El Extranjero

Pedro Antonio de Alarcón

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I

II

III

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Texto núm. 5970

Título: El Extranjero
Autor: Pedro Antonio de Alarcón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 3 de diciembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

«No consiste la fuerza en echar por tierra al enemigo, sino en 
 domar la propia cólera,»—dice una máxima oriental.

«No abuses de la victoria,»—añade un libro de nuestra 
 religión.

«Al culpado que cayere debajo de tu jurisdicción, considérale 
 hombre miserable, sujeto a las condiciones de la depravada naturaleza 
 nuestra; y en todo cuanto estuviere de tu parte, sin hacer 
 agravio a la contraria, muéstratele piadoso y clemente, porque, 
 aunque los atributos de Dios son todos iguales, más resplandece 
 y campea, a nuestro ver, el de la misericordia, que el de la justicia,» 
 aconsejó, en fin, D. Quijote a Sancho Panza.

Para dar realce a todas estas elevadísimas doctrinas, y cediendo 
 también a un espíritu de equidad, nosotros, que nos 
 complacemos frecuentemente en referir y celebrar los actos 
 heroicos de los españoles durante la Guerra de la Independencia, 
 y en condenar y maldecir la perfidia y crueldad de los 
 invasores, vamos a narrar hoy un hecho que, sin entibiar en el 
 corazón el amor a la patria, fortifica otro sentimiento no menos 
 sublime y profundamente cristiano:—el amor a nuestro prójimo;—sentimiento 
 que, si por congénita desventura de la humana 
 especie, ha de transigir con la dura ley de la guerra, 
 puede y debe resplandecer cuando el enemigo está humillado.

El hecho fué el siguiente, según que me lo han contado 
 personas dignas de entera fe, que intervinieron en él muy de 
 cerca y que todavía andan por el mundo.—Oíd sus palabras 
 textuales.

II

—Buenos días, abuelo ...—dije yo.

—Dios guarde a V., señorito ...—dijo él.

—¡Muy solo va V. por estos caminos!...

—Sí, señor. Vengo de las minas de Linares, donde he estado 
 trabajando algunos meses, y voy a Gádor a ver a mi familia. 
 —¿Usted irá...?

—Voy a Almería..., y me he adelantado un poco a la 
 galera porque me gusta disfrutar de estas hermosas mañanas 
 de Abril.—Pero, si no me engaño, usted rezaba cuando yo 
 llegue....—Puede V. continuar.—Yo seguiré leyendo entretanto, 
 supuesto que el escaso andar de esa infame galera le 
 permite a uno estudiar en mitad de los caminos....

—¡Vamos! Ese libro es alguna historia....—Y ¿quién 
 le ha dicho a V. que yo rezaba?

—¡Toma! ¡yo, que le he visto a V. quitarse el sombrero y 
 santiguarse!

—Pues ¡qué demonio! hombre.... (¿Por qué he de negarlo?) 
 Rezando iba....—¡Cada uno tiene sus cuentas con 
 Dios!

—Es mucha verdad.

—¿Piensa V. andar largo?

—¿Yo?—Hasta la venta....

—En este caso, eche V. por esa vereda y cortaremos 
 camino.

—Con mucho gusto. Esa cañada me parece deliciosa.—Bajemos 
 a ella.

Y, siguiendo al viejo, cerré el libro, dejé el camino y descendí 
 a un pintoresco barranco.

Las verdes tintas y diafanidad del lejano horizonte, así como 
 la inclinación de las montañas, indicaban ya la proximidad del 
 Mediterráneo. 
 
 Anduvimos en silencio algunos minutos, hasta que el minero 
 se paró de pronto.

—¡Cabales!—exclamó.

Y volvió a quitarse el sombrero y a santiguarse.

Estábamos bajo unas higueras cubiertas ya de hojas, y a la 
 orilla de un hermoso torrente.

—¡A ver, abuelito!... (dije, sentándome sobre la hierba.) 
 Cuénteme V. lo que ha pasado aquí.

—¡Cómo!¿Usted sabe....—replicó él, estremeciéndose.

—Yo no sé más ... (añadí con suma calma), sino que aquí 
 ha muerto un hombre...; ¡y de mala muerte, por más 
 señas!

