El Sombrero de Tres Picos

Pedro Antonio de Alarcón

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

El Sombrero de Tres Picos

PREFACIO DEL AUTOR

EL SOMBRERO DE TRES PICOS

I. DE CUÁNDO SUCEDIÓ LA COSA

II. DE CÓMO VIVÍA ENTONCES LA GENTE

III. DO UT DES

IV. UNA MUJER VISTA POR FUERA

V. UN HOMBRE VISTO POR FUERA Y POR DENTRO

VI. HABILIDADES DE LOS DOS CÓNYUGES

VII. EL FONDO DE LA FELICIDAD

VIII. EL HOMBRE DEL SOMBRERO DE TRES PICOS

IX. ¡ARRE, BURRA!

X. DESDE LA PARRA

XI. EL BOMBARDEO DE PAMPLONA

XII. DIEZMOS Y PRIMICIAS

XIII.

XIV. LOS CONSEJOS DE GARDUÑA

XV. DESPEDIDA EN PROSA

XVI. UN AVE DE MAL AGÜERO

XVII. UN ALCALDE DE MONTERILLA

XVIII. DONDE SE VERÁ QUE EL TÍO LUCAS TENÍA EL SUEÑO MUY LIGERO

XIX. VOCES CLAMANTES IN DESERTO

XX. LA DUDA Y LA REALIDAD

XXI. ¡EN GUARDIA, CABALLERO!

XXII. GARDUÑA SE MULTIPLICA

XXIII. OTRA VEZ EL DESIERTO Y LAS CONSABIDAS VOCES

XXIV. UN REY DE ENTONCES

XXV. LA ESTRELLA DE GARDUÑA

XXVI. REACCIÓN

XXVII. ¡FAVOR AL REY!

XXVIII. ¡AVE MARÍA PURÍSIMA! ¡LAS DOCE Y MEDIA Y SERENO!

XXIX. POST NUBILA... DIANA

XXX. UNA SEÑORA DE CLASE

XXXI. LA PENA DEL TALIÓN

XXXII. LA FE MUEVE LAS MONTAÑAS

XXXIII. PUES ¿Y TÚ?

XXXIV. TAMBIÉN LA CORREGIDORA ES GUAPA

XXXV. DECRETO IMPERIAL

XXXVI. CONCLUSIÓN, MORALEJA Y EPÍLOGO

Autor

Otros textos

Texto núm. 91

Título: El Sombrero de Tres Picos
Autor: Pedro Antonio de Alarcón
Etiquetas: Novela

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de abril de 2016
Fecha de modificación: 26 de abril de 2016

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

AL SEÑOR

D. JOSÉ SALVADOR DE SALVADOR

Dedico esta obra.

P. A. de Alarcón.

Julio de 1874.

PREFACIO DEL AUTOR

Pocos españoles, aun contando a los menos sabios y 
 leídos, desconocerán la historieta vulgar que sirve de 
 fundamento a la presente obrilla.

Un zafio pastor de cabras, que nunca había salido de 
 la escondida Cortijada en que nació, fue el primero a 
 quien nosotros se la oímos referir.—Era el tal uno de 
 aquellos rústicos sin ningunas letras, pero naturalmente 
 ladinos y bufones, que tanto papel hacen en nuestra 
 literatura nacional con el dictado de pícaros. Siempre 
 que en la Cortijada había fiesta, con motivo de boda o 
 bautizo, o de solemne visita de los amos, tocábale a él 
 poner los juegos de chasco y pantomima, hacer las 
 payasadas y recitar los romances y relaciones;—y 
 precisamente en una ocasión de éstas hace ya casi 
 toda una vida..., es decir, (hace ya más de treinta y 
 cinco años), tuvo a bien deslumbrar y embelesar cierta 
 noche nuestra inocencia (relativa) con el cuento en 
 verso de El Corregidor y la Molinera, o sea de El 
 Molinero y la Corregidora, que hoy ofrecemos nosotros 
 al público bajo el nombre más trascendental y filosófico 
 (pues así lo requiere la gravedad de estos tiempos) de 
 El Sombrero de tres picos.

Recordamos, por señas, que cuando el pastor nos 
 dio tan buen rato, las muchachas casaderas allí reunidas
 
 se pusieron muy coloradas, de donde sus madres 
 dedujeron que la historia era algo verde, por lo cual 
 pusieron ellas al pastor de oro y azul; pero el pobre 
 Repela (así se llamaba el pastor) no se mordió la lengua, 
 y contestó diciendo: que no había por qué escandalizarse 
 de aquel modo, pues nada resultaba de su 
 relación que no supiesen hasta las monjas y hasta las 
 niñas de cuatro años....

—Y si no, vamos a ver (preguntó el cabrero): ¿qué 
 se saca en claro de la historia de El Corregidor y la 
 Molinera? ¡Que los casados duermen juntos, y que 
 a ningún marido le acomoda que otro hombre duerma 
 con su mujer!—¡Me parece que la noticia!...

—¡Pues es verdad!—respondieron las madres, 
 oyendo las carcajadas de sus hijas.

—La prueba de que el tío Repela tiene razón (observó 
 en esto el padre del novio), es que todos los 
 chicos y grandes aquí presentes se han enterado ya de 
 que esta noche, así que se acabe el baile, Juanete y 
 Manolilla estrenarán esa hermosa cama de matrimonio 
 que la tía Gabriela acaba de enseñar a nuestras hijas 
 para que admiren los bordados de los almohadones....

—¡Hay más! (dijo el abuelo de la novia): hasta en 
 el libro de la Doctrina y en los mismos Sermones se 
 habla a los niños de todas estas cosas tan naturales, al 
 ponerlos al corriente de la larga esterilidad de Nuestra 
 Señora Santa Ana, de la virtud del casto José, de la 
 estratagema de Judit, y de otros muchos milagros que 
 no recuerdo ahora.—Por consiguiente, señores....

—¡Nada, nada, tío Repela! (exclamaron valerosamente 
 
 las muchachas.) ¡Diga V. otra vez su relación; 
 que es muy divertida!

—¡Y hasta muy decente! (continuó el abuelo). Pues 
 en ella no se aconseja a nadie que sea malo; ni se le 
 enseña a serlo; ni queda sin castigo el que lo es....

—¡Vaya! ¡repítala V.!—dijeron al fin consistorialmente 
 las madres de familia.

El tío Repela volvió entonces a recitar el romance, 
 y, considerado ya su texto por todos a la luz de aquella 
 crítica tan ingenua, hallaron que no había pero que 
 ponerle; lo cual equivale a decir que le concedieron 
 las licencias necesarias.

Andando los años, hemos oído muchas y muy diversas 
 versiones de aquella misma aventura de El Molinero 
 y la Corregidora, siempre de labios de graciosos 
 de aldea y de cortijo, por el orden del ya difunto Repela, 
 y además la hemos leído en letras de molde en diferentes 
 Romances de ciego y hasta en el famoso Romancero 
 del inolvidable D. Agustín Durán.

El fondo del asunto resulta idéntico: tragi-cómico, 
 zumbón y terriblemente epigramático, como todas las 
 lecciones dramáticas de moral de que se enamora nuestro 
 pueblo; pero la forma, el mecanismo accidental, 
 los procedimientos casuales, difieren mucho, muchísimo, 
 del relato de nuestro pastor, tanto, que éste no hubiera 
 podido recitar en la Cortijada ninguna de dichas versiones, 
 ni aun aquellas que corren impresas, sin que
 
 antes se tapasen los oídos las muchachas en estado 
 honesto, o sin exponerse a que sus madres le sacaran 
 los ojos.—¡A tal punto han extremado y pervertido 
 los groseros patanes de otras provincias el caso tradicional 
 que tan sabroso, discreto y pulcro resultaba en 
 la versión del clásico Repela!

Hace, pues, mucho tiempo que concebimos el propósito 
 de restablecer la verdad de las cosas, devolviendo 
 a la peregrina historia de que se trata su primitivo carácter, 
 que nunca dudamos fuera aquel en que salía 
 mejor librado el decoro.—Ni ¿cómo dudarlo? Esta 
 clase de relaciones, al rodar por las manos del vulgo, 
 nunca se desnaturalizan para hacerse más bellas, delicadas 
 y decentes, sino para estropearse y percudirse al 
 contacto de la ordinariez y la chabacanería.

Tal es la historia del presente libro.... Conque 
 métamenos ya en harina; quiero decir, demos comienzo 
 a la relación de El Corregidor y la Molinera, no sin 
 esperar de tu sano juicio (¡oh respetable público!) que 
 «después de haberla leído y héchote más cruces que 
 si hubieras visto al demonio (como dijo Estebanillo 
 González al principiar la suya), la tendrás por digna y 
 merecedora de haber salido a luz.»

Julio de 1874.

EL SOMBRERO DE TRES PICOS

I. DE CUÁNDO SUCEDIÓ LA COSA

Comenzaba este largo siglo, que ya va de vencida.—No 
 se sabe fijamente el año: sólo consta que era 
 después del de 4 y antes del de 8.

Reinaba, pues, todavía en España Don Carlos IV de 
 Borbón; por la gracia de Dios, según las monedas, y 
 por olvido o gracia especial de Bonaparte, según los 
 boletines franceses.—Los demás soberanos europeos 
 descendientes de Luis XIV habían perdido ya la corona 
 (y el jefe de ellos la cabeza) en la deshecha borrasca 
 que corría esta envejecida parte del mundo desde 1789.

Ni paraba aquí la singularidad de nuestra patria en 
 aquellos tiempos. El Soldado de la Revolución, el hijo 
 de un obscuro abogado corso, el vencedor en Rívoli, en 
 las Pirámides, en Marengo y en otras cien batallas, 
 acababa de ceñirse la corona de Carlo Magno y
 de 
 transfigurar completamente la Europa, creando y suprimiendo 
 naciones, borrando fronteras, inventando dinastías 
 y haciendo mudar de forma, de nombre, de sitio, 
 de costumbres y hasta de traje a los pueblos por donde 
 pasaba en su corcel de guerra como un terremoto animado, 
 
 o como el "Antecristo," que le llamaban las potencias 
 del norte...—Sin embargo, nuestros padres (¡Dios 
 los tenga en su santa gloria!), lejos de odiarlo o de 
 temerle, complacíanse aún en ponderar sus descomunales 
 hazañas, como si se tratase del héroe de un libro de caballerías, 
 o de cosas que sucedían en otro planeta, sin que ni 
 por asomos recelasen que pensara nunca en venir por acá 
 a intentar las atrocidades que había hecho en Francia, 
 Italia, Alemania y otros países. Una vez por semana 
 (y dos a lo sumo) llegaba el correo de Madrid a la mayor 
 parte de las poblaciones importantes de la Península, 
 llevando algún número de la Gaceta (que tampoco era 
 diaria), y por ella sabían las personas principales 
 (suponiendo que la Gaceta hablase del particular) si 
 existía un estado más o menos allende el Pirineo, si se 
 había reñido otra batalla en que peleasen seis ú ocho 
 reyes y emperadores, y si Napoleón se hallaba en Milán, 
 en Bruselas o en Varsovia...—Por lo demás, nuestros 
 mayores seguían viviendo a la antigua española, 
 sumamente despacio, apegados a sus rancias costumbres, 
 en paz y en gracia de Dios, con su Inquisición y 
 sus frailes, con su pintoresca desigualdad ante la ley, 
 con sus privilegios, fueros y exenciones personales, con 
 su carencia de toda libertad municipal o política, gobernados 
 simultáneamente por insignes obispos y poderosos 
 corregidores (cuyas respectivas potestades no era 
 muy fácil deslindar, pues unos y otros se metían en lo 
 temporal y en lo eterno), y pagando un sinnúmero de 
 contribuciones y tributos, cuya nomenclatura no viene 
 a cuento ahora.

Y aquí termina todo lo que la presente historia tiene 
 que ver con la militar y política de aquella época; pues 
 nuestro único objeto, al referir lo que entonces sucedía 
 en el mundo, ha sido venir a parar a que el año de que 
 se trata (supongamos que el de 1805) imperaba todavía 
 en España el antiguo régimen en todas las esferas de la 
 vida pública y particular, como si, en medio de tantas 
 novedades y trastornos, el Pirineo se hubiese convertido 
 en otra Muralla de la China.

II. DE CÓMO VIVÍA ENTONCES LA GENTE

En Andalucía, por ejemplo (pues precisamente aconteció 
 en una ciudad de Andalucía lo que vais a oír), las 
 personas de suposición continuaban levantándose muy 
 temprano; yendo a la Catedral a misa de prima, aunque 
 no fuese día de precepto, almorzando, a las nueve, 
 un huevo frito y una jícara de chocolate con picatostes; 
 comiendo, de una a dos de la tarde, puchero y principio, 
 si había caza, y, si no, puchero solo; durmiendo la 
 siesta después de comer; paseando luego por el campo; 
 yendo al Rosario, entre dos luces, a su respectiva parroquia; 
 tomando otro chocolate a la Oración (éste con 
 bizcochos); asistiendo los muy encopetados a la tertulia 
 del corregidor, del deán, o del título que residía 
 en el pueblo; retirándose a casa a las Ánimas; cerrando 
 el portón antes del toque de la queda, cenando ensalada 
 y guisado por antonomasia, si no habían entrado boquerones 
 frescos, y acostándose incontinenti con su señora 
 (los que la tenían), no sin hacerse calentar primero la 
 cama durante nueve meses del año...

¡Dichosísimo tiempo aquel en que nuestra tierra 
 seguía en quieta y pacífica posesión de todas las telarañas, 
 de todo el polvo, de toda la polilla, de todos los 
 respetos, de todas las creencias, de todas las tradiciones, 
 de todos los usos y de todos los abusos santificados por
 
 los siglos! ¡Dichosísimo tiempo aquel en que había en 
 la sociedad humana variedad de clases, de afectos y de 
 costumbres! ¡Dichosísimo tiempo, digo..., para los 
 poetas especialmente, que encontraban un entremés, un 
 sainete, una comedia, un drama, un auto sacramental o 
 una epopeya detrás de cada esquina, en vez de esta 
 prosaica uniformidad y desabrido realismo que nos legó 
 al cabo la Revolución Francesa!—¡Dichosísimo tiempo, 
 sí!...

Pero esto es volver a las andadas. Basta ya de 
 generalidades y de circunloquios, y entremos resueltamente 
 en la historia del Sombrero de tres picos.

III. DO UT DES

En aquel tiempo, pues, había cerca de la ciudad de 
 *** un famoso molino, harinero (que ya no existe), 
 situado como a un cuarto de legua de la población, 
 entre el pie de suave colina poblada de guindos y 
 cerezos y una fertilísima huerta que servía de margen 
 (y algunas veces de lecho) al titular, intermitente y 
 traicionero río.

Por varias y diversas razones, hacía ya algún tiempo 
 que aquel molino era el predilecto punto de llegada y 
 descanso de los paseantes más caracterizados de la mencionada 
 ciudad...—Primeramente, conducía a él un 
 camino carretero, menos intransitable que los restantes 
 de aquellos contornos.—En segundo lugar, delante del 
 molino había una plazoletilla empedrada, cubierta por 
 un parral enorme, debajo del cual se tomaba muy bien 
 el fresco en el verano y el sol en el invierno, merced a 
 la alternada ida y venida de los pámpanos....—En 
 tercer lugar, el molinero era un hombre muy respetuoso, 
 muy discreto, muy fino, que tenía lo que se llama don 
 de gentes, y que obsequiaba a los señorones que solían 
 honrarlo con su tertulia vespertina, ofreciéndoles... 
 lo que daba el tiempo, ora habas verdes, ora cerezas y 
 guindas, ora lechugas en rama y sin sazonar (que están 
 muy buenas cuando se las acompaña de macarros de
 
 pan y aceite; macarros que se encargaban de enviar 
 por delante sus señorías), ora melones, ora uvas de 
 aquella misma parra que les servía de dosel, ora rosetas 
 de maíz, si era invierno, y castañas asadas, y almendras, 
 y nueces, y de vez en cuando, en las tardes muy frías, 
 un trago de vino de pulso (dentro ya de la casa y al 
 amor de la lumbre), a lo que por Pascuas se solía añadir 
 algún pestiño, algún mantecado, algún rosco o 
 alguna lonja de jamón alpujarreño.

—¿Tan rico era el molinero, o tan imprudentes sus 
 tertulianos?—exclamaréis, interrumpiéndome.

Ni lo uno ni lo otro. El molinero sólo tenía un 
 pasar, y aquellos caballeros eran la delicadeza y el 
 orgullo personificados. Pero en unos tiempos en que 
 se pagaban cincuenta y tantas contribuciones diferentes 
 a la Iglesia y al Estado, poco arriesgaba un rústico 
 de tan claras luces como aquél en tenerse ganada la 
 voluntad de regidores, canónigos, frailes, escribanos 
 y demás personas de campanillas. Así es que no 
 faltaba quien dijese que el tío Lucas (tal era el nombre 
 del molinero) se ahorraba un dineral al año a fuerza 
 de agasajar a todo el mundo.

—«Vuestra Merced me va a dar una puertecilla 
 vieja de la casa que ha derribado,» decíale a uno.—«Vuestra 
 Señoría (decíale a otro) va a mandar que me 
 rebajen el subsidio, o la alcabala, o la contribución de 
 frutos-civiles.»—«Vuestra Reverencia me va a dejar 
 coger en la huerta del convento una poca hoja para 
 mis gusanos de seda.»—«Vuestra Ilustrísima me va a 
 dar permiso para traer una poca leña del monte X.»—«Vuestra

Paternidad me va a poner dos letras para 
 que me permitan cortar una poca madera en el pinar H.»—«Es 
 menester que me haga Usarcé una escriturilla 
 que no me cueste nada.»—«Este año no puedo pagar 
 el censo.»—«Espero que el pleito se falle a mi favor.»—«Hoy 
 le he dado de bofetadas a uno, y creo que 
 debe ir a la cárcel por haberme provocado.»—«¿Tendría 
 su Merced tal cosa de sobra?»—«¿Le sirve a 
 Usted de algo tal otra?»—«¿Me puede prestar la 
 mula?»—«¿Tiene ocupado mañana el carro?»—«¿Le 
 parece que envíe por el burro?»

Y estas canciones se repetían a todas horas, obteniendo 
 siempre por contestación un generoso y desinteresado... 
 «Como se pide.»

Conque ya veis que el tío Lucas no estaba en camino 
 de arruinarse.

IV. UNA MUJER VISTA POR FUERA

La última y acaso la más poderosa razón que tenía 
 el señorío de la ciudad para frecuentar por las tardes 
 el molino del tío Lucas, era... que, así los clérigos 
 como los seglares, empezando por el Sr. Obispo y el 
 Sr. Corregidor, podían contemplar allí a sus anchas 
 una de las obras más bellas, graciosas y admirables que 
 hayan salido jamás de las manos de Dios, llamado entonces 
 el Ser Supremo por Jovellanos y toda la escuela 
 afrancesada de nuestro país....

Esta obra... se denominaba «la señá Frasquita.»

Empiezo por responderos de que la señá Frasquita, 
 legítima esposa del tío Lucas, era una mujer de bien, y 
 de que así lo sabían todos los ilustres visitantes del 
 molino. Digo más: ninguno de éstos daba muestras 
 de considerarla con ojos de varón ni con trastienda 
 pecaminosa. Admirábanla, sí, y requebrábanla en ocasiones 
 (delante de su marido, por supuesto), lo mismo 
 los frailes que los caballeros, los canónigos que los 
 golillas, como un prodigio de belleza que honraba a su 
 Criador, y como una diablesa de travesura y coquetería, 
 que alegraba inocentemente los espíritus más melancólicos.—«Es 
 un hermoso animal,» solía decir el virtuosísimo 
 Prelado.—«Es una estatua de la antigüedad 
 helénica,» observaba un Abogado muy erudito, Académico
 
 correspondiente de la Historia.—«Es la propia 
 estampa de Eva,» prorrumpía el Prior de los Franciscanos.—«Es 
 una real moza,» exclamaba el Coronel 
 de milicias.—«Es una sierpe, una sirena, ¡un demonio!» 
 añadía el Corregidor.—«Pero es una buena 
 mujer, es un ángel, es una criatura, es una chiquilla de 
 cuatro años,» acababan por decir todos, al regresar del 
 molino atiborrados de uvas o de nueces, en busca de 
 sus tétricos y metódicos hogares.

La chiquilla de cuatro años, esto es, la señá Frasquita, 
 frisaría en los treinta. Tenía más de dos varas 
 de estatura, y era recia a proporción, o quizás más 
 gruesa todavía de lo correspondiente a su arrogante 
 talla. Parecía una Niobe colosal, y eso que no había 
 tenido hijos: parecía un Hércules... hembra: parecía 
 una matrona romana de las que aún hay ejemplares 
 en el Trastévere.—Pero lo más notable en ella era la 
 movilidad, la ligereza, la animación, la gracia de su 
 respetable mole. Para ser una estatua, como pretendía 
 el Académico, le faltaba el reposo monumental. Se 
 cimbraba como un junco, giraba como una veleta, bailaba 
 como una peonza.—Su rostro era más movible 
 todavía, y, por tanto, menos escultural. Avivábanlo 
 donosamente hasta cinco hoyuelos: dos en una mejilla; 
 otro en otra; otro, muy chico, cerca de la comisura 
 izquierda de sus rientes labios, y el último, muy grande, 
 en medio de su redonda barba. Añadid a esto los 
 picarescos mohines, los graciosos guiños y las variadas 
 posturas de cabeza que amenizaban su conversación, 
 y formaréis idea de aquella cara llena de sal 
 
 y de hermosura y radiante siempre de salud y alegría.

Ni la señá Frasquita ni el tío Lucas eran andaluces: 
 ella era navarra y él murciano. Él había ido a la ciudad 
 de ***, a la edad de quince años, como medio 
 paje, medio criado del obispo anterior al que entonces 
 gobernaba aquella iglesia. Educábalo su protector 
 para clérigo, y tal vez con esta mira y para que no careciese 
 de congrua, dejole en su testamento el molino; pero 
 el tío Lucas, que a la muerte de Su Ilustrísima no estaba 
 ordenado más que de menores, ahorcó los hábitos en 
 aquel punto y hora, y sentó plaza de soldado, más 
 ganoso de ver mundo y correr aventuras que de decir 
 misa o de moler trigo.—En 1793 hizo la campaña de 
 los Pirineos Occidentales, como ordenanza del valiente 
 General Don Ventura Caro; asistió al asalto de Castillo 
 Piñón, y permaneció luego largo tiempo en las provincias 
 del Norte, donde tomó la licencia absoluta.—En 
 Estella conoció a la señá Frasquita, que entonces sólo 
 se llamaba Frasquita; la enamoró; se casó con ella, y 
 se la llevó a Andalucía en busca de aquel molino que 
 había de verlos tan pacíficos y dichosos durante el resto 
 de su peregrinación por este valle de lágrimas y risas.

