Hierbas Olorosas

Ramón María del Valle-Inclán

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Hierbas Olorosas

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Texto núm. 6774

Título: Hierbas Olorosas
Autor: Ramón María del Valle-Inclán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de julio de 2021
Fecha de modificación: 4 de julio de 2021

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Hierbas Olorosas

Yo estaba de cacería en Viana del Prior, cuando recibí una carta 
 donde mi madre, en trance de muerte, me llamaba a su lado. Anochecía y 
 aun recuerdo aquella trágica espera mientras encendía el velón, para 
 poder leer. Decidí partir al día siguiente. Pasé la velada solo y 
 triste, sentado en un sillón cerca del fuego. Había conseguido 
 adormecerme cuando llamaron a la puerta con grandes aldabadas, que en el
 silencio de las altas horas parecieron sepulcrales y medrosas. Me 
 incorporé sobresaltado, y abrí la ventana. Era el mayordomo que había 
 traído la carta, y que venía a buscarme para ponernos en camino. 
 Manteníase ante la puerta, jinete en una mula y con otra del diestro. Le
 interrogué:

—¿Ocurre algo, Brión?

—Que empieza a rayar el día, señor marqués.

Bajé presuroso, sin cerrar la ventana, que una ráfaga batió. Nos 
 pusimos en camino con toda premura. Cuando llamó el mayordomo aun 
 brillaban algunas estrellas en el cielo: cuando partimos, oí cantar los 
 gallos de la aldea. De todas suertes no llegaríamos hasta cerca del 
 anochecer. Hay nueve leguas de jornada y malos caminos de herradura, 
 trasponiendo monte. El mayordomo era un viejo aldeano, que llevaba capa 
 de juncos con capucha y madreñas. Adelantó su mula para enseñarme el 
 camino, y al trote cruzamos la Quintana de San Clodio, acosados por el 
 ladrido de los perros que vigilaban en las eras, atados bajo los 
 hórreos. Cuando salimos al campo empezaba la claridad del alba. Vi en 
 lontananza unas lomas yermas y tristes, veladas por la niebla. 
 Traspuestas aquéllas, vi otras, y después otras. El sudario ceniciento 
 de la llovizna las envolvía: no acababan nunca. Todo el camino era así. A
 lo lejos, por La Puente del Prior, desfilaba una recua madrugadora, y 
 el arriero, sentado a mujeriegas en el rocín que iba postrero, cantaba a
 usanza de Castilla. El sol empezaba a dorar las cumbres de los montes: 
 rebaños de ovejas blancas y negras subían por la falda, y sobre verde 
 fondo de praderas, allá en el dominio de un Pazo, larga bandada de 
 palomas volaba sobre la torre señorial. Acosados por la lluvia, hicimos 
 alto en los viejos molinos de Gundar, y como si aquello fuese nuestro 
 feudo, llamamos autoritarios a la puerta. Salieron dos perros flacos, 
 que ahuyentó el mayordomo, y después una mujer hilando. El viejo aldeano
 saludó cristianamente:

—¡Ave María Purísima!

La mujer contestó:

—¡Sin pecado concebida!

Era una pobre alma, llena de caridad. Nos vió ateridos de frió, vió 
 las mulas bajo el cobertizo, vió el ciclo encapotado, con torva amenaza 
 de agua, y franqueó la puerta, hospitalaria y humilde:

—Pasen y siéntense al fuego. ¡Mal tiempo tienen, si son 
 caminantes...! ¡Ay! ¡Qué tiempo! ¡Toda la siembra anega...! ¡Mal año nos
 aguarda!

Apenas entramos, el mayordomo volvió a salir por las alforjas. Yo me 
 acerqué al hogar, donde ardía un fuego miserable. La pobre mujer avivó 
 el rescoldo y trajo un brazado de jara verde y mojada, que empezó a dar 
 humo, chisporroteando. En el fondo del muro, una puerta vieja y mal 
 cerrada, con las losas del umbral blancas de harina golpeaba sin tregua:
 ¡tac! ¡tac! La voz de un viejo, que entonaba un cantar, y la rueda del 
 molino, resonaban detrás. A poco tornó el mayordomo con las alforjas 
 colgadas de un hombro:

—Aquí viene el yantar. La señora se levantó para disponerlo todo por 
 sus manos. Salvo su mejor parecer, podríamos aprovechar este huelgo. Si 
 cierra a llover no tendremos escampo hasta la noche.

