La Buenaventura

Pedro Antonio de Alarcón

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I

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Texto núm. 5557

Título: La Buenaventura
Autor: Pedro Antonio de Alarcón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

No sé qué día de Agosto del año 1816 llegó a las puertas de 
 la Capitanía general cierto haraposo y grotesco 
 gitano, de sesenta años de edad, de oficio esquilador y de 
 apellido o sobrenombre Heredia, caballero en flaquísimo y 
 destartalado burro mohino, cuyos arneses se reducían a una 
 soga atada al pescuezo; y, echado que hubo pie a tierra, dijo 
 con la mayor frescura «que quería ver al Capitán general.»

Excuso añadir que semejante pretensión excitó sucesivamente 
 la resistencia del centinela, las risas de los ordenanzas 
 y las dudas y vacilaciones de los edecanes antes de llegar a 
 conocimiento del Excelentísimo Sr. D. Eugenio Portocarrero, 
 conde del Montijo, a la sazón Capitán general del antiguo 
 reino de Granada.... Pero como aquel prócer era hombre de 
 muy buen humor y tenía muchas noticias de Heredia, célebre 
 por sus chistes, por sus cambalaches y por su amor a lo ajeno..., 
 con permiso del engañado dueño, dió orden de que dejasen 
 pasar al gitano.

Penetró éste en el despacho de Su Excelencia, dando dos 
 pasos adelante y uno atrás, que era como andaba en las circunstancias 
 graves, y poniéndose de rodillas exclamó:

—¡Viva María Santísima y viva su merced, que es el amo 
 de toitico el mundo!

—Levántate; déjate de zalamerías, y dime qué se te ofrece 
 ...—respondió el Conde con aparente sequedad.

Heredia se puso también serio, y dijo con mucho 
 desparpajo:

—Pues, señor, vengo a que se me den los mil reales.

—¿Qué mil reales?

—Los ofrecidos hace días, en un bando, al que presente las 
 señas de Parrón.

—Pues ¡qué! ¿tú lo conocías?

—No, señor.

—Entonces....

—Pero ya lo conozco.

—¡Cómo!

—Es muy sencillo. Lo he buscado; lo he visto; traigo las 
 señas, y pido mi ganancia.

—¿Estás seguro de que lo has visto?—exclamó el Capitán 
 general con un interés que se sobrepuso a sus dudas.

El gitano se echó a reír, y respondió:

—¡Es claro! Su merced dirá: este gitano es como todos, 
 y quiere engañarme.—¡No me perdone Dios si miento!—Ayer 
 ví a Parrón.

—Pero ¿sabes tú la importancia de lo que dices? ¿Sabes 
 que hace tres años que se persigue a ese monstruo, a ese 
 bandido sanguinario, que nadie conoce ni ha podido nunca ver? 
 ¿Sabes que todos los días roba, en distintos puntos de estas 
 sierras, a algunos pasajeros; y después los asesina, pues dice 
 que los muertos no hablan, y que ése es el único medio de que 
 nunca dé con él la Justicia? ¿Sabes, en fin, que ver a Parrón 
 es encontrarse con la muerte?

El gitano se volvió a reír, y dijo:

—Y ¿no sabe su merced que lo que no puede hacer un 
 gitano no hay quien lo haga 
 cuándo es verdad nuestra risa o nuestro llanto? ¿Tiene su 
 merced noticia de alguna zorra que sepa tantas picardías como 
 nosotros?—Repito, mi General, que, no sólo he visto a Parrón, 
 sino que he hablado con él.

—¿Dónde?

—En el camino de Tózar.

—Dame pruebas de ello.

—Escuche su merced. Ayer mañana hizo ocho días que 
 caímos mi borrico y yo en poder de unos ladrones. Me maniataron 
 muy bien, y me llevaron por unos barrancos endemoniados 
 hasta dar con una plazoleta donde acampaban los bandidos. 
 Una cruel sospecha me tenía desazonado.—«¿Será 
 esta gente de Parrón? (me decía a cada instante.) ¡Entonces 
 no hay remedio, me matan!..., pues ese maldito se ha empeñado 
 en que ningunos ojos que vean su fisonomía vuelvan a 
 ver cosa ninguna.»

Estaba yo haciendo estas reflexiones, cuando se me presentó 
 un hombre vestido de macareno con mucho lujo, y dándome 
 un golpecito en el hombro y sonriéndose con suma gracia, me 
 dijo:

—Compadre, ¡yo soy Parrón!

