El Príncipe Feliz

Oscar Wilde

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El Príncipe Feliz

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Texto núm. 254

Título: El Príncipe Feliz
Autor: Oscar Wilde
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 10 de marzo de 2019

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Príncipe Feliz

En la parte más alta de la ciudad, sobre una columnita, se alzaba la estatua del Príncipe Feliz.

Estaba toda revestida de madreselva de oro fino. Tenía, a guisa de 
 ojos, dos centelleantes zafiros y un gran rubí rojo ardía en el puño de 
 su espada.

Por todo lo cual era muy admirada.

—Es tan hermoso como una veleta —observó uno de los miembros del 
 Concejo que deseaba granjearse una reputación de conocedor en el arte—. 
 Ahora, que no es tan útil —añadió, temiendo que le tomaran por un hombre
 poco práctico.

Y realmente no lo era.

—¿Por qué no eres como el Príncipe Feliz? —preguntaba una madre 
 cariñosa a su hijito, que pedía la luna—. El Príncipe Feliz no hubiera 
 pensado nunca en pedir nada a voz en grito.

—Me hace dichoso ver que hay en el mundo alguien que es completamente
 feliz —murmuraba un hombre fracasado, contemplando la estatua 
 maravillosa.

—Verdaderamente parece un ángel —decían los niños hospicianos al 
 salir de la catedral, vestidos con sus soberbias capas escarlatas y sus 
 bonitas chaquetas blancas.

—¿En qué lo conocéis —replicaba el profesor de matemáticas— si no habéis visto uno nunca?

—¡Oh! Los hemos visto en sueños —respondieron los niños.

Y el profesor de matemáticas fruncía las cejas, adoptando un severo 
 aspecto, porque no podía aprobar que unos niños se permitiesen soñar.

Una noche voló una golondrinita sin descanso hacia la ciudad.

Seis semanas antes habían partido sus amigas para Egipto; pero ella se quedó atrás.

Estaba enamorada del más hermoso de los juncos. Lo encontró al 
 comienzo de la primavera, cuando volaba sobre el río persiguiendo a una 
 gran mariposa amarilla, y su talle esbelto la atrajo de tal modo, que se
 detuvo para hablarle.

—¿Quieres que te ame? —dijo la Golondrina, que no se andaba nunca con rodeos.

Y el Junco le hizo un profundo saludo.

Entonces la Golondrina revoloteó a su alrededor rozando el agua con sus alas y trazando estelas de plata.

Era su manera de hacer la corte. Y así transcurrió todo el verano.

—Es un enamoramiento ridículo —gorjeaban las otras golondrinas—. Ese Junco es un pobretón y tiene realmente demasiada familia.

Y en efecto, el río estaba todo cubierto de juncos. Cuando llegó el otoño, todas las golondrinas emprendieron el vuelo.

Una vez que se fueron sus amigas, sintiose muy sola y empezó a cansarse de su amante.

—No sabe hablar —decía ella—. Y además temo que sea inconstante porque coquetea sin cesar con la brisa.

Y realmente, cuantas veces soplaba la brisa, el Junco multiplicaba sus más graciosas reverencias.

—Veo que es muy casero —murmuraba la Golondrina—. A mí me gustan los 
 viajes. Por lo tanto, al que me ame, le debe gustar viajar conmigo.

—¿Quieres seguirme? —preguntó por último la Golondrina al Junco.

Pero el Junco movió la cabeza. Estaba demasiado atado a su hogar.

—¡Te has burlado de mí! —le gritó la Golondrina—. Me marcho a las Pirámides. ¡Adiós!

Y la Golondrina se fue.

Voló durante todo el día y al caer la noche llegó a la ciudad.

—¿Dónde buscaré un abrigo? —se dijo—. Supongo que la ciudad habrá hecho preparativos para recibirme.

Entonces divisó la estatua sobre la columnita.

—Voy a cobijarme allí —gritó— El sitio es bonito. Hay mucho aire fresco.

Y se dejó caer precisamente entre los pies del Príncipe Feliz.

—Tengo una habitación dorada —se dijo quedamente, después de mirar en torno suyo.

Y se dispuso a dormir.

Pero al ir a colocar su cabeza bajo el ala, he aquí que le cayó encima una pesada gota de agua.

