El Famoso Cohete

Oscar Wilde

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El Famoso Cohete

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Texto núm. 300

Título: El Famoso Cohete
Autor: Oscar Wilde
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 10 de marzo de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Famoso Cohete

El hijo del rey estaba en vísperas de casarse. Con este motivo el 
 regocijo era general. Estuvo esperando un año entero a su prometida, y 
 al fin llegó ésta.

Era una princesa rusa que había hecho el viaje desde Finlandia en un 
 trineo tirado por seis renos, que tenía la forma de un gran cisne de 
 oro; la princesita iba acostada entre las alas del cisne. Su largo manto
 de armiño caía recto sobre sus pies. Llevaba en la cabeza un gorrito de
 tisú de plata y era pálida como el palacio de nieve en que había vivido
 siempre. Era tan pálida que al pasar por las calles quedábanse 
 admiradas las gentes.

—Parece una rosa blanca —decían. Y le echaban flores desde los balcones.

A la puerta del castillo estaba el príncipe para recibirla. Tenía 
 unos ojos violeta y soñadores y sus cabellos eran como oro fino. Al 
 verla hincó una rodilla en tierra y besó su mano.

—Su retrato era bello —murmuró—, pero usted es más bella que su retrato —y la princesita se ruborizó.

—Hace un momento parecía una rosa blanca —dijo un pajecillo a su vecino—, pero ahora parece una rosa roja.

Y toda la Corte se quedó extasiada.

Durante los tres días siguientes todo el mundo no cesó de repetir:

—¡Rosa blanca, rosa roja! ¡Rosa roja, rosa blanca!

Y el rey ordenó que diesen doble paga al paje.

Como él no percibía paga alguna, su posición no mejoró mucho por eso;
 pero todos lo consideraron como un gran honor y el real decreto fue 
 publicado con todo requisito en la Gaceta de la Corte.

Transcurridos aquellos tres días, celebráronse las bodas. Fue una 
 ceremonia magnífica. Los recién casados pasaron, cogidos de la mano, 
 bajo un dosel de terciopelo granate, bordado de perlitas. Luego se 
 celebró un banquete oficial que duró cinco horas. El príncipe y la 
 princesa, sentados al extremo del gran salón, bebieron en una copa de 
 cristal purísimo. Únicamente los verdaderos enamorados podían beber de 
 esa copa, porque si la tocaban unos labios falsos, el cristal se 
 empañaba, quedándose gris y manchoso.

—Es evidente que se aman —dijo el pajecillo— Resultan tan claros como el cristal.

Y el rey volvió a doblarle la paga.

—¡Qué honor! —exclamaron todos los cortesanos.

Después del banquete hubo baile. Los recién casados debían bailar 
 juntos la danza de las rosas, y el rey tenía que tocar la flauta. La 
 tocaba muy mal, pero nadie se había atrevido a decírselo nunca, porque 
 era el rey. La verdad es que no sabía más que dos piezas y no estaba 
 seguro nunca de la que interpretaba, aunque esto no le preocupase, pues 
 hiciera lo que hiciera todo el mundo gritaba:

—¡Delicioso! ¡Encantador!

El último número del programa consistía en unos fuegos artificiales que debían empezar exactamente a medianoche.

La princesita no había visto fuegos artificiales en su vida. Por eso 
 el rey encargó al pirotécnico real que pusiera en juego todos los 
 recursos de su arte el día del casamiento de la princesa.

—¿A qué se parecen los fuegos artificiales? —preguntó ella al príncipe, mientras se paseaban por la terraza.

—Se parecen a la aurora boreal —dijo el rey, que respondía siempre a 
 las preguntas dirigidas a los demás—. Sólo que son más naturales. Yo los
 prefiero más que a las estrellas, porque sabe uno siempre cuándo van a 
 empezar a brillar y son, además, tan agradables como la música de mi 
 flauta. Ya verá... Ya verá...

Así, pues, levantaron un tablado en el fondo del jardín real; y no 
 bien acabó de prepararlo todo el pirotécnico real, cuando los fuegos 
 artificiales se pusieron a charlar entre sí.

—El mundo es seguramente muy hermoso —dijo un pequeño buscapiés— 
 Miren esos tulipanes amarillos. ¡A fe mía, ni aun siendo petardos de 
 verdad podrían resultar más bonitos! Me alegro mucho de haber viajado. 
 Los viajes desarrollan el espíritu de una manera asombrosa y acaban con 
 todos los prejuicios que haya uno podido conservar.

