Cena de Ánimas

Ramón María Tenreiro

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Cena de Ánimas

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Texto núm. 8080

Título: Cena de Ánimas
Autor: Ramón María Tenreiro
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 31 de octubre de 2023
Fecha de modificación: 31 de octubre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Cena de Ánimas

Los dos íbamos solos, encajonados en la tenebrosa berlina de la
 diligencia, toda llena de humo de tabaco, del agrio vaho de sudores,
 caballares y humanos, y del trepidante estrépito con que se movía el
 vehículo: ensordecedor traqueteo de herrajes y ventanillas, opaco y
 rítmico trote de las mulas, restallidos de tralla y, de cuando en
 cuando, dominándolo todo, la bronca voz del mayoral, que berreaba,
 pateando en el pescante casi hasta romper las tablas: —¡Arre! ¡Arre!
 ¡Vamos ya!... ¡Otro repechito!... ¡Beata! ¡Beata!

Por los minúsculos vidrios delanteros, entre los hierros que
 sostenían el pescante, descubríamos la danza de las orejudas cabezas de
 las mulas. Prestamente subían y bajaban, en la perezosa penumbra que
 derramaba el solitario farol, puesto en lo más alto del coche, a cuyos
 míseros destellos entreveíamos la parda silueta del postillón, que
 gobernaba las mulas de guía, cabalgando en una de ellas, blandiendo su
 látigo como pica de guerra. A ambos lados de la cenicienta carretera,
 los pinos y castaños de las lindes alzaban sus medrosas fantasmas,
 negras sobre el plácido cielo, todo temblor de luceros.

A la puerta de fosco caserón solitario paróse la diligencia para
 mudar de tiro. Abrimos las ventanillas. Al momento nos llenó de dulce
 bienestar la repentina quietud y silencio, junto con la nocturna
 fragancia de los pinares, que invadió la berlina. En el sereno espejo
 del aíre palpitó a lo lejos un largo y crispador aúllo de perro. Otro le
 respondió más próximo.

—¿Qué hora podrá ser ya? —preguntó cansadamente el paternal amigo que
 me acompañaba, luego de aspirar con fuerza el humo de su cigarro, cuya
 roja estrella brilló un momento entre las sombras de la berlina,
 semialumbrando la canosa barba y la pulida mano, ornada de anillos, del
 fumador.

—Ya lo oye usted —le respondí sonriente.— Media noche: pasan las ánimas, y se espantan los perros.

Había vuelto a arrancar el coche con su atronador estruendo, cuando
 mi compañero, acercándoseme cuanto pudo sobre los almohadones de
 gutapercha del coche, me dijo casi al oído:

—Bromeas con las supersticiones de nuestro pueblo. ¿Y si yo te dijera
 que a mí, hombre de tu educación y de tu tiempo, me han costado más de
 cinco mil duros las almas del otro mundo?

—¿Cómo pudo ser eso? —le pregunté, lleno de asombro.

—¡Oh! —dijo sonriéndose.— Es una larga historia; pero la noche y el
 viaje también lo son, y, ya que no dormimos, acaso podamos abreviarlos
 con ella.

Roguéle encarecidamente que así lo hiciera, y él, después de lanzar
 una bocanada del humo de su cigarro, fué diciéndome muy reposadamente,
 saboreando el placer de recordar cosas viejas:

