Augusta

Ramón María del Valle-Inclán

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I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

Autor

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Texto núm. 5452

Título: Augusta
Autor: Ramón María del Valle-Inclán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 29 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

—¡Eres
 encantador!… ¡Eres el único!… Nadie como tú sabe decir las cosas. ¿De 
 veras mis labios son estos tus versos?… Yo quiero que seas el primer 
 poeta del mundo… ¡Tómalos!… ¡Tómalos!… ¡Tómalos!…

Y la gentil Augusta del Fede besaba al príncipe Attilio Bonaparte, 
 con gracioso aturdimiento, entre frescas risas de cristal. Después, 
 rendida y feliz, volvía a leer la dedicatoria un tanto dorevillesca, con
 que el Príncipe le ofrecía los «Salmos Paganos». Aquellos versos de 
 amor y voluptuosidad, que primero habían sido salmos de besos en los 
 labios de la gentil amiga.

Era el amor de Augusta alegría erótica y victoriosa, sin caricias 
 lánguidas, sin decadentismos anémicos, pálidas flores del bulevar. Ella 
 sentía por aquel poeta galante y gran señor esa pasión que aroma la 
 segunda juventud con fragancias de generosa y turgente madurez. Como el 
 calor de un vino añejo, así corría por su sangre aquel amor de matrona 
 lozana y ardiente, amor voluptuoso y robusto como los flancos de una 
 Venus, amor pagano, limpio de rebeldías castas, impoluto de los 
 escrúpulos cristianos que entristecen la sensualidad sin domeñarla. 
 Amaba con la pasión olímpica y potente de las diosas desnudas, sin que 
 el cilicio de la moral atenazase su carne blanca, de blanca realeza, que
 cumplía la divina ley del sexo, soberana y triunfante, como los leones y
 las panteras en los bosques de Tierra Caliente.

Bajo las frondas de un jardín real había sentido Augusta la seducción
 del príncipe Attilio, y el capricho de amarle y de rendirle. No hubo 
 esa larga y sutil seducción que prepara la caída. Como una princesa del 
 Renacimiento, se le ofreció desnuda. Deseaba entregarse, y se entregó. 
 Después aquellos amores llenaron con su perfume galante y sensual el 
 sombrío palacio de una reina viuda. Fueron como las frescas y fragantes 
 rosas pompadur, que crecían en el fondo de los jardines realengos, bajo 
 las enramadas melancólicas. Augusta parecía hechizada por aquel príncipe
 poeta, que cincelaba sus versos con el mismo buril que cincelaba 
 Benvenuto las ricas y floreadas copas de oro, donde el Magnífico Duque 
 de Médicis bebía los vinos clásicos loados por el viejo Horacio.

En los «Salmos Paganos» queda el recuerdo ardiente de aquella locura.
 El príncipe Attilio Bonaparte admiraba la tradición erótica y galante 
 del Renacimiento florentino, y quiso continuarla. Sus estrofas tienen el
 aroma voluptuoso de los orientales camerinos del Palacio Borgia, de los
 verdes y floridos laberintos del Jardín de Bóboli. Como un nuevo 
 Aretino supo celebrar la pasión cínica y lujuriante con que Augusta del 
 Fede encantaba sus amores. Los «Salmos Paganos» parecen escritos sobre 
 la espalda blanca y tornátil de una princesa apasionada y artista, 
 envenenadora y cruel. Galante y gran señor, el poeta deshoja las rosas 
 de Alejandría sobre la nieve de divinas desnudeces, y ebrio como un 
 dios, y coronado de pámpanos, bebe en la copa blanca de las magnolias el
 vino alegre y dorado, que luego en repetidos besos vierte en la boca 
 roja y húmeda de Venus Turbulenta.

II

Augusta miró al Príncipe y suspiró deliciosamente.

—¡Mañana llega mi marido!

—¡Dejémosle llegar!

La dama hizo un delicioso mohín de enfado:

—¿De suerte que no te contraría?

Una sonrisa desdeñosa tembló bajo el enhiesto mostacho del príncipe Attilio:

—Tu marido es el más sesudo despreciador de Otelo.

Augusta le miró un momento fingiendo enojo. Después se levantó riendo con risa picaresca y alocada:

—De Otelo y de ti.