—El jardín del rey no es el mundo, joven alocado —dijo una gruesa 
 candela romana—. El mundo es una extensión enorme y necesitarías tres 
 días para recorrerlo por entero.

—Todo el lugar que amamos es para nosotros el mundo —dijo una rueda 
 unida en otro tiempo a una vieja caja de pino y muy orgullosa de su 
 corazón destrozado—; pero el amor no está de moda; los poetas lo han 
 matado. Han escrito tanto sobre él, que nadie los cree ya, cosa que no 
 me extraña. El verdadero amor sufre y calla... Recuerdo que yo misma, 
 una vez.... pero no se trata de eso aquí. El romanticismo es algo del 
 pasado.

—¡Qué estupidez! —exclamó la candela romana—. La novela no muere 
 nunca. ¡Se parece a la luna: vive siempre! Realmente, los recién casados
 se aman tiernamente. He sabido todo lo concerniente a ellos esta mañana
 por un cartucho de papel oscuro que estaba en el mismo cajón que yo y 
 que sabe las últimas noticias de la Corte.

Pero la rueda meneó la cabeza.

—¡El romanticismo ha muerto! ¡El romanticismo ha muerto! El romanticismo ha muerto! —murmuró.

Era una de esas personas que creen que repitiendo una cosa cierto número de veces acaba por ser verdad.

De pronto oyóse una voz fuerte y seca y todos miraron a su alrededor.
 Era un pequeño cohete de altivo continente atado a la punta de un palo.
 Tosía siempre antes de hacer una advertencia, como para llamar la 
 atención.

—¡Ejem! ¡Ejem! —exclamó.

Y todo el mundo se dispuso a escucharle, menos la pobre rueda, que seguía moviendo la cabeza y murmurando:

—¡El romanticismo ha muerto!

—¡Orden! ¡Orden! —gritó un petardo. Tenía algo de político y había 
 tomado siempre parte importante en las elecciones locales. Por eso 
 conocía las frases empleadas en el Parlamento.

—¡Ha muerto del todo! —suspiró la rueda. Y se volvió a dormir.

No bien se restableció por completo el silencio, el cohete tosió por 
 tercera vez y comenzó. Hablaba con una voz clara y lenta, como si 
 dictase sus memorias, y miraba siempre por encima del hombro a la 
 persona a quien se dirigía. Realmente, tenía unos modales 
 distinguidísimos.

—¡Qué feliz es el hijo del rey —observó—, por casarse el mismo día en
 que me van a disparar! Ni preparándolo de antemano podría resultar 
 mejor para él; aunque los príncipes siempre tienen suerte.

—¿Ah, sí? —dijo el pequeño buscapiés—. Yo creí que era precisamente 
 lo contrario y que era a ti a quien se disparaba en honor del príncipe.

—Ese quizá sea vuestro caso —replicó el cohete—. Casi diríase que 
 estoy seguro de ello; pero en cuanto a mí, ya es diferente. Soy un 
 cohete distinguido y desciendo de padres igualmente distinguidos. Mi 
 madre era la girándula más célebre de su época. Tenía fama por la gracia
 de su danza. Cuando hizo su gran aparición en público, dio diecinueve 
 vueltas antes de apagarse, lanzando por el aire siete estrellas rojas a 
 cada vuelta. Tenía tres pies y medio de diámetro y estaba fabricada con 
 pólvora de la mejor. Mi padre era cohete como yo y de origen francés. 
 Volaba tan alto, que la gente temía que no volviese a descender. 
 Descendía, sin embargo, porque era de excelente constitución e hizo una 
 caída brillantísima, en forma de lluvia, de chispas de oro. Los 
 periódicos se ocuparon de él en términos muy halagüeños, y hasta la 
 Gaceta de la Corte dijo «que señalaba el triunfo del arte pilotécnico».

—Pirotécnico, pirotécnico, querréis decir —interrumpió una bengala—. 
 Sé que es pirotécnico porque he visto la palabra escrita sobre mi caja 
 de hojalata.

—Pues yo digo pilotécnico —replicó el cohete en tono severo. Y la 
 bengala se quedó tan apabullada, que empezó inmediatamente a mortificar a
 los buscapiés pequeños para demostrar que ella también era persona de 
 bastante importancia.