La molinera se acercó solícita y humilde:

—Pondré una trébede al fuego, si acaso les place calentar la vianda.

Puso la trébede, y el mayordomo comenzó a vaciar las alforjas: sacó 
 una gran servilleta adamascada y la extendió sobre la piedra del hogar. 
 Yo, en tanto, me salí a la puerta. Durante mucho tiempo estuve 
 contemplando la cortina cenicienta de la lluvia, que ondulaba en las 
 ráfagas del aire.

El mayordomo se acercó, respetuoso y familiar a la vez:

—Cuando a vuecencia bien le parezca... ¡Dígole que tiene un rico yantar!

Entré de nuevo en la cocina, y me senté cerca del fuego. No quise 
 comer, y mandé al mayordomo que únicamente me sirviese un vaso de vino. 
 El viejo aldeano obedeció en silencio. Buscó la bota en el fondo de las 
 alforjas y me sirvió aquel vino rojo y alegre que daban las viñas del 
 palacio, en uno de esos pequeños vasos de plata que nuestras abuelas 
 mandaban labrar con soles del Perú—¡un vaso por cada sol!—Apuré el vino,
 y como la cocina estaba llena de humo, salíme otra vez a la puerta. 
 Desde allí mandé al mayordomo y a la molinera que comiesen ellos. La 
 molinera solicitó mi venia para llamar al viejo que cantaba dentro. Le 
 llamó a voces:

—¡Padre! ¡Mi padre...!

Apareció blanco de harina, la montera derribada sobre un lado y el 
 cantar en los labios. Era un abuelo con ojos bailadores y guedejas de 
 plata: alegre y picaresco como un libro de antiguos decires. Arrimaron 
 al hogar toscos escabeles ahumados, y entre un coro de bendiciones 
 sentáronse a comer. Los dos perros flacos vagaban en torno. Fué un 
 festín donde todo lo había previsto el amor de la pobre enferma. 
 ¡Aquellas manos pálidas, que yo amaba tanto, servían la mesa de los 
 humildes como las manos ungidas de las santas princesas! Al probar el 
 vino el viejo molinero, se levantó salmodiando:

—¡A la salud del buen caballero, que nos lo da...! De hoy en muchos años torne a catarlo en su noble presencia.

Después bebieron la mujeruca y el mayordomo, todos con igual 
 ceremonia. Mientras comían yo les oía hablar en voz baja. Preguntaba el 
 molinero adonde nos encaminábamos, y el mayordomo respondía que al 
 palacio de Brandeso. El molinero conocía aquel camino: pagaba un foro 
 antiguo a la señora del palacio, un foro de dos ovejas, siete ferrados 
 de trigo y siete de centeno. El año anterior, como la sequía fuera tan 
 grande, perdonárale todo el fruto: era una señora que se compadecía del 
 pobre aldeano. Yo, desde la puerta, mirando caer la lluvia, les oía 
 emocionado y complacido. Volvía la cabeza, y con los ojos buscábales en 
 torno del bogar, en medio del humo. Entonces bajaban la voz y me parecía
 entender que hablaban de mí. El mayordomo se levantó:

—Si a vuecencia le parece, echaremos un pienso a las mulas y luego nos pondremos en camino.

Salió con el molinero, que quiso ayudarle. La mujeruca se puso a 
 barrer la ceniza del lugar. En el fondo de la cocina los perros roían un
 hueso. La pobre mujer, mientras recogía el rescoldo, no dejaba de 
 enviarme bendiciones con un musitar de rezo:

—¡El Señor quiera concederle la mayor suerte y salud en el mundo, y 
 que cuando llegue al palacio tenga una grande alegría...! ¡Quiera Dios 
 que se encuentre sana a la señora y con los colores de una rosa...!

Dando vueltas en torno del hogar, la molinera repetía monótonamente:

—¡Así la encuentre como una rosa en su rosal!

Aprovechando un claro del tiempo, entró el mayordomo a recoger las 
 alforjas en la cocina, mientras el molinero desataba las mulas y del 
 ronzal las sacaba hasta el camino, para que montásemos. La hija asomó en
 la puerta a vernos partir:

—¡Vaya muy dichoso el noble caballero...! ¡Que nuestro Señor le acompañe...!