—¡Qué curioso! —exclamó—. No hay una sola nube en el cielo, las 
 estrellas están claras y brillantes, ¡y sin embargo llueve! El clima del
 norte de Europa es verdaderamente extraño. Al Junco le gustaba la 
 lluvia; pero en él era puro egoísmo.

Entonces cayó una nueva gota.

—¿Para qué sirve una estatua si no resguarda de la lluvia? —dijo la Golondrina—. Voy a buscar un buen copete de chimenea.

Y se dispuso a volar más lejos. Pero antes de que abriese las alas, cayó una tercera gota.

La Golondrina miró hacia arriba y vio... ¡Ah, lo que vio!

Los ojos del Príncipe Feliz estaban arrasados de lágrimas, que corrían sobre sus mejillas de oro.

Su faz era tan bella a la luz de la luna, que la Golondrinita sintiose llena de piedad.

—¿Quién sois? —dijo.

—Soy el Príncipe Feliz.

—Entonces, ¿por qué lloriqueáis de ese modo? —preguntó la Golondrina—. Me habéis empapado casi.

—Cuando estaba yo vivo y tenía un corazón de hombre —repitió la 
 estatua—, no sabía lo que eran las lágrimas porque vivía en el Palacio 
 de la Despreocupación, en el que no se permite la entrada al dolor. 
 Durante el día jugaba con mis compañeros en el jardín y por la noche 
 bailaba en el gran salón. Alrededor del jardín se alzaba una muralla 
 altísima, pero nunca me preocupó lo que había detrás de ella, pues todo 
 cuanto me rodeaba era hermosísimo. Mis cortesanos me llamaban el 
 Príncipe Feliz y, realmente, era yo feliz, si es que el placer es la 
 felicidad. Así viví y así morí, y ahora que estoy muerto me han elevado 
 tanto, que puedo ver todas las fealdades y todas las miserias de mi 
 ciudad, y aunque mi corazón sea de plomo, no me queda más recurso que 
 llorar.

«¡Cómo! ¿No es de oro de buena ley?», pensó la Golondrina para sus 
 adentros, pues estaba demasiado bien educada para hacer ninguna 
 observación en voz alta sobre las personas.

—Allí abajo —continuó la estatua con su voz baja y musical—, allí 
 abajo, en una callejuela, hay una pobre vivienda. Una de sus ventanas 
 está abierta y por ella puedo ver a una mujer sentada ante una mesa. Su 
 rostro está enflaquecido y ajado. Tiene las manos hinchadas y 
 enrojecidas, llenas de pinchazos de la aguja, porque es costurera. Borda
 pasionarias sobre un vestido de raso que debe lucir, en el próximo 
 baile de corte, la más bella de las damas de honor de la Reina. Sobre un
 lecho, en el rincón del cuarto, yace su hijito enfermo. Tiene fiebre y 
 pide naranjas. Su madre no puede darle más que agua del río. Por eso 
 llora. Golondrina, Golondrinita, ¿no quieres llevarla el rubí del puño 
 de mi espada? Mis pies están sujetos al pedestal, y no me puedo mover.

—Me esperan en Egipto —respondió la Golondrina—. Mis amigas 
 revolotean de aquí para allá sobre el Nilo y charlan con los grandes 
 lotos. Pronto irán a dormir al sepulcro del Gran Rey. El mismo Rey está 
 allí en su caja de madera, envuelto en una tela amarilla y embalsamado 
 con sustancias aromáticas. Tiene una cadena de jade verde pálido 
 alrededor del cuello y sus manos son como unas hojas secas.

—Golondrina, Golondrina, Golondrinita —dijo el Príncipe—, ¿no te 
 quedarás conmigo una noche y serás mi mensajera? ¡Tiene tanta sed el 
 niño y tanta tristeza la madre!

—No creo que me agraden los niños —contestó la Golondrina—. El 
 invierno último, cuando vivía yo a orillas del río, dos muchachos mal 
 educados, los hijos del molinero, no paraban un momento en tirarme 
 piedras. Claro es que no me alcanzaban. Nosotras, las golondrinas, 
 volamos demasiado bien para eso y además yo pertenezco a una familia 
 célebre por su agilidad; mas, a pesar de todo, era una falta de respeto.

Pero la mirada del Príncipe Feliz era tan triste que la Golondrinita se quedó apenada.

