Un Cabecilla

Ramón María del Valle-Inclán

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Un Cabecilla

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Texto núm. 5633

Título: Un Cabecilla
Autor: Ramón María del Valle-Inclán
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 4 de noviembre de 2020
Fecha de modificación: 4 de noviembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Un Cabecilla

De aquel molinero 
 viejo y silencioso que me sirvió de guía para visitar las piedras 
 célticas del Monte Rouriz guardo un recuerdo duro, frío y cortante como 
 la nieve que coronaba la cumbre. Quizá más que sus facciones, que 
 parecían talladas en durísimo granito, su historia trágica hizo que con 
 tal energía hubiéseme quedado en el pensamiento aquella carta tabacosa 
 que apenas se distinguía del paño de la montera. Si cierro los ojos, 
 creo verle: Era nudoso, seco y fuerte, como el tronco centenario de una 
 vid; los mechones grises y desmedrados de su barba recordaban esas 
 manchas de musgo que ostentan en las ocacidades de los pómulos las 
 estatuas de los claustros desmantelados; sus labios de corcho se 
 plegaban con austera indiferencia; tenía un perfil inmóvil y pensativo, 
 una cabeza inexpresiva de relieve egipcio. ¡No, no lo olvidaré nunca!

Había sido un terrible guerrillero. Cuando la segunda guerra civil,
 echóse al campo con sus cinco hijos, y en pocos días logró levantar una
 facción de gente aguerrida y dispuesta a batir el cobre. Algunas veces 
 fiaba el mando de la partida a su hijo Juan María y se internaba en la 
 montaña, seguro, como lobo que tiene en ella su cubil. Cuando menos se 
 le esperaba, reaparecía cargado con su escopeta llena de ataduras y 
 remiendos, trayendo en su compañía algún mozo aldeano de aspecto torpe y
 asustadizo que, de fuerza o de grado, venía a engrosar las filas. A la 
 ida y a la vuelta solía recaer por el molino para enterarse de cómo iban
 las familias, que eran los nietos, y de las piedras que molían. Cierta 
 tarde de verano llegó y hallólo todo en desorden. Atada a un poste de la
 parra, la molinera desdichábase y llamaba inútilmente a sus nietos, que
 habían huido a la aldea. El galgo aullaba, con una pata maltrecha en el
 aire. La puerta estaba rota a culatazos, y el grano y la harina 
 alfombraban el suelo. Sobre la artesa se veían aún residuos del yantar 
 interrumpido, y en el corral la vieja hucha de castaño revuelta y 
 destripada… El cabecilla contempló tal desastre sin proferir una queja. 
 Después de bien enterarse, acercóse a su mujer murmurando, con aquella 
 voz desentonada y caótica de viejo sordo:

—¿Vinieron los negros?

—¡Arrastrados se vean!

—¿A qué horas vinieron?

—Podrían ser las horas de yantar. ¡Tanto me sobresalté, que se me desvanece el acuerdo!

—¿Cuántos eran? ¿Qué les has dicho?

La molinera sollozó más fuerte. En vez de contestar, desatóse en 
 denuestos contra aquellos enemigos malos que tan gran destrozo hacían en
 la casa de un pobre que con nadie del mundo se metía. El marido la miró
 con sus ojos cobrizos de gallego desconfiado:

—¡Ay, demonio! ¡No eres tú la gran condenada que a mí me engaña! Tú les has dicho dónde está la partida.

Ella seguía llorando sin consuelo:

—¡Arrepara, hombre, de qué hechura esos verdugos de Jerusalén me pusieron! ¡Atada mismamente como Nuestro Señor!

El guerrillero repitió blandiendo furioso la escopeta:

—¡A ver cómo respondes, puñela! ¿Qué les has dicho?

—¡Pero considera, hombre!

Calló dando un gran suspiro, sin atreverse a continuar, tanto la 
 imponía la faz arrugada del viejo. Él no volvió a insistir. Sacó el 
 cuchillo, y cuando ella creía que iba a matarla, cortó las ligaduras, y 
 sin proferir una palabra, la empujó obligándola a que le siguiese. La 
 molinera no cesaba de gimotear:

—¡Ay! ¡Hijos de mis entrañas! ¿Por qué no había de dejarme quemar 
 en unas parrillas antes de decir dónde estábades? Vos, como soles. Yo, 
 una vieja con los pies para la cueva. Precisaba de andar mil años 
 peregrinando por caminos y veredas para tener perdón de Dios. ¡Ay mis 
 hijos! ¡Mis hijos!

La pobre mujer caminaba angustiada, enredados los toscos dedos de 
 labradora en la mata cenicienta de sus cabellos. Si se detenía, 
 mesándoselos y gimiendo, el marido, cada vez más sombrío, la empujaba 
 con la culata de la escopeta, pero sin brusquedad, sin ira, como a vaca 
 mansísima nacida en la propia cuadra, que por acaso cerdea. Salieron de 
 la era abrasada por el sol de un día de agosto, y después de atravesar 
 los prados del Pazo de Melías, se internaron en el hondo camino de la 
 montaña. La mujer suspiraba:

—¡Virgen Santísima, no me desampares en esta hora!