La señá Frasquita, pues, trasladada de Navarra a 
 aquella soledad, no había adquirido ningún hábito 
 andaluz, y se diferenciaba mucho de las mujeres 
 campesinas de los contornos. Vestía con más sencillez, 
 desenfado y elegancia que ellas, lavaba más sus carnes, 
 y permitía al sol y al aire acariciar sus arremangados 
 brazos y su descubierta garganta. Usaba, hasta cierto 
 punto, el traje de las señoras de aquella época, el traje 
 
 de las mujeres de Goya, el traje de la reina María Luisa: 
 si no falda de medio paso, falda de un paso solo, sumamente 
 corta, que dejaba ver sus menudos pies y el 
 arranque de su soberana pierna: llevaba el escote redondo 
 y bajo, al estilo de Madrid, donde se detuvo dos 
 meses con su Lucas al trasladarse de Navarra a Andalucía; 
 todo el pelo recogido en lo alto de la coronilla, 
 lo cual dejaba campear la gallardía de su cabeza y de 
 su cuello; sendas arracadas en las diminutas orejas, y 
 muchas sortijas en los afilados dedos de sus duras pero 
 limpias manos.—Por último: la voz de la señá Frasquita 
 tenía todos los tonos del más extenso y melodioso 
 instrumento, y su carcajada era tan alegre y argentina, 
 que parecía un repique de Sábado de Gloria.

Retratemos ahora al tío Lucas.

V. UN HOMBRE VISTO POR FUERA Y POR DENTRO

El tío Lucas era más feo que Picio. Lo había sido 
 toda su vida, y ya tenía cerca de cuarenta años. Sin 
 embargo, pocos hombres tan simpáticos y agradables 
 habrá echado Dios al mundo. Prendado de su viveza, 
 de su ingenio y de su gracia, el difunto obispo se lo 
 pidió a sus padres, que eran pastores, no de almas, sino 
 de verdaderas ovejas. Muerto Su Ilustrísima, y dejado 
 que hubo el mozo el seminario por el cuartel, distinguiolo 
 entre todo su ejército el General Caro, y lo hizo 
 su ordenanza más íntimo, su verdadero criado de campaña. 
 Cumplido, en fin, el empeño militar, fuele tan 
 fácil al tío Lucas rendir el corazón de la señá Frasquita, 
 como fácil le había sido captarse el aprecio del general 
 y del prelado. La navarra, que tenía a la sazón veinte 
 abriles, y era el ojo derecho de todos los mozos de Estella, 
 algunos de ellos bastante ricos, no pudo resistir a 
 los continuos donaires, a las chistosas ocurrencias, a los 
 ojillos de enamorado mono y a la bufona y constante 
 sonrisa, llena de malicia, pero también de dulzura, de 
 aquel murciano tan atrevido, tan locuaz, tan avisado, 
 tan dispuesto, tan valiente y tan gracioso, que acabó 
 por trastornar el juicio, no sólo a la codiciada beldad, 
 sino también a su padre y a su madre.

Lucas era en aquel entonces, y seguía siendo en la
 
 fecha a que nos referimos, de pequeña estatura (a lo 
 menos con relación a su mujer), un poco cargado de espaldas, 
 muy moreno, barbilampiño, narigón, orejudo y 
 picado de viruelas.—En cambio, su boca era regular y 
 su dentadura inmejorable. Dijérase que sólo la corteza 
 de aquel hombre era tosca y fea; que tan pronto como 
 empezaba a penetrarse dentro de él aparecían sus perfecciones, 
 y que estas perfecciones principiaban en los 
 dientes. Luego venía la voz, vibrante, elástica, atractiva; 
 varonil y grave algunas veces, dulce y melosa 
 cuando pedía algo, y siempre difícil de resistir. Llegaba 
 después lo que aquella voz decía: todo oportuno, discreto, 
 ingenioso, persuasivo... Y, por último, en el alma 
 del tío Lucas había valor, lealtad, honradez, sentido 
 común, deseo de saber y conocimientos instintivos o 
 empíricos de muchas cosas, profundo desdén a los 
 necios, cualquiera que fuese su categoría social, y cierto 
 espíritu de ironía, de burla y de sarcasmo, que le hacían 
 pasar, a los ojos del Académico, por un D. Francisco 
 de Quevedo en bruto.

Tal era por dentro y por fuera el tío Lucas.

VI. HABILIDADES DE LOS DOS CÓNYUGES

Amaba, pues, locamente la señá Frasquita al tío Lucas, 
 y considerábase la mujer más feliz del mundo al verse 
 adorada por él. No tenían hijos, según que ya sabemos, 
 y habíase consagrado cada uno a cuidar y mimar al otro 
 con esmero indecible, pero sin que aquella tierna solicitud 
 ostentase el carácter sentimental y empalagoso, por 
 lo zalamero, de casi todos los matrimonios sin sucesión. 
 Al contrario: tratábanse con una llaneza, una alegría, 
 una broma y una confianza semejantes a las de aquellos 
 niños, camaradas de juegos y de diversiones, que se 
 quieren con toda el alma sin decírselo jamás, ni darse 
 a sí mismos cuenta de lo que sienten.

¡Imposible que haya habido sobre la tierra molinero 
 mejor peinado, mejor vestido, más regalado en la mesa, 
 rodeado de más comodidades en su casa, que el 
 tío 
 Lucas! ¡Imposible que ninguna molinera ni ninguna 
 reina haya sido objeto de tantas atenciones, de tantos 
 agasajos, de tantas finezas como la señá Frasquita! 
 ¡Imposible también que ningún molino haya encerrado 
 tantas cosas necesarias, útiles, agradables, recreativas y 
 hasta superfluas, como el que va a servir de teatro a 
 casi toda la presente historia!

Contribuía mucho a ello que la señá Frasquita, la 
 pulcra, hacendosa, fuerte y saludable navarra, sabía,
 
 quería y podía guisar, coser, bordar, barrer, hacer dulces, 
 lavar, planchar, blanquear la casa, fregar el cobre, 
 amasar, tejer, hacer media, cantar, bailar, tocar la guitarra 
 y los palillos, jugar a la brisca y al tute, y otras 
 muchísimas cosas cuya relación fuera 
 interminable.—Y 
 contribuía no menos al mismo resultado el que el tío 
 Lucas sabía, quería y podía dirigir la molienda, cultivar 
 el campo, cazar, pescar, trabajar de carpintero, de herrero 
 y de albañil, ayudar a su mujer en todos los quehaceres 
 de la casa, leer, escribir, contar, etc., 
 etc.

Y esto sin hacer mención de los ramos de lujo, o sea 
 de sus habilidades extraordinarias...

Por ejemplo: el tío Lucas adoraba las flores (lo mismo 
 que su mujer), y era floricultor tan consumado, que 
 había conseguido producir ejemplares nuevos, por medio 
 de laboriosas combinaciones. Tenía algo de ingeniero 
 natural, y lo había demostrado construyendo una presa, 
 un sifón y un acueducto que triplicaron el agua del 
 molino. Había enseñado a bailar a un perro, domesticado 
 una culebra, y hecho que un loro diese la hora por 
 medio de gritos, según las iba marcando un reloj de sol 
 que el molinero había trazado en una pared; de cuyas 
 resultas el loro daba ya la hora con toda precisión, hasta 
 en los días nublados y durante la noche.

Finalmente: en el molino había una huerta que producía 
 toda clase de frutas y legumbres; un estanque encerrado 
 en una especie de kiosko de jazmines, donde se bañaban 
 en verano el tío Lucas y la señá Frasquita, un jardín; 
 una estufa o invernadero para las plantas exóticas; una 
 fuente de agua potable; dos burras, en que el 
 matrimonio 
 
 iba a la Ciudad o a los pueblos de las cercanías; 
 gallinero, palomar, pajarera, criadero de peces; criadero 
 de gusanos de seda; colmenas, cuyas abejas libaban en 
 los jazmines; jaraiz o lagar, con su bodega correspondiente, 
 ambas cosas en miniatura; horno, telar, fragua, 
 taller de carpintería, etc., etc.; todo ello reducido a una 
 casa de ocho habitaciones y a dos fanegas de tierra, y 
 tasado en la cantidad de diez mil reales.

VII. EL FONDO DE LA FELICIDAD

Adorábanse, sí, locamente el molinero y la molinera, 
 y aun se hubiera creído que ella lo quería más a él que 
 él a ella, no obstante ser él tan feo y ella tan hermosa. 
 Dígolo porque la señá Frasquita solía tener celos y 
 pedirle cuentas al tío Lucas cuando éste tardaba mucho 
 en regresar de la Ciudad o de los pueblos adonde iba 
 por grano, mientras que el tío Lucas veía hasta con 
 gusto las atenciones de que era objeto la señá Frasquita 
 por parte de los señores que frecuentaban el molino; 
 se ufanaba y regocijaba de que a todos les agradase 
 tanto como a él: y, aunque comprendía que en el fondo 
 del corazón se la envidiaban algunos de ellos, la codiciaban 
 como simples mortales y hubieran dado cualquier 
 cosa porque fuese menos mujer de bien, la dejaba sola 
 días enteros sin el menor cuidado, y nunca le preguntaba 
 luego qué había hecho ni quién había estado allí 
 durante su ausencia...

No consistía aquello, sin embargo, en que el amor 
 del tío Lucas fuese menos vivo que el de la señá Frasquita. 
 Consistía en que él tenía más confianza en la 
 virtud de ella que ella en la de él; consistía en que él la 
 aventajaba en penetración, y sabía hasta qué punto era 
 amado y cuánto se respetaba su mujer a sí misma; y 
 consistía principalmente en que el tío Lucas era todo
 
 un hombre: un hombre como el de Shakespeare, de 
 pocos e indivisibles sentimientos; incapaz de dudas; 
 que creía o moría; que amaba o mataba; que no 
 admitía gradación ni tránsito entre la suprema felicidad 
 y el exterminio de su dicha.

Era, en fin, un Otelo de Murcia, con alpargatas y 
 montera, en el primer acto de una tragedia posible...

Pero ¿a qué estas notas lúgubres en una tonadilla tan 
 alegre? ¿A qué estos relámpagos fatídicos en una atmósfera 
 tan serena? ¿A qué estas actitudes melodramáticas 
 en un cuadro de género?

Vais a saberlo inmediatamente.

VIII. EL HOMBRE DEL SOMBRERO DE TRES PICOS

Eran las dos de una tarde de Octubre.

El esquilón de la Catedral tocaba a vísperas,—lo 
 cual equivale a decir que ya habían comido todas las 
 personas principales de la ciudad.

Los canónigos se dirigían al coro, y los seglares a 
 sus alcobas a dormir la siesta, sobre todo aquellos que, 
 por razón de oficio, v. gr., las autoridades, habían pasado 
 la mañana entera trabajando.

Era, pues, muy de extrañar que a aquella hora, impropia 
 además para dar un paseo, pues todavía hacía 
 demasiado calor, saliese de la Ciudad, a pie, y seguido 
 de un solo alguacil, el ilustre señor Corregidor de la misma,—a 
 quien no podía confundirse con ninguna otra 
 persona ni de día ni de noche, así por la enormidad de 
 su sombrero de tres picos y por lo vistoso de su capa 
 de grana, como por lo particularísimo de su grotesco 
 donaire...

De la capa de grana y del sombrero de tres picos, son 
 muchas todavía las personas que pudieran hablar con 
 pleno conocimiento de causa. Nosotros, entre ellas, 
 lo mismo que todos los nacidos en aquella ciudad en 
 las postrimerías del reinado del Señor Don Fernando 
 VII, recordamos haber visto colgados de un clavo, 
 único adorno de desmantelada pared, en la ruinosa
 
 torre de la casa que habitó Su Señoría (torre destinada 
 a la sazón a los infantiles juegos de sus nietos), aquellas 
 dos anticuadas prendas, aquella capa y aquel sombrero,—el 
 negro sombrero encima, y la roja capa debajo,—formando 
 una especie de espectro del absolutismo; una 
 especie de sudario del Corregidor, una especie de caricatura 
 retrospectiva de su poder, pintada con carbón y 
 almagre, como tantas otras, por los párvulos constitucionales 
 de la de 1837 que allí nos reuníamos; una 
 especie, en fin, de espantapájaros, que en otro tiempo 
 había sido espanta-hombres, y que hoy me da miedo de 
 haber contribuido a escarnecer, paseándolo por aquella 
 histórica ciudad, en días de carnestolendas, en lo alto 
 de un deshollinador, o sirviendo de disfraz irrisorio al 
 idiota que más hacía reír a la plebe...—¡Pobre 
 principio de autoridad! ¡Así te hemos puesto los mismos 
 que hoy te invocamos tanto!

En cuanto al indicado grotesco donaire del señor 
 Corregidor, consistía (dicen) en que era cargado de 
 espaldas..., todavía más cargado de espaldas que el 
 tío Lucas..., casi jorobado, por decirlo de una vez; 
 de estatura menos que mediana; endeblillo; de mala 
 salud; con las piernas arqueadas y una manera de andar 
 sui generis (balanceándose de un lado a otro y de 
 atrás hacia adelante), que sólo se puede describir con 
 la absurda fórmula de que parecía cojo de los dos pies.—En 
 cambio (añade la tradición), su rostro era regular, 
 aunque ya bastante arrugado por la falta absoluta de 
 dientes y muelas; moreno verdoso, como el de casi 
 todos los hijos de las Castillas; con grandes ojos obscuros, 
 
 en que relampagueaban la cólera, el despotismo 
 y la lujuria; con finas y traviesas facciones, que no 
 tenían la expresión del valor personal, pero sí la de 
 una malicia artera capaz de todo, y con cierto aire de 
 satisfacción, medio aristocrático, medio libertino, que 
 revelaba que aquel hombre habría sido, en su remota 
 juventud, muy agradable y acepto a las mujeres, no 
 obstante sus piernas y su joroba.

D. Eugenio de Zúñiga y Ponce de León (que así se 
 llamaba Su Señoría) había nacido en Madrid, de familia 
 ilustre; frisaría a la sazón en los cincuenta y cinco 
 años, y llevaba cuatro de corregidor en la ciudad de que 
 tratamos, donde se casó, a poco de llegar, con la principalísima 
 señora que diremos más adelante.

Las medias de D. Eugenio (única parte que, además 
 de los zapatos, dejaba ver de su vestido la extensísima 
 capa de grana) eran blancas, y los zapatos negros, con 
 hebilla de oro. Pero luego que el calor del campo lo 
 obligó a desembozarse, vídose que llevaba gran corbata 
 de batista; chupa de sarga de color de tórtola, muy 
 festoneada de ramillos verdes, bordados de realce; calzón 
 corto, negro, de seda; una enorme casaca de la 
 misma estofa que la chupa; espadín con guarnición de 
 acero; bastón con borlas, y un respetable par de guantes 
 (o quirotecas) de gamuza pajiza, que no se ponía nunca 
 y que empuñaba a guisa de cetro.

El alguacil, que seguía a veinte pasos de distancia al 
 señor Corregidor, se llamaba Garduña, y era la propia 
 estampa de su nombre.—Flaco, agilísimo; mirando 
 adelante y atrás y a derecha e izquierda al propio tiempo 
 
 que andaba; de largo cuello; de diminuto y repugnante 
 rostro, y con dos manos como dos manojos de disciplinas, 
 parecía juntamente un hurón en busca de criminales, 
 la cuerda que había de atarlos, y el instrumento destinado 
 a su castigo.

El primer corregidor que le echó la vista encima, 
 le dijo sin más informes: «Tú serás mi verdadero 
 alguacil...»—Y ya lo había sido de cuatro corregidores.

Tenía cuarenta y ocho años, y llevaba sombrero de 
 tres picos, mucho más pequeño que el de su señor (pues 
 repetimos que el de éste era descomunal), capa negra 
 como las medias y todo el traje, bastón sin borlas, y una 
 especie de asador por espada.

Aquel espantajo negro parecía la sombra de su vistoso 
 amo.

IX. ¡ARRE, BURRA!

Por dondequiera que pasaban el personaje y su 
 apéndice, los labradores dejaban sus faenas y se descubrían 
 hasta los pies, con más miedo que respeto; 
 después de lo cual se decían en voz baja:

—¡Temprano va esta tarde el señor Corregidor a ver 
 a la señá Frasquita!

—¡Temprano... y solo!—añadían algunos, acostumbrados 
 a verlo siempre dar aquel paseo en compañía 
 de otras varias personas.

—Oye, tú, Manuel: ¿por qué irá solo esta tarde el 
 señor Corregidor a ver a la navarra?—le preguntó una 
 lugareña a su marido, el cual la llevaba a grupas en la 
 bestia.

Y, al mismo tiempo que la pregunta, le hizo cosquillas, 
 por vía de retintín.

—¡No seas mal pensada, Josefa! (exclamó el buen 
 hombre). La señá Frasquita es incapaz...

—No digo yo lo contrario... Pero el Corregidor no 
 es por eso incapaz de estar enamorado de ella... Yo he 
 oído decir que, de todos los que van a las francachelas 
 del molino, el único que lleva mal fin es ese madrileño 
 tan aficionado a faldas...

—¿Y qué sabes tú si es o no aficionado a faldas?—preguntó 
 a su vez el marido.

—No lo digo por mí...¡Ya se hubiera guardado, 
 por más corregidor que sea, de decirme los ojos tienes 
 negros!

La que así hablaba era fea en grado superlativo.

—Pues mira, hija, ¡allá ellos! (replicó el llamado 
 Manuel). Yo no creo al tío Lucas hombre de consentir...¡Bonito 
 genio tiene el tío Lucas cuando se 
 enfada!...

—Pero, en fin, ¡si ve que le conviene!...—añadió 
 la tía Josefa, retorciendo el hocico.

—El tío Lucas es hombre de bien...(repuso el 
 lugareño); y a un hombre de bien nunca pueden convenirle 
 ciertas cosas...

—Pues entonces, tienes razón...¡Allá ellos!—¡Si 
 yo fuera la señá Frasquita!...

—¡Arre, burra!—gritó el marido, para mudar la 
 conversación.

Y la burra salió al trote; con lo que no pudo oírse 
 el resto del diálogo.

X. DESDE LA PARRA

Mientras así discurrían los labriegos que saludaban 
 al señor Corregidor, la señá Frasquita regaba y barría 
 cuidadosamente la plazoletilla empedrada que servía de 
 atrio o compás al molino, y colocaba media docena de 
 sillas debajo de lo más espeso del emparrado, en el cual 
 estaba subido el tío Lucas, cortando los mejores racimos 
 y arreglándolos artísticamente en una cesta.

—¡Pues sí, Frasquita! (decía el tío Lucas desde lo 
 alto de la parra): el señor Corregidor está enamorado 
 de ti de muy mala manera...

—Ya te lo dije yo hace tiempo (contestó la mujer 
 del Norte)... Pero ¡déjalo que pene!—¡Cuidado, 
 Lucas, no te vayas a caer!

—Descuida: estoy bien agarrado...—También le 
 gustas mucho al señor...

—¡Mira! ¡no me des más noticias! (interrumpió 
 ella). ¡Demasiado sé yo a quién le gusto y a quién no 
 le gusto! ¡Ojalá supiera del mismo modo por qué no 
 te gusto a ti!

—¡Toma! Porque eres muy fea...—contestó el 
 tío Lucas.

—Pues, oye..., ¡fea y todo, soy capaz de subir a 
 la parra y echarte de cabeza al suelo!..

—Más fácil sería que yo no te dejase bajar de la 
 parra sin comerte viva...

—¡Eso es!...¡y cuando vinieran mis galanes y nos 
 viesen ahí, dirían que éramos un mono y una mona!...

—Y acertarían; porque tú eres muy mona y muy 
 rebonita, y yo parezco un mono con esta joroba...

—Que a mí me gusta muchísimo...

—Entonces te gustará más la del Corregidor, que es 
 mayor que la mía...

—¡Vamos! ¡Vamos! Sr. D. Lucas...¡No tenga 
 V. tantos celos!...

—¿Celos yo de ese viejo petate?—¡Al contrario; 
 me alegro muchísimo de que te quiera!...

—¿Por qué?

—Porque en el pecado lleva la penitencia. ¡Tú no 
 has de quererlo nunca, y yo soy entretanto el verdadero 
 Corregidor de la ciudad!

—¡Miren el vanidoso!—Pues figúrate que llegase a 
 quererlo...—¡Cosas más raras se ven en el mundo!

—Tampoco me daría gran cuidado...

—¿Por qué?

—¡Porque entonces tú no serías ya tú; y, no siendo 
 tú quien eres, o como yo creo que eres, maldito lo que 
 me importaría que te llevasen los demonios!

—Pero bien; ¿qué harías en semejante caso?

—¿Yo? ¡Mira lo que no sé!... Porque, como 
 entonces yo sería otro y no el que soy ahora, no puedo 
 figurarme lo que pensaría...

—¿Y por qué serías entonces otro?—insistió valientemente 
 la señá Frasquita, dejando de barrer y 
 poniéndose en jarras para mirar hacia arriba.

El tío Lucas se rascó la cabeza, como si escarbara 
 
 para sacar de ella alguna idea muy profunda, hasta que 
 al fin dijo con más seriedad y pulidez que de costumbre:

—Sería otro, porque yo soy ahora un hombre que cree 
 en ti como en sí mismo, y que no tiene más vida que 
 esta fe. De consiguiente, al dejar de creer en ti, me 
 moriría o me convertiría en un nuevo hombre; viviría 
 de otro modo; me parecería que acababa de nacer; 
 ¡tendría otras entrañas! Ignoro, pues, lo que haría entonces 
 contigo... Puede que me echara a reír y te volviera 
 la espalda... Puede que ni siquiera te conociese... 
 Puede que...—Pero ¡vaya un gusto que 
 tenemos en ponernos de mal humor sin necesidad! 
 ¿Qué nos importa a nosotros que te quieran todos los 
 corregidores del mundo? ¿No eres tú mi Frasquita?

—¡Sí, pedazo de bárbaro! (contestó la navarra, 
 riendo a más no poder). Yo soy tu Frasquita, y tú 
 eres mi Lucas de mi alma, más feo que el bú, con más 
 talento que todos los hombres, más bueno que el pan, 
 y más querido...—¡Ah! ¡lo que es eso de querido, 
 cuando bajes de la parra lo verás! ¡Prepárate a llevar 
 más bofetadas y pellizcos que pelos tienes en la cabeza!—Pero 
 ¡calla! ¿Qué es lo que veo? El señor Corregidor 
 viene por allí completamente solo...¡Y tan tempranito!...—Ese 
 trae plan...—¡Por lo visto, tú 
 tenías razón!...

—Pues aguántate, y no le digas que estoy subido en 
 la parra. ¡Ese viene a declararse a solas contigo, 
 creyendo pillarme durmiendo la siesta!...—Quiero 
 divertirme oyendo su explicación.

Así dijo el tío Lucas, alargando la cesta a su mujer.

—¡No está mal pensado! (exclamó ella, lanzando 
 nuevas carcajadas). ¡El demonio del madrileño! ¿Qué 
 se habrá creído que es un corregidor para mí?—Pero 
 aquí llega...—Por cierto que Garduña, que lo seguía 
 a alguna distancia, se ha sentado en la ramblilla a la 
 sombra...¡Qué majadería!—Ocúltate tú bien entre 
 los pámpanos, que nos vamos a reír más de lo que te 
 figuras...

Y, dicho esto, la hermosa navarra rompió a cantar el 
 fandango, que ya le era tan familiar como las canciones 
 de su tierra.

XI. EL BOMBARDEO DE PAMPLONA

Dios te guarde, Frasquita...—dijo el Corregidor a 
 media voz, apareciendo bajo el emparrado y andando de 
 puntillas.

