Tula Varona

Ramón María del Valle-Inclán

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Tula Varona

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Texto núm. 5625

Título: Tula Varona
Autor: Ramón María del Valle-Inclán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 3 de noviembre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Tula Varona

Los perros de raza, 
 iban y venían con carreras locas, avizorando las matas, horadando los 
 huecos zarzales, y metiéndose por los campos de centeno con alegría 
 ruidosa de muchachos. Ramiro Mendoza, cansado de haber andado todo el 
 día por cuetos y vericuetos, apenas ponía cuidado en tales retozos: con 
 la escopeta al hombro, las polainas blancas de polvo, y el ancho 
 sombrerazo en la mano, para que el aire le refrescase la asoleada 
 cabeza, regresaba a Villa-Julia, de donde había salido muy de mañana. El
 duquesito, como llamaban a Mendoza en el Foreigner Club, era cuarto o 
 quinto hijo de aquel célebre duque de Ordax que murió hace algunos años 
 en París completamente arruinado. A falta de otro patrimonio, heredara 
 la gentil presencia de su padre, un verdadero noble español, quijotesco e
 ignorante, a quien las liviandades de una reina dieron pasajera 
 celebridad. Aún hoy, cierta marquesa de cabellos plateados —que un 
 tiempo los tuvo de oro, y fue muy bella—, suele referir a los íntimos 
 que acuden a su tertulia los lances de aquella amorosa y palatina 
 jornada.

El duquesito caminaba despacio y con fatiga. A mitad de una 
 cuestecilla pedregosa, como oyese rodar algunos guijarros tras sí, hubo 
 de volver la cabeza. Tula Varona bajaba corriendo, encendidas las 
 mejillas, y los rizos de la frente alborotados.

—¡Eh! ¡Duque! ¡Duque!… ¡Espere usted, hombre!

Y añadió al acercarse:

—¡He pasado un rato horrible! ¡Figúrese usted, que unos indígenas me dicen que anda por los alrededores un perro rabioso!

Ramiro procuró tranquilizarla:

—¡Bah! No será cierto: si lo fuese, crea usted que le viviría reconocido a ese señor perro.

Al tiempo que hablaba, sonreía de ese modo fatuo y cortés, que es 
 frecuente en labios aristocráticos. Quiso luego poner su galantería al 
 alcance de todas las inteligencias, y añadió:

—Digo esto porque de otro modo quizá no tuviese…

Ella interrumpióle saludando con una cortesía burlona:

—Sí, ya sé de otro modo, quizá no tuviese usted el alto honor de acompañarme.

Se reía con risa hombruna, que sonaba de un modo extraño en su 
 pálida boca de criolla. Llevaba puesto un sombrerete de paja, sin velo 
 ni cintajos, parecido a los que usan los hombres, guantes de perfumada 
 gamuza, y borceguíes blancos, llenos de polvo. Su cabeza era pequeña y 
 rizada; el rostro gracioso, el talle encantador. Gastaba corto el 
 cabello, lo cual le daba cierto aspecto alegre y juguetón. Rehízo en el 
 molde de su lindo dedo los ricillos rebeldes que se le entraban por los 
 ojos, y añadió:

—Venga acá la escopeta, duque. Si aparece por ahí ese perro, usted no debe tirarle: es cuestión de agradecimiento. ¡Antes morir!

Riendo y loqueando tomó la escopeta de manos del duquesito, y se 
 puso a marcar el paso. Sus movimientos eran muy graciosos, pero su 
 alegría, demasiado nerviosa, resultaba inquietante como las caricias de 
 los gatos. El duquesito, que se había quedado atrás, la desnudaba con 
 los ojos. ¡Vaya una mujer! Tenía los contornos redondos, la línea de las
 caderas ondulante y provocativa… El buen mozo tuvo intenciones de 
 cogerla por la cintura y hacer una atrocidad; afortunadamente su 
 entusiasmo halló abierta la válvula de los requiebros:

—¡Encantadora Tula! ¡Admirable! ¡Parece usted Diana cazadora!

