El Ruiseñor y la Rosa

Oscar Wilde

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El Ruiseñor y la Rosa

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Texto núm. 255

Título: El Ruiseñor y la Rosa
Autor: Oscar Wilde
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de mayo de 2016
Fecha de modificación: 10 de marzo de 2019

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07730 Alayor - Menorca
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El Ruiseñor y la Rosa

—Dijo que bailaría conmigo si le llevaba una rosa roja —se lamentaba 
 el joven estudiante—, pero no hay una sola rosa roja en todo mi jardín.
 Desde su nido de la encina, oyóle el ruiseñor. Miró por entre las hojas 
 asombrado.

—¡No hay ni una rosa roja en todo mi jardín! —gritaba el estudiante.

Y sus bellos ojos se llenaron de llanto.

—¡Ah, de qué cosa más insignificante depende la felicidad! He leído 
 cuanto han escrito los sabios; poseo todos los secretos de la filosofía y
 encuentro mi vida destrozada por carecer de una rosa roja.

—He aquí, por fin, el verdadero enamorado —dijo el ruiseñor—. Le he 
 cantado todas las noches, aún sin conocerlo; todas las noches les cuento
 su historia a las estrellas, y ahora lo veo. Su cabellera es oscura 
 como la flor del jacinto y sus labios rojos como la rosa que desea; pero
 la pasión lo ha puesto pálido como el marfil y el dolor ha sellado su 
 frente.

—El príncipe da un baile mañana por la noche —murmuraba el joven 
 estudiante—, y mi amada asistirá a la fiesta. Si le llevo una rosa roja,
 bailará conmigo hasta el amanecer. Si le llevo una rosa roja, la tendré
 en mis brazos, reclinará su cabeza sobre mi hombro y su mano estrechará
 la mía. Pero no hay rosas rojas en mi jardín. Por lo tanto, tendré que 
 estar solo y no me hará ningún caso. No se fijará en mí para nada y se 
 destrozará mi corazón.

—He aquí el verdadero enamorado —dijo el ruiseñor—. Sufre todo lo que
 yo canto: todo lo que es alegría para mí es pena para él. Realmente el 
 amor es algo maravilloso: es más bello que las esmeraldas y más raro que
 los finos ópalos. Perlas y rubíes no pueden pagarlo porque no se halla 
 expuesto en el mercado. No puede uno comprarlo al vendedor ni ponerlo en
 una balanza para adquirirlo a peso de oro.

—Los músicos estarán en su estrado —decía el joven estudiante—. 
 Tocarán sus instrumentos de cuerda y mi adorada bailará a los sones del 
 arpa y del violín. Bailará tan vaporosamente que su pie no tocará el 
 suelo, y los cortesanos con sus alegres atavíos la rodearán solícitos; 
 pero conmigo no bailará, porque no tengo rosas rojas que darle.

Y dejándose caer en el césped, se cubría la cara con las manos y lloraba.

—¿Por qué llora? —preguntó la lagartija verde, correteando cerca de él, con la cola levantada.

—Sí, ¿por qué? —decía una mariposa que revoloteaba persiguiendo un rayo de sol.

—Eso digo yo, ¿por qué? —murmuró una margarita a su vecina, con una vocecilla tenue.

—Llora por una rosa roja.

—¿Por una rosa roja? ¡Qué tontería!

Y la lagartija, que era algo cínica, se echo a reír con todas sus ganas.

Pero el ruiseñor, que comprendía el secreto de la pena del 
 estudiante, permaneció silencioso en la encina, reflexionando sobre el 
 misterio del amor.

De pronto desplegó sus alas oscuras y emprendió el vuelo.

Pasó por el bosque como una sombra, y como una sombra atravesó el jardín.

En el centro del prado se levantaba un hermoso rosal, y al verle, voló hacia él y se posó sobre una ramita.

—Dame una rosa roja —le gritó —, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el rosal meneó la cabeza.

—Mis rosas son blancas —contestó—, blancas como la espuma del mar, 
 más blancas que la nieve de la montaña. Ve en busca del hermano mío que 
 crece alrededor del viejo reloj de sol y quizá él te dé lo que quieres.

Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía entorno del viejo reloj de sol.