—¡Tanto bueno, señor Corregidor! (respondió ella 
 en voz natural, haciéndole mil reverencias). ¡Usía por 
 aquí a estas horas! ¡Y con el calor que hace! ¡Vaya, 
 siéntese Su Señoría!... Esto está fresquito.—¿Cómo 
 no ha aguardado Su Señoría a los demás señores?—Aquí 
 tienen ya preparados sus asientos... Esta tarde esperamos 
 al señor Obispo en persona, que le ha prometido 
 a mi Lucas venir a probar las primeras uvas de la parra.—¿Y 
 cómo lo pasa Su Señoría? ¿Cómo está la Señora?

El Corregidor se había turbado.—La ansiada soledad 
 en que encontraba a la señá Frasquita le parecía un 
 sueño, o un lazo que le tendía la enemiga suerte para 
 hacerle caer en el abismo de un desengaño.

Limitose, pues, a contestar:

—No es tan temprano como dices... Serán las tres 
 y media...

El loro dio en aquel momento un chillido.

—Son las dos y cuarto,—dijo la navarra, mirando 
 de hito en hito al madrileño.

Éste calló, como reo convicto que renuncia a la 
 defensa.

—¿Y Lucas? ¿Duerme?—preguntó al cabo de un 
 rato.

(Debemos advertir aquí que el Corregidor, lo mismo 
 que todos los que no tienen dientes, hablaba con una 
 pronunciación floja y sibilante, como si se estuviese 
 comiendo sus propios labios.)

—¡De seguro! (contestó la señá Frasquita).—En 
 llegando estas horas se queda dormido donde primero 
 le coge, aunque sea en el borde de un precipicio...

—Pues mira... ¡déjalo dormir!... (exclamó el 
 viejo Corregidor, poniéndose más pálido de lo que ya 
 era).—Y tú, mi querida Frasquita, escúchame..., 
 oye..., ven acá... ¡Siéntate aquí; a mi lado!... 
 Tengo muchas cosas que decirte...

—Ya estoy sentada,—respondió la Molinera, agarrando 
 una silla baja y plantándola delante del Corregidor, 
 a cortísima distancia de la suya.

Sentado que se hubo, Frasquita echó una pierna 
 sobre la otra, inclinó el cuerpo hacia adelante, apoyó 
 un codo sobre la rodilla cabalgadora, y la fresca y hermosa 
 cara en una de sus manos; y así, con la cabeza 
 un poco ladeada, la sonrisa en los labios, los cinco 
 hoyos en actividad, y las serenas pupilas clavadas en 
 el Corregidor, aguardó la declaración de Su Señoría.—Hubiera 
 podido comparársela con Pamplona esperando 
 un bombardeo.

El pobre hombre fue a hablar, y se quedó con la boca 
 abierta, embelesado ante aquella grandiosa hermosura, 
 ante aquella esplendidez de gracias, ante aquella formidable 
 mujer, de alabastrino color, de lujosas carnes, de 
 
 limpia y riente boca, de azules e insondables ojos, que 
 parecía creada por el pincel de Rubens.

—¡Frasquita!... (murmuró al fin el delegado del 
 rey, con acento desfallecido, mientras que su marchito 
 rostro, cubierto de sudor, destacándose sobre su joroba, 
 expresaba una inmensa angustia). ¡Frasquita!...

—¡Me llamo! (contestó la hija de los Pirineos).—¿Y 
 qué?

—Lo que tú quieras...—repuso el viejo con una 
 ternura sin límites.

—Pues lo que yo quiero... (dijo la Molinera), ya 
 lo sabe Usía. Lo que yo quiero es que Usía nombre 
 secretario del ayuntamiento de la Ciudad a un sobrino 
 mío que tengo en Estella..., y que así podrá venirse 
 de aquellas montañas, donde está pasando muchos 
 apuros...

—Te he dicho, Frasquita, que eso es imposible. 
 El secretario actual...

—¡Es un ladrón, un borracho y un bestia!

—Ya lo sé... Pero tiene buenas aldabas entre los 
 regidores perpetuos, y yo no puedo nombrar otro sin 
 acuerdo del Cabildo. De lo contrario, me expongo...

—¡Me expongo!... ¡Me expongo!... ¿A qué no 
 nos expondríamos por Vuestra Señoría hasta los gatos 
 de esta casa?

—¿Me querrías a ese precio?—tartamudeó el Corregidor.

—No, señor; que lo quiero a Usía de balde.

—¡Mujer, no me des tratamiento! Háblame de V. 
 o como se te antoje...—¿Conque vas a quererme? 
 Di.

—¿No le digo a V. que lo quiero ya?

—Pero...

—No hay pero que valga. ¡Verá V. qué guapo y 
 qué hombre de bien es mi sobrino!

—¡Tú sí que eres guapa, Frascuela!...

—¿Le gusto a V.?

—¡Que si me gustas!... ¡No hay mujer como tú!

—Pues mire V... Aquí no hay nada postizo...—contestó 
 la señá Frasquita, acabando de arrollar la 
 manga de su jubón, y mostrando al Corregidor el resto 
 de su brazo, digno de una cariátide y más blanco que 
 una azucena.

—¡Que si me gustas!... (prosiguió el Corregidor). 
 ¡De día, de noche, a todas horas, en todas partes, sólo 
 pienso en ti!...

—¡Pues qué! ¿No le gusta a V. la señora Corregidora? 
 (preguntó la señá Frasquita con tan mal fingida 
 compasión, que hubiera hecho reír a un hipocondríaco).—¡Qué 
 lástima! Mi Lucas me ha dicho que tuvo el 
 gusto de verla y de hablarle cuando fue a componerle a 
 V. el reloj de la alcoba, y que es muy guapa, muy buena 
 y de un trato muy cariñoso.

—¡No tanto! ¡No tanto!—murmuró el Corregidor 
 con cierta amargura.

—En cambio, otros me han dicho (prosiguió la 
 Molinera) que tiene muy mal genio, que es muy celosa, 
 y que V. le tiembla más que a una vara verde...

—¡No tanto, mujer!... (repitió Don Eugenio de 
 Zúñiga y Ponce de León, poniéndose colorado). ¡Ni 
 tanto ni tan poco! La Señora tiene sus manías, es 
 
 cierto...; mas de ello a hacerme temblar, hay mucha 
 diferencia. ¡Yo soy el Corregidor!...

—Pero, en fin, ¿la quiere V., o no la quiere?

—Te diré...—Yo la quiero mucho.... o, por 
 mejor decir, la quería antes de conocerte. Pero desde 
 que te vi, no sé lo que me pasa, y ella misma conoce 
 que me pasa algo... Bástete saber que hoy..., 
 tomarle, por ejemplo, la cara a mi mujer me hace la 
 misma operación que si me la tomara a mí propio...—¡Ya 
 ves, que no puedo quererla más ni sentir menos!...—¡Mientras 
 que por coger esa mano, ese brazo, esa 
 cara, esa cintura, daría lo que no tengo!

Y, hablando así, el Corregidor trató de apoderarse 
 del brazo desnudo que la señá Frasquita le estaba 
 refregando materialmente por los ojos; pero ésta, sin 
 descomponerse, extendió la mano, tocó el pecho de Su 
 Señoría con la pacífica violencia e incontrastable rigidez 
 de la trompa de un elefante, y lo tiró de espaldas con 
 silla y todo.

—¡Ave María Purísima! (exclamó entonces la navarra, 
 riéndose a más no poder). Por lo visto, esa silla 
 estaba rota...

—¿Qué pasa ahí?—exclamó en esto el tío Lucas, 
 asomando su feo rostro entre los pámpanos de la parra.

El Corregidor estaba todavía en el suelo boca arriba, 
 y miraba con un terror indecible a aquel hombre que 
 aparecía en los aires boca abajo.

Hubiérase dicho que Su Señoría era el diablo, vencido, 
 no por San Miguel, sino por otro demonio del 
 infierno.

—¿Qué ha de pasar? (se apresuró a responder la 
 señá Frasquita). ¡Que el señor Corregidor puso la 
 silla en vago, fue a mecerse, y se ha caído!

—¡Jesús, María y José! (exclamó a su vez el Molinero). 
 ¿Y se ha hecho daño Su Señoría? ¿Quiere un 
 poco de agua y vinagre?

—¡No me he hecho nada!—dijo el Corregidor, 
 levantándose como pudo.

Y luego añadió por lo bajo, pero de modo que pudiera 
 oírlo la señá Frasquita:

—¡Me la pagaréis!

—Pues, en cambio, Su Señoría me ha salvado a mí 
 la vida (repuso el tío Lucas sin moverse de lo alto de la 
 parra).—Figúrate, mujer, que estaba yo aquí sentado 
 contemplando las uvas, cuando me quedé dormido sobre 
 una red de sarmientos y palos que dejaban claros suficientes 
 para que pasase mi cuerpo... Por consiguiente, 
 si la caída de Su Señoría no me hubiese despertado tan 
 a tiempo, esta tarde me habría yo roto la cabeza contra 
 esas piedras.

—Conque sí... ¿eh?... (replicó el Corregidor). 
 Pues, ¡vaya, hombre! me alegro... ¡Te digo que me 
 alegro mucho de haberme caído!

—¡Me la pagarás!—agregó en seguida, dirigiéndose 
 a la Molinera.

Y pronunció estas palabras con tal expresión de reconcentrada 
 furia, que la señá Frasquita se puso triste.

Veía claramente que el Corregidor se asustó al principio, 
 creyendo que el Molinero lo había oído todo; 
 pero que, persuadido ya de que no había oído nada 
 
 (pues la calma y el disimulo del tío Lucas hubieran 
 engañado al más lince), empezaba a abandonarse a toda 
 su iracundia y a concebir planes de venganza.

—¡Vamos! ¡Bájate ya de ahí, y ayúdame a limpiar 
 a Su Señoría, que se ha puesto perdido de polvo!—exclamó 
 entonces la Molinera.

Y, mientras el tío Lucas bajaba, díjole ella al Corregidor, 
 dándole golpes con el delantal en la chupa y 
 alguno que otro en las orejas:

—El pobre no ha oído nada... Estaba dormido 
 como un tronco...

Más que estas frases, la circunstancia de haber sido 
 dichas en voz baja, afectando complicidad y secreto, 
 produjo un efecto maravilloso.

—¡Picara! ¡Proterva!—balbuceó Don Eugenio de 
 Zúñiga con la boca hecha un agua, pero gruñendo 
 todavía...

—¿Me guardará Usía rencor?—replicó la navarra 
 zalameramente.

Viendo el Corregidor que la severidad le daba buenos 
 resultados, intentó mirar a la señá Frasquita con mucha 
 rabia; pero se encontró con su tentadora risa y sus 
 divinos ojos, en los cuales brillaba la caricia de una 
 súplica, y, derritiéndosele la gacha en el acto, le dijo 
 con un acento baboso y sibilante, en que se descubría 
 más que nunca la ausencia total de dientes y muelas:

—¡De ti depende, amor mío!

En aquel momento se descolgó de la parra el tío 
 Lucas.

XII. DIEZMOS Y PRIMICIAS

Repuesto el Corregidor en su silla, la Molinera dirigió 
 una rápida mirada a su esposo, y viole, no sólo tan 
 sosegado como siempre, sino reventando de ganas de 
 reír por resultas de aquella ocurrencia: cambió con él 
 desde lejos un beso tirado, aprovechando el primer 
 descuido de Don Eugenio, y díjole, en fin, a éste con 
 una voz de sirena que le hubiera envidiado Cleopatra:

—¡Ahora va Su Señoría a probar mis uvas!

Entonces fue de ver a la hermosa navarra (y así la 
 pintaría yo, si tuviese el pincel de Ticiano), plantada 
 enfrente del embelesado Corregidor, fresca, magnífica, 
 incitante, con sus nobles formas, con su angosto vestido, 
 con su elevada estatura, con sus desnudos brazos 
 levantados sobre la cabeza, y con un transparente racimo 
 en cada mano, diciéndole, entre una sonrisa irresistible 
 y una mirada suplicante en que titilaba el miedo:

—Todavía no las ha probado el señor Obispo... 
 Son las primeras que se cogen este año...

Parecía una gigantesca Pomona, brindando frutos a 
 un dios campestre;—a un sátiro, v. gr.

En esto apareció al extremo de la plazoleta empedrada 
 el venerable Obispo de la diócesis, acompañado del 
 Abogado Académico y de dos Canónigos de avanzada 
 edad, y seguido de su Secretario, de dos familiares y de 
 dos pajes.

Detúvose un rato Su Ilustrísima a contemplar aquel 
 cuadro tan cómico y tan bello, hasta que, por último, 
 dijo, con el reposado acento propio de los prelados de 
 entonces:

—El Quinto... pagar diezmos y primicias a la iglesia 
 de Dios, nos enseña la doctrina cristiana; pero V., señor 
 Corregidor, no se contenta con administrar el diezmo, 
 sino que también trata de comerse las primicias.

—¡El señor Obispo!—exclamaron los Molineros, 
 dejando al Corregidor y corriendo a besar el anillo al 
 Prelado.

—¡Dios se lo pague a Su Ilustrísima, por venir a 
 honrar esta pobre choza!—dijo el tío Lucas, besando 
 el primero, y con acento de muy sincera veneración.

—¡Qué señor Obispo tengo tan hermoso! (exclamó 
 la señá Frasquita, besando después). ¡Dios lo bendiga 
 y me lo conserve más años que le conservó el suyo a 
 mi Lucas!

—¡No sé qué falta puedo hacerte, cuando tú me 
 echas las bendiciones, en vez de pedírmelas!—contestó 
 riéndose el bondadoso Pastor.

Y, extendiendo dos dedos, bendijo a la señá Frasquita 
 y después a los demás circunstantes.

—¡Aquí tiene Usía Ilustrísima las primicias! (dijo 
 el Corregidor, tomando un racimo de manos de la 
 Molinera y presentándoselo cortésmente al 
 Obispo).—Todavía no había yo probado las uvas...

El Corregidor pronunció estas palabras, dirigiendo 
 de paso una rápida y cínica mirada a la espléndida 
 hermosura de la Molinera.

—¡Pues no será porque estén verdes, como las de la 
 fábula!—observó el Académico.

—Las de la fábula (expuso el Obispo) no estaban 
 verdes, señor Licenciado; sino fuera del alcance de la 
 zorra.

Ni el uno ni el otro habían querido acaso aludir al 
 Corregidor; pero ambas frases fueron casualmente tan 
 adecuadas a lo que acababa de suceder allí que Don 
 Eugenio de Zúñiga se puso lívido de cólera, y dijo 
 besando el anillo del Prelado:

—¡Eso es llamarme zorro, señor ilustrísimo!

—¡Tu dixisti! (replicó éste, con la afable severidad 
 de un Santo, como diz que lo era en efecto).—Excusatio 
 non petita, accusatio manifesta.—Qualis vir, talis 
 oratio.—Pero satis jam dictum, nullus ultra sit sermo. 
 O, lo que es lo mismo, dejémonos de latines, y veamos 
 estas famosas uvas.

Y picó... una sola vez... en el racimo que le presentaba 
 el Corregidor.

—¡Están muy buenas! (exclamó, mirando aquella 
 uva al trasluz y alargándosela en seguida a su 
 secretario).—¡Lástima que a mí me sienten mal!

El Secretario contempló también la uva; hizo un 
 gesto de cortesana admiración, y la entregó a uno de 
 los familiares.

El familiar repitió la acción del Obispo y el gesto del 
 Secretario, propasándose hasta oler la uva, y luego... 
 la colocó en la cesta con escrupuloso cuidado, no sin 
 decir en voz baja a la concurrencia:

—Su Ilustrísima ayuna...

El tío Lucas, que había seguido la uva con la vista, 
 la cogió entonces disimuladamente, y se la comió sin 
 que nadie lo viera.

Después de esto, sentáronse todos: hablose de la 
 otoñada (que seguía siendo muy seca, no obstante haber 
 pasado el cordonazo de San Francisco); discurriose 
 algo sobre la probabilidad de una nueva guerra entre 
 Napoleón y el Austria: insistiose en la creencia de que 
 las tropas imperiales no invadirían nunca el territorio 
 español; quejose el Abogado de lo revuelto y calamitoso 
 de aquella época, envidiando los tranquilos tiempos de 
 sus padres (como sus padres habrían envidiado los de 
 sus abuelos); dio las cinco el loro..., y a una seña 
 del reverendo Obispo, el menor de los pajes fue al coche 
 episcopal (que se había quedado en la misma ramblilla 
 que el Alguacil), y volvió con una magnífica torta sobada, 
 de pan de aceite, polvoreada de sal, que apenas 
 haría una hora había salido del horno: colocose una 
 mesilla en medio del concurso; descuartizose la torta; 
 se dio su parte correspondiente, sin embargo de que se 
 resistieron mucho, al tío Lucas y a la señá Frasquita..., 
 y una igualdad verdaderamente democrática reinó durante 
 media hora bajo aquellos pámpanos que filtraban 
 los últimos resplandores del sol poniente...

XIII.

Le dijo el grajo al cuervo.

Hora y media después todos los ilustres compañeros 
 de merienda estaban de vuelta en la 
 ciudad. El señor obispo y su familia habían 
 llegado con bastante anticipación, gracias al coche, 
 y hallábanse ya en palacio, donde los dejaremos 
 rezando sus devociones.

El insigne abogado, que era muy seco, y los 
 dos canónigos, a cual más grueso y respetable, 
 acompañaron al Corregidor hasta la puerta del 
 ayuntamiento, donde su señoría dijo tener que 
 trabajar, y tomaron luego el camino de sus respectivas 
 casas, guiándose por las estrellas como 
 los navegantes, o sorteando a tientas las esquinas 
 como los ciegos: pues ya había cerrado la 
 noche; aun no había salido la luna, y el alumbrado 
 público, lo mismo que las demás luces de 
 este siglo, todavía estaba allí en la mente divina.

En cambio, no era raro ver discurrir por 
 algunas calles tal o cual linterna o farolillo con 
 que respetuoso servidor alumbraba a sus magníficos 
 amos, quienes se dirigían a la habitual 
 tertulia o de visita a casa de sus parientes...

Cerca de casi todas las rejas bajas se veía, o 
 se olfateaba, por mejor decir, un silencioso bulto 
 
 negro. Eran galanes que al sentir pasos, habían 
 dejado por un momento de pelar la pava...

—¡Somos unos calaveras!—iban diciéndose el 
 abogado y los dos canónigos.—¿Qué pensarán 
 en nuestras casas al vernos llegar a estas horas?

—Pues ¿qué dirán los que nos encuentren en 
 la calle, de este modo, a las siete y pico de la 
 noche, como unos bandoleros amparados de las 
 tinieblas?

—Hay que mejorar de conducta...

—¡Ah, sí... pero ese dichoso molino!...

—Mi mujer lo tiene sentado en la boca del 
 estómago...—dijo el académico, con un tono en 
 que se traslucía mucho miedo a próxima pelotera 
 conyugal.

—Pues ¿y mi sobrina?—exclamó uno de los 
 canónigos, que por cierto era penitenciario.—Mi 
 sobrina dice que los sacerdotes no deben visitar 
 comadres...

Y sin embargo, interrumpió su compañero, 
 que era magistral, lo que allí pasa no puede ser 
 más inocente...

—¡Toma! Como que va el mismísimo señor 
 obispo!

—Y luego, señores, ¡a nuestra edad!... repuso 
 el penitenciario. Yo he cumplido ayer los 
 setenta y cinco.

—¡Es claro!—replicó el magistral.—Pero hablemos 
 de otra cosa: ¡qué guapa estaba esta tarde 
 la señá Frasquita!

—¡Oh, lo que es eso... como guapa, es guapa!—dijo 
 el abogado, afectando imparcialidad.

—Muy guapa... repitió el penitenciario dentro 
 del embozo.

—Y si no,—añadió el predicador de oficio,—que 
 se lo pregunten al Corregidor...

—¡El pobre hombre está enamorado de ella!...

—¡Ya lo creo!—exclamó el Confesor de la catedral.

—¡De seguro! (agregó el Académico... correspondiente).—Conque, 
 señores, yo tomo por aquí para 
 llegar antes a casa... ¡Muy buenas noches!

—Buenas noches...—le contestaron los Capitulares.

Y anduvieron algunos pasos en silencio.

—¡También le gusta a ese la Molinera!—murmuró 
 entonces el Magistral, dándole con el codo al 
 Penitenciario.

—¡Como si lo viera! (respondió éste, parándose a 
 la puerta de su casa).—¡Y qué bruto es!—Conque 
 hasta mañana, compañero.—Que le sienten a V. muy 
 bien las uvas.

—Hasta mañana, si Dios quiere...—Que pase V. 
 muy buena noche.

—¡Buenas noches nos dé Dios!—rezó el Penitenciario, 
 ya desde el portal, que por más señas tenía farol 
 y Virgen.

Y llamó a la aldaba.

Una vez solo en la calle, el otro Canónigo (que era 
 más ancho que alto, y que parecía que rodaba al andar) 
 siguió avanzando lentamente hacia su casa; pero, antes 
 de llegar a ella, se paró, y murmuró, pensando sin duda 
 en su cofrade de coro:

—¡También te gusta a ti la señá Frasquita!...—¡Y 
 la verdad es (añadió al cabo de un momento) que, 
 como guapa, es guapa!

XIV. LOS CONSEJOS DE GARDUÑA

Entretanto, el Corregidor había subido al Ayuntamiento, 
 acompañado de Garduña con quien mantenía 
 hacía rato, en el salón de sesiones, una conversación 
 más familiar de lo correspondiente a persona de su 
 calidad y oficio.

—¡Crea Usía a un perro perdiguero que conoce la 
 caza! (decía el innoble Alguacil). La señá Frasquita 
 está perdidamente enamorada de Usía, y todo lo que 
 Usía acaba de contarme contribuye a hacérmelo ver más 
 claro que esa luz...

Y señalaba a un velón de Lucena, que apenas si 
 esclarecía la octava parte del salón.

—¡No estoy yo tan seguro como tú, Garduña!—contestó 
 D. Eugenio, suspirando lánguidamente.

—¡Pues no sé por qué!—Y, si no, hablemos con 
 franqueza.—Usía... (dicho sea con perdón) tiene 
 una tacha en su cuerpo... ¿No es verdad?

—¡Bien, sí! (repuso el Corregidor). Pero esa tacha 
 la tiene también el tío Lucas. ¡Él es más jorobado 
 que yo!

—¡Mucho más! ¡muchísimo más! ¡sin comparación 
 de ninguna especie!—Pero en cambio (y es a lo que 
 iba), Usía tiene una cara de muy buen ver..., lo que 
 se llama una bella cara..., mientras que el tío Lucas 
 se parece al sargento Utrera, que reventó de feo.

El Corregidor sonrió con cierta ufanía.

—Además (prosiguió el Alguacil), la señá Frasquita 
 es capaz de tirarse por una ventana con tal de agarrar 
 el nombramiento de su sobrino...

—Hasta ahí estamos de acuerdo. ¡Ese nombramiento 
 es mi única esperanza!

—¡Pues manos a la obra, señor! Ya le he explicado 
 a Usía mi plan... ¡No hay más que ponerlo en ejecución 
 esta misma noche!

—¡Te he dicho muchas veces que no necesito consejos!—gritó 
 D. Eugenio, acordándose de pronto de que 
 hablaba con un inferior.