Tula, medio se volvió a mirarle.

—¡Ay! ¡Cuantísima erudición! Yo estaba en que usted no conocía íntimamente otra Diana que la artista de París.

Era tan maligna la sonrisa que guiñaba sus negros ojos, que el 
 duquesito, un poco mortificado, quiso contestar a su vez algo 
 terriblemente irónico; pero en vano escudriñó los arcanos de su magín. 
 La frase cruel, aquella de tres filos envenenados que debía clavarse en 
 el corazón de la linda criolla, no pareció. ¡Oh! ¡Pobres mostachos, qué 
 furiosamente os retorcieron entonces los dedos del duquesito!

Como cien pasos llevarían andados, y Tula, que caminaba siempre delante, se detuvo esperando a Mendoza:

—¡Ay! Tengo este hombro medio deshecho. Tome usted la escopeta; ¡es más pesada que su dueño!

El otro la miró, sin abandonar la sonrisilla fatua y cortés. ¡La ironía! ¡La terrible ironía, acababa de ocurrírsele!

—Eso…, ¡quién sabe, Tula! Usted aún no me ha tomado al peso.

Y se rió sonoramente, seguro de que tenía ingenio.

Tula Varona le contempló un momento a través de las pestañas entornadas.

—¡Pero, hombre, que sólo ha de tener usted contestaciones de 
 almanaque! Le he oído eso mismo cientos de veces. ¡Y la gracia está en 
 que tiene usted la misma respuesta para los dos sexos!

Como iba delante, al hablar volvía la cabeza, ya mirando al 
 duquesito, por encima de un hombro, ya del otro, con esos movimientos 
 vivos y gentiles de los pájaros que beben al sol en los arroyos.

De aquella mujer, de sus trajes y de su tren se murmuraba mucho en 
 Villa-Julia: sabíase que vivía separada de su marido, y se contaba una 
 historia escandalosa. Cuando su doncella, una rubia inglesa, muy al cabo
 de ciertas intimidades, deslizó en la orejita nacarada y monísima de la
 señora, algo, como un eco de tales murmuraciones, Tula se limitó a 
 sonreír, al mismo tiempo que se miraba los dientes en el lindo espejillo
 de mano que tenía sobre la falda —un espejillo con marco de oro 
 cincelado, que también tenía su historia galante—. Tula Varona reunía 
 todas las excentricidades y todas las audacias mundanas de las criollas 
 que viven en París: jugaba, bebía y tiraba del cigarrillo turco, con la 
 insinuante fanfarronería de un colegial. Al verla apoyada en el taco del
 billar, discutiendo en medio de un corro de caballeros el efecto de una
 carambola, o las condiciones de un caballo de carreras, no se sabía si 
 era una dama genial o una aventurera muy experta.

Del sombrío caminejo de la montaña, salieron a un gran raso de 
 césped en mitad del cual había una fuentecilla: rodeábanla macizos de 
 flores y bancos de hierro, colocados en círculo, a la festoneada sombra 
 de algunos álamos. Grupos de turistas venían o se alejaban por la 
 carretera. Dos jovencitas, sentadas cerca de la fuente, leían, 
 comentándola, la carta de una amiga; algunas señoras pálidas y de 
 trabajoso andar, llamaban a sus maridos con gritos lánguidos; y una 
 niñera que tenía la frente llena de rizos, contestaba haciendo dengues, 
 las bromas verdes de tres elegantes caballeretes. Se veían muchos trajes
 claros, muchas sombrillas rojas, blancas y tornasoladas. Tula llenó en 
 la fuente su vaso de bolsillo, una monería de cristal de Bohemia, y lo 
 alzó desbordante:

—¡Duque! ¡Brindo por usted!

Bebió entre los cuchicheos de las dos jovencitas que leían la 
 carta. Al acabar estrelló el vaso contra las rocas, y se echó a reír de 
 modo provocativo.