Cuando estuvimos a caballo salió al camino, cubriéndose la cabeza con
 el mantelo para resguardarla de la lluvia, que comenzaba de nuevo, y se
 llegó a mí llena de misterio. Así, arrebujada, parecía una sombra 
 milenaria. Temblaba su carne, y los ojos fulguraban calenturientos bajo 
 el capuz del mantelo. En la mano traía un manojo de hierbas. Me las 
 entregó con un gesto de sibila, y murmuró en voz baja:

—Cuando se halle con la señora mi condesa, póngale, sin que ella lo 
 vea, estas hierbas bajo la almohada. Con ellas sanará. Las almas son 
 como los ruiseñores, todas quieren volar. Los ruiseñores cantan en los 
 jardines, pero en los palacios del rey se mueren poco a poco...

Levantó los brazos, como si evocase un lejano pensamiento profético, y
 los volvió a dejar caer. Acercóse sonriendo el viejo molinero, y apartó
 a su hija sobre un lado del camino, para dejarle paso a mi mula:

—No haga caso, señor. ¡La pobre es inocente! Yo sentí, como un vuelo 
 sombrío, pasar sobre mi alma la superstición, y tomé en silencio aquel 
 manojo de hierbas mojadas por la lluvia. Las hierbas olorosas, llenas de
 santidad, las que curan la saudade de las almas y los males de los 
 rebaños, las que aumentan las virtudes familiares y las cosechas... ¡Qué
 poco tardaron en florecer sobre una sepultura, en el verde y oloroso 
 cementerio de San Clemente de Brandeso!

Ramón María del Valle-Inclán

Ramón Valle y Peña (Villanueva de Arosa, 28 de octubre de 1866-Santiago de Compostela, 5 de enero de 1936), también conocido como Ramón del Valle-Inclán o Ramón María del Valle-Inclán, fue un dramaturgo, poeta y novelista español, que formó parte de la corriente literaria denominada modernismo en España y se encuentra próximo, en sus últimas obras, a la denominada generación del 98. Se le considera uno de los autores clave de la literatura española del siglo XX.

Novelista, poeta y autor dramático español, además de cuentista, ensayista y periodista. Destacó en todos los géneros que cultivó y fue un modernista de primera hora que satirizó amargamente la sociedad española de su época. Nació en Villanueva de Arosa (Pontevedra) y estudió Derecho en Santiago de Compostela, pero interrumpió sus estudios para viajar a México, donde trabajó de periodista en El Correo Español y El Universal. A su regreso a Madrid llevó una vida literaria, adoptando una imagen que parece encarnar algunos de sus personajes. Actor de sí mismo, profesó un auténtico culto a la literatura, por la que sacrificó todo, llevando una vida bohemia de la que corrieron muchas anécdotas. Perdió un brazo durante una pelea. En 1916 visitó el frente francés de la I Guerra Mundial, y en 1922 volvió a viajar a México. Por su vinculación con el carlismo en 1923 fue nombrado caballero de la Orden de la Legitimidad Proscrita por Jaime de Borbón y Borbón-Parma.

Respecto a su nombre público y literario, Ramón del Valle-Inclán es el que aparece en la mayoría de las publicaciones de sus obras, así como en los nombramientos y ceses de los cargos administrativos institucionales que tuvo en su vida. El nombre de Ramón José Simón Valle Peña sólo aparece en los documentos de la partida de bautismo y del acta de matrimonio. Como Ramón del Valle de la Peña sólo firma en las primeras colaboraciones que realiza en su tiempo de estudiante universitario en Santiago de Compostela para Café con gotas. Semanario satírico ilustrado. Con el nombre de Ramón María del Valle-Inclán se le encuentra en algunas ediciones de ciertas obras su época modernista, así como en un texto igualmente de su época modernista, que responde a una particular «autobiografía». No sólo él mismo toma a veces este nombre durante esta época literaria, sino que también Rubén Darío igualmente así le declama en la «Balada laudatoria que envía al Autor el Alto Poeta Rubén» (1912). Por otra parte, tanto en la firma ológrafa que aparece en todos sus textos manuscritos, como en el membrete del papel timbrado que utiliza, sólo indica Valle-Inclán, a secas.

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