—Decía yo... —prosiguió el cohete—, decía yo.... ¿qué es lo que yo decía?

—Hablabas de ti mismo —repuso la candela romana.

—Naturalmente. Sé que hablaba de alguna cosa interesante cuando he 
 sido groseramente interrumpido. Odio la grosería y las malas maneras, 
 porque soy extremadamente sensible. No hay nadie en el mundo tan 
 sensible como yo, estoy seguro de ello.

—¿Qué es una persona sensible? —preguntó el petardo a la candela romana.

—Una persona que porque tiene callos pisa siempre los pies a los 
 demás —respondió la candela en un débil murmullo, y el petardo casi 
 estalló de risa.

—¡Perdón! ¿De qué se ríen? —preguntó el cohete—. Yo no me río.

—Me río porque soy feliz —replicó el petardo.

—Es un motivo bien egoísta —dijo el cohete con ira—. ¿Qué derecho 
 tienes para ser feliz? Debes pensar en los demás, debes pensar en mí. Yo
 pienso siempre en mí y creo que todo el mundo debería hacer lo mismo. 
 Eso es lo que se llama simpatía. Es una hermosa virtud y yo la poseo en 
 alto grado. Suponed, por ejemplo, que me sucediese algún percance esta 
 noche. ¡Qué desgracia para todo el mundo! El príncipe y la princesa no 
 podrían ya ser felices: se habría acabado su vida de matrimonio. En 
 cuanto al rey, creo que no podría soportarlo. Realmente, cuando empiezo a
 pensar en la importancia de mi papel, me emociono hasta casi llorar.

—Si quieres agradar a los demás —exclamó la candela romana—, harías mejor en manteneros en seco.

—¡Ciertamente! —exclamó la bengala, que no estaba de muy buen humor—, eso es sencillamente de sentido común.

—¿Creés que es de sentido común? —replicó el cohete indignado—. 
 Olvidas que yo no tengo nada de común y que soy muy distinguido. ¡A fe 
 mía todo el mundo puede tener sentido común con tal de carecer de 
 imaginación! Pero yo tengo imaginación, porque nunca veo las cosas como 
 son. Las veo siempre muy diferentes de lo que son. En cuanto a eso de 
 mantenerme en seco, es que no hay aquí, con toda seguridad, nadie que 
 sepa apreciar a fondo un temperamento delicado. Afortunadamente para mí,
 no me importa nada. La única cosa que le sostiene a uno en la vida es 
 el convencimiento de la enorme inferioridad de sus semejantes, y éste es
 un sentimiento que he mantenido siempre en mí. Pero ninguno de ustedes 
 tiene corazón. Gritan y se regocijan como si el príncipe y la princesa 
 no estuviesen celebrando sus bodas.

—¡Eh! —exclamó un pequeño globo de fuego—. ¿Y por qué no? Es una 
 alegre ocasión, y cuando estalle yo en el aire pienso comunicárselo a 
 todas las estrellas. Ya verás cómo brillarán cuando les hable de la 
 bella recién casada.

—¡Oh, qué concepto más banal de la vida! —dijo el cohete—. Pero no me
 esperaba yo menos. No hay nada en ti. Eres hueco y vacío. ¡Bah! Quizá 
 el príncipe y la princesa se vayan a vivir en un país en que haya un río
 profundo, quizá tengan un solo hijo, un pequeñuelo de pelo rizado y de 
 ojos violeta como los del príncipe. Quizá vaya algún día a pasearse con 
 su nodriza. Quizá la nodriza se duerma debajo de un gran sauce. Quizá el
 niño se caiga al río y se ahogue. ¡Qué terrible desgracia! ¡Los pobres,
 perder su único hijo! Es terrible, realmente. No podré soportarlo 
 nunca.

—Pero no han perdido su único hijo —dijo la candela romana— No les ha sucedido ninguna desgracia.

—No he dicho que les haya sucedido —replicó el cohete—. He dicho que 
 podía sucederles. Si hubiesen perdido a su hijo único, sería inútil 
 decir nada sobre el suceso. Detesto a las personas que lloran por su 
 cántaro de leche roto. Pero cuando pienso que han perdido a su hijo 
 único, me siento verdaderamente tristísimo.