—Creí que Usía me los había pedido...—balbuceó 
 Garduña.

—¡No me repliques!

Garduña saludó.

—¿Conque decías (prosiguió el de Zúñiga, volviendo 
 a amansarse) que esta misma noche puede arreglarse 
 todo eso?—Pues ¡mira, hijo! me parece bien.—¡Qué 
 diablos! ¡Así saldré pronto de esta cruel incertidumbre!

Garduña guardó silencio.

El Corregidor se dirigió al bufete y escribió algunas 
 líneas en un pliego de papel sellado, que selló también 
 por su parte, guardándoselo luego en la faltriquera.

—¡Ya está hecho el nombramiento del sobrino! 
 (dijo entonces, tomando un polvo de rapé). ¡Mañana 
 me las compondré yo con los Regidores..., y, o lo 
 ratifican con un acuerdo, o habrá la de San Quintín!—¿No 
 te parece que hago bien?

—¡Eso! ¡eso! (exclamó Garduña entusiasmado, 
 
 metiendo la zarpa en la caja del Corregidor y arrebatándole 
 un polvo). ¡Eso! ¡eso! El antecesor de Usía 
 no se paraba tampoco en barras. Cierta vez...

—¡Déjate de bachillerías! (repuso el Corregidor, 
 sacudiéndole una guantada en la ratera mano).—Mi 
 antecesor era un bestia, cuando te tuvo de alguacil.—Pero 
 vamos a lo que importa. Acabas de decirme que 
 el molino del tío Lucas pertenece al término del lugarcillo 
 inmediato, y no al de esta población... ¿Estás 
 seguro de ello?

—¡Segurísimo! La jurisdicción de la ciudad acaba 
 en la ramblilla donde yo me senté esta tarde a esperar 
 que Vuestra Señoría... ¡Voto a Lucifer! ¡Si yo hubiera 
 estado en su caso!

—¡Basta! (gritó D. Eugenio).—¡Eres un insolente!

Y, cogiendo media cuartilla de papel, escribió una 
 esquela, cerrola, doblándole un pico, y se la entregó a 
 Garduña.

—Ahí tienes (le dijo al mismo tiempo) la carta que 
 me has pedido para el alcalde del Lugar. Tú le explicarás 
 de palabra todo lo que tiene que hacer.—¡Ya 
 ves que sigo tu plan al pie de la letra! ¡Desgraciado 
 de ti si me metes en un callejón sin salida!

—¡No hay cuidado! (contestó Garduña). El señor 
 Juan López tiene mucho que temer, y en cuanto vea la 
 firma de Usía, hará todo lo que yo le mande.—¡Lo 
 menos le debe mil fanegas de grano al Pósito Real, y 
 otro tanto al Pósito Pío!... Esto último contra toda 
 ley, pues no es ninguna viuda ni ningún labrador pobre 
 para recibir el trigo sin abonar creces ni recargo, sino 
 
 un jugador, un borracho y un sin vergüenza, muy amigo 
 de faldas, que trae escandalizado el pueblecillo...—¡Y 
 aquel hombre ejerce autoridad!... ¡Así anda el 
 mundo!

—¡Te he dicho que calles! ¡Me estás distrayendo! 
 (bramó el Corregidor).—Conque vamos al asunto 
 (anadió luego, mudando de tono). Son las siete y cuarto... 
 Lo primero que tienes que hacer es ir a casa y 
 advertirle a la señora que no me espere a cenar ni a 
 dormir. Dile que esta noche me estaré trabajando aquí 
 hasta la hora de la queda, y que después saldré de ronda 
 secreta contigo, a ver si atrapamos a ciertos malhechores... 
 En fin, engáñala bien para que se acueste 
 descuidada.—De camino, dile a otro alguacil que me 
 traiga la cena... ¡Yo no me atrevo a parecer esta noche 
 delante de la señora, pues me conoce tanto, que es 
 capaz de leer en mis pensamientos!—Encárgale a la 
 cocinera que ponga unos pestiños de los que se hicieron 
 hoy, y dile a Juanete que, sin que lo vea nadie, me 
 alargue de la taberna medio cuartillo de vino blanco.—En 
 seguida te marchas al Lugar, donde puedes hallarte 
 muy bien a las ocho y media...

—¡A las ocho en punto estoy allí!—exclamó 
 Garduña.

—¡No me contradigas!—rugió el Corregidor, acordándose 
 otra vez de lo que era.

Garduña saludó.

—Hemos dicho (continuó aquél, humanizándose de 
 nuevo) que a las ocho en punto estás en el Lugar. Del 
 Lugar al molino habrá... Yo creo que habrá una media 
 legua...

—Corta.

—¡No me interrumpas!

El Alguacil volvió a saludar.

—Corta... (prosiguió el Corregidor). Por consiguiente, 
 a las diez... ¿Crees tú que a las diez?...

—¡Antes de las diez! ¡A las nueve y media puede 
 Usía llamar descuidado a la puerta del molino!

—¡Hombre! ¡No me digas a mí lo que tengo que 
 hacer!...—Por supuesto que tú estarás...

—Yo estaré en todas partes... Pero mi cuartel 
 general será la ramblilla.—¡Ah, se me olvidaba!... 
 Vaya Usía a pie, y no lleve linterna...

—¡Maldita la falta que me hacían tampoco esos consejos! 
 ¿Si creerás tú que es la primera vez que salgo 
 a campaña?

—Perdone Usía...—¡Ah! Otra cosa. No llame 
 Usía a la puerta grande que da a la plazoleta del emparrado, 
 sino a la puertecilla que hay encima del caz...

—¿Encima del caz hay otra puerta?—¡Mira tú una 
 cosa que nunca se me hubiera ocurrido!

—Sí, señor. La puertecilla del caz da al mismísimo 
 dormitorio de los Molineros..., y el tío Lucas no 
 entra ni sale nunca por ella. De forma que, aunque 
 volviese de pronto...

—Comprendo, comprendo... ¡No me aturdas más 
 los oídos!

—Por último: procure Usía escurrir el bulto antes 
 del amanecer.—Ahora amanece a las seis...

—¡Mira otro consejo inútil!—A las cinco estaré de 
 vuelta en mi casa...—Pero bastante hemos hablado 
 ya... ¡Quítate de mi presencia!

—Pues entonces, señor...¡buena suerte!—exclamó 
 el Alguacil, alargando lateralmente una mano al 
 Corregidor y mirando al techo al mismo tiempo.

El Corregidor puso en aquella mano una peseta, y 
 Garduña desapareció como por ensalmo.

—¡Por vida de!...(murmuró el viejo al cabo de 
 un instante). Se me ha olvidado decirle a ese bachillero 
 que me trajesen también una baraja! ¡Con ella 
 me hubiera entretenido hasta las nueve y media, viendo 
 si me salía aquel solitario!...

XV. DESPEDIDA EN PROSA

Serían las nueve de aquella misma noche, cuando el 
 tío Lucas y la señá Frasquita, terminadas todas las 
 haciendas del molino y de la casa, se cenaron una 
 fuente de ensalada de escarola, una libreja de carne 
 guisada con tomates, y algunas uvas de las que quedaban 
 en la consabida cesta; todo ello rociado con un 
 poco de vino y con grandes risotadas a costa del Corregidor: 
 después de lo cual miráronse afablemente los 
 dos esposos, como muy contentos de Dios y de sí mismos, 
 y se dijeron, entre un par de bostezos que revelaban 
 toda la paz y tranquilidad de sus corazones:

—Pues, señor, vamos a acostarnos, y mañana será 
 otro día.

En aquel momento sonaron dos fuertes y ejecutivos 
 golpes aplicados a la puerta grande del 
 molino.

El marido y la mujer se miraron sobresaltados.

Era la primera vez que oían llamar a su puerta a 
 semejante hora.

—Voy a ver...—dijo la intrépida navarra, encaminándose 
 hacia la plazoletilla.

—¡Quita! ¡Eso me toca a mí! (exclamó el tío 
 Lucas con tal dignidad, que la señá Frasquita le cedió 
 el paso).—¡Te he dicho que no salgas!—añadió luego 
 con dureza, viendo que la obstinada Molinera quería 
 seguirle.

Ésta obedeció, y se quedó dentro de la casa.

—¿Quién es?—preguntó el tío Lucas desde en 
 medio de la plazoleta.

—¡La Justicia!—contestó una voz al otro lado del 
 portón.

—¿Qué Justicia?

—La del Lugar.—¡Abra V. al señor Alcalde!

El tío Lucas había aplicado entretanto un ojo a cierta 
 mirilla muy disimulada que tenía el portón, y reconocido 
 a la luz de la luna al rústico Alguacil del 
 Lugar 
 inmediato.

—¡Dirás que le abra al borrachón del Alguacil!—repuso 
 el Molinero, retirando la tranca.

—¡Es lo mismo...(contestó el de afuera); pues 
 que traigo una orden escrita de su Merced!—Tenga 
 V. muy buenas noches, tío Lucas...—agregó luego 
 entrando, con voz menos oficial, más baja y más gorda, 
 como si ya fuera otro hombre.

—¡Dios te guarde, Toñuelo! (respondió el murciano).—Veamos 
 qué orden es esa...¡Y bien podía el 
 señor Juan López escoger otra hora más oportuna de 
 dirigirse a los hombres de bien!—Por supuesto, que la 
 culpa será tuya.—¡Como si lo viera, te has estado 
 emborrachando en las huertas del camino!—¿Quieres 
 un trago?

—No, señor; no hay tiempo para nada. ¡Tiene V. 
 que seguirme inmediatamente! Lea V. la orden.

—¿Cómo seguirte? (exclamó el tío Lucas, penetrando 
 en el molino, después de tomar el papel).—¡A 
 ver, Frasquita! ¡alumbra!

La señá Frasquita soltó una cosa que tenía en la 
 mano, y descolgó el candil.

El tío Lucas miró rápidamente el objeto que había 
 soltado su mujer, y reconoció su bocacha, o sea un 
 enorme trabuco que calzaba balas de a media libra.

El Molinero dirigió entonces a la navarra una mirada 
 llena de gratitud y ternura, y le dijo, tomándole la cara:

—¡Cuánto vales!

La señá Frasquita, pálida y serena como una estatua 
 de mármol, levantó el candil, cogido con dos dedos, sin 
 que el más leve temblor agitase su pulso, y contestó 
 secamente:

—¡Vaya, lee!

La orden decía así:

«Para el mejor servicio de S. M. el Rey Nuestro 
 Señor (Q. D. G.), prevengo a Lucas Fernández, molinero, 
 de estos vecinos, que tan luego como reciba la 
 presente orden, comparezca ante mi autoridad sin excusa 
 ni pretexto alguno; advirtiéndole que, por ser 
 asunto reservado, no lo pondrá en conocimiento de 
 nadie: todo ello bajo las penas correspondientes, caso 
 de desobediencia.—El Alcalde:

Juan López.»

Y había una cruz en vez de rúbrica.

—Oye, tú. ¿Y qué es esto? (le preguntó el tío Lucas 
 al Alguacil). ¿A qué viene esta orden?

—No lo sé...(contestó el rústico; hombre de unos 
 treinta años, cuyo rostro esquinado y avieso, propio de 
 ladrón o de asesino, daba muy triste idea de su sinceridad).

Creo que se trata de averiguar algo de brujería, 
 o de moneda falsa... Pero la cosa no va con V.... 
 Lo llaman como testigo o como perito.—En fin, yo no 
 me he enterado bien del particular... El señor Juan 
 López se lo explicará a V. con más pelos y señales.

—¡Corriente! (exclamó el Molinero). Dile que iré 
 mañana.

—¡Ca! ¡no, señor!... Tiene V. que venirse ahora 
 mismo, sin perder un minuto.—Tal es la orden que me 
 ha dado el señor Alcalde.

Hubo un instante de silencio.

Los ojos de la señá Frasquita echaban llamas.

El tío Lucas no separaba los suyos del suelo, como si 
 buscara alguna cosa.

—Me concederás cuando menos (exclamó al fin, 
 levantando la cabeza) el tiempo preciso para ir a la 
 cuadra y aparejar una burra...

—¡Qué burra ni qué demontre! (replicó el Alguacil). 
 ¡Cualquiera se anda a pie media legua! La noche está 
 muy hermosa, y hace luna...

—Ya he visto que ha salido...—Pero yo tengo los 
 pies muy hinchados...

—Pues entonces no perdamos tiempo. Yo le ayudaré 
 a V. a aparejar la bestia.

—¡Hola! ¡Hola! ¿Temes que me escape?

—Yo no temo nada, tío Lucas...(respondió Toñuelo 
 con la frialdad de un desalmado). Yo soy la 
 Justicia.

Y, hablando así, descansó armas; con lo que dejó ver 
 el retaco que llevaba debajo del capote.

—Pues mira, Toñuelo... (dijo la Molinera). Ya 
 que vas a la cuadra... a ejercer tu verdadero oficio..., 
 hazme el favor de aparejar también la otra burra.

—¿Para qué?—interrogó el Molinero.

—¡Para mí!—Yo voy con vosotros.

—¡No puede ser, señá Frasquita! (objetó el Alguacil). 
 Tengo orden de llevarme a su marido de V. nada 
 más, y de impedir que V. lo siga.—En ello me van «el 
 destino y el pescuezo.»—Así me lo advirtió el señor 
 Juan López.—Conque... vamos, tío Lucas...

Y se dirigió hacia la puerta.

—¡Cosa más rara!—dijo a media voz el murciano 
 sin moverse.

—¡Muy rara!—contestó la señá Frasquita.

—Esto es algo... que yo me sé...—continuó 
 murmurando el tío Lucas, de modo que no pudiese 
 oírlo Toñuelo.

—¿Quieres que vaya yo a la ciudad (cuchicheó la 
 navarra), y le dé aviso al Corregidor de lo que nos 
 sucede?...

—¡No! (respondió en alta voz el tío Lucas). ¡Eso 
 no!

—¿Pues qué quieres que haga?—dijo la Molinera 
 con gran ímpetu.

—Que me mires...—respondió el antiguo soldado.

Los dos esposos se miraron en silencio, y quedaron 
 tan satisfechos ambos de la tranquilidad, la resolución 
 y la energía que se comunicaron sus almas, que acabaron 
 por encogerse de hombros y reírse.

Después de esto, el tío Lucas encendió otro candil y 
 
 se dirigió a la cuadra, diciendo al paso a Toñuelo con 
 socarronería:

—¡Vaya, hombre! ¡Ven y ayúdame... supuesto 
 que eres tan amable!

Toñuelo lo siguió, canturriando una copla entre 
 dientes.

Pocos minutos después, el tío Lucas salía del molino, 
 caballero en una hermosa jumenta y seguido del 
 Alguacil.

La despedida de los esposos se había reducido a lo 
 siguiente:

—Cierra bien...—dijo el tío Lucas.

—Embózate, que hace fresco...—dijo la señá 
 Frasquita, cerrando con llave, tranca y cerrojo.

Y no hubo más adiós, ni más beso, ni más abrazo, ni 
 más mirada.

¿Para qué?

XVI. UN AVE DE MAL AGÜERO

Sigamos por nuestra parte al tío Lucas.

Ya habían andado un cuarto de legua sin hablar palabra, 
 el Molinero subido en la borrica, y el Alguacil 
 arreándola con su bastón de autoridad, cuando divisaron 
 delante de sí, en lo alto de un repecho que hacía el 
 camino, la sombra de un enorme pajarraco que se dirigía 
 hacia ellos.

Aquella sombra se destacó enérgicamente sobre el 
 cielo, esclarecido por la luna, dibujándose en él con 
 tanta precisión, que el Molinero exclamó en el acto:

—Toñuelo, ¡aquel es Garduña, con su sombrero de 
 tres picos y sus patas de alambre!

Mas, antes de que contestara el interpelado, la sombra, 
 deseosa sin duda de eludir aquel encuentro, había 
 dejado el camino y echado a correr a campo travieso 
 con la velocidad de una verdadera garduña.

—No veo a nadie...—respondió entonces Toñuelo 
 con la mayor naturalidad.

—Ni yo tampoco,—replicó el tío Lucas, comiéndose 
 la partida.

Y la sospecha que ya se le ocurrió en el molino principió 
 a adquirir cuerpo y consistencia en el espíritu receloso 
 del jorobado.

—Este viaje mío (díjose interiormente) es una estratagema
 
 amorosa del Corregidor. La declaración que 
 le oí esta tarde desde lo alto del emparrado me demuestra 
 que el vejete madrileño no puede esperar más. 
 Indudablemente, esta noche va a volver de visita al 
 molino, y por eso ha principiado quitándome de en 
 medio... Pero ¿qué importa? ¡Frasquita es Frasquita..., 
 y no abrirá la puerta aunque le peguen fuego 
 a la casa!... Digo más: aunque la abriese; aunque el 
 Corregidor lograse, por medio de cualquier ardid, sorprender 
 a mi excelente navarra, el pícaro viejo saldría 
 con las manos en la cabeza. ¡Frasquita es Frasquita!—Sin 
 embargo (añadió al cabo de un momento), 
 ¡bueno será volverme esta noche a casa lo más temprano 
 que pueda!

Llegaron con esto al Lugar el tío Lucas y el Alguacil, 
 y dirigiéronse a casa del señor Alcalde.

XVII. UN ALCALDE DE MONTERILLA

El Sr. Juan López, que como particular y como 
 Alcalde era la tiranía, la ferocidad y el orgullo personificados 
 (cuando trataba con sus inferiores), dignábase, 
 sin embargo, a aquellas horas, después de despachar 
 los asuntos oficiales y los de su labranza y de pegarle a 
 su mujer la cotidiana paliza, beberse un cántaro de vino 
 en compañía del secretario y del sacristán, operación 
 que iba más de mediada aquella noche, cuando el Molinero 
 compareció en su presencia.

—¡Hola, tío Lucas! (le dijo, rascándose la cabeza 
 para excitar en ella la vena de los embustes). ¿Cómo 
 va de salud?—¡A ver, Secretario; échele V. un vaso 
 de vino al tío Lucas!—¿Y la señá Frasquita? ¿Se 
 conserva tan guapa? ¡Ya hace mucho tiempo que no 
 la he visto!—Pero, hombre..., ¡qué bien sale ahora 
 la molienda! ¡El pan de centeno parece de trigo candeal!—Conque..., 
 vaya... Siéntese V., y descanse; 
 que, gracias a Dios, no tenemos prisa.

—¡Por mi parte, maldita aquella!—contestó el tío 
 Lucas, que hasta entonces no había despegado los 
 labios, pero cuyas sospechas eran cada vez mayores al 
 ver el amistoso recibimiento que se le hacía, después de 
 una orden tan terrible y apremiante.

—Pues entonces, tío Lucas (continuó el Alcalde), 
 supuesto que no tiene V. gran prisa, dormirá V. acá 
 
 esta noche, y mañana temprano despacharemos nuestro 
 asuntillo...

—Me parece bien... (respondió el tío Lucas con 
 una ironía y un disimulo que nada tenían que envidiar 
 a la diplomacia del Sr. Juan López).—Supuesto que la 
 cosa no es urgente..., pasaré la noche fuera de mi casa.

—Ni urgente, ni de peligro para V. (añadió el 
 Alcalde, engañado por aquel a quien creía engañar). 
 Puede V. estar completamente tranquilo.—Oye tú, 
 Toñuelo... Alarga esa media-fanega, para que se 
 siente el tío Lucas.

—Entonces... ¡venga otro trago!—exclamó el 
 Molinero, sentándose.

—¡Venga de ahí!—repuso el Alcalde, alargándole 
 el vaso lleno.

—Está en buena mano... Médielo V.

—¡Pues, por su salud!—dijo el señor Juan López, 
 bebiéndose la mitad del vino.

—Por la de V..., señor Alcalde,—replicó el tío 
 Lucas, apurando la otra mitad.

—¡A ver, Manuela! (gritó entonces el Alcalde de 
 monterilla). Dile a tu ama que el tío Lucas se queda 
 a dormir aquí. Que le ponga una cabecera en el 
 granero...

—¡Ca! no... ¡De ningún modo! Yo duermo en 
 el pajar como un rey.

—Mire V. que tenemos cabeceras...

—¡Ya lo creo! Pero ¿a qué quiere V. incomodar 
 a la familia? Yo traigo mi capote...

—Pues, señor, como V. guste.—¡Manuela! dile a 
 tu ama que no la ponga...

—Lo que sí va V. a permitirme (continuó el tío Lucas, 
 bostezando de un modo atroz) es que me acueste en 
 seguida. Anoche he tenido mucha molienda, y no he 
 pegado todavía los ojos...

—¡Concedido! (respondió majestuosamente el Alcalde).—Puede 
 V. recogerse cuando quiera.

—Creo que también es hora de que nos recojamos 
 nosotros (dijo el Sacristán, asomándose al cántaro de 
 vino para graduar lo que quedaba). Ya deben de ser 
 las diez... o poco menos.

—Las diez menos cuartillo...—notificó el Secretario, 
 después de repartir en los vasos el resto del vino 
 correspondiente a aquella noche.

—¡Pues a dormir, caballeros!—exclamó el anfitrión, 
 apurando su parte.

—Hasta mañana, señores,—añadió el Molinero, 
 bebiéndose la suya.

—Espere V. que le alumbren...—¡Toñuelo! 
 Lleva al tío Lucas al pajar.

—¡Por aquí, tío Lucas!...—dijo Toñuelo, llevándose 
 también el cántaro, por si le quedaban algunas gotas.

—Hasta mañana, si Dios quiere,—agregó el Sacristán, 
 después de escurrir todos los vasos.

Y se marchó, tambaleándose y cantando alegremente 
 el De profundis.

—Pues, señor... (díjole el Alcalde al Secretario 
 cuando se quedaron solos). El tío Lucas no ha sospechado 
 nada. Nos podemos acostar descansadamente, 
 y... ¡buena pro le haga al Corregidor!

XVIII. DONDE SE VERÁ QUE EL TÍO LUCAS TENÍA EL SUEÑO
 MUY LIGERO

Cinco minutos después, un hombre se descolgaba por 
 la ventana del pajar del señor Alcalde; ventana que 
 daba a un corralón y que no distaría cuatro varas del 
 suelo.

En el corralón había un cobertizo sobre una gran 
 pesebrera, a la cual hallábanse atadas seis ú ocho caballerías 
 de diversa alcurnia, bien que todas ellas del sexo 
 débil.—Los caballos, mulos y burros del sexo fuerte 
 formaban rancho aparte en otro local contiguo.

El hombre desató una borrica, que por cierto estaba 
 aparejada, y se encaminó, llevándola del diestro, hacia 
 la puerta del corral; retiró la tranca y desechó el cerrojo 
 que la aseguraban; abriola con mucho tiento, y 
 se encontró en medio del campo.

Una vez allí, montó en la borrica, metiole los talones, 
 y salió como una flecha con dirección a la Ciudad;—mas 
 no por el carril ordinario, sino atravesando siembras 
 y cañadas, como quien se precave contra algún 
 mal encuentro.

Era el tío Lucas, que se dirigía a su molino.