—De fijo que no te es desconocido el origen de la fortuna de mi
 familia ni las leyendas que rodaron por ahí acerca de ella. Hubo un
 tiempo, cuando ni siquiera soñabas tú en nacer, en el cual, por todas
 las aldeas de la marina y la montaña, no había velada campesina, al
 calor del hogar, en que con sabroso terror de ancianos y mozos no se
 evocara la memoria del impío señor de Graña y de sus réprobos hijos. El
 caso no era para menos. Mi abuelo, hidalguillo de aldea con pocos
 pergaminos y menos rentas, liberalote y descreído, como gran parte de
 las gentes de su tiempo, luego de haber dilapidado en locas calaveradas
 el no muy sobrado pan de su mujer y de sus hijos, hizo una gran fortuna
 quedándose, casi por nada, con buena parte de las tierras y rentas de
 los monasterios de la región de Brigos, a la hora de la desamortización
 de los bienes de la Iglesia. Rico de la noche a la mañana, dióse de
 lleno al más descarado libertinaje. Era huésped perenne de todas las
 tabernas y garitos de Brigos. En pleno día, montado en su yegua,
 cruzaba, borracho, las calles de la villa en compañía de los peor
 afamados bellacos. Sostenía mujeres hasta en su propia casa, aun en vida
 de su esposa; y, lo que es peor, en vez de buscar la remisión de las
 penas con que la Iglesia castigaba a los que habían adquirido sus
 bienes, alardeaba públicamente de su impiedad. Demolió varias iglesias y
 capillas para vender la piedra; abofeteó al abad de Sioy cierta vez que
 le afeaba su disoluta conducta; llevóse a su casa imágenes de santos,
 retablos, cruces, cálices, vestiduras, y en estancias llenas de sagrados
 objetos, como el tesoro de una catedral, entregábase con sus dos hijos
 mayores, y la turba de picaros y bribonas que a su costa vivían, a las
 más desenfrenadas bacanales. Era una orgía diabólica la vida en aquella
 hidalga casa de Graña, a orillas del retumbante curso del Ambroy.
 Decíase, entre espeluznos de terror, que nunca más habían vuelto a ser
 vistas algunas mozas que entraron por sus puertas. Contábase de un
 pastor que había descubierto un desnudo cadáver de mujer rodando entre
 las rápidas espumas del río. Los aldeanos de las parroquias vecinas, si
 por las noches tenían que pasar cerca de Graña, huían atemorizados al
 ver, en medio de la oscuridad, las ventanas del caserón tan lucientes
 como si todo él fuera de brasa por dentro y oír los endemoniados gritos,
 canciones, risotadas, junto con ayes y lamentos, que brotaban dé ellas
 como de la boca del infierno. Mi abuelo y mis tíos eran como la
 encarnación del demonio para toda la montaña y la mariña. Los
 predicadores aludían a los señores de Graña al hablar del extremo a que
 puede llegar la maldad humana, y anunciaban que no tardaría en caer
 sobre ellos la cólera del Cielo. No habría Dios, si sus culpas nefandas
 quedaran sin castigo. Y ahí tienes tú lo que son las cosas: cierta
 mañana en que mi abuelo no había vuelto a dormir a su casa,
 encontráronlo muerto al pie del alto puente que cruza el río a la
 entrada de la finca, con el cráneo aplastado contra los peñascos de la
 orilla. Al parecer, lo había derribado su caballo yendo él ebrio o
 dormido. Su hijo mayor, Marcos, quedó seco de un tiro que le
 descerrajaron a boca de jarro saliendo de madrugada de casa de una de
 sus queridas. El segundo, Honorio, desapareció de repente, sin dejar de
 sí rastro. Dijéronse muchas cosas, a cuál más terribles y fantásticas.
 Lo probable, aunque nunca probado, es que haya sido muerto en el monte
 por los gitanos de una cuadrilla, en la que había una mozuela por cuyos
 hechizos andaba frenético mi tío. Quedó sólo mi padre, el Benjamin de
 los Graña, aún casi un niño, débil y enfermizo, a quien mi abuelo había
 tenido siempre alejado de su casa, interno en colegios. Otra cosa no le
 había pedido su esposa en la hora de su muerte. ¡Siquiera aquél!...
 ¡Siquiera aquél que no se condenara! Su tutor, mi abuelo materno,
 llevólo a vivir a Brigos, poniendo orden, con dificultad, en la
 enmarañada aunque cuantiosa hacienda que su pupilo había heredado.
 Luego, como el muchacho se mostrara aficionado de la hija única de su
 protector, casólos como Dios manda, y vine al mundo yo aún no corrido un
 año. Muerto de allí a poco mi padre, críeme entre mí abuelo viejo y mi
 madre enlutada, en la poco envidiable situación de hijo y nieto único,
 rico y ultracuidado. De todo tuvo menos alegría mi niñez.