—Ya lo veo —exclamó la bengala— Realmente eres la persona más afectada que he visto en mi vida.

—Y tú la persona más grosera que he conocido —dijo el cohete—. No puedes comprender mi afecto por el príncipe.

—¡Bah! Ni siquiera lo conoces... —chisporroteó la candela romana.

—No, nunca dije que le conociera —respondió el cohete— Me atrevo a 
 decir que si le conociese no sería de ningún modo amigo suyo. Es cosa 
 peligrosa conocer uno a sus amigos.

—Mejor harías en mantenerte seco —dijo el globo de fuego—. Eso es lo más importante.

—Para ti no dudo que será importantísimo —respondió el cohete—. Pero yo lloraré si me viene en gana.

Y el cohete estalló en lágrimas que corrieron sobre su vara en gotas 
 de lluvia, ahogando casi a dos pequeños escarabajos que pensaban 
 precisamente en fundar una familia y buscaban un bonito sitio seco para 
 instalarse.

—Debe tener un temperamento verdaderamente romántico, pues llora 
 cuando no hay por qué llorar —dijo la rueda, y lanzando un profundo 
 suspiro, se puso a pensar en la caja de madera.

Pero la candela romana y la bengala estaban indignadas. Gritaban con toda su fuerza:

—¡Pamplinas! ¡Pamplinas!

Eran muy prácticas y cuando se oponían a algo lo denominaban pamplinas.

Entonces apareció la luna como un soberbio escudo de plata y las 
 estrellas comenzaron a brillar y llegaron al palacio los sones de una 
 música. El príncipe y la princesa dirigían el baile. Bailaban tan bien 
 que los pequeños lirios blancos echaban un vistazo por la ventana 
 contemplándolos, y las grandes amapolas rojas movían la cabeza, llevando
 el compás.

En aquel momento sonaron las diez, luego las once y luego las doce, y
 a la última campanada de medianoche todo el mundo fue a la terraza y el
 rey hizo llamar al pirotécnico real.

—Empezad los fuegos artificiales —dijo el rey.

Y el pirotécnico real hizo un profundo saludo y se dirigió al fondo 
 del jardín. Tenía seis ayudantes. Cada uno llevaba una antorcha 
 encendida sujeta a la punta de una larga pértiga. Fue realmente una 
 soberbia irradiación de luz.

—¡Ssss! ¡Ssss! —hizo la rueda, que empezó a girar.

—¡Bum! ¡Bum! —replicó la candela romana.

Entonces los buscapiés entraron en danza y las bengalas colorearon todo de rojo.

—¡Adiós! —gritó el globo de fuego mientras se elevaba haciendo llover chispitas azules.

—¡Bang! ¡Bang! —respondieron los petardos, que se divertían muchísimo.

Todos tuvieron un gran éxito, menos el cohete. Estaba tan húmedo por haber llorado que no pudo arder.

Lo mejor que había en él era la pólvora, y ésta se hallaba tan mojada
 por las lágrimas que estaba inservible. Toda su pobre parentela, a la 
 que no se dignaba hablar sin una sonrisa despectiva, produjo un gran 
 alboroto por el cielo, como si fuesen magníficos ramilletes de oro 
 floreciendo en fuego.

—¡Bravo! ¡Bravo! —gritaba la Corte. Y la princesita reía de placer.

—Creo que me reservan para alguna gran ocasión —dijo el cohete—. 
 Indudablemente es eso —y miraba a su alrededor con aire más orgulloso 
 que nunca.

Al día siguiente vinieron los obreros a colocarlo todo de nuevo en su sitio.

«Evidentemente es una comisión —se dijo el cohete—. Los recibiré con una tranquila dignidad.»

Y engallándose empezó a fruncir las cejas como si pensase en algo muy
 importante. Pero los obreros no se dieron cuenta de su presencia hasta 
 dejarlo atrás. Entonces uno de ellos le vio.

—¡Ah! —gritó—. ¡Qué mal cohete!

Y le tiró por encima del muro.

—¡Mal cohete! ¡Mal cohete! —dijo éste girando por el aire— 
 ¡Imposible! Famoso cohete, eso es lo que han querido decir. Mal y famoso
 suenan para mí casi lo mismo, y a veces ambas cosas son idénticas.

Y cayó en el lodo.

