Apología de Sócrates

Platón

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Apología de Sócrates

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Texto núm. 547

Título: Apología de Sócrates
Autor: Platón
Etiquetas: Discurso, Filosofía

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 15 de junio de 2016
Fecha de modificación: 28 de febrero de 2019

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Apología de Sócrates

Yo no sé, atenienses, la impresión que habrá hecho en vosotros el 
 discurso de mis acusadores. Con respecto a mí, confieso que me he 
 desconocido a mí mismo; tan persuasiva ha sido su manera de decir. Sin 
 embargo, puedo asegurarlo, no han dicho una sola palabra que sea verdad.

Pero de todas sus calumnias, la que más me ha sorprendido es la 
 prevención que os han hecho de que estéis muy en guardia para no ser 
 seducidos por mi elocuencia. Porque el no haber temido el mentís 
 vergonzoso que yo les voy a dar en este momento, haciendo ver que no soy
 elocuente, es el colmo de la impudencia, a menos que no llamen 
 elocuente al que dice la verdad. Si es esto lo que pretenden, confieso 
 que soy un gran orador; pero no lo soy a su manera; porque, repito, no 
 han dicho ni una sola palabra verdadera, y vosotros vais a saber de mi 
 boca la pura verdad, no, ¡por Júpiter!, en una arenga vestida de 
 sentencias brillantes y palabras escogidas, como son los discursos de 
 mis acusadores, sino en un lenguaje sencillo y espontáneo; porque 
 descanso en la confianza de que digo la verdad, y ninguno de vosotros 
 debe esperar otra cosa de mí. No sería propio de mi edad, venir, 
 atenienses, ante vosotros como un joven que hubiese preparado un 
 discurso.

Por esta razón, la única gracia, atenienses, que os pido es que 
 cuando veáis que en mi defensa emplee términos y maneras comunes, los 
 mismos de que me he servido cuantas veces he conversado con vosotros en 
 la plaza pública, en las casas de contratación y en los demás sitios en 
 que me habéis visto, no os sorprendáis, ni os irritéis contra mí; porque
 es esta la primera vez en mi vida que comparezco ante un tribunal de 
 justicia, aunque cuento más de setenta años.

Por lo pronto soy extraño al lenguaje que aquí se habla. Y así como 
 si fuese yo un extranjero, me disimularíais que os hablase de la manera y
 en el lenguaje de mi país, en igual forma exijo de vosotros, y creo 
 justa mi petición, que no hagáis aprecio de mi manera de hablar, buena o
 mala, y que miréis solamente, con toda la atención posible, si os digo 
 cosas justas o no, porque en esto consiste toda la virtud del juez, como
 la del orador: en decir la verdad.

Es justo que comience por responder a mis primeros acusadores, y por 
 refutar las primeras acusaciones, antes de llegar a las últimas que se 
 han suscitado contra mí. Porque tengo muchos acusadores cerca de 
 vosotros hace muchos años, los cuales nada han dicho que no sea falso. 
 Temo más a estos que a Anito y sus cómplices, aunque sean estos últimos 
 muy elocuentes; pero son aquellos mucho más temibles, por cuanto, 
 compañeros vuestros en su mayor parte desde la infancia, os han dado de 
 mí muy malas noticias, y os han dicho, que hay un cierto Sócrates, 
 hombre sabio que indaga lo que pasa en los cielos y en las entrañas de 
 la tierra y que sabe convertir en buena, una mala causa.

Los que han sembrado estos falsos rumores son mis más peligrosos 
 acusadores, porque prestándoles oídos, llegan los demás a persuadirse 
 que los hombres que se consagran a tales indagaciones no creen en la 
 existencia de los dioses. Por otra parte, estos acusadores son en gran 
 número, y hace mucho tiempo que están metidos en esta trama. Os han 
 prevenido contra mí en una edad, que ordinariamente es muy crédula, 
 porque erais niños la mayor parte o muy jóvenes cuando me acusaban ante 
 vosotros en plena libertad, sin que el acusado les contradijese; y lo 
 más injusto es que no me es permitido conocer ni nombrar a mis 
 acusadores, a excepción de un cierto autor de comedias. Todos aquellos 
 que por envidia o por malicia os han inoculado todas estas falsedades, y
 los que, persuadidos ellos mismos, han persuadido a otros, quedan 
 ocultos sin que pueda yo llamarlos ante vosotros ni refutarlos; y por 
 consiguiente, para defenderme, os preciso que yo me bata, como suele 
 decirse, con una sombra, y que ataque y me defienda sin que ningún 
 adversario aparezca.

Considerad, atenienses, que yo tengo que habérmelas con dos suertes 
 de acusadores, como os he dicho: los que me están acusando ha mucho 
 tiempo, y los que ahora me citan ante el tribunal; y creedme, os lo 
 suplico, es preciso que yo responda por lo pronto a los primeros, porque
 son los primeros a quienes habéis oído y han producido en vosotros más 
 profunda impresión.

Pues bien, atenienses, es preciso defenderse y arrancar de vuestro 
 espíritu, en tan corto espacio de tiempo, una calumnia envejecida, y que
 ha echado en vosotros profundas raíces. Desearía con todo mi corazón, 
 que fuese en ventaja vuestra y mía, y que mi apología pudiese servir 
 para mi justificación. Pero yo sé cuán difícil es esto, sin que en este 
 punto pueda hacerme ilusión. Venga lo que los dioses quieran, es preciso
 obedecer a la ley y defenderse.

Remontémonos, pues, al primer origen de la acusación, sobre la que he
 sido tan desacreditado y que ha dado a Melito confianza para 
 arrastrarme ante el tribunal. ¿Qué decían mis primeros acusadores? 
 Porque es preciso presentar en forma su acusación, como si apareciese 
 escrita y con los juramentos recibidos. «Sócrates es un impío; por una 
 curiosidad criminal quiere penetrar lo que pasa en los cielos y en la 
 tierra, convierte en buena una mala causa, y enseña a los demás sus 
 doctrinas.»

He aquí la acusación; ya la habéis visto en la comedia de 
 Aristofanes, en la que se representa un cierto Sócrates, que dice, que 
 se pasea por los aires y otras extravagancias semejantes, que yo ignoro 
 absolutamente; y esto no lo digo, porque desprecie esta clase de 
 conocimientos; si entre vosotros hay alguno entendido en ellos (que 
 Melito no me formule nuevos cargos por esta concesión), sino que es solo
 para haceros ver, que yo jamás me he mezclado en tales ciencias, 
 pudiendo poner por testigos a la mayor parte de vosotros.

Los que habéis conversado conmigo, y que estáis aquí en gran número, 
 os conjuro a que declaréis, si jamás me oísteis hablar de semejante 
 clase de ciencias ni de cerca ni de lejos; y por esto conoceréis 
 ciertamente, que en todos esos rumores que se han levantado contra mí, 
 no hay ni una sola palabra de verdad; y si alguna vez habéis oído, que 
 yo me dedicaba a la enseñanza, y que exigía salario, es también otra 
 falsedad.

No es porque no tenga por muy bueno el poder instruir a los hombres, 
 como hacen Gorgias de Leoncio, Prodico de Ceos e Hippias de Elea. Estos 
 grandes personajes tienen el maravilloso talento, donde quiera que 
 vayan, de persuadir a los jóvenes a que se unan a ellos, y abandonen a 
 sus conciudadanos, cuando podrían estos ser sus maestros sin costarles 
 un óbolo.

Y no solo les pagan la enseñanza, sino que contraen con ellos una 
 deuda de agradecimiento infinito. He oído decir, que vino aquí un hombre
 de Paros, que es muy hábil; porque habiéndome hallado uno de estos días
 en casa de Callias hijo de Hiponico, hombre que gasta más con los 
 sofistas que todos los ciudadanos juntos, me dio gana de decirle, 
 hablando de sus dos hijos: —Callias, si tuvieses por hijos dos potros o 
 dos terneros, ¿no trataríamos de ponerles al cuidado de un hombre 
 entendido, a quien pagásemos bien, para hacerlos tan buenos y hermosos, 
 cuanto pudieran serlo, y les diera todas las buenas cualidades que 
 debieran tener? ¿Y este hombre entendido no debería ser un buen picador y
 un buen labrador? Y puesto que tú tienes por hijos hombres, ¿qué 
 maestro has resuelto darles? ¿Qué hombre conocemos que sea capaz de dar 
 lecciones sobre los deberes del hombre y del ciudadano? Porque no dudo 
 que hayas pensado en esto desde el acto que has tenido hijos, y conoces a
 alguno? —Sí, me respondió Callias. —¿Quién es, le repliqué, de dónde 
 es, y cuánto lleva? —Es Éveno, Sócrates, me dijo; es de Paros, y lleva 
 cinco minas. Para lo sucesivo tendré a Éveno por muy dichoso, si es 
 cierto que tiene este talento y puede comunicarlo a los demás.

Por lo que a mí toca, atenienses, me llenaría de orgullo y me tendría
 por afortunado, si tuviese esta cualidad, pero desgraciadamente no la 
 tengo. Alguno de vosotros incidirá quizá: —Pero Sócrates, ¿qué es lo que
 haces? ¿De dónde nacen estas calumnias que se han propalado contra ti? 
 Porque si te has limitado a hacer lo mismo que hacen los demás 
 ciudadanos, jamás debieron esparcirse tales rumores. Dinos, pues, el 
 hecho de verdad, para que no formemos un juicio temerario. Esta objeción
 me parece justa. Voy a explicaros lo que tanto me ha desacreditado y ha
 hecho mi nombre tan famoso. Escuchadme, pues. Quizá algunos de entre 
 vosotros creerán que yo no hablo seriamente, pero estad persuadidos de 
 que no os diré más que la verdad.