XIX. VOCES CLAMANTES IN DESERTO

¡Alcaldes a mí, que soy de Archena! (iba diciéndose 
 el murciano). ¡Mañana por la mañana pasaré a ver 
 al señor Obispo, como medida preventiva, y le contaré 
 todo lo que me ha ocurrido esta noche!—¡Llamarme 
 con tanta prisa y reserva, a hora tan desusada; decirme 
 que venga solo; hablarme del servicio del rey, y de 
 moneda falsa, y de brujas, y de duendes, para echarme 
 luego dos vasos de vino y mandarme a dormir!... ¡La 
 cosa no puede ser más clara! Garduña trajo al Lugar 
 esas instrucciones de parte del Corregidor, y esta es la 
 hora en que el Corregidor estará ya en campaña contra 
 mi mujer... ¡Quién sabe si me lo encontraré llamando 
 a la puerta del molino! ¡Quién sabe si me lo 
 encontraré ya dentro!...—¡Quién sabe!...—Pero 
 ¿qué voy a decir? ¡Dudar de mi navarra!... ¡Oh, 
 esto es ofender a Dios! ¡Imposible que ella!... 
 ¡Imposible que mi Frasquita!... ¡Imposible!...—Mas 
 ¿qué estoy diciendo? ¿Acaso hay algo imposible 
 en el mundo? ¿No se casó conmigo, siendo ella tan 
 hermosa y yo tan feo?

Y, al hacer esta última reflexión, el pobre jorobado 
 se echó a llorar...

Entonces paró la burra para serenarse; se enjugó las 
 lágrimas: suspiró hondamente; sacó los avíos de fumar;
 
 picó y lió un cigarro de tabaco negro; empuñó 
 luego pedernal, yesca y eslabón, y, al cabo de algunos 
 golpes, consiguió encender candela.

En aquel mismo momento sintió rumor de pasos hacia 
 el camino,—que distaría de allí unas trescientas varas.

—¡Qué imprudente soy! (dijo). ¡Si me andará ya 
 buscando la Justicia, y yo me habré vendido al echar 
 estas yescas!

Escondió, pues, la lumbre, y se apeó, ocultándose 
 detrás de la borrica.

Pero la borrica entendió las cosas de diferente modo, 
 y lanzó un rebuzno de satisfacción.

—¡Maldita seas!—exclamó el tío Lucas, tratando 
 de cerrarle la boca con las manos.

Al propio tiempo resonó otro rebuzno en el camino, 
 por vía de galante respuesta.

—¡Estamos aviados! (prosiguió pensando el molinero). 
 ¡Bien dice el refrán: el mayor mal de los males 
 es tratar con animales!

Y, así discurriendo, volvió a montar, arreó la bestia 
 y salió disparado en dirección contraria al sitio en 
 que había sonado el segundo rebuzno.

Y lo más particular fue que la persona que iba en el 
 jumento interlocutor, debió de asustarse del tío Lucas 
 tanto como el tío Lucas se había asustado de ella. Lo 
 digo, porque apartose también del camino, recelando 
 sin duda que fuese un alguacil o un malhechor pagado 
 por D. Eugenio, y salió a escape por los sembrados de 
 la otra banda.

El murciano, entretanto, continuó cavilando de este 
 modo:

—¡Qué noche! ¡Qué mundo! ¡Qué vida la mía 
 desde hace una hora! ¡Alguaciles metidos a alcahuetes; 
 alcaldes que conspiran contra mi honra; burros que 
 rebuznan cuando no es menester; y aquí, en mi pecho, 
 un miserable corazón que se ha atrevido a dudar de la 
 mujer más noble que Dios ha criado!—¡Oh! ¡Dios 
 mío, Dios mío! ¡Haz que llegue pronto a mi casa y 
 que encuentre allí a mi Frasquita!

Siguió caminando el tío Lucas, atravesando siembras 
 y matorrales, hasta que al fin, a eso de las once de la 
 noche, llegó sin novedad a la puerta grande del 
 molino...

¡Condenación! ¡La puerta del molino estaba abierta!

XX. LA DUDA Y LA REALIDAD

Estaba abierta... ¡y él, al marcharse, había oído a 
 su mujer cerrarla con llave, tranca y cerrojo!

Por consiguiente, nadie más que su propia mujer 
 había podido abrirla.

Pero ¿cómo? ¿cuándo? ¿por qué?—¿De resultas 
 de un engaño? ¿A consecuencia de una orden?—¿O 
 bien deliberada y voluntariamente, en virtud de previo 
 acuerdo con el Corregidor?

¿Qué iba a ver? ¿Qué iba a saber? ¿Qué le 
 aguardaba dentro de su casa?—¿Se habría fugado la 
 señá Frasquita? ¿Se la habrían robado? ¿Estaría 
 muerta?—¿O estaría en brazos de su rival?

—El Corregidor contaba con que yo no podría venir 
 en toda la noche... (se dijo lúgubremente el tío Lucas). 
 El Alcalde del Lugar tendría orden hasta de encadenarme, 
 antes que permitirme volver...—¿Sabía todo 
 esto Frasquita? ¿Estaba en el complot?—¿O ha sido 
 víctima de un engaño, de una violencia, de una infamia?

No empleó más tiempo el sin ventura en hacer todas 
 estas crueles reflexiones que el que tardó en atravesar 
 la plazoletilla del emparrado.

También estaba abierta la puerta de la casa, cuyo 
 primer aposento (como en todas las viviendas rústicas) 
 era la cocina...

Dentro de la cocina no había nadie.

Sin embargo, una enorme fogata ardía en la chimenea...; 
 ¡chimenea que él dejó apagada, y que no se 
 encendía nunca hasta muy entrado el mes de Diciembre!

Por último, de uno de los ganchos de la espetera 
 pendía un candil encendido...

¿Qué significaba todo aquello? ¿Y cómo se compadecía 
 semejante aparato de vigilia y de sociedad con 
 el silencio de muerte que reinaba en la casa?

¿Qué había sido de su mujer?

Entonces, y sólo entonces, reparó el tío Lucas en unas 
 ropas que había colgadas en los espaldares de dos o 
 tres sillas puestas alrededor de la chimenea...

Fijó la vista en aquellas ropas, y lanzó un rugido tan 
 intenso, que se le quedó atravesado en la garganta, 
 convertido en sollozo mudo y sofocante.

Creyó el infortunado que se ahogaba, y se llevó las 
 manos al cuello, mientras que, lívido, convulso, con los 
 ojos desencajados, contemplaba aquella vestimenta, 
 poseído de tanto horror como el reo en capilla a quien 
 le presentan la hopa.

Porque lo que allí veía era la capa de grana, el sombrero 
 de tres picos, la casaca y la chupa de color de 
 tórtola, el calzón de seda negra, las medias blancas, 
 los zapatos con hebilla y hasta el bastón, el espadín y 
 los guantes del execrable Corregidor... ¡Lo que allí 
 veía era la hopa de su ignominia, la mortaja de su 
 honra, el sudario de su ventura!

El terrible trabuco seguía en el mismo rincón en que 
 dos horas antes lo dejó la navarra...

El tío Lucas dio un salto de tigre, y se apoderó de él.—Sondeó 
 el cañón con la baqueta, y vio que estaba 
 cargado. Miró la piedra, y halló que estaba en su lugar.

Volviose entonces hacia la escalera que conducía a la 
 cámara en que había dormido tantos años con la señá 
 Frasquita, y murmuró sordamente:

—¡Allí están!

Avanzó, pues, un paso en aquella dirección; pero en 
 seguida se detuvo para mirar en torno de sí y ver si 
 alguien lo estaba observando...

—¡Nadie! (dijo mentalmente). ¡Sólo Dios..., y 
 Ese... ha querido esto!

Confirmada así la sentencia, fue a dar otro paso, 
 cuando su errante mirada distinguió un pliego que había 
 sobre la mesa...

Verlo, y haber caído sobre él, y tenerlo entre sus 
 garras, fue todo cosa de un segundo.

¡Aquel papel era el nombramiento del sobrino de la 
 señá Frasquita, firmado por D. Eugenio de Zúñiga y 
 Ponce de León!

—¡Este ha sido el precio de la venta! (pensó el tío 
 Lucas, metiéndose el papel en la boca para sofocar sus 
 gritos y dar alimento a su rabia). ¡Siempre recelé que 
 quisiera a su familia más que a mí!—¡Ah! ¡No hemos 
 tenido hijos!... ¡He aquí la causa de todo!

Y el infortunado estuvo a punto de volver a llorar.

Pero luego se enfureció nuevamente, y dijo con un 
 ademán terrible, ya que no con la voz:

—¡Arriba! ¡Arriba!

Y empezó a subir la escalera, andando a gatas con 
 
 una mano, llevando el trabuco en la otra, y con el papel 
 infame entre los dientes.

En corroboración de sus lógicas sospechas, al llegar 
 a la puerta del dormitorio (que estaba cerrada), vio que 
 salían algunos rayos de luz por las junturas de las 
 tablas y por el ojo de la llave.

—¡Aquí están!—volvió a decir.

Y se paró un instante, como para pasar aquel nuevo 
 trago de amargura.

Luego continuó subiendo... hasta llegar a la puerta 
 misma del dormitorio.

Dentro de él no se oía ningún ruido.

—¡Si no hubiera nadie!—le dijo tímidamente la 
 esperanza.

Pero en aquel mismo instante el infeliz oyó toser 
 dentro del cuarto...

¡Era la tos medio asmática del Corregidor!

¡No cabía duda! ¡No había tabla de salvación en 
 aquel naufragio!

El Molinero sonrió en las tinieblas de un modo horroroso.—¿Cómo 
 no brillan en la obscuridad semejantes 
 relámpagos? ¿Qué es todo el fuego de las tormentas 
 comparado con el que arde a veces en el corazón del 
 hombre?

Sin embargo, el tío Lucas (tal era su alma, como ya 
 dijimos en otro lugar) principió a tranquilizarse, no bien 
 oyó la tos de su enemigo...

La realidad le hacía menos daño que la duda.—Según 
 le anunció él mismo aquella tarde a la señá Frasquita, 
 desde el punto y hora en que perdía la única fe 
 
 que era vida de su alma, empezaba a convertirse en un 
 hombre nuevo.

Semejante al moro de Venecia (con quien ya lo comparamos 
 al describir su carácter), el desengaño mataba 
 en él de un solo golpe todo el amor, transfigurando de 
 paso la índole de su espíritu y haciéndole ver el mundo 
 como una región extraña a que acabara de llegar. La 
 única diferencia consistía en que el tío Lucas era por 
 idiosincrasia menos trágico, menos austero y más egoísta 
 que el insensato sacrificador de Desdémona.

¡Cosa rara, pero propia de tales situaciones! La 
 duda, o sea la esperanza (que para el caso es lo mismo), 
 volvió todavía a mortificarle un momento...

—¡Si me hubiera equivocado! (pensó). ¡Si la tos 
 hubiese sido de Frasquita!...

En la tribulación de su infortunio, olvidábasele que 
 había visto las ropas del Corregidor cerca de la chimenea; 
 que había encontrado abierta la puerta del molino; 
 que había leído la credencial de su infamia...

Agachose, pues, y miró por el ojo de la llave, temblando 
 de incertidumbre y de zozobra.

El rayo visual no alcanzaba a descubrir más que un 
 pequeño triángulo de cama, por la parte del cabecero... 
 ¡Pero precisamente en aquel pequeño triángulo se veía 
 un extremo de las almohadas, y sobre las almohadas la 
 cabeza del Corregidor!

Otra risa diabólica contrajo el rostro del Molinero.

Dijérase que volvía a ser feliz...

—¡Soy dueño de la verdad!... ¡Meditemos!—murmuró, 
 irguiéndose tranquilamente.

Y volvió a bajar la escalera con el mismo tiento que 
 empleó para subirla...

—El asunto es delicado... Necesito reflexionar. 
 Tengo tiempo de sobra para todo...—iba pensando 
 mientras bajaba.

Llegado que hubo a la cocina, sentose en medio de 
 ella, y ocultó la frente entre las manos.

Así permaneció mucho tiempo, hasta que lo despertó 
 de su meditación un leve golpe que sintió en un pie...

Era el trabuco que se había deslizado de sus rodillas, 
 y que le hacía aquella especie de seña...

—¡No¡ ¡Te digo que no! (murmuró el tío Lucas, 
 encarándose con el arma).—¡No me convienes! Todo 
 el mundo tendría lástima de ellos..., ¡y a mí me ahorcarían! 
 ¡Se trata de un Corregidor..., y matar a un 
 Corregidor es todavía en España cosa indisculpable! 
 Dirían que lo maté por infundados celos, y que luego 
 lo desnudé y lo metí en mi cama... Dirían, además, 
 que maté a mi mujer por simples sospechas... ¡Y me 
 ahorcarían! ¡Vaya si me ahorcarían!—Además, yo 
 habría dado muestras de tener muy poca alma, muy 
 poco talento, si al remate de mi vida fuera digno de 
 compasión! ¡Todos se reirían de mí! ¡Dirían que 
 mi desventura era muy natural, siendo yo jorobado y 
 Frasquita tan hermosa!—¡Nada! ¡no! Lo que yo 
 necesito es vengarme, y, después de vengarme, triunfar, 
 despreciar, reír, reírme mucho, reírme de todos..., 
 evitando por tal medio que nadie pueda burlarse nunca 
 de esta jiba que yo he llegado a hacer hasta envidiable, 
 y que tan grotesca sería en una horca!

Así discurrió el tío Lucas, tal vez sin darse cuenta de 
 ello puntualmente, y, en virtud de semejante discurso, 
 colocó el arma en su sitio, y principió a pasearse con los 
 brazos atrás y la cabeza baja, como buscando su venganza 
 en el suelo, en la tierra, en las ruindades de la 
 vida, en alguna bufonada ignominiosa y ridícula para 
 su mujer y para el Corregidor, lejos de buscar aquella 
 misma venganza en la justicia, en el desafío, en el perdón, 
 en el cielo..., como hubiera hecho en su lugar 
 cualquier otro hombre de condición menos rebelde que 
 la suya a toda imposición de la naturaleza, de la sociedad 
 o de sus propios sentimientos.

De repente, paráronse sus ojos en la vestimenta del 
 Corregidor...

Luego se paró él mismo...

Después fue demostrando poco a poco en su semblante 
 una alegría, un gozo, un triunfo indefinibles...; 
 hasta que, por último, se echó a reír de una manera 
 formidable..., esto es, a grandes carcajadas, pero sin 
 hacer ningún ruido (a fin de que no lo oyesen desde 
 arriba), metiéndose los puños por los ijares para no reventar, 
 estremeciéndose todo como un epiléptico, y 
 teniendo que concluir por dejarse caer en una silla 
 hasta que le pasó aquella convulsión de sarcástico 
 regocijo.—Era la propia risa de Mefistófeles.

No bien se sosegó, principió a desnudarse con una 
 celeridad febril; colocó toda su ropa en las mismas sillas 
 que ocupaba la del Corregidor; púsose cuantas prendas 
 pertenecían a éste, desde los zapatos de hebilla hasta 
 el sombrero de tres picos; ciñose el espadín; embozose 
 
 en la capa de grana; cogió el bastón y los guantes, y 
 salió del molino y se encaminó a la Ciudad, balanceándose 
 de la propia manera que solía D. Eugenio de 
 Zúñiga, y diciéndose de vez en cuando esta frase, que 
 compendiaba su pensamiento:

¡También la Corregidora es guapa!

XXI. ¡EN GUARDIA, CABALLERO!

Abandonemos por ahora al tío Lucas, y enterémonos 
 de lo que había ocurrido en el molino desde que dejamos 
 allí sola a la señá Frasquita hasta que su esposo 
 volvió a él y se encontró con tan estupendas novedades.

Una hora habría pasado después que el tío Lucas se 
 marchó con Toñuelo, cuando la afligida navarra, que se 
 había propuesto no acostarse hasta que regresara su 
 marido, y que estaba haciendo calceta en su dormitorio, 
 situado en el piso de arriba, oyó lastimeros gritos fuera 
 de la casa, hacia el paraje, allí muy próximo, por donde 
 corría el agua del caz.

—¡Socorro, que me ahogo! ¡Frasquita! ¡Frasquita!...—exclamaba 
 una voz de hombre, con el 
 lúgubre acento de la desesperación.

—¿Si será Lucas?—pensó la navarra, llena de un 
 terror que no necesitamos describir.

En el mismo dormitorio había una puertecilla, de que 
 ya nos habló Garduña, y que daba efectivamente sobre 
 la parte alta del caz.—Abriola sin vacilación la señá 
 Frasquita, por más que no hubiera reconocido la voz 
 que pedía auxilio, y encontrose de manos a boca con el 
 Corregidor, que en aquel momento salía todo chorreando 
 de la impetuosísima acequia...

—¡Dios me perdone! ¡Dios me perdone! (balbuceaba 
 el infame viejo).—¡Creí que me ahogaba!

—¡Cómo! ¿Es V.? ¿Qué significa? ¿Cómo se 
 atreve? ¿A qué viene V. a estas horas?...—gritó 
 la Molinera con más indignación que espanto, pero 
 retrocediendo maquinalmente.

—¡Calla! ¡Calla, mujer! (tartamudeó el Corregidor, 
 colándose en el aposento detrás de ella). Yo te lo diré 
 todo... ¡He estado para ahogarme! ¡El agua me llevaba 
 ya como a una pluma!—¡Mira, mira cómo me he 
 puesto!

—¡Fuera, fuera de aquí! (replicó la señá Frasquita 
 con mayor violencia). ¡No tiene V. nada que explicarme!... 
 ¡Demasiado lo comprendo todo! ¿Qué me 
 importa a mí que V. se ahogue? ¿Lo he llamado yo a 
 V.?—¡Ah! ¡Qué infamia! ¡Para esto ha mandado 
 V. prender a mi marido!

—Mujer, escucha...

—¡No escucho! ¡Márchese V. inmediatamente, 
 señor Corregidor!... ¡Márchese V., o no respondo de 
 su vida!...

—¿Qué dices?

—¡Lo que V. oye!—Mi marido no está en casa; 
 pero yo me basto para hacerla respetar. ¡Márchese 
 V. por donde ha venido, si no quiere que yo le arroje 
 otra vez al agua con mis propias manos!

—¡Chica, chica! ¡no grites tanto, que no soy sordo!... 
 (exclamó el viejo libertino). ¡Cuando yo estoy 
 aquí, por algo será!... Vengo a libertar al tío Lucas, 
 a quien ha preso por equivocación un alcalde de monterilla...—Pero, 
 ante todo, necesito que me seques 
 estas ropas... ¡Estoy calado hasta los huesos!

—¡Le digo a V. que se marche!

—¡Calla, tonta!... ¿Qué sabes tú?—Mira... 
 aquí te traigo el nombramiento de tu sobrino...—Enciende 
 la lumbre, y hablaremos...—Por lo demás, 
 mientras se seca la ropa, yo me acostaré en esta cama...

—¡Ah, ya! ¿Conque declara V. que venía por mí? 
 ¿Conque declara V. que para eso ha mandado arrestar 
 a mi Lucas? ¿Conque traía V. su nombramiento y 
 todo?—¡Santos y Santas del cielo! ¿Qué se habrá 
 figurado de mí este mamarracho?

—¡Frasquita! ¡soy el Corregidor!

—¡Aunque fuera V. el Rey! A mí, ¿qué?—¡Yo 
 soy la mujer de mi marido, y el ama de mi casa!—¿Cree 
 V. que yo me asusto de los Corregidores? ¡Yo 
 sé ir a Madrid, y al fin del mundo, a pedir justicia contra 
 el viejo insolente que así arrastra su autoridad por 
 los suelos! Y, sobre todo, yo sabré mañana ponerme 
 la mantilla, e ir a ver a la señora Corregidora...

—¡No harás nada de eso! (repuso el Corregidor, 
 perdiendo la paciencia, o mudando de táctica). No 
 harás nada de eso; porque yo te pegaré un tiro, si veo 
 que no entiendes de razones...

—¡Un tiro!—exclamó la señá Frasquita con voz 
 sorda.

—Un tiro, sí... Y de ello no me resultará perjuicio 
 alguno. Casualmente he dejado dicho en la ciudad que 
 salía esta noche a caza de criminales...—¡Conque 
 no seas necia... y quiéreme... como yo te adoro!

—Señor Corregidor; ¿un tiro?—volvió a decir la 
 navarra, echando los brazos atrás y el cuerpo hacia 
 adelante, como para lanzarse sobre su adversario.

—Si te empeñas, te lo pegaré, y así me veré libre de 
 tus amenazas y de tu hermosura...—respondió el 
 Corregidor, lleno de miedo y sacando un par de 
 cachorrillos.

—¿Conque pistolas también? ¡Y en la otra faltriquera 
 el nombramiento de mi sobrino! (dijo la señá 
 Frasquita, moviendo la cabeza de arriba abajo).—Pues, 
 señor, la elección no es dudosa.—Espere Usía 
 un momento; que voy a encender la lumbre.

Y, así hablando, se dirigió rápidamente a la escalera, 
 y la bajó en tres brincos.

El Corregidor cogió la luz, y salió detrás de la Molinera, 
 temiendo que se escapara; pero tuvo que bajar 
 mucho más despacio, de cuyas resultas, cuando llegó a 
 la cocina, tropezó con la navarra, que volvía ya en su 
 busca.

—¿Conque decía V. que me iba a pegar un tiro? 
 (exclamó aquella indomable mujer dando un paso atrás).—Pues, 
 ¡en guardia, caballero; que yo ya lo estoy!

Dijo, y se echó a la cara el formidable trabuco que 
 tanto papel representa en esta historia.

—¡Detente, desgraciada! ¿Qué vas a hacer? (gritó 
 el Corregidor, muerto de susto). Lo de mi tiro era una 
 broma... Mira... Los cachorrillos están descargados.—En 
 cambio, es verdad lo del nombramiento...—Aquí 
 lo tienes... Tómalo... Te lo regalo... Tuyo 
 es... de balde, enteramente de balde...

Y lo colocó temblando sobre la mesa.

—¡Ahí está bien! (repuso la navarra). Mañana me 
 servirá para encender la lumbre, cuando le guise el 
 
 almuerzo a mi marido.—¡De V. no quiero ya ni la 
 gloria; y, si mi sobrino viniese alguna vez de Estella, 
 sería para pisotearle a V. la fea mano con que ha escrito 
 su nombre en ese papel indecente!—¡Ea, lo dicho! 
 ¡Márchese V. de mi casa!—¡Aire! ¡aire! ¡pronto!... 
 ¡que ya se me sube la pólvora a la cabeza!

El Corregidor no contestó a este discurso. Habíase 
 puesto lívido, casi azul; tenía los ojos torcidos, y un 
 temblor como de terciana agitaba todo su cuerpo. Por 
 último, principió a castañetear los dientes, y cayó al 
 suelo, presa de una convulsión espantosa.

El susto del caz, lo muy mojadas que seguían todas 
 sus ropas, la violenta escena del dormitorio, y el miedo 
 al trabuco con que le apuntaba la navarra, habían agotado 
 las fuerzas del enfermizo anciano.

—¡Me muero! (balbuceó).—¡Llama a Garduña!... 
 Llama a Garduña, que estará ahí... en la ramblilla...—¡Yo 
 no debo morirme en esta casa!...

No pudo continuar. Cerró los ojos, y se quedó como 
 muerto.