—No es esto muy cómodo —observó—, pero sin duda es algún balneario de
 moda a donde me han enviado para que reponga mi salud. Mis nervios 
 están muy desgastados y necesito descanso.

Entonces una ranita de ojillos brillantes, de traje verde moteado, nadó hacia él.

—Ya veo que es un recién llegado —dijo la rana—, ¡Bueno! Después de 
 todo no hay nada como el fango. Denme un tiempo lluvioso y un hoyo y soy
 completamente feliz... ¿Cree que la tarde será calurosa? Así lo espero,
 porque el cielo está todo azul y despejado. ¡Qué lástima!

—¡Ejem! ¡Ejem! —dijo el cohete.

—¡Qué voz más deliciosa tienes —gritó la rana—. Parece el croar de 
 una rana y croar es la cosa más musical del mundo. Ya oirás nuestros 
 coros esta noche. Nos colocamos en el antiguo estanque de los patos 
 junto a la alquería y en cuanto aparece la luna empezamos. El concierto 
 es tan sublime que todo el mundo viene a oírnos. Ayer, sin ir más lejos,
 oí a la mujer del colono decir a la madre que no pudo dormir ni un 
 segundo durante la noche por nuestra causa. Es muy agradable ver lo 
 popular que es una.

—¡Ejem! ¡Ejem! —dijo el cohete. Estaba muy molesto de no poder salir de su mutismo.

—Sí, ¡una voz deliciosa! —prosiguió la rana—. Espero que venga al 
 estanque de los patos. Voy a echar un vistazo a mis hijas. Tengo seis 
 hijas soberbias y me inquieta mucho que el sollo tope con ellas... Es un
 verdadero monstruo y no sentiría el menor escrúpulo en comérselas. Así 
 es que ¡adiós! Me agrada mucho su conversación, se lo aseguro.

—¿Y llama conversación a esto? —dijo el cohete—. Ha charlado usted sola todo el rato. Eso no es conversación.

—Alguien tiene que escuchar siempre —replicó la rana—, y a mí me 
 gusta llevar la voz cantante en la conversación. Así se ahorra tiempo y 
 se evitan disputas.

—Pues a mí me gusta la discusión —dijo el cohete.

—No lo creo —replicó la rana con aire compasivo—. Las discusiones son
 completamente vulgares, porque en la buena sociedad todo el mundo tiene
 exactamente las mismas opiniones. Adiós otra vez. Veo a mis hijas allá 
 abajo.

Y la ranita se puso a nadar nuevamente.

—Es usted una persona antipática —dijo el cohete— y mal educada. 
 Detesto a las gentes que hablan de sí mismas como usted, cuando necesita
 uno hablar de uno mismo, como en mi caso. Eso es lo que se llama 
 egoísmo, y el egoísmo es una cosa aborrecible, sobre todo para los que 
 son como yo, pues bien conocen todos mi carácter simpático. Debe tomar 
 ejemplo de mí. No podría encontrar un modelo mejor. Ahora que tiene esa 
 oportunidad, aprovéchela sin tardanza, porque voy a la Corte en seguida.
 Soy muy estimado en la Corte. Ayer, el príncipe y la princesa se 
 casaron en mi honor. Seguramente no estará enterada de nada de esto, 
 ¡como es provinciana!

—No se moleste en hablarle —dijo la libélula posada en la punta de una espadaña— Se ha ido.

—Bueno, ¡ella se lo pierde y yo no! No voy a dejar de hablar sólo 
 porque no me escuche. Me gusta oírme hablar. Es uno de mis mayores 
 placeres. Sostengo a menudo largas conversaciones conmigo mismo, y soy 
 tan profundo, que a veces no comprendo ni una palabra de lo que digo.

—Entonces debe de ser licenciado en Filosofía —dijo la libélula.

Y desplegando sus lindas alas de gasa, se elevó hacia el cielo.

—¡Qué necedad demuestra al no quedarse aquí! —dijo el cohete—. Estoy 
 seguro de que no habrá tenido muy a menudo la oportunidad de educar su 
 espíritu; aunque después de todo me es igual. Un genio como el mío será 
 apreciado con toda seguridad algún día.

Y se hundió un poco más en el fango.

Pasado un rato, una gran pata blanca nadó hacia él. Tenía las patas 
 amarillas, los pies palmeados y la consideraban como una gran belleza 
 por su contoneo.