—Mucho frío hace aquí —le dijo—; pero me quedaré una noche con vos y seré vuestra mensajera.

—Gracias, Golondrinita —respondió el Príncipe. Entonces la 
 Golondrinita arrancó el gran rubí de la espada del Príncipe y llevándolo
 en el pico, voló sobre los tejados de la ciudad.

Pasó sobre la torre de la catedral, donde había unos ángeles esculpidos en mármol blanco.

Pasó sobre el palacio real y oyó la música de baile. Una bella muchacha apareció en el balcón con su novio.

—¡Qué hermosas son las estrellas —la dijo— y qué poderosa es la fuerza del amor!

—Querría que mi vestido estuviese acabado para el baile oficial 
 —respondió ella—. He mandado bordar en él unas pasionarias, ¡pero son 
 tan perezosas las costureras!

Pasó sobre el río y vio los fanales colgados en los mástiles de los 
 barcos. Pasó sobre el ghetto y vio a los judíos viejos negociando entre 
 ellos y pesando monedas en balanzas de cobre.

Al fin llegó a la pobre vivienda y echó un vistazo dentro. El niño se
 agitaba febrilmente en su camita y su madre habíase quedado dormida de 
 cansancio.

La Golondrina saltó a la habitación y puso el gran rubí en la mesa, 
 sobre el dedal de la costurera. Luego revoloteó suavemente alrededor del
 lecho, abanicando con sus alas la cara del niño.

—¡Qué fresco más dulce siento! —murmuró el niño—. Debo estar mejor.

Y cayó en un delicioso sueño.

Entonces la Golondrina se dirigió a todo vuelo hacia el Príncipe Feliz y le contó lo que había hecho.

—Es curioso —observa ella—, pero ahora casi siento calor, y sin embargo, hace mucho frío.

Y la Golondrinita empezó a reflexionar y entonces se durmió. Cuantas 
 veces reflexionaba se dormía. Al despuntar el alba voló hacia el río y 
 tomó un baño.

—¡Notable fenómeno! —exclamó el profesor de ornitología que pasaba por el puente—.

¡Una golondrina en invierno!

Y escribió sobre aquel tema una larga carta a un periódico local.

Todo el mundo la citó. ¡Estaba plagada de palabras que no se podían comprender!...

—Esta noche parto para Egipto —se decía la Golondrina.

Y sólo de pensarlo se ponía muy alegre.

Visitó todos los monumentos públicos y descansó un gran rato sobre la
 punta del campanario de la iglesia. Por todas partes adonde iba piaban 
 los gorriones, diciéndose unos a otros:

—¡Qué extranjera más distinguida!

Y esto la llenaba de gozo. Al salir la luna volvió a todo vuelo hacia el Príncipe Feliz.

—¿Tenéis algún encargo para Egipto? —le gritó—. Voy a emprender la marcha.

—Golondrina, Golondrina, Golondrinita —dijo el Príncipe—, ¿no te quedarás otra noche conmigo?

—Me esperan en Egipto —respondió la Golondrina—. Mañana mis amigas 
 volarán hacia la segunda catarata. Allí el hipopótamo se acuesta entre 
 los juncos y el dios Memnón se alza sobre un gran trono de granito. 
 Acecha a las estrellas durante la noche y cuando brilla Venus, lanza un 
 grito de alegría y luego calla. A mediodía, los rojizos leones bajan a 
 beber a la orilla del río. Sus ojos son verdes aguamarinas y sus rugidos
 más atronadores que los rugidos de la catarata.

—Golondrina, Golondrina, Golondrinita —dijo el Príncipe—, allá abajo,
 al otro lado de la ciudad, veo a un joven en una buhardilla. Está 
 inclinado sobre una mesa cubierta de papeles y en un vaso a su lado hay 
 un ramo de violetas marchitas. Su pelo es negro y rizoso y sus labios 
 rojos como granos de granada. Tiene unos grandes ojos soñadores. Se 
 esfuerza en terminar una obra para el director del teatro, pero siente 
 demasiado frío para escribir más. No hay fuego ninguno en el aposento y 
 el hambre le ha rendido.

—Me quedaré otra noche con vos —dijo la Golondrina, que tenía realmente buen corazón—. ¿Debo llevarle otro rubí?