Oír esto y caerme de espaldas, todo fué una misma cosa.

El bandido se echó a reír.

Yo me levanté desencajado, me puse de rodillas, y exclamé 
 en todos los tonos de voz que pude inventar:

—¡Bendita sea tu alma, rey de los hombres!... ¿Quién 
 no había de conocerte por ese porte de príncipe real que 
 Dios te ha dado? ¡Y que haya madre que para tales hijos! 
 ¡Jesús! ¡Deja que te dé un abrazo, hijo mío! ¡Que en 
 mal hora muera si no tenía gana de encontrarte el gitanico 
 para decirte la buenaventura y darte un beso en esa mano 
 de emperador!—¡También yo soy de los tuyos! ¿Quieres 
 que te enseñe a cambiar burros muertos por burros vivos?—¿Quieres 
 vender como potros tus caballos viejos? ¿Quieres 
 que le enseñe el francés a una mula?

El Conde del Montijo no pudo contener la risa....—Luego 
 preguntó:

—Y ¿qué respondió Parrón a todo eso? ¿Qué hizo? 
 
 —Lo mismo que su merced; reírse a todo trapo.

—¿Y tú?

—Yo, señorico, me reía también; pero me corrían por las 
 patillas lagrimones como naranjas.

—Continúa.

En seguida me alargó la mano y me dijo:

—Compadre, es V. el único hombre de talento que ha caído 
 en mi poder. Todos los demás tienen la maldita costumbre de 
 procurar entristecerme, de llorar, de quejarse y de hacer otras 
 tonterías que me ponen de mal humor. Sólo V. me ha hecho 
 reír: y si no fuera por esas lágrimas....

—Qué, ¡señor, si son de alegría!

—Lo creo. ¡Bien sabe el demonio que es la primera vez 
 que me he reído desde hace seis u ocho años!—Verdad es que 
 tampoco he llorado....

—Pero despachemos.—¡Eh, muchachos!

Decir Parrón estas palabras y rodearme una nube de trabucos, 
 todo fué un abrir y cerrar de ojos.

—¡Jesús me ampare!—empecé a gritar.

—¡Deteneos! (exclamó Parrón.) No se trata de eso 
 todavía.—Os llamo para preguntaros qué le habéis tomado a 
 este hombre.

—Un burro en pelo.

—¿Y dinero?

—Tres duros y siete reales.

—Pues dejadnos solos.

Todos se alejaron.

—Ahora dime la buenaventura—exclamó el ladrón, tendiéndome 
 la mano.

Yo se la cogí; medité un momento; conocí que estaba en el 
 caso de hablar formalmente, y le dije con todas las veras de mi 
 alma:

—Parrón, tarde que temprano, quites la vida, ya 
 me la dejes..., ¡morirás ahorcado! 
 
 —Eso ya lo sabía yo.... (respondió el bandido con entera 
 tranquilidad.)—Dime cuándo.

Me puse a cavilar.

Este hombre (pensé) me va a perdonar la vida; mañana 
 llego a Granada y doy el cante; pasado mañana lo cogen.... 
 Después empezará la sumaria....

—¿Dices que cuándo? (le respondí en alta voz.)—Pues 
 ¡mira! va a ser el mes que entra.

Parrón se estremeció, y yo también, conociendo que el amor 
 propio de adivino me podía salir por la tapa de los sesos.

—Pues mira tú, gitano.... (contestó Parrón muy lentamente.) 
 Vas a quedarte en mi poder....—¡Si en todo el 
 mes que entra no me ahorcan, te ahorco yo a ti, tan cierto 
 como ahorcaron a mi padre!—Si muero para esa fecha, 
 quedarás libre.

—¡Muchas gracias! (dije yo en mi interior.) ¡Me perdona 
 ... después de muerto!

Y me arrepentí de haber echado tan corto el plazo.

Quedamos en lo dicho: fuí conducido a la cueva, donde 
 me encerraron, y Parrón montó en su yegua y tomó el tole 
 por aquellos breñales....

—Vamos, ya comprendo ... (exclamó el Conde del Montijo.) 
 Parrón ha muerto; tú has quedado libre, y por eso sabes 
 sus señas....

—¡Todo lo contrario, mi General! Parrón vive, y aquí 
 entra lo más negro de la presente historia.

II

Pasaron ocho días sin que el capitán volviese a verme. Según 
 pude entender, no había parecido por allí desde la tarde que le 
 hice la buenaventura; cosa que nada tenía de raro, a lo que me 
 contó uno de mis guardianes.

