Bajo los Sauces

Fragmentos de un diario

Rafael Delgado

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Bajo los Sauces

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Texto núm. 5576

Título: Bajo los Sauces — Fragmentos de un diario
Autor: Rafael Delgado
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 1 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 1 de noviembre de 2020

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Bajo los Sauces

(Fragmentos de un diario)

A José P. Rivera

Muchos y muy hermosos sitios tiene el 
 Albano en aquella margen, pero el que yo prefería, es, sin duda, el 
 mejor. Está más allá de la Fábrica, río arriba, a la izquierda, en los 
 términos de una dehesa siempre verde y mullida que se extiende hasta las
 faldas boscosas del San Cristóbal. Es un rincón formado por los 
 derrumbes y ampliado por las crecientes, que la fecunda vegetación 
 tropical no tardó en invadir, cubriéndole de verdura en pocos años. 
 Poblóle de sauces y de álamos; regó en el cantil simientes de mil 
 plantas diversas; sembró gramas perennes en el pedregoso suelo y ornó el
 peñón, que en el fondo se esconde acurrucado, con musgos y líquenes. 
 Los sauces sueñan cosas tristes inclinados sobre la corriente adormecida
 y sesga; los álamos alardean de su esbeltez y de sus copas susurrantes.

Trajeron los vientos al peñón polen de orquídeas; brotaron por todas 
 partes las begonias para ostentar sus hojas aterciopeladas, y los 
 helechos prosperaron aquí y allá para lucir cada verano sus túnicas de 
 seda. Los convólvulos treparon por todas partes, derrochando cráteras y 
 festones; las aroideas hurañas buscaron abrigo y humedad, y mientras los
 lirios campesinos se instalaron con las ovas crinadas cabe el raudal 
 silencioso, los romeros acuáticos vinieron rodando en busca de los 
 islotes.

Sitio encantador como perdido en un barranco, lejos de la ciudad y no conocido de cazadores.

¡Cuántas mañanas de invierno, cuántas tardes de otoño, pasé a la 
 sombra de aquellos sauces melancólicos! Tendido en la grana, a un lado 
 el libro, dejaba yo vagar el pensamiento por las regiones encantadas de 
 los mundos imaginarios.

A los catorce años, cuando las esperanzas juveniles no abren aún sus 
 flores; cuando no sabemos todavía lo que es dolor, gusta el alma de la 
 soledad de los campos y parece que encuentra en las arboledas, en las 
 aguas, en las flores y en los pájaros, amigos cariñosos que contestan a 
 todo con una sonrisa, que repiten dulcemente nombres amados.

No me arredraba la distancia y frecuentemente huía yo a mi rincón 
 querido, seguro de hallar en él algo nuevo que hasta entonces se había 
 ocultado a mi curiosidad.

Conocía yo todos los escondrijos del bosquecillo, todas las plantas, 
 todos los árboles, todos los nidos y todos los pajarillos moradores de 
 aquellos follajes. Aquel sitio era mío, sí, mío; nadie podía 
 disputármele, y como el rico que visita sus propiedades, las sementeras,
 las florestas, las tierras de labor y los prados, recorría yo aquel 
 sitio, dándome cuenta y razón de cuanto allí tenía.

¡Ni los invernaderos de un rey guardaban más tesoros! ¡Si creo que 
 allí había todas las plantas, desde el hisopo humilde, hasta el cedro 
 orgulloso!

En primavera me daba lirios de suave aroma; en estío flores extrañas 
 de rosada corola; en otoño frondas teñidas de púrpura, y en invierno 
 líquenes pajizos. Los moradores de mi jardín, los mirlos y los jilgueros
 me regalaban, de abril a julio, con celestiales músicas, y en la 
 estación pluviosa no era raro encontrar allí alguna garza de nívea pluma
 que triste y melancólica soñaba, sin duda, con lagunas distantes y 
 lejanas tierras. Al ruido de mis pasos en la hojarasca alzaba el vuelo, 
 trazaba en el aire grandes círculos e iba a perderse en la ribera 
 opuesta.

Pero ni pechirrojos, ni jilguerillos huían de mí. Cerca, al alcance 
 de mi mano, cantaban que era una gloria. Desde allí no se descubrían ni 
 la ciudad, ni los montes que circundan el valle. Apenas se veían los 
 techos de la fábrica, la chimenea altísima que dispersaba al viento, al 
 grato viento vespertino, el humo negro de sus hornazas, como la plumazón
 de cien aves, sobre el cielo azul, dorado por las postreras luces del 
 día.