—Dame una rosa roja —le gritó —, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el rosal meneó la cabeza.

—Mis rosas son amarillas —respondió—, tan amarillas como los cabellos
 de las sirenas que se sientan sobre un tronco de árbol, más amarillas 
 que el narciso que florece en los prados antes de que llegue el segador 
 con la hoz. Ve en busca de mi hermano, el que crece debajo de la ventana
 del estudiante, y quizá él te dé lo que quieres.

Entonces el ruiseñor voló al rosal que crecía debajo de la ventana del estudiante.

—Dame una rosa roja —le gritó—, y te cantaré mis canciones más dulces.

Pero el arbusto meneó la cabeza.

—Mis rosas son rojas —respondió—, tan rojas como las patas de las 
 palomas, más rojas que los grandes abanicos de coral que el océano mece 
 en sus abismos; pero el invierno ha helado mis venas, la escarcha ha 
 marchitado mis botones, el huracán ha partido mis ramas, y no tendré más
 rosas este año.

—No necesito más que una rosa roja —gritó el ruiseñor—, una sola rosa roja. ¿No hay ningún medio para que yo la consiga?

—Hay un medio —respondió el rosal—, pero es tan terrible que no me atrevo a decírtelo.

—Dímelo —contestó el ruiseñor—. No soy miedoso.

—Si necesitas una rosa roja —dijo el rosal —, tienes que hacerla con 
 notas de música al claro de luna y teñirla con sangre de tu propio 
 corazón. Cantarás para mí con el pecho apoyado en mis espinas. Cantarás 
 para mí durante toda la noche y las espinas te atravesarán el corazón: 
 la sangre de tu vida correrá por mis venas y se convertirá en sangre 
 mía.

—La muerte es un buen precio por una rosa roja —replicó el ruiseñor—,
 y todo el mundo ama la vida. Es grato posarse en el bosque verdeante y 
 mirar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perlas. Suave
 es el aroma de los nobles espinos. Dulces son las campanillas que se 
 esconden en el valle y los brezos que cubren la colina. Sin embargo, el 
 amor es mejor que la vida. ¿Y qué es el corazón de un pájaro comparado 
 con el de un hombre?

Entonces desplegó sus alas obscuras y emprendió el vuelo. Pasó por el jardín como una sombra y como una sombra cruzó el bosque.

El joven estudiante permanecía tendido sobre el césped allí donde el 
 ruiseñor lo dejó y las lágrimas no se habían secado aún en sus bellos 
 ojos.

—Sé feliz —le gritó el ruiseñor—, sé feliz; tendrás tu rosa roja. La 
 crearé con notas de música al claro de luna y la teñiré con la sangre de
 mi propio corazón. Lo único que te pido, en cambio, es que seas un 
 verdadero enamorado, porque el amor es más sabio que la filosofía, 
 aunque ésta sea sabia; más fuerte que el poder, por fuerte que éste lo 
 sea. Sus alas son color de fuego y su cuerpo color de llama; sus labios 
 son dulces como la miel y su hálito es como el incienso.

El estudiante levantó los ojos del césped y prestó atención; pero no 
 pudo comprender lo que le decía el ruiseñor, pues sólo sabía las cosas 
 que están escritas en los libros.

Pero la encina lo comprendió y se puso triste, porque amaba mucho al ruiseñor que había construido su nido en sus ramas.

—Cántame la última canción —murmuró—. ¡Me quedaré tan triste cuando te vayas!

Entonces el ruiseñor cantó para la encina, y su voz era como el agua que ríe en una fuente argentina.

Al terminar la canción, el estudiante se levantó, sacando al mismo tiempo su cuaderno de notas y su lápiz.

"El ruiseñor —se decía paseándose por la alameda—, el ruiseñor posee 
 una belleza innegable, ¿pero siente? Me temo que no. Después de todo, es
 como muchos artistas: puro estilo, exento de sinceridad. No se 
 sacrifica por los demás. No piensa más que en la música y en el arte; 
 como todo el mundo sabe, es egoísta. Ciertamente, no puede negarse que 
 su garganta tiene notas bellísimas. ¡Qué lástima que todo eso no tenga 
 sentido alguno, que no persiga ningún fin práctico!"