Anduvieron sin detenerse hasta llegar a una revuelta donde se 
 alzaba un retablo de ánimas. El cabecilla encaramóse sobre un bardal y 
 oteó receloso cuanto de allí alcanzaba a verse del camino. Amartilló la 
 escopeta, y tras de asegurar el pistón, se santiguó con lentitud 
 respetuosa de cristiano viejo:

—Sábela, arrodíllate junto al Retablo de las Benditas.

La mujer obedeció temblando. El viejo se enjugó una lágrima:

—Encomiéndate a Dios, Sábela.

—¡Ay, hombre, no me mates! ¡Espera tan siquiera a saber si aquellas prendas padecieron mal alguno!

El guerrillero volvió a pasarse la mano por los ojos, luego 
 descolgó del cinto el clásico rosario de cuentas de madera, con engaste 
 de alambrillo dorado, y diósele a la vieja, que lo recibió sollozando. 
 Aseguróse mejor sobre el bardal, y murmuró austero:

—Está bendito por el señor obispo de Orense, con indulgencia para la hora de la muerte.

Él mismo se puso a rezar con monótono y frío bisbiseo. De tiempo en
 tiempo echaba una inquieta ojeada al camino. La molinera se fue poco a 
 poco serenando. En el venerable surco de sus arrugas quedaban trémulas 
 las lágrimas. Sus manos agitadas por temblequeteo senil, hacían oscilar 
 la cruz y las medallas del rosario. Inclinóse golpeando el pecho y besó 
 la tierra con unción. El viejo murmuró:

—¿Has acabado?

Ella juntó las manos con exaltación cristiana:

—¡Hágase, Jesús, tu divina voluntad!

Pero cuando vio al terrible viejo echarse la escopeta a la cara y 
 apuntar, se levantó despavorida y corrió hacia él con los brazos 
 abiertos:

—¡No me mates! ¡No me mates, por el alma de…!

Sonó el tiro, y cayó en medio del camino con la frente agujereada. 
 El cabecilla alzó de la arena ensangrentada su rosario de faccioso, besó
 el crucifijo de bronce, y sin detenerse a cargar la escopeta huyó en 
 dirección de la montaña. Había columbrado hacía un momento, en lo alto 
 de la trocha, los tricornios enfundados de los guardias civiles.

Confieso que cuando el buen Urbino Pimentel me contó en Viana esta 
 historia terrible, temblé recordando la manera violenta y feudal con que
 despedí en la Venta de Brandeso al antiguo faccioso, harto de acatar la
 voluntad solapada y granítica de aquella esfinge tallada en viejo y 
 lustroso roble.

Ramón María del Valle-Inclán

Ramón Valle y Peña (Villanueva de Arosa, 28 de octubre de 1866-Santiago de Compostela, 5 de enero de 1936), también conocido como Ramón del Valle-Inclán o Ramón María del Valle-Inclán, fue un dramaturgo, poeta y novelista español, que formó parte de la corriente literaria denominada modernismo en España y se encuentra próximo, en sus últimas obras, a la denominada generación del 98. Se le considera uno de los autores clave de la literatura española del siglo XX.

Novelista, poeta y autor dramático español, además de cuentista, ensayista y periodista. Destacó en todos los géneros que cultivó y fue un modernista de primera hora que satirizó amargamente la sociedad española de su época. Nació en Villanueva de Arosa (Pontevedra) y estudió Derecho en Santiago de Compostela, pero interrumpió sus estudios para viajar a México, donde trabajó de periodista en El Correo Español y El Universal. A su regreso a Madrid llevó una vida literaria, adoptando una imagen que parece encarnar algunos de sus personajes. Actor de sí mismo, profesó un auténtico culto a la literatura, por la que sacrificó todo, llevando una vida bohemia de la que corrieron muchas anécdotas. Perdió un brazo durante una pelea. En 1916 visitó el frente francés de la I Guerra Mundial, y en 1922 volvió a viajar a México. Por su vinculación con el carlismo en 1923 fue nombrado caballero de la Orden de la Legitimidad Proscrita por Jaime de Borbón y Borbón-Parma.

Respecto a su nombre público y literario, Ramón del Valle-Inclán es el que aparece en la mayoría de las publicaciones de sus obras, así como en los nombramientos y ceses de los cargos administrativos institucionales que tuvo en su vida. El nombre de Ramón José Simón Valle Peña sólo aparece en los documentos de la partida de bautismo y del acta de matrimonio. Como Ramón del Valle de la Peña sólo firma en las primeras colaboraciones que realiza en su tiempo de estudiante universitario en Santiago de Compostela para Café con gotas. Semanario satírico ilustrado. Con el nombre de Ramón María del Valle-Inclán se le encuentra en algunas ediciones de ciertas obras su época modernista, así como en un texto igualmente de su época modernista, que responde a una particular «autobiografía». No sólo él mismo toma a veces este nombre durante esta época literaria, sino que también Rubén Darío igualmente así le declama en la «Balada laudatoria que envía al Autor el Alto Poeta Rubén» (1912). Por otra parte, tanto en la firma ológrafa que aparece en todos sus textos manuscritos, como en el membrete del papel timbrado que utiliza, sólo indica Valle-Inclán, a secas.

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