La Puerta

Rafael Barrett

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Texto núm. 6079

Título: La Puerta
Autor: Rafael Barrett
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 13 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 13 de diciembre de 2020

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La Puerta

—Sí… ¡márchate! ¡Déjame en paz!

—Alberto… ¿es posible?

Al verla tan débil, tan rubia, tan suave, un malvado deseo le hizo repetir:

—¿Qué?… ¡Que te vayas! ¡Que no vuelvas!

La arrojó del gabinete, y cerró la puerta.

Una satisfacción ácida alegraba sus venas de macho fuerte.

Había sentido bajo sus dedos, que mordían, doblarse la carne infantil
 y temblorosa de la mujer, y había mirado aquel cuerpecito estrecho, 
 otras veces palpitante de caricias largas, desvanecerse lánguidamente en
 la sombra. Y como un eco salvaje oía aún el latigazo de su propia voz:

—¡Que te vayas! ¡Que no vuelvas!…

Pero también comenzó a oír lamentos que subían en su conciencia… ¿A 
 ella, a su Mari, tan dulce, había él tenido valor de castigarla? ¿Y por 
 qué? ¿Por qué, en medio de una disputa cariñosa y abandonada, le había 
 ahogado de repente el ansia feroz de hacerla sufrir, de estrujar el 
 corazoncito adorado? Y una gran extrañeza, una gran claridad, surgió de 
 pronto.

No, no la amaba ya. Todo había acabado. Todo había muerto.

Se quedó contemplando la alta puerta inmóvil, y le pareció que no se abriría jamás.

Detrás de la puerta, apretándose el pecho con las manos moribundas, 
 Mari escuchaba. Era muy de noche. Por las piedras de las calles se 
 arrastraban los pasos de algún mendigo.

Mari le envidió no tener más que frío y hambre. Ella tenía un 
 horrible frío en el alma. Percibió ruido de papeles, de hojas de libro 
 que se pasan… «Está trabajando…», pensó. «Ahora se levanta, se pasea… 
 viene». Mari no podía respirar. «Se va. No abre». Los pies crueles de 
 Alberto iban y venían, sin pararse, a la puerta, sin querer llegar hasta
 aquella desesperación muda, llevando la limosna de paz… Y las lágrimas 
 brotaron sin fin, brotaron quemadoras de la fuente invisible, mojando en
 la obscuridad el rostro tibio, pegado a la puerta inmóvil… Y Mari se 
 dejó caer poco a poco al fondo de su dolor…

Las horas aprovechaban el negro silencio para huir, empujándose las 
 unas a las otras, y Alberto, borracho de sueño y de tristeza, se decidió
 a abrir.

Mari, desplomada en el suelo, se había quedado dormida. Él levantó la
 hermosa cabeza de oro, empapada en sudor y en llanto, y besó los 
 cálidos ojos entreabiertos.

A la luz de la lámpara aparecían algunas arrugas junto a la boca atormentada, de donde salía un vago perfume de muerte.

Entonces el hombre tomó a la niña en brazos y pasaron la puerta para 
 entrar en el amor verdadero, hecho de tinieblas, de angustia y de 
 llamas.

Rafael Barrett

Rafael Barrett, de nombre completo Rafael Ángel Jorge Julián Barrett y Álvarez de Toledo (Torrelavega, Cantabria, España, 7 de enero de 1876 - Arcachón, Francia, 17 de diciembre de 1910) fue un escritor - narrador, ensayista y periodista- que desarrolló la mayor parte de su producción literaria en Paraguay, por lo que es considerado una figura destacada de la literatura paraguaya a principios del siglo XX. Es particularmente conocido por sus cuentos y sus ensayos de hondo contenido filosófico, exponente de un vitalismo que anticipa de cierta forma el existencialismo. Conocidos son también sus alegatos filosófico-políticos a favor del anarquismo.

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