Y volviendo a su habitación, se acostó sobre su jergoncillo y se puso a pensar en su adorada.

Al poco rato se quedó dormido.

Y cuando la luna brillaba en los cielos, el ruiseñor voló al rosal y colocó su pecho contra las espinas.

Y toda la noche cantó con el pecho apoyado sobre las espinas, y la 
 fría luna de cristal se detuvo y estuvo escuchando toda la noche.

Cantó durante toda la noche, y las espinas penetraron cada vez más en su pecho, y la sangre de su vida fluía de su pecho.

Al principio cantó el nacimiento del amor en el corazón de un joven y
 de una muchacha, y sobre la rama más alta del rosal floreció una rosa 
 maravillosa, pétalo tras pétalo, canción tras canción.

Primero era pálida como la bruma que flota sobre el río, pálida como 
 los pies de la mañana y argentada como las alas de la aurora.

La rosa que florecía sobre la rama más alta del rosal parecía la 
 sombra de una rosa en un espejo de plata, la sombra de la rosa en un 
 lago.

Pero el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.

—Apriétate más, ruiseñorcito —le decía—, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.

Entonces el ruiseñor se apretó más contra las espinas y su canto 
 fluyó más sonoro, porque cantaba el nacimiento de la pasión en el alma 
 de un hombre y de una virgen.

Y un delicado rubor apareció sobre los pétalos de la rosa, lo mismo 
 que enrojece la cara de un enamorado que besa los labios de su 
 prometida.

Pero las espinas no habían llegado aún al corazón del ruiseñor; por 
 eso el corazón de la rosa seguía blanco: porque sólo la sangre de un 
 ruiseñor puede colorear el corazón de una rosa.

Y el rosal gritó al ruiseñor que se apretase más contra las espinas.

—Apriétate más, ruiseñorcito —le decía—, o llegará el día antes de que la rosa esté terminada.

Entonces el ruiseñor se apretó aún más contra las espinas, y las 
 espinas tocaron su corazón y él sintió en su interior un cruel tormento 
 de dolor.

Cuanto más acerbo era su dolor, más impetuoso salía su canto, porque 
 cantaba el amor sublimado por la muerte, el amor que no termina en la 
 tumba.

Y la rosa maravillosa enrojeció como las rosas de Bengala. Purpúreo 
 era el color de los pétalos y purpúreo como un rubí era su corazón.

Pero la voz del ruiseñor desfalleció. Sus breves alas empezaron a batir y una nube se extendió sobre sus ojos.

Su canto se fue debilitando cada vez más. Sintió que algo se le ahogaba en la garganta.

Entonces su canto tuvo un último destello. La blanca luna le oyó y olvidándose de la aurora se detuvo en el cielo.

La rosa roja le oyó; tembló toda ella de arrobamiento y abrió sus pétalos al aire frío del alba.

El eco le condujo hacia su caverna purpúrea de las colinas, despertando de sus sueños a los rebaños dormidos.

El canto flotó entre los cañaverales del río, que llevaron su mensaje al mar.

—Mira, mira —gritó el rosal—, ya está terminada la rosa.

Pero el ruiseñor no respondió; yacía muerto sobre las altas hierbas, con el corazón traspasado de espinas.

A medio día el estudiante abrió su ventana y miró hacia afuera.

—¡Qué extraña buena suerte! —exclamó—. ¡He aquí una rosa roja! No he 
 visto rosa semejante en toda mi vida. Es tan bella que estoy seguro de 
 que debe tener en latín un nombre muy enrevesado.

E inclinándose, la cogió.

Inmediatamente se puso el sombrero y corrió a casa del profesor, llevando en su mano la rosa.

La hija del profesor estaba sentada a la puerta. Devanaba seda azul sobre un carrete, con un perrito echado a sus pies.

—Dijiste que bailarías conmigo si te traía una rosa roja —le dijo el 
 estudiante—. He aquí la rosa más roja del mundo. Esta noche la prenderás
 cerca de tu corazón, y cuando bailemos juntos, ella te dirá cuánto te 
 quiero.

Pero la joven frunció las cejas.