Y alzando las holgadas mangas de su traje, enlazó al cuello del 
 Príncipe los brazos desnudos, tibios, perfumados, blancos. El Príncipe 
 rodeó el talle de Augusta, y ella se colgó de sus hombros. Con calentura
 de amor fueron a caer a un diván morisco. De pronto la dama se 
 incorporó jadeante:

—¡Ahora no, Attilio!… ¡Ahora no!…

Se negaba y resistía con ese instinto de las hembras que quieren ser 
 brutalizadas cada vez que son poseídas. Era una bacante que adoraba el 
 placer con la epopeya primitiva de la violación y de la fuerza. El 
 Príncipe se puso en pie, clavó la mirada en Augusta, y tornó a sentarse,
 mostrando solamente su despecho en una sonrisa:

—¡Gracias, Augusta!… ¡Gracias!

—¿Te has enojado?… ¡Qué chiquillo eres! Si lo hago por la ilusión que
 me produce el verte así. ¡Todas las pruebas de que te gusto me parecen 
 pocas!

Y graciosa y desenvuelta corrió a los brazos del galán:

—Caballero, béseme usted para que le perdone.

Quiso el Príncipe obedecerla, y ella, huyendo velozmente la cabeza, exclamó:

—Ha de ser tres veces: la primera en la frente, la segunda en la boca, y la tercera de libre elección.

—Todas de libre elección.

La voz del Príncipe tenía ese trémulo enronquecido, donde aun las 
 mujeres más castas adivinan el pecado fecundo, hermoso como un dios. 
 Breves momentos permanecieron silenciosos los dos amantes. Augusta, 
 viendo las pupilas del Príncipe que se abrían sobre las suyas, tuvo un 
 apasionado despertar:

—¡Qué ojos tan bonitos tienes! A veces parecen negros, y son dorados; muy dorados. ¡Cuánto me gusta mirarme en ellos!

Y con los brazos enlazados al cuello de su amante, echaba atrás la cabeza para contemplarle:

—¡Oh!… ¡Traidorcillos, a cuántas miraréis! ¡Ojos míos queridos!… 
 Quisiera robártelos y tenerlos guardados en un cofre de plata con mis 
 joyas.

El príncipe Attilio sonrió:

—¡Róbamelos! Veré con los tuyos.

—¡Embusterísimo!

—¡Preciosa!

Inclinóse el Príncipe, y la dama juntó los labios esperando… Después 
 entornó las pestañas con feliz desmayo, y pronunció sin desunir ya las 
 bocas:

—¡Hoy no has de hacerme sufrir!

El Príncipe respondió en voz muy baja, con ardiente susurro:

—¡No, mi amor querido!

Augusta que parpadeaba estremecida y dichosa, cobró aliento en largo suspiro:

—¡Ay!… ¡Cuantísimo nos gustamos!… ¿Sabes lo que estoy pensando, 
 Attilio?… Quisiera que cuantos me han hecho la corte, sin conseguir 
 nada, supiesen que soy tu querida.

El Príncipe sonrió levemente, y Augusta insistió mimosa:

—¡Jamás te halaga nada de lo que te digo!… Te quiero tanto, que me 
 gustaría cometer por ti muchas, muchísimas locuras. ¡Ay!… No hallo 
 ninguna nueva. Ya las hice todas…

Augusta reía tendiéndose sobre el diván, mostrando en divino escorzo 
 la garganta desnuda, y el blanco y perfumado nido del escote. Sobre la 
 alfombra yacían los «Salmos Paganos». ¡Aquellos versos de amor y 
 voluptuosidad que primero habían sido salmos de besos en los labios de 
 la gentil amiga!…

III

De pronto Augusta se incorporó sobresaltada. Una mano blanca donde 
 lucían las sortijas, alzaba el cortinaje que caía en majestuosos 
 pliegues sobre la puerta del salón. Augusta se inclinó para recoger el 
 libro caído al pie del diván. Azorada y prudente murmuró en voz baja:

—¡Ahí está mi hija! Arréglate el bigote.

Nelly entró riendo, tirando de las orejas a un perrillo enano que 
 traía en brazos. Su madre la miró con ojos vibrantes de inquietud y 
 despecho:

—Nelly, no martirices a Niñón.

—Ya sabe Niñón que es broma. ¿Verdad que es broma, Niñón?

Y como el lindo gozquejo se desmandase con un ladrido, le hizo callar
 besuqueándole. Silenciosa y risueña fue a sentarse en un sillón antiguo
 de alto y dorado respaldo. El Príncipe la contempló en silencio. Ella, 
 sin dejar de sonreír, inclinó los párpados, y quedaron en la sombra sus 
 ojos, sibilinos y misteriosos como aquella sonrisa que no llegaba a 
 entreabrir el divino broche formado por los labios. El Príncipe, 
 mirándola intensamente como si buscase el turbarla, pronunció en voz 
 baja, que simulaba distraída:

—¡Parece la Gioconda!