Encendió una cerilla para renovar la lumbre de su cigarro, y a su luz
 fué visible el sórdido interior de la berlina: el bajo techo de
 ennegrecidos listones, los despintados marcos de ventanillas y
 portezuelas, en los que las sucias manos de varias generaciones habían
 dejado su negruzca huella grasienta.

—Ni mi madre ni mi abuelo —continuó mi amigo— mentaron jamás delante
 de mí el nombre de Graña. Sólo mi madre, por las noches, después de
 acostarme, me hacía rezar un Padrenuestro por el alma del padre y de los
 hermanos de mi padre, después de haber orado por todos los demás
 muertos de la familia. Pero desde muy temprano, por cuentos de las
 criadas en la cocina, que luego me tenían desvelado, temblando de miedo,
 toda la noche, conocía la leyenda de infamia de mi casta. Había oído...
 yo qué sé. Hablaban de cenas sacrílegas, en que era servido el vino en
 cálices sagrados; de danzas bailadas por las mujerotas que pululaban en
 torno a los de Graña sin otro vestido que casullas y capas eclesiásticas
 sobre sus impúdicas carnes. Y lo más terrible de todo, la conseja de
 aquella mujer crucificada en la gran cruz de ébano que mi abuelo había
 llevado del refectorio de Monfero al comedor de su casa. Todas las
 noches se me erizaban de espanto los cabellos creyendo contemplar el
 desnudo cuerpo clavado en la cruz, semicubierto por la negra cascada de
 la suelta melena, desangrándose lentamente por pies y manos;
 pareciéndome oír aquellos clamores de dolor y angustia, capaces de
 cuajar la sangre de quien los oyera, que una noche, cerca de Grana,
 habían escuchado dos mozos aldeanos que andaban rondando... Nadie había
 vuelto por allí desde la trágica muerte de los dueños. El caserón estaba
 siempre cerrado, lleno de los eclesiásticos tesoros del abuelo. Un
 viejo casero, del tiempo de los antiguos señores, fiel depositario de
 los secretos del amo, ocupábase de la administración y cuidado de todo. Y
 muerto él, pasó el cargo a un hijo suyo, hombretón ceñudo, sombrío,
 silencioso, con cara de estar siempre tejiendo malos pensamientos. Muy
 de tarde en tarde, cuando se le antojaba, venía a Brigos a rendir
 cuentas de su administración. A nadie se le ocurrió jamás ir a la casa
 de Graña. Las tres leguas de camino, aguas arriba del tumultuoso Ambroy,
 eran para los míos una distancia infranqueable. Aquel era un lugar de
 infamia en el que ni pensar querían mi abuelo y mi madre. Y del
 solitario caserón ennegrecido y abandonado, lúgubre como guarida de
 criminales, corría por las aldeas vecinas la fama de que por las noches
 se encendían como ascuas sus ventanas y que, de sus cerradas estancias,
 llegaban ecos de cánticos, maldiciones, disputas, carcajadas, gritos de
 angustia que helaban de horror a quien los escuchara.

El narrador hizo una larga pausa, que, aunque lleno de curiosidad, no
 me atreví a quebrantar con mis preguntas. Después siguió diciendo:

—Tenía yo diez años cuando perdí a mi pobre madre. Mi abuelo, por
 miedo a que me echara a perder con la limitada vida de pueblo pequeño,
 mandóme en seguida a un colegio de jesuítas y, acabado el bachillerato, a
 Deusto, a seguir la carrera de abogado. Ni por soñación se me ocurría
 ocuparme en cosas del gobierno de la casa en los dos meses largos que
 pasaba en Brigos cada verano. Todo era andar de romería en romería con
 otros muchachos. Pero la muerte de mi abuelo y el