La reputación que yo haya podido adquirir, no tiene otro origen que 
 una cierta sabiduría que existe en mí. ¿Cuál es esta sabiduría? Quizá es
 una sabiduría puramente humana, y corro el riesgo de no ser en otro 
 concepto sabio, al paso que los hombres de que acabo de hablares, son 
 sabios, de una sabiduría mucho más que humana.

Nada tengo que deciros de esta última sabiduría, porque no la 
 conozco, y todos los que me la imputan, mienten, y solo intentan 
 calumniarme. No os incomodéis, atenienses, si al parecer os hablo de mí 
 mismo demasiado ventajosamente; nada diré que proceda de mí, sino que lo
 atestiguaré con una autoridad digna de confianza. Por testigo de mi 
 sabiduría os daré al mismo Dios de Delfos, que os dirá si la tengo, y en
 qué consiste. Todos conocéis a Querefon, mi compañero en la infancia, 
 como lo fue de la mayor parte de vosotros, y que fue desterrado con 
 vosotros, y con vosotros volvió. Ya sabéis qué hombre era Querefon, y 
 cuán ardiente era en cuanto emprendía. Un día, habiendo partido para 
 Delfos, tuvo el atrevimiento de preguntar al oráculo (os suplico que no 
 os irritéis de lo que voy a decir), si había en el mundo un hombre más 
 sabio que yo; la Pythia le respondió, que no había ninguno. Querefon ha 
 muerto, pero su hermano, que está presente, podrá dar fe de ello. Tened 
 presente, atenienses, porque os refiero todas estas cosas; pues es 
 únicamente para haceros ver de donde proceden esos falsos rumores, que 
 han corrido contra mí.

Cuando supe la respuesta del oráculo, dije para mí; ¿Qué quiere decir
 el Dios? ¿Qué sentido ocultan estas palabras? Porque yo sé sobradamente
 que en mí no existe semejante sabiduría, ni pequeña, ni grande. ¿Qué 
 quiere, pues, decir, al declararme el más sabio de los hombres? Porque 
 él no miente. La Divinidad no puede mentir. Dudé largo tiempo del 
 sentido del oráculo, hasta que por último, después de gran trabajo, me 
 propuse hacer la prueba siguiente: —Fui a casa de uno de nuestros 
 conciudadanos, que pasa por uno de los más sabios de la ciudad. Yo 
 creía, que allí mejor que en otra parte, encontraría materiales para 
 rebatir al oráculo, y presentarle un hombre más sabio que yo, por más 
 que me hubiere declarado el más sabio de los hombres. Examinando pues 
 este hombre, de quien, baste deciros, que era uno de nuestros grandes 
 políticos, sin necesidad de descubrir su nombre, y conversando con él, 
 me encontré, con que todo el mundo le creía sabio, que él mismo se tenía
 por tal, y que en realidad no lo era. Después de este descubrimiento me
 esforcé en hacerle ver que de ninguna manera era lo que él creía ser, y
 he aquí ya lo que me hizo odioso a este hombre y a los amigos suyos que
 asistieron a la conversación.

Luego que de él me separé, razonaba conmigo mismo, y me decía: —Yo 
 soy más sabio que este hombre. Puede muy bien suceder, que ni él ni yo 
 sepamos nada de lo que es bello y de lo que es bueno; pero hay esta 
 diferencia, que él cree saberlo aunque no sepa nada, y yo, no sabiendo 
 nada, creo no saber. Me parece, pues, que en esto yo, aunque poco más, 
 era más sabio, porque no creía saber lo que no sabia.

Desde allí me fui a casa de otro que se le tenía por más sabio que el
 anterior, me encontré con lo mismo, y me granjeé nuevos enemigos. No 
 por esto me desanimé; fui en busca de otros, conociendo bien que me 
 hacia odioso, y haciéndome violencia, porque temía los resultados; pero 
 me parecía que debía, sin dudar, preferir a todas las cosas la voz del 
 Dios, y para dar con el verdadero sentido del oráculo, ir de puerta en 
 puerta por las casas de todos aquellos que gozaban de gran reputación; 
 pero, ¡oh Dios!, he aquí, atenienses, el fruto que saqué de mis 
 indagaciones, porque es preciso deciros la verdad; todos aquellos que 
 pasaban por ser los más sabios, me parecieron no serlo, al paso que 
 todos aquellos que no gozaban de esta opinión, los encontré en mucha 
 mejor disposición para serlo.

Es preciso que acabe de daros cuenta de todas mis tentativas, como 
 otros tantos trabajos que emprendí para conocer el sentido del oráculo.

Después de estos grandes hombres de Estado me fui a los poetas, tanto
 a los que hacen tragedias como a los poetas ditirámbicos y otros, no 
 dudando que con ellos se me cogería in fraganti, como suele 
 decirse, encontrándome más ignorante que ellos. Para esto examiné las 
 obras suyas que me parecieron mejor trabajadas, y les pregunté lo que 
 querían decir, y cuál era su objeto, para que me sirviera de 
 instrucción. Pudor tengo, atenienses, en deciros la verdad; pero no hay 
 remedio, es preciso decirla. No hubo uno de todos los que estaban 
 presentes, inclusos los mismos autores, que supiese hablar ni dar razón 
 de sus poemas. Conocí desde luego que no es la sabiduría la que guía a 
 los poetas, sino ciertos movimientos de la naturaleza y un entusiasmo 
 semejante al de los profetas y adivinos; que todos dicen muy buenas 
 cosas, sin comprender nada de lo que dicen. Los poetas me parecieron 
 estar en este caso; y al mismo tiempo me convencí, que a título de 
 poetas se creían los más sabios en todas materias, si bien nada 
 entendían. Les dejé, pues, persuadido que era yo superior a ellos, por 
 la misma razón que lo había sido respecto a los hombres políticos.

En fin, fui en busca de los artistas. Estaba bien convencido de que 
 yo nada entendía de su profesión, que los encontraría muy capaces de 
 hacer muy buenas cosas, y en esto no podía engañarme. Sabían cosas que 
 yo ignoraba, y en esto eran ellos más sabios que yo. Pero, atenienses, 
 los más entendidos entre ellos me parecieron incurrir en el mismo 
 defecto que los poetas, porque no hallé uno que, a título de ser buen 
 artista, no se creyese muy capaz y muy instruido en las más grandes 
 cosas; y esta extravagancia quitaba todo el mérito a su habilidad.

Me pregunté, pues, a mí mismo, como si hablara por el oráculo, si 
 querría más ser tal como soy sin la habilidad de estas gentes, e 
 igualmente sin su ignorancia, o bien tener la una y la otra y ser como 
 ellos, y me respondí a mí mismo y al oráculo, que era mejor para mí ser 
 como soy. De esta indagación, atenienses, han oído contra mí todos estos
 odios y estas enemistades peligrosas, que han producido todas las 
 calumnias que sabéis, y me han hecho adquirir el nombre de sabio; porque
 todos los que me escuchan creen que yo sé todas las cosas sobre las que
 descubro la ignorancia de los demás. Me parece, atenienses, que solo 
 Dios es el verdadero sabio, y que esto ha querido decir por su oráculo, 
 haciendo entender que toda la sabiduría humana no es gran cosa, o por 
 mejor decir, que no es nada; y si el oráculo ha nombrado a Sócrates, sin
 duda se ha valido de mí nombre como un ejemplo, y como si dijese a 
 todos los hombres: «el más sabio entre vosotros es aquel que reconoce, 
 como Sócrates, que su sabiduría no es nada.»

Convencido de esta verdad, para asegurarme más y obedecer al Dios, 
 continué mis indagaciones, no solo entre nuestros conciudadanos, sino 
 entre los extranjeros, para ver si encontraba algún verdadero sabio, y 
 no habiéndole encontrado tampoco, sirvo de intérprete al oráculo, 
 haciendo ver a todo el mundo, que ninguno es sabio. Esto me preocupa 
 tanto, que no tengo tiempo para dedicarme al servicio de la república ni
 al cuidado de mis cosas, y vivo en una gran pobreza a causa de este 
 culto que rindo a Dios.

Por otra parte, muchos jóvenes de las más ricas familias en sus ocios
 se unen a mí de buen grado, y tienen tanto placer en ver de qué manera 
 pongo a prueba a todos los hombres que quieren imitarme con aquellos que
 encuentran; y no hay que dudar que encuentran una buena cosecha, porque
 son muchos los que creen saberlo todo, aunque no sepan nada o casi 
 nada.

