Fuerte como la Muerte

Pedro Mata y Domínguez

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Fuerte como la Muerte

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Texto núm. 6045

Título: Fuerte como la Muerte
Autor: Pedro Mata y Domínguez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 12 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 12 de diciembre de 2020

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Fuerte como la Muerte

De pie, con las manos en los bolsillos, frente a la luna del 
 escaparate, estuvo largo rato mirando, vacilante y perplejo, sin acabar 
 de decidirse. Se decidió por fin.

—A ver, ese collar… ¿Me hace usted el favor?

Un dependiente le sacó del escaparate y le extendió en el mostrador 
 sobre un retal de terciopelo azul. El le examinó detenida y 
 minuciosamente.

—Sí, está bien… es bonito. Me gusta; ¿qué vale?

—Para usted 1.200 pesetas.

—¿Precio fijo?

El dueño de la tienda intervino.

—A un cliente como usted, don Joaquín, no se le pide en esta casa más
 que lo justo. Es usted bastante inteligente para que haya necesidad de 
 hacer el artículo. De todos modos, usted se le lleva, le manda tasar, y 
 con arreglo a la tasación me da usted lo que guste.

—Es que, además, no las llevo encima.

—Usted se pasa por aquí cuando quiera. No hay prisa ninguna.

Salió muy contento, satisfechísimo de la compra. Llegó a casa, y en la misma puerta preguntó a la doncella que le salió a abrir:

—¿Cómo está la señorita?

—Bien; muy tranquila toda la tarde. Hace poco se quedó dormida.

Entró de puntillas en la alcoba y dilatando las pupilas para 
 orientarse bien en la penumbra llegó pausadamente hasta la cama y se 
 inclinó sobre la enferma. Al roce imperceptible de la ropa, Paulina 
 abrió los ojos.

—Creí que dormías.

—No.

—¿Cómo estás?

—Parece que mejor. No tengo fatiga. He podido descansar un ratito.

—Naturalmente, mujer, y te pondrás muy pronto buena. Roldán me dijo 
 ayer que estás en franca mejoría. Lo que hace falta es que no seas 
 aprensiva, que te animes. Es necesario que pongas de tu parte un poquito
 de buena voluntad.

—¡Voluntad! ¡Ay, si con la voluntad se pudiera vivir!

—Vamos, no seas tonta; no quiero verte así.—Dió luz al globo de 
 cristal que colgaba sobre la cabecera y se sentó en el borde de la 
 cama.—Te he comprado una cosa, una sorpresa, ¿sabes? ¿Qué me das si te 
 gusta?

—Pobrecita de mí, ¡qué quieres que te dé!

—Un poco de alegría. Yo con verte reir tengo bastante.—Sacó el 
 estuche del bolsillo y la entregó el collar. Ella, al verle, dió un 
 grito de contento y lo cogió con sus manos febriles.—¡Ay, qué lindo! 
 ¡Qué bonito!… ¡Qué cosa más preciosa!—Mas en seguida, con una brusca 
 transición, cambió de tono:—Pero, ¿por qué haces esto? ¿Por qué te 
 gastas el dinero en esto? ¡Yo para qué lo quiero, si no lo he de lucir!

—¿Que no? En cuantito que te pongas buena.

Y como ella moviese la cabeza con ademán de desaliento, agregó 
 vivamente, temblorosa la voz de amor y de ternura:—Tontina, si no 
 creyese que le ibas a lucir, ¿te le compraría? Ven acá, te le voy a 
 poner. Verás qué lindo.—Y, en efecto, él mismo se lo puso, cerró el 
 broche y fué a buscar un espejo para que se mirase.—¡Eh! ¿Qué tal?

—Muy lindo.

Acodada sobre las almohadas, el espejo en la mano, se estuvo 
 contemplando mucho tiempo. Separó con los dedos algunos bucles 
 desrizados que le caían sobre la frente y se mordisqueó los labios 
 exangües y descoloridos.

—¡Qué pálida estoy!

—Es la luz, nena.

—Por Dios, no digas… Estoy horrible. Parezco una muerta.—Dió un gran 
 suspiro, tiró el espejo y se dejó caer sobre la almohada.—Estoy muy 
 mala, Joaquín. Vosotros no me queréis creer, no me hacéis caso y yo 
 estoy muy mala.

