¡Buena Pesca!

Pedro Antonio de Alarcón

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Texto núm. 5975

Título: ¡Buena Pesca!
Autor: Pedro Antonio de Alarcón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 3 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Cubierto de gloria y de heridas en la guerra de Sucesión, y sin 
 blanca en la faltriquera, como entonces acontecía a casi todos los 
 héroes, tornó un día a su desmantelado castillo el noble barón de 
 Mequinenza, a descansar de las duras fatigas de los campamentos y 
 comerse en paz los pobres garbanzos vinculados a su título.

Dos palabras sobre el batallador y otras dos sobre su guarida.

Don Jaime de Mequinenza, barón de lo mismo, capitán que había peleado
 por los intereses de Luis XIV, era a la sazón un hombre de treinta y 
 cinco años, alto, hermoso, rudo, valiente, emprendedor, poco letrado, 
 pero locuaz en extremo y muy aficionado a las aldeanas bonitas. Añadid 
 que era huérfano, unigénito y solterón, y acabaréis de formar idea de 
 nuestro hidalgo aragonés.

En cuanto a su castillo, era su vivo retrato en todo..., menos en lo 
 fuerte; mas por lo que toca a soledad y pobreza y altanería, ¡vive Dios 
 que no le iba en zaga! Figuráoslo (y digo figuráoslo porque ya se ha 
 hundido medio edificado y medio tallado en una roca que lamían de una 
 parte las ondas del río Ebro, y que se reclinaba por la otra sobre una 
 montaña..., que allá seguía remontándose a las nubes.

Al pie de este peñasco había una docena de casas y chozas habitadas 
 por los vasallos del barón, o sea por los labradores de los cuatro 
 majuelos que constituían sus Estados. De la aldea al castillo subíase 
 por quince rampas que terminaban en un foso con puente levadizo. 
 Alimentaba de agua este foso una sangría hecha en el Ebro media legua al
 norte de la fortaleza; sangría que, convertida en ruidoso torrente, 
 volvía a precipitarse en el opulento río.

Ítem: enclavada en un inaccesible flanco de la montaña, separada del 
 castillo por este salto de agua y, como él, colgada sobre el Ebro, había
 otra roca más pequeña, que coronaban una cabaña y un huertecillo, 
 fundados allí por la temeraria mano del hombre.

Un ancho tablón de nogal enlazaba por vía de puente el castillo y la 
 cabaña; de modo que, si imposible era llegar al primero una vez alzado 
 el rastrillo, más imposible era llegar a la segunda, suprimido que fuera
 el tablón.

Ya hemos dicho que en la roca feudal vivía don Jaime de Mequinenza: 
 falta decir que en la roca feudataria habitaba un pescador de anguilas, 
 que se estaba haciendo rico merced al atrevido pensamiento de formar su 
 choza en aquel solitario y amenazado paraje.

Damián, que así se llamaba el pescador, había ideado colgar del 
 puentecillo una vastísima red, al través de cuya dilatada manga saltase 
 la cascada, sirviendo de funda, por decirlo así, las mallas a las aguas.
 Mediante este artificio, todas las anguilas que, arrastradas por la 
 corriente, se veían obligadas a dar aquel salto para volver al Ebro, que
 fue su cuna, quedaban presas en las redes de Damián, quien las vendía 
 en los pueblos circunvecinos a precio tan corto, como corto era el 
 trabajo que le costaba pescarlas.

Y pues ya conocemos el teatro de nuestra historia, pasemos a más íntimas investigaciones.

II

Hemos dicho que Damián se estaba haciendo rico en tan pingües copos; 
 pero hemos olvidado decir que Damián, como otros muchos hombres, había 
 cometido la torpeza de casarse con una muchacha muy linda, muy graciosa y
 muy amiga de componerse; con una coqueta natural, en una palabra; o, si
 queréis mejor, con una coqueta nativa.

Carmela, variante amoroso de Carmen; Carmelita (él la llamaba así) 
 era una rústica hija de aquella aldea, que ni sabía leer ni le hacía 
 falta; pero que hubiera tentado al mismo San Antonio si este anacoreta 
 no estuviese auxiliado de la Gracia de Dios.

Y es que ella tenía toda la gracia del diablo.

