El Afrancesado

Pedro Antonio de Alarcón

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Texto núm. 5968

Título: El Afrancesado
Autor: Pedro Antonio de Alarcón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 3 de diciembre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

En la pequeña villa del Padrón, sita en territorio gallego, y 
 allá por el año 
 a fuer de legítimo boticario, un tal GARCÍA DE PAREDES, 
 misántropo solterón, descendiente acaso, y sin acaso, de aquel 
 varón ilustre que mataba un toro de una puñada.

Era una fría y triste noche de otoño. El cielo estaba encapotado 
 por densas nubes, y la total carencia de alumbrado terrestre 
 dejaba a las tinieblas campar por su respeto en todas las 
 calles y plazas de la población.

A eso de las diez de aquella pavorosa noche, que las lúgubres 
 circunstancias de la patria hacían mucho más siniestra, desembocó 
 en la plaza que hoy se llamará de la Constitución un silencioso 
 grupo de sombras, aun más negras que la obscuridad de 
 cielo y tierra, las cuales avanzaron hacia la botica de García de 
 Paredes, cerrada completamente desde las Ánimas, o sea desde 
 las ocho y media en punto.

—¿Qué hacemos?—dijo una de las sombras en correctísimo 
 gallego.

—Nadie nos ha visto....—observó otra.

—¡Derribar la puerta!—propuso una mujer.

—¡Y matarlos!—murmuraron hasta quince voces.

—¡Yo me encargo del boticario!—exclamó un chico.

—¡De ése nos encargamos todos!

—¡Por judío!

—¡Por afrancesado!

—Dicen que hoy cenan con él más de veinte franceses....

—¡Ya lo creo! ¡Como saben que ahí están seguros, han 
 acudido en montón! 
 
 —¡ Ah! Si fuera en mi casa! ¡Tres alojados llevo echados 
 al pozo!

—¡Mi mujer degolló ayer a uno!...

—¡Y yo ... (dijo un fraile con voz de figle) he asfixiado a 
 dos capitanes, dejando carbón encendido en su celda, que antes 
 era mía!

—¡Y ese infame boticario los protege!

—¡Qué expresivo estuvo ayer en paseo con esos viles 
 excomulgados!

—¡Quién lo había de esperar de García de Paredes! ¡No 
 hace un mes que era el más valiente, el más patriota, el más 
 realista del pueblo!

—¡Toma! ¡Como que vendía en la botica retratos del 
 príncipe Fernando!

—¡Y ahora los vende de Napoleón!

—Antes nos excitaba a la defensa contra los invasores....

—Y desde que vinieron al Padrón se pasó a ellos....

—¡Y esta noche da de cenar a todos los jefes!

—¡Oíd qué algazara traen! ¡Pues no gritan ¡viva el 
 Emperador!

—Paciencia.... (murmuró el fraile.) Todavía es muy 
 temprano.

—Dejémosles emborracharse.... (expuso una vieja.) 
 Después entramos... ¡y ni uno ha de quedar vivo!

—¡Pido que se haga cuartos al boticario!

—¡Se le hará ochavos, si queréis! Un afrancesado es más 
 odioso que un francés. El francés atropella a un pueblo extraño: 
 el afrancesado vende y deshonra a su patria. El francés comete 
 un asesinato: el afrancesado ¡un parricidio!

II

Mientras ocurría la anterior escena en la puerta de la botica, 
 García de Paredes y sus convidados corrían la francachela más 
 alegre y desaforada que os podáis figurar. 
 
 Veinte eran, en efecto, los franceses que el boticario tenía a 
 la mesa, todos ellos jefes y oficiales.

García de Paredes contaría cuarenta y cinco años; era 
 alto y seco y más amarillo que una momia; dijérase que su 
 piel estaba muerta hacía mucho tiempo; llegábale la frente a 
 la nuca, gracias a una calva limpia y reluciente, cuyo brillo tenía 
 algo de fosfórico; sus ojos, negros y apagados, hundidos en las 
 descarnadas cuencas, se parecían a esas lagunas encerradas 
 entre montañas, que sólo ofrecen obscuridad, vértigos y muerte 
 al que las mira; lagunas que nada reflejan; que rugen sordamente 
 alguna vez, pero sin alterarse; que devoran todo lo que 
 cae en su superficie; que nada devuelven; que nadie ha podido 
 sondear; que no se alimentan de ningún río, y cuyo fondo 
 busca la imaginación en los mares antípodas.