—¡No se equivoca V., señorito, no se equivoca usted!—Pero 
 ¿quién le ha dicho...?

—Me lo dicen sus oraciones de V.

—¡Es mucha verdad! Por eso rezaba.

Miré tenazmente la fisonomía del minero, y comprendí que 
 había sido siempre hombre honrado.—Casi lloraba, y su rezo 
 era tranquilo y dulce.

—Siéntese V. aquí, amigo mío....—le dije, alargándole 
 un cigarro de papel.

—Pues verá V., señorito....—Vaya, 
 es!...

—Reúna V. dos, y resultará uno bastante grueso—añadí, 
 dándole otro cigarro.

—¡Dios se lo pague a V.!—Pues, señor ... (dijo el viejo, 
 sentándose a mi lado): hace cuarenta y cinco años que una 
 mañana muy parecida a ésta, pasaba yo casi a esta hora por 
 este mismo sitio....

—¡Cuarenta y cinco años!—medité yo.

Y la melancolía del tiempo cayó sobre mi alma.—¿Dónde 
 estaban las flores de aquellas cuarenta y cinco primaveras?—¡Sobre 
 la frente del anciano blanqueaba la nieve de setenta 
 inviernos! 
 
 Viendo él que yo no decía nada, echó unas yescas, encendió 
 el cigarro y continuó de este modo:

—¡Flojillo es!—Pues, señor, el día que le digo a usted, 
 venía yo de Gérgal con una carga de barrilla, y al llegar al 
 punto en que hemos dejado el camino para tomar esta vereda, 
 me encontré con dos soldados españoles que llevaban prisionero 
 a un polaco.—En aquel entonces era cuando estaban aquí los 
 primeros franceses, no los del año 23, sino los otros....

—¡Ya comprendo! Usted habla de la guerra de la 
 Independencia.

—¡Hombre! ¡Pues entonces no había V. nacido!

—¡Yo lo creo!

—¡Ah, sí! Estará apuntado en ese libro que venía V. leyendo.—Pero 
 ¡ca! ¡Lo mejor de estas guerras no lo rezan 
 los libros! ¡Ahí ponen lo que más acomoda..., y la gente 
 se lo cree a puño cerrado!—¡Ya se ve! ¡Es necesario tener 
 tres duros y medio de vida, como yo los tendré en el mes de 
 San Juan, para saber más de cuatro cosas!—En fin, el polaco 
 aquel 
 que murió ya....—Porque ahora dice el señor Cura que hay 
 otro ...—Pero yo creo que ése no vendrá por estas tierras....—¿Qué 
 le parece a V., señorito?

—¿Qué quiere V. que yo le diga?

—¡Es verdad! Su merced no habrá estudiado todavía de 
 estas cosas....—¡Oh! El señor Cura, que es un sujeto muy 
 instruido, sabe cuándo se acabarán los mamelucos de Oriente 
 y vendrán a Gádor a quitar la 
 Constitución....—Pero ¡entonces ya me habré yo muerto!...—Conque 
 vuelvo a la historia de mi polaco.

El pobre hombre se había quedado enfermo en Fiñana, mientras 
 que sus compañeros fugitivos se replegaban hacia Almería.—Tenía 
 calenturas, según supe más tarde....—Una vieja 
 lo cuidaba por caridad, sin reparar que era un enemigo.... 
 (¡Muchos años de gloria llevará ya la viejecita por 
 aquellam buena acción!); y, a pesar de que aquello la comprometía, 
 guardábalo escondido en su cueva, cerca de la Alcazaba....

Allí fué donde, la noche antes, dos soldados españoles, que 
 iban a reunirse á su batallón, y que por casualidad entraron a 
 encender un cigarro en el candil de aquella solitaria vivienda, 
 descubrieron al pobre polaco, el cual, echado en un rincón, profería 
 palabras de su idioma en el delirio de la calentura.

—¡Presentémoslo a nuestro jefe! (se dijeron los españoles). 
 Este bribón será fusilado mañana, y nosotros alcanzaremos 
 un empleo.

Iwa, que así se llamaba el polaco, según luego me contó la 
 viejecita, llevaba ya seis meses de tercianas, y estaba muy débil, 
 muy delgado, casi hético.

La buena mujer lloró y suplicó, protestando que el extranjero 
 no podía ponerse en camino sin caer muerto a la media 
 hora....