Era rubia, como acontece siempre en casos semejantes, pequeñita de 
 cuerpo, apretada de carnes y más esbelta que un junco. De la cintura 
 para arriba parecía una maceta de flores... ¡Qué pechazo!, ¡qué 
 hombros!, ¡qué garganta!, ¡qué cabeza!... Y de la cintura para abajo, 
 ¡qué caderas!, ¡qué andar!, ¡qué pisada!, ¡qué meneo! Blanca como la 
 nieve, colorada como las tardes de mayo, sana como el aire de aquellas 
 alturas, amorosa como una codorniz enjaulada, tenía un juego de boca, y 
 una caída de ojos, y unas manos, y una trenza, y unos tobillos que, como
 dice Salvador, poeta de Granada, hablando de otros pies:

¡Desde allí al Cielo!

¡Ay, Carmen, Carmela, Carmelita! ¿Qué había de hacer el pobre Damián,
 sino adorarte y esconderte en el pico de una roca, allí donde estabas 
 defendida del mundo por un castillo feudal, donde nadie podía visitarte 
 de día sin que lo viese todo el pueblo, ni rondar de noche tu cabaña, 
 como no fuese a quinientos pies por debajo de ella?

Pero como las muchachas del mérito de Carmela coquetean consigo 
 mismas cuando no pueden coquetear con el prójimo, sucedía que, a pesar 
 de vivir sola y sin ser vista de nadie más que alguna noche por su 
 marido, gastaba el precio de todas las anguilas del Ebro en delantales, 
 basquiñas, zarcillos, tumbagas y otras cosas en que el pobre Damián no 
 se fijaba nunca, dado que la pícara las usase delante de él.

Penetrada quizás de su alta misión en el mundo, Carmela se adornaba 
 todos los días como para ir a un baile, y se sentaba a la puerta de su 
 choza. Allí la veían los pájaros, los tomillos y los cielos..., ¡nada 
 más! Pero ella esperaba tranquila la hora de su destino. El castillo, 
 única vecindad de la cabaña, se hallaba completamente deshabitado (nos 
 referimos al estado de las cosas antes de la vuelta de don Jaime de 
 Mequinenza), y desde el valle no se distinguía a la pescadora sino como 
 una gran flor de colores colgada en la ladera del abismo... ¡Por el 
 aire, pues, debía venir el amante que esperaba tan emperejilada 
 Carmelita, suponiendo que Carmelita desease en efecto tener un amante!

—¿Conque Carmela no amaba a su marido? —exclamaréis acaso...

—¡Qué sé yo! Sólo puedo deciros que era muy bonita y vivía muy sola, 
 pues Damián pasaba la mayor parte del tiempo vendiendo anguilas por la 
 comarca...

Además, él le tenía prohibido que bajase a la aldea durante sus 
 ausencias; y ella obedecía ciegamente a su marido..., porque así lo 
 manda Dios... y porque no le agradaban a tan pulida señora los rústicos y
 zafios aldeanos.

Me diréis que Damián era también un rústico y zafio aldeano, y que, 
 por consiguiente, acabo de decir que no le gustaba a Carmelita...

¡Pues bien! ¡No le gustaba!

Ni ¿cómo había de gustarle un hombre soez y mal vestido, con las 
 manos llenas de callos y espinas, quemado del sol, curtido por la lluvia
 y oliendo a pescado a una vara de distancia, a ella, tan pulcra, tan 
 elegante, tan presumida como una madrileña?

¡Es verdad que si el pobre pescador estaba poco compuesto, consistía 
 en que la bella señora lo estaba mucho; es verdad que si el marido 
 trabajara menos, a fin de cuidar algo sus manos, la mujer tendría que 
 trabajar más, echando a perder las suyas; es muy verdad que con aquel 
 pescado que olía tan mal se pagaban aquellos jabones que olían tan 
 bien!... Pero ¿quién hace reflexionar a una mujer, y sobre todo a una 
 mujer de diecinueve años, tan bonita, ligera y graciosa como los siete 
 colores del arco iris?

¡Ah! La gratitud es un sentimiento demasiado incómodo para una 
 persona prendada de sí misma, y la justicia una idea demasiado seria 
 para una muchacha que se ríe sola. ¡Y Carmelita solía reírse a solas, al
 espejo!

