Moros y Cristianos

Pedro Antonio de Alarcón

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

Autor

Otros textos

Texto núm. 5545

Título: Moros y Cristianos
Autor: Pedro Antonio de Alarcón
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

I

La antes famosa y ya poco nombrada villa de Aldeire forma parte
 del marquesado de Cenet, o, como si dijéramos, del respaldo de la
 Alpujarra, hacia Levante, y está medio colgada, medio escondida, en
 un escalón o barranco de la formidable mole central de Sierra
 Nevada, a cinco o seis mil pies sobre el nivel del mar y seis o
 siete mil por debajo de las eternas nieves del Mulhacen.

Aldeire, dicho sea con perdón de su señor cura, es un pueblo
 morisco. Que fue moro, lo dice claramente su nombre, su situación y
 su estructura; y que no ha llegado aún a ser enteramente cristiano,
 aunque figure en la España reconquistada y tenga su iglesita
 católica y sus cofradías de la Virgen, de Jesús y de no pocos
 santos y santas, lo demuestran el carácter y costumbres de sus
 moradores, las pasiones terribles cuanto quiméricas que los unen o
 separan en perpetuos bandos, y los lúgubres ojos negros, pálida tez
 y escaso hablar y reír de mujeres, hombres y niños…

Porque bueno será recordar, para que ni dicho señor cura ni
 nadie ponga en cuarentena la solidez de este razonamiento, que los
 moriscos del marquesado del Cenet no fueron expulsados en totalidad
 como los de la Alpujarra, sino que muchos de ellos lograron
 quedarse allí agazapados y escondidos gracias a la prudencia o
 cobardía con que desoyeron el temerario y heroico grito de su
 malhadado príncipe Aben—Humeya; de donde yo deduzco que el tío Juan
 Gómez Hormiga, alcalde constitucional de Aldeire en el año de
 gracia de 1821, podía muy bien ser nieto de algún Mustafá, Mahommed
 o cosa por el estilo.

Cuéntase, pues, que el tal Juan Gómez, hombre a la sazón de más
 de media centuria, rústico muy avisado aunque no entendía de letra,
 y codicioso y trabajador con fruto, como lo acreditaba, no
 solamente su apodo, sino también su mucha hacienda, por él
 adquirida a fuerza de buenas o malas artes, y representada en las
 mejores suertes de tierra de aquella jurisdicción, tomó a censo
 enfitéutico del caudal de Propios, y casi de balde, mediante
 algunas gallinas no ponedoras que regaló al secretario del
 Ayuntamiento, unos secanos situados a las inmediaciones de la
 villa, en medio de los cuales veíanse los restos y escombros de un
 antiguo castillejo, morabito o atalaya árabe, cuyo nombre era
 todavía La Torre del Moro.

Excusado es decir que el tío Hormiga no se detuvo ni un instante
 a pensar en qué moro sería aquél, ni en la índole o prístino objeto
 de la arruinada construcción; lo único que vio desde luego más
 claro que el agua fue que con tantas desmoronadas piedras, y con
 las que él desmoronara, podía hacer allí un hermoso y muy seguro
 corral para sus ganados; por lo que desde el día siguiente, y como
 recreo muy propio de quien tan económico era, dedicó las tardes a
 derribar por sí mismo, y a sus solas, lo que en pie quedaba del
 vetusto edificio arábigo.

—¡Te vas a reventar! —le decía su mujer, al verlo llegar por la
 noche lleno de polvo y de sudor, y con la barra de hierro oculta
 bajo la capa…

—¡Al contrario! —respondía él—. Este ejercicio me conviene para
 no podrirme como nuestros hijos los estudiantes, que, según me ha
 dicho el estanquero, estaban la otra noche en el teatro de Granada
 y tenían un color de manteca que daba asco mirarlos…

—¡Pobres! ¡De tanto estudiar! Pero a ti debía de darte vergüenza
 de trabajar como un peón siendo el más rico del pueblo, alcalde por
 añadidura.

—Por eso Voy solo… ¡A ver!… Acércame esa ensalada…

—Sin embargo, convendría que te ayudase alguien. ¡Vas a echar un
 siglo en derribar la Torre, y hasta quizás no sepas componértelas
 para volcarla toda!…

—¡No digas simplezas, Torcuata! Cuando se trate de construir la
 tapia del corral pagaré jornales, y hasta llevaré un maestro
 alarife… ¡Pero derribar sabe cualquiera! Y es tan divertido
 destruir!… ¡Vaya!… , ¡quita la mesa y acostémonos!…

—Eso lo dices porque eres hombre. ¡A mí me da miedo y lástima
 todo lo que es deshacer!

—¡Debilidades de vieja! ¡Si supieras tú cuántas cosas hay que
 deshacer en este mundo!

—¡Calla, francmasón! ¡En mal hora te han elegido alcalde! ¡Verás
 como, el día que vuelvan a mandar los realistas, te ahorca el Rey
 absoluto!

—¡Eso lo veremos! ¡Santurrona! ¡Beata! ¡Lechuza! ¡Vaya!: apaga
 esa luz, y no te santigües más… , que tengo mucho sueño.

Y así continuaban los diálogos hasta que se dormía uno de los
 dos consortes.

II

Una tarde regresó de su faena el tío
 Hormiga muy preocupado y caviloso y más temprano que de
 costumbre.

Su mujer aguardó a que despachase a los mozos de labor para
 preguntarle qué tenía, y él respondió enseñándole un tubo de plomo
 con tapadera, por el estilo del cañuto de un licenciado del
 ejército; sacó de allí y desarrolló cuidadosamente un amarillento
 pergamino escrito en caracteres muy enrevesados, y dijo con
 imponente seriedad:

—Yo no sé leer, ni tan siquiera en castellano, que es la lengua
 más clara del mundo; pero el diablo me lleve si esta escritura no
 es de moros.

—¿Es decir, que la has encontrado en la Torre?

—No lo digo sólo por eso, sino porque estos garrapatos no se
 parecen a ninguno de los que he visto hacer a gente cristiana.

La mujer de Juan Gómez miró y olió el pergamino y exclamó con
 una seguridad tan cómica como gratuita:

—¡De moros es!

Pasado un rato, añadió melancólicamente:

—Aunque también me estorba a mí lo negro, juraría que tenemos en
 las manos, la licencia absoluta de algún soldado de Mahoma, que ya
 estará en los profundos infiernos.

—¿Lo dices por el cañuto de plomo?

—Por el cañuto lo digo.

—Pues te equivocas de medio a medio, amiga Torcuata; porque ni
 los moros entraban en quintas, según me ha dicho varias veces
 nuestro hijo Agustín, ni esto es una licencia absoluta. Esto es…
 un…

El tío Hormiga miró en torno suyo, bajó la voz y dijo con entera
 fe:

—¡Estas son las señas de un tesoro!

—¡Tienes razón! —respondió la mujer, súbitamente inflamada por
 la misma creencia—. ¿Y lo has encontrado ya? ¿Es muy grande? ¿Lo
 has vuelto a tapar bien? ¿Son monedas de plata o de oro? ¿Crees tú
 que pasarán todavía? ¡Que felicidad para nuestros hijos! ¡Como van
 a gastar y a triunfar en Granada y en Madrid! ¡Yo quiero ver eso!
 Vamos allá… Esta noche hace luna

—¡Mujer de Dios! ¡Sosiégate! ¿Como quieres que haya topado ya
 con el tesoro guiándome por estas señas, si yo no sé leer en moro
 ni en cristiano?

—¡Es verdad! Pues mira… Haz una cosa: en cuanto Dios eche sus
 luces, apareja un buen mulo; pasa la sierra por el puerto de la
 Ragua, que dicen está bueno, y llegate a Ugíjar, a casa de nuestro
 compadre D. Matías Quesada, el cual sabes entiende de todo… Él te
 pondrá en claro ese papel y te dará buenos consejos, como
 siempre.

—¡Mis dineros me cuestan todos sus consejos a pesar de nuestro
 compadrazgo!… Pero, en fin, lo mismo había pensado yo. Mañana iré a
 Ugíjar, y a la noche estaré aquí de vuelta; pues todo será apretar
 un poco a la caballería…

—Pero ¡cuidado que le expliques bien las cosas!…

—Poco tengo que explicarle. El cañuto estaba escondido en un
 hueco o nicho revestido de azulejos como los de Valencia, formado
 en el espesor de una pared. He derribado todo aquel lienzo, y nada
 más de particular he hallado. Debajo de lo ya destruido comienza la
 obra de sillería de los cimientos, cuyas enormes piedras, de más de
 vara en cuadro, no removerán fácilmente dos ni tres personas de
 puños tan buenos como los míos. Por consiguiente, es necesario
 saber de una manera fija en qué punto estaba escondido el tesoro,
 so pena de tener que arrancar con ayuda de vecinos todos los
 cimientos de la Torre…

—¡Nada! ¡Nada! ¡A Ugíjar en cuanto amanezca! Ofrécele a nuestro
 compadre una parte… , no muy larga, de lo que hallemos, y, cuando
 sepamos donde hay que excavar, yo misma te ayudaré a arrancar
 piedras de sillería.¡Hijos de mi alma! ¡Todo para ellos! Por lo que
 a mí toca, sólo siento si habrá algo que sea pecado en esto que
 hablamos en voz baja.

