De Cuerpo Presente

Rafael Barrett

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De Cuerpo Presente

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Texto núm. 6077

Título: De Cuerpo Presente
Autor: Rafael Barrett
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 13 de diciembre de 2020

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De Cuerpo Presente

Sobre la cama sucia estaba el cuerpo de doña Francisca, víctima de 
 cuarenta años de puchero y de escoba. Entraban y salían del cuartucho 
 las hijas llorosas. Chiquillos de todas edades, casi harapientos, 
 desgreñados, corrían atropellándose.

Una vieja, acurrucada, pasaba las cuentas de un rosario entre sus dedos leñosos.

El ruido de la ciudad venía como el rumor vago que sube de un abismo,
 y la luz desteñida, cien veces difusa sobre muros ruinosos, resbalaba 
 perezosamente por los humildes muebles desportillados.

Siguiendo los declives del piso quebrado, fluían líquidos dudosos, 
 aguas usadas. Una mesa sin mantel, donde había frascos de medicinas 
 mezclados con platos grasientos, oscilaba al pasar de las personas, y 
 parecía rechinar y gemir.

Todo era desorden y miseria. Doña Francisca, derrotada, yacía inmóvil.

Había sido fuerte y animosa. Había cantado al sol, lavando medias y 
 camisas. Había fregado loza, tenedores, cucharas y cuchillos, con gran 
 algazara doméstica. Había barrido victoriosamente. Había triunfado en la
 cocina, ante las sartenes trepidantes, dando manotones a los chicos 
 golosos. Había engendrado y criado mujeres como ella, obstinadas y 
 alegres. Había por fin sucumbido, porque las energías humanas son poca 
 cosa enfrente de la naturaleza implacable.

En los últimos tiempos de su vida doña Francisca engordó y echó 
 bigote. Un bigotito negro y lustroso, que daba a la risa de la buena 
 mujer algo de falsamente terrible y de cariñosamente marcial. Sus manos 
 rojas y regordetas, sanas y curtidas, se hicieron más bruscas. Su 
 honrado entendimiento se volvió más obtuso y más terco.

Y una noche cayó congestionada, como cae un buey bajo el golpe de mazo.

Durante los interminables días que tardó en morir, la costura se 
 abandonó; las hijas, aterradas no se ocuparon más que de contemplar la 
 faz de la agonizante y de espiar los pasos de la muerte.

Las obscuras potencias enemigas del pobre, las malvadas que 
 deshilachan, manchan y pudren, las infames pegajosas se apoderaron del 
 hogar, y se gozaron del cadáver de doña Francisca.

Las horas, las monótonas horas, indiferentes, iguales, iban llegando 
 unas tras otras, y pasaban por el miserable cuartucho, pasaban por el 
 cadáver de doña Francisca, y dejaban descender sobre aquella melancolía 
 la melancolía del ocaso y la madeja de sombras que ata al sueño y al 
 olvido.

Los chiquillos, hartos de jugar, se fueron durmiendo. Las mujeres, 
 sentadas por los rincones, rezaban quizá. La vieja, acurrucada siempre, 
 era, en la penumbra, como otro cadáver que tuviera abiertos los ojos.

Una de las mujeres se levantó al cabo, y encendió una vela de sebo. Miró después hacia la muerta, y se quedó atónita.

Debajo de la nariz roma de doña Francisca la raya del bigote se 
 acentuaba. La longitud de cada pelo se había duplicado, y algunos 
 rozaban ya los carrillos verduzcos de la valerosa matrona.

—A los hombres les suele crecer la barba —murmuró la vieja.

El silencio cubrió otra vez, como un sudario, la escena desolada. Se 
 agitaba extrañamente la llama de la vela, haciendo bailar grupos de 
 tinieblas por las paredes del aposento.

Encorvadas, abrumadas, las mujeres dormitaban, hundiendo sus frentes 
 marchitas en las ondas de la noche. Las horas pasaban, y el bigote de 
 doña Francisca seguía creciendo.

A veces se incorporaba una de las hijas, y consideraba el rostro 
 desfigurado de su madre como se consideran los espectros de una 
 pesadilla. Los niños, con aleteos de pájaros que sueñan, se estremecían 
 confusamente. La vela se consumía; en la hinchada, horrible doña 
 Francisca, seguía creciendo aquel bigote espantoso que después de 
 difunta la trastornaba el sexo.

Cuando el alba lívida y helada se deslizó en el tugurio, y 
 despertaron ateridos los infelices, vieron sobre la carne descompuesta 
 de doña Francisca unos enormes bigotes cerdosos y lacios que le daban un
 aspecto de los guillotinados en las figuras de cera.

Entonces el más menudo de los diablillos soltó la carcajada, una 
 carcajada loca que saltaba a borbotones como de una fuente salvaje, y la
 vieja se destapó también como una alimaña herida, y las mujeres no 
 pudieron más y se rieron como quien aúlla, y aquellas risas 
 inextinguibles, sonando en las entrañas de la casa sórdida, hacían 
 sonreír a los que pasaban por la calle.

Rafael Barrett

Rafael Barrett, de nombre completo Rafael Ángel Jorge Julián Barrett y Álvarez de Toledo (Torrelavega, Cantabria, España, 7 de enero de 1876 - Arcachón, Francia, 17 de diciembre de 1910) fue un escritor - narrador, ensayista y periodista- que desarrolló la mayor parte de su producción literaria en Paraguay, por lo que es considerado una figura destacada de la literatura paraguaya a principios del siglo XX. Es particularmente conocido por sus cuentos y sus ensayos de hondo contenido filosófico, exponente de un vitalismo que anticipa de cierta forma el existencialismo. Conocidos son también sus alegatos filosófico-políticos a favor del anarquismo.

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