Todo esto significaba o quiere significar, en último resultado, que 
 la bella pescadora se enamoró de don Jaime de Mequinenza desde que en la
 aldea cundió la voz de que el caballero tornaba victorioso a su 
 castillo...

Volvió don Jaime, en efecto; y como él la amaba ya en especie, según 
 diría un escolástico, no necesitó más que verla para adorarla.

Damián, entretanto, pescaba anguilas.

Sin embargo, desde que el barón volvió a su castillo, una vaga 
 inquietud se había despertado en el alma del celoso; y era que, por muy 
 arraigado que estuviese en su corazón y en el de toda su familia el 
 respeto a sus naturales señores, no podía menos de pensar en que don 
 Jaime era muy enamorado y su mujer muy bonita, y en que el castillo y la
 cabaña no estaban tan distantes como la cabaña y la aldea, sobre todo 
 teniendo en cuenta el puentecillo de nogal...

Así es que Damián, pretextando tener reumatismo en una pierna, había 
 tomado un mozo que vendiese las anguilas y no abandonaba ya la cabaña 
 casi nunca.

Y a fe, a fe, que si hemos de decir la verdad, el pescador no andaba muy descaminado en punto a temores...

Don Jaime y Carmelita estaban ya cansados de telégrafos, como se dice
 hoy, y enamorados perdidamente uno de otra y otra de uno, como ha 
 sucedido siempre entre dos que se miran y no se hablan. El platonismo se
 les hacía insoportable, la distancia inmensa, el puentecillo 
 transitable..., y esperaban con ansia el primer viaje de Damián para 
 tener una entrevista a solas: en todo lo cual habían convenido por 
 señas, y también por adivinación...

Conque pasemos adelante.

III

Era una hermosísima tarde de mayo.

Los dos esposos tomaban el sol a la puerta de su choza.

Aquel sol que se ponía hace siglo y medio es el mismo que todos 
 conocéis. Diremos, sin embargo, que aquella tarde se ocultaba tras las 
 montañas con tanta lentitud y majestad como si no pensara volver a salir
 nunca.

Era uno de esos momentos augustos en que parece que el tiempo se ha 
 parado. Era una de tantas fiestas de la Naturaleza como no pasan a la 
 Historia; uno de esos días radiantes y solemnes en que se cree que el 
 mundo ha llegado por primera vez al apogeo de su hermosura, y que todo 
 el tiempo anterior ha sido un período de adolescencia, así como todo el 
 tiempo que ha de venir un descenso, un desmejoramiento, un envejecer 
 penoso que terminará en la nada. Era, en fin, esa hora melancólica en 
 que el ánimo asiste a la tragedia de la muerte del día como a un 
 espectáculo nuevo y que no se ha de repetir; hora en que, si por acaso 
 recordáis a los seres que conocisteis y murieron, sentís vergüenza de 
 vivir una vida que ellos dejaron.

Carmela y Damián miraban extáticos aquel sol, cuyos últimos rayos 
 teñían el horizonte de no sé qué luz profética, que iba a reflejarse 
 allá en su conturbado espíritu. Por inculta y tosca que fuese su 
 naturaleza, ambos sentían en aquel instante, quizá por la excitación a 
 que habían llegado sus almas, que la puesta del sol no debía serles tan 
 indiferente como en los demás días; que era para ellos aquella hora, 
 hora crítica y predestinada, hora de misterio o de fatalidad. Y tal vez 
 por lo mismo que su limitado espíritu no les permitía darse cuenta de lo
 que experimentaban, ni analizar las informes imágenes de vida y muerte,
 de pasadas venturas y presentidos dolores que veían amontonarse hacia 
 Oriente a medida que el sol se hundía en el Ocaso, era mayor la 
 turbación y la angustia de los dos criminales, que callaban, temerosos 
 de revelarse sus secretos, y ni se miraban ni extrañaban esta recíproca 
 reserva.

Y es que, en ciertos momentos trágicos, se despierta en nosotros una 
 facultad más lúcida que la inteligencia e independiente del albedrío; y 
 esta facultad, que concibe y ejecuta por sí sola, había establecido ya, 
 entre la esposa que meditaba el adulterio y el celoso que proyectaba el 
 asesinato, una especie de transacción que les servía de tácito convenio,
 o indeliberada complicidad, para que ni el uno ni el otro extrañase un 
 silencio tan largo y tan injustificado a primera vista.