—Sepa V. (me dijo) que el Jefe se va al infierno de vez en 
 cuando, y no vuelve hasta que se le antoja.—Ello es que nosotros 
 no sabemos nada de lo que hace durante sus largas 
 ausencias.

A todo esto, a fuerza de ruegos, y como pago de haber dicho 
 serían ahorcados y que llevarían una vejez muy tranquila, había 
 yo conseguido que por las tardes me sacasen de la cueva y me 
 atasen a un árbol, pues en mi encierro me ahogaba de calor.

Pero excuso decir que nunca faltaban a mi lado un par de 
 centinelas.

Una tarde, a eso de las seis, los ladrones que habían salido 
 de servicio aquel día a las órdenes del segundo de parrón, 
 regresaron al campamento, llevando consigo, maniatado como 
 pintan a nuestro Padre Jesús Nazareno, a un pobre segador de 
 cuarenta a cincuenta años, cuyas lamentaciones partían el alma.

—¡Dadme mis veinte duros! (decía.) ¡Ah! ¡Si supierais 
 con qué afanes los he ganado! ¡Todo un verano segando bajo 
 el fuego del sol!... ¡Todo un verano lejos de mi pueblo, de 
 mi mujer y de mis hijos!—¡Así he reunido, con mil sudores y 
 privaciones, esa suma, con que podríamos vivir este invierno!... 
 ¡Y cuando ya voy de vuelta, deseando abrazarlos y pagar 
 las deudas que para comer hayan hecho aquellos infelices, 
 ¿cómo he de perder ese dinero, que es para mí un tesoro?—¡Piedad, 
 señores! ¡Dadme mis veinte duros! ¡Dádmelos, por 
 los dolores de María Santísima!

Una carcajada de burla contestó a las quejas del pobre padre.

Yo temblaba de horror en el árbol a que estaba atado; porque 
 los gitanos también tenemos familia.

—No seas loco.... (exclamó al fin un bandido, dirigiéndose 
 al segador.)—Haces mal en pensar en tu dinero, cuando tienes 
 cuidados mayores en que ocuparte....

—¡Cómo!—dijo el segador, sin comprender que hubiese 
 desgracia más grande que dejar sin pan a sus hijos.

—¡Estás en poder de Parrón!

—Parrón.... ¡No le conozco!... Nunca lo he oído 
 nombrar.... ¡Vengo de muy lejos! Yo soy de Alicante, y 
 he estado segando en Sevilla.

—Pues, amigo mío, Parrón quiere decir la muerte. Todo 
 el que cae en nuestro poder es preciso que muera. Así, 
 pues, haz testamento en dos minutos y encomienda el alma 
 en otros dos.—¡Preparen! ¡Apunten!—Tienes cuatro 
 minutos.

—Voy a aprovecharlos.... ¡Oídme, por compasión!...

—Habla.

—Tengo seis hijos ... y una infeliz ...—diré viuda..., 
 pues veo que voy a morir....—Leo en vuestros ojos que sois 
 peores que fieras.... ¡Sí, peores! Porque las fieras de una 
 misma especie no se devoran unas a otras.—¡Ah! ¡Perdón!... 
 No sé lo que me digo. será 
 padre!... ¿No hay un padre entre vosotros? ¿Sabéis lo 
 que son seis niños pasando un invierno sin pan? ¿Sabéis lo 
 que es una madre que ve morir a los hijos de sus entrañas, 
 diciendo: «Tengo hambre..., tengo frío»?—Señores, ¡yo no 
 quiero mi vida sino por ellos! ¿Qué es para mí la vida? ¡Una 
 cadena de trabajos y privaciones!—¡Pero debo vivir para mis 
 hijos!... ¡Hijos míos! ¡Hijos de mi alma!

Y el padre se arrastraba por el suelo, y levantaba hacia los 
 ladrones una cara.... ¡Qué cara!... ¡Se parecía a la de 
 los santos que el rey Nerón echaba a los tigres, según dicen 
 los padres predicadores....

Los bandidos sintieron moverse algo dentro de su pecho, 
 pues se miraron unos a otros...; y viendo que todos estaban 
 pensando la misma cosa, uno de ellos se atrevió a decirla....

—¿Qué dijo?—preguntó el Capitán general, profundamente 
 afectado por aquel relato.

—Dijo: «Caballeros, lo que vamos a hacer no lo sabrá nunca 
 Parrón....»

—Nunca..., nunca ...—tartamudearon los bandidos.

