Bajo la Encina Grave...

Ramón María Tenreiro

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Bajo la Encina Grave...

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Texto núm. 8099

Título: Bajo la Encina Grave...
Autor: Ramón María Tenreiro
Etiquetas: Cuento, diálogo

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 9 de diciembre de 2023
Fecha de modificación: 9 de diciembre de 2023

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07730 Alayor - Menorca
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Bajo la Encina Grave...

(Diálogo vulgar)

Bajo la encina grave, rostro a la sierra, tocada con las
 primicias de la nieve, siéntanse ambos interlocutores. Hay una larga
 pausa, durante la cual les penetra en el alma la adusta paz del paisaje.
 Luego rompen a hablar lentamente, hilando sus conceptos al dormido
 compás con que vibran las cosas —árboles, llano, sierra— bajo el dorado
 hechizo de la tarde otoñal. Así dicen:

EL UNO.—¡Bendita calma!... ¡Dulce reposo!... Huyen los instantes en
 vena suave y silenciosa... Corre la vida, y no sentimos su carrera en el
 ambiente de encanto que nos envuelve... Nadie dirá que la ciudad arde
 en todas sus impuras codicias a media hora de aquí. Parece que alentamos
 en un mundo ultraterreno, donde la necesidad ha aflojado las cadenas
 con que nos aprisiona, y ya no pesamos sobre el suelo ni sobre nosotros
 mismos; cada parte de nuestro ser álzase y espónjase bajo la caricia del
 aire como flor en mañana de sol... De estas inefables sensaciones
 gozarán esos árboles, si tienen una conciencia que advierta la dicha de
 su vida... ¡Bendita paz!...

EL OTRO.—Paz de muerte, de sepulcro. En este campo no se percibe el
 rodar de la vida, porque nada vive en él! ¡ni el viento!... Es un
 paisaje mineral, infraorgánico. Ni aun en los meses húmedos del año
 logra cubrir la hierba con su manto las amarillas desnudeces de los
 cerros. Aquí contemplamos la bancarrota de la vegetación. Imagen de la
 caducidad para uso de poetas es en nuestras latitudes la “verdura de las
 eras”. ¡Oh, eterno verdor de otras comarcas!... ¡Y los árboles!... Tal
 palabra evoca en nuestra fantasía frescas frondas, susurros de follaje,
 trinos de aves, y ¿qué hay de todo ello en estas encinas secas y grises,
 como forjadas en metal, que no se estremecen bajo la caricia de la
 brisa, ni esconden nidos tibios entre el aspereza de sus hojas, foscas y
 trágicas, como fantasmas de árboles atormentados en un purgatorio?

EL UNO.—¡No maldigas de las encinas! Levántanse en desesperadas
 contorsiones casi humanas, como esculpidas, por un Miguel Angel, llevas
 razón en ello; nada poseen de esa sonríente placidez que atribuimos al
 reino vegetal. Pero considéralas un momento y verás qué noble tragedia
 es la suya: el suelo es pura arena; como bien dices, apenas logra la
 hierba arraigar entre ella, a causa de la escasez de principios
 nutritivos. Y de tanta miseria, la encina, con infatigable terquedad,
 crea su tronco robusto, sus recias ramas, que se tienden al cielo
 suplicantes o maldicientes. ¿No ves en ello una afirmación heroica de la
 voluntad de existir, vencedora de todas las adversas condiciones? ¿Sus
 violentas actitudes no son imagen de la victoria del querer fuerte,
 sobreponiéndose y domeñando a las propias ineluctables leyes de la
 necesidad? Cada ramillo es una estrofa del himno triunfal de la
 individualidad potente sobre el medio hostil... Y además, en la encina
 que se alza enérgica sobre la tierra yerma, ¿no ves un símbolo de la
 historia del alma de nuestra raza? Ambiente miserable, individualidades
 poderosas y estériles, que se yerguen solitarias sobre la colectiva
 vileza sin juntar jamás su esfuerzo; hay árboles, pero no logran
 entremezclar sus ramas, fundirse en selva, que dé humedad y fertilidad
 al terreno; al pie de los troncos próceres no crece nunca un retoñuelo
 que asegure la continuidad de lo ganado sobre la pobreza del medio.
 Nuestra vida nacional, ¿qué fue siempre sino esto?