Cuando ya se puso el sol completamente, ambos respiraron con fuerza, 
 como quien termina una tarea de muchas horas. El pacto estaba firmado. 
 La resolución de los dos era tan irrevocable como la muerte de aquel 
 día...

Entonces se miraron ya sin miedo ni reserva.

Damián hizo más... Alzó los ojos al castillo con gran frescura, y saludó al señor barón, que tenía fija la mirada en Carmelita.

Ésta saludó también al caballero con suma naturalidad.

Damián, que lo viera, estiró la pierna del reumatismo, y exclamó, sonriéndose:

—¡Pues señor! Estoy completamente bueno. Me voy a dar una vuelta por 
 la aldea. Pasaré allí la noche, viendo si cobro unos maravedises, y 
 volveré mañana por la mañana temprano a recoger la pesca que caiga esta 
 noche. ¡Ea, Carmelita! ¡Quédate con Dios!

—Adiós, Damián... —dijo Carmelita maquinalmente.

Nunca se habían despedido los dos esposos de esta manera... Pero no repararon en ello.

Damián cogió el sombrero y un palo; atravesó el puente de nogal y 
 penetró en los fosos del castillo... en busca del sendero que bajaba a 
 la aldea.

Todavía doraba el sol el pico de una montaña muy distante.

IV

Ocho horas después, estaba el sol de vuelta en la puerta de la cabaña.

Toda la tristeza y seriedad con que se puso el día anterior habían sido pura farsa.

Allí se hallaba otra vez, más alegre que nunca, rubio como unas 
 candelas, trepando por el cielo con la misma indecisión que si fuera la 
 vez primera que hacía el viaje, y esparciendo vida y alborozo 
 dondequiera que penetraban sus rayos. Brillaba el agua, cacareaban las 
 gallinas, rasgábanse las brumas del Ebro como velos de gasa, volaban los
 pájaros más perezosos, y bullían los ganados y los pastores en el fondo
 de los valles.

Era, en efecto, el mismo sol; el cual, durante aquellas ocho horas de
 ausencia, había atravesado el océano, dado las doce en América, servido
 de dios a los idólatras del mar Pacífico, alumbrado algunos matrimonios
 en la China, tostado las especias del Indostán, besado las piedras del 
 Santo Sepulcro, y marcado la hora de la muerte a algunos griegos 
 modernos, viniendo ahora, lleno de curiosidad, a saber qué había sido de
 aquellos dos pescadores del Alto Aragón que dejó sentados la tarde 
 antes a la puerta de su cabaña.

En cuanto a Damián, podemos decir que también se hallaba aquella 
 mañana más contento que la tarde anterior, si hemos de juzgar por lo 
 juguetón y alegre que subía las rampas del castillo, seguido de otros 
 pescadores, cantando la jota más villana de aquel país.

Llegaron al puente levadizo, que estaba ya levantado; atravesaron la 
 fortaleza, que aún yacía en silencio, y llegaron a la explanada 
 fronteriza a la cabaña de Damián.

—¡Bien ruge la cascada! —dijo un pescador.

—¿Y el puentecillo? —preguntó Damián.

—¡Es verdad! ¡Mira!..., ¡mira!...; ¡se ha desmoronado por las dos cabezas!... Es que se ha hundido.

—¿Cómo ha podido ser? ¡Un tablón de nogal tan largo y tan pesado!

—Tendré que comprar hoy otro... —repuso Damián indiferentemente—. 
 ¡Conque, chicos, ayudadme a sacar este par de copos antes que sea más 
 tarde!

Y reanudando su interrumpida canción, empezó a tirar de las redes de un copo.

—¡Diablo! ¡Cómo pesa!... —exclamó un pescador—. ¡Oh!, ¡has hecho gran cogida!

—¡Lo menos diez arrobas! —dijo un segundo—. Buena pesca!

—¡Ya lo creo! —añadió otro—. ¡Habrá pescado el puente de nogal!

Damián se sonrió.

—¿Decís que ese copo pesa? —gritó entonces otro pescador, que tiraba 
 de la segunda red—. ¡Pues éste no se queda atrás! ¡Lo menos tiene doce 
 arrobas!...

—¡Buen par de peñones habrán entrado en las mangas! —dijo un envidioso.

Damián estaba sombrío, trémulo, espantoso.