Oyendo al Príncipe, bajó los ojos donde temblaba un miosotis azul. 
 Augusta levantó los suyos, donde reían dos amorcillos traviesos. 
 Reclinada en la mecedora, agitaba un gran abanico de blancas y rizadas 
 plumas. Mecíase la dama, y su indolente movimiento dejaba ver en 
 incitante penumbra la redonda y torneada pierna. Nelly se levantó 
 celerosa y le puso a Niñón en el regazo. Con gracia de niña arrodillóse 
 para arreglarle la falda. Después le echó los brazos al cuello, dejando 
 un beso en aquella boca estremecida aún por los besos del amante. La 
 mano de Augusta, una mano carnosa y blanca de abadesa joven e infanzona,
 acarició los cabellos de Nelly con lentitud llena de amor y de ternura:

—¡Es encantadora esta pequeña mía! Y usted, Príncipe, ¿por qué no cerraba los ojos?

—Hubiera sido un sacrilegio. ¿Sabe usted de algún santo que los haya cerrado a la entrada del Cielo?

—Pero lo que no hacen los santos lo hacen los diablos.

Y Augusta estrechaba maternalmente la rubia cabeza de su hija, al 
 mismo tiempo que sonreía al Príncipe con los ojos. Después se levantó 
 llena de perezosa languidez, apoyándose en ambos hombros de Nelly:

—Pasaremos un momento a la terraza. ¡Cuando se pone el sol está deliciosa!

La terraza era un largo balcón con dos viejas escalinatas y gentiles arcos empenachados de hiedra.

Durante los estíos cambiaba de aspecto y aun de nombre, porque era 
 muy bella la boca de Augusta para decir la solana, como hacían el señor 
 capellán y los criados. Pero llegadas las primeras nieblas de octubre, 
 los señores tornábanse a su palacio de la corte y el balcón recobraba su
 aspecto geórgico y campesino: Las enredaderas que lo entoldaban 
 sacudían alegremente sus campanillas blancas y azules; volvía a oírse el
 canto de las tórtolas que el pastor tenía prisioneras en una jaula de 
 mimbres; aspirábase el aroma de las manzanas que maduraban sobre las 
 anchas losas, y la vieja criada, que había conocido a los otros señores,
 hilaba sentada al sol con el gato sobre la falda.

IV

—¡Desde aquí, los celajes de la tarde son encantadores!…

Y la dama, con el abanico extendido, señalaba el horizonte. Estaba 
 muy bella, detenida en la puerta del balcón, bajo el arco de flores que 
 las enredaderas hacían. En el fondo de sus ojos reía el sol poniente con
 una risa dorada, aureolaban su frente las campanillas blancas, y las 
 palomas torcaces venían a picotear en ellas deshojándolas sobre los 
 hombros de Augusta como una lluvia de gloria. El Príncipe, olvidándose 
 de Nelly, murmuró con lírico entusiasmo:

—¡No sabes todo lo bella que estás!

Nelly se volvió a mirarle con ojos llenos de asombro; pero ya Augusta le interrumpía riendo con su reír sonoro y claro:

—¡Príncipe!… ¡Príncipe!… Ese tuteo debe ser una licencia poética.

El Príncipe se inclinó:

—Ciertamente, señora, una licencia involuntaria. Por fortuna el ingenio de usted todo lo salva y todo lo perdona.

Los labios de Augusta se plegaron maliciosos:

—¡Qué hacer! ¿Ofenderme?… Si se tratase de Nelly, tal vez dudase si representaban ustedes una comedia.

—¡La Divina Comedia!

Las mejillas de aquella pálida y silenciosa Gioconda se tiñeron de 
 rosa. Augusta, haciendo un delicioso mohín de horror, ocultó el rostro y
 la risa en el pañolito de encajes:

—¡Con qué cinismo confiesa!…

—¿Qué confieso?

—Sus intenciones perversas.

Atendía Nelly con una sonrisa casi dolorosa, deshojando las hiedras 
 que alegraban la vejez de los balaustres. Augusta miró a su hija y le 
 envió un beso. Después, olvidadiza y risueña, comenzó a desnudar de 
 flores la vieja enredadera que entoldaba a la solana. Sus manos, 
 aquellas manos ungidas para las silenciosas y turbulentas caricias, 
 formaban un ramo de jazmines. Feliz y sonriente, arrancó con los labios 
 un capullo y suspiró entornando los ojos para beber su aroma. La 
 fragante campanilla en la boca de Augusta parecía un beso del abril 
 galán.

