El Bohemio

Rafael Barrett

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

El Bohemio

Autor

Otros textos

Texto núm. 6078

Título: El Bohemio
Autor: Rafael Barrett
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 13 de diciembre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

El Bohemio

Era muy bueno. Tenía nobles aficiones. Hubiera aceptado la gloria. 
 Cada detalle de su existencia era precioso a la humanidad. Nadie lo 
 sospechaba sino él. ¿Qué importaba? Le bastaba saberse un profeta 
 desconocido, cuya misión maravillosa puede fulminar de un momento a 
 otro.

El espectáculo de su propia vida no le bastaba nunca. La lucha cuerpo
 a cuerpo con el hambre y el frío no le parecía menos épica que la lucha
 contra la envidia olfateada bajo la amistad. Paseaba con orgullo su 
 sombrero grasiento y sus miradas furiosas.

Como ya no hay bohemios, era el bohemio por excelencia. Los demás, 
 los burgueses, le despreciaban a causa de haber quebrado en el negocio. 
 No entendía la explotación del libro y del artículo, ni se ocupaba del 
 reclamo.

Lanzado a un siglo donde todo es comercio, se obstinaba en no 
 comerciar. Por eso su talento olía a miseria, y la tinta con que firmaba
 sus vagas elegías le servía también para pintar las grietas blancuzcas 
 de sus zapatos.

¿Pero tenía talento? Sus continuos fracasos le daban a pensar que sí. Llevaba la aureola dentro de la cabeza.

Caía una llovizna helada y pegadiza que le hizo estremecer cuando salía de su bar.

El piadoso alcohol, el verde Mefistófeles que dormitaba en el fondo 
 de las copas de ajenjo, no había abrillantado del todo aquella tarde las
 ágiles visiones del poeta. Sobre ellas, como sobre la calle mojada, el 
 cielo incoloro y el universo inútil, caía una sombra gris.

El héroe se sintió viejo. El barro de sus pantalones deshilachados se
 había secado y endurecido bajo la mesa del cafetucho, y pesaba 
 lúgubremente. El orgulloso dudó de sí mismo. Divisó reflejada en una 
 vitrina la silueta lamentable de su cuerpo agobiado. Un abandono glacial
 entró en la médula de sus huesos. Candoroso y desconsolado, lloró 
 sencillamente.

De repente el corazón se le fue del pecho… ¿Qué?… Era a él… Imposible… Miró detrás de sí… No había duda, era a él mismo.

Una mano desnuda, demasiado suave para los macizos anillos suntuosos 
 que la cargaban, le hacía señas desde la portezuela de un carruaje de 
 gran lujo, detenido a duras penas un instante.

El bohemio vaciló. La mano se agitaba, ordenando, suplicando que se 
 acercara, que acudiera. Y él se acercó temblando. Respiró. Ninguna 
 infame limosna manchaba los dedos de nácar.

La portezuela se abrió. Unos brazos impacientes se anudaron a él, y 
 sobre su boca amarga y poco limpia vino una boca de raso, tibia y 
 deliciosa como el amor… Los caballos arrancaron al trote, y las luces de
 la ciudad, que empezaban a encenderse, cruzaban como ligeros 
 proyectiles el vidrio biselado y húmedo.

Al reflejo débil vio el poeta pegado a su rostro el rostro bellísimo 
 de una mujer en cuyos ojos se había refugiado todo el azul del paraíso, y
 cuya piel era de una dulzura igual a la dulzura de las blondas y las 
 sedas de su traje fantástico.

Sentados a la mesa opulenta, después de un banquete íntimo, la voz de
 oro sonoro de la princesa —era, naturalmente, una princesa rusa— 
 explicaba al bohemio qué raro y pronto capricho la había obligado a 
 volcar el tesoro entero de las felicidades humanas sobre la testa 
 melenuda aparecida a la puerta de un bar.

Él, desabrochado y estúpido, la oía en silencio. Y ella, ante la 
 camisa cansada que asomaba por la abertura del chaleco y las uñas 
 sombrías del vate, reflexionaba con alguna tristeza en el final de la 
 aventura…

Pero el hombre se levantó, recogió titubeando su sombrero grasiento, y
 fijando en los labios luminosos y puros de la princesa sus ojos de 
 niño, exclamó:

—¡Señora, alta señora, he cenado porque tenía hambre! Yo no soy mi 
 estómago. No quiero satisfacer el hambre eterna de mis sentidos y de mi 
 alma. No tomaré tu carne hecha con pétalos y besada por las estrellas. A
 tu hazaña la mía. ¡Me donaste una divina ilusión, y no me la 
 arrebatarás nunca!

Y se marchó, ostentando en su frente, por única vez quizá, el rayo melancólico del genio.

Rafael Barrett

Rafael Barrett, de nombre completo Rafael Ángel Jorge Julián Barrett y Álvarez de Toledo (Torrelavega, Cantabria, España, 7 de enero de 1876 - Arcachón, Francia, 17 de diciembre de 1910) fue un escritor - narrador, ensayista y periodista- que desarrolló la mayor parte de su producción literaria en Paraguay, por lo que es considerado una figura destacada de la literatura paraguaya a principios del siglo XX. Es particularmente conocido por sus cuentos y sus ensayos de hondo contenido filosófico, exponente de un vitalismo que anticipa de cierta forma el existencialismo. Conocidos son también sus alegatos filosófico-políticos a favor del anarquismo.

Otros textos de Rafael Barrett

A Bordo — Cuento

Ajenjo — Cuento

Al Margen — Crítica

Antología — Antología

Baccarat — Cuento

Casus Belli — Cuento

De Cuerpo Presente — Cuento

Del Natural — Cuento

El Amante — Cuento

El Hijo — Cuento

El Leproso — Cuento

El Maestro — Cuento

El Niño y el Rey — Cuento

El Perro — Cuento

El Pozo — Cuento

La Cartera — Cuento

La Enamorada — Cuento

La Gran Cuestión — Cuento

La Huelga — Artículo

La Madre — Cuento

La Muñeca — Cuento

La Oración del Huerto — Cuento, Diálogo

La Puerta — Cuento

La Risa — Cuento

La Rosa — Cuento

La Tempestad — Cuento

La Última Primavera — Cuento

La Visita — Cuento

Los Domingos de Noche — Cuento

Margarita — Cuento

Mi Zoo — Cuento

¿Recuerdas? — Cuento

Regalo de Año Nuevo — Cuento

Smart — Cuento

Sobre el Césped — Cuento

Soñando — Cuento

Un Fallecimiento — Cuento