—¡Y se morirá como lo dice! (prorrumpió la señá 
 Frasquita).—Pues, señor, ¡esta es la más negra! ¿Qué 
 hago yo ahora con este hombre en mi casa? ¿Qué 
 dirían de mí, si se muriese? ¿Qué diría Lucas?... 
 ¿Cómo podría justificarme, cuando yo misma le he 
 abierto la puerta?—¡Oh! no... Yo no debo quedarme 
 aquí con él. ¡Yo debo buscar a mi marido; yo debo 
 escandalizar el mundo antes de comprometer mi honra!

Tomada esta resolución, soltó el trabuco, fuese al 
 corral, cogió la burra que quedaba en él, la aparejó de 
 
 cualquier modo, abrió la puerta grande de la cerca, 
 montó de un salto, a pesar de sus carnes, y se dirigió a 
 la ramblilla.

—¡Garduña! ¡Garduña!—iba gritando la navarra, 
 conforme se acercaba a aquel sitio.

—¡Presente! (respondió al cabo el Alguacil, apareciendo 
 detrás de un seto).—¿Es V., señá Frasquita?

—Sí, soy yo.—¡Ve al molino, y socorre a tu amo, 
 que se está muriendo!...

—¿Qué dice V.?—¡Vaya un maula!

—Lo que oyes, Garduña...

—¿Y V., alma mía? ¿Adónde va a estas horas?

—¿Yo?...—¡Quita allá, badulaque!—Yo voy... 
 ¡a la Ciudad por un médico!—contestó la señá Frasquita, 
 arreando la burra con un talonazo y a Garduña con un 
 puntapié.

Y tomó..., no el camino de la Ciudad, como acababa 
 de decir, sino el del Lugar inmediato.

Garduña no reparó en esta última circunstancia; 
 pues iba ya dando zancajadas hacia el molino y discurriendo 
 al par de esta manera:

—¡Va por un médico!... ¡La infeliz no puede 
 hacer más!—¡Pero él es un pobre hombre!—¡Famosa 
 ocasión de ponerse malo!... ¡Dios le da confites a 
 quien no puede roerlos!

XXII. GARDUÑA SE MULTIPLICA

Cuando Garduña llegó al molino, el Corregidor principiaba 
 a volver en sí, procurando levantarse del suelo.

En el suelo también, y a su lado, estaba el velón encendido 
 que bajó Su Señoría del dormitorio.

—¿Se ha marchado ya?—fue la primera frase de 
 D. Eugenio.

—¿Quién?

—¡El demonio!... Quiero decir, la Molinera....

—Sí, señor... Ya se ha marchado..., y no creo 
 que iba de muy buen humor...

—¡Ay, Garduña! Me estoy muriendo....

—Pero ¿qué tiene Usía?—¡Por vida de los 
 hombres!...

Me he caído en el caz, y estoy hecho una sopa.... 
 ¡Los huesos se me parten de frío!

—¡Toma, toma! ¡ahora salimos con eso!

—¡Garduña!... ¡ve lo que te dices!...

—Yo no digo nada, señor....

—Pues bien: sácame de este apuro....

—Voy volando.... ¡Verá Usía qué pronto lo arreglo 
 todo!

Así dijo el Alguacil, y, en un periquete, cogió la luz 
 con una mano, y con la otra se metió al Corregidor 
 debajo del brazo; subiolo al dormitorio; púsolo en
 
 cueros; acostolo en la cama; corrió al jaraiz; reunió 
 un brazado de leña; fue a la cocina; hizo una gran 
 lumbre; bajó todas las ropas de su amo; colocolas en 
 los espaldares de dos o tres sillas; encendió un candil; 
 lo colgó de la espetera, y tornó a subir a la cámara.

—¿Qué tal vamos?—preguntole entonces a D. 
 Eugenio, levantando en alto el velón para verle mejor 
 el rostro.

—¡Admirablemente! ¡Conozco que voy a sudar!—¡Mañana 
 te ahorco, Garduña!

—¿Por qué, señor?

—¿Y te atreves a preguntármelo? ¿Crees tú que, al 
 seguir el plan que me trazaste, esperaba yo acostarme 
 solo en esta cama, después de recibir por segunda vez 
 el sacramento del bautismo?—¡Mañana mismo te 
 ahorco!

—Pero cuénteme Usía algo...—¿La señá 
 Frasquita?...

—La señá Frasquita ha querido asesinarme. ¡Es 
 todo lo que he logrado con tus consejos!—Te digo 
 que te ahorco mañana por la mañana.

—¡Algo menos será, señor Corregidor!—repuso 
 el Alguacil.

—¿Por qué lo dices, insolente? ¿Porque me ves 
 aquí postrado?

—No, señor. Lo digo, porque la señá Frasquita no 
 ha debido de mostrarse tan inhumana como Usía cuenta, 
 cuando ha ido a la Ciudad a buscarle un médico....

—¡Dios santo! ¿Estás seguro de que ha ido a la 
 Ciudad?—exclamó D. Eugenio más aterrado que nunca.

—A lo menos, eso me ha dicho ella....

—¡Corre, corre, Garduña!—¡Ah! ¡estoy perdido 
 sin remedio!—¿Sabes a qué va la señá Frasquita a la 
 Ciudad? ¡A contárselo todo a mi mujer!... ¡A 
 decirle que estoy aquí!—¡Oh, Dios mío, Dios mío! 
 ¿Cómo había yo de figurarme esto? ¡Yo creí que se 
 habría ido al Lugar en busca de su marido; y, como 
 lo tengo allí a buen recaudo, nada me importaba su 
 viaje! Pero ¡irse a la Ciudad!...—¡Garduña, corre, 
 corre..., tú que eres andarín, y evita mi perdición! 
 ¡Evita que la terrible Molinera entre en mi casa!

—¿Y no me ahorcará Usía si lo consigo?—preguntó 
 irónicamente el Alguacil.

—¡Al contrario! Te regalaré unos zapatos en buen 
 uso, que me están grandes. ¡Te regalaré todo lo que 
 quieras!

—Pues voy volando. Duérmase Usía tranquilo. 
 Dentro de media hora estoy aquí de vuelta, después de 
 dejar en la cárcel a la navarra.—¡Para algo soy más 
 ligero que una borrica!

Dijo Garduña, y desapareció por la escalera abajo.

Se cae de su peso que, durante aquella ausencia del 
 Alguacil, fue cuando el Molinero estuvo en el molino 
 y vio visiones por el ojo de la llave.

Dejemos, pues, al Corregidor sudando en el lecho 
 ajeno, y a Garduña corriendo hacia la Ciudad (adonde 
 tan pronto había de seguirle el tío Lucas con sombrero 
 de tres picos y capa de grana), y, convertidos también 
 nosotros en andarines, volemos con dirección al Lugar, 
 en seguimiento de la valerosa señá Frasquita.

XXIII. OTRA VEZ EL DESIERTO Y LAS CONSABIDAS VOCES

La única aventura que le ocurrió a la navarra en su 
 viaje desde el molino al pueblo, fue asustarse un poco 
 al notar que alguien echaba yescas en medio de un 
 sembrado.

—¿Si será un esbirro del Corregidor? ¿Si irá a 
 detenerme?—pensó la Molinera.

En esto se oyó un rebuzno hacia aquel mismo lado.

—¡Burros en el campo a estas horas! (siguió pensando 
 la señá Frasquita.)—Pues lo que es por aquí 
 no hay ninguna huerta ni cortijo....—¡Vive Dios 
 que los duendes se están despachando esta noche a su 
 gusto! Porque la borrica de mi marido no puede ser....—¿Qué 
 haría mi Lucas, a media noche, parado 
 fuera de camino?

—¡Nada! ¡nada! ¡Indudablemente es un espía!

La burra que montaba la señá Frasquita creyó oportuno 
 rebuznar también en aquel instante.

—¡Calla, demonio!—le dijo la navarra, clavándole 
 un alfiler de a ochavo en mitad de la cruz.

Y, temiendo algún encuentro que no le conviniese, 
 sacó también su bestia fuera del camino y la hizo trotar 
 por otros sembrados.

Sin más accidente, llegó a las puertas del Lugar, a 
 tiempo que serían las once de la noche.

XXIV. UN REY DE ENTONCES

Hallábase ya durmiendo la mona el señor Alcalde, 
 vuelta la espalda a la espalda de su mujer (y formando 
 así con ésta la figura de águila austriaca de dos cabezas 
 que dice nuestro inmortal Quevedo), cuando Toñuelo 
 llamó a la puerta de la cámara nupcial, y avisó al Sr. 
 Juan López que la señá Frasquita, la del molino, quería 
 hablarle.

No tenemos para qué referir todos los gruñidos y 
 juramentos inherentes al acto de despertar y vestirse 
 el Alcalde de monterilla, y nos trasladamos desde luego 
 al instante en que la Molinera lo vio llegar, desperezándose 
 como un gimnasta que ejercita la musculatura, 
 y exclamando en medio de un bostezo interminable:

—¡Téngalas V. muy buenas, señá Frasquita!—¿Qué 
 le trae a V. por aquí? ¿No le dijo a V. Toñuelo 
 que se quedase en el molino? ¿Así desobedece V. a 
 la Autoridad?

—¡Necesito ver a mi Lucas! (respondió la navarra). 
 ¡Necesito verlo al instante!—¡Que le digan que está 
 aquí su mujer!

—¡Necesito! ¡necesito!—Señora, ¡a V. se le olvida 
 que está hablando con el Rey!...

—¡Déjeme V. a mí de reyes, Sr. Juan, que no estoy 
 para bromas! ¡Demasiado sabe V. lo que me sucede!

¡Demasiado sabe para qué ha preso a mi marido!

—Yo no sé nada, señá Frasquita.... Y en cuanto 
 a su marido de V., no está preso, sino durmiendo tranquilamente 
 en esta su casa, y tratado como yo trato a 
 las personas.—¡A ver, Toñuelo! ¡Toñuelo! Anda 
 al pajar, y dile al tío Lucas que se despierte y venga 
 corriendo....—Conque vamos... ¡cuénteme V. lo 
 que pasa!... ¿Ha tenido V. miedo de dormir sola?

—¡No sea V. desvergonzado, señor Juan! ¡Demasiado 
 sabe V. que a mí no me gustan sus bromas ni sus 
 veras! Lo que me pasa es una cosa muy sencilla: que 
 V. y el señor Corregidor han querido perderme; ¡pero 
 que se han llevado un solemne chasco! ¡Yo estoy aquí 
 sin tener de qué abochornarme, y el señor Corregidor 
 se queda en el molino muriéndose!...

—¡Muriéndose el Corregidor! (exclamó su subordinado). 
 Señora, ¿sabe V. lo que se dice?

—¡Lo que V. oye! Se ha caído en el caz, y casi 
 se ha ahogado, o ha cogido una pulmonía, o yo no sé... 
 ¡Eso es cuenta de la Corregidora! Yo vengo a 
 buscar a mi marido, sin perjuicio de salir mañana mismo 
 para Madrid, donde le contaré al Rey....

—¡Demonio, demonio! (murmuró el Sr. Juan López).—¡A ver, 
 Manuela!... ¡muchacha!... Anda y 
 aparéjame la mulilla....—Señá Frasquita al molino 
 voy.... ¡Desgraciada de V. si le ha hecho algún 
 daño al señor Corregidor!

—¡Señor Alcalde, señor Alcalde! (exclamó en esto 
 Toñuelo, entrando más muerto que vivo). El tío Lucas 
 no está en el pajar. Su burra no se halla tampoco en 
 
 los pesebres, y la puerta del corral esta abierta.... 
 ¡De modo que el pájaro se ha escapado!

—¿Qué estás diciendo?—gritó el señor Juan López.

—¡Virgen del Carmen! ¿Qué va a pasar en mi 
 casa? (exclamó la señá Frasquita). ¡Corramos, señor 
 Alcalde; no perdamos tiempo!... Mi marido va a 
 matar al Corregidor al encontrarlo allí a estas horas....

—¿Luego V. cree que el tío Lucas está en el molino?

—¿Pues no lo he de creer?—Digo más... cuando 
 yo venía me he cruzado con él sin conocerlo. ¡Él era 
 sin duda uno que echaba yescas en medio de un sembrado!—¡Dios 
 mío! ¡Cuando piensa una que los 
 animales tienen más entendimiento que las personas!—Porque 
 ha de saber V., señor Juan, que indudablemente 
 nuestras dos burras se reconocieron y se saludaron, 
 mientras que mi Lucas y yo ni nos saludamos ni 
 nos reconocimos.... ¡Antes bien huimos el uno del 
 otro, tomándonos mutuamente por espías!...

—¡Bueno está su Lucas de V.! (replicó el Alcalde).—En 
 fin, vamos andando, y ya veremos lo que hay que 
 hacer con todos Vds. ¡Conmigo no se juega! ¡Yo 
 soy el Rey!... Pero no un rey como el que ahora 
 tenemos en Madrid, o sea en el Pardo, sino como aquel 
 que hubo en Sevilla, a quien llamaban D. Pedro el 
 Cruel.—¡A ver, Manuela! ¡Tráeme el bastón, y dile 
 a tu ama que me marcho!

Obedeció la sirvienta (que era por cierto más buena 
 moza de lo que convenía a la Alcaldesa y a la moral), 
 y, como la mulilla del Sr. Juan López estuviese ya aparejada, 
 la señá Frasquita y él salieron para el molino, 
 seguidos del indispensable Toñuelo.

XXV. LA ESTRELLA DE GARDUÑA

Precedámosles nosotros, supuesto que tenemos carta 
 blanca para andar más de prisa que nadie.

Garduña se hallaba ya de vuelta en el molino, después 
 de haber buscado a la señá Frasquita por todas las 
 calles de la Ciudad.

El astuto Alguacil había tocado de camino en el 
 Corregimiento, donde lo encontró todo muy sosegado. 
 Las puertas seguían abiertas como en medio del día, 
 según es costumbre cuando la Autoridad está en la calle 
 ejerciendo sus sagradas funciones. Dormitaban en la 
 meseta de la escalera y en el recibimiento otros alguaciles 
 y ministros, esperando descansadamente a su amo; 
 mas, cuando sintieron llegar a Garduña, desperezáronse 
 dos o tres de ellos, y le preguntaron al que era su decano 
 y jefe inmediato:

—¿Viene ya el señor?

—¡Ni por asomo!—Estaos quietos.—Vengo a 
 saber si ha habido novedad en la casa....

—Ninguna.

—¿Y la Señora?

—Recogida en sus aposentos.

—¿No ha entrado una mujer por estas puertas hace 
 poco?

—Nadie ha parecido por aquí en toda la noche....

—Pues no dejéis entrar a persona alguna, sea quien 
 sea y diga lo que diga. ¡Al contrario! Echadle mano 
 al mismo lucero del alba que venga a preguntar por el 
 Señor o por la Señora, y llevadlo a la cárcel.

—¿Parece que esta noche se anda a caza de pájaros 
 de cuenta?—preguntó uno de los esbirros.

—¡Caza mayor!—añadió otro.

—¡Mayúscula! (respondió Garduña solemnemente.) 
 ¡Figuraos si la cosa será delicada, cuando el señor 
 Corregidor y yo hacemos la batida por nosotros mismos!...—Conque... 
 hasta luego, buenas piezas, y 
 ¡mucho ojo!

—Vaya V. con Dios, señor Bastián,—repusieron 
 todos, saludando a Garduña.

—¡Mi estrella se eclipsa! (murmuró éste al salir del 
 Corregimiento.) ¡Hasta las mujeres me engañan! La 
 Molinera se encaminó al Lugar en busca de su esposo, 
 en vez de venirse a la Ciudad...—¡Pobre Garduña! 
 ¿Qué se ha hecho de tu olfato?

Y, discurriendo de este modo, tomó la vuelta del 
 molino.

Razón tenía el Alguacil para echar de menos su 
 antiguo olfato, pues que no venteó a un hombre que se 
 escondía en aquel momento detrás de unos mimbres, a 
 poca distancia de la ramblilla, y el cual exclamó para 
 su capote, o más bien para su capa de grana:

—¡Guarda, Pablo! ¡Por allí viene Garduña!... 
 Es menester que no me vea....

Era el tío Lucas, vestido de Corregidor, que se dirigía

a la Ciudad, repitiendo de vez en cuando su diabólica 
 frase:

—¡También la Corregidora es guapa!

Pasó Garduña sin verlo, y el falso Corregidor dejó 
 su escondite y penetró en la población...

Poco después llegaba el Alguacil al molino, según 
 dejamos indicado.

XXVI. REACCIÓN

El Corregidor seguía en la cama, tal y como acababa 
 de verlo el tío Lucas por el ojo de la llave.

—¡Qué bien sudo, Garduña! ¡Me he salvado de 
 una enfermedad! (exclamó tan luego como penetró el 
 Alguacil en la estancia).—¿Y la señá Frasquita? ¿Has 
 dado con ella? ¿Viene contigo? ¿Ha hablado con la 
 Señora?

—La Molinera, señor (respondió Garduña con angustiado 
 acento), me engañó como a un pobre hombre; 
 pues no se fue a la Ciudad, sino al pueblecillo..., en 
 busca de su esposo.—Perdone Usía la torpeza...

—¡Mejor! ¡mejor! (dijo el madrileño, con los ojos 
 chispeantes de maldad). ¡Todo se ha salvado entonces! 
 Antes de que amanezca estarán caminando para las 
 cárceles de la Inquisición, atados codo con codo, el tío 
 Lucas y la señá Frasquita, y allí se pudrirán sin tener 
 a quien contarle sus aventuras de esta noche.—Tráeme 
 la ropa, Garduña, que ya estará seca... ¡Tráemela, 
 y vísteme! ¡El amante se va a convertir en 
 Corregidor!...

Garduña bajó a la cocina por la ropa.

XXVII. ¡FAVOR AL REY!

Entretanto, la señá Frasquita, el Sr. Juan López y 
 Toñuelo avanzaban hacia el molino, al cual llegaron 
 pocos minutos después.

—¡Yo entraré delante! (exclamó el Alcalde de monterilla). 
 ¡Para algo soy la Autoridad!—Sígueme, 
 Toñuelo, y V., sená Frasquita, espérese a la puerta 
 hasta que yo la llame.

Penetró, pues, el Sr. Juan López bajo la parra, donde 
 vio a la luz de la luna un hombre casi jorobado, vestido 
 como solía el Molinero, con chupetín y calzón de paño 
 pardo, faja negra, medias azules, montera murciana de 
 felpa, y el capote de monte al hombro.

—¡Él es! (gritó el Alcalde). ¡Favor al Rey!—¡Entréguese 
 V., tío Lucas!

El hombre de la montera intentó meterse en el molino.

—¡Date!—gritó a su vez Toñuelo, saltando sobre 
 él, cogiéndolo por el pescuezo, aplicándole una rodilla 
 al espinazo y haciéndole rodar por tierra.

Al mismo tiempo, otra especie de fiera saltó sobre 
 Toñuelo, y, agarrándolo de la cintura, lo tiró sobre el 
 empedrado y principió a darle de bofetones.

Era la señá Frasquita, que exclamaba:

—¡Tunante! ¡Deja a mi Lucas!

Pero, en esto, otra persona, que había aparecido llevando
 
 del diestro una borrica, metiose resueltamente 
 entre los dos, y trató de salvar a Toñuelo...

Era Garduña, que, tomando al Alguacil del Lugar 
 por D. Eugenio de Zúñiga, le decía a la Molinera:

—¡Señora, respete V. a mi amo!

Y la derribó de espaldas sobre el lugareño.

La seña Frasquita, viéndose entre dos fuegos, descargó 
 entonces a Garduña tal revés en medio del estómago, 
 que le hizo caer de boca tan largo como era.

Y, con él, ya eran cuatro las personas que rodaban 
 por el suelo.

El Sr. Juan López impedía entretanto levantarse al 
 supuesto tío Lucas, teniéndole plantado un pie sobre los 
 riñones.

—¡Garduña! ¡Socorro! ¡Favor al Rey! ¡Yo soy 
 el Corregidor!—gritó al fin Don Eugenio, sintiendo 
 que la pezuña del Alcalde, calzada con albarca de piel 
 de toro, lo reventaba materialmente.

—¡El Corregidor! ¡Pues es verdad!—dijo el Sr. 
 Juan López, lleno de asombro...

—¡El Corregidor!—repitieron todos.

Y pronto estuvieron de pie los cuatro derribados.

—¡Todo el mundo a la cárcel! (exclamó D. Eugenio 
 de Zúñiga). ¡Todo el mundo a la horca!

—Pero, señor... (observó el Sr. Juan López, poniéndose 
 de rodillas).—¡Perdone Usía que lo haya 
 maltratado! ¿Cómo había de conocer a Usía con esa 
 ropa tan ordinaria?

—¡Bárbaro! (replicó el Corregidor): ¡alguna había 
 de ponerme! ¿No sabes que me han robado la mía? 
 
 ¿No sabes que una compañía de ladrones, mandada por 
 el tío Lucas...

—¡Miente V.!—gritó la navarra.

—Escúcheme V., señá Frasquita (le dijo Garduña, 
 llamándola aparte).—Con permiso del señor Corregidor 
 y la compaña...—¡Si V. no arregla esto, nos van 
 a ahorcar a todos, empezando por el tío Lucas!...

—Pues ¿qué ocurre?—preguntó la señá Frasquita.

—Que el tío Lucas anda a estas horas por la Ciudad 
 vestido de Corregidor..., y que Dios sabe si habrá 
 llegado con su disfraz hasta el propio dormitorio de la 
 Corregidora.

Y el Alguacil le refirió en cuatro palabras todo lo que 
 ya sabemos.

—¡Jesús! (exclamó la Molinera). ¡Conque mi marido 
 me cree deshonrada! ¡Conque ha ido a la Ciudad 
 a vengarse!—¡Vamos, vamos a la Ciudad, y justificadme 
 a los ojos de mi Lucas!

—¡Vamos a la Ciudad, e impidamos que ese hombre 
 hable con mi mujer y le cuente todas las majaderías que 
 se haya figurado! (dijo el Corregidor, arrimándose a 
 una de las burras).—Deme V. un pie para montar, 
 señor Alcalde.

—Vamos a la Ciudad, sí... (añadió Garduña); ¡y 
 quiera el cielo, señor Corregidor, que el tío Lucas, 
 amparado por su vestimenta, se haya contentado con 
 hablarle a la Señora!

—¿Qué dices, desgraciado? (prorrumpió D. Eugenio 
 de Zúñiga). ¿Crees tú a ese villano capaz?...

—¡De todo!—contestó la señá Frasquita.

XXVIII. ¡AVE MARÍA PURÍSIMA! ¡LAS DOCE Y MEDIA Y SERENO!

Así gritaba por las calles de la Ciudad quien tenía 
 facultades para tanto, cuando la Molinera y el Corregidor, 
 cada cual en una de las burras del molino, el Sr. 
 Juan López en su mula, y los dos alguaciles andando, 
 llegaron a la puerta del Corregimiento.

La puerta estaba cerrada.

Dijérase que para el Gobierno, lo mismo que para los 
 gobernados, había concluido todo por aquel día.

—¡Malo!—pensó Garduña.

Y llamó con el aldabón dos o tres veces.

Pasó mucho tiempo, y ni abrieron, ni contestaron.

La señá Frasquita estaba más amarilla que la cera.

El Corregidor se había comido ya todas las uñas de 
 ambas manos.

Nadie decía una palabra.

¡Pum!... ¡Pum!... ¡Pum!...—golpes y más 
 golpes a la puerta del Corregimiento (aplicados sucesivamente 
 por los dos alguaciles y por el Sr. Juan 
 López)...—Y ¡nada! ¡No respondía nadie! ¡No 
 abrían! ¡No se movía una mosca!