La cena era abundante, el vino bueno, la conversación 
 alegre y animada.

Los franceses reían, juraban, blasfemaban, cantaban, fumaban, 
 comían y bebían a un mismo tiempo.

Quién había contado los amores secretos de Napoleón; 
 quién la noche del 2 de Mayo la batalla de 
 las Pirámides;

García de Paredes bebía, reía y charlaba como los demás, o 
 quizás más que ninguno; y tan elocuente había estado en favor 
 de la causa imperial, que los soldados del César lo habían 
 abrazado, lo habían vitoreado, le habían improvisado himnos.

—¡Señores! (había dicho el boticario): la guerra que os 
 hacemos los españoles es tan necia como inmotivada. Vosotros, 
 hijos de la Revolución, venís a sacar a España de su tradicional 
 abatimiento, a despreocuparla, a disipar las tinieblas religiosas, 
 a mejorar sus anticuadas costumbres, a enseñarnos esas utilísimas 
 e inconcusas «verdades de que no hay Dios, de que no hay 
 otra vida, de que la penitencia, el ayuno, la castidad y demás 
 virtudes católicas son quijotescas locuras, impropias de un pueblo 
 civilizado, y de que Napoleón es el verdadero Mesías, el 
 redentor de los pueblos, el amigo de la especie humana....» 
 ¡Señores! ¡Viva el Emperador cuanto yo deseo que viva!

—¡Bravo, vítor!—exclamaron los hombres del 2 de Mayo.

El boticario inclinó la frente con indecible angustia.

Pronto volvió a alzarla, tan firme y tan sereno como antes.

Bebióse un vaso de vino, y continuó:

—Un abuelo mío, un García de Paredes, un bárbaro, un 
 Sansón, mató doscientos 
 franceses en un día.... Creo que fué en Italia. ¡Ya veis que 
 no era tan afrancesado como yo! ¡Adiestróse en las lides contra 
 los moros del reino de Granada; armóle caballero el mismo 
 Rey Católico, 
 siendo Papa nuestro tío Alejandro Borja! ¡Eh, eh! 
 ¡No me hacíais tan linajudo!—Pues este DIEGO GARCÍA DE 
 PAREDES, este ascendiente mío..., que ha tenido un descendiente 
 boticario, tomó a Cosenza y Manfredonia; entró por 
 asalto en Cerinola, y peleó como bueno 
 ¡Allí hicimos prisionero a un rey de Francia, cuya espada ha 
 estado en Madrid cerca de tres siglos, hasta que nos la robó 
 hace tres meses ese hijo de un posadero que viene a vuestra 
 cabeza, y a quien llaman Murat!

Aquí hizo otra pausa el boticario. Algunos franceses demostraron 
 querer contestarle; pero él, levantándose, e imponiendo 
 a todos silencio con su actitud, empuñó convulsivamente un 
 vaso, y exclamó con voz atronadora:

—¡Brindo, señores, porque maldito sea mi abuelo, que era 
 un animal, y porque se halle ahora mismo en los profundos 
 infiernos!—¡Vivan los franceses de Francisco I y de Napoleón 
 Bonaparte!

—¡Vivan!...—respondieron los invasores, dándose por 
 satisfechos.

Y todos apuraron su vaso.

Oyóse en esto rumor en la calle, o, mejor dicho, a la puerta 
 de la botica. 
 
 —¿Habéis oído?—preguntaron los franceses.

García de Paredes se sonrió.

—¡Vendrán a matarme!—dijo.

—¿Quién?

—Los vecinos del Padrón.

—¿Por qué?

—¡Por afrancesado!—Hace algunas noches que rondan mi 
 casa....—Pero ¿qué nos importa?—Continuemos nuestra 
 fiesta.

—Sí ... ¡continuemos! exclamaron los convidados. 
 ¡Estamos aquí para defenderos!

Y chocando ya botellas contra botellas, que no vasos contra 
 vasos.

—¡Viva Napoleón! ¡Muera Fernando!—gritaron 
 a una voz.

García de Paredes esperó a que se acallase el brindis, y 
 murmuró con acento lúgubre:

—¡Celedonio!