—Temo que esta rosa no armonice bien con mi vestido —respondió—. 
 Además, el sobrino del chambelán me ha enviado varias joyas de verdad, y
 ya se sabe que las joyas cuestan más que las flores.

—¡Oh, qué ingrata eres! —dijo el estudiante lleno de cólera.

Y tiró la rosa al arroyo.

Un pesado carro la aplastó.

—¡Ingrato! —dijo la joven—. Te diré que te portas como un grosero; y 
 después de todo, ¿qué eres? Un simple estudiante. ¡Bah! No creo que 
 puedas tener nunca hebillas de plata en los zapatos como las del sobrino
 del chambelán.

Y levantándose de su silla, se metió en su casa.

"¡Qué tontería es el amor! —se decía el estudiante a su regreso—. No 
 es ni la mitad de útil que la lógica, porque no puede probar nada; habla
 siempre de cosas que no sucederán y hace creer a la gente cosas que no 
 son ciertas. Realmente, no es nada práctico, y como en nuestra época 
 todo estriba en ser práctico, voy a volver a la filosofía y al estudio 
 de la metafísica."

Y dicho esto, el estudiante, una vez en su habitación, abrió un gran libro polvoriento y se puso a leer.

Oscar Wilde

Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde (Dublín, Irlanda, entonces perteneciente al Reino Unido, 16 de octubre de 1854-París, Francia, 30 de noviembre de 1900) fue un escritor, poeta y dramaturgo de origen irlandés.

Wilde es considerado uno de los dramaturgos más destacados del Londres victoriano tardío; además, fue una celebridad de la época debido a su gran y aguzado ingenio. Hoy en día, es recordado por sus epigramas, sus obras de teatro y la tragedia de su encarcelamiento, seguida de su temprana muerte.

Hijo de destacados intelectuales de Dublín, desde edad temprana adquirió fluidez en el francés y el alemán. Mostró ser un prominente clasicista, primero en Trinity College, Dublín y después en Magdalen College (Oxford), de donde se licenció con los reconocimientos más altos en estudios clásicos, tanto para los llamados Mods, considerados tradicionalmente los exámenes más difíciles del mundo, como en los Greats (Literae Humaniores). Guiado por dos de sus tutores, Walter Pater y John Ruskin, se dio a conocer por su implicación en la creciente filosofía del esteticismo. También exploró profundamente el catolicismo —religión a la que se convirtió en su lecho de muerte—. Tras su paso por la universidad se trasladó a Londres, donde se movió en los círculos culturales y sociales de moda.

Como un portavoz del esteticismo, realizó varias actividades literarias; publicó un libro de poemas, dio conferencias en Estados Unidos y Canadá sobre el Renacimiento inglés y después regresó a Londres, donde trabajó prolíficamente como periodista. Conocido por su ingenio mordaz, su vestir extravagante y su brillante conversación, Wilde se convirtió en una de las mayores personalidades de su tiempo.

En la década de 1890 refinó sus ideas sobre la supremacía del arte en una serie de diálogos y ensayos, e incorporó temas de decadencia, duplicidad y belleza en su única novela, El retrato de Dorian Gray. La oportunidad para desarrollar con precisión detalles estéticos y combinarlos con temas sociales le indujo a escribir teatro. En París, escribió Salomé en francés, pero su representación fue prohibida debido a que en la obra aparecían personajes bíblicos. Imperturbable, produjo cuatro «comedias divertidas para gente seria» a principios de la década de 1890, convirtiéndose en uno de los más exitosos dramaturgos del Londres victoriano tardío.

En el apogeo de su fama y éxito, mientras su obra maestra La importancia de llamarse Ernesto seguía representándose en el escenario, Wilde demandó al padre de su amante por difamación. Después de una serie de juicios fue declarado culpable de indecencia grave y encarcelado por dos años, obligado a realizar trabajos forzados. En prisión, escribió De Profundis, una larga carta que describe el viaje espiritual que experimentó luego de sus juicios, un contrapunto oscuro a su anterior filosofía hedonista. Tras su liberación, partió inmediatamente a Francia, donde escribió su última obra La balada de la cárcel de Reading, un poema en conmemoración a los duros ritmos de la vida carcelaria. Murió indigente en París, a la edad de cuarenta y seis años.

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