, y
 les dirigiera su voz misericordiosa ó airada.

Mas no fué del fondo de la misteriosa capilla, sino de lo más alto de
 la bóveda del templo, de donde descendió la voz que todos aguardaban en
 medio del más sepulcral silencio.

—¿Estáis todos ya?—gritó el misterioso acento desde arriba.

—Sí, Señor, aquí está congregado, reunido, el pueblo todo—respondió 
 el sacerdote, volviendo sus ojos hacia la altura del nuevo Sinai, desde 
 donde Jehová se dignaba hablar á su pueblo.

—Pues, diez y siete duros... Ya sabéis lo que me costó el borriquillo... ¡bah!—concluyó diciendo la voz maravillosa.

La carcajada que en todo el piadoso auditorio estalló, resonante, al 
 escuchar la confesión del famoso tonto, no es para descrita. Reventando 
 de risa y celebrando la peregrina ocurrencia, subieron todos á las 
 bóvedas de la iglesia, en una de las cuales existía, desde muy antiguo, 
 un pequeño boquete que daba precisamente sobre la capilla del Santo 
 Cristo, y allí encontraron al célebre tonto que, escondido desde por la 
 mañana, acababa de jugarles la singular chuscada de que ha quedado en 
 todo Aragón imperecedera memoria.

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