Todos aquellos que ellos convencen de su ignorancia la toman conmigo y
 no con ellos, y van diciendo que hay un cierto Sócrates que es un 
 malvado y un infame que corrompe a los jóvenes; y cuando se les pregunta
 qué hace o qué enseña, no tienen qué responder, y para disimular su 
 flaqueza se desatan con esos cargos triviales que ordinariamente se 
 dirigen contra los filósofos; que indaga lo que pasa en los cielos y en 
 las entrañas de la tierra, que no cree en los dioses, que hace buenas 
 las más malas causas; y todo porque no se atreven a decir la verdad, que
 es que Sócrates los coge in fraganti, y descubre que figuran que
 saben, cuando no saben nada. Intrigantes, activos y numerosos, hablando
 de mí con plan combinado y con una elocuencia capaz de seducir, ha 
 largo tiempo que os soplan al oído todas estas calumnias que han forjado
 contra mí, y hoy han destacado con este objeto a Melito, Anito y Licon.
 Melito representa los poetas, Anito los políticos y artistas y Licon 
 los oradores. Esta es la razón porque, como os dije al principio, 
 tendría por un gran milagro, si en tan poco espacio pudiese destruir una
 calumnia, que ha tenido tanto tiempo para echar raíces y fortificarse 
 en vuestro espíritu.

He aquí, atenienses, la verdad pura; no os oculto ni disfrazo nada, 
 aun cuando no ignoro que cuanto digo no hace más que envenenar la llaga;
 y esto prueba que digo la verdad, y que tal es el origen de estas 
 calumnias. Cuantas veces queráis tomar el trabajo de profundizarlas, sea
 ahora o sea más adelante, os convenceréis plenamente de que es este el 
 origen. Aquí tenéis una apología que considero suficiente contra mis 
 primeras acusaciones.

Pasemos ahora a los últimos, y tratemos de responder a Melito, a este
 hombre de bien, tan llevado, si hemos de creerle, por el amor a la 
 patria. Repitamos esta última acusación, como hemos enunciado la 
 primera. Hela aquí, poco más o menos: Sócrates es culpable, porque 
 corrompe a los jóvenes, porque no cree en los dioses del Estado, y 
 porque en lugar de estos pone divinidades nuevas bajo el nombre de 
 demonios.

He aquí la acusación. La examinaremos punto por punto. Dice que soy 
 culpable porque corrompo la juventud; y yo, atenienses, digo que el 
 culpable es Melito, en cuanto, burlándose de las cosas serias, tiene la 
 particular complacencia de arrastrar a otros ante el tribunal, queriendo
 figurar que se desvela mucho por cosas por las que jamás ha hecho ni el
 más pequeño sacrificio y voy a probároslo.

Ven acá, Melito, dime: ¿ha habido nada que te haya preocupado más que el hacer los jóvenes lo más virtuosos posible?

Melito: Nada, indudablemente.

Sócrates: Pues bien; di a los jueces cuál será el hombre que 
 mejorará la condición de los jóvenes. Porque no puede dudarse que tú lo 
 sabes, puesto que tanto te preocupa esta idea. En efecto, puesto que has
 encontrado al que los corrompe, y hasta le has denunciado ante los 
 jueces, es preciso que digas quién los hará mejores. Habla; veamos quién
 es.

Lo ves ahora, Melito; tú callas; estás perplejo, y no sabes qué 
 responder. ¿Y no te parece esto vergonzoso? ¿No es una prueba cierta de 
 que jamás ha sido objeto de tu cuidado la educación de la juventud? 
 Pero, repito, excelente Melito, ¿quién es el que puede hacer mejores a 
 los jóvenes?

Melito: Las leyes.

Sócrates: Melito, no es eso lo que pregunto. Yo te pregunto 
 quién es el hombre; porque es claro que la primer cosa que este hombre 
 debe saber son las leyes.

Melito: Son, Sócrates, los jueces aquí reunidos.

Sócrates: ¡Cómo, Melito! ¿Estos jueces son capaces de instruir a los jóvenes y hacerlos mejores?

Melito: Sí, ciertamente.

Sócrates: ¿Pero son todos estos jueces, o hay entre ellos unos que pueden y otros que no pueden?

Melito: Todos pueden.

Sócrates: Perfectamente, ¡por Juno!, nos has dado un buen 
 número de buenos preceptores. Pero pasemos adelante. Estos oyentes que 
 nos escuchan, ¿pueden también hacer los jóvenes mejores, o no pueden?

Melito: Pueden.

Sócrates: ¿Y los senadores?

Melito: Los senadores lo mismo.

Sócrates: Pero, mi querido Melito, todos los que vienen a las 
 asambleas del pueblo, ¿corrompen igualmente a los jóvenes o son capaces 
 de hacerlos mejores?

Melito: Todos son capaces.

Sócrates: Se sigue de aquí, que todos los atenienses pueden 
 hacer los jóvenes mejores, menos yo; solo yo los corrompo; ¿no es esto 
 lo que dices?

Melito: Lo mismo.

Sócrates: Verdaderamente, ¡buena desgracia es la mía! Pero 
 continúa respondiéndome. ¿Te parece que sucederá lo mismo con los 
 caballos? ¿Pueden todos los hombres hacerlos mejores, y que solo uno 
 tenga el secreto de echarlos a perder? ¿O es todo lo contrario lo que 
 sucede? ¿Es uno solo o hay un cierto número de picadores que puedan 
 hacerlos mejores? ¿Y el resto de los hombres, si se sirven de ellos, no 
 los echan a perder? ¿No sucede esto mismo con todos los animales? Sí, 
 sin duda; ya convengáis en ello Anito y tú o no convengáis. Porque sería
 una gran fortuna y gran ventaja para la juventud, que solo hubiese un 
 hombre capaz de corromperla, y que todos los demás la pusiesen en buen 
 camino. Pero tú has probado suficientemente, Melito, que la educación de
 la juventud no es cosa que te haya quitado el sueño, y tus discursos 
 acreditan claramente, que jamás te has ocupado de lo mismo que motiva tu
 acusación contra mí.

Por otra parte te suplico, ¡por Júpiter!, Melito, me respondas a 
 esto. —Cuál es mejor, ¿habitar con hombres de bien o habitar con 
 pícaros? Respóndeme, amigo mío; porque mi pregunta no puede ofrecer 
 dificultad. ¿No es cierto que los pícaros causan siempre mal a los que 
 los tratan, y que los hombres de bien producen a los mismos un efecto 
 contrario?

Melito: Sin duda.

Sócrates: Hay alguno que prefiera recibir daño de aquellos con
 quienes trata a recibir utilidad. Respóndeme, porque la ley manda que 
 me respondas. ¿Hay alguno que quiera más recibir mal que bien?

Melito: No, no hay nadie.

Sócrates: Pero veamos; cuando me acusas de corromper la 
 juventud y de hacerla más mala, ¿sostienes que lo hago con conocimiento o
 sin quererlo?

Melito: Con conocimiento.

Sócrates: Tú eres joven y yo anciano. ¿Es posible que tu 
 sabiduría supere tanto a la mía, que sabiendo tú que el roce con los 
 malos causa mal, y el roce con los buenos causa bien, me supongas tan 
 ignorante, que no sepa que si convierto en malos los que me rodean, me 
 expongo a recibir mal, y que a pesar de esto insista y persista, 
 queriéndolo y sabiéndolo? En este punto, Melito, yo no te creo ni pienso
 que haya en el mundo quien pueda creerte. Una de dos, o yo no corrompo a
 los jóvenes, o si los corrompo lo hago sin saberlo y a pesar mío, y de 
 cualquiera manera que sea eres un calumniador. Si corrompo a la juventud
 a pesar mío, la ley no permite citar a nadie ante el tribunal por 
 faltas involuntarias, sino que lo que quiere es, que se llama aparte a 
 los que las cometen, que se los reprenda, y que se los instruya; porque 
 es bien seguro, que estando instruido cesaría de hacer lo que hago a 
 pesar mío. Pero tú, con intención, lejos de verme e instruirme, me 
 arrastras ante este tribunal, donde la ley quiere que se cite a los que 
 merecen castigos, pero no a los que solo tienen necesidad de 
 prevenciones. Así, atenienses, he aquí una prueba evidente, como os 
 decía antes, de que Melito jamás ha tenido cuidado de estas cosas, jamás
 ha pensado en ellas.

Sin embargo, responde aún, y dinos cómo corrompo a los jóvenes. ¿Es 
 según tu denuncia, enseñándoles a no reconocer los dioses que reconoce 
 la patria, y enseñándoles además a rendir culto, bajo el nombre de 
 demonios, a otras divinidades? ¿No es esto lo que dices?

Melito: Sí, es lo mismo.

Sócrates: Melito, en nombre de esos mismos dioses de que ahora
 se trata, explícate de una manera un poco más clara, por mí y por estos
 jueces, porque no acabo de comprender, si me acusas de enseñar que hay 
 muchos dioses, (y en este caso, si creo que hay dioses, no soy ateo, y 
 falta la materia para que sea yo culpable) o si estos dioses no son del 
 Estado. ¿Es esto de lo que me acusas? ¿O bien me acusas de que no admito
 ningún Dios, y que enseño a los demás a que no reconozcan ninguno?

Melito: Te acuso de no reconocer ningún Dios.

Sócrates: ¡Oh maravilloso Melito!, ¿por qué dices eso? ¡Qué! ¿Yo no creo como los demás hombres que el sol y la luna son dioses?

Melito: No, ¡por Júpiter!, atenienses, no lo cree, porque dice que el sol es una piedra y la luna una tierra.