Pero sólo consiguió ser apaleada por su falta de «patriotismo». 
 —¡Todavía no se me ha olvidado esta palabra, que antes no 
 había oído pronunciar nunca!

En cuanto al aquel lance. 
 —Estaba postrado por la fiebre, y algunas palabras sueltas que 
 salían de sus labios, medio polacas, medio españolas, hacían reír 
 a los dos militares.

—¡Cállate, didon,—le decían.

Y, a fuerza de golpes, lo sacaron del lecho.

Para no cansar a V., señorito: en aquella disposición, medio 
 desnudo, hambriento..., bamboleándose, muriéndose..., 
 ¡anduvo el infeliz cinco leguas!...

¡Cinco leguas, señor!...—¿Sabe V. los pasos que tienen 
 cinco leguas?—Pues es desde Fiñana hasta aquí....—¡Y a 
 pie!... ¡descalzo!...

¡Piénselo V.!... ¡Un hombre fino, un joven hermoso y 
 blanco como una mujer, un enfermo, después de seis meses de 
 tercianas!... ¡y con la terciana en aquel momento mismo!... 
 
 —¿Cómo pudo resistir?

—¡Ah! ¡No resistió!...

—Pero ¿cómo anduvo cinco leguas?

—¡Toma! ¡A fuerza de bayonetazos!...

—Prosiga V., abuelo.... Prosiga V.

—Yo venía por este barranco, como tengo de costumbre, 
 para ahorrarme terreno, y ellos iban por allá arriba, por el camino. 
 Detúveme, pues, aquí mismo, a fin de observar el remate 
 de aquel horror, mientras fingía picar un cigarro negro de los 
 de entonces....

Iwa jadeaba como un perro próximo a rabiar.... Venía con 
 la cabeza descubierta, amarillo como un desenterrado, con dos 
 rosetas encarnadas en lo alto de las mejillas y con los ojos 
 llameantes, pero caídos...: ¡hecho, en fin, un Cristo en la 
 calle de la Amargura!...

—¡Mí querer morir! ¡Matar a mi, por Dios!—balbuceaba 
 el extranjero con las manos cruzadas.

Los españoles se reían de aquellos disparates, y le llamaban 
 franchute, didon y otras cosas.

Dobláronse al fin las piernas de Iwa, y cayó redondo al 
 suelo.

Yo respiré, porque creí que el pobre había dado su alma a 
 Dios.

Pero un pinchazo que recibió en un hombro le hizo erguirse 
 de nuevo.

Entonces se acercó a este barranco para precipitarse y 
 morir....

Al impedirlo los soldados, pues no les acomodaba que 
 muriera su prisionero, me vieron aquí con mi mulo, que, como 
 he dicho, estaba cargado de barrilla.

—¡Eh, camarada! (me dijeron, apuntándome con los 
 fusiles.)—¡Suba V ese mulo!

Yo obedecí sin rechistar, creyendo hacer un favor al extranjero. 
 
 —¿Dónde va V.?—me preguntaron cuando hube subido.

—Voy a Almería.... (les respondí). ¡Y eso que ustedes 
 están haciendo es una inhumanidad!

—¡Fuera sermones!—gritó uno de los verdugos.

—¡Un arriero afrancesado!—dijo el otro.

—¡Charla mucho..., y verás lo que te sucede!

La culata de un fusil cayó sobre mi pecho....

¡Era la primera vez que me pegaba un hombre, fuera de mi 
 padre!

—¡No irritar, no incomodar!—exclamó el polaco, asiéndose 
 a mis pies; pues había caído de nuevo en tierra.

—¡Descarga la barrilla!—me dijeron los soldados.

—¿Para qué?

—Para montar en el mulo a este judío.

—Eso es otra cosa.... Lo haré con mucho gusto.

Dije, y me puse a descargar.

—No..., no..., no.... (exclamó Iwa.) ¡Tú dejar 
 que me maten!

—¡Yo no quiero que te maten, desgraciado!—exclamé, 
 estrechando las ardientes manos del joven.

—¡Pero mí sí querer! ¡Matar tú a mí, por Dios!...

—¿Quieres que yo te mate?

—¡Sí..., sí..., hombre bueno! ¡Sufrir mucho!