El, conmovido, la miró en silencio. Luego, de pronto:

—Oye, está una tarde magnífica; no hace nada de frío. ¿Quieres que abra un momento el balcón?

—Sí, abre un poquito, para que se ventile. Huele mal, ¿verdad?

—No, nenita, no es eso. No huele más que a etilo, y ya sabes que a mí
 este olor no me disgusta. Me sabe a plátanos y a ilang-ilang. Era para 
 fumar un cigarro.

Para fumar un cigarro y para que ella no viese que las lágrimas le 
 llenaban los ojos. Cruzó el gabinete, abrió el balcón y se acodó en la 
 barandilla. Sobre la línea recta y dura de los tejados de la casa de 
 enfrente, la tarde comenzaba a morir en un crepúsculo de color de malva 
 de una diafanidad imponderable. A lo lejos, por el andén del bulevar, 
 unas niñas venían cantando enlazadas del talle. Ennoblecida por la 
 distancia, sonaba la canción melancólica y triste:

—¿Dónde vas, Alfonso doce,
dónde vas, triste de ti?
—Voy en busca de Mercedes,
que ayer tarde no la vi.

La canción infantil se metió como un puñal en su corazón 
 dolorido. También él, dentro de poco, no vería más a su Paulina. ¡Qué 
 horror!… ¡Qué pena! Morir en plena juventud, cuando con más ansia se 
 ambiciona la vida… Morir a los treinta años, ¡tan bonita, tan buena, tan
 adorada, tan feliz!… Alzó los ojos, y turbios de llanto los clavó en la
 serenidad del crepúsculo.—¡Señor, Señor, qué te hemos hecho para que 
 nos trates así! ¡Por qué no me eliges a mí y la salvas a ella! ¿Por qué 
 te complaces en segar las vidas en flor?

Desde que se dió cuenta de la gravedad de su mujer, todos los días, 
 en sus oraciones, elevaba a Dios la misma súplica. Mas Dios no la 
 atendía. El, a pesar de sus cincuenta años, de su vida de luchador, 
 ajetreada y dura, cada vez estaba más fuerte, más robusto, más lleno de 
 salud; y, en cambio ella, la pobre nena, rodeada de lujos y de 
 comodidades, mimada y consentida, tenía en el pecho un corazón que no 
 servía para nada, un corazón inútil que se iría a romper cualquier 
 momento como una figurita de biscuit. Los médicos se lo habían dicho 
 leal y rudamente. Todo es inútil. No se puede hacer nada. No queda más 
 que resignarse y esperar.

Y así llevaba esperando dos años, viéndola vivir artificialmente a 
 fuerza de tónicos y cordiales; asistiendo impotente a los tremendos 
 ataques de disnea; contemplando con horror cómo aumentaba la hinchazón 
 del cuerpo, cómo se embotaba la sensibilidad, cómo se abría la piel en 
 llagas espantosas. Así llevaba dos años, rodeándola de cuidado y de 
 mimo, concretado exclusivamente a ella, siempre vigilante y atento para 
 hacerle las horas agradables, el ambiente propicio, para apartar de la 
 tristeza de la alcoba todo lo que pudiera ser emoción violenta y 
 sensación desagradable, y, sobre todo, para infiltrar en su alma, día 
 tras día, con tenacidad piadosa, el engaño sutil de una mentira que ella
 se negaba a aceptar.—No, Joaquín, no; yo estoy muy mala. Estoy mucho 
 más mala de lo que creéis.

Unas voces argentinas que sonaban en la alcoba le trajeron a la 
 realidad. Eran los nenes, que habían vuelto del colegio y entraban a 
 besar a su madre. Joaquín cerró el balcón y fué a verlos. Joaquinito, el
 pequeño, se había encaramado y trepaba gateando por la colcha arriba. 
 Luisita, la mayor, jugaba con las cuentas del collar.

—¡Qué bonito! Dí, mamá, ¿te le ha traído papá?

—Sí, ángel mío.

—¿Y a mí no me ha traído ninguno?

Paulina alzó la mano y sus dedos hinchados y torpes acariciaron los cabellos dorados de la niña.

—No te ha traído ninguno porque éste es para ti. Para ti, ángel mío. Tú le llevarás cuando yo me muera.

—Bueno; pero como tú no te vas a morir…

Ella no contestó. Un gesto doloroso crispó toda su cara, y se le 
 llenaron de lágrimas los ojos. Joaquín cogió a los niños y los puso 
 dulcemente en el pasillo.