Sócrates: ¿Pero tú acusas a Anaxagoras, mi querido Melito? 
 Desprecias los jueces, porque los crees harto ignorantes, puesto que te 
 imaginas que no saben que los libros de Anaxagoras y de Clazomenes están
 llenos de aserciones de esta especie. Por lo demás, ¿qué necesidad 
 tendrían los jóvenes de aprender de mí cosas que podían ir a oír todos 
 los días a la Orquesta, por un dracma a lo más? ¡Magnífica ocasión se 
 les presentaba para burlarse de Sócrates, si Sócrates se atribuyese 
 doctrinas que no son suyas y tan extrañas y absurdas por otra parte! 
 Pero dime en nombre de Júpiter, ¿pretendes que yo no reconozco ningún 
 Dios?

Melito: Sí, ¡por Júpiter!, tú no reconoces ninguno.

Sócrates: Dices, Melito, cosas increíbles, ni estás tampoco de
 acuerdo contigo mismo. A mi entender parece, atenienses, que Melito es 
 un insolente, que no ha intentado esta acusación sino para insultarme, 
 con toda la audacia de un imberbe, porque justamente solo ha venido aquí
 para tentarme y proponerme un enigma, diciéndose a sí mismo: —Veamos, 
 si Sócrates, este hombre que pasa por tan sabio, reconoce que burlo y 
 que digo cosas que se contradicen, o si consigo engañar, no solo a él, 
 sino a todos los presentes. Efectivamente se contradice en su acusación,
 porque es como si dijera: —Sócrates es culpable en cuanto no reconoce dioses y en cuanto los reconoce.
 —¿Y no es esto burlarse? Así lo juzgo yo. Seguidme, pues, atenienses, 
 os lo suplico, y como os dije al principio, no os irritéis contra mí, si
 os hablo a mi manera ordinaria.

Respóndeme, Melito. ¿Hay alguno en el mundo que crea que hay cosas 
 humanas y que no hay hombres? Jueces, mandad que responda, y que no haga
 tanto ruido. ¿Hay quien crea que hay reglas para enseñar a los 
 caballos, y que no hay caballos? ¿Que hay tocadores de flauta, y que no 
 hay aires de flauta? No hay nadie, excelente Melito. Yo responderé por 
 ti si no quieres responder. Pero dime: ¿hay alguno que crea en cosas 
 propias de los demonios, y que, sin embargo, crea que no hay demonios?

Melito: No, sin duda.

Sócrates: ¡Qué trabajo ha costado arrancarte esta confesión! 
 Al cabo respondes, pero es preciso que los jueces te fuercen a ello. 
 ¿Dices que reconozco y enseño cosas propias de los demonios? Ya sean 
 viejas o nuevas, siempre es cierto por tu voto propio, que yo creo en 
 cosas tocantes a los demonios, y así lo has jurado en tu acusación. Si 
 creo en cosas demoníacas, necesariamente creo en los demonios; ¿no es 
 así? Sí, sin duda; porque tomo tu silencio por un consentimiento. ¿Y 
 estos demonios no estamos convencidos de que son dioses o hijos de 
 dioses? ¿Es así, sí o no?

Melito: Sí.

Sócrates: Por consiguiente, puesto que yo creo en los 
 demonios, según tu misma confesión, y que los demonios son dioses, he 
 aquí la prueba de lo que yo decía, de que tú nos proponías enigmas para 
 divertirte a mis expensas, diciendo que no creo en los dioses, y que, 
 sin embargo, creo en los dioses, puesto que creo en los demonios. Y si 
 los demonios son hijos de los dioses, hijos bastardos, si se quiere, 
 puesto que se dice que han sido habidos de ninfas o de otros seres 
 mortales, ¿quién es el hombre que pueda creer que hay hijos de dioses, y
 que no hay dioses? Esto es tan absurdo como creer que hay mulos nacidos
 de caballos y asnos, y que no hay caballos ni asnos. Así, Melito, no 
 puede menos de que hayas intentado esta acusación contra mí, por solo 
 probarme, y a falta de pretexto legítimo, por arrastrarme ante el 
 tribunal; porque a nadie que tenga sentido común puedes persuadir jamás 
 de que el hombre que cree que hay cosas concernientes a los dioses y a 
 los demonios, pueda creer, sin embargo, que no hay ni demonios, ni 
 dioses, ni héroes; esto es absolutamente imposible. Pero no tengo 
 necesidad de extenderme más en mi defensa, atenienses, y lo que acabo de
 decir basta para hacer ver que no soy culpable, y que la acusación de 
 Melito carece de fundamento.

Estad persuadidos, atenienses, de lo que os dije en un principio; de 
 que me he atraído muchos odios, que esta es la verdad, y que lo que me 
 perderá, si sucumbo, no será ni Melito ni Anito, será este odio, esta 
 envidia del pueblo que hace víctimas a tantos hombres de bien, y que 
 harán perecer en lo sucesivo a muchos más; porque no hay que esperar que
 se satisfagan con el sacrificio solo de mi persona.

Quizá me dirá alguno: ¿No tienes remordimiento, Sócrates, en haberte 
 consagrado a un estudio que te pone en este momento en peligro de 
 muerte? A este hombre le daré una respuesta muy decisiva, y le diré que 
 se engaña mucho al creer que un hombre de valor tome en cuenta los 
 peligros de la vida o de la muerte. Lo único que debe mirar en todos sus
 procederes es ver si lo que hace es justo o injusto, si es acción de un
 hombre de bien o de un malvado. De otra manera se seguiría que los 
 semidioses que murieron en el sitio de Troya debieron ser los más 
 insensatos, y particularmente el hijo de Fhetis, que, para evitar su 
 deshonra, despreció el peligro hasta el punto, que impaciente por matar a
 Héctor y requerido por la Diosa su madre, que le dijo, si mal no me 
 acuerdo: Hijo mío, si vengas la muerte de Patroclo, tu amigo, matando a 
 Héctor, tú morirás porque

Tu muerte debe seguir a la de Héctor;

él, después de esta amenaza, despreciando el peligro y la muerte y temiendo más vivir como un cobarde, sin vengar a sus amigos,

¡Que yo muera al instante!

gritó, con tal que castigue al asesino de Patroclo, y que no quede yo deshonrado.

Sentado en mis buques, peso inútil sobre la tierra.

¿Os parece que se inquietaba Fhetis del peligro de la muerte? Es una 
 verdad constante, atenienses, que todo hombre que ha escogido un puesto 
 que ha creído honroso, o que ha sido colocado en él por sus superiores, 
 debe mantenerse firme, y no debe temer ni la muerte, ni lo que haya de 
 más terrible, anteponiendo a todo el honor.

Me conduciría de una manera singular y extraña, atenienses, si 
 después de haber guardado fielmente todos los puestos a que me han 
 destinado nuestros generales en Potidea, en Anfipolis y en Delio y de 
 haber expuesto mi vida tantas veces, ahora que el Dios me ha ordenado, 
 porque así lo creo, pasar mis días en el estudio de la filosofía, 
 estudiándome a mí mismo y estudiando a los demás, abandonase este puesto
 por miedo a la muerte o a cualquier otro peligro. Verdaderamente esta 
 sería una deserción criminal, y me haría acreedor a que se me citara 
 ante este tribunal como un impío, que no cree en los dioses, que 
 desobedece al oráculo, que teme la muerte y que se cree sabio, y que no 
 lo es. Porque temer la muerte, atenienses, no es otra cosa que creerse 
 sabio sin serlo, y creer conocer lo que no se sabe. En efecto, nadie 
 conoce la muerte, ni sabe si es el mayor de los bienes para el hombre. 
 Sin embargo, se la teme, como si se supiese con certeza que es el mayor 
 de todos los males. ¡Ah! ¿No es una ignorancia vergonzante creer conocer
 una cosa que no se conoce?

Respecto a mí, atenienses, quizá soy en esto muy diferente de todos 
 los demás hombres, y si en algo parezco más sabio que ellos, es porque 
 no sabiendo lo que nos espera más allá de la muerte, digo y sostengo que
 no lo sé. Lo que sé de cierto es que cometer injusticias y desobedecer 
 al que es mejor y está por cima de nosotros, sea Dios, sea hombre, es lo
 más criminal y lo más vergonzoso. Por lo mismo yo no temeré ni huiré 
 nunca de males que no conozco y que son quizá verdaderos bienes; pero 
 temeré y huiré siempre de males que sé con certeza que son verdaderos 
 males.

Si, a pesar de las instancias de Anito, quien ha manifestado, que o 
 no haberme traído ante el tribunal, o que una vez llamado no podéis 
 vosotros dispensaros de hacerme morir, porque, dice, que si me escapase 
 de la muerte, vuestros hijos, que son ya afectos a la doctrina de 
 Sócrates, serían irremisiblemente corrompidos, me dijeseis: Sócrates, en
 nada estimamos la acusación de Anito, y te declaramos absuelto; pero es
 a condición de que cesarás de filosofar y de hacer tus indagaciones 
 acostumbradas; y si reincides, y llega a descubrirse, tú morirás; si me 
 dieseis libertad bajo estas condiciones, os respondería sin dudar: 
 Atenienses, os respeto y os amo; pero obedeceré a Dios antes que a 
 vosotros, y mientras yo viva no cesaré de filosofar, dándoos siempre 
 consejos, volviendo a mi vida ordinaria, y diciendo a cada uno de 
 vosotros cuando os encuentre: buen hombre, ¿cómo siendo ateniense y 
 ciudadano de la más grande ciudad del mundo por su sabiduría y por su 
 valor, cómo no te avergüenzas de no haber pensado más que en amontonar 
 riquezas, en adquirir crédito y honores, de despreciar los tesoros de la
 verdad y de la sabiduría, y de no trabajar para hacer tu alma tan buena
 como pueda serlo? Y si alguno me niega que se halla en este estado, y 
 sostiene que tiene cuidado de su alma, no se lo negaré al pronto, pero 
 le interrogaré, le examinaré, le refutaré; y si encuentro que no es 
 virtuoso, pero que aparenta serlo, le echaré en cara que prefiere cosas 
 tan abyectas y tan perecibles a las que son de un precio inestimable.