—Vámonos, duque; no escandalicemos.

Estaba muy linda: el sol la hería de soslayo, el viento le plegaba 
 la falda. Desde la explanada, dominábase el vasto panorama de la ría 
 guarnecida de rizos: los tilos del paseo de París y las torres de la 
 ciudad, destacábanse sobre la faja roja que marcaba el ocaso. Después de
 un centenar de pasos empezaban los palacetes modernos. Tula se detuvo 
 ante la verja de un jardinillo. Tiró con fuerza de la cadena que colgaba
 al lado de la puerta; y después, dijo, introduciendo el enguantado 
 brazo por entre los barrotes:

—¡He aquí mi nido!

Los rayos del sol, que se ponía en un horizonte marino, 
 cabrilleaban en los cristales. Era un hermoso nido, rodeado de follaje, 
 con escalinata de mármol, y balcones verdes, tapizados de enredaderas. 
 Tula tendió con gallardía la mano al duquesito, y mirándole a los ojos, 
 pronunció con su acariciador acento de criolla:

—¿No quiere usted hacerme compañía un momento?… Tomaríamos mate a estilo de América.

El otro, tuvo algún titubeo, y, a la postre, concluyó por animarse.
 Su amiga le hizo pasar a un saloncito sumido en amorosa penumbra. El 
 ambiente estaba impregnado del aroma meridional y morisco de los 
 jazmines que se enroscaban a los hierros del balcón. Tula indicóle 
 asiento con una graciosa reverencia, y se ausentó velozmente, no sin 
 tornar alguna vez la cabeza para mirar y sonreír al buen mozo.

—¡Vuelvo, duque, vuelvo! ¡No se asuste usted!

El duquesito la siguió con la vista. Tula Varona tenía ese andar 
 cadencioso y elástico que deja adivinar unas piernas largas y esbeltas 
 de venus griega. No tardó en aparecer envuelta en una bata de seda azul 
 celeste, guarnecida de encajes. Posado en el hombro, traía un lorito, 
 que salmodiaba el estribillo de un fado brasileño, y balanceaba a compás
 su verde caperuza. De aquella traza, recordaba esos miniados de los 
 códices antiguos, que representan emperatrices y princesas, aficionadas a
 la cetrería, con rico brial de brocado, y un hermoso gavilán en el 
 puño. Dejó el loro sobre la cabeza de una estatuilla de bronce, capricho
 artístico de Pradier, y se puso a preparar el mate sobre una mesa de 
 bambú, en un rincón del saloncito. De tiempo en tiempo, volvíase con 
 gentil escorzo de todo el busto, para lanzar al duque una mirada 
 luminosa, y rápida. Conocíase que quería hacer la conquista del buen 
 mozo; y adoptaba con él, aires de coquetería afectuosa; pero en el fondo
 de sus negras pupilas, temblaba de continuo una risita burlona, que 
 simulaba contenida por el marco de aquellas pestañas, rizas y luengas 
 que al mirar, se entornaban con voluptuosidad americana.

Dejaba pasar pocos momentos sin dirigir la palabra a su amigo, y 
 cuando lo hacía era siempre de un modo picado y rápido. Colocaba la 
 yerba en el fondo del mate, y se volvía sonriente.

—A esto llaman allá cebar…

Echaba agua, tomaba un sorbo y añadía:

—Es operación que hacen las negritas.

Y después de otro momento, al poner azúcar:

—No crea usted; tiene sus dificultades.

Cuando hubo terminado, llamó a Ramiro Mendoza, que en el otro 
 extremo del saloncito, pasaba revista a una legión de idolillos indios 
 esparcidos a guisa de bibelots, sobre un mueble japonés. El buen mozo la
 felicitó campanudamente, por aquella encantadora genialidad. Tula 
 entornó sus aterciopelados ojos:

—¡Oh! ¡Muchas gracias!