Mis ojos se llenaron de lágrimas.

Volvíme a los soldados, y les dije con tono de voz que hubiera 
 conmovido a una piedra:

—¡Españoles, compatriotas, hermanos! Otro español, que 
 ama tanto como el que más a nuestra patria, es quien os suplica. 
 —¡Dejadme solo con este hombre!

—¡No digo que es afrancesado!—exclamó uno de ellos.

—¡Arriero del diablo! (dijo el otro): ¡cuidado con lo que 
 me dices!

—¡Militar de los demonios! (contesté con la misma fuerza.) 
 Yo no temo a la muerte.—¡Sois dos infames sin corazón! 
 ¡Sois dos hombres fuertes y armados, contra un moribundo 
 inerme!... ¡Sois unos cobardes!—Dadme uno de esos 
 fusiles, y pelearé con vosotros hasta mataros o morir...; pero 
 dejad a este pobre enfermo, que no puede defenderse.—¡Ay! 
 (continué, viendo que uno de aquellos tigres se ruborizaba): si, 
 como yo, tuvieseis hijos; si pensarais que tal vez mañana se verán 
 en la tierra de este infeliz, en la misma situación que él, 
 solos, moribundos, lejos de sus padres; si reflexionarais en que 
 este polaco no sabe siquiera lo que hace en España; en que 
 será un quinto robado a su familia para servir a la ambición de 
 un Rey..., ¡qué diablo! vosotros le perdonaríais....— ¡Si; 
 porque vosotros sois hombres antes que españoles, y este polaco 
 es un hombre, un hermano vuestro!—¿Qué ganará España 
 con la muerte de un tercianario? ¡Batíos hasta morir con 
 todos los granaderos de Napoleón; pero que sea en el campo 
 de batalla! Y perdonad al débil; ¡sed generosos con el vencido; 
 sed cristianos, no seáis verdugos!

—¡Basta de letanías!—dijo el que siempre había llevado 
 la iniciativa de la crueldad, el que hacía andar a Iwa a fuerza 
 de bayonetazos, el que quería comprar un empleo al precio de 
 su cadáver.

—Compañero, ¿qué hacemos?—preguntó el otro, medio 
 conmovido con mis palabras.

—¡Es muy sencillo! (repuso el primero.) ¡Mira!

Y sin darme tiempo, no digo de evitar, sino de prever sus 
 movimientos, descerrajó un tiro sobre el corazón del polaco.

Iwa me miró con ternura, no sé si antes o después de morir.

Aquella mirada me prometió el cielo, donde acaso estaba ya 
 el mártir.

En seguida los soldados me dieron una paliza con las baquetas 
 de los fusiles.

El que había matado al extranjero, le cortó una oreja, que 
 guardó en el bolsillo.

¡Era la credencial del empleo que deseaba! 
 
 Después desnudó a Iwa, y le robó ... hasta cierto medallón 
 (con un retrato de mujer o de santa) que llevaba al cuello.

Entonces se alejaron hacia Almería.

Yo enterré a Iwa en este barranco..., ahí..., donde 
 está V. sentado..., y me volví a Gérgal, porque conocí que 
 estaba malo.

Y, con efecto, aquel lance me costó una terrible enfermedad, 
 que me puso a las puertas de la muerte.

—Y ¿no volvió V. a ver a aquellos soldados? ¿No sabe V. 
 cómo se llamaban?

—No, señor; pero, por las señas que me dió más tarde la 
 viejecita que cuidó al polaco, supe que uno de los dos españoles 
 tenía el apodo de Risas, y que aquél era justamente el 
 que había matado y robado al pobre extranjero.

En esto nos alcanzó la galera: el viejo y yo subimos al 
 camino; nos apretamos la mano, y nos despedimos muy contentos 
 el uno del otro.— ¡Habíamos llorado juntos!

III

Tres noches después tomábamos café varios amigos en el 
 precioso casino de Almería.

Cerca de nosotros, y alrededor de otra mesa, se hallaban dos 
 viejos, militares retirados, Comandante el uno y Coronel el otro, 
 según dijo alguno que los conocía.

A pesar nuestro, oíamos su conversación, pues hablaban tan 
 alto como suelen los que han mandado mucho.