Sólo se oía el claro rumor de los caños de una fuente 
 que había en el patio de la casa.

Y de esta manera transcurrían minutos, largos como 
 eternidades.

Al fin, cerca de la una, abriose un ventanillo del piso 
 segundo, y dijo una voz femenina:

—¿Quién?

—Es la voz del ama de leche...—murmuró 
 Garduña.

—¡Yo! (respondió D. Eugenio de Zúñiga).—¡Abrid!

Pasó un instante de silencio.

—¿Y quién es V.?—replicó luego la nodriza.

—¿Pues no me está V. oyendo?—¡Soy el amo!... 
 ¡el Corregidor!...

Hubo otra pausa.

—¡Vaya V. mucho con Dios! (repuso la buena 
 mujer).—Mi amo vino hace una hora, y se acostó en 
 seguida.—¡Acuéstense Vds. también, y duerman el 
 vino que tendrán en el cuerpo!

Y la ventana se cerró de golpe.

La señá Frasquita se cubrió el rostro con las manos.

—¡Ama! (tronó el Corregidor, fuera de sí). ¿No 
 oye V. que le digo que abra la puerta? ¿No oye V. 
 que soy yo? ¿Quiere V. que la ahorque también?

La ventana volvió a abrirse.

—Pero vamos a ver... (expuso el ama). ¿Quién 
 es V. para dar esos gritos?

—¡Soy el Corregidor!

—¡Dale, bola! ¿No le digo a V. que el señor Corregidor 
 vino antes de las doce..., y que yo lo vi con 
 mis propios ojos encerrarse en las habitaciones de la 
 Señora? ¿Se quiere V. divertir conmigo?—¡Pues 
 espere V..., y verá lo que le pasa!

Al mismo tiempo se abrió repentinamente la puerta, 
 
 y una nube de criados y ministriles, provistos de sendos 
 garrotes, se lanzó sobre los de afuera, exclamando 
 furiosamente:

—¡A ver! ¿Dónde está ese que dice que es el Corregidor? 
 ¿Dónde está ese chusco? ¿Dónde está 
 ese borracho?

Y se armó un lío de todos los demonios en medio de 
 la obscuridad, sin que nadie pudiera entenderse, y no 
 dejando de recibir algunos palos el Corregidor, Garduña, 
 el Sr. Juan López y Toñuelo.

Era la segunda paliza que le costaba a D. Eugenio 
 su aventura de aquella noche, además del remojón que 
 se dio en el caz del molino.

La señá Frasquita, apartada de aquel laberinto, lloraba 
 por la primera vez de su vida...

—¡Lucas! ¡Lucas! (decía). ¡Y has podido dudar 
 de mí! ¡Y has podido estrechar en tus brazos a otra!

—¡Ah! ¡Nuestra desventura no tiene ya remedio!

XXIX. POST NUBILA... DIANA

—¿Qué escándalo es este?—dijo al fin una voz tranquila, 
 majestuosa y de gracioso timbre, resonando encima 
 de aquella baraúnda.

Todos levantaron la cabeza, y vieron a una mujer vestida 
 de negro, asomada al balcón principal del edificio.

—¡La Señora!—dijeron los criados, suspendiendo 
 la retreta de palos.

—¡Mi mujer!—tartamudeó D. Eugenio.

—Que pasen esos rústicos...—El señor Corregidor 
 dice que lo permite...—agregó la Corregidora.

Los criados cedieron el paso, y el de Zúñiga y sus 
 acompañantes penetraron en el portal y tomaron por la 
 escalera arriba.

Ningún reo ha subido al patíbulo con paso tan inseguro 
 y semblante tan demudado como el Corregidor 
 subía las escaleras de su casa.—Sin embargo, la idea 
 de su deshonra principiaba ya a descollar, con noble 
 egoísmo, por encima de todos los infortunios que había 
 causado y que lo afligían y sobre las demás ridiculeces 
 de la situación en que se hallaba...

—¡Antes que todo (iba pensando), soy un Zúñiga y 
 un Ponce de León!... ¡Ay de aquellos que lo hayan 
 echado en olvido! ¡Ay de mi mujer, si ha mancillado 
 mi nombre!

XXX. UNA SEÑORA DE CLASE

La Corregidora recibió a su esposo y a la rústica 
 comitiva en el salón principal del Corregimiento.

Estaba sola, de pie, y con los ojos clavados en la 
 puerta.

Érase una principalísima dama, bastante joven todavía, 
 de plácida y severa hermosura, más propia del 
 pincel cristiano que del cincel gentílico, y estaba vestida 
 con toda la nobleza y seriedad que consentía el gusto 
 de la época. Su traje, de corta y estrecha falda y 
 mangas huecas y subidas, era de alepín negro: una 
 pañoleta de blonda blanca, algo amarillenta, velaba 
 sus admirables hombros, y larguísimos maniquetes o 
 mitones de tul negro cubrían la mayor parte de sus alabastrinos 
 brazos. Abanicábase majestuosamente con un 
 pericón enorme, traído de las islas Filipinas, y empuñaba 
 con la otra mano un pañuelo de encaje, cuyos 
 cuatro picos colgaban simétricamente con una regularidad 
 sólo comparable a la de su actitud y menores 
 movimientos.

Aquella hermosa mujer tenía algo de reina y mucho 
 de abadesa, e infundía por ende veneración y miedo 
 a cuantos la miraban. Por lo demás, el atildamiento 
 de su traje a semejante hora, la gravedad de su continente 
 y las muchas luces que alumbraban el salón,
 
 demostraban que la Corregidora se había esmerado en 
 dar a aquella escena una solemnidad teatral y un tinte 
 ceremonioso que contrastasen con el carácter villano y 
 grosero de la aventura de su marido.

Advertiremos, finalmente, que aquella señora se 
 llamaba Doña Mercedes Carrillo de Albornoz y Espinosa 
 de los Monteros, y que era hija, nieta, biznieta, 
 tataranieta y hasta vigésima nieta de la Ciudad, como 
 descendiente de sus ilustres conquistadores.—Su familia, 
 por razones de vanidad mundana, la había inducido 
 a casarse con el viejo y acaudalado Corregidor, y 
 ella, que de otro modo hubiera sido monja, pues su 
 vocación natural la iba llevando al claustro, consintió 
 en aquel doloroso sacrificio.

A la sazón tenía ya dos vástagos del arriscado madrileño, 
 y aún se susurraba que había otra vez moros en 
 la costa...

Conque volvamos a nuestro cuento.

XXXI. LA PENA DEL TALIÓN

¡Mercedes! (exclamó el Corregidor al comparecer 
 delante de su esposa). Necesito saber 
 inmediatamente....

—¡Hola, tío Lucas! ¿V. por aquí? (dijo la Corregidora, 
 interrumpiéndole).—¿Ocurre alguna desgracia 
 en el molino?

—¡Señora! ¡no estoy para chanzas! (repuso el Corregidor 
 hecho una fiera).—Antes de entrar en explicaciones 
 por mi parte, necesito saber qué ha sido de 
 mi honor....

—¡Esa no es cuenta mía! ¿Acaso me lo ha dejado 
 V. a mí en depósito?

—Sí, Señora.... ¡A V.! (replicó D. Eugenio).—¡Las 
 mujeres son depositarias del honor de sus 
 maridos!

—Pues entonces, mi querido tío Lucas, pregúntele 
 V. a su mujer....—Precisamente nos está 
 escuchando.

La señá Frasquita, que se había quedado a la puerta 
 del salón, lanzó una especie de rugido.

—Pase V., señora, y siéntese...—añadió la Corregidora, 
 dirigiéndose a la Molinera con dignidad 
 soberana.

Y, por su parte, encaminose al sofá.

La generosa navarra supo comprender desde luego 
 toda la grandeza de la actitud de aquella esposa injuriada..., 
 e injuriada acaso doblemente.... Así es 
 que, alzándose en el acto a igual altura, dominó sus 
 naturales ímpetus, y guardó un silencio decoroso.—Esto 
 sin contar con que la señá Frasquita, segura de 
 su inocencia y de su fuerza, no tenía prisa de defenderse.—Teníala, 
 sí, de acusar; y mucha...; pero no 
 ciertamente a la Corregidora.—¡Con quien ella deseaba 
 ajustar cuentas era con el tío Lucas..., y el tío Lucas 
 no estaba allí!

—Señá Frasquita... (repitió la noble dama, al ver 
 que la Molinera no se había movido de su sitio):—le he 
 dicho a V. que puede pasar y sentarse.

Esta segunda indicación fue hecha con voz más 
 afectuosa y sentida que la primera....—Dijérase que 
 la Corregidora había adivinado también por instinto, al 
 fijarse en el reposado continente y en la varonil hermosura 
 de aquella mujer, que no iba a habérselas con un 
 ser bajo y despreciable, sino quizá más bien con otra 
 infortunada como ella;—¡infortunada, sí, por el solo 
 hecho de haber conocido al Corregidor!

Cruzaron, pues, sendas miradas de paz y de indulgencia 
 aquellas dos mujeres que se consideraban dos 
 veces rivales, y notaron con gran sorpresa que sus almas 
 se aplacieron la una en la otra, como dos hermanos que 
 se reconocen.

No de otro modo se divisan y saludan a lo lejos las 
 castas nieves de las encumbradas montañas.

Saboreando estas dulces emociones, la Molinera entró 
 
 majestuosamente en el salón, y se sentó en el filo de 
 una silla.

A su paso por el molino, previendo que en la Ciudad 
 tendría que hacer visitas de importancia, se había arreglado 
 un poco y puéstose una mantilla de franela negra, 
 con grandes felpones, que le sentaba divinamente.—Parecía 
 toda una señora.

Por lo que toca al Corregidor, dicho se está que 
 había guardado silencio durante aquel episodio.—El 
 rugido de la señá Frasquita y su aparición en la escena 
 no habían podido menos de sobresaltarlo.—¡Aquella 
 mujer le causaba ya más terror que la suya propia!

—Conque vamos, tío Lucas... (prosiguió Doña 
 Mercedes, dirigiéndose a su marido). Ahí tiene V. a 
 la señá Frasquita.... ¡Puede V. volver a formular 
 su demanda! ¡Puede V. preguntarle aquello de su 
 honra!

—Mercedes, ¡por los clavos de Cristo! (gritó el 
 Corregidor). ¡Mira que tú no sabes de lo que soy 
 capaz! ¡Nuevamente te conjuro a que dejes la broma 
 y me digas todo lo que ha pasado aquí durante mi 
 ausencia!—¿Dónde está ese hombre?

—¿Quién? ¿Mi marido?... Mi marido se está 
 levantando, y ya no puede tardar en venir.

—¡Levantándose!—bramó D. Eugenio.

—¿Se asombra V.? ¿Pues dónde quería V. que 
 estuviese a estas horas un hombre de bien, sino en su 
 casa, en su cama, y durmiendo con su legítima consorte, 
 como manda Dios?

—¡Merceditas! ¡Ve lo que te dices! ¡Repara en 
 
 que nos están oyendo! ¡Repara en que soy el 
 Corregidor!...

—¡A mí no me dé V. voces, tío Lucas, o mandaré a 
 los alguaciles que lo lleven a la cárcel!—replicó la 
 Corregidora, poniéndose de pie.

—¡Yo a la cárcel! ¡Yo! ¡El Corregidor de la 
 Ciudad!

—El Corregidor de la Ciudad, el representante de 
 la Justicia, el apoderado del Rey (repuso la gran señora 
 con una severidad y una energía que ahogaron la voz 
 del fingido Molinero), llegó a su casa a la hora debida, 
 a descansar de las nobles tareas de su oficio, para seguir 
 mañana amparando la honra y la vida de los ciudadanos, 
 la santidad del hogar y el recato de las 
 mujeres, impidiendo de este modo que nadie pueda 
 entrar, disfrazado de Corregidor ni de ninguna otra 
 cosa, en la alcoba de la mujer ajena; que nadie pueda 
 sorprender a la virtud en su descuidado reposo; que 
 nadie pueda abusar de su casto sueño....

—¡Merceditas! ¿Qué es lo que profieres? (silbó el 
 Corregidor con labios y encías). ¡Si es verdad que ha 
 pasado eso en mi casa, diré que eres una pícara, una 
 pérfida, una licenciosa!

—¿Con quién habla este hombre? (prorrumpió la 
 Corregidora desdeñosamente, y paseando la vista por 
 todos los circunstantes). ¿Quién es este loco? ¿Quién 
 es este ebrio?... ¡Ni siquiera puedo ya creer que 
 sea un honrado molinero como el tío Lucas, a pesar de 
 que viste su traje de villano!—Sr. Juan López, créame 
 V. (continuó, encarándose con el Alcalde de monterilla, 
 
 que estaba aterrado): mi marido, el Corregidor de la 
 Ciudad, llegó a esta su casa hace dos horas, con su sombrero 
 de tres picos, su capa de grana, su espadín de 
 caballero y su bastón de autoridad.... Los criados 
 y alguaciles que me escuchan se levantaron, y lo saludaron 
 al verlo pasar por el portal, por la escalera, y por 
 el recibimiento. Cerráronse en seguida todas las puertas, 
 y desde entonces no ha penetrado nadie en mi 
 hogar hasta que llegaron Vds.—¿Es esto cierto?—Responded 
 vosotros....

—¡Es verdad! ¡Es muy verdad!—contestaron la 
 nodriza, los domésticos y los ministriles; todos los 
 cuales, agrupados a la puerta del salón, presenciaban 
 aquella singular escena.

—¡Fuera de aquí todo el mundo! (gritó D. Eugenio, 
 echando espumarajos de rabia).—¡Garduña! ¡Garduña! 
 ¡Ven y prende a estos viles que me están faltando 
 al respeto! ¡Todos a la cárcel! ¡Todos a la 
 horca!

Garduña no parecía por ningún lado.

—Además, señor... (continuó Doña Mercedes, 
 cambiando de tono y dignándose ya mirar a su marido 
 y tratarle como a tal, temerosa de que las chanzas 
 llegaran a irremediables extremos). Supongamos que 
 V. es mi esposo.... Supongamos que V. es D. Eugenio 
 de Zúñiga y Ponce de León....

—¡Lo soy!

—Supongamos, además, que me cupiese alguna 
 culpa en haber tomado por V. al hombre que penetró 
 en mi alcoba vestido de Corregidor....

—¡Infames!—gritó el viejo, echando mano a la 
 espada, y encontrándose sólo con el sitio o sea con la 
 faja de molinero murciano.

La navarra se tapó el rostro con un lado de la mantilla 
 para ocultar las llamaradas de sus celos.

—Supongamos todo lo que V. quiera... (continuó 
 Doña Mercedes con una impasibilidad inexplicable). 
 Pero dígame V. ahora, señor mío: ¿Tendría derecho 
 a quejarse? ¿Podría V. acusarme como fiscal? ¿Podría 
 V. sentenciarme como juez? ¿Viene V. acaso del 
 sermón? ¿Viene V. de confesar? ¿Viene V. de oír 
 misa? ¿O de dónde viene V. con ese traje? ¿De 
 dónde viene V. con esa señora? ¿Dónde ha pasado 
 V. la mitad de la noche?

—Con permiso...—exclamó la señá Frasquita, 
 poniéndose de pie como empujada por un resorte, y 
 atravesándose arrogantemente entre la Corregidora y su 
 marido.

Éste, que iba a hablar, se quedó con la boca abierta 
 al ver que la navarra entraba en fuego.

Pero Doña Mercedes se anticipó, y dijo:

—Señora, no se fatigue V. en darme a mí explicaciones... 
 ¡Yo no se las pido a V., ni mucho menos!—Allí 
 viene quien puede pedírselas a justo título... 
 ¡Entiéndase V. con él!

Al mismo tiempo se abrió la puerta de un gabinete, 
 y apareció en ella el tío Lucas, vestido de Corregidor 
 de pies a cabeza, y con bastón, guantes y espadín, como 
 si se presentase en las Salas de Cabildo.

XXXII. LA FE MUEVE LAS MONTAÑAS

Tengan Vds. muy buenas noches,—pronunció el 
 recién llegado, quitándose el sombrero de tres picos, y 
 hablando con la boca sumida, como solía D. Eugenio 
 de Zúñiga.

En seguida se adelantó por el salón, balanceándose 
 en todos sentidos, y fue a besar la mano de la 
 Corregidora.

Todos se quedaron estupefactos.—El parecido del tío 
 Lucas con el verdadero Corregidor era maravilloso.

Así es que la servidumbre, y hasta el mismo Sr. Juan 
 López, no pudieron contener una carcajada.

D. Eugenio sintió aquel nuevo agravio, y se lanzó 
 sobre el tío Lucas como un basilisco.

Pero la señá Frasquita metió el montante, apartando 
 al Corregidor con el brazo de marras, y Su Señoría, en 
 evitación de otra voltereta y del consiguiente ludibrio, 
 se dejó atropellar sin decir oxte ni moxte.—Estaba 
 visto que aquella mujer había nacido para domadora 
 del pobre viejo.

El tío Lucas se puso más pálido que la muerte al ver 
 que su mujer se le acercaba; pero luego se dominó, y, 
 con una risa tan horrible que tuvo que llevarse la mano 
 al corazón para que no se le hiciese pedazos, dijo, remedando 
 siempre al Corregidor:

—¡Dios te guarde, Frasquita! ¿Le has enviado ya 
 a tu sobrino el nombramiento?

¡Hubo que ver entonces a la navarra!—Tirose la 
 mantilla atrás, levantó la frente con soberanía de leona, 
 y, clavando en el falso Corregidor dos ojos como dos 
 puñales:

—¡Te desprecio, Lucas!—le dijo en mitad de la 
 cara.

Todos creyeron que le había escupido.

¡Tal gesto, tal ademán y tal tono de voz acentuaron 
 aquella frase!

El rostro del Molinero se transfiguró al oír la voz de 
 su mujer. Una especie de inspiración, semejante a la 
 de la fe religiosa, había penetrado en su alma, inundándola 
 de luz y de alegría... Así es que, olvidándose 
 por un momento de cuanto había visto y creído ver en 
 el molino, exclamó, con las lágrimas en los ojos y la 
 sinceridad en los labios:

—¿Conque tú eres mi Frasquita?

—¡No! (respondió la navarra fuera de sí). ¡Yo no 
 soy ya tu Frasquita!—Yo soy... ¡Pregúntaselo a tus 
 hazañas de esta noche, y ellas te dirán lo que has hecho 
 del corazón que tanto te quería!...

Y se echó a llorar, como una montaña de hielo que 
 se hunde y principia a derretirse.

La Corregidora se adelantó hacia ella sin poder contenerse, 
 y la estrechó en sus brazos con el mayor cariño.

La señá Frasquita se puso entonces a besarla, sin 
 saber tampoco lo que se hacía, diciéndole entre sus sollozos, 
 como una niña que busca amparo en su madre:

—¡Señora, señora! ¡Qué desgraciada soy!

—¡No tanto como V. se figura!—contestábale la 
 Corregidora, llorando también generosamente.

—¡Yo sí que soy desgraciado!—gemía al mismo 
 tiempo el tío Lucas, andando a puñetazos con sus lágrimas, 
 como avergonzado de verterlas.

—Pues ¿y yo? (prorrumpió al fin Don Eugenio, 
 sintiéndose ablandado por el contagioso lloro de los demás, 
 o esperando salvarse también por la vía húmeda; 
 quiero decir, por la vía del llanto).—¡Ah, yo soy un 
 pícaro! ¡un monstruo! ¡un calavera deshecho, que ha 
 llevado su merecido!

Y rompió a berrear tristemente, abrazado a la barriga 
 del Sr. Juan López.

Y éste y los criados lloraban de igual manera, y 
 todo parecía concluido, y, sin embargo, nadie se había 
 explicado.

XXXIII. PUES ¿Y TÚ?

El tío Lucas fue el primero que salió a flote en aquel 
 mar de lágrimas.

Era que empezaba a acordarse otra vez de lo que 
 había visto por el ojo de la llave.

—¡Señores, vamos a cuentas!... dijo de pronto.

—No hay cuentas que valgan, tío Lucas... (exclamó 
 la Corregidora).—¡Su mujer de V. es una bendita!

—Bien..., sí..; pero...

—¡Nada de pero!... Déjela V. hablar, y verá cómo 
 se justifica.—Desde que la vi, me dio el corazón que 
 era una santa, a pesar de todo lo que V. me había 
 contado...

—¡Bueno; que hable!...—dijo el tío Lucas.

—¡Yo no hablo! (contestó la Molinera). ¡El que 
 tiene que hablar eres tú!... Porque la verdad es que 
 tú...

Y la señá Frasquita no dijo más, por impedírselo el 
 invencible respeto que le inspiraba la Corregidora.

—Pues ¿y tú?—respondió el tío Lucas, perdiendo 
 de nuevo toda fe.

—Ahora no se trata de ella... (gritó el Corregidor, 
 tornando también a sus celos). ¡Se trata de V. y de 
 esta señora!—¡Ah, Merceditas!... ¿Quién había de 
 decirme que tú?...

—Pues ¿y tú?—repuso la Corregidora midiéndolo 
 con la vista.

Y durante algunos momentos, los dos matrimonios 
 repitieron cien veces las mismas frases:

—¿Y tú?

—Pues ¿y tú?

—¡Vaya que tú!

—¡No que tú!

—Pero ¿cómo has podido tú?...

Etc., etc., etc.

La cosa hubiera sido interminable, si la Corregidora, 
 revistiéndose de dignidad, no dijese por último a D. 
 Eugenio:

—¡Mira, cállate tú ahora! Nuestra cuestión particular 
 la ventilaremos más adelante. Lo que urge en 
 este momento es devolver la paz al corazón del tío 
 Lucas: cosa muy fácil, a mi juicio; pues allí distingo 
 al Sr. Juan López y a Toñuelo, que están saltando por 
 justificar a la señá Frasquita.

—¡Yo no necesito que me justifiquen los hombres! 
 (respondió ésta).—Tengo dos testigos de mayor crédito, 
 a quienes no se dirá que he seducido ni sobornado...

—Y ¿dónde están?—preguntó el Molinero.

—Están abajo, en la puerta...

—Pues diles que suban, con permiso de esta señora.

—Las pobres no podrían subir...

—¡Ah! ¡Son dos mujeres!... ¡Vaya un testimonio 
 fidedigno!

—Tampoco son dos mujeres. Sólo son dos 
 hembras...

—¡Peor que peor! ¡Serán dos niñas!... Hazme 
 el favor de decirme sus nombres.

—La una se llama Piñona y la otra Liviana.

—¡Nuestras dos burras!—Frasquita: ¿te estás riendo 
 de mí?

—No: que estoy hablando muy formal. Yo puedo 
 probarte, con el testimonio de nuestras burras, que no 
 me hallaba en el molino cuando tú viste en él al señor 
 Corregidor.

—¡Por Dios te pido que te expliques!...

—¡Oye, Lucas!..., y muérete de vergüenza por 
 haber dudado de mi honradez. Mientras tú ibas esta 
 noche desde el Lugar a nuestra casa, yo me dirigía desde 
 nuestra casa al Lugar, y, por consiguiente, nos cruzamos 
 en el camino. Pero tú marchabas fuera de él, o, 
 por mejor decir, te habías detenido a echar unas yescas 
 en medio de un sembrado...