Los elogios de un hombre tan elegante, no podían menos de serle muy
 agradables, pero ¡ay! resistíase a creer que fuesen sinceros. Ramiro 
 protestó con mucho calor, y aquella protesta, le valió una de esas 
 miradas femeninas de parpadeo apasionado y rápido. Para explicarle cómo 
 se tomaba el mate, Tula llevóse a los labios la boquilla de plata y 
 sorbió lentamente. A menudo alzaba los párpados y sonreía. Los rizos, 
 caíanle sobre los ojos, el cuello mórbido y desnudo, graciosamente 
 encorvado parecía salir de una cascada de encajes; la azul y ondulante 
 entreabertura de la manga dejaba ver en incitante claroscuro, un brazo 
 de tonos algo velados y dibujo intachable, que sostenía el mate de plata
 cincelada. Tula levantó la cabeza, y murmuró en voz baja e íntima.

—Pruebe usted, Ramiro: pero tiene usted que poner los labios donde 
 yo los he puesto… Tal es la costumbre. ¡La boquilla no se cambia!…

Ramiro la interrumpió: aquello era precisamente lo que él 
 encontraba más agradable. Callóse a lo mejor, viendo entrar un lacayo 
 mulato, que traía una bandeja con pastas y licores. ¡Hay que imaginarse a
 Trinito! Una figurilla renegrida, manchada de hollín; una librea 
 extravagante; una testa llena de rizos negros y apretados, como virutas 
 de ébano; unos ojos vivos, asomando por debajo de las cejas, crespas y 
 caídas, de enanillo encantador y burlón.

Tula llenó dos copas muy pequeñas.

—Va usted a tomar «Licor de Constantinopla», regalo del embajador turco en París.

Con un gesto le pidió el mate para ponerle más agua. Antes de 
 volvérselo, dio algunos sorbos, al mismo tiempo que de soslayo, lanzaba 
 miraditas picarescas a Mendoza.

—Ahora supongo que le gustará a usted más…

—¡Naturalmente, Tula!

—No sea usted malicioso. Dígolo porque estará menos amargo.

Después del mate la plática toma carácter más íntimo. El duquesito,
 cuenta su género de vida en Madrid: su afición a los toros, su santo 
 horror a la política; recuerda las agradables veladas musicales en las 
 habitaciones de la Infanta, los saraos de la condesa de Cela. Sentía él 
 necesidad de hablar con Tula, de contarle cuanto pensaba y hacía. ¡Lo 
 escucha ella con tanto interés! A veces le interrumpe dirigiéndole 
 alguna frase de magistral coquetería y le da golpecitos en las rodillas 
 con un largo abanico de palma, que ha tomado de encima del piano. El 
 duquesito se acaricia la barba maquinalmente, sin ser dueño de apartar 
 los ojos un momento de aquel rostro picaresco y riente, que aún parece 
 adquirir gentileza, bajo el tricornio, hecho con un número antiguo de Le
 Fígaro, que entre burla y coqueteo, la criolla acaba por encasquetarse 
 sobre los rizos, con tan buen donaire, que nunca estudiantillo de la 
 tuna lo tuvo igual.

—¿Qué tal, duque?

—¡Sublime! ¡Encantadora! ¡Deliciosísima!

En el vestíbulo, tras la puerta de cristales del saloncito, se 
 dibujó el perfil de una señora anciana, la cual, después de haber 
 observado un instante, asomó la cabeza sonriendo cándidamente.

—¿No ha venido el señor Popolasca?

—No tiíta. ¿Pero qué hace que no pasa? Ándele, tomará mate.

La tiíta dio las gracias. Era una señora que tenía siempre grandes 
 quehaceres; y se alejó a saltitos, haciendo cortesías a Ramiro Mendoza, 
 que retorcía entre sus dedos furibundos las guías del bigote a lo matón.
 Cuando hubo desaparecido la anciana, el duquesito tomó la copa, vacióla
 de un sorbo, y a tiempo de ponerla sobre la mesa, preguntó:

—Diga usted, Tula, se puede saber quién es ese Popolasca que al parecer viene todos los días.