—¡Cuac!, ¡cuac!, ¡cuac! —dijo—. ¡Qué aspecto más raro tiene! ¿Puedo 
 preguntarle si ha nacido así o si es el resultado de algún accidente?

—¡Cómo se ve que ha vivido siempre en el campo! De otro modo sabría 
 quién soy. Sin embargo, disculpo su ignorancia. Sería descabellado 
 querer que los demás fueran tan extraordinarios como uno mismo. Sin duda
 le sorprenderá saber que vuelo por el cielo y que caigo en una lluvia 
 de chispas de oro.

—No lo considero muy estimable —dijo la pata—, pues no veo en qué 
 puede ser eso útil a nadie. ¡Ah! Si arase los campos como un buey; si 
 arrastrase un carro como el caballo; si guardase un rebaño como el perro
 del ganado, entonces ya sería otra cosa.

—Buena mujer —dijo el cohete con tono muy altivo—, veo que pertenece a
 la clase baja. Las personas de mi rango no sirven nunca para nada. 
 Tenemos un encanto especial y con eso basta. Yo mismo no siento la menor
 inclinación por ningún trabajo y menos aún por esa clase de trabajos 
 que enumera. Además, siempre he sido de opinión que el trabajo rudo es 
 simplemente el refugio de la gente que no tiene otra cosa que hacer en 
 la vida.

—¡Bien, bien! —dijo la pata, que era de temperamento pacífico y no 
 reñía nunca con nadie—. Cada cual tiene gustos diferentes. De todas 
 maneras, deseo que venga a establecer aquí su residencia.

—¡Nada de eso! —exclamó el cohete. Soy un visitante, un visitante 
 distinguido y nada más. El hecho es que encuentro este sitio muy 
 aburrido. No hay aquí ni sociedad ni soledad. Resulta completamente de 
 barrio bajo... Volveré seguramente a la Corte, pues estoy destinado a 
 causar sensación en el mundo.

—Yo también pensé en entrar en la vida pública —observó la pata—. 
 ¡Hay tantas cosas que piden reforma! Así, pues, presidí, no hace mucho, 
 un mitin en el que votamos unas proposiciones condenando todo lo que nos
 desagradaba. Sin embargo, no parecen haber surtido gran efecto. Ahora 
 me ocupo de cosas domésticas y velo por mi familia.

—Yo he nacido para la vida pública y en ella figuran todos mis 
 parientes, hasta los más humildes, Allí donde aparecemos, llamamos 
 extraordinariamente la atención. Esta vez no he figurado personalmente, 
 pero cuando lo hago, resulta un espectáculo magnífico. En cuanto a las 
 cosas domésticas, hacen envejecer y apartan el espíritu de otras cosas 
 más altas.

—¡Oh qué bellas son las cosas altas de la vida! —dijo la pata— ¡Esto 
 me recuerda el hambre que tengo! —Y la pata volvió a nadar por el río, 
 continuando sus ¡cuac..., cuac..., cuac!

—¡Vuelva, vuelva! —gritó el cohete—. Tengo muchas cosas que decirle.

Pero la pata no le hacía caso alguno.

—Me alegro de que se haya ido. Tiene realmente un espíritu mediocre.

Y hundiéndose un poco más en el fango, empezaba a reflexionar en la 
 belleza del genio, cuando de repente dos chiquillos con blusas llegaron 
 al borde de la cuneta con un caldero y unos leños.

—Ésta debe ser la comisión —dijo el cohete. Y adoptó una digna compostura.

—¡Oh! —gritó uno de ellos— Mira este palo viejo. ¡Qué raro es que haya venido a parar aquí!

Y sacó el cohete de la cuneta.

—¡Palo viejo! —refunfuñó el cohete—. ¡Imposible! Habrá querido decir 
 palo precioso. Palo precioso es un cumplido. Me toma por un personaje de
 la Corte.

—¡Echémosle al fuego! —dijo el otro muchacho—. Así ayudará a que hierva la caldera.

Amontonaron los leños, colocaron el cohete sobre ellos y prendieron fuego.

—¡Magnífico! —gritó el cohete— Me colocan a plena luz. Así todos me verán.

—Ahora vamos a dormir —dijeron los niños— y cuando nos despertemos estará ya hirviendo la caldera.