—¡Ay! No tengo más rubíes —dijo el Príncipe—. Mis ojos es lo único 
 que me queda. Son unos zafiros extraordinarios traídos de la India hace 
 un millar de años. Arranca uno de ellos y llévaselo. Lo venderá a un 
 joyero, se comprará alimento y combustible y concluirá su obra.

—Amado Príncipe —dijo la Golondrina—, no puedo hacer eso.

Y se puso a llorar.

—¡Golondrina, Golondrina, Golondrinita! —dijo el Príncipe—. Haz lo que te pido.

Entonces la Golondrina arrancó el ojo del Príncipe y voló hacia la 
 buhardilla del estudiante. Era fácil penetrar en ella porque había un 
 agujero en el techo. La Golondrina entró por él como una flecha y se 
 encontró en la habitación.

El joven tenía la cabeza hundida en sus manos. No oyó el aleteo del 
 pájaro y cuando levantó la cabeza, vio el hermoso zafiro colocado sobre 
 las violetas marchitas.

—Empiezo a ser estimado —exclamó—. Esto proviene de algún rico admirador. Ahora ya puedo terminar la obra.

Y parecía completamente feliz.

Al día siguiente la Golondrina voló hacia el puerto. Descansó sobre 
 el mástil de un gran navío y contempló a los marineros que sacaban 
 enormes cajas de la cala tirando de unos cabos.

—¡Ah, iza! —gritaban a cada caja que llegaba al puente.

—¡Me voy a Egipto! —les gritó la Golondrina.

Pero nadie le hizo caso, y al salir la luna, volvió hacia el Príncipe Feliz.

—He venido para deciros adiós —le dijo.

—¡Golondrina, Golondrina, Golondrinita! —exclamó el Príncipe—. ¿No te quedarás conmigo una noche más?

—Es invierno —replicó la Golondrina— y pronto estará aquí la nieve 
 glacial. En Egipto calienta el sol sobre las palmeras verdes. Los 
 cocodrilos, acostados en el barro, miran perezosamente a los árboles, a 
 orillas del río. Mis compañeras construyen nidos en el templo de 
 Baalbeck. Las palomas rosadas y blancas las siguen con los ojos y se 
 arrullan. Amado Príncipe, tengo que dejaros, pero no os olvidaré nunca y
 la primavera próxima os traeré de allá dos bellas piedras preciosas con
 que sustituir las que disteis. El rubí será más rojo que una rosa roja y
 el zafiro será tan azul como el océano.

—Allá abajo, en la plazoleta —contestó el Príncipe Feliz—, tiene su 
 puesto una niña vendedora de cerillas. Se le han caído las cerillas al 
 arroyo, estropeándose todas. Su padre le pegará si no lleva algún dinero
 a casa, y está llorando. No tiene ni medias ni zapatos y lleva la 
 cabecita al descubierto. Arráncame el otro ojo, dáselo y su padre no le 
 pegará.

—Pasaré otra noche con vos —dijo la Golondrina—, pero no puedo arrancaros el ojo porque entonces os quedaríais ciego del todo.

—¡Golondrina, Golondrina, Golondrinita! —dijo el Príncipe—. Haz lo que te mando.

Entonces la Golondrina volvió de nuevo hacia el Príncipe y emprendió el vuelo llevándoselo.

Se posó sobre el hombro de la vendedorcita de cerillas y deslizó la joya en la palma de su mano.

—¡Qué bonito pedazo de cristal! —exclamó la niña. Y corrió a su casa muy alegre.

Entonces la Golondrina volvió de nuevo hacia el Príncipe.

—Ahora estáis ciego. Por eso me quedaré con vos para siempre.

—No, Golondrinita —dijo el pobre Príncipe—. Tienes que ir a Egipto.

—Me quedaré con vos para siempre —dijo la Golondrina.

Y se durmió entre los pies del Príncipe. Al día siguiente se colocó 
 sobre el hombro del Príncipe y le refirió lo que había visto en países 
 extraños.