La criolla no se inmutó.

—Un italiano que me da lecciones de esgrima. ¡Oh! ¡Aquí donde usted me ve, soy gran espadachina!

A todo esto, habíase puesto en pie, y se alisaba los cabellos.

—Vamos, ¿quiere usted que le dé unos cuantos botonazos? ¿De verdad quiere usted?

Y señalándole el juego de floretes que había en un rincón, esparcido sobre varias sillas, añadió:

—Allí tiene usted. ¡Y ahora veremos cuántas veces lo mato!

Se pusieron en guardia, riendo de antemano, como si fuesen a 
 representar un paso muy divertido. Tula, con la mano izquierda, recogía 
 la cola hasta mostrar el principio de la redonda y alta pantorrilla. El 
 duquesito, dejóse tocar por cortesía, y luego emprendió uno de esos 
 juegos socarrones de los maestros, envolviendo, ligando, descubriéndose,
 retrocediendo con la punta del florete en el suelo. Sonreía como un 
 hércules que hace juegos de fuerza ante un público de niñeras y bebés. 
 Tula acabó por enfadarse, y se dejó caer sobre el confidente, jadeante, 
 casi sin poder hablar.

—¡Ay!… Conste que es usted un gran tirador, Ramiro, pero conste también que es usted muy poco galante.

Acabó de quitarse el guante y lo arrojó lejos de sí.

—Me ha dado usted un terrible botonazo.

Y señalaba el seno de armonioso dibujo oprimiéndoselo suavemente con las dos manos. El duquesito preguntó sonriendo:

—¿Me permite usted ver?

—¡Hombre, no! Puede usted desmayarse.

Tula recostada en el confidente, suspiraba de ese modo hondo, que 
 levanta el seno con aleteo voluptuoso. Las manos, que conservaba 
 cruzadas, parecían dos palomas blancas, ocultas entre los encajes del 
 regazo azul, en cuya penumbra de nido, el rubí de una sortija lanzaba 
 reflejos sangrientos sobre los dedos pálidos y finos. Algunos pájaros de
 América modulaban apenas un gorjeo en sus jaulas doradas, que pendían 
 inmóviles entre los cortinajes de los abiertos balcones; y en los 
 ángulos, trípodes de bambú sostenían tibores con enormes helechos de los
 trópicos.

Ramiro Mendoza miraba a Tula de hito en hito; y atusábase el 
 bigote, sonriendo, con aquella sonrisa fatua y cortés, que jamás se le 
 caía de los labios. A su pesar, el buen mozo sentíase fascinado, y temía
 perder el dominio que hasta entonces conservara sobre sí. 
 Instintivamente se llevó una mano al corazón, cuya celeridad le hacía 
 daño. La criolla mordióse los labios disimulando una sonrisa, al mismo 
 tiempo que con la yema de los dedos se registraba la ola de encajes, que
 parecía encresparse sobre su pecho; pero no hallando lo que buscaba 
 alzó los ojos hasta el duquesito.

—Eche usted acá un cigarrillo, maestro Cuchillada.

Ramiro sacó la petaca, de la que no faltaba el hípico trofeo de la montura inglesa y se la presentó abierta a la criolla.

—No hay más que un cigarro, Tula, ¿le parece a usted que lo fumemos juntos?…

Su sonrisa tenía una expresión extraña; su voz sonaba seca y velada. Extrajo el cigarro con exquisita elegancia y continuó:

—¿Acepta usted, Tula? Lo fumaremos como hemos tomado el mate… 
 Figúrese usted que ahora se pagan en esa moneda los derechos al Estado, y
 que el Estado en este caso soy yo, como aquel rey de Francia.

La criolla replicó con viveza y malicia:

—Pero esta personita no acostumbra a pagar derechos… Ya que para figuraciones estamos, ¡figúrese usted que soy contrabandista!