EL OTRO.—Misteriosas son las vías del Señor, llenos aquí parados a
 considerar los hondos problemas de la patria desde una ociosa discusión
 sobre las virtudes de este campo infecundo.

EL UNO.—Cada cosa engendra su semejante. Espiritual es el paisaje que
 tan graves consideraciones sugiere. Espíritu y sólo espíritu es lo que
 palpita en el llano y en los montes, bajo la luz agria que derraman los
 cielos. Y aquí tienes una provechosa lección de sobriedad estética: con
 la pobreza más grande de medios, una gris extensión de terreno,
 suavemente ondulado, cubierto a trozos de pardos encinares y unos
 redondos y foscos cabezos de acero enguirnaldados de nieve, prodúcese
 uno de los panoramas más ricos en lirismo, fuerte y austero, de cuantos
 guarda la Península ibérica, tan bien dotada de raros paisajes. ¡Ah! Si
 Madrid no ignorara las tierras que la rodean; si se asomara alguna vez
 al paseo de Rosales o bajo las arcadas de la plaza de la Armería con
 ojos limpios y penitentes, ¿no se curaría de su chabacana garrulería, de
 su frivolidad, de su achulamiento? ¡Qué habrá más opuesto que Madrid y
 su campo!

EL OTRO.—Acaso Barcelona y el suyo: paisaje clásico, sereno,
 mesurado, armonioso, sonriente, y ciudad barroca, desmedida, febril,
 excesiva en fachadas y en pasiones... Y después, ¿no será toda población
 antítesis de su campiña? ¿No nacerá la urbe del afán de sustraerse a un
 cierto ambiente natural que por cualquier oscura razón se ha hecho
 enojoso para los que en él habitan? El odio es el sentimiento espontáneo
 entre campo y ciudad... Pero una cosa hay entre las que has dicho, con
 la que no puedo estar conforme. Hablas de la sobriedad de elementos con
 que manifiesta su austeridad la tierra castellana, y, para mí, en ello,
 más que pobreza, hay despilfarro; despilfarro de leguas de tierra sin
 cultivo, entregadas a su espontaneidad, sin dar de sí otro fruto que tus
 selectas sensaciones estéticas. Y eso, amigo mío, es demasiado caro. Un
 Sáhara cuesta más que un Versalles. Con lo que deja de criarse en estas
 asoleadas llanuras, que podrían ser regadas por la nieve de la sierra,
 se remediaría esa hambre normal y endémica, elemento básico de la vida
 social española. Tus simbólicas encinas podrían trocarse en frutales
 para hartar de dulzuras la boca de todos los niños de España. Somos
 pobres, archipobres. ¿Cómo entusiasmarnos con tener un desierto a las
 puertas de casa?... ¿Qué dirías del mendigo que se extasiara
 contemplándose los piojos? Y, bien considerados, ¡sabe Dios los raudales
 de poesía austera que el santo Job descubriría en ellos!

Ramón María Tenreiro

Ramón María Tenreiro Rodríguez (La Coruña, 1879-Bine, 1939) fue un escritor y político español.

Ramón Tenreiro estudió en el Instituto Eusebio da Guarda en La Coruña y luego en París, donde fue compañero de Picasso. Se licenció en Derecho. De naturaleza enfermiza, siendo joven le fue amputada una pierna. Era hermano del arquitecto Antonio Tenreiro Rodríguez.

Amigo personal de Manuel Azaña, fue militante de ORGA primero y más tarde lo sería de Izquierda Republicana. Fue elegido diputado por la provincia de La Coruña en las elecciones de 1931. Cuando estalló la guerra civil española fue nombrado secretario de la embajada española de Berna (Suiza). Falleció en Bine, a orillas del lago Neuchâtel, en 1939.

Escribió narraciones en lengua castellana y tradujo del alemán algunas obras. Algunas de sus narraciones fueron traducidas a otros idiomas. Así mismo colaboró en diversas revistas y periódicos.

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