—¡Conque los dos copos pesan lo mismo!... —murmuró—. ¡No puede ser!...

Y con lentos pasos se dirigió a la cabaña...

En esto empezó a aparecer el primer copo.

Dentro de él se hallaba, en efecto, el tablón de nogal; pero no entero, sino la mitad exacta.

¡Era indudable que el puentecillo había sido aserrado aquella noche!

Aún no se habían repuesto los pescadores de su asombro, cuando retrocedieron espantados y dando gritos.

A estos gritos respondió en la cabaña, como un eco, un alarido terrible, pavoroso...

Y Damián apareció en la puerta, con los cabellos erizados y la mirada estúpida, riendo como una furia escapada del infierno.

Los pescadores habían visto en el fondo de la primera red el cadáver de don Jaime...

Damián había encontrado desierta su choza e intacto el lecho de Carmelita...

¡Y era que Carmelita estaba en la segunda red, con la otra mitad del puente de nogal!

—¡Ella también! ¡No contaba yo con tanto! ¡No quería yo eso! ¡Quería 
 guardarla para mí, aunque fuera mala! ¡Ella también! ¡También mi Carmen!
 ¡Buena pesca! —gritó Damián entre salvajes risotadas y con toda la 
 fuerza de sus pulmones.

Y corrió a encerrarse en la cabaña.

Cuando la justicia entró a prenderlo, halló que estaba armado de un 
 serrucho, cortándose la mano derecha y gritando con infernal alegría:

—¡Buena Pesca! ¡Buena pesca!

Estaba loco.

Guadix, 1854.

Pedro Antonio de Alarcón

Pedro Antonio de Alarcón y Ariza (Guadix, 10 de marzo de 1833-Madrid, 19 de julio de 1891) fue un narrador español que perteneció al movimiento realista, en el que destacó como uno de los artífices del fin de la prosa romántica.

Nacido en la localidad granadina de Guadix el 10 de marzo de 1833, su nombre completo fue «Pedro Antonio Joaquín Melitón de Alarcón y Ariza». Tuvo una intensa vida ideológica; como sus personajes, evolucionó de las ideas liberales y revolucionarias a posiciones más tradicionalistas. Aunque su familia provenía de hidalgos era más bien humilde, aunque no tanto como para no poder permitirse enviarlo a estudiar Derecho en la Universidad de Granada, carrera que abandonó pronto para iniciarse en la eclesiástica. Aquello tampoco le satisfizo y abandonó en 1853 para marchar a Cádiz, donde funda El Eco de Occidente, junto a Torcuato Tárrago y Mateos, iniciando su carrera periodística en la dirección de este periódico.

Alarcón escribía desde su adolescencia, citándose a don Isidro Cepero como el instigador principal de su inquietud literaria. Su primera obra narrativa, El final de Norma, fue compuesta a los dieciocho años y publicada en 1855. Sus inquietudes le llevaron a integrarse en el grupo que se llamó la Cuerda granadina.

Se trasladó en 1854 a Madrid, molesto con el entorno reaccionario de Granada. Allí crea un periódico satírico, El Látigo, que también dirige, de cierto éxito, con ideología antimonárquica, republicana y revolucionaria. Era un claro heredero de su experiencia en El Eco de Occidente.

Su primera obra narrativa fue El final de Norma, que no vio publicada hasta 1855. Comenzó a escribir relatos breves de rasgos románticos muy acusados hacia 1852; algunos de ellos, entroncados con el costumbrismo granadino, revelaban el influjo de Fernán Caballero, pero otros demuestran la impronta de una atenta lectura de Edgar Allan Poe, de quien introdujo el relato policial con su novela El clavo, aunque también compuso relatos de terror a semejanza de su modelo. Desde 1860 hasta 1874 agregó a los relatos la redacción de libros de viajes. Estos últimos son Diario de un testigo de la guerra de África (1859), De Madrid a Nápoles (1861) y La Alpujarra (1873), que suponen ya un acercamiento al realismo. En 1874 publicó El sombrero de tres picos, desenfadada visión del tema tradicional del molinero de Arcos y su bella esposa perseguida por el corregidor. Recogió sus artículos costumbristas en Cosas que fueron (1871) y sus poemas juveniles en Poesías. También intentó el teatro con su drama El hijo pródigo, estrenado en 1875.

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