Miraba al Príncipe al través del velo inquieto de las pestañas, y de 
 tiempo en tiempo sacaba la lengua tentadora y divina, para humedecer los
 labios y la flor. Nelly clavaba en su madre aquellos ojos de 
 aguamarina, misteriosos y profundos, y se ruborizaba. En el fondo de sus
 pupilas brillaban dos lágrimas indecisas. Augusta se puso en pie y 
 llamó a Niñón. El lindo gozquejo enderezóse velozmente, y Augusta, 
 inclinándose sobre el hombro del Príncipe, lanzó por alto el jazmín, que
 Niñón atrapó en el aire. Sin dejar de reír dio una vuelta por la solana
 arrancando puñados de hojas y flores, que arrojaba sobre el Príncipe. 
 Llegó al lado de Nelly y se detuvo. Nelly no se movió. Con mirada 
 supersticiosa seguía los aleteos de un murciélago que danzaba en la 
 media luz del crepúsculo. Augusta, apoyada en el hombro de su hija, 
 descansó cobrando aliento. Reía, reía siempre. La respiración levantaba 
 su seno en ola perfumada de juventud fecunda. Por momentos su cabeza 
 desaparecía entre los verdes penachos de las enredaderas que columpiaba 
 el aire. En el recogimiento silencioso de la tarde resonaba el coro 
 glorioso de sus risas. ¡Salmo pagano en aquella boca roja, en aquella 
 garganta desnuda y bíblica de Dalila tentadora!…

V

Augusta volvió al lado del Príncipe, e inclinándose pronunció velozmente:

—¿Estás triste?

La respuesta fue esa mirada sin parpadeos, intensa, que parece de 
 rito en todo amoroso escarceo. Augusta buscó en la sombra la mano de su 
 amante y se la estrechó furtivamente:

—¿Esta noche, quieres que nos veamos?

El Príncipe dudó un momento. Aquella pregunta, rica de voluptuosidad,
 perfumada de locura ardiente, deparábale la ocasión donde mostrarse 
 cruel y desdeñoso. ¡Placer amargo más grato que todas las dulzuras del 
 amor! Pero Augusta estaba tan bella, tales venturas prometía, que 
 triunfó el encanto de los sentidos y una ola de galantería sensual 
 envolvió al poeta:

—¡Augusta, esta noche y todas!…

Y los dos amantes, sonriendo, tornaron a estrecharse las manos y se 
 dieron las miradas besándose, poseyéndose, con posesión impalpable, en 
 forma mística, intensa y feliz como el arrobo. Fue un momento, no más. 
 Nelly volvió la cabeza, y ellos se soltaron vivamente. La niña se 
 encaminó a la puerta de la solana, y allí, dirigiéndose al poeta, 
 preguntó con timidez adorable:

—¿Príncipe, quiere usted que, como ayer, ordeñemos la vaca, y que después bajemos a probar la miel de las colmenas?

Augusta los miró sin comprender:

—¿Pero qué locura es esa? ¡Vaya una merienda de pastores!

Nelly y el Príncipe cambiaban sonrisas, como dos camaradas que 
 recuerdan juntos alguna travesura. La niña, sintiéndose feliz, exclamó:

—¡Tú no sabes, mamá!… Ayer lo hemos hecho así. ¿Verdad, Príncipe?

Sus mejillas, antes tan pálidas, tenían ahora esmaltes de rosa. Se 
 alegraba el misterio de sus ojos, y su sonrisa de Gioconda adquiría 
 expresión tan sensual y tentadora que parecía reflejo de aquella otra 
 sonrisa que jugaba en la boca de Augusta. El príncipe Attilio, apoyado 
 en el alféizar, se atusaba el mostacho con gallardía donjuanesca. A todo
 cuanto hablaba Nelly asentía, inclinándose como ante una reina, y sus 
 ojos de gran señor permanecían fijos en ella, siempre audaces y siempre 
 dominadores. Todavía quiso insistir Augusta, pero su hija, echándole los
 brazos al cuello, la hizo callar sofocada por los besos:

—¡No digas que no, mamá! Ya verás como yo misma ordeño a la vaca. El 
 Príncipe me prometió ayer que con ese asunto escribiría una «Égloga 
 Mundana». ¿No dijo usted eso, Príncipe?

Y Nelly, con aturdimiento desusado en ella, bajó al jardín dando 
 gritos para que sacasen a la vaca del establo. Augusta quedó un momento 
 pensativa. Después, volviéndose a su amante, pronunció entre melancólica
 y risueña:

—¡Pobre hija mía!