—Márchese V., buen hombre....—exclamó entonces uno 
 que hasta lloraba.

Yo hice también señas al segador de que se fuese al instante.

El infeliz se levantó lentamente.

—Pronto.... ¡Márchese V.!—repitieron todos volviéndole 
 la espalda.

El segador alargó la mano maquinalmente.

—¿Te parece poco? (gritó uno.)—¡Pues no quiere su 
 dinero!—Vaya..., vaya.... ¡No nos tiente V. la paciencia! 
 El pobre padre se alejó llorando, y a poco desapareció.

Media hora había transcurrido, empleada por los ladrones 
 en jurarse unos a otros no decir nunca a su capitán que habían 
 perdonado la vida a un hombre, cuando de pronto apareció 
 Parrón, trayendo al segador en la grupa de su yegua.

Los bandidos retrocedieron espantados.

Parrón se apeó muy despacio, descolgó su escopeta de dos 
 cañones, y, apuntando a sus camaradas, dijo:

—¡Imbéciles! ¡Infames! ¡No sé cómo no os mato a 
 todos!—¡Pronto! ¡Entregad a este hombre los duros que 
 le habéis robado!

Los ladrones sacaron los veinte duros y se los dieron al 
 segador, el cual se arrojó a los pies de aquel personaje que 
 dominaba a los bandoleros y que tan buen corazón tenía....

Parrón le dijo:

—¡A la paz de Dios!—Sin las indicaciones de V., nunca 
 hubiera dado con ellos. ¡Ya ve V. que desconfiaba de mí sin 
 motivo!... He cumplido mi promesa.... Ahí tiene V. 
 sus veinte duros....—Conque ... ¡en marcha!

El segador lo abrazó repetidas veces y se alejó lleno de júbilo. 
 Pero no habría andado cincuenta pasos, cuando su bienhechor 
 lo llamó de nuevo.

El pobre hombre se apresuró a volver pies atrás.

—¿Qué manda V.?—le preguntó, deseando ser útil al que 
 había devuelto la felicidad a su familia.
 
 —¿Conoce V. a Parrón?—le preguntó él mismo.

—No lo conozco.

—¡Te equivocas! (replicó el bandolero.) Yo soy Parrón.

El segador se quedó estupefacto.

Parrón se echó la escopeta a la cara y descargó los dos 
 tiros contra el segador, que cayó redondo al suelo.

—¡Maldito seas!—fué lo único que pronunció.

En medio del terror que me quitó la vista, observé que el 
 árbol en que yo estaba atado se estremecía ligeramente y que 
 mis ligaduras se aflojaban.

Una de las balas, después de herir al segador, había dado en 
 la cuerda que me ligaba al tronco y la había roto.

Yo disimulé que estaba libre, y esperé una ocasión para 
 escaparme.

Entretanto decía Parrón a los suyos, señalando al segador:

—Ahora podéis robarlo.—Sois unos imbéciles..., ¡unos 
 canallas! ¡Dejar a ese hombre, para que se fuera, como se 
 fué, dando gritos por los caminos reales!... Si conforme 
 soy yo lo encuentra y se entera de lo que pasaba, 
 hubieran sido los migueletes habría dado vuestras señas y las 
 de nuestra guarida, como me las ha dado a mí, y estaríamos ya 
 todos en la cárcel!—¡Ved las consecuencias de robar sin 
 matar!—Conque basta ya de sermón y enterrad ese cadáver 
 para que no apeste.

Mientras los ladrones hacían el hoyo y Parrón se sentaba a 
 merendar dándome la espalda, me alejé poco a poco del árbol 
 y me descolgué al barranco próximo....

Ya era de noche. Protegido por sus sombras salí a todo 
 escape, y, a la luz de las estrellas, divisé mi borrico, que comía 
 allí tranquilamente, atado a una encina. Montéme en él, y 
 no he parado hasta llegar aquí....

Por consiguiente, señor, déme V. los mil reales, y yo daré las 
 señas de Parrón, el cual se ha quedado con mis tres duros y
 medio....
 
 Dictó el gitano la filiación del bandido; cobró desde luego 
 la suma ofrecida, y salió de la Capitanía general, dejando asombrados 
 al Conde del Montijo y al sujeto, allí presente, que nos 
 ha contado todos estos pormenores.

Réstanos ahora saber si acertó o no acertó Heredia al decir 
 la buenaventura a Parrón.