—¿Qué pecado puede haber, grandísima tonta?

—No sé explicártelo… Pero los tesoros me habían parecido siempre
 cosa del demonio, o de duendes… Además ¡tomaste a censo aquel
 terreno por tan poco rédito al año!… ¡Todo el pueblo dice hubo
 trampa en tal negocio!

—¡Eso es cuenta del secretario y de los concejales! Ellos me
 hicieron la escritura.

—Por otro lado, tengo entendido que de los tesoros hay que dar
 parte al Rey…

—Eso es cuando no se hallan en terreno propio como este mío…

—¡Propio! ¡Propio!… ¡A saber de quién sería esa torre que te ha
 vendido el Ayuntamiento!…

—¡Toma! ¡Del Moro!

—¡A saber quién sería ese Moro!… Por de pronto, Juan, las
 monedas que el Moro escondiera en su casa serían suyas o de sus
 herederos; no tuyas, ni mías…

—¡Estás diciendo disparates! ¡Por esa cuenta no debía yo ser
 alcalde de Aldeire, sino el que lo era el año pasado cuando se
 pronunció Riego! ¡Por esa cuenta, habría que mandar todos los años
 a África, a los descendientes de los moros, las rentas que
 produjesen las vegas de Granada, de Guadix y de centenares de
 pueblos!…

—¡Puede que tengas razón!… En fin, ve a Ugíjar, y el compadre te
 aconsejará lo mejor en todo.

III

Ugíjar dista de Aldeire cosa de cuatro leguas de muy mal camino.
 No serían, sin embargo, las nueve de la siguiente mañana, cuando el
 tío Juan Gómez, vestido con su calzón corto de punto azul y sus
 bordadas botas blancas de los días de fiesta, hallábase ya en el
 despacho de D. Matías de Quesada, hombre de mucha edad y mucha
 salud, doctor en ambos Derechos y autor de la mayor parte de los
 entuertos contra la justicia que se hacían por entonces en aquella
 tierra. Había sido toda su vida lo que se llama un abogado
 picapleitos, y estaba riquísimo y muy bien relacionado en Granada y
 Madrid.

Oído que hubo la historia de su digno compadre, y después de
 examinar atentamente el pergamino, díjole que, en su opinión, nada
 de aquello olía a tesoro; que el nicho en que halló el tubo debió
 de ser un babuchero, y que el escrito le parecía una especie de
 oración que los moros suelen leer todos los viernes por la mañana…
 Pero, sin embargo, no siéndole a él completamente conocida la
 lengua árabe, remitiría el documento a Madrid a un condiscípulo
 suyo que estaba empleado en la Comisaría de los Santos Lugares, a
 fin de que lo enviara a Jerusalén, donde lo traducirían al
 castellano; por todo lo cual sería conveniente mandarle al
 madrileño un par de onzas de oro en letra, para una jícara de
 chocolate.

Mucho lo pensó el tío Juan Gómez antes de pagar un chocolate tan
 caro (que resultaba a diez mil doscientos cuarenta reales la
 libra); pero tenía tal seguridad en lo deltesoro (y a fe que no se
 equivocaba, según después veremos), que sacó de la faja ocho
 monedillas de a cuatro duros y se las entregó al abogado, quien las
 pesó una por una antes de guardárselas en el bolsillo; con lo que
 el tío Hormiga tomó la vuelta de Aldeire decidido a seguir
 excavando en la Torre del Moro, mientras tanto que enviaban el
 pergamino a Tierra Santa y volvía de allá traducido; diligencias en
 que, según el letrado, se tardaría cosa de año y medio.

IV

No bien había vuelto la espalda el tío Juan, cuando su compadre
 y asesor cogió la pluma y escribió la siguiente carta, comenzando
 por el sobre:

«SR. D. BONIFACIO TUDELA Y GONZÁLEZ, Maestro de Capilla de la
 Santa Iglesia Catedral de CEUTA.

«Mi querido sobrino político:

—Solamente a un hombre de tu religiosidad confiaría yo el
 importantísimo secreto contenido en el documento adjunto. Dígolo
 porque indudablemente están escritas en él las señas de un tesoro,
 de que te daré alguna parte si llego a descubrirlo con tu ayuda.
 Para ello es necesario que busques un moro que traduzca ese
 pergamino, y que me mandes la traducción en carta certificada, sin
 enterar a nadie del asunto, como no sea a tu mujer, que me consta
 es persona reservada.

»Perdona que no te haya escrito en tantos años; pero bien
 conoces mis muchos quehaceres. Tu tía sigue rezando por ti todas
 las noches al tiempo de acostarse. Que estés mejor del dolor de
 estomago que padecías en 1806, y sabes que te quiere tu tío
 político,

MATÍAS DE QUESADA

15 de Enero de 1821.

POSDATA.—Expresiones a Pepa; y dime si habéis tenido hijos.»

Escrita la precedente carta, el insigne jurisconsulto pasó a la
 cocina, donde su mujer estaba haciendo calceta y cuidando el
 puchero, y díjole las siguientes expresiones en tono muy áspero y
 desabrido, después de echarle en la falda las ocho monedas de a
 cuatro duros que ya conocemos:

—Encarnación, ahí tienes: compra más trigo, que va a subir en
 los meses mayores, y procura que lo midan bien. Hazme de almorzar
 mientras yo voy a echar al correo esta carta para Sevilla,
 preguntando los precios de la cebada. ¡Que el huevo esté bien frito
 y el chocolate claro! ¡No tengamos la de todos los días!

La mujer del abogado no respondió palabra, y siguió haciendo
 calceta como un autómata.

V

Dos semanas después, un hermosísimo día de Enero, como sólo los
 hay en el Norte de África y en el Sur de Europa, tomaba el sol en
 la azotea de su casa de dos pisos el maestro de capilla de la
 catedral de Ceuta, con la tranquilidad de quien ha tocado el órgano
 en misa mayor y se ha comido luego una libra de boquerones, otra de
 carne y otra de pan, con su correspondiente dosis de vino de
 Tarifa.

El buen músico, gordo como un cebón y colorado como una
 remolacha, digería penosamente, paseando su turbia mirada de
 apoplético por el magnífico panorama del Mediterráneo, y del
 Estrecho de Gibraltar, del maldecido Peñón que le da nombre, de las
 cercanas cumbres de Anghera y Benzú y de las remotas nieves del
 Pequeño Atlas, cuando sintió acelerados pasos en la escalera y la
 argentina voz de su mujer, que gritaba gozosamente:

—¡Bonifacio! ¡Bonifacio! ¡Carta de Ugíjar! ¡Carta de tu tío! ¡Y
 vaya si es gorda!

—¡Hombre! —respondió el maestro de capilla, girando como una
 esfera o globo terráqueo sobre el punto de su redonda
 individualidad, que descansaba en el asiento—. ¿Qué santo se habrá
 empeñado para que mi tío se acuerde de mí? ¡Quince años hace que
 resido en esta tierra usurpada a Mahoma, y cata aquí la primera vez
 que me escribe aquel abencerraje, sin embargo de haberle yo escrito
 cien veces a él! ¡Sin duda me necesita para algo!

Y, dicho esto, abrió la epístola (procurando que no la leyese la
 Pepa de la posdata), y apareció, crujiente y tratando de arrollarse
 por sí propio, el amarillento pergamino.

—¿Qué nos envía? —preguntó entonces la mujer, gaditana y rubia
 por más señas, y muy agraciada y valiente a pesar de sus cuarenta
 agostos.

—¡Pepita, no seas tan curiosa!… Yo te lo diré, si debo
 decírtelo, luego que me entere.¡Mil veces te he advertido que
 respetes mis cartas!…

—¡Advertencia propia de un libertino como tú! En fin,
 ¡despacha!, y veremos si yo puedo saber qué papelote te manda tu
 tío. ¡Parece un billete de Banco del otro mundo!

En tanto que su mujer decía aquellas cosas y otras, el músico
 leyó la carta, y maravillóse hasta el extremo de ponerse de pie sin
 esfuerzo alguno.

Tenía, sin embargo, tal hábito en disimular, que acertó a decir
 muy naturalmente:

—¡Qué tontería! ¡Sin duda está ya chocheando aquel mal hombre!
 ¿Querrás creer que me remite esta hoja de una Biblia en hebreo,
 para que yo busque algún judío que la compre, imaginándose el muy
 bobo que darán por ella un dineral? Al mismo tiempo… —añadió para
 cambiar la conversación y guardándose en la faltriquera la carta y
 el pergamino—, al propio tiempo… me pregunta con mucho interés si
 tenemos hijos.

—¡Él no los tiene! —observó vivamente Pepita—. ¡Sin duda piensa
 dejarnos por herederos!

—¡Más fácil es que al muy avaro se le haya ocurrido heredarnos a
 nosotros!… Pero ¡calla!: están dando las once, y yo tengo que
 afinar el órgano para las vísperas de esta tarde… Me voy. Oye,
 prenda: que la comida esté dispuesta a la una, y que no se te
 olvide echar dos buenas patatas en el puchero. ¡Que si tenemos
 hijos!… ¡Vergüenza me da de haber de contestarle que no!