El príncipe Attilio hizo un gesto enigmático. Augusta seguía 
 contemplándole con una vaga sonrisa en la rosa fragante de su boca. 
 Lentamente, en el fondo de los ojos, pareció nacerle una luz como si 
 hubiese en ellos dos lágrimas rotas. Tomó una mano del Príncipe y le 
 llevó al otro extremo, allí donde la hiedra entrelazaba sus celosías más
 espesas. Caía la tarde, quedaba en amorosa sombra el nido verde y 
 fragante que recamando el balcón habían tejido las enredaderas. El 
 follaje temblaba con largos estremecimientos nupciales al sentirse 
 besado por las auras, y el dorado rayo del ocaso penetraba triunfante, 
 luminoso y ardiente como la lanza de un arcángel. Aquella antigua 
 solana, con su ornamentación mitológica cubierta de seculares y dorados 
 líquenes, y su airosa balaustrada de granito donde las palomas se 
 arrullaban al sol, y su rumoroso dosel que descendía en cascada de 
 penachos verdes hasta tocar el suelo, recordaba esos parajes encantados 
 que hay en el fondo de los bosques antiguos: Camarines de bullentes 
 hojas donde rubias princesas hilan en ruecas de cristal.

VI

Augusta murmuró suspirando:

—¡Qué tristeza tener que separarnos!… ¡Oh, qué bien dices tú en 
 aquellos versos! «¡No hay días felices, hay solamente horas felices!».

El príncipe Attilio interrumpió vivamente:

—¡Augusta, no me calumnies!

Augusta repuso con ligereza encantadora:

—Yo lo he aprendido de tus labios, y para mí será siempre tuyo…

Se estrechó a él cubriéndole de besos, y murmuró en voz muy baja:

—¿Te he dicho que mi marido llega mañana? ¿No te contraría a ti eso…?
 Para mí es la muerte. ¡Si tú supieses cómo yo deseo tenerte siempre a 
 mi lado! ¡Y pensar que si tú quisieses…! ¿Di, por qué no quieres?

—¡Si yo quiero, Augusta!

Y murmuró quedo, muy quedo, rozando la oreja nacarada y monísima de la dama:

—Pero temo que tú, tan celosa, te arrepientas luego y sufras horriblemente.

Augusta quedóse un momento contemplando a su amante con expresión de alegre asombro:

—¡Estás loco! ¿Por qué había yo de arrepentirme ni de sufrir? Al casarte con ella me parece que te casas conmigo…

Y riendo como una loca, hundía sus dedos blancos en la ola negra que 
 formaba la barba del poeta, una barba asiria y perfumada como la del Sar
 Péladan. El Príncipe pronunció con ligera ironía:

—¿Y si la moral llama a tu puerta, Augusta?

—No llamará. La moral es la palma de los eunucos.

El Príncipe quiso celebrar la frase besando aquella boca que tales gentilezas decía. Ella continuó:

—¡Pues si es la verdad, corazón!… Cuando se sabe querer, esa vieja está muy encerrada en su convento…

El Príncipe reía alegremente. Hallaba encantadora aquella travesura 
 de Colombina ingenua y depravada y aquella sensualidad apasionada y 
 noble de Dogaresa.

—Este verano se arregla todo… Os casáis en mi oratorio. Si es preciso
 yo misma os echo las bendiciones, canto la misa y digo la plática.

Habíase sentado en las rodillas de su amante y hablaba con el ceño graciosamente fruncido:

—Si la novia no te gusta, mejor. Te gusto yo, y basta. ¡Como que por eso te casas!

—No, si la novia me gusta.

—¡Embustero! Quieres darme celos. ¡Quien te gusto soy yo!

—Pues por lo mismo que me gustas tú. ¡Es una derivación!…

—No seas cínico, Attilio. ¡Me hace daño oírte esas cosas!

—¡Eres encantadora, y única!… ¡Ya estás celosa!…

—¡No tal!… Comprende que eso sería un horror. Pero no debías jugar así con mis afectos más caros.

—No jugaré ni haré la conquista de ese inocente corazón.

—¡Si ya lo tienes conquistado, ingrato!… ¡Es la herencia!…

Y reían, el uno en brazos del otro. Después Augusta musitaba con susurro ansioso, caliente y blando:

—¿Verdad que eso de que te gusta lo dices por desesperarme?

Entraba Nelly en aquel momento, y Augusta, sin dar tiempo a la 
 respuesta del poeta, continuó en voz alta, con ese incomparable 
 fingimiento que hace de todas las adúlteras actrices adorables:

—¿No preguntaba usted por Nelly? Aquí la tiene usted. Digo, usted no la tiene, todavía es de su madre…

Nelly miraba al Príncipe y sonreía. El enigma de su boca de Gioconda 
 era alegre y perfumado de pasión como el capullo entreabierto de una 
 rosa. Augusta murmuró maliciosamente mientras acariciaba los cabellos de
 su hija:

—Oiga usted un secreto, Príncipe… Tengo prometidos a la Virgen los 
 pendientes que llevo puestos si me concede lo que le he pedido.