Sus ojos brillaban con cierto fuego interior y maligno: toda su 
 persona parecía animada de lascivo encanto, como si se hallase medio 
 desnuda, en nido de seda y encajes, tenuemente iluminado por una lámpara
 de porcelana color rosa. Miró al duquesito de un modo acariciador y 
 tierno, y se echó a reír con tal abandono, que se tiró hacia atrás en el
 confidente. Como la risa le duró mucho tiempo, los ojos del buen mozo 
 pudieron pasar, desde la garganta blanca y tornátil, sacudida por el 
 coro de carcajadas cristalinas, hasta las pantuflas turcas, y las medias
 de seda negra, salpicadas de mariposillas azul y plata y extendidas sin
 una arruga sobre la pierna… Tula se incorporó haciendo al duquesito 
 lugar a su lado en el confidente, envolviéndole al mismo tiempo en una 
 mirada sostenida con los ojos medio cerrados.

—¡Dios mío! ¡Va usted a creer que soy una loca!

Él se inclinó con gallardía.

—Lo que creo es que el loco acabaría por serlo yo, si tuviese la dicha de permanecer mucho tiempo al lado de mujer tan adorable.

—Pues si usted tiene ese miedo, otra vez le cerraré la puerta.

Sabía ella decir todas estas trivialidades con coquetería 
 insinuante y graciosa. Su charla alegre y burbujeante, parecía libada en
 una copa llena de vino de Falerno y hojas de rosa; pero el hechizo 
 incomparable de aquella mujer, hallábase en el movimiento provocativo y 
 picaresco de los labios que, en cada frasecilla, engastaban un grano de 
 sal que cristalizaba en forma de diamante.

La criolla habla, ríe, se mueve, gesticula, todo a un tiempo, con 
 coquetería vivaz e inquietante. Como al descuido, su pie delicado y 
 nervioso, entretenido en hacer saltar la babucha turca, roza el pie y la
 polaina del duquesito, el cual, espoleado por aquellos rápidos 
 contactos se aventura a rodear con su brazo el talle de la criolla, bien
 que sin osar estrechárselo. Aprovechando un momento en que ella torna 
 la cabeza, se inclina y la besa en los cabellos furtivamente, con 
 ternura tímida. La criolla lanza un grito trágico.

—¡Me ha besado usted, caballero!…

—¡Tula! ¡Tula!… ¡Perdone usted! ¿No ve usted que estoy loco?… ¡Déjeme usted que la adore!…

Habíale cogido las manos, y le besaba la punta de los dedos 
 suspirando. Tula le veía temblar, sentía el roce de sus labios, oía sus 
 palabras llenas de ardimiento, y experimentaba un placer cruel al 
 rechazarle tras de haberle tentado. Arrastrada por esa coquetería 
 peligrosa y sutil de las mujeres galantes, placíale despertar deseos que
 no compartía. Pérfida y desenamorada, hería con el áspid del deseo, 
 como hiere el indio sanguinario, para probar la punta de sus flechas.

Ramiro Mendoza no pudo contenerse más, y la estrecho con ardor. Ella se desasió rechazándole:

—¡Déjeme usted, canalla!

Cogió uno de los floretes y le cruzó la cara. El duquesito dio un 
 paso, apretando los dientes: ella en vez de huirle, acerada, erguida, 
 con la cabeza alta y los ojos brillantes, como viborilla a quien pisan 
 la cola, le azotó el rostro, una y otra vez, sintiendo a cada golpe, esa
 alegría depravada de las malas mujeres cuando cierran la puerta al 
 querido que muere de amor y de celos.

—¡Salga usted! ¡Salga usted!

Al ruido acudió Trinito; su faz de diablillo ahumado, dibujaba una 
 sonrisa grotesca. Para él, todo aquello era un juego de los señores.

—¿Mi amita, manda alguna cosa?

Tula se volvió blandiendo el florete:

—Sí; enseña la puerta a ese caballero.