—¡Escucha! ¡Espera! ¡Oye! ¡La culpa no es mía! —contestó como un
 rayo la parte contraria—. ¡Bien sabes que en mis primeras nupcias
 tuve un niño muerto!

—¡Ya! ¡Ya! ¡En tus primeras nupcias! ¡Como si eso pudiera
 servirme de satisfacción! ¡Un día vas a dar lugar a que yo te
 cuente todas mis habilidades de soltero!

—¡Anda, zambombo, tonel, desagradecido! ¿Quién te habrá amado a
 ti en el mundo como esta necia, que, con ese barrigón y todo, te
 considera el hombre más hermoso que Dios ha criado?

—¿Sí? ¿Me has dicho hermoso? ¡Pues mira, Pepa —respondió el
 artista, pensando seguramente en el pergamino árabe—; si mi tío
 llega a dejarme por heredero, o yo me hago rico de cualquier otro
 modo, te juro llevarte a vivir a la plaza de San Antonio de la
 ciudad de Cádiz, y comprarte más joyas que tiene la Virgen de las
 Angustias de Granada! Conque hasta luego, pichona.

Y tirando un pellizco en la barba a la que de antemano tenía, ya
 el hoyo en ella, cogió el sombrero y tomó el camino… no de la
 catedral, sino de las callejuelas en que suelen vivir las familias
 moras avecindadas en aquella plaza fuerte.

VI

En la más angosta de dichas callejuelas, y a la puerta de una
 muy pobre pero muy blanqueada casucha, estaba sentado en el suelo,
 o más bien sobre sus talones, fumando en pipa de barro secado al
 sol, un moro de treinta y cinco a cuarenta años, revendedor de
 huevos y gallinas, que le traían a las puertas de Ceuta los
 campesinos independientes de Sierra—Bullones y Sierra—Bermeja, y
 que él despachaba a domicilio o en el mercado, con una ganancia de
 ciento por ciento. Vestía chilaba de lana blanca y jaique de lana
 negra, y llamábase entre los españoles Manos—gordas, y entre los
 marroquíes Admet—ben—Carime—el—Abdoun.

Tan luego como el moro vio al maestro de capilla, levantóse y
 salió a su encuentro, haciéndole grandes zalemas; y, cuando
 estuvieron ya juntos, díjole cautelosamente:

—¿Querer morita? Yo traer mañana cosa meleja; de doce años…

—Mi mujer no quiere más criadas moras… —respondió el músico con
 inusitada dignidad. Manos—gordas se echo a reír.

—Además… —prosiguió D. Bonifacio—, tus endiabladas moritas son
 muy sucias.

—Lavar —respondió el moro, poniéndose en cruz y ladeando la
 cabeza—. ¡Te digo que no quiero moritas! —prosiguió D. Bonifacio—.
 Lo que necesito hoy es que tú, que sabes tanto y que por tanto
 saber eres intérprete de la plaza, me traduzcas al español este
 documento.

Manos—gordas cogió el pergamino, y a la primera ojeada
 murmuró:

—Estar moro…

—¡Ya lo creo que es árabe! Pero quiero saber qué dice, y, si no
 me engañas, te haré un buen regalo… cuando se realice el negocio
 que confío a tu lealtad.

A todo esto, Admet—ben—Carime había pasado ya la vista por todo
 el pergamino y puéstose muy pálido.

—¿Ves que se trata de un gran tesoro? —medio afirmó, medio
 interrogó el maestro de capilla.

—Creer que sí —tartamudeo el mahometano.

—¿Como creer? ¡Tu misma turbación lo dice!

—Perdona… —replicó Manos—gordas sudando a mares—. Haber aquí
 palabras de árabe moderno, y yo entender. Haber otras de árabe
 antiguo o literario, y yo no entender.

—¿Qué dicen las palabras que entiendes?

—Decir oro decir perlas, decir maldición de Alah… Pero yo no
 entender sentido, explicaciones ni señas. Necesitar ver al derwich
 de Anghera, que estar sabio, y él traducir todo. Llevarme yo
 pergamino hoy, y traer pergamino mañana, y no engañar ni robar al
 señor Tudela. ¡Moro jurar!

Así diciendo, cruzó las manos, se las llevo a la boca y las besó
 fervorosamente.

Reflexionó D. Bonifacio: conoció que para descifrar aquel
 documento tendría que fiarse de algún moro, y que ninguno le era
 tan conocido ni tan afecto como Manos—gordas, y accedió a dejarle
 el manuscrito, bien que bajo reiterados juramentos de que al día
 siguiente estaría de vuelta de Anghera con la traducción, y
 jurándole él, por su parte, que le entregaría lo menos cien duros
 cuando fuese descubierto el tesoro.

Despidiéronse el musulmán y el cristiano, y éste se dirigió, no
 a su casa ni a la catedral, sino a la oficina de un amigo, donde
 escribió la siguiente carta:

«SR. D. MATÍAS DE QUESADA Y SÁNCHEZ.

»Alpujarra, UGÍJAR.

»Mi queridísimo tío:

»Gracias a Dios que hemos tenido noticias de usted y de tía
 Encarnación, y que éstas son tan buenas como Josefa y yo
 deseábamos. Nosotros, querido tío, aunque más jóvenes que ustedes,
 estamos muy achacosos y cargados de hijos, que pronto se quedarán
 huérfanos y pidiendo limosna.

»Se burló de usted quien le dijera que el pergamino que me ha
 enviado contenía las señas de un tesoro. He hecho traducirlo por
 persona muy competente, y ha resultado ser una carta de blasfemias
 contra Nuestro Señor Jesucristo, Ia Santísima Virgen y los santos
 de la Corte celestial, escritas en versos árabes por un perro
 morisco del marquesado del Cenet durante la rebelión de
 Aben—Humeya. En vista de semejante sacrilegio, y por consejo del
 señor Penitenciario, acabo de quemar tan impío testimonio de la
 perversidad mahometana.

»Memorias a mi tía: recíbanlas ustedes de Josefa, que se halla
 por décima vez en estado interesante, y mande algún socorro a su
 sobrino, que está en los huesos por resultas del pícaro dolor de
 estomago,

»BONIFACIO.

»CEUTA, 29 de Enero de 1821.»

VII

Al mismo tiempo que el maestro de capilla escribía la precedente
 carta y la echaba al correo, Admet—ben—Carime—el—Abdoun reunía en
 un envoltorio no muy grande todo su hato y ajuar, reducidos a tres
 jaiques viejos, dos mantas de pelo de cabra, un mortero para hacer
 alcuzcuz, un candil de hierro y una olla de cobre llena de pesetas
 (que desenterró de un rincón del patinillo de su casa); cargó con
 todo ello a su única mujer, esclava, odalisca, o lo que fuera, más
 fea que una mala noticia dicha de pronto y más sucia que la
 conciencia de su marido, y salióse de Ceuta, diciendo al oficial de
 guardia de la puerta que da al campo moro que se iban a Fez a mudar
 de aires por consejo de un veterinario. Y como quiera que esta sea
 la hora, después de sesenta años y algunos meses de ausencia, que
 no se haya vuelto a saber de Manos—gordas ni en Ceuta, ni en sus
 cercanías, dicho se está que D. Bonifacio Tudela y González no tuvo
 el gusto de recibir de sus manos la traducción del pergamino, ni al
 día siguiente, ni al otro, ni en toda su vida, que por cierto debió
 ser muy corta, puesto que de informes dignos de crédito aparece que
 su adorada Pepita se caso en Marbella en terceras nupcias con un
 tambor mayor asturiano, a quien hizo padre de cuatro hijos como
 cuatro soles, y era otra vez viuda a la muerte del Rey absoluto,
 fecha en que ganó por oposición en Málaga el título de comadre de
 parir y el destino de matrona aduanera.

Conque busquemos nosotros a Manos—gordas, y sepamos que fue de
 él y del interesante pergamino.

VIII

Admet—ben—Carime—el—Abdoun respiró alegremente, y aun hizo
 alguna zapateta, sin que por eso se le cayesen las mal aseguradas
 zapatillas, tan luego como se vio fuera de los redoblados muros de
 la plaza española y con toda el África delante de sí…

Porque África, para un verdadero africano como Manos—gordas, es
 la tierra de la libertad absoluta; de una libertad anterior y
 superior a todas las Constituciones e instituciones humanas; de una
 libertad parecida a la de los conejos no caseros y demás animales
 de monte, valle o arenal.

África, quiero decir, es la Jauja de los malhechores, el seguro
 de la impunidad, el campo neutral de los hombres y de las fieras,
 protegido por el calor y la extensión de los desiertos. En cuanto a
 los sultanes, reyes y beyes que presumen imperar en aquella parte
 del mundo, y a las autoridades y mílites que los representan, puede
 decirse que vienen a ser, para tales vasallos, lo que el cazador
 para las liebres o para los corzos: un mal encuentro posible, que
 muy pocos tienen en la vida, y en el cual muere uno o no muere; si
 muere, tal día hizo un año; y si no muere, con poner mucha tierra
 por medio no hay que pensar más en el asunto. Sirva esta digresión
 de advertencia a quien la necesitare, y prosigamos nosotros nuestra
 relación.