—¡Oh, qué bien sabe usted llegar al corazón de las vírgenes!

Augusta interrumpió vivamente:

—¡Calle usted, hereje!… Búrlese usted de mí, pero respetemos las cosas del Cielo.

Y hablaba santiguándose para arredrar al Demonio. A fuer de mujer 
 elegante, era muy piadosa, con aquella devoción frívola y mundana de las
 damas aristocráticas. Era el suyo un cristianismo placentero y gracioso
 como la faz del Niño Jesús. El Príncipe, sin apartar la mirada de 
 Nelly, pero hablando con Augusta, pronunció lenta e intencionadamente:

—¿Se puede saber lo que le ha pedido usted a la Virgen?

—No se puede saber, pero se puede adivinar.

—Tengo para mí que pronto cambiarán de dueño los pendientes.

Y callaron, mirándose y sonriéndose.

VII

Entró en el huerto una zagala pelirroja, conduciendo del ronzal a la 
 Foscarina, la res destinada para celebrar la Égloga Mundana, aquel nuevo
 rito de un nuevo paganismo. Nelly descendió corriendo los escalones de 
 la solana y acercándose a la vaca comenzó por acariciarle el cuello:

—¡Príncipe, mire usted qué mansa es!

La vaca se estremecía bajo la mano de Nelly, una mano muy blanca que 
 se posaba con infantil recelo sobre el luciente y poderoso yugo. Nelly 
 levantó la cabeza:

—¿Pero no bajan ustedes?

Entonces Augusta interrumpió el coloquio que a media voz sostenía con el Príncipe:

—¡Hija mía, a qué cosas obligas tú a este caballero!

Y sonreía burlonamente, designándole con un ademán de gentil y 
 extremada cortesía. El príncipe Attilio inclinóse a su vez y ofreció el 
 brazo a la dama para descender al huerto. En lo alto de la escalinata, 
 bajo el arco de follaje que entretejían las enredaderas, se detuvieron 
 contemplando los dorados celajes del ocaso. El Príncipe arrancó un airón
 de hiedra que se columpiaba sobre sus cabezas:

—¡Salve, Nelly!… Ya tenemos con qué coronar a la Foscarina.

Al mismo tiempo unía los dos extremos de la rama, temblorosa en su alegre y sensual verdor. Augusta se la quitó de las manos:

—Yo seré la vestal encargada de adornar el testuz sagrado.

Miró al Príncipe, y sacudió la cabeza alborotándose los rizos y riendo:

—Usted no dudará que sabré hacerlo.

Por recatarse de Nelly adoptaba un acento de alocado candor, que, 
 velando la intención, realzaba aquella gracia cínica, delicioso perfume 
 que Augusta sabía poner en todas sus palabras. Había hecho una corona 
 con el ramo de hiedra, y la colocó sobre las astas de la Foscarina. 
 Después se volvió a Nelly:

—¿No tiene más lances la Égloga Mundana?

Nelly permaneció silenciosa. Sus ojos verdes, de un misterio doloroso
 y trágico, se fijaban con extravío en el rostro de Augusta, que supo 
 conservar su expresión de placentera travesura. La sonrisa de Gioconda 
 agonizaba dolorida sobre los castos labios de la niña. Augusta cambió 
 una mirada con el Príncipe. Al mismo tiempo fue a sentarse en el banco 
 de piedra que había al pie de un castaño secular. El Príncipe se acercó a
 Nelly:

—¿Quiere usted que bajemos al colmenar?…

Nelly pronunció con una sombra de melancolía:

—¡Yo quería ordeñar la vaca para que usted probase la leche como ayer!

Augusta murmuró, reclinándose en el banco:

—¡Pues ordéñala, hija mía, la probaremos todos!

Nelly se arrodilló al pie de la vaca. Su mano pálida, donde ponía 
 reflejos sangrientos el rubí de una sortija, aprisionó temblorosa las 
 calientes ubres. Un chorro de leche salpicó al rostro de la niña, que 
 levantó riendo la cabeza:

—¡Míreme usted, Príncipe!