El mancebo de la botica asomó por una puertecilla su cabeza 
 pálida y demudada, sin atreverse a penetrar en aquella caverna.

—Celedonio, trae papel y tintero—dijo tranquilamente el 
 boticario.

El mancebo volvió con recado de escribir.

—¡Siéntate! (continuó su amo.)—Ahora, escribe las cantidades 
 que yo te vaya diciendo. Divídelas en dos columnas. 
 Encima de la columna de la derecha, pon: Deuda, y encima 
 de la otra: Crédito.

—Señor ... (balbuceó el mancebo.)—En la puerta hay 
 una especie de motín.... Gritan ¡muera el boticario!... 
 Y ¡quieren entrar!

—¡Cállate y déjalos!—Escribe lo que te he dicho.

Los franceses se rieron de admiración al ver al farmacéutico 
 ocupado en ajustar cuentas cuando le rodeaban la muerte y la
 ruina. 
 
 Celedonio alzó la cabeza y enristró la pluma, esperando cantidades 
 que anotar.

—¡Vamos a ver, señores! (dijo entonces García de Paredes, 
 dirigiéndose a sus comensales.)—Se trata de resumir nuestra 
 fiesta en un solo brindis. Empecemos por orden de colocación.

—Vos, 
 desde que pasasteis los Pirineos?

—¡Bravo! ¡Magnífica idea!—exclamaron los franceses.

—Yo.... (dijo el interrogado, trepándose en la silla y 
 retorciéndose el bigote con petulancia.) Yo ... habré 
 matado ... personalmente ... con mi espada ... ¡poned 
 unos diez o doce!

—¡Once a la derecha!—gritó el boticario, dirigiéndose al 
 mancebo.

El mancebo repitió, después de escribir:

—Deuda ... once.

—¡Corriente! (prosiguió el anfitrión.)—¿Y vos?...—Con 
 vos hablo, señor Julio....

—Yo ... seis.

—¿Y vos, mi Comandante?

—Yo ... veinte.

—Yo ... ocho.

—Yo catorce.

—Yo ... ninguno.

—¡Yo no sé!...; he tirado a ciegas....—respondía 
 cada cual, según le llegaba su turno.

Y el mancebo seguía anotando cantidades a la derecha.

—¡Veamos ahora, Capitán! (continuó García de Paredes.)—Volvamos 
 a empezar por vos. ¿Cuántos españoles esperáis 
 matar en el resto de la guerra, suponiendo que dure todavía... 
 tres años?

—¡Eh!... (respondió el Capitán.)—¿Quién calcula eso?

—Calculadlo...; os lo suplico....

—Poned otros once. 
 
 —Once a la izquierda....—dictó García de Paredes.

Y Celedonio repitió:

—Crédito, once.

—¿Y vos?—interrogó el farmacéutico por el mismo orden 
 seguido anteriormente.

—Yo ... quince.

—Yo ... veinte.

—Yo ... ciento.

—Yo ... mil—respondían los franceses.

—¡Ponlos todos a diez, Celedonio!... (murmuró irónicamente 
 el boticario.)—Ahora, suma por separado las dos 
 columnas.

El pobre joven, que había anotado las cantidades con sudores 
 de muerte, vióse obligado a hacer el resumen con los dedos, 
 como las viejas. Tal era su terror.

Al cabo de un rato de horrible silencio, exclamó, dirigiéndose 
 a su amo:

—Deuda..., 285.—Crédito..., 200.

—Es decir ... (añadió García de Paredes), ¡doscientos 
 ochenta y cinco muertos, y doscientos sentenciados! ¡Total, 
 cuatrocientas ochenta y cinco víctimas!!!

Y pronunció estas palabras con voz tan honda y sepulcral, 
 que los franceses se miraron alarmados.

En tanto, el boticario ajustaba una nueva cuenta.

—¡Somos unos héroes!—exclamó al terminarla.—Nos 
 hemos bebido] ciento cinco libras y 
 media de vino, que, repartidas entre veintiuno, pues todos hemos 
 bebido con igual bizarría, dan cinco libras de líquido por 
 cabeza.—¡Repito que somos unos héroes!

Crujieron en esto las tablas de la puerta de la botica, y el 
 mancebo balbuceó tambaleándose:

—¡Ya entran!...