III

Quince días después de la escena que acabamos de referir, 
 y a eso de las nueve de la mañana, muchísima gente ociosa 
 presenciaba, en la calle de San Juan de Dios y parte de la de 
 San Felipe de aquella misma capital, la reunión de dos compañías 
 de migueletes que debían salir a las nueve y media en 
 busca de Parrón, cuyo paradero, así como sus señas personales 
 y las de todos sus compañeros de fechorías, había al fin averiguado 
 el Conde del Montijo.

El interés y emoción del público eran extraordinarios, y no 
 menos la solemnidad con que los migueletes se despedían de 
 sus familias y amigos para marchar a tan importante empresa. 
 ¡Tal espanto había llegado a infundir Parrón a todo el antiguo 
 reino granadino!

—Parece que ya vamos a formar ... (dijo un miguelete a 
 otro), y no veo al cabo López....

—¡Extraño es, a fe mía, pues él llega siempre antes que 
 nadie cuando se trata de salir en busca de Parrón, a quien 
 odia con sus cinco sentidos!

—Pues ¿no sabéis lo que pasa?—dijo un tercer miguelete, 
 tomando parte en la conversación.

—¡Hola! Es nuestro nuevo camarada....—¿Cómo te 
 va en nuestro Cuerpo?

—¡Perfectamente!—respondió el interrogado.

Era éste un hombre pálido y de porte distinguido, del cual 
 se despegaba mucho el traje de soldado.

—Conque ¿decías....—replicó el primero. 
 
 —¡Ah! ¡Sí! Que el cabo López ha fallecido....—respondió 
 el miguelete pálido.

—Manuel.... ¿Qué dices?—¡Eso no puede ser!...—Yo 
 mismo he visto a López esta mañana, como te veo 
 a ti....

El llamado Manuel contestó fríamente:

—Pues hace media hora que lo ha matado Parrón.

—¿Parrón? ¿Dónde?

—¡Aquí mismo! ¡En Granada! En la Cuesta del Perro
 se ha encontrado el cadáver de López.

Todos quedaron silenciosos y Manuel empezó a silbar una 
 canción patriótica.

—¡Van once migueletes en seis días! (exclamó un sargento.) 
 ¡Parrón se ha propuesto exterminarnos!—Pero ¿cómo 
 es que está en Granada? ¿No íbamos á buscarlo a la Sierra de 
 Loja?

Manuel dejó de silbar, y dijo con su acostumbrada 
 indiferencia:

—Una vieja que presenció el delito dice que, luego que 
 mató a López, ofreció que, si íbamos á buscarlo, tendríamos el 
 gusto de verlo....

—¡Camarada! ¡Disfrutas de una calma asombrosa! 
 ¡Hablas de Parrón con un desprecio!...

—Pues ¿qué es Parrón más que un hombre?—repuso 
 Manuel con altanería.

—¡A la formación!—gritaron en este acto varias voces.

Formaron las dos compañías, y comenzó la lista nominal.

En tal momento acertó a pasar por allí el gitano Heredia, 
 el cual se paró, como todos, a ver aquella lucidísima 
 tropa.

Notóse entonces que Manuel, el nuevo miguelete, dió un retemblido 
 y retrocedió un poco, como para ocultarse detrás de 
 sus compañeros.... 
 
 Al propio tiempo Heredia fijó en él sus ojos; y dando un 
 grito y un salto como si le hubiese picado una víbora, arrancó 
 a correr hacia la calle de San Jerónimo.

Manuel se echó la carabina a la cara y apuntó al gitano....

Pero otro miguelete tuvo tiempo de mudar la dirección del 
 arma, y el tiro se perdió en el aire.

—¡Está loco! ¡Manuel se ha vuelto loco! ¡Un miguelete 
 ha perdido el juicio!—exclamaron sucesivamente los mil espectadores 
 de aquella escena.

Y oficiales, y sargentos, y paisanos rodeaban a aquel hombre, 
 que pugnaba por escapar, y al que por lo mismo sujetaban con 
 mayor fuerza, abrumándolo a preguntas, reconvenciones y dicterios 
 que no le arrancaron contestación alguna.

Entretanto Heredia había sido preso en la plaza de la 
 Universidad por algunos transeuntes, que, viéndole correr 
 después de haber sonado aquel tiro, lo tomaron por un 
 malhechor.

—¡Llevadme a la Capitanía general! (decía el gitano.) 
 ¡Tengo que hablar con el Conde del Montijo!

—¡Qué Conde del Montijo ni qué niño muerto! (le respondieron 
 sus aprehensores.)—¡Ahí están los migueletes, y ellos 
 verán lo que hay que hacer con tu persona!