Estaba muy bella con las blancas gotas resbalando sobre el rubor de las mejillas. El Príncipe se la mostró a la dama:

—Augusta. ¡Es el bautizo pagano de la Naturaleza!…

Como si un estremecimiento voluptuoso pasase sobre la faz del huerto,
 se besaron las hojas de los árboles con largo y perezoso murmullo. La 
 vaca levantó el mitológico testuz coronado de hiedra, y miró de hito en 
 hito al sol que se ocultaba. Herida por los destellos del ocaso, parecía
 de cobre bruñido. Recordaba esos ídolos que esculpió la antigüedad 
 clásica, divinidades robustas, benignas y fecundas que cantaron los 
 poetas.

VIII

Nelly, ruborosa y feliz, con los ojos llenos de luz, permanecía 
 arrodillada sobre la hierba. El príncipe Attilio murmuró al oído de 
 Augusta:

—¡Es encantadora!

—¡Qué pena no ser ella!

Augusta quedóse un momento contemplándola con expresión de amor y de ternura:

—Ven aquí, hija mía. Este caballero…

Y señalaba al Príncipe con ademán gracioso y desenvuelto. El Príncipe saludó.

—Ya lo ves cómo se inclina… ¡Jesús, qué poco oradora me siento!… En 
 suma, hija mía, acaba de confesarme que está enamorado de ti.

Nelly dudó un momento. Después, abrazándose a su madre, empezó a sollozar nerviosa y agitada:

—¡Ay, mamá! ¡Mamá de mi alma! ¡Perdóname!

—¿Qué he de perdonarte yo, corazón?

Y Augusta, un poco conmovida, posó los labios en la frente de su hija:

—¿Tú no le quieres?

Nelly ocultaba las mejillas en el hombro de su madre y repetía cada vez con mayor duelo:

—¡Mamá de mi alma, perdóname!…

—¿Pero tú no le quieres?

En la voz de Augusta descubríase una ansiedad oculta. Pero de pronto,
 adivinando lo que pasaba en el alma de su hija, murmuró con aquel 
 cinismo candoroso que era el mayor de sus encantos:

—¡Pobre ángel mío…! ¿Tú has pensado que las galanterías del Príncipe se dirigían a tu madre, verdad?

—¡Mamá! ¡Mamá! ¡Soy muy mala!…

—¡No, corazón!

Augusta apoyaba contra su seno la cabeza de Nelly. Sobre aquella 
 aurora de cabellos rubios, sus ojos negros de mujer ardiente se 
 entregaban a los ojos del Príncipe. Augusta sonreía viendo logrados sus 
 ensueños:

—¡Pobre ángel!… ¡Quiera Dios, Príncipe, que sepa usted hacerla feliz!

El Príncipe no contestó. Pensaba si no había en todo aquello un poema
 libertino y sensual, como pudiera desearlo su musa. Augusta le tocó con
 el abanico en el hombro:

—¡Hijos míos, daos las manos!… Debimos haber esperado a que llegase 
 mi marido, pero la felicidad no es bueno retardarla… Ahora vamos a las 
 colmenas para celebrar esa Égloga Mundana que ha dicho Nelly.

Y apoyándose en el brazo del príncipe Attilio, murmuró emocionada, con voz que apenas se oía:

—¡Ya verás lo dichoso que te hago!

Se detuvo enjugándose dos lágrimas que abrillantaban el iris negro y apasionado de sus ojos.

¡Después de haber labrado la ventura de todos, sentíase profundamente
 conmovida! Y como Nelly tornaba la cabeza y se detenía esperándoles, 
 suspiró, mirándose en ella con maternal arrobo. Las pupilas de Nelly 
 respondieron con alegre llamear. Augusta, reclinando con lánguida 
 voluptuosidad todo el peso delicioso de su cuerpo en aquel brazo amante 
 que la sostenía, exclamó con íntimo convencimiento:

—¡Qué verdad es que las madres, las verdaderas madres, nunca nos equivocamos al hacer la felicidad de nuestras hijas!…

Ramón María del Valle-Inclán

Ramón Valle y Peña (Villanueva de Arosa, 28 de octubre de 1866-Santiago de Compostela, 5 de enero de 1936), también conocido como Ramón del Valle-Inclán o Ramón María del Valle-Inclán, fue un dramaturgo, poeta y novelista español, que formó parte de la corriente literaria denominada modernismo en España y se encuentra próximo, en sus últimas obras, a la denominada generación del 98. Se le considera uno de los autores clave de la literatura española del siglo XX.