Le habló de los ibis rojos que se sitúan en largas filas a orillas 
 del Nilo y pescan a picotazos peces de oro; de la esfinge, que es tan 
 vieja como el mundo, vive en el desierto y lo sabe todo; de los 
 mercaderes que caminan lentamente junto a sus camellos, pasando las 
 cuentas de unos rosarios de ámbar en sus manos; del rey de las montañas 
 de la Luna, que es negro como el ébano y que adora un gran bloque de 
 cristal; de la gran serpiente verde que duerme en una palmera y a la 
 cual están encargados de alimentar con pastelitos de miel veinte 
 sacerdotes; y de los pigmeos que navegan por un gran lago sobre anchas 
 hojas aplastadas y están siempre en guerra con las mariposas.

—Querida Golondrinita —dijo el Príncipe—, me cuentas cosas 
 maravillosas, pero más maravilloso aún es lo que soportan los hombres y 
 las mujeres. No hay misterio más grande que la miseria. Vuela por mi 
 ciudad, Golondrinita, y dime lo que veas.

Entonces la Golondrinita voló por la gran ciudad y vio a los ricos 
 que se festejaban en sus magníficos palacios, mientras los mendigos 
 estaban sentados a sus puertas.

Voló por los barrios sombríos y vio las pálidas caras de los niños 
 que se morían de hambre, mirando con apatía las calles negras.

Bajo los arcos de un puente estaban acostados dos niñitos abrazados uno a otro para calentarse.

—¡Qué hambre tenemos! —decían.

—¡No se puede estar tumbado aquí! —les gritó un guardia.

Y se alejaron bajo la lluvia.

Entonces la Golondrina reanudó su vuelo y fue a contar al Príncipe lo que había visto.

—Estoy cubierto de oro fino —dijo el Príncipe—; despréndelo hoja por 
 hoja y dáselo a mis pobres. Los hombres creen siempre que el oro puede 
 hacerlos felices.

Hoja por hoja arrancó la Golondrina el oro fino hasta que el Príncipe
 Feliz se quedó sin brillo ni belleza. Hoja por hoja lo distribuyó entre
 los pobres, y las caritas de los niños se tornaron nuevamente 
 sonrosadas y rieron y jugaron por la calle.

—¡Ya tenemos pan! —gritaban.

Entonces llegó la nieve y después de la nieve el hielo. Las calles 
 parecían empedradas de plata por lo que brillaban y relucían.

Largos carámbanos, semejantes a puñales de cristal, pendían de los 
 tejados de las casas. Todo el mundo se cubría de pieles y los niños 
 llevaban gorritos rojos y patinaban sobre el hielo.

La pobre Golondrina tenía frío, cada vez más frío, pero no quería abandonar al Príncipe: le amaba demasiado para hacerlo.

Picoteaba las migas a la puerta del panadero cuando éste no la veía, e intentaba calentarse batiendo las alas.

Pero, al fin, sintió que iba a morir. No tuvo fuerzas más que para volar una vez más sobre el hombro del Príncipe.

—¡Adiós, amado Príncipe! —murmuró—. Permitid que os bese la mano.

—Me da mucha alegría que partas por fin para Egipto, Golondrina —dijo
 el Príncipe—. Has permanecido aquí demasiado tiempo. Pero tienes que 
 besarme en los labios porque te amo.

—No es a Egipto adonde voy a ir —dijo la Golondrina—. Voy a ir a la 
 morada de la Muerte. La Muerte es hermana del Sueño, ¿verdad?

Y besando al Príncipe Feliz en los labios, cayó muerta a sus pies.

En el mismo instante sonó un extraño crujido en el interior de la estatua, como si se hubiera roto algo.

El hecho es que la coraza de plomo se había partido en dos. Realmente hacía un frío terrible.

A la mañana siguiente, muy temprano, el alcalde se paseaba por la 
 plazoleta con dos concejales de la ciudad. Al pasar junto al pedestal, 
 levantó sus ojos hacia la estatua.

—¡Dios mío! —exclamó—. ¡Qué andrajoso parece el Príncipe Feliz!

—¡Sí, está verdaderamente andrajoso! —dijeron los concejales de la ciudad, que eran siempre de la opinión del alcalde.

Y levantaron ellos mismos la cabeza para mirar la estatua.

—El rubí de su espada se ha caído y ya no tiene ojos, ni es dorado 
 —dijo el alcalde—. En resumidas cuentas, que está lo mismo que un 
 pordiosero.

—¡Lo mismo que un pordiosero! —repitieron a coro los concejales.

—Y tiene a sus pies un pájaro muerto —prosiguió el alcalde—. 
 Realmente habrá que promulgar un bando prohibiendo a los pájaros que 
 mueran aquí.