He aquí de qué manera hablaré a los jóvenes y a los viejos, a los 
 ciudadanos y a los extranjeros, pero principalmente a los ciudadanos; 
 porque vosotros me tocáis más de cerca, porque es preciso que sepáis que
 esto es lo que el Dios me ordena, y estoy persuadido de que el mayor 
 bien, que ha disfrutado esta ciudad, es este servicio continuo que yo 
 rindo al Dios. Toda mi ocupación es trabajar para persuadiros, jóvenes y
 viejos, que antes que el cuidado del cuerpo y de las riquezas, antes 
 que cualquier otro cuidado, es el del alma y de su perfeccionamiento; 
 porque no me canso de deciros que la virtud no viene de las riquezas, 
 sino por el contrario, que las riquezas vienen de la virtud, y que es de
 aquí de donde nacen todos los demás bienes públicos y particulares.

Si diciendo estas cosas corrompo la juventud, es preciso que estas 
 máximas sean una ponzoña, porque si se pretende que digo otra cosa, se 
 os engaña o se os impone. Dicho esto no tengo nada que añadir. Haced lo 
 que pide Anito, o no lo hagáis; dadme libertad, o no me la deis; yo no 
 puedo hacer otra cosa, aunque hubiera de morir mil veces... Pero no 
 murmuréis, atenienses, y concededme la gracia que os pedí al principio: 
 que me escuchéis con calma; calma que creo que no os será infructuosa, 
 porque tengo que deciros otras muchas cosas que quizá os harán murmurar;
 pero no os dejéis llevar de vuestra pasión. Estad persuadidos de que si
 me hacéis morir en el supuesto de lo que os acabo de declarar, el mal 
 no será solo para mí. En efecto, ni Anito, ni Melito pueden causarme mal
 alguno, porque el mal no puede nada contra el hombre de bien. Me harán 
 quizá condenar a muerte, o a destierro, o a la pérdida de mis bienes y 
 de mis derechos de ciudadano; males espantosos a los ojos de Melito y de
 sus amigos; pero yo no soy de su dictamen. A mi juicio, el más grande 
 de todos los males es hacer lo que Anito hace en este momento, que es 
 trabajar para hacer morir un inocente.

En este momento, atenienses, no es en manera alguna por amor a mi 
 persona por lo que yo me defiendo, y sería un error el creerlo así; sino
 que es por amor a vosotros; porque condenarme sería ofender al Dios y 
 desconocer el presente que os ha hecho. Muerto yo, atenienses, no 
 encontrareis fácilmente otro ciudadano que el Dios conceda a esta ciudad
 (la comparación os parecerá quizá ridícula) como a un corcel noble y 
 generoso, pero entorpecido por su misma grandeza, y que tiene necesidad 
 de espuela que le excite y despierte. Se me figura que soy yo el que 
 Dios ha escogido para excitaros, para punzaros, para predicaros todos 
 los días, sin abandonaros un solo instante. Bajo mi palabra, atenienses,
 difícil será que encontréis otro hombre que llene esta misión como yo; y
 si queréis creerme, me salvareis la vida.

Pero quizá fastidiados y soñolientos desechareis mi consejo, y 
 entregándoos a la pasión de Anito me condenareis muy a la ligera. ¿Qué 
 resultará de esto? Que pasareis el resto de vuestra vida en un 
 adormecimiento profundo, a menos que el Dios no tenga compasión de 
 vosotros, y os envíe otro hombre que se parezca a mí.

Que ha sido Dios el que me ha encomendado esta misión para con 
 vosotros es fácil inferirlo, por lo que os voy a decir. Hay un no sé qué
 de sobrehumano en el hecho de haber abandonado yo durante tantos años 
 mis propios negocios por consagrarme a los vuestros, dirigiéndome a cada
 uno de vosotros en particular, como un padre o un hermano mayor puede 
 hacerlo, y exhortándoos sin cesar a que practiquéis la virtud.

Si yo hubiera sacado alguna recompensa de mis exhortaciones, 
 tendríais algo que decir; pero veis claramente que mis mismos 
 acusadores, que me han calumniado con tanta impudencia, no han tenido 
 valor para echármelo en cara, y menos para probar con testigos que yo 
 haya exigido jamás ni pedido el menor salario, y en prueba de la verdad 
 de mis palabras os presento un testigo irrecusable, mi pobreza.

Quizá parecerá absurdo que me haya entrometido a dar a cada uno en 
 particular lecciones, y que jamás me haya atrevido a presentarme en 
 vuestras asambleas, para dar mis consejos a la patria. Quien me lo ha 
 impedido, atenienses, ha sido este demonio familiar, esta voz divina de 
 que tantas veces os he hablado, y que ha servido a Melito para formar 
 donosamente un capítulo de acusación. Este demonio se ha pegado a mí 
 desde mi infancia; es una voz que no se hace escuchar sino cuando quiere
 separarme de lo que he resuelto hacer, porque jamás me excita a 
 emprender nada. Ella es la que se me ha opuesto siempre, cuando he 
 querido mezclarme en los negocios de la república; y ha tenido razón, 
 porque ha largo tiempo, creedme atenienses, que yo no existiría, si me 
 hubiera mezclado en los negocios públicos, y no hubiera podido hacer las
 cosas que he hecho en beneficio vuestro y el mío. No os enfadéis, os 
 suplico, si no os oculto nada; todo hombre que quiera oponerse franca y 
 generosamente a todo un pueblo, sea el vuestro o cualquiera otro, y que 
 se empeñe en evitar que se cometan iniquidades en la república, no lo 
 hará jamás impunemente. Es preciso de toda necesidad, que el que quiere 
 combatir por la justicia, por poco que quiera vivir, sea solo simple 
 particular y no hombre público. Voy a daros pruebas magníficas de esta 
 verdad, no con palabras, sino con otro recurso que estimáis más, con 
 hechos.

Oíd lo que a mí mismo me ha sucedido, para que así conozcáis cuán 
 incapaz soy de someterme a nadie yendo contra lo que es justo por temor a
 la muerte, y como no cediendo nunca, es imposible que deje yo de ser 
 víctima de la injusticia. Os referiré cosas poco agradables, mucho más 
 en boca de un hombre, que tiene que hacer su apología, pero que son muy 
 verdaderas.

Ya sabéis, atenienses, que jamás he desempeñado ninguna magistratura,
 y que tan solo he sido senador. La tribu Antioquida, a la que 
 pertenezco, estaba en turno en el Pritaneo, cuando contra toda ley os 
 empeñasteis en procesar, bajo un contesto, a los diez generales que no 
 habían enterrado los cuerpos de los ciudadanos muertos en el combate 
 naval de las Arginusas; injusticia que reconocéis y de la que os 
 arrepentisteis después. Entonces fui el único senador que se atrevió a 
 oponerse a vosotros para impedir esta violación de las leyes. Protesté 
 contra vuestro decreto, y a pesar de los oradores que se preparaban para
 denunciarme, a pesar de vuestras amenazas y vuestros gritos, quise más 
 correr este peligro con la ley y la justicia, que consentir con vosotros
 en tan insigne iniquidad, sin que me arredraran ni las cadenas, ni la 
 muerte.

Esto acaeció cuando la ciudad era gobernada por el pueblo, pero 
 después que se estableció la oligarquía, habiéndonos mandado los treinta
 tiranos a otros cuatro y a mí a Tolos, nos dieron la orden de conducir 
 desde Salamina a León el salaminiano, para hacerle morir, porque daban 
 estas ordenes a muchas personas para comprometer el mayor número de 
 ciudadanos posible en sus iniquidades; y entonces yo hice ver, no con 
 palabras sino con hechos, que la muerte a mis ojos era nada, permítaseme
 esta expresión, y que mi único cuidado consistía en no cometer 
 impiedades e injusticias. Todo el poder de estos treinta tiranos, por 
 terrible que fuese, no me intimidó, ni fue bastante para que me manchara
 con tan impía iniquidad.

Cuando salimos de Tolos, los otro cuatro fueron a Salamina y 
 condujeron aquí a León, y yo me retiré a mi casa, y no hay que dudar, 
 que mi muerte hubiera seguido a mi desobediencia, si en aquel momento no
 se hubiera verificado la abolición de aquel gobierno. Existe un gran 
 número de ciudadanos que pueden testimoniar de mi veracidad.

¿Creéis que hubiera yo vivido tantos años si me hubiera mezclado en 
 los negocios de la república, y como hombre de bien hubiera combatido 
 toda clase de intereses bastardos, para dedicarme exclusivamente a 
 defender la justicia? Esperanza vana, atenienses; ni yo ni ningún otro 
 hubiera podido hacerlo. Pero la única cosa que me he propuesto toda mi 
 vida en público y en particular es no ceder ante nadie, sea quien fuere,
 contra la justicia, ni ante esos mismos tiranos que mis calumniadores 
 quieren convertir en mis discípulos.