Novelista, poeta y autor dramático español, además de cuentista, ensayista y periodista. Destacó en todos los géneros que cultivó y fue un modernista de primera hora que satirizó amargamente la sociedad española de su época. Nació en Villanueva de Arosa (Pontevedra) y estudió Derecho en Santiago de Compostela, pero interrumpió sus estudios para viajar a México, donde trabajó de periodista en El Correo Español y El Universal. A su regreso a Madrid llevó una vida literaria, adoptando una imagen que parece encarnar algunos de sus personajes. Actor de sí mismo, profesó un auténtico culto a la literatura, por la que sacrificó todo, llevando una vida bohemia de la que corrieron muchas anécdotas. Perdió un brazo durante una pelea. En 1916 visitó el frente francés de la I Guerra Mundial, y en 1922 volvió a viajar a México. Por su vinculación con el carlismo en 1923 fue nombrado caballero de la Orden de la Legitimidad Proscrita por Jaime de Borbón y Borbón-Parma.

Respecto a su nombre público y literario, Ramón del Valle-Inclán es el que aparece en la mayoría de las publicaciones de sus obras, así como en los nombramientos y ceses de los cargos administrativos institucionales que tuvo en su vida. El nombre de Ramón José Simón Valle Peña sólo aparece en los documentos de la partida de bautismo y del acta de matrimonio. Como Ramón del Valle de la Peña sólo firma en las primeras colaboraciones que realiza en su tiempo de estudiante universitario en Santiago de Compostela para Café con gotas. Semanario satírico ilustrado. Con el nombre de Ramón María del Valle-Inclán se le encuentra en algunas ediciones de ciertas obras su época modernista, así como en un texto igualmente de su época modernista, que responde a una particular «autobiografía». No sólo él mismo toma a veces este nombre durante esta época literaria, sino que también Rubén Darío igualmente así le declama en la «Balada laudatoria que envía al Autor el Alto Poeta Rubén» (1912). Por otra parte, tanto en la firma ológrafa que aparece en todos sus textos manuscritos, como en el membrete del papel timbrado que utiliza, sólo indica Valle-Inclán, a secas.

Otros textos de Ramón María del Valle-Inclán

A Medianoche — Cuento

Adega — Cuento

Águila de Blasón — Teatro

Babel — Cuento

Baza de Espadas — Novela

Beatriz — Cuento

Cara de Plata — Teatro

Comedia de Ensueño — Teatro, Diálogo

Comedias Bárbaras — Teatro

Corte de Amor — Cuentos, Colección

Cuento de Abril — Cuento

Del Misterio — Cuento

Divinas Palabras — Teatro

Égloga — Cuento

El Marqués de Bradomín — Diálogo, Teatro

El Miedo — Cuento

El Resplandor de la Hoguera — Novela

El Rey de la Máscara — Cuento

El Trueno Dorado — Novela corta

El Yermo de las Almas — Teatro, Drama

Epitalamio — Cuento

Eulalia — Cuento

Femeninas — Cuentos, Colección

Fin de un Revolucionario — Novela corta

Flor de Almendro — Cuentos

Flor de Santidad — Novela

Fue Satanás — Cuento

Geórgicas — Cuento

Gerifaltes de Antaño — Novela

Hierbas Olorosas — Cuento

Jardín Umbrío — Cuento

Juan Quinto — Cuento

La Adoración de los Reyes — Cuento

La Cara de Dios — Novela

La Condesa de Cela — Cuento

La Corte de los Milagros — Novela

La Generala — Cuento

La Hueste — Teatro

La Lámpara Maravillosa — Ensayo, Biografía

La Media Noche — Novela

La Misa de San Electus — Cuento

La Niña Chole — Cuento

La Pipa de Kif — Poesía

Los Cruzados de la Causa — Novela

Luces de Bohemia — Teatro, Esperpento

¡Malpocado! — Cuento

Martes de Carnaval — Teatro, Esperpento

Mi Bisabuelo — Cuento

Mi Hermana Antonia — Cuento

Milón de la Arnoya — Cuento

Nochebuena — Cuento

Octavia Santino — Cuento

Retablo de la Avaricia, la Lujuria y la Muerte — Teatro

Romance de Lobos — Teatro

Rosarito — Cuento

Rosita — Cuento

Santa Baya de Cristamilde — Cuento

Sonata de Estío — Novela

Sonata de Invierno — Novela

Sonata de Otoño — Novela

Sonata de Primavera — Novela

Tablado de Marionetas para Educación de Príncipes — Teatro

Teatrillo de Enredo — Novela corta

Tirano Banderas — Novela

Tragedia de Ensueño — Teatro, Diálogo

Tula Varona — Cuento

Un Bastardo de Narizotas — Novela corta

Un Cabecilla — Cuento

Un Ejemplo — Cuento

Una Desconocida — Cuento

Una Tertulia de Antaño — Cuento

Viva mi Dueño — Novela