—¡Toma aquí, Zama! —dijo el moro a su cansada esposa, como si
 hablase con una acémila.

Y, en lugar de dirigirse al Oeste, o sea hacia el Boquete de
 Anghera, en busca del sabio santón, según había dicho a D.
 Bonifacio tomó hacia el Sur, por un barranquillo tapado de malezas
 y árboles silvestres, que muy luego le llevó al camino de Tetuán, o
 bien a la borrosa vereda que, siguiendo las ondulaciones de puntas
 y playas, conduce a Cabo—Negro por el valle del Tarajar, por el de
 los Castillejos, por Monte—Negro y por las lagunas de Río—Azmir,
 nombres que todo español bien nacido leerá hoy con amor y
 veneración, y que entonces no se habían oído pronunciar todavía en
 España ni en el resto del mundo civilizado.

Llegado que hubieron ben—Carime y Zama al vallecillo del
 Tarajar, diéronse un punto de descanso a la orilla del arroyuelo de
 agua potable que lo atraviesa, procedente de las alturas de
 Sierra—Bullones; y en aquella tan segura y áspera soledad, que
 parecía recién salida de manos del Criador y no estrenada todavía
 por el hombre; a la vista de un mar solitario, únicamente surcado,
 tal o cual noche de luna, por cárabos de piratas o buques oficiales
 de Europa encargados de perseguirlos, la mora se puso a lavarse y
 peinarse, y el moro saco el manuscrito y volvió a leerlo con tanta
 emoción como la primera vez.

Decía así el pergamino árabe:

«La bendición de Alah sea con los hombres buenos que lean éstas
 letras.

»No hay más gloria que la de Alah, de quien Mahoma fue y es, en
 el corazón de los creyentes, profeta y enviado.

»Los hombres que roban la casa del que está en la guerra o en el
 destierro viven bajo la maldición de Alah y de Mahoma, y mueren
 roídos de escarabajos y cucarachas.

»¡Bendito sea, pues, Alah, que crió estos y otros bichos para
 que se coman a los hombres malos!

»Yo soy el caid Hassan—ben—Jussef, siervo de Alah, aunque
 malamente he sido llamado D. Rodrigo de Acuña por los sucesores de
 los perros cristianos que, haciéndoles fuerza y violando solemnes
 capitulaciones, bautizaron con una escoba, a guisa de hisopo, a mis
 infortunados ascendientes y a otros muchos islamitas de estos
 reinos.

»Yo soy capitán bajo el estandarte del que, desde la muerte de
 Aben—Humeya, titúlase legítimamente rey de los andaluces,
 Muley—Abdalá—Mahamud—aben—Aboó, el cual, si no está ya sentado en
 el trono de Granada, es por la traición y cobardía con que los
 moros valencianos han faltado a sus compromisos y juramentos,
 dejando de alzarse al mismo tiempo que los moros granadinos contra
 el tirano común; pero de Alah recibirán el pago, y, si somos
 vencidos nosotros, vencidos serán también ellos y expulsados a la
 postre de España, sin el mérito de haber luchado hasta última hora
 en el campo del honor y en defensa de la justicia; y, si somos
 vencedores, les cortaremos el pescuezo y echaremos sus cabezas a
 los marranos.

»Yo soy, en fin, el dueño de esta Torre y de toda la tierra que
 hay a su alrededor, hasta llegar por el Occidente al barranco del
 Zorro y por Oriente al de los Espárragos, el cual debe tal nombre a
 los muchos y muy exquisitos que cultivó allí mi abuelo
 Sidi—Jussef—ben—Jussuf.

»La cosa no anda bien. Desde que el mal nacido D. Juan de
 Austria (confúndalo Alah) vino a combatir contra los creyentes,
 prevemos que por ahora vamos a ser derrotados, sin perjuicio de
 que, andando los años o las centurias, otro Príncipe de la sangre
 del Profeta venga a recobrar el trono de Granada, que ha
 pertenecido setecientos años a los moros, y volverá a pertenecerles
 cuando Alah quiera con el mismo título con que lo poseyeron antes
 vándalos y godos, y antes los romanos, y antes aquellos otros
 africanos que se llamaban los cartagineses: ¡con el título de la
 conquista! Pero conozco, vuelvo a decir, que por la presente la
 cosa anda mal, y que muy pronto tendré que trasladarme a Marruecos
 con mis cuarenta y tres hijos, suponiendo que los austriacos no me
 cojan en la primera batalla y me cuelguen de un alcornoque, como yo
 los colgaría a todos ellos si pudiera.

»Pues bien: al salir de esta Torre para emprender la última y
 decisiva campaña dejo escondidos aquí, en sitio a que no podrá
 llegar nadie sin topar primero con el presente manuscrito, todo mi
 oro, toda mi plata, todas mis perlas; el tesoro de mi familia; la
 hacienda de mis padres, mía y de mis herederos; el caudal de que
 soy dueño y señor por ley divina y humana, como es del ave la pluma
 que cría, o como son del niño los dientes que echa con trabajo, o
 como son de cada mortal los malos humores de cáncer o de lepra que
 hereda de sus padres.

»¡Detente, por tanto, oh tú, moro, cristiano o judío que,
 habiéndote puesto a derribar esta mi casa, has llegado a descubrir
 y leer los renglones que estoy escribiendo! ¡Detente, y respeta el
 arca de tu prójimo! ¡No pongas la mano en su caudal! ¡No te
 apoderes de lo ajeno! Aquí no hay nada del fisco, nada de dominio
 público, nada del Estado. El oro de las minas podrá pertenecer a
 quien lo descubra, y una parte de él al Rey del territorio. Pero el
 oro fundido y acuñado, el dinero, la moneda, es de su dueño, y nada
 más que de su dueño. ¡No me robes, pues, mal hombre! ¡No robes a
 mis descendientes, que ya vendrán, el día que esté escrito, a
 recoger su herencia! Y si es que buenamente, por casualidad,
 encuentras mi tesoro, te aconsejo que publiques edictos, llamando y
 notificando el caso a los causahabientes de Hassan—ben—Jussef; que
 no es de hombres honestos guardarse los hallazgos cuando estos
 hallazgos tienen propietario conocido.

»Si así no lo hicieres, ¡maldito seas, con la maldición de Alah
 y con la mía! ¡Y pártate un rayo! ¡Y quiera Dios que cada una de
 mis monedas se vuelva en tus manos un escorpión, y cada perla un
 alacrán! ¡Y que mueran de lepra tus hijos, con los dedos podridos y
 deshechos, para que no tengan ni tan siquiera el placer de
 rascarse! ¡Y que todas las mujeres que ames y engordes se diviertan
 y refocilen con tus esclavos! ¡Y que tu hija la mayor se escape de
 tu casa con un judío! ¡Y que a ti te metan un palo por mala parte,
 y te saquen así a la vergüenza, teniéndote en alto hasta que, con
 el peso de tu cuerpo, el palo salga por encima de la coronilla y
 quedes patiabierto en el suelo, como indecente rana atravesada por
 un asador!

»Ya lo sabes, y sépanlo todos, y bendito sea Alah que es
 Alah.

»Torre de Zoraya, en Aldeire del Cenet, a 15 días del mes de
 Saphar del año de la hégira 968.

«HASSAN—BEN JUSSEF.»

IX

Manos—gordas quedó profundamente preocupado con la nueva lectura
 de este documento, no por las máximas morales y por las espantosas
 maldiciones que contenía, pues el pícaro había perdido la fe en
 Alah y en Mahoma de resultas de su frecuente trato con los
 cristianos y judíos de Tetuán y Ceuta, que, naturalmente, se reían
 del Corán, sino por creer que su cara, su acento y algún otro signo
 musulmán de su persona le impedían trasladarse a España, donde se
 vería expuesto a muerte segura tan luego como cualquier cristiano o
 cristiana descubriese en él a un enemigo de la Virgen María.

Además, ¿qué apoyo (a juicio de Manos—gordas) podría hallar en
 las leyes ni en las autoridades de España un extranjero, un
 mahometano, un semisalvaje, para adquirir la Torre de Zoraya, para
 hacer excavaciones en ella, para entrar en posesión del tesoro o
 para no perderlo inmediatamente con la vida?

—¡No hay remedio! —díjose por remate de largas reflexiones—.
 ¡Tengo que confiarme al renegado ben—Munuza! Él es español, y su
 compañía me librará de todo peligro en aquella tierra. Pero como no
 existe bajo la capa del cielo un hombre de peor alma que el tal
 renegado, no me estará de más tomar algunas precauciones.

Y en virtud de esta cavilación sacó del bolsillo avíos de
 escribir, redactó una carta, púsole el sobre, pególo con un poco de
 pan mascado, y echóse a reír de una manera diabólica.

En seguida fijó los ojos en su mujer, que continuaba haciendo la
 policía de todo un año a costa de la limpieza física y… moral del
 malaventurado arroyuelo, y, llamándola por medio de un silbido,
 dignóse hablarle de este modo:

—Cara de higo chumbo, siéntate a mi lado y óyeme… Luego acabarás
 de lavarte, que bien lo necesitas, y puede que entonces te juzgue
 merecedora de algo mejor que la paliza diaria con que te demuestro
 mi cariño. Por de pronto, sinvergüenzona, déjate de monadas y
 entérate bien de lo que voy a decirte.