Y el secretario del Ayuntamiento tomó nota para aquella idea.

Entonces fue derribada la estatua del Príncipe Feliz.

—¡Al no ser ya bello, de nada sirve! —dijo el profesor de estética de la Universidad.

Entonces fundieron la estatua en un horno y el alcalde reunió al 
 Concejo en sesión para decidir lo que debía hacerse con el metal.

—Podríamos —propuso— hacer otra estatua. La mía, por ejemplo.

—O la mía —dijo cada uno de los concejales. Y acabaron disputando.

—¡Qué cosa más rara! —dijo el oficial primero de la fundición—. Este 
 corazón de plomo no quiere fundirse en el horno; habrá que tirarlo como 
 desecho.

Los fundidores lo arrojaron al montón de basura en que yacía la golondrina muerta.

—Tráeme las dos cosas más preciosas de la ciudad —dijo Dios a uno de sus ángeles.

Y el ángel se llevó el corazón de plomo y el pájaro muerto.

—Has elegido bien —dijo Dios—. En mi jardín del Paraíso este 
 pajarillo cantará eternamente, y en mi ciudad de oro el Príncipe Feliz 
 repetirá mis alabanzas.

Oscar Wilde

Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde (Dublín, Irlanda, entonces perteneciente al Reino Unido, 16 de octubre de 1854-París, Francia, 30 de noviembre de 1900) fue un escritor, poeta y dramaturgo de origen irlandés.

Wilde es considerado uno de los dramaturgos más destacados del Londres victoriano tardío; además, fue una celebridad de la época debido a su gran y aguzado ingenio. Hoy en día, es recordado por sus epigramas, sus obras de teatro y la tragedia de su encarcelamiento, seguida de su temprana muerte.

Hijo de destacados intelectuales de Dublín, desde edad temprana adquirió fluidez en el francés y el alemán. Mostró ser un prominente clasicista, primero en Trinity College, Dublín y después en Magdalen College (Oxford), de donde se licenció con los reconocimientos más altos en estudios clásicos, tanto para los llamados Mods, considerados tradicionalmente los exámenes más difíciles del mundo, como en los Greats (Literae Humaniores). Guiado por dos de sus tutores, Walter Pater y John Ruskin, se dio a conocer por su implicación en la creciente filosofía del esteticismo. También exploró profundamente el catolicismo —religión a la que se convirtió en su lecho de muerte—. Tras su paso por la universidad se trasladó a Londres, donde se movió en los círculos culturales y sociales de moda.

Como un portavoz del esteticismo, realizó varias actividades literarias; publicó un libro de poemas, dio conferencias en Estados Unidos y Canadá sobre el Renacimiento inglés y después regresó a Londres, donde trabajó prolíficamente como periodista. Conocido por su ingenio mordaz, su vestir extravagante y su brillante conversación, Wilde se convirtió en una de las mayores personalidades de su tiempo.

En la década de 1890 refinó sus ideas sobre la supremacía del arte en una serie de diálogos y ensayos, e incorporó temas de decadencia, duplicidad y belleza en su única novela, El retrato de Dorian Gray. La oportunidad para desarrollar con precisión detalles estéticos y combinarlos con temas sociales le indujo a escribir teatro. En París, escribió Salomé en francés, pero su representación fue prohibida debido a que en la obra aparecían personajes bíblicos. Imperturbable, produjo cuatro «comedias divertidas para gente seria» a principios de la década de 1890, convirtiéndose en uno de los más exitosos dramaturgos del Londres victoriano tardío.

En el apogeo de su fama y éxito, mientras su obra maestra La importancia de llamarse Ernesto seguía representándose en el escenario, Wilde demandó al padre de su amante por difamación. Después de una serie de juicios fue declarado culpable de indecencia grave y encarcelado por dos años, obligado a realizar trabajos forzados. En prisión, escribió De Profundis, una larga carta que describe el viaje espiritual que experimentó luego de sus juicios, un contrapunto oscuro a su anterior filosofía hedonista. Tras su liberación, partió inmediatamente a Francia, donde escribió su última obra La balada de la cárcel de Reading, un poema en conmemoración a los duros ritmos de la vida carcelaria. Murió indigente en París, a la edad de cuarenta y seis años.

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