Soñaba yo. Benditos sueños de la edad venturosa que no vienen a 
 turbar dolorosas memorias; que son como el reflejo de una alma virgen, y
 que nos hacen viajar por las regiones de lo porvenir, en alas de la 
 gloria; que nos llevan en misterioso esquife, hacia las tierras azules 
 del primer amor. Amor presentido, santo como las caricias maternales, 
 puro como la gota de rocío que ilumina con multicolores cambiantes la 
 corola de temprana florecilla, y con el cual se compadecen a maravilla 
 las selvas rumorosas, el ruido de los pájaros en los nidos, el capullo 
 que se entreabre, destilando esencias, el querellarse de la tórtola, el 
 arroyuelo gárrulo, las mariposas que orean sus alas y que se aprestan a 
 volar, la música agreste de los vientos en los carrizales inquietos, en 
 las copas de los álamos, y en el triste follaje de los sauces, en los 
 árboles de los ríos, imagen de la vida en Jos árboles de los sepulcros, 
 símbolo del dolor.

¡Cómo aquella virgen naturaleza tenía respuestas para toda queja, 
 voces de aliento para toda esperanza, halagadoras frases para toda 
 ilusión!

La gloria se me aparecía entre aquellos árboles, luminosa, olímpica, 
 coronada de estrellas; el amor surgía ante mis ojos bajo la forma de 
 gentilísima doncella, y la vida toda me anticipaba sus goces sin una 
 sombra de dolor.

¡Benditas horas aquellas en que la ensoñadora fantasía volaba rauda 
 por las regiones del éter, y ajena a las desventuras de la vida, se 
 embriagaba de luz, de aroma y de poesía! ¡Ah, si me fuera dado volver a 
 gozarlas! A la caída de la tarde decía yo adiós a mi jardín, a mi río, a
 mis bosques, a mis flores, a mis pájaros. La noche bajaba a todo correr
 de las montañas; el río dejaba oír su voz en las quebradas; la fábrica 
 encendía sus luces, y en las chozas del monte fulguraban las hogueras.

El vientecillo helado me hacía estremecer con estremecimientos de 
 muerte, como si a los placeres de la tarde fueran a suceder agudos 
 dolores, y lentamente, con paso desmayado, me dirigía a la ciudad, 
 envuelta ya en la sombra.

Allá, en la región del Poniente, un reflejo rojizo: el sol que se 
 iba, que se había ido ya. Por todos lados montañas obscurecidas. En 
 medio del valle, la ciudad despidiéndose de la luz con el solemne tañido
 de sus campanas. En el cielo, saliendo de entre una nube negra orlada 
 de plata, unas cuantas estrellas, la luna creciente, entristecida, 
 pálida.

Ayer visité ese sitio para mí tan querido. No ha variado. El hacha 
 del leñador ha respetado los álamos y los sauces; aún existen aquellas 
 plantas que eran mis amigas, aún cantan en el peñón los pajarillos, y el
 río corre hoy entre los carrizales tan sereno y adormecido como en 
 aquellos felices años de mi juventud. Pero, ¡ay!, ni árboles, ni flores,
 ni linfas, ni pájaros, ni vientos me hablaron de aquellos ensueños de 
 color de rosa que encantaron las dulces horas de mi mocedad. No tuvieron
 para su viejo amigo ni una palabra consoladora. ¡Hace veinte años! 
 ¡Cuántas lágrimas!

Rafael Delgado

Ángel de Jesús Rafael Delgado (Córdoba, Veracruz, 20 de agosto de 1853 - Orizaba, Veracruz, 20 de mayo de 1914) fue un poeta, escritor, novelista y catedrático mexicano. En 1896, fue nombrado miembro de la Academia Mexicana de la Lengua, en donde ocupó la silla XII.

Sus padres fueron Pedro Delgado y María de Jesús Sáinz. Se mudó a Orizaba (a la cual le decía "nupcial", por las neblinas) a los pocos meses de nacido, por rechazo al movimiento liberal de Córdoba. Tuvo como guía a un tío: el padre José María Sáinz Herosa, canónigo doctoral de la Colegiata de Guadalupe, que se movía en las aulas de los colegios de Nuestra Señora de Guadalupe, de Infantes de la Colegiata de Guadalupe y Nacional de Orizaba (cuyo edificio es el actual palacio municipal). Completa su formación en la rica biblioteca heredada del tío, donde abundaban autores griegos, latinos, españoles, francesesas y su escrupuloso uso del castellano configuraron su fluido estilo narrativo.

Residió en la Ciudad de México cuando niño y luego cuando ya era un hombre maduro. También residió en Guadalajara, donde se desempeñó como encargado de la Secretaría de Educación de Jalisco, a solicitud de su amigo el escritor José López Portillo y Rojas. Debido a que padeció artritis se vio obligado a regresar a la ciudad de Orizaba.

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