La mora, que, lavada y peinada, resultaba más joven y artística,
 aunque no menos fea que antes, se relamió como una gata, clavó en
 Manos—gordas los dos carbunclos que le servían de ojos, y díjole
 mostrando sus blanquísimos y anchos dientes, que nada tenían de
 humanos:

—Habla, mi señor, que tu esclava solo desea servirte.

Manos—gordas continuó:

—Si desde este momento en adelante llega a ocurrirme alguna
 desgracia, o desaparezco del mundo sin haberme despedido de ti, o,
 habiéndome despedido, no tienes noticias mías en seis semanas,
 procura volver a entrar en Ceuta y echa esta carta al correo. ¿Te
 has enterado bien, cara de mona?

Zama rompió a llorar, y exclamo:

¡Admet! ¿Piensas dejarme?

—¡No rebuznes, mujer! —contestó el moro—. ¿Quién habla ahora de
 eso? ¡Demasiado sabes que me gustas y que me sirves! Pero de lo que
 ahora se trata es de que te hayas enterado bien de mi encargo…

—¡Trae! —dijo la mora, apoderándose de la carta, abriéndose el
 justillo y colocándola entre él y su gordo y pardo seno, al lado
 del corazón—. Si algo malo llega a sucederte, esta carta caerá en
 el correo de Ceuta, aunque después caiga yo en la sepultura.

Aben—Carime sonrió humanamente al oír aquellas palabras, y
 dignóse mirar a su mujer como a una persona.

X

Mucho y muy regaladamente debió de dormir aquella noche el
 matrimonio agareno entre los matorrales del camino, pues no serían
 menos de las nueve de la siguiente mañana cuando llegó al pie de
 Cabo—Negro.

Hay allí un aduar de pastores y labriegos árabes, llamado
 «Medik», compuesto de algunas chozas, de un morabito o ermita
 mahometana y de un pozo de agua potable, con su brocal de piedra y
 su acetre de cobre, como los que figuran en algunas escenas
 bíblicas.

El aduar se hallaba completamente solo en aquel momento. Todos
 sus habitantes habían salido ya con el ganado o con los aperos de
 labor a los vecinos montes y cañadas.

—Espérame aquí… —dijo Manos—gordas a su mujer—. Yo voy a buscar
 a ben—Munuza, que debe de hallarse al otro lado de aquel cerro
 arando los pobres secanos que allí posee.

—¡Ben—Munuza! —exclamo Zama con terror—. ¡El renegado de quien
 me has dicho… !

—Descuida… —interrumpió Manos—gordas—. ¡Hoy puedo yo más que él!
 Dentro de un par de horas estaré de vuelta, y verás como se viene
 detrás de mí con la humildad de un perro. Esta es su choza…
 Aguárdanos en ella, y haznos una buena ración de alcuzcuz con el
 maíz y la manteca que hallarás a mano. ¡Ya sabes que me gusta muy
 recocido! ¡Ah!, se me olvidaba… Si ves que anochece y no he bajado,
 sube tú; y si no me hallas en la otra ladera del cerro o me hallas
 cadáver, vuélvete a Ceuta y echa la carta al correo… Otra
 advertencia: suponiendo que sea mi cadáver lo que encuentres,
 regístrame, a ver si ben—Munuza me ha robado o no este pergamino…
 Si me lo ha robado, vuélvete de Ceuta a Tetuán, y denuncia a las
 autoridades el asesinato y el robo. ¡No tengo más que decirte!
 Adiós.

La mora se quedo llorando a lágrima viva, yManos—gordas tomó la
 senda que llevaba a la cumbre del inmediato cerro.

XI

Pasada la cumbre, no tardo en descubrir en la cañada próxima a
 un corpulento moro vestido de blanco, el cual araba patriarcalmente
 la negruzca tierra con auxilio de una hermosa yunta de bueyes.
 Parecía aquel hombre la estatua de la Paz tallada en mármol. Y, sin
 embargo; era el triste y temido renegado ben Munuza, cuya historia
 os causará espanto cuando la conozcáis.

Contentaos por lo pronto con saber que tendría cuarenta años, y
 que era rudo, fuerte, ágil y de muy lúgubre fisonomía, bien que sus
 ojos fuesen azules como el cielo, y rubias sus barbas como aquel
 sol de África que había dorado a fuego la primitiva blancura
 europea de su semblante.

—¡Buenos días, Manos—gordas! —gritó en castellano el antiguo
 español, tan luego como divisó al marroquí.

Y su voz expresó la alegría melancólica propia del extranjero
 que halla ocasión de hablar la lengua patria.

—¡Buenos días, Juan Falgueira! —respondió sarcásticamente
 ben—Carime.

El renegado tembló de pies a cabeza al oír semejante saludo, y
 sacó del arado la reja de hierro como para defender su vida.

—¿Qué nombre acabas de pronunciar? —añadió luego, avanzando
 hacia Manos—gordas.

Éste lo aguardaba riéndose, y le respondió en árabe, con un
 valor de que nadie le hubiera creído capaz:

—He pronunciado… tu verdadero nombre, el nombre que llevabas en
 España cuando eras cristiano, y que yo conozco desde que estuve en
 Orán hace tres años…

—¿En Orán?

—¡En Orán, sí, señor!… ¿Qué tiene eso de extraordinario? De allí
 habías venido tú a Marruecos, y allí fui yo a comprar gallinas.
 Allí pregunté tu historia, dando tus señas, y allí me la contaron
 varios españoles. Supe, por tanto, que eras gallego, que te
 llamabas Juan Falgueira, y que te habías escapado de la Cárcel Alta
 de Granada, donde estabas ya en capilla para ir a la horca por
 resultas de haber robado y dado muerte, hace quince años, a unos
 señores a quienes servías en clase de mulero… ¿Dudarás ahora de que
 te conozco perfectamente?

—Dime, alma mía… —respondió el renegado con voz sorda y mirando
 a su alrededor—, ¿y has contado eso a algún marroquí? ¿Lo sabe
 alguien más que tú en esta condenada tierra? Porque es el caso que
 yo quiero vivir en paz, sin que nadie ni nada me recuerde aquella
 mala hora, que harto he purgado. Soy pobre; no tengo familia, ni
 patria, ni lengua, ni el Dios que me crió. Vivo entre enemigos, sin
 más capital que estos bueyes y que esos secanos, comprados a fuerza
 de diez años de sudores… Por consiguiente, haces muy mal en venir a
 decirme…

—¡Espera! —respondióle muy alarmado Manos—gordas—. No me eches
 esas miradas de lobo, que vengo a hacerte un gran favor, y no a
 ofenderte por mero capricho. ¡A nadie he contado tu desgraciada
 historia! ¿Para qué? ¡Todo secreto puede ser un tesoro, y quien lo
 cuenta se queda sin él! Hay, empero, ocasiones en que se hacen
 cambios de secretos sumamente útiles. Por ejemplo: yo te voy a
 contar un importante secreto mío, que te servirá como de fianza del
 tuyo, y que nos obligará a ser amigos toda la vida…

—Te oigo. Concluye… —respondió calmosamente el renegado.

Aben—Carime leyóle entonces el pergamino árabe, que Juan
 Falgueira oyó sin pestañear y como enojado, visto lo cual por el
 moro, y a fin de acabar de atraerse su confianza, le reveló también
 que había robado aquel documento a un cristiano de Ceuta…

El español se sonrió ligeramente al pensar en el mucho miedo que
 debía de tenerle el mercader de huevos y de gallinas cuando le
 contaba sin necesidad aquel robo, y, animado el pobre Manos—gordas
 con la sonrisa de ben Munuza, entró al fin en el fondo del asunto,
 hablando de la siguiente manera:

—Supongo que te has hecho cargo de la importancia de este
 documento y de la razón por que te lo he leído. Yo no sé donde está
 la Torre de Zoraya, ni Aldeire, ni el Cenet: yo no sabría ir a
 España, ni caminar por ella; y, además, allí me matarían por no ser
 cristiano, o, cuando menos, me robarían el tesoro antes o después
 de descubierto. Por todas estas razones necesito que me acompañe un
 español fiel y leal, de cuya vida sea yo dueño y a quien pueda
 hacer ahorcar con media palabra; un español, en fin, como tú, Juan
 Falgueira, que, después de todo, nada adelantaste con robar ni
 matar, pues trabajas aquí como un asno, cuando con los millones que
 voy a proporcionarte podrás irte a América, a Francia, a la India,
 y gozar, y triunfar, y subir tal vez hasta rey. ¿Qué te parece mi
 proyecto?

—Que está bien hilado, como obra de un moro… —respondió
 ben—Munuza, de cuyas recias manos, cruzadas sobre la rabadilla,
 pendía, balanceándose, la barra de hierro a la manera de la cola de
 un tigre.

Manos—gordas se sonrió ufanamente, creyendo aceptada su
 proposición.

—Sin embargo… —añadió después el sombrío gallego—. Tú no has
 caído en una cuenta…

—¿En cuál? —preguntó cómicamente ben—Carime, alzando mucho la
 cara y no mirando a parte alguna, como quien se dispone a oír
 sandeces y majaderías.