—¿Qué hora es?—preguntó el boticario con suma 
 tranquilidad. 
 
 —Las once. Pero ¿no oye usted que entran?

—¡Déjalos! Ya es hora.

—¡Hora!... ¿de qué?—murmuraron los franceses, procurando 
 levantarse.

Pero estaban tan ebrios, que no podían moverse de sus sillas.

—¡Que entren! ¡Que entren!... (exclamaban, sin embargo, 
 con voz vinosa, sacando los sables con mucha dificultad 
 y sin conseguir ponerse de pie.) ¡Que entren esos canallas! 
 ¡Nosotros los recibiremos!

En esto, sonaba ya abajo, en la botica, el estrépito de los 
 botes y redomas que los vecinos del Padrón hacían pedazos, y 
 oíase resonar en la escalera este grito unánime y terrible:

—¡Muera el afrancesado!

III

Levantóse García de Paredes, como impulsado por un resorte, 
 al oír semejante clamor dentro de su casa, y apoyóse en la mesa 
 para no caer de nuevo sobre la silla. Tendió en torno suyo 
 una mirada de inexplicable regocijo, dejó ver en sus labios la 
 inmortal sonrisa del triunfador, y así, transfigurado y hermoso, 
 con el doble temblor de la muerte y del entusiasmo, pronunció 
 las siguientes palabras, entrecortadas y solemnes como las campanadas 
 del toque de agonía:

—¡Franceses!... Si cualquiera de vosotros, o todos juntos, 
 hallarais ocasión propicia de vengar la muerte de doscientos 
 ochenta y cinco compatriotas y de salvar la vida a otros doscientos 
 más; si sacrificando vuestra existencia pudieseis desenojar 
 la indignada sombra de vuestros antepasados, castigar a los 
 verdugos de doscientos ochenta y cinco héroes, y librar de la 
 muerte a doscientos compañeros, a doscientos hermanos, 
 aumentando así las huestes del ejército patrio con doscientos 
 campeones de la independencia nacional, ¿repararíais ni un 
 momento en vuestra miserable vida? ¿Dudaríais ni un punto 
 en abrazaros, como Sansón, a la columna del templo, y morir, 
 a precio de matar a los enemigos de Dios?

—¿Qué dice?—se preguntaron los franceses.

—Señor..., ¡los asesinos están en la antesala!—exclamó 
 Celedonio.

—¡Que entren!... (gritó García de Paredes.)—Ábreles 
 la puerta de la sala.... ¿Qué vengan todos ... a ver cómo 
 muere el descendiente de un soldado de Pavía!

Los franceses, aterrados, estúpidos, clavados en sus sillas por 
 insoportable letargo, creyendo que la muerte de que hablaba el 
 español iba a entrar en aquel aposento en pos de los amotinados, 
 hacían penosos esfuerzos por levantar los sables, que yacían 
 sobre la mesa; pero ni siquiera conseguían que sus flojos dedos 
 asiesen las empuñaduras: parecía que los hierros 
 a la tabla por insuperable fuerza de atracción.

En esto inundaron la estancia más de cincuenta hombres y 
 mujeres, armados con palos, puñales y pistolas, dando tremendos 
 alaridos y lanzando fuego por los ojos.

—¡Mueran todos!—exclamaron algunas mujeres, lanzándose 
 las primeras.

—¡Deteneos!—gritó García de Paredes con tal voz, con 
 tal actitud, con tal fisonomía, que, unido este grito a la inmovilidad 
 y silencio de los veinte franceses, impuso frío terror a 
 la muchedumbre, la cual no se esperaba aquel tranquilo y 
 lúgubre recibimiento.

—No tenéis para qué blandir los puñales.... (continuó 
 el boticario con voz desfallecida.)—He hecho más que todos 
 vosotros por la independencia de la Patria.... ¡Me he fingido 
 afrancesado!... Y ¡ya veis!... los veinte Jefes y Oficiales 
 invasores ... ¡los veinte!—no los toquéis...—¡están 
 envenenados!...

Un grito simultáneo de terror y admiración salió del pecho 
 de los españoles. Dieron éstos un paso más hacia los convidados, 
 y hallaron que la mayor parte estaban ya muertos, con la 
 cabeza caída hacia adelante, los brazos extendidos sobre la 
 mesa, y la mano crispada en la empuñadura de los sables. Los 
 demás agonizaban silenciosamente.