De pronto hirió mis oídos y llamó mi atención esta frase del 
 Coronel:

—El pobre Risas....

—¡Risas!—exclamé para mí.

Y me puse a escuchar de intento.

—El pobre Risas ... (decía el Coronel) fué hecho prisionero 
 por los franceses cuando tomaron a Málaga, y, de depósito 
 en depósito, fué a parar nada menos que a Suecia, donde yo 
 estaba también cautivo, como todos los que no pudimos escaparnos 
 con el Marqués de la Romana.—Allí lo conocí, porque 
 intimó con Juan, mi asistente de toda la vida, o de toda mi 
 carrera; y cuando Napoleón tuvo la crueldad de llevar a Rusia, 
 formando parte de su Grande Ejército, a todos los españoles 
 que estábamos prisioneros en su poder, tomé de ordenanza a 
 Risas. a 
 los polacos, o un terror supersticioso a Polonia, pues no hacía 
 más que preguntarnos a Juan y a mi «si tendríamos que pasar 
 por aquella tierra para ir a Rusia,» estremeciéndose a la idea 
 de que tal llegase a acontecer.—Indudablemente, a aquel 
 hombre, cuya cabeza no estaba muy firme por lo mucho que 
 había abusado de las bebidas espirituosas, pero que en lo 
 demás era un buen soldado y un mediano cocinero, le había 
 ocurrido algo grave con algún polaco, ora en la guerra de 
 España, ora en su larga peregrinación por otras naciones.—Llegados 
 a Varsovia, donde nos detuvimos algunos días, Risas 
 se puso gravemente enfermo, de fiebre cerebral, por resultas 
 del terror pánico que le había acometido desde que entramos 
 en tierra polonesa; y yo, que le tenía ya cierto cariño, no quise 
 dejarlo allí solo cuando recibimos la orden de marcha, sino que 
 conseguí de mis Jefes que Juan se quedase en Varsovia cuidándolo, 
 sin perjuicio de que,] resuelta aquella crisis de un modo 
 o de otro, saliese luego en mi busca con algún convoy de 
 equipajes y víveres, de los muchos que seguirían a la nube de 
 gente en que mi regimiento figuraba a vanguardia.—¡Cuál 
 fué, pues, mi sorpresa cuando, el mismo día que nos pusimos 
 en camino, y a las pocas horas de haber echado a andar, se 
 me presentó mi antiguo asistente lleno de terror, y me dijo lo 
 que acababa de suceder con el pobre Risas!—¡Dígole a V. 
 que el caso es de lo más singular y estupendo que haya ocurrido 
 nunca!—Óigame, y verá si hay motivo para que yo no 
 haya olvidado esta historia en cuarenta y dos años.—Juan 
 había buscado un buen alojamiento para cuidar a Risas, en 
 casa de cierta labradora viuda, con tres hijas casaderas, que 
 desde que llegamos a Varsovia los españoles no había dejado 
 de preguntarnos a varios, por medio de intérpretes franceses, 
 si sabíamos algo de un hijo suyo llamado Iwa, que vino a la 
 guerra de España en 1808, y de quien hacía tres años no tenía 
 noticia alguna, cosa que no pasaba a las demás familias que se 
 hallaban en idéntico caso.—Como Juan era tan zalamero, 
 halló modo de consolar y esperanzar a aquella triste madre, y 
 de aquí a cuidar a 
 Risas al verlo caer en su presencia atacado de una fiebre 
 cerebral...—Llegados a casa de la buena mujer, y cuando ésta 
 ayudaba a desnudar al enfermo, Juan la vió palidecer de pronto 
 y apoderarse convulsivamente de cierto medallón de plata, con 
 una efigie o retrato en miniatura, que Risas llevaba siempre al 
 pecho, bajo la ropa, a modo de talismán o conjuro contra los 
 polacos, por creer que representaba a una Virgen o Santa de 
 aquel país.—¡Iwa! ¡Iwa!—gritó después la viuda de un 
 modo horrible, sacudiendo al enfermo, que nada entendía, 
 aletargado como estaba por la fiebre.—En esto acudieron las 
 hijas; y, enteradas del caso, cogieron el medallón, lo pusieron 
 al lado del rostro de su madre, llamando por medio de señas la 
 atención de Juan para que viese, como vió, que la tal efigie 
 no era más que el retrato de aquella mujer, y, encarándose 
 entonces con él, visto que su compatriota no podía responderles, 
 comenzaron a interrogarle mil cosas con palabras ininteligibles, 
 bien que con gestos y ademanes que revelaban claramente la 
 más siniestra furia.—Juan se encogió de hombros, dando a 
 entender por señas que él no sabía nada de la procedencia de 
 aquel retrato, ni conocía a Risas más que de muy poco 
 tiempo....—Elnoble semblante de mi honradísimo asistente debió 
 de probar a aquellas cuatro leonas encolerizadas que el pobre 
 no era culpable....—¡Además, él no llevaba el medallón!—Pero 
 el otro ... ¡al otro, al pobre Risas, lo mataron a 
 golpes y lo hicieron pedazos con las uñas!—Es cuanto sé 
 con relación a este drama, pues nunca he podido averiguar por 
 qué tenía Risas aquel retrato.