¡Tú no has caído en que yo sería tonto de capirote si me
 marchase contigo a España a ponerte en posesión de medio tesoro,
 contando con que tú me pondrías a mí en posesión del otro medio! Lo
 digo porque no tendrías más que pronunciar media palabra el día que
 llegásemos a Aldeire y te creyeses libre de peligros, para zafarte
 de mi compañía y de darme la mitad de las halladas riquezas… ¡En
 verdad que no eres tan listo como te figuras, sino un pobre hombre,
 digno de lástima, que te has metido en un callejón sin salida al
 descubrirme las señas de ese gran tesoro y decirme al mismo tiempo
 que conoces mi historia, y que, si yo fuera contigo a España,
 serías dueño absoluto de mi vida!… Pues ¿para qué te necesito yo a
 ti? ¿Qué falta me hace tu ayuda para ir a apoderarme del tesoro
 entero? ¿Ni qué falta me haces en el mundo? ¿Quién eres tú, desde
 el momento en que me has leído ese pergamino, desde el momento en
 que puedo quitártelo?

—¿Qué dices? —grito Manos—gordas, sintiendo de pronto circular
 por todos sus huesos el frío de la muerte.

—No digo nada… ¡Toma! —respondió Juan Falgueira, asestando un
 terrible golpe con la barra del hierro sobre la cabeza de
 ben—Carime, el cual rodó en tierra, echando sangre por ojos,
 narices y boca, y sin poder articular palabra…

El desgraciado estaba muerto.

XII

Tres o cuatro semanas después de la muerte de Manos—gordas, el
 veintitantos de Febrero de 1821, nevaba si había que nevar en la
 villa de Aldeire y en toda la elegantísima sierra andaluza a que la
 propia nieve da vida y nombre.

Era domingo de Carnaval, y la campana de la iglesia llamaba por
 cuarta vez a misa, con su voz delgada y pura como la de un niño, a
 los ateridos cristianos de aquella feligresía, demasiado próxima al
 cielo, los cuales no se resignaban fácilmente, en día tan crudo y
 desapacible, a dejar la cama o a separarse de los tizones, alegando
 acaso, como pretexto, que «los días de Carnestolendas no se debe
 rendir culto a Dios, sino al diablo».

Algo semejante decía por lo menos el tío Juan Gómez a su piadosa
 mujer, la señá Torcuata, defendiéndose, en el rincón del fuego, de
 los argumentos conque nuestra, amiga le rogaba que no bebiera más
 aguardiente, ni comiese más roscos, sino que la acompañase a misa,
 a fuer de buen cristiano, sin miedo alguno a las críticas del
 maestro de escuela y demás electores liberales; y muy enredada
 estaba la disputa, cuando cata aquí que entro en la cocina el tío
 Jenaro, mayoral de los pastores de su merced, y dijo quitándose el
 sombrero y rascándose la cabeza, todo de un solo golpe:

—¡Buenos días nos dé Dios, señor Juan y señá Torcuata! Ya se
 harán ustedes cargo de que algo habrá sucedido por allá arriba para
 que yo baje por aquí con tan mal tiempo, no tocándome oír misa este
 domingo. ¿Como va de salud?

—¡Vaya! ¡Vaya! ¡No espero más! —exclamó la mujer del Alcalde,
 cruzándose la mantilla con violencia—. ¡Estaría de Dios que hoy
 echases la misa en el puchero! ¡Ya tienes ahí conversación y copas
 para todo el día, sobre si las cabras están preñadas o sobre si los
 borregos han echado cuernos! ¡Te condenarás, Juan; te condenarás si
 no haces pronto las paces con la Iglesia, dejando la maldita
 alcaldía!

Marchado que se hubo la señá Torcuata, el Alcalde alargó un
 rosco y una copa al mayoral, y le dijo:

—¡Simplezas de mujeres, tío Jenaro! Arrímese usted a la lumbre y
 hable. ¿Qué ocurre por allá arriba?

—¡Pues nada!; que ayer tarde el cabrero Francisco vio que un
 hombre, vestido a la malagueña, con pantalón largo y chaquetilla de
 lienzo, y liado en una manta de muestra, se había metido en el
 corral nuevo por la parte que todavía no tiene tapia, y rondaba la
 Torre del Moro, estudiándola y midiéndola como si fuese un maestro
 de obras. Preguntóle Francisco qué significaba aquello, y el
 forastero le interrogo a su vez quién era el dueño de la Torre, y
 como Francisco le dijese que nada menos que el Alcalde del pueblo,
 repuso que él hablaría a la noche con su merced y le explicaría sus
 planes. Llegó presto la noche, y el hombre hizo como que se
 marchaba, con lo que el cabrero se encerró en su choza, que, como
 sabe usted, dista poco de allí. Dos horas después de obscurecer
 enteramente notó el mismo Francisco que en la Torre sonaban ruidos
 muy raros y se veía luz, lo cual le llenó de tal miedo, que ni tan
 siquiera se atrevió a ir a mi choza a avisarme; cosa que hizo en
 cuanto fue de día, refiriéndome el lance de ayer tarde y
 advirtiéndome que los tales ruidos habían durado toda la noche.
 Como yo soy viejo, y he servido al Rey, y me asusto de pocas cosas,
 me plantifiqué en seguida en la Torre del Moro acompañado de
 Francisco, que iba temblando, y encontramos al forastero liado en
 su manta y durmiendo en un cuartucho del piso bajo, que tiene
 todavía su bóveda de hormigón. Desperté al sospechoso personaje, y
 le reconvine por haber pasado la noche en la casa ajena sin la
 voluntad de su dueño; a lo que me respondió que aquello no era
 casa, sino un montón de escombros, donde bien podía haberse
 albergado un pobre caminante en noche de nieves, y que estaba
 dispuesto a presentarse a usted, y a explicarle quién era y todas
 sus operaciones y pensamientos. Le he hecho, pues, venir conmigo, y
 en la puerta del corral aguarda, acompañado del cabrero, a que
 usted le dé licencia para entrar…

—¡Que entre! —respondió el tío Hormiga, levantándose muy
 alterado por habérsele ocurrido, desde las primeras palabras del
 mayoral, que todo aquello tenía bastante que ver con el célebre
 tesoro, a cuyo hallazgo por sus solos esfuerzos había renunciado su
 merced hacía una semana, después de arrancar antes inútilmente
 muchas y muy pesadas piedras de sillería.

XIII

Tenemos ya cara a cara y solos al tío Juan Gómez y al
 forastero.

—¿Como se llama usted? —interrogó el primero al segundo con todo
 el imperio de un Alcalde de monterilla y sin invitarle a que se
 sentara.

—Llámome Jaime Olot —respondió el hombre misterioso.

—¡Su habla de usted no me parece de esta tierra… ¿Es usted
 inglés?

—Soy catalán.

—¡Hombre! ¡Catalán!… Me parece bien. Y… ¿qué le trae a usted por
 aquí? Sobre todo, ¿qué diablos de medidas tomaba usted ayer en mi
 Torre?

—Le diré a usted. Yo soy minero de oficio, y he venido a buscar
 trabajo a esta tierra, famosa por sus minas de cobre y plata. Ayer
 tarde, al pasar por la Torre del Moro, vi que con las piedras de
 ella extraídas estaban construyendo una tapia, que aun sería
 necesario derribar o arrancar otras muchas para terminar el
 cercado… Yo me pinto solo en esto de demoler, ya sea dando
 barrenos, ya por medio de mis propios puños, pues tengo más fuerza
 que un buey, y ocurrióseme la idea de tomar a mi cargo, por
 contrata, la total destrucción de la Torre y el arranque de sus
 cimientos, suponiendo que llegase a entenderme con el
 propietario.

El tío Hormiga guiñó sus ojillos grises, y respondió con mucha
 sorna:

—Pues, señor, no me conviene la contrata.

—Es que haré todo ese trabajo por muy poco precio, casi de
 balde…

—¡Ahora me conviene mucho menos!

El llamado Jaime Olot paró mientes en la soflama del tío Juan
 Gómez, y miróle a fondo como para adivinar el sentido de aquella
 rara contestación; pero, no logrando leer nada en la fisonomía
 zorruna de su merced, parecióle oportuno añadir con fingida
 naturalidad:

—Tampoco dejaría de agradarme recomponer parte de aquel antiguo
 edificio y vivir en él cultivando el terreno que destina usted a
 corral de ganado. ¡Le compro a usted, pues, la Torre del Moro y el
 secano que la circunda!

—No me conviene vender —respondió el tío Hormiga.

—¡Es que le pagaré a usted el doble de lo que aquello valga!
 —observó enfáticamente el que se decía catalán.

—¡Por esta razón me conviene menos! —replicó el andaluz con tan
 insultante socarronería, que su interlocutor dio un paso atrás como
 quien conoce que pisa terreno falso.

Reflexionó, pues, un momento, pasado el cual alzó la cabeza con
 entera resolución, echó los brazos a la espalda y dijo, riéndose
 cínicamente:

—¡Luego sabe usted que en aquel terreno hay un tesoro!

El tío juan Gómez se agachó, sentado como estaba; y, mirando al
 catalán de abajo arriba, exclamó donosísimamente:

—¡Lo que me choca es que lo sepa usted!

—¡Pues mucho más le chocaría si le dijese que soy yo el único
 que lo sabe de cierto!

—¿Es decir que conoce usted el punto fijo en que se halla
 sepultado el tesoro?

—Conozco el punto fijo, y no tardaría veinticuatro horas en
 desenterrar tanta riqueza como allí duerme a la sombra…

—Según eso, ¿tiene usted cierto documento?…

—Sí, señor: tengo un pergamino del tiempo de los moros, de media
 vara en cuadro en que todo esto se explica…

—Dígame usted, ¿y ese pergamino?…

—No lo llevo sobre mi persona, ni hay para qué, supuesto que me
 lo sé de memoria al pie de la letra en español y en árabe… ¡Oh! ¡No
 soy yo tan bobo que me entregue nunca con armas y bagajes! Así es
 que antes de presentarme en estas tierras escondí el pergamino…
 donde nadie más que yo podrá dar con él.

—¡Pues entonces no hay más que hablar! Señor Jaime Olot,
 entendámonos como dos buenos amigos… —exclamó el Alcalde, echando
 al forastero una copa de aguardiente.

—¡Entendámonos! —repitió el forastero, sentándose sin más
 permiso y bebiéndose la copa en toda regla.

—Dígame usted —continuó el tío Hormiga— y dígamelo sin mentir,
 para que yo me acostumbre a creer en su formalidad…

—Vaya usted preguntando, que yo me callaré cuando me convenga
 ocultar alguna cosa.

—¿Viene usted de Madrid?

—No, señor. Hace veinticinco años que estuve en la corte por
 primera y última vez.

—¿Viene usted de Tierra Santa?

—No, señor. No me da por ahí.

—¿Conoce usted a un abogado de Ugíjar llamado D. Matías de
 Quesada?

—No, señor; yo detesto a los abogados y a toda la gente de
 pluma.

—Pues, entonces, ¿como ha llegado a poder de usted ese
 pergamino? Jaime Olot guardo silencio.

—¡Eso me gusta! ¡Veo que no quiere usted mentir! —exclamó el
 Alcalde—. Pero también es cierto que D. Matías de Quesada me engañó
 como a un chino, robándome dos onzas de oro, y vendiendo luego
 aquel documento a alguna persona de Melilla o de Ceuta… ¡Por cierto
 que, aunque usted no es moro, tiene facha de haber estado por
 allá!

—¡No se fatigue usted ni pierda el tiempo! Yo le sacaré a usted
 de dudas. Ese abogado debió de enviar el manuscrito a un español de
 Ceuta, al cual se lo robó hace tres semanas el moro que me lo ha
 traspasado a mí…

—¡Toma! ¡Ya caigo! Se lo enviaría a un sobrino que tiene de
 músico en aquella catedral… , a un tal Bonifacio de Tudela…

—Puede ser

—¡Pícaro D. Matías! ¡Estafar de ese modo a su compadre! ¡Pero
 véase como la casualidad ha vuelto a traer el pergamino a mis
 manos!…

—Dirá usted a las mías… —observó el forastero.

—¡A las nuestras! —replicó el Alcalde, echando más aguardiente—.
 Pues, señor, ¡somos millonarios! Partiremos el tesoro mitad por
 mitad, dado que ni usted puede excavar en aquel terreno sin mi
 licencia, ni yo puedo hallar el tesoro sin auxilio del pergamino
 que ha llegado a ser de usted; es decir, que la suerte nos ha hecho
 hermanos. ¡Desde hoy vivirá usted en mi casa! ¡Vaya otra copa! Y,
 en seguidita que almorcemos, daremos principio a las
 excavaciones…

Por aquí iba la conferencia cuando la señá Torcuata volvió de
 misa. Su marido le refirió todo lo que pasaba y le hizo la
 presentación del señor Jaime Olot. La buena mujer oyó con tanto
 miedo como alegría la noticia de que el tesoro estaba a punto de
 parecer; santiguóse repetidas veces al enterarse de la traición y
 vileza de su compadre D. Matías de Quesada, y miró con susto al
 forastero, cuya fisonomía le hizo presentir grandes
 infortunios.

Sabedora, en fin, de que tenía que dar de almorzar a aquel
 hombre, entró en la despensa a sacar de lo más precioso y reservado
 que contenía, o sea lomo en adobo y longaniza de la reciente
 matanza, no sin decirse mientras destapaba las respectivas
 orzas:

—¡Tiempo es de que parezca el tesoro; pues, entre si parece o no
 parece, nos lleva de coste los treinta y dos duros de la famosa
 jícara de chocolate, la antigua amistad del compadre D. Matías,
 estas hermosas tajadas, que tan ricas habrían estado con pimientos
 y tomates en el mes de Agosto, y el tener de huésped a un forastero
 de tan mala cara! ¡Malditos sean los tesoros, y las minas, y los
 diablos, y todo lo que está debajo de tierra, menos el agua y los
 fieles difuntos!

XIV

Pensando estaba así la señá Torcuata, y ya se dirigía a las
 hornillas con una sartén en cada mano, cuando se oyeron sonar en la
 calle gritos y silbidos de viejas y chicuelos, y voces de gentes
 más formal, que decía:

—¡Señor Alcalde, abra usted la puerta! ¡La justicia de la ciudad
 está entrando en el pueblo con mucha tropa!

Jaime Olot se puso más amarillo que la cera al oír aquellas
 palabras, y dijo, cruzando las manos:

—¡Escóndame usted, señor Alcalde! ¡De lo contrario, no tendremos
 tesoro! ¡La justicia viene en mi busca!

—¿En busca de usted? ¿Por qué razón? ¿Es usted algún
 criminal?

—¡Bien lo decía yo! —gritó la tía Torcuata—. ¡De esa cara triste
 no podía venir nada bueno ¡Todo eso es cosa de Lucifer!

—¡Pronto! ¡Pronto! —añadió el forastero—. ¡Sáqueme usted por la
 puerta del corral!

—¡Bien! Pero déme usted antes las señas del tesoro… —expuso el
 tío Hormiga.

—Señor Alcalde… —seguían diciendo los que llamaban a la puerta—,
 ¡abra usted! ¡El pueblo está cercado! ¡Parece que buscan a ese
 hombre que habla con usted hace una hora!…

—¡Abrid al Juzgado de primera instancia! —gritó por último una
 voz imperiosa, acompañada de fuertes golpes dados a la puerta.

—¡No hay remedio! —dijo el Alcalde, yendo a abrir, mientras que
 el forastero se encaminaba por la otra puerta en busca del
 corral.

Pero el mayoral y el cabrero, advertidos de todo, le cerraron el
 paso, y entre ellos y los soldados, que ya penetraban también por
 aquella puerta, le cogieron y ataron sin contratiempo alguno,
 aunque aquel diablo de hombre desplegó en la lucha las fuerzas y la
 agilidad de un tigre.

El alguacil del Juzgado, a cuyas órdenes iban un escribano y
 veinte soldados de infantería, contaba entre tanto al despavorido
 Alcalde las causas y fundamentos de aquella prisión tan
 aparatosa.

—Ese hombre —decía— con quien usted estaba encerrado… no sé por
 qué, hablando de no sé qué asunto, es el célebre gallego Juan
 Falgueira, que degolló y robó, hace quince años, a unos señores de
 quienes era mulero, en cierta casería de la vega de Granada, y que
 se escapó de la capilla la víspera de la ejecución, vestido con el
 hábito del fraile que le auxiliaba, a quien dejó allí medio
 estrangulado. El mismísimo Rey (q. D. g.) recibió hace quince días
 una carta de Ceuta, firmada por un moro llamado Manos—gordas, en
 que le decía que Juan Falgueira, después de haber residido largo
 tiempo en Orán y otros puntos de África, iba a embarcarse para
 España, y que sería fácil echarle mano en Aldeire del Cenet, donde
 pensaba comprar una torre de moros y dedicarse a la minería… Al
 propio tiempo, el Cónsul español en Tetuán escribía a nuestro
 Gobierno participándole que una mora llamada Zama se le había
 presentado quejándose de que el renegado español ben—Munuza, antes
 Juan Falgueira, acababa de embarcarse para España después de
 asesinar al moro Manos—gordas, marido de la querellante, y de
 haberle robado cierto precioso pergamino… Por todo ello y muy
 principalmente por el atentado, contra el fraile en la capilla, S.
 M. el Rey ha recomendado con particular encarecimiento a la
 Chancillería de Granada la captura del tal facineroso y su
 inmediata ejecución en aquella misma capital.

Imagínese el que leyere el espanto y asombro de todos los que
 oyeron esta relación, así como la angustia del tío Hormiga, a quien
 no podía caber ya duda de que el pergamino estaba en poder de aquel
 hombre ¡sentenciado a muerte!

Atrevióse, pues, el codicioso Alcalde, aun a riesgo de
 comprometerse más de lo que ya estaba, a llamar a un lado a Juan
 Falgueira y a hablarle al oído, bien que anunciando antes al
 concurso que iba a ver si lograba que confesase a Dios y a los
 hombres sus delitos. Pero lo que hablaron en realidad ambos socios
 fue lo siguiente:

—¡Compadre! —dijo el tío Hormiga—, ni la Caridad lo salva a
 usted! Pero ya conoce que será lástima que ese pergamino se pierda…
 ¡Dígame dónde lo ha escondido!

—¡Compadre! —respondió el gallego—. Con ese pergamino, o sea con
 el tesoro que representa, pienso yo negociar mi indulto.
 Proporcióneme usted la Real gracia, y le entregaré el documento;
 pero, por lo pronto, se lo ofreceré a los jueces para que declaren
 que mi crimen ha prescrito en estos quince años de
 expatriación…

—¡Compadre! —replicó el tío Hormiga—, es usted un sabio, y
 celebraré que le salgan bien todos sus planes. Pero, si fracasan,
 ¡por Dios le pido que no se lleve a la tumba un secreto que no
 aprovechará a nadie!

—¡Vaya si me lo llevaré! —contestó Juan Falgueira—. ¡De algún
 modo me he de vengar del mundo!

—¡Vamos andando! —gritó en esto el alguacil, poniendo término a
 aquella curiosa conferencia.

Y, cargado que fue de grillos y esposas el condenado a muerte,
 salieron con él los curiales y los soldados en dirección a la
 ciudad de Guadix, de donde habían de conducirlo a la de
 Granada.

—¡El demonio! ¡El demonio! —seguía diciendo la mujer del tío
 Juan Gómez una hora después, al colocar de nuevo el lomo y la
 longaniza en sus respectivas orzas—. ¡Malditos sean todos los
 tesoros habidos y por haber!

XV

Excusado es decir que ni el tío Hormiga halló medio de negociar
 el indulto de Juan Falgueira, ni los jueces se rebajaron a oír
 seriamente los ofrecimientos que éste les hizo de un tesoro por que
 sobreseyesen su causa, ni el terrible gallego accedió a revelar el
 paradero del pergamino ni el sitio del tesoro al impertérrito
 Alcalde de Aldeire, quien, con tal pretensión, tuvo todavía
 estómago para ir a visitarlo a la capilla en la Cárcel Alta de
 Granada.

Ahorcaron, pues, a Juan Falgueira el Viernes de Dolores en el
 Paseo del Triunfo, y regresado que hubo a Aldeire el tío Hormiga el
 Domingo de Ramos, cayó enfermo con calentura tifoidea, agravándose
 de tal modo en pocos días, que el Miércoles Santo se confesó e hizo
 testamento, y expiró el Sábado de Gloria por la mañana.

Pero antes de morir mandó poner una carta a D. Matías de
 Quesada, reconviniéndole por su traición y latrocinio (que había
 dado lugar a que tres hombres perdiesen la vida) y perdonándole
 cristianamente, a condición de que devolviese a la señá. Torcuata
 los treinta y dos duros de la jícara de chocolate.

Llegó está formidable carta a Ujígar al mismo tiempo que la
 noticia de la muerte del tío Juan Gómez; todo lo cual afectó por
 tal extremo al viejo abogado, que no volvió a echar más luz, y
 murió de allí a poco, no sin escribir a última hora una terrible
 epístola, llena de insultos y maldiciones, a su sobrino el maestro
 de la capilla de la Catedral de Ceuta, acusándole de haberle
 engañado y robado y de ser causa de su muerte.

De la lectura de tan justificada y tremenda acusación dicen que
 originó la apoplejía fulminante que llevó al sepulcro a D.
 Bonifacio.

Por manera que solamente los barruntos de la existencia de un
 tesoro fueron causa de cinco muertes y de otras desventuras,
 quedando a la postre las cosas tan ignoradas y ocultas como estaban
 al principio, puesto que la señá Torcuata, única persona que ya
 sabía en el mundo la historia del fatal pergamino, guardóse muy
 bien de volver a mentarlo en toda su vida, por juzgar que todo
 aquello había sido obra del diablo y consecuencia necesaria del
 trato de su marido con los enemigos del Altar y del Trono.

Preguntará el lector: ¿cómo es que nosotros, sabedores de que el
 tesoro está allí escondido, no hemos ido a desenterrarlo y
 apoderarnos de él? Y a esto le responderemos que la curiosísima
 historia del hallazgo y empleo de aquellas riquezas, con
 posterioridad a la muerte de la señá Torcuata, nos es también
 perfectamente conocida, y que tal vez la refiramos, andando el
 tiempo, si llega a nuestra noticia que el público tiene interés en
 leerla.

Valdemoro, 6 de julio de 1881.

Pedro Antonio de Alarcón

Pedro Antonio de Alarcón y Ariza (Guadix, 10 de marzo de 1833-Madrid, 19 de julio de 1891) fue un narrador español que perteneció al movimiento realista, en el que destacó como uno de los artífices del fin de la prosa romántica.

Nacido en la localidad granadina de Guadix el 10 de marzo de 1833, su nombre completo fue «Pedro Antonio Joaquín Melitón de Alarcón y Ariza». Tuvo una intensa vida ideológica; como sus personajes, evolucionó de las ideas liberales y revolucionarias a posiciones más tradicionalistas. Aunque su familia provenía de hidalgos era más bien humilde, aunque no tanto como para no poder permitirse enviarlo a estudiar Derecho en la Universidad de Granada, carrera que abandonó pronto para iniciarse en la eclesiástica. Aquello tampoco le satisfizo y abandonó en 1853 para marchar a Cádiz, donde funda El Eco de Occidente, junto a Torcuato Tárrago y Mateos, iniciando su carrera periodística en la dirección de este periódico.

Alarcón escribía desde su adolescencia, citándose a don Isidro Cepero como el instigador principal de su inquietud literaria. Su primera obra narrativa, El final de Norma, fue compuesta a los dieciocho años y publicada en 1855. Sus inquietudes le llevaron a integrarse en el grupo que se llamó la Cuerda granadina.

Se trasladó en 1854 a Madrid, molesto con el entorno reaccionario de Granada. Allí crea un periódico satírico, El Látigo, que también dirige, de cierto éxito, con ideología antimonárquica, republicana y revolucionaria. Era un claro heredero de su experiencia en El Eco de Occidente.

Su primera obra narrativa fue El final de Norma, que no vio publicada hasta 1855. Comenzó a escribir relatos breves de rasgos románticos muy acusados hacia 1852; algunos de ellos, entroncados con el costumbrismo granadino, revelaban el influjo de Fernán Caballero, pero otros demuestran la impronta de una atenta lectura de Edgar Allan Poe, de quien introdujo el relato policial con su novela El clavo, aunque también compuso relatos de terror a semejanza de su modelo. Desde 1860 hasta 1874 agregó a los relatos la redacción de libros de viajes. Estos últimos son Diario de un testigo de la guerra de África (1859), De Madrid a Nápoles (1861) y La Alpujarra (1873), que suponen ya un acercamiento al realismo. En 1874 publicó El sombrero de tres picos, desenfadada visión del tema tradicional del molinero de Arcos y su bella esposa perseguida por el corregidor. Recogió sus artículos costumbristas en Cosas que fueron (1871) y sus poemas juveniles en Poesías. También intentó el teatro con su drama El hijo pródigo, estrenado en 1875.

Otros textos de Pedro Antonio de Alarcón

¡Buena Pesca! — Cuento

Cuentos Amatorios — Cuentos, Colección

Descubrimiento y Paso del Cabo de Buena Esperanza — Cuento

Dos Retratos — Cuento

El Abrazo de Vergara — Cuento

El Afrancesado — Cuento

El Amigo de la Muerte — Novela corta

El Ángel de la Guarda — Cuento

El Año Campesino — Cuento

El Año en Spitzberg — Cuento

El Asistente — Cuento

El Capitán Veneno — Novela

El Carbonero-Alcalde — Cuento

El Clavo — Novela corta

El Coro de Ángeles — Cuento

El Escándalo — Novela

El Extranjero — Cuento

El Final de Norma — Novela

El Libro Talonario — Cuento

El Niño de la Bola — Novela

El Rey se Divierte — Cuento

El Sombrero de Tres Picos — Novela

Episodios de Nochebuena — Cuento

Fin de una Novela — Cuento

Historietas Nacionales — Cuento

La Alpujarra — Viajes

La Belleza Ideal — Cuento

La Buenaventura — Cuento

La Comendadora — Cuento

La Corneta de Llaves — Cuento

La Mujer Alta — Cuento

La Pródiga — Novela

La Última Calaverada — Cuento

Las Dos Glorias — Cuento

Lo que se Oye Desde una Silla del Prado — Cuento

Los Ojos Negros — Cuento

Los Seis Velos — Novela corta

Mañanas de Abril y Mayo — Cuento

Mayo — Cuento

Narraciones Inverosímiles — Cuentos, Colección

Novela Natural — Cuento

Novelas Cortas — Cuentos, Colección

¿Por Qué Era Rubia? — Cuento

Sin un Cuarto — Cuento

Soy, Tengo y Quiero — Cuento

Tic... Tac... — Cuento

Una Conversación en la Alhambra — Cuento

Viajes por España — Viajes, Costumbres

¡Viva el Papa! — Cuento