—¡Viva García de Paredes!—exclamaron entonces los españoles, 
 rodeando al héroe moribundo.

—Celedonio.... (murmuró el farmacéutico.)—El opio se 
 ha concluido.... Manda por opio a la Coruña....

Y cayó de rodillas.

Sólo entonces comprendieron los vecinos del Padrón que el 
 boticario estaba también envenenado.

Vierais entonces un cuadro tan sublime como espantoso.—Varias 
 mujeres, sentadas en el suelo, sostenían en sus faldas y en 
 sus brazos al expirante patriota, siendo las primeras en colmarlo 
 de caricias y bendiciones, como antes fueron las primeras en 
 pedir su muerte.—Los hombres habían cogido todas las luces 
 de la mesa, y alumbraban arrodillados aquel grupo de patriotismo 
 y caridad....—Quedaban, finalmente, en la sombra 
 veinte muertos o moribundos, de los cuales algunos iban desplomándose 
 contra el suelo con pavorosa pesantez.

Y a cada suspiro de muerte que se oía, a cada francés que 
 venía a tierra, una sonrisa gloriosa iluminaba la faz de García 
 de Paredes, el cual de allí a poco devolvió su espíritu al cielo, 
 bendecido por un Ministro del Señor y llorado de sus hermanos 
 en la Patria.

Madrid, 1856.

Pedro Antonio de Alarcón

Pedro Antonio de Alarcón y Ariza (Guadix, 10 de marzo de 1833-Madrid, 19 de julio de 1891) fue un narrador español que perteneció al movimiento realista, en el que destacó como uno de los artífices del fin de la prosa romántica.

Nacido en la localidad granadina de Guadix el 10 de marzo de 1833, su nombre completo fue «Pedro Antonio Joaquín Melitón de Alarcón y Ariza». Tuvo una intensa vida ideológica; como sus personajes, evolucionó de las ideas liberales y revolucionarias a posiciones más tradicionalistas. Aunque su familia provenía de hidalgos era más bien humilde, aunque no tanto como para no poder permitirse enviarlo a estudiar Derecho en la Universidad de Granada, carrera que abandonó pronto para iniciarse en la eclesiástica. Aquello tampoco le satisfizo y abandonó en 1853 para marchar a Cádiz, donde funda El Eco de Occidente, junto a Torcuato Tárrago y Mateos, iniciando su carrera periodística en la dirección de este periódico.

Alarcón escribía desde su adolescencia, citándose a don Isidro Cepero como el instigador principal de su inquietud literaria. Su primera obra narrativa, El final de Norma, fue compuesta a los dieciocho años y publicada en 1855. Sus inquietudes le llevaron a integrarse en el grupo que se llamó la Cuerda granadina.

Se trasladó en 1854 a Madrid, molesto con el entorno reaccionario de Granada. Allí crea un periódico satírico, El Látigo, que también dirige, de cierto éxito, con ideología antimonárquica, republicana y revolucionaria. Era un claro heredero de su experiencia en El Eco de Occidente.

Su primera obra narrativa fue El final de Norma, que no vio publicada hasta 1855. Comenzó a escribir relatos breves de rasgos románticos muy acusados hacia 1852; algunos de ellos, entroncados con el costumbrismo granadino, revelaban el influjo de Fernán Caballero, pero otros demuestran la impronta de una atenta lectura de Edgar Allan Poe, de quien introdujo el relato policial con su novela El clavo, aunque también compuso relatos de terror a semejanza de su modelo. Desde 1860 hasta 1874 agregó a los relatos la redacción de libros de viajes. Estos últimos son Diario de un testigo de la guerra de África (1859), De Madrid a Nápoles (1861) y La Alpujarra (1873), que suponen ya un acercamiento al realismo. En 1874 publicó El sombrero de tres picos, desenfadada visión del tema tradicional del molinero de Arcos y su bella esposa perseguida por el corregidor. Recogió sus artículos costumbristas en Cosas que fueron (1871) y sus poemas juveniles en Poesías. También intentó el teatro con su drama El hijo pródigo, estrenado en 1875.

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