Jamás he tenido por oficio el enseñar, y si ha habido algunos jóvenes
 o ancianos que han tenido deseo de verme a la obra y oír mis 
 conversaciones, no les he negado esta satisfacción, porque como no es 
 mercenario mi oficio, no rehúso el hablar, aun cuando con nada se me 
 retribuye y estoy dispuesto siempre a espontanearme con ricos y pobres, 
 dándoles toda anchura para que me pregunten, y, si lo prefieren, para 
 que me respondan a las cuestiones que yo suscite.

Y si entre ellos hay algunos que se han hecho hombres de bien o 
 pícaros, no hay que alabarme ni reprenderme por ello, porque no soy yo 
 la causa, puesto que jamás he prometido enseñarles nada, y de hecho nada
 les he enseñado; y si alguno se alaba de haber recibido lecciones 
 privadas u oído de mí cosas distintas de las que digo públicamente a 
 todo el mundo, estad persuadidos de que no dice la verdad.

Ya sabéis, atenienses, por qué la mayor parte de las gentes gustan 
 escucharme y conversar detenidamente conmigo; os he dicho la verdad 
 pura, y es porque tienen singular placer en combatir con gentes que se 
 tienen por sabias y que no lo son; combates que no son desagradables 
 para los que los dirigen. Como os dije antes, es el Dios mismo el que me
 ha dado esta orden por medio de oráculos, por sueños y por todos los 
 demás medios de que la Divinidad puede valerse para hacer saber a los 
 hombres su voluntad.

Si lo que digo no fuese cierto, os sería fácil convencerme de ello; 
 porque si yo corrompía los jóvenes, y de hecho estuviesen ya 
 corrompidos, sería preciso que los más avanzados en edad, y que saben en
 conciencia que les he dado perniciosos consejos en su juventud, se 
 levantasen contra mí y me hiciesen castigar; y si no querían hacerlo, 
 sería un deber en sus parientes, como sus padres, sus hermanos, sus 
 tíos, venir a pedir venganza contra el corruptor de sus hijos, de sus 
 sobrinos, de sus hermanos. Veo muchos que están presentes, como Criton, 
 que es de mi pueblo y de mi edad, padre de Critobulo, que aquí se halla;
 Lisanias de Sfettios, padre de Esquines, también presente; Antifon, 
 también del pueblo de Cefisa y padre de Epigenes; y muchos otros, cuyos 
 hermanos han estado en relación conmigo, como Nicostrates, hijo de 
 Zotidas y hermano de Teodoto, que ha muerto y que por lo tanto no tiene 
 necesidad del socorro de su hermano. Veo también a Parales, hijo de 
 Demodoco y hermano de Teages; Adimanto, hijo de Ariston con su hermano 
 Platón, que tenéis delante; Eartodoro, hermano de Apolodoro y muchos 
 más, entre los cuales está obligado Melito a tomar por lo menos uno o 
 dos para testigos de su causa.

Si no ha pensado en ello, aún es tiempo; yo le permito hacerlo; que 
 diga, pues, si puede; pero no puede, atenienses. Veréis que todos estos 
 están dispuestos a defenderme, a mí que he corrompido y perdido 
 enteramente a sus hijos y hermanos, si hemos de creer a Melito y a 
 Anito. No quiero hacer valer la protección de los que he corrompido, 
 porque podrían tener sus razones para defenderme; pero sus padres, que 
 no he seducido y que tienen ya cierta edad, ¿qué otra razón pueden tener
 para protegerme más que mi derecho y mi inocencia? ¿No saben que Melito
 es un hombre engañoso, y que yo no digo más que la verdad? He aquí, 
 atenienses, las razones de que puedo valerme para mi defensa; las demás 
 que paso en silencio son de la misma naturaleza.

Pero quizá habrá alguno entre vosotros, que acordándose de haber 
 estado en el puesto en que yo me hallo, se irritará contra mí, porque 
 peligros mucho menores los ha conjurado, suplicando a sus jueces con 
 lágrimas, y, para excitar más la compasión, haciendo venir aquí sus 
 hijos, sus parientes y sus amigos, mientras que yo no he querido 
 recurrir a semejante aparato, a pesar de las señales que se advierten de
 que corro el mayor de todos los peligros. Quizá presentándose a su 
 espíritu esta diferencia, les agriará contra mí, y dando en tal 
 situación su voto, le darán con indignación. Si hay alguno que abrigue 
 estos sentimientos, lo que no creo, y solo lo digo en hipótesis, la 
 excusa más racional de que puedo valerme con él es decirle: amigo mío, 
 tengo también parientes, porque para servirme de la expresión de Homero,

Yo no he salido de una encina o de una roca

sino que he nacido como los demás hombres. De suerte, atenienses, que
 tengo parientes y tengo tres hijos, de los cuales el mayor está en la 
 adolescencia y los otros dos en la infancia, y sin embargo, no les haré 
 comparecer aquí para comprometeros a que me absolváis.

¿Por qué no lo haré? No es por una terquedad altanera, ni por 
 desprecio hacia vosotros; y dejo a un lado si miro la muerte con 
 intrepidez o con debilidad, porque esta es otra cuestión; sino que es 
 por vuestro honor y por el de toda la ciudad. No me parece regular ni 
 honesto que vaya yo a emplear esta clase de medios a la edad que tengo y
 con toda mi reputación verdadera o falsa; basta que la opinión 
 generalmente recibida sea que Sócrates tiene alguna ventaja sobre la 
 mayor parte de los hombres. Si los que entre vosotros pasan por ser 
 superiores a los demás por su sabiduría, su valor o por cualquiera otra 
 virtud se rebajasen de esta manera, me avergüenzo decirlo, como muchos 
 que he visto, que habiendo pasado por grandes personajes, hacían, sin 
 embargo, cosas de una bajeza sorprendente cuando se los juzgaba, como si
 estuviesen persuadidos de que sería para ellos un gran mal si les 
 hacían morir, y de que se harían inmortales si los absolvían; repito que
 obrando así, harían la mayor afrenta a esta ciudad, porque darían lugar
 a que los extranjeros creyeran, que los más virtuosos, de entre los 
 atenienses, preferidos para obtener los más altos honores y dignidades 
 por elección de los demás, en nada se diferenciaban de miserables 
 mujeres; y esto no debéis hacerlo, atenienses, vosotros que habéis 
 alcanzado tanta nombradía; y si quisiéramos hacerlo, estáis obligados a 
 impedirlo y declarar que condenareis más pronto a aquel que recurra a 
 estas escenas trágicas para mover a compasión, poniendo en ridículo 
 vuestra ciudad, que a aquel que espere tranquilamente la sentencia que 
 pronunciéis.

Pero sin hablar de la opinión, atenienses, no me parece justo 
 suplicar al juez ni hacerse absolver a fuerza de súplicas. Es preciso 
 persuadirle y convencerle, porque el juez no está sentado en su silla 
 para complacer violando la ley, sino para hacer justicia obedeciéndola. 
 Así es como lo ha ofrecido por juramento, y no está en su poder hacer 
 gracia a quien le agrade, porque está en la obligación de hacer 
 justicia. No es conveniente que os acostumbremos al perjurio, ni 
 vosotros debéis dejaros acostumbrar; porque los unos y los otros seremos
 igualmente culpables para con los dioses.

No esperéis de mí, atenienses, que yo recurra para con vosotros a 
 cosas que no tengo por buenas, ni justas, ni piadosas, y menos que lo 
 haga en una ocasión en que me veo acusado de impiedad por Melito; porque
 si os ablandase con mis súplicas y os forzase a violar vuestro 
 juramento, sería evidente que os enseñaría a no creer en los dioses, y, 
 queriendo justificarme, probaría contra mí mismo, que no creo en ellos. 
 Pero es una fortuna atenienses, que esté yo en esta creencia. Estoy más 
 persuadido de la existencia de Dios que ninguno de mis acusadores; y es 
 tan grande la persuasión, que me entrego a vosotros y al Dios de Delfos,
 a fin de que me juzguéis como creáis mejor para vosotros y para mí.

(Terminada la defensa de Sócrates, los jueces, que eran 556, 
 procedieron a la votación y resultaron 281 votos en contra y 275 en 
 favor; y Sócrates, condenado por una mayoría de seis votos, tomó la 
 palabra y dijo:)

No creáis, atenienses, que me haya conmovido el fallo que acabáis de 
 pronunciar contra mí, y esto por muchas razones; la principal, porque ya
 estaba preparado para recibir este golpe. Mucho más sorprendido estoy 
 con el número de votantes en pro y en contra, y no esperaba verme 
 condenado por tan escaso número de votos. Advierto que solo por tres 
 votos no he sido absuelto. Ahora veo que me he librado de las manos de 
 Melito; y no solo librado, sino que os consta a todos que si Anito y 
 Licon no se hubieran levantado para acusarme, Melito hubiera pagado 
 6.000 dracmas por no haber obtenido la quinta parte de votos.