El duquesito lívido de coraje, salió atropellando al criado. La 
 criolla, apenas le vio desaparecer hizo una mueca de burla, y se 
 encasquetó el tricornio de papel; luego, saltando sobre un pie, pues en 
 la defensa escurriérasele una pantufla, se aproximó al espejo. Sus ojos 
 brillaban, sus labios sonreían, hasta sus dientecillos blancos y menudos
 parecían burlarse alineados en el rojo y perfumado nido de la boca; 
 sentía en su sangre el cosquilleo nervioso de una risa alegre y sin fin 
 que, sin asomar a los labios deshacíase en la garganta y se extendía por
 el terciopelo de su carne como un largo beso. Todo en aquella mujer 
 cantaba el diabólico poder de su hermosura triunfante. Insensiblemente 
 empezó a desnudarse ante el espejo, recreándose largamente en la 
 contemplación de los encantos que descubría: experimentaba una languidez
 sensual al pasar la mano sobre la piel fina y nacarada del cuerpo. 
 Habíansele encendido las mejillas, y suspiraba voluptuosamente 
 entornando los ojos, enamorada de su propia blancura, blancura de diosa,
 tentadora y esquiva…

¡Diana cazadora la llamara el duquesito, bien ajeno al símbolo de aquel nombre!

Pontevedra, septiembre de 1893.

Ramón María del Valle-Inclán

Ramón Valle y Peña (Villanueva de Arosa, 28 de octubre de 1866-Santiago de Compostela, 5 de enero de 1936), también conocido como Ramón del Valle-Inclán o Ramón María del Valle-Inclán, fue un dramaturgo, poeta y novelista español, que formó parte de la corriente literaria denominada modernismo en España y se encuentra próximo, en sus últimas obras, a la denominada generación del 98. Se le considera uno de los autores clave de la literatura española del siglo XX.

Novelista, poeta y autor dramático español, además de cuentista, ensayista y periodista. Destacó en todos los géneros que cultivó y fue un modernista de primera hora que satirizó amargamente la sociedad española de su época. Nació en Villanueva de Arosa (Pontevedra) y estudió Derecho en Santiago de Compostela, pero interrumpió sus estudios para viajar a México, donde trabajó de periodista en El Correo Español y El Universal. A su regreso a Madrid llevó una vida literaria, adoptando una imagen que parece encarnar algunos de sus personajes. Actor de sí mismo, profesó un auténtico culto a la literatura, por la que sacrificó todo, llevando una vida bohemia de la que corrieron muchas anécdotas. Perdió un brazo durante una pelea. En 1916 visitó el frente francés de la I Guerra Mundial, y en 1922 volvió a viajar a México. Por su vinculación con el carlismo en 1923 fue nombrado caballero de la Orden de la Legitimidad Proscrita por Jaime de Borbón y Borbón-Parma.

Respecto a su nombre público y literario, Ramón del Valle-Inclán es el que aparece en la mayoría de las publicaciones de sus obras, así como en los nombramientos y ceses de los cargos administrativos institucionales que tuvo en su vida. El nombre de Ramón José Simón Valle Peña sólo aparece en los documentos de la partida de bautismo y del acta de matrimonio. Como Ramón del Valle de la Peña sólo firma en las primeras colaboraciones que realiza en su tiempo de estudiante universitario en Santiago de Compostela para Café con gotas. Semanario satírico ilustrado. Con el nombre de Ramón María del Valle-Inclán se le encuentra en algunas ediciones de ciertas obras su época modernista, así como en un texto igualmente de su época modernista, que responde a una particular «autobiografía». No sólo él mismo toma a veces este nombre durante esta época literaria, sino que también Rubén Darío igualmente así le declama en la «Balada laudatoria que envía al Autor el Alto Poeta Rubén» (1912). Por otra parte, tanto en la firma ológrafa que aparece en todos sus textos manuscritos, como en el membrete del papel timbrado que utiliza, sólo indica Valle-Inclán, a secas.

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