—Permítame V. que se lo cuente yo....—dije sin poder 
 contenerme.

Y acercándome a la mesa del Coronel y del Comandante, 
 después de ser presentado a ellos por mis amigos, les referí a 
 todos la espantosa narración del minero.

Luego que concluí, el Comandante, hombre de más de 
 setenta años, exclamó con la fe sencilla de un militar antiguo, 
 con el arranque de un buen español y con toda la autoridad de 
 sus canas:

—¡Vive Dios, señores, que en todo eso hay algo más que 
 una casualidad!

Almería, 1854.

Pedro Antonio de Alarcón

Pedro Antonio de Alarcón y Ariza (Guadix, 10 de marzo de 1833-Madrid, 19 de julio de 1891) fue un narrador español que perteneció al movimiento realista, en el que destacó como uno de los artífices del fin de la prosa romántica.

Nacido en la localidad granadina de Guadix el 10 de marzo de 1833, su nombre completo fue «Pedro Antonio Joaquín Melitón de Alarcón y Ariza». Tuvo una intensa vida ideológica; como sus personajes, evolucionó de las ideas liberales y revolucionarias a posiciones más tradicionalistas. Aunque su familia provenía de hidalgos era más bien humilde, aunque no tanto como para no poder permitirse enviarlo a estudiar Derecho en la Universidad de Granada, carrera que abandonó pronto para iniciarse en la eclesiástica. Aquello tampoco le satisfizo y abandonó en 1853 para marchar a Cádiz, donde funda El Eco de Occidente, junto a Torcuato Tárrago y Mateos, iniciando su carrera periodística en la dirección de este periódico.

Alarcón escribía desde su adolescencia, citándose a don Isidro Cepero como el instigador principal de su inquietud literaria. Su primera obra narrativa, El final de Norma, fue compuesta a los dieciocho años y publicada en 1855. Sus inquietudes le llevaron a integrarse en el grupo que se llamó la Cuerda granadina.

Se trasladó en 1854 a Madrid, molesto con el entorno reaccionario de Granada. Allí crea un periódico satírico, El Látigo, que también dirige, de cierto éxito, con ideología antimonárquica, republicana y revolucionaria. Era un claro heredero de su experiencia en El Eco de Occidente.

Su primera obra narrativa fue El final de Norma, que no vio publicada hasta 1855. Comenzó a escribir relatos breves de rasgos románticos muy acusados hacia 1852; algunos de ellos, entroncados con el costumbrismo granadino, revelaban el influjo de Fernán Caballero, pero otros demuestran la impronta de una atenta lectura de Edgar Allan Poe, de quien introdujo el relato policial con su novela El clavo, aunque también compuso relatos de terror a semejanza de su modelo. Desde 1860 hasta 1874 agregó a los relatos la redacción de libros de viajes. Estos últimos son Diario de un testigo de la guerra de África (1859), De Madrid a Nápoles (1861) y La Alpujarra (1873), que suponen ya un acercamiento al realismo. En 1874 publicó El sombrero de tres picos, desenfadada visión del tema tradicional del molinero de Arcos y su bella esposa perseguida por el corregidor. Recogió sus artículos costumbristas en Cosas que fueron (1871) y sus poemas juveniles en Poesías. También intentó el teatro con su drama El hijo pródigo, estrenado en 1875.

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