Melito me juzga digno de muerte; en buen hora. ¿Y yo de qué pena me 
 juzgaré digno? Veréis claramente, atenienses, que yo no escojo más que 
 lo que merezco. ¿Y cuál es? ¿A qué pena, a qué multa voy a condenarme 
 por no haber callado las cosas buenas que aprendí durante toda mi vida; 
 por haber despreciado lo que los demás buscan con tanto afán, las 
 riquezas, el cuidado de los negocios domésticos, los empleos y las 
 dignidades; por no haber entrado jamás en ninguna cábala, ni en ninguna 
 conjuración, prácticas bastante ordinarias en esta ciudad; por ser 
 conocido como hombre, de bien, no queriendo conservar mi vida valiéndome
 de medios tan indignos? Por otra parte, sabéis que jamás he querido 
 tomar ninguna profesión en la que pudiera trabajar al mismo tiempo en 
 provecho vuestro y en el mío, y que mi único objeto ha sido procuraros a
 cada uno de vosotros en particular el mayor de todos los bienes, 
 persuadiéndoos a que no atendáis a las cosas que os pertenecen antes que
 al cuidado de vosotros mismos, para haceros más sabios y más perfectos,
 lo mismo que es preciso tener cuidado de la existencia de la república 
 antes de pensar en las cosas que la pertenecen, y así de lo demás.

Dicho esto, ¿de qué soy digno? De un gran bien sin duda, atenienses, 
 si proporcionáis verdaderamente la recompensa al mérito; de un gran bien
 que pueda convenir a un hombre tal como yo. ¿Y qué es lo que conviene a
 un hombre pobre, que es vuestro bienhechor, y que tiene necesidad de un
 gran desahogo para ocuparse en exhortaros? Nada le conviene tanto, 
 atenienses, como el ser alimentado en el Pritaneo y esto le es más 
 debido que a los que entre vosotros han ganado el premio en las corridas
 de caballos y carros en los juegos olímpicos; porque estos con sus 
 victorias hacen que aparezcamos felices, y yo os hago, no en la 
 apariencia, sino en la realidad. Por otra parte, estos no tienen 
 necesidad de este socorro, y yo la tengo. Si en justicia es preciso 
 adjudicarme una recompensa digna de mí, esta es la que merezco, el ser 
 alimentado en el Pritaneo.

Al hablaros así, atenienses, quizá me acusareis de que lo hago con la
 terquedad y arrogancia con que deseché antes los lamentos y las 
 súplicas. Pero no hay nada de eso.

El motivo que tengo es, atenienses, que abrigo la convicción de no 
 haber hecho jamás el menor daño a nadie queriéndolo y sabiéndolo. No 
 puedo hoy persuadiros de ello, porque el tiempo que me queda es muy 
 corto. Si tuvieseis una ley que ordenase que un juicio de muerte durara 
 muchos días, como se practica en otras partes, y no uno solo, estoy 
 persuadido que os convencería. ¿Pero qué medio hay para destruir tantas 
 calumnias en un tan corto espacio de tiempo? Estando convencidísimo de 
 que no he hecho daño a nadie, ¿cómo he de hacérmelo a mí mismo, 
 confesando que merezco ser castigado, e imponiéndome a mí mismo una 
 pena? ¡Qué! ¿Por no sufrir el suplicio a que me condena Melito, suplicio
 que verdaderamente no sé si es un bien o un mal, iré yo a escoger 
 alguna de esas penas, que sé con certeza que es un mal, y me condenaré 
 yo mismo a ella? ¿Será quizá una prisión perpetua? ¿Y qué significa 
 vivir siempre yo esclavo de los Once? ¿Será una multa y prisión hasta 
 que la haya pagado? Esto equivale a lo anterior, porque no tengo con qué
 pagarla. ¿Me condenaré a destierro? Quizá confirmaríais mi sentencia. 
 Pero era necesario que me obcecara bien el amor a la vida, atenienses, 
 si no viera que si vosotros, que sois mis conciudadanos, no habéis 
 podido sufrir mis conversaciones ni mis máximas, y de tal manera os han 
 irritado que no habéis parado hasta deshaceros de mí, con mucha más 
 razón los de otros países no podrían sufrirme. ¡Preciosa vida para 
 Sócrates, si a sus años, arrojado de Atenas, se viera errante de ciudad 
 en ciudad como un vagabundo y como un proscrito! Sé bien, que, a do 
 quiera que vaya, los jóvenes me escucharán, como me escuchan en Atenas; 
 pero si los rechazo harán que sus padres me destierren; y si no los 
 rechazo, sus padres y parientes me arrojarán por causa de ellos.

Pero me dirá quizá alguno: —¡Qué!, Sócrates, ¿si marchas desterrado 
 no podrás mantenerte en reposo y guardar silencio? Ya veo que este punto
 es de los más difíciles para hacerlo comprender a alguno de vosotros, 
 porque si os digo que callar en el destierro sería desobedecer a Dios, y
 que por esta razón me es imposible guardar silencio, no me creeríais y 
 miraríais esto como una ironía; y si por otra parte os dijese que el 
 mayor bien del hombre es hablar de la virtud todos los días de su vida y
 conversar sobre todas las demás cosas que han sido objeto de mis 
 discursos, ya sea examinándome a mí mismo, ya examinando a los demás, 
 porque una vida sin examen no es vida, aún me creeríais menos. Así es la
 verdad, atenienses, por más que se os resista creerla. En fin, no estoy
 acostumbrado a juzgarme acreedor a ninguna pena. Verdaderamente si 
 fuese rico, me condenaría a una multa tal, que pudiera pagarla, porque 
 esto no me causaría ningún perjuicio; pero no puedo, porque nada tengo, a
 menos que no queráis que la multa sea proporcionada a mi indigencia, y 
 en este concepto podría extenderme hasta una mina de plata, y a esto es a
 lo que yo me condeno. Pero Platón, que está presente, Criton, Critobulo
 y Apolodoro; quieren que me extienda hasta treinta minas, de que ellos 
 responden. Me condeno pues a treinta minas, y he aquí mis fiadores, que 
 ciertamente son de mucho abono.

(Habiéndose Sócrates condenado a sí mismo a la multa por obedecer a 
 la ley, los jueces deliberaron y le condenaron a muerte, y entonces 
 Sócrates tomó la palabra y dijo:)

En verdad, atenienses, por demasiada impaciencia y precipitación vais
 a cargar con un baldón y dar lugar a vuestros envidiosos enemigos a que
 acusen a la república de haber hecho morir a Sócrates, a este hombre 
 sabio, porque para agravar vuestra vergonzosa situación, ellos me 
 llamarán sabio aunque no lo sea. En lugar de que si hubieseis tenido un 
 tanto de paciencia, mi muerte venía de suyo, y hubieseis conseguido 
 vuestro objeto, porque ya veis que en la edad que tengo estoy bien cerca
 de la muerte. No digo esto por todos los jueces, sino tan solo por los 
 que me han condenado a muerte, y a ellos es a quienes me dirijo. ¿Creéis
 que yo hubiera sido condenado, si no hubiera reparado en los medios 
 para defenderme? ¿Creéis que me hubieran faltado palabras insinuantes y 
 persuasivas? No son las palabras, atenienses, las que me han faltado; es
 la impudencia de no haberos dicho cosas que hubierais gustado mucho de 
 oír. Hubiera sido para vosotros una gran satisfacción haberme visto 
 lamentar, suspirar, llorar, suplicar y cometer todas las demás bajezas 
 que estáis viendo todos los días en los acusados. Pero en medio del 
 peligro, no he creído que debía rebajarme a un hecho tan cobarde y tan 
 vergonzoso, y después de vuestra sentencia no me arrepiento de no haber 
 cometido esta indignidad, porque quiero más morir después de haberme 
 defendido como me he defendido, que vivir por haberme arrastrado ante 
 vosotros. Ni en los tribunales de justicia, ni en medio de la guerra, 
 debe el hombre honrado salvar su vida por tales medios. Sucede muchas 
 veces en los combates, que se puede salvar la vida muy fácilmente, 
 arrojando las armas y pidiendo cuartel al enemigo, y lo mismo sucede en 
 todos los demás peligros; hay mil expedientes para evitar la muerte; 
 cuando está uno en posición de poder decirlo todo o hacerlo todo. ¡Ah! 
 Atenienses, no es lo difícil evitar la muerte; lo es mucho más evitar la
 deshonra, que marcha más ligera que la muerte. Esta es la razón, 
 porque, viejo y pesado como estoy, me he dejado llevar por la más pesada
 de las dos, la muerte; mientras que la más ligera, el crimen, esta 
 adherida a mis acusadores, que tienen vigor y ligereza. Yo voy a sufrir 
 la muerte, a la que me habéis condenado, pero ellos sufrirán la 
 iniquidad y la infamia a que la verdad les condena. Con respecto a mí, 
 me atengo a mi castigo, y ellos se atendrán al suyo. En efecto, quizá 
 las cosas han debido pasar así, y en mi opinión no han podido pasar de 
 mejor modo.

¡Oh vosotros!, que me habéis condenado a muerte, quiero predeciros lo
 que os sucederá, porque me veo en aquellos momentos, cuando la muerte 
 se aproxima, en que los hombres son capaces de profetizar el porvenir. 
 Os lo anuncio, vosotros que me hacéis morir, vuestro castigo no tardará,
 cuando yo haya muerto, y será, ¡por Júpiter!, más cruel que el que me 
 imponéis. En deshaceros de mí, solo habéis intentado descargares del 
 importuno peso de dar cuenta de vuestra vida, pero os sucederá todo lo 
 contrario; yo os lo predigo.