—¡Es verdad que me detuve!...—Continúa.

—En esto rebuznó tu borrica...

—¡Justamente!—¡Ah, qué feliz soy!... ¡Habla, 
 habla; que cada palabra tuya me devuelve un año de 
 vida!

—Y a aquel rebuzno le contestó otro en el camino...

—¡Oh! sí... sí...—¡Bendita seas! ¡Me parece 
 estarlo oyendo!

—Eran Liviana y Piñona, que se habían reconocido 
 y se saludaban como buenas amigas, mientras que nosotros 
 dos ni nos saludamos ni nos reconocimos...

—¡No me digas más!... ¡No me digas más!...

—Tan no nos reconocimos (continuó la señá Frasquita), 
 
 que los dos nos asustamos y salimos huyendo en 
 direcciones contrarias...—¡Conque ya ves que yo no 
 estaba en el molino!—Si quieres saber ahora por qué 
 encontraste al señor Corregidor en nuestra cama, tienta 
 esas ropas que llevas puestas, y que todavía estarán 
 húmedas, y te lo dirán mejor que yo.—¡Su Señoría se 
 cayó en el caz del molino, y Garduña lo desnudó y lo 
 acostó allí!—Si quieres saber por qué abrí la puerta..., 
 fue porque creí que eras tú el que se ahogaba y me llamaba 
 a gritos. Y, en fin, si quieres saber lo del nombramiento...—Pero 
 no tengo más que decir por la presente. 
 Cuando estemos solos, te enteraré de ese y 
 otros particulares... que no debo referir delante de 
 esta señora.

—¡Todo lo que ha dicho la señá Frasquita es la pura 
 verdad!—gritó el señor Juan López, deseando congraciarse 
 con Doña Mercedes, visto que ella imperaba 
 en el Corregimiento.

—¡Todo! ¡Todo!—añadió Toñuelo, siguiendo la 
 corriente de su amo.

—¡Hasta ahora..., todo!—agregó el Corregidor, 
 muy complacido de que las explicaciones de la navarra 
 no hubieran ido más lejos...

—¡Conque eres inocente! (exclamaba en tanto el 
 tío Lucas, rindiéndose a la evidencia).—¡Frasquita 
 mía, Frasquita de mi alma! ¡Perdóname la injusticia, 
 y deja que te dé un abrazo!...

—Esa es harina de otro costal... (contestó la Molinera, 
 hurtando el cuerpo).—Antes de abrazarte, 
 necesito oír tus explicaciones...

—Yo las daré por él y por mí...—dijo Doña 
 Mercedes.

—¡Hace una hora que las estoy esperando!—profirió 
 el Corregidor, tratando de erguirse.

—Pero no las daré (continuó la Corregidora, volviendo 
 la espalda desdeñosamente a su marido) hasta que 
 estos señores hayan descambiado vestimentas...; y, 
 aun entonces, se las daré tan sólo a quien merezca oírlas.

—Vamos... Vamos a descambiar... (díjole el murciano 
 a D. Eugenio, alegrándose mucho de no haberlo 
 asesinado, pero mirándolo todavía con un odio verdaderamente 
 morisco).—¡El traje de Vuestra Señoría me 
 ahoga! ¡He sido muy desgraciado mientras lo he 
 tenido puesto!...

—¡Porque no lo entiendes! (respondiole el Corregidor). 
 ¡Yo estoy, en cambio, deseando ponérmelo, 
 para ahorcarte a ti y a medio mundo, si no me satisfacen 
 las exculpaciones de mi mujer!

La Corregidora, que oyó esta palabras, tranquilizó a 
 la reunión con una suave sonrisa, propia de aquellos 
 afanados ángeles cuyo ministerio es guardar a los 
 hombres.

XXXIV. TAMBIÉN LA CORREGIDORA ES GUAPA

Salido que hubieron de la sala el Corregidor y el tío 
 Lucas, sentose de nuevo la Corregidora en el sofá; 
 colocó a su lado a la señá Frasquita, y, dirigiéndose a 
 los domésticos y ministriles que obstruían la puerta, les 
 dijo con afable sencillez:

—¡Vaya, muchachos!... Contad ahora vosotros a 
 esta excelente mujer todo lo malo que sepáis de mí.

Avanzó el cuarto estado, y diez voces quisieron hablar 
 a un mismo tiempo; pero el ama de leche, como la 
 persona que más alas tenía en la casa, impuso silencio 
 a los demás, y dijo de esta manera:

—Ha de saber V., señá Frasquita, que estábamos yo 
 y mi Señora esta noche al cuidado de los niños, esperando 
 a ver si venía el amo y rezando el tercer Rosario 
 para hacer tiempo (pues la razón traída por Garduña 
 había sido que andaba el señor Corregidor detrás de 
 unos facinerosos muy terribles, y no era cosa de acostarse 
 hasta verlo entrar sin novedad), cuando sentimos 
 ruido de gente en la alcoba inmediata, que es donde mis 
 señores tienen su cama de matrimonio. Cogimos la luz, 
 muertas de miedo, y fuimos a ver quién andaba en la 
 alcoba, cuando ¡ay, Virgen del Carmen! al entrar, vimos 
 que un hombre, vestido como mi señor, pero que 
 no era él (¡como que era su marido de V.!), trataba de
 
 esconderse debajo de la cama.—«¡Ladrones!» principiamos 
 a gritar desaforadamente, y un momento después 
 la habitación estaba llena de gente, y los alguaciles 
 sacaban arrastrando de su escondite al fingido Corregidor.—Mi 
 Señora, que, como todos, había reconocido 
 al tío Lucas, y que lo vio con aquel traje, temió que 
 hubiese matado al amo, y empezó a dar unos lamentos 
 que partían las piedras...—«¡A la cárcel! ¡A la cárcel!» 
 decíamos entre tanto los demás.—«¡Ladrón! 
 ¡Asesino!» era la mejor palabra que oía el tío Lucas; 
 y así es que estaba como un difunto, arrimado a la pared, 
 sin decir esta boca es mía.—Pero, viendo luego que se 
 lo llevaban a la cárcel, dijo... lo que voy a repetir, 
 aunque verdaderamente mejor sería para callado:—«Señora, 
 yo no soy ladrón ni asesino: el ladrón y el 
 asesino... de mi honra está en mi casa, acostado con 
 mi mujer.»

—¡Pobre Lucas!—suspiró la señá Frasquita.

—¡Pobre de mí!—murmuró la Corregidora 
 tranquilamente.

—Eso dijimos todos... «¡Pobre tío Lucas y pobre 
 Señora!»—Porque... la verdad, señá Frasquita, ya 
 teníamos idea de que mi señor había puesto los ojos en 
 V..., y, aunque nadie se figuraba que V....

—¡Ama! (exclamó severamente la Corregidora). 
 ¡No siga V. por ese camino!...

—Continuaré yo por el otro... (dijo un alguacil, 
 aprovechando aquella coyuntura para apoderarse de la 
 palabra).—El tío Lucas (que nos engañó de lo lindo 
 con su traje y su manera de andar cuando entró en la 
 
 casa; tanto que todos lo tomamos por el señor Corregidor), 
 no había venido con muy buenas intenciones que 
 digamos, y si la Señora no hubiera estado levantada..., 
 figúrese V. lo que habría sucedido...

—¡Vamos! ¡Cállate tú también! (interrumpió la 
 cocinera).—¡No estás diciendo más que tonterías!—Pues, 
 sí, señá Frasquita: el tío Lucas, para explicar su 
 presencia en la alcoba de mi ama, tuvo que confesar las 
 intenciones que traía... ¡Por cierto que la Señora no 
 se pudo contener al oírlo, y le arrimó una bofetada en 
 medio de la boca, que le dejó la mitad de las palabras 
 dentro del cuerpo!—Yo misma lo llené de insultos y 
 denuestos, y quise sacarle los ojos... Porque ya conoce 
 V., señá Frasquita, que, aunque sea su marido de V., 
 eso de venir con sus manos lavadas...

—¡Eres una bachillera! (gritó el portero, poniéndose 
 delante de la oradora).—¿Qué más hubieras querido 
 tú?...—En fin, señá Frasquita; óigame V. a mí, y 
 vamos al asunto.—La Señora hizo y dijo lo que 
 debía...; pero luego, calmado ya su enojo, compadeciose 
 del tío Lucas y paró mientes en el mal proceder 
 del señor Corregidor, viniendo a pronunciar estas o 
 parecidas palabras:—«Por infame que haya sido su 
 pensamiento de V., tío Lucas, y aunque nunca podré 
 perdonar tanta insolencia, es menester que su mujer de 
 V. y mi esposo crean durante algunas horas que han 
 sido cogidos en sus propias redes, y que V., auxiliado 
 por ese disfraz, les ha devuelto afrenta por afrenta. 
 ¡Ninguna venganza mejor podemos tomar de ellos 
 que este engaño, tan fácil de desvanecer cuando nos 
 
 acomode!»—Adoptada tan graciosa resolución, la 
 Señora y el tío Lucas nos aleccionaron a todos de lo que 
 teníamos que hacer y decir cuando volviese Su Señoría; 
 y por cierto que yo le he pegado a Sebastián Garduña 
 tal palo en la rabadilla, que creo no se le olvidará en 
 mucho tiempo la noche de San Simón y San Judas!...

Cuando el portero dejó de hablar, ya hacía rato que 
 la Corregidora y la Molinera cuchicheaban al oído, 
 abrazándose y besándose a cada momento, y no pudiendo 
 en ocasiones contener la risa.

¡Lástima que no se oyera lo que hablaban!...—Pero 
 el lector se lo figurará sin gran esfuerzo: y, si no 
 el lector, la lectora.

XXXV. DECRETO IMPERIAL

Regresaron en esto a la sala el Corregidor y el tío 
 Lucas, vestido cada cual con su propia ropa.

—¡Ahora me toca a mí!—entró diciendo el insigne 
 D. Eugenio de Zúñiga.

Y, después de dar en el suelo un par de bastonazos 
 como para recobrar su energía (a guisa de Anteo oficial, 
 que no se sentía fuerte hasta que su caña de Indias tocaba 
 en la tierra), díjole a la Corregidora con un énfasis 
 y una frescura indescriptibles:

—¡Merceditas..., estoy esperando tus 
 explicaciones!...

Entretanto, la Molinera se había levantado y le tiraba 
 al tío Lucas un pellizco de paz, que le hizo ver estrellas, 
 mirándolo al mismo tiempo con desenojados y hechiceros 
 ojos.

El Corregidor, que observara aquella pantomima, 
 quedose hecho una pieza, sin acertar a explicarse una 
 reconciliación tan inmotivada.

Dirigiose, pues, de nuevo a su mujer, y le dijo, hecho 
 un vinagre:

—¡Señora! ¡Todos se entienden menos nosotros! 
 Sáqueme V. de dudas... ¡Se lo mando como marido 
 y como Corregidor!

Y dio otro bastonazo en el suelo.

—¿Conque se marcha V.? (exclamó Doña Mercedes, 
 acercándose a la señá Frasquita y sin hacer caso de D. 
 Eugenio).—Pues vaya V. descuidada, que este escándalo 
 no tendrá ningunas consecuencias.—¡Rosa!: alumbra 
 a estos señores, que dicen que se marchan...—Vaya 
 V. con Dios, tío Lucas.

—¡Oh... no! (gritó el de Zúñiga, interponiéndose). 
 ¡Lo que es el tío Lucas no se marcha! ¡El tío Lucas 
 queda arrestado hasta que sepa yo toda la verdad!—¡Hola, 
 alguaciles! ¡Favor al Rey!...

Ni un solo ministro obedeció a D. Eugenio.—Todos 
 miraban a la Corregidora.

—¡A ver, hombre! ¡Deja el paso libre!—añadió 
 ésta, pasando casi sobre su marido, y despidiendo a todo 
 el mundo con la mayor finura; es decir, con la cabeza 
 ladeada, cogiéndose la falda con la punta de los dedos, 
 y agachándose graciosamente, hasta completar la reverencia 
 que a la sazón estaba de moda, y que se llamaba 
 la pompa.

—Pero yo... Pero tú... Pero nosotros... Pero 
 aquellos...—seguía mascujando el vejete, tirándole 
 a su mujer del vestido y perturbando sus cortesías mejor 
 iniciadas.

¡Inútil afán! ¡Nadie hacía caso de Su Señoría!

Marchado que se hubieron todos, y solos ya en el salón 
 los desavenidos cónyuges, la Corregidora se dignó 
 al fin decirle a su esposo, con el acento que hubiera 
 empleado una Czarina de todas las Rusias para fulminar 
 sobre un Ministro caído la orden de perpetuo destierro 
 a la Siberia:

—Mil años que vivas, ignorarás lo que ha pasado 
 esta noche en mi alcoba... Si hubieras estado en ella, 
 como era regular, no tendrías necesidad de preguntárselo 
 a nadie.—Por lo que a mí toca, no hay ya, ni 
 habrá jamás, razón ninguna que me obligue a satisfacerte; 
 pues te desprecio de tal modo, que si no fueras 
 el padre de mis hijos, te arrojaría ahora mismo por ese 
 balcón, como te arrojo para siempre de mi dormitorio.—Conque, 
 buenas noches, caballero.

Pronunciadas estas palabras, que Don Eugenio oyó 
 sin pestañear (pues lo que es a solas no se atrevía con 
 su mujer), la Corregidora penetró en el gabinete, y del 
 gabinete pasó a la alcoba, cerrando las puertas detrás 
 de sí; y el pobre hombre se quedó plantado en medio 
 de la sala, murmurando entre encías (que no entre 
 dientes) y con un cinismo de que no habrá habido otro 
 ejemplo:

—¡Pues, señor, no esperaba yo escapar tan bien!...—¡Garduña 
 me buscará otra!

XXXVI. CONCLUSIÓN, MORALEJA Y EPÍLOGO

Piaban los pajarillos saludando el alba, cuando el tío 
 Lucas y la señá Frasquita salían de la Ciudad con dirección 
 a su molino.

Los esposos iban a pie, y delante de ellos caminaban 
 apareadas las dos burras.

—El domingo tienes que ir a confesar (le decía la 
 Molinera a su marido); pues necesitas limpiarte de 
 todos tus malos juicios y criminales propósitos de esta 
 noche...

—Has pensado muy bien... (contestó el Molinero). 
 Pero tú, entretanto, vas a hacerme otro favor, y es dar 
 a los pobres los colchones y ropa de nuestra cama, y 
 ponerla toda de nuevo.—¡Yo no me acuesto donde ha 
 sudado aquel bicho venenoso!

—¡No me lo nombres, Lucas! (replicó la señá Frasquita).—Conque 
 hablemos de otra cosa. Quisiera 
 merecerte un segundo favor...

—Pide por esa boca...

—El verano que viene vas a llevarme a tomar los 
 baños del Solán de Cabras.

—¿Para qué?

—Para ver si tenemos hijos.

—¡Felicísima idea!—Te llevaré, si Dios nos da 
 vida.

Y con esto llegaron al molino, a punto que el sol, sin 
 haber salido todavía, doraba ya las cúspides de las 
 montañas.

A la tarde, con gran sorpresa de los esposos, que no 
 esperaban nuevas visitas de altos personajes después 
 de un escándalo como el de la precedente noche, concurrió 
 al molino más señorío que nunca. El venerable 
 Prelado, muchos Canónigos, el Jurisconsulto, dos Priores 
 de frailes y otras varias personas (que luego se 
 supo habían sido convocadas allí por Su Señoría Ilustrísima) 
 ocuparon materialmente la plazoletilla del 
 emparrado.

Sólo faltaba el Corregidor.

Una vez reunida la tertulia, el señor Obispo tomó la 
 palabra, y dijo: que, por lo mismo que habían pasado 
 ciertas cosas en aquella casa, sus Canónigos y él seguirían 
 yendo a ella lo mismo que antes, para que ni los 
 honrados Molineros ni las demás personas allí presentes 
 participasen de la censura pública, sólo merecida por 
 aquel que había profanado con su torpe conducta una 
 reunión tan morigerada y tan honesta. Exhortó paternalmente 
 a la señá Frasquita para que en lo sucesivo 
 fuese menos provocativa y tentadora en sus dichos y 
 ademanes, y procurase llevar más cubiertos los brazos 
 y más alto el escote del jubón: aconsejó al tío Lucas 
 más desinterés, mayor circunspección y menos inmodestia 
 en su trato con los superiores; y acabó dando la 
 bendición a todos y diciendo: que, como aquel día no
 
 ayunaba, se comería con mucho gusto un par de racimos 
 de uvas.

Lo mismo opinaron todos... respecto de este último 
 particular..., y la parra se quedó temblando aquella 
 tarde.—¡En dos arrobas de uvas apreció el gasto el 
 Molinero!

Cerca de tres años continuaron estas sabrosas reuniones, 
 hasta que, contra la previsión de todo el mundo, 
 entraron en España los ejércitos de Napoleón y se armó 
 la Guerra de la Independencia.

El señor Obispo, el Magistral y el Penitenciario murieron 
 el año de 8, y el Abogado y los demás contertulios 
 en los de 9, 10, 11 y 12, por no poder sufrir la vista 
 de los franceses, polacos y otras alimañas que invadieron 
 aquella tierra ¡y que fumaban en pipa, en el presbiterio 
 de las iglesias, durante la misa de la tropa!

El Corregidor, que nunca más tornó al molino, fue 
 destituido por un mariscal francés, y murió en la Cárcel 
 de Corte, por no haber querido ni un solo instante 
 (dicho sea en honra suya) transigir con la dominación 
 extranjera.

Doña Mercedes no se volvió a casar, y educó perfectamente 
 a sus hijos, retirándose a la vejez a un convento, 
 donde acabó sus días en opinión de santa.

Garduña se hizo afrancesado.

El Sr. Juan López fue guerrillero, y mandó una partida, 
 y murió, lo mismo que su alguacil, en la famosa 
 batalla de Baza, después de haber matado muchísimos 
 franceses.

Finalmente: el tío Lucas y la señá Frasquita (aunque 
 no llegaron a tener hijos, a pesar de haber ido al Solán 
 de Cabras y de haber hecho muchos votos y rogativas) 
 siguieron siempre amándose del propio modo, y alcanzaron 
 una edad muy avanzada, viendo desaparecer el 
 Absolutismo en 1812 y 1820, y reaparecer en 1814 y 
 1823, hasta que, por último, se estableció de veras el 
 sistema Constitucional a la muerte del Rey Absoluto, y 
 ellos pasaron a mejor vida (precisamente al estallar la 
 Guerra Civil de los Siete años), sin que los sombreros de 
 copa que ya usaba todo el mundo pudiesen hacerles 
 olvidar aquellos tiempos simbolizados por el sombrero 
 de tres picos.

FIN

Pedro Antonio de Alarcón

Pedro Antonio de Alarcón y Ariza (Guadix, 10 de marzo de 1833-Madrid, 19 de julio de 1891) fue un narrador español que perteneció al movimiento realista, en el que destacó como uno de los artífices del fin de la prosa romántica.

Nacido en la localidad granadina de Guadix el 10 de marzo de 1833, su nombre completo fue «Pedro Antonio Joaquín Melitón de Alarcón y Ariza». Tuvo una intensa vida ideológica; como sus personajes, evolucionó de las ideas liberales y revolucionarias a posiciones más tradicionalistas. Aunque su familia provenía de hidalgos era más bien humilde, aunque no tanto como para no poder permitirse enviarlo a estudiar Derecho en la Universidad de Granada, carrera que abandonó pronto para iniciarse en la eclesiástica. Aquello tampoco le satisfizo y abandonó en 1853 para marchar a Cádiz, donde funda El Eco de Occidente, junto a Torcuato Tárrago y Mateos, iniciando su carrera periodística en la dirección de este periódico.

Alarcón escribía desde su adolescencia, citándose a don Isidro Cepero como el instigador principal de su inquietud literaria. Su primera obra narrativa, El final de Norma, fue compuesta a los dieciocho años y publicada en 1855. Sus inquietudes le llevaron a integrarse en el grupo que se llamó la Cuerda granadina.

Se trasladó en 1854 a Madrid, molesto con el entorno reaccionario de Granada. Allí crea un periódico satírico, El Látigo, que también dirige, de cierto éxito, con ideología antimonárquica, republicana y revolucionaria. Era un claro heredero de su experiencia en El Eco de Occidente.

Su primera obra narrativa fue El final de Norma, que no vio publicada hasta 1855. Comenzó a escribir relatos breves de rasgos románticos muy acusados hacia 1852; algunos de ellos, entroncados con el costumbrismo granadino, revelaban el influjo de Fernán Caballero, pero otros demuestran la impronta de una atenta lectura de Edgar Allan Poe, de quien introdujo el relato policial con su novela El clavo, aunque también compuso relatos de terror a semejanza de su modelo. Desde 1860 hasta 1874 agregó a los relatos la redacción de libros de viajes. Estos últimos son Diario de un testigo de la guerra de África (1859), De Madrid a Nápoles (1861) y La Alpujarra (1873), que suponen ya un acercamiento al realismo. En 1874 publicó El sombrero de tres picos, desenfadada visión del tema tradicional del molinero de Arcos y su bella esposa perseguida por el corregidor. Recogió sus artículos costumbristas en Cosas que fueron (1871) y sus poemas juveniles en Poesías. También intentó el teatro con su drama El hijo pródigo, estrenado en 1875.

Otros textos de Pedro Antonio de Alarcón

¡Buena Pesca! — Cuento

Cuentos Amatorios — Cuentos, Colección

Descubrimiento y Paso del Cabo de Buena Esperanza — Cuento

Dos Retratos — Cuento

El Abrazo de Vergara — Cuento

El Afrancesado — Cuento

El Amigo de la Muerte — Novela corta

El Ángel de la Guarda — Cuento

El Año Campesino — Cuento

El Año en Spitzberg — Cuento

El Asistente — Cuento

El Capitán Veneno — Novela

El Carbonero-Alcalde — Cuento

El Clavo — Novela corta

El Coro de Ángeles — Cuento

El Escándalo — Novela

El Extranjero — Cuento

El Final de Norma — Novela

El Libro Talonario — Cuento

El Niño de la Bola — Novela

El Rey se Divierte — Cuento

Episodios de Nochebuena — Cuento

Fin de una Novela — Cuento

Historietas Nacionales — Cuento

La Alpujarra — Viajes

La Belleza Ideal — Cuento

La Buenaventura — Cuento

La Comendadora — Cuento

La Corneta de Llaves — Cuento

La Mujer Alta — Cuento

La Pródiga — Novela

La Última Calaverada — Cuento

Las Dos Glorias — Cuento

Lo que se Oye Desde una Silla del Prado — Cuento

Los Ojos Negros — Cuento

Los Seis Velos — Novela corta

Mañanas de Abril y Mayo — Cuento

Mayo — Cuento

Moros y Cristianos — Cuento

Narraciones Inverosímiles — Cuentos, Colección

Novela Natural — Cuento

Novelas Cortas — Cuentos, Colección

¿Por Qué Era Rubia? — Cuento

Sin un Cuarto — Cuento

Soy, Tengo y Quiero — Cuento

Tic... Tac... — Cuento

Una Conversación en la Alhambra — Cuento

Viajes por España — Viajes, Costumbres

¡Viva el Papa! — Cuento