Y acostándose sobre la hierba cerraron los ojos. El cohete estaba muy
 húmedo. Pasó un buen rato antes de que ardiese. Sin embargo, al fin, 
 prendió el fuego en él.

—¡Ahora voy a partir! —gritaba.

Y se erguía y se estiraba.

—Sé que voy a subir más alto que las estrellas, más alto que la luna, más alto que el sol. Subiré tan arriba que...

—¡Fisss! ¡Fisss! ¡Fisss!

Y se elevó en el aire.

—¡Delicioso! —gritaba—. Seguiré subiendo así siempre. ¡Qué éxito tengo!

Pero nadie le veía. Entonces comenzó a sentir una extraña impresión de hormigueo.

—¡Voy a estallar! —gritaba—. Incendiaré el mundo entero y haré tanto ruido, que no se hablará de otra cosa en un año.

Y, en efecto, estalló.

—¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!— hizo la pólvora. La pólvora no podía hacer otra cosa.

Pero nadie la oyó, ni siquiera los dos muchachos que dormían 
 profundamente. No quedó del cohete más que el palo, que cayó sobre la 
 espalda de una oca que daba su paseo alrededor de la zanja.

—¡Cielos! —exclamó—. ¡Ahora llueven palos! —Y se tiró al agua.

—¡Me parece que he causado una gran sensación! —musitó el cohete. Y expiró.

Oscar Wilde

Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde (Dublín, Irlanda, entonces perteneciente al Reino Unido, 16 de octubre de 1854-París, Francia, 30 de noviembre de 1900) fue un escritor, poeta y dramaturgo de origen irlandés.

Wilde es considerado uno de los dramaturgos más destacados del Londres victoriano tardío; además, fue una celebridad de la época debido a su gran y aguzado ingenio. Hoy en día, es recordado por sus epigramas, sus obras de teatro y la tragedia de su encarcelamiento, seguida de su temprana muerte.

Hijo de destacados intelectuales de Dublín, desde edad temprana adquirió fluidez en el francés y el alemán. Mostró ser un prominente clasicista, primero en Trinity College, Dublín y después en Magdalen College (Oxford), de donde se licenció con los reconocimientos más altos en estudios clásicos, tanto para los llamados Mods, considerados tradicionalmente los exámenes más difíciles del mundo, como en los Greats (Literae Humaniores). Guiado por dos de sus tutores, Walter Pater y John Ruskin, se dio a conocer por su implicación en la creciente filosofía del esteticismo. También exploró profundamente el catolicismo —religión a la que se convirtió en su lecho de muerte—. Tras su paso por la universidad se trasladó a Londres, donde se movió en los círculos culturales y sociales de moda.

Como un portavoz del esteticismo, realizó varias actividades literarias; publicó un libro de poemas, dio conferencias en Estados Unidos y Canadá sobre el Renacimiento inglés y después regresó a Londres, donde trabajó prolíficamente como periodista. Conocido por su ingenio mordaz, su vestir extravagante y su brillante conversación, Wilde se convirtió en una de las mayores personalidades de su tiempo.

En la década de 1890 refinó sus ideas sobre la supremacía del arte en una serie de diálogos y ensayos, e incorporó temas de decadencia, duplicidad y belleza en su única novela, El retrato de Dorian Gray. La oportunidad para desarrollar con precisión detalles estéticos y combinarlos con temas sociales le indujo a escribir teatro. En París, escribió Salomé en francés, pero su representación fue prohibida debido a que en la obra aparecían personajes bíblicos. Imperturbable, produjo cuatro «comedias divertidas para gente seria» a principios de la década de 1890, convirtiéndose en uno de los más exitosos dramaturgos del Londres victoriano tardío.

En el apogeo de su fama y éxito, mientras su obra maestra La importancia de llamarse Ernesto seguía representándose en el escenario, Wilde demandó al padre de su amante por difamación. Después de una serie de juicios fue declarado culpable de indecencia grave y encarcelado por dos años, obligado a realizar trabajos forzados. En prisión, escribió De Profundis, una larga carta que describe el viaje espiritual que experimentó luego de sus juicios, un contrapunto oscuro a su anterior filosofía hedonista. Tras su liberación, partió inmediatamente a Francia, donde escribió su última obra La balada de la cárcel de Reading, un poema en conmemoración a los duros ritmos de la vida carcelaria. Murió indigente en París, a la edad de cuarenta y seis años.

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