Se levantará contra vosotros y os reprenderá un gran número de 
 personas, que han estado contenidas por mi presencia, aunque vosotros no
 lo apercibíais; pero después de mi muerte serán tanto más importunos y 
 difíciles de contener, cuanto que son más jóvenes; y más os irritareis 
 vosotros, porque si creéis que basta matar a unos para impedir que otros
 os echen en cara que vivís mal, os engañáis. Esta manera de libertarse 
 de sus censores ni es decente, ni posible. La que es a la vez muy 
 decente y muy fácil es, no cerrar la boca a los hombres, sino hacerse 
 mejor. Lo dicho basta para los que me han condenado, y los entrego a sus
 propios remordimientos.

Con respecto a los que me habéis absuelto con vuestros votos, 
 atenienses, conversaré con vosotros con el mayor gusto, mientras que los
 Once estén ocupados, y no se me conduzca al sitio donde deba morir. 
 Concededme, os suplico, un momento de atención, porque nada impide que 
 conversemos juntos, puesto que da tiempo: quiero deciros, como amigos, 
 una cosa que acaba de sucederme, y explicaros lo que significa. Sí, 
 jueces míos, (y llamándoos así no me engaño en el nombre) me ha sucedido
 hoy una cosa muy maravillosa. La voz divina de mi demonio familiar que 
 me hacía advertencias tantas veces, y que en las menores ocasiones no 
 dejaba jamás de separarme de todo lo malo que iba a emprender, hoy, que 
 me sucede lo que veis, y lo que la mayor parte de los hombres tienen por
 el mayor de todos los males, esta voz no me ha dicho nada, ni esta 
 mañana cuando salí de casa, ni cuando he venido al tribunal, ni cuando 
 he comenzado a hablaros. Sin embargo, me ha sucedido muchas veces, que 
 me ha interrumpido en medio de mis discursos, y hoy a nada se ha 
 opuesto, haya dicho o hecho yo lo que quisiera. ¿Qué puede significar 
 esto? Voy a decíroslo. Es que hay trazas de que lo que me sucede es un 
 gran bien, y nos engañamos todos sin duda, si creemos que la muerte es 
 un mal. Una prueba evidente de ello es que si yo no hubiese de realizar 
 hoy algún bien, el Dios no hubiera dejado de advertírmelo como 
 acostumbra.

Profundicemos un tanto la cuestión, para hacer ver que es una esperanza muy profunda la de que la muerte es un bien.

Es preciso de dos cosas una: o la muerte es un absoluto anonadamiento
 y una privación de todo sentimiento, o, como se dice, es un tránsito 
 del alma de un lugar a otro. Si es la privación de todo sentimiento, una
 dormida pacífica que no es turbada por ningún sueño, ¿qué mayor ventaja
 puede presentar la muerte? Porque si alguno, después de haber pasado 
 una noche muy tranquila sin ninguna inquietud, sin ninguna turbación, 
 sin el menor sueño, la comparase con todos los demás días y con todas 
 las demás noches de su vida, y se le obligase a decir en conciencia 
 cuántos días y noches había pasado que fuesen más felices que aquella 
 noche; estoy persuadido de que no solo un simple particular, si no el 
 mismo gran rey, encontraría bien pocos, y le sería muy fácil contarlos. 
 Si la muerte es una cosa semejante, la llamo con razón un bien; porque 
 entonces el tiempo todo entero no es más que una larga noche.

Pero si la muerte es un tránsito de un lugar a otro, y si, según se 
 dice, allá abajo está el paradero de todos los que han vivido, ¿qué 
 mayor bien se puede imaginar, jueces míos? Porque si, al dejar los 
 jueces prevaricadores de este mundo, se encuentran en los infiernos los 
 verdaderos jueces, que se dice que hacen allí justicia, Mines, 
 Radamanto, Eaco, Triptolemo y todos los demás semidioses que han sido 
 justos durante su vida, ¿no es este el cambio más dichoso? ¿A qué precio
 no compraríais la felicidad de conversar con Orfeo, Museo, Hesiodo y 
 Homero? Para mí, si es esto verdad, moriría gustoso mil veces. ¿Qué 
 trasporte de alegría no tendría yo cuando me encontrase con Palamedes, 
 con Afax, hijo de Telamon, y con todos los demás héroes de la 
 antigüedad, que han sido víctimas de la injusticia? ¡Qué placer el poder
 comparar mis aventuras con las suyas! Pero aún sería un placer 
 infinitamente más grande para mí pasar allí los días, interrogando y 
 examinando a todos estos personajes, para distinguir los que son 
 verdaderamente sabios de los que creen serlo y no lo son. ¿Hay alguno, 
 jueces míos, que no diese todo lo que tiene en el mundo por examinar al 
 que condujo un numeroso ejército contra Troya o Ulises o Sisifo y tantos
 otros, hombres y mujeres, cuya conversación y examen serían una 
 felicidad inexplicable? Estos no harían morir a nadie por este examen, 
 porque además de que son más dichosos que nosotros en todas las cosas, 
 gozan de la inmortalidad, si hemos de creer lo que se dice.

Esta es la razón, jueces míos, para que nunca perdáis las esperanzas 
 aún después de la tumba, fundados en esta verdad; que no hay ningún mal 
 para el hombre de bien, ni durante su vida, ni después de su muerte; y 
 que los dioses tienen siempre cuidado de cuanto tiene relación con él; 
 porque lo que en este momento me sucede a mí no es obra del azar, y 
 estoy convencido de que el mejor partido para mí es morir desde luego y 
 libertarme así de todos los disgustos de esta vida. He aquí por qué la 
 voz divina nada me ha dicho este día. No tengo ningún resentimiento 
 contra mis acusadores, ni contra los que me han condenado, aun cuando no
 haya sido su intención hacerme un bien, sino por el contrario hacerme 
 un mal, lo que sería un motivo para quejarme de ellos. Pero solo una 
 gracia tengo que pedirles. Cuando mis hijos sean mayores, os suplico los
 hostiguéis, los atormentéis, como yo os he atormentado a vosotros, si 
 veis que prefieren las riquezas a la virtud, y que se creen algo cuando 
 no son nada; no dejéis de sacarlos a la vergüenza, si no se aplican a lo
 que deben aplicarse, y creen ser lo que no son; porque así es como yo 
 he obrado con vosotros. Si me concedéis esta gracia, lo mismo yo que mis
 hijos no podremos menos de alabar vuestra justicia. Pero ya es tiempo 
 de que nos retiremos de aquí, yo para morir, vosotros para vivir. ¿Entre
 vosotros y yo, quién lleva la mejor parte? Esto es lo que nadie sabe, 
 excepto Dios.

Platón

Platón (en griego antiguo: Πλάτων, Plátōn; Atenas o Egina, c. 427-347 a. C.) fue un filósofo griego seguidor de Sócrates y maestro de Aristóteles. En 387 fundó la Academia, institución que continuaría su marcha a lo largo de más de novecientos años y a la que Aristóteles acudiría desde Estagira a estudiar filosofía alrededor del 367, compartiendo, de este modo, unos veinte años de amistad y trabajo con su maestro. Platón participó activamente en la enseñanza de la Academia y escribió, siempre en forma de diálogo, sobre los más diversos temas, tales como filosofía política, ética, psicología, antropología filosófica, epistemología, gnoseología, metafísica, cosmogonía, cosmología, filosofía del lenguaje y filosofía de la educación; intentó también plasmar en un Estado real su original teoría política, razón por la cual viajó dos veces a Siracusa, Sicilia, con intenciones de poner en práctica allí su proyecto, pero fracasó en ambas ocasiones y logró escapar penosamente y corriendo peligro su vida debido a las persecuciones que sufrió por parte de sus opositores.

Su influencia como autor y sistematizador ha sido incalculable en toda la historia de la filosofía, de la que se ha dicho con frecuencia que alcanzó identidad como disciplina gracias a sus trabajos.

Otros textos de Platón

Cármides — Diálogo, Filosofía

Clitofón — Diálogo, Filosofía

Crátilo — Diálogo, Filosofía

Critias o Atlántico — Diálogo, Filosofía

Critón — Diálogo, Filosofía

El Banquete — Filosofía, Diálogo

Eutidemo — Diálogo, Filosofía

Eutifrón — Diálogo, Filosofía

Fedón — Diálogo, Filosofía

Fedro — Diálogo, Filosofía

Filebo — Diálogo, Filosofía

Gorgias — Diálogo, Filosofía

Hipias Mayor — Diálogo, Filosofía

Hipias Menor — Diálogo, Filosofía

Ión o de la Poesía — Filosofía, tratado

La República — Filosofía, Política

Laques — Diálogo, Filosofía

Lisis — Diálogo, Filosofía

Menéxeno — Filosofía, Diálogo

Menón — Diálogo, Filosofía

Parménides — Diálogo, Filosofía

Político — Diálogo, Filosofía

Primer Alcibíades — Diálogo, Filosofía

Protágoras — Diálogo, Filosofía

Segundo Alcibíades — Diálogo, Filosofía

Sofista — Diálogo, Filosofía

Teeteto — Diálogo, Filosofía

Timeo — Diálogo, Filosofía