—Pues lo mismo me da.... (respondió Heredia.)—Pero 
 tengan Vds. cuidado de que no me mate Parrón....

—¿Cómo Parrón?...¿Qué dice este hombre?

—Venid y veréis.

Así diciendo, el gitano se hizo conducir delante del jefe de 
 los migueletes, y señalando a Manuel, dijo:

—Mi Comandante, ¡ése es Parrón, y yo soy el gitano que 
 dió hace quince días sus señas al Conde del Montijo!

—¡Parrón! ¡Parrón está preso! ¡Un miguelete era 
 Parrón!...—gritaron muchas voces.

—No me cabe duda.... (decía entretanto el Comandante, 
 leyendo las señas que le había dado el Capitán general.)—¡A 
 fe que hemos estado torpes!—Pero ¿a quién se le hubiera 
 ocurrido buscar al capitán de ladrones entre los migueletes que 
 iban a prenderlo?

—¡Necio de mí! (exclamaba al mismo tiempo Parrón, mirando 
 al gitano con ojos de león herido): ¡es el único hombre 
 a quien he perdonado la vida! ¡Merezco lo que me pasa!

A la semana siguiente ahorcaron a Parrón.

Cumplióse, pues, literalmente la buenaventura del gitano....

Lo cual (dicho sea para concluir dignamente) no significa 
 que debáis creer en la infalibilidad de tales vaticinios, ni menos 
 que fuera acertada regla de conducta la de Parrón, de matar a 
 todos los que llegaban a conocerle....—Significa tan sólo 
 que los caminos de la Providencia son inescrutables para la 
 razón humana;—doctrina que, a mi juicio, no puede ser más 
 ortodoxa.

Guadix, 1853.

Pedro Antonio de Alarcón

Pedro Antonio de Alarcón y Ariza (Guadix, 10 de marzo de 1833-Madrid, 19 de julio de 1891) fue un narrador español que perteneció al movimiento realista, en el que destacó como uno de los artífices del fin de la prosa romántica.

Nacido en la localidad granadina de Guadix el 10 de marzo de 1833, su nombre completo fue «Pedro Antonio Joaquín Melitón de Alarcón y Ariza». Tuvo una intensa vida ideológica; como sus personajes, evolucionó de las ideas liberales y revolucionarias a posiciones más tradicionalistas. Aunque su familia provenía de hidalgos era más bien humilde, aunque no tanto como para no poder permitirse enviarlo a estudiar Derecho en la Universidad de Granada, carrera que abandonó pronto para iniciarse en la eclesiástica. Aquello tampoco le satisfizo y abandonó en 1853 para marchar a Cádiz, donde funda El Eco de Occidente, junto a Torcuato Tárrago y Mateos, iniciando su carrera periodística en la dirección de este periódico.

Alarcón escribía desde su adolescencia, citándose a don Isidro Cepero como el instigador principal de su inquietud literaria. Su primera obra narrativa, El final de Norma, fue compuesta a los dieciocho años y publicada en 1855. Sus inquietudes le llevaron a integrarse en el grupo que se llamó la Cuerda granadina.

Se trasladó en 1854 a Madrid, molesto con el entorno reaccionario de Granada. Allí crea un periódico satírico, El Látigo, que también dirige, de cierto éxito, con ideología antimonárquica, republicana y revolucionaria. Era un claro heredero de su experiencia en El Eco de Occidente.

Su primera obra narrativa fue El final de Norma, que no vio publicada hasta 1855. Comenzó a escribir relatos breves de rasgos románticos muy acusados hacia 1852; algunos de ellos, entroncados con el costumbrismo granadino, revelaban el influjo de Fernán Caballero, pero otros demuestran la impronta de una atenta lectura de Edgar Allan Poe, de quien introdujo el relato policial con su novela El clavo, aunque también compuso relatos de terror a semejanza de su modelo. Desde 1860 hasta 1874 agregó a los relatos la redacción de libros de viajes. Estos últimos son Diario de un testigo de la guerra de África (1859), De Madrid a Nápoles (1861) y La Alpujarra (1873), que suponen ya un acercamiento al realismo. En 1874 publicó El sombrero de tres picos, desenfadada visión del tema tradicional del molinero de Arcos y su bella esposa perseguida por el corregidor. Recogió sus artículos costumbristas en Cosas que fueron (1871) y sus poemas juveniles en Poesías. También intentó el teatro con su drama El hijo pródigo, estrenado en 1875.

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