—Id a la cocina y decid a Juana que os dé de merendar.

Luego, al ver que Paulina seguía sollozando:

—Pero, nena, por Dios, no seas así… no te pongas así… ¿No comprendes 
 que te perjudicas? Te excitas, te emocionas, viene la fatiga y…

Paulina seguía llorando. Se inclinó sobre ella y la besó en los ojos con caricias de inefable ternura.

—Mi nenita… ¡mi nena!… Vamos, ¿lo ves?… ¿Lo ves?… ¡Si ya lo sabía yo!

Fue tremendo el ataque; tan violento que, a pesar de estar él 
 acostumbrado a presenciarlos, hubo un instante en que perdió la 
 serenidad y se asustó, creyendo que era el último. Afortunadamente, la 
 digital y el cloruro de etilo surtieron sus efectos, y el ataque pasó; 
 aclaróse la vidriosidad de las pupilas; cesaron las violentas sacudidas 
 crispantes, los saltos descompasados del corazón y el ronco silbar de la
 garganta. Quedóse de cara a la pared, bañada en sudor, aniquilada, 
 destrozada, rendida. El, conmovido, la miraba en silencio. Luego, al 
 cabo de un rato:

—¿Quieres que te quite el collar? Te molesta, ¿verdad?

Pasó dulcemente una mano por debajo del cuello y desabrochó el 
 cierre. Al ir a retirarla, sus dedos tropezaron debajo de la almohada 
 con una hoja de papel. La cogió inconscientemente, sin darse cuenta. 
 Ella no se movió. Fué al gabinete a dejar el collar y, por curiosidad, 
 miró el papel: medio pliego de cartas escrito con lápiz.

«Mi alma:

Una convulsión nerviosa le cerró los ojos.

Los volvió a abrir.

«Mi alma: Te escribo estas dos líneas aprovechando un momento en que 
 me dejan sola. Estoy muy mala. Sé que nunca más me volverás a ver. Esta 
 es la única pena que tengo: morirme sin…»

No decía más.

Se llevó una mano a los ojos y con la otra se apoyó en una silla, 
 porque todo su cuerpo vacilaba. Así estuvo mucho tiempo, mucho. Luego, 
 lentamente, volvió a la alcoba. A medida que avanzaba hacia el lecho, se
 le aceraban las pupilas y las manos se le crispaban como garras de 
 presa; tremolaron un segundo sobre la cabeza de Paulina y en seguida se 
 estrujaron, enlazadas con ademán de desesperación y de impotencia. Ella 
 no se había movido. Dormía dulcemente, reposadamente.

De pie junto a la cama, la miró largo rato. Al suave resplandor del 
 globo azul colgado de la cabecera estuvo contemplando los bucles 
 desrizados y marchitos, los párpados translúcidos, las ojeras amoratadas
 y profundas, los labios secos, incoloros y exangües; las manchas 
 cárdenas de la piel, lustrosas aun de sudor. Una carcajada infantil 
 resonó en el pasillo, y pasaron los niños retozando.

Abrió muy despacio la puerta y, con ademán imperioso, les impuso silencio:

—¡Chisss…! Mamá está dormida. No hagáis ruido.

Pedro Mata y Domínguez

Pedro Mata y Domínguez (Madrid, 17 de enero de 1875-Madrid, 27 de diciembre de 1946) fue un escritor, periodista, novelista, dramaturgo y poeta español. Sus obras tuvieron un gran éxito y algunas fueron adaptadas al cine.

Trabajó como periodista para diversos periódicos y revistas que incluyeron El Español, El Nacional, El Diluvio, La Correspondencia de España y ABC.

Con su primera novela Ganarás el pan… obtuvo el primer Premio del Concurso de Novelistas del Siglo XX de la revista La Ilustración Española (1902). Su novela más popular fue Corazones sin rumbo (1916), obra que se alzó con la palma del Círculo de Bellas Artes y contenía anécdotas reales del Madrid de entonces. Sus novelas, de un realismo naturalista, combinaban el romance y el drama con erotismo y fueron tan populares que muchas de ellas fueron traducidas a varios idiomas». Incluso fueron adaptadas al cine. Pedro Mata también cosechó algunos éxitos modestos en el teatro y escribió poesía ya olvidada. Sus detractores criticaban su sentimentalismo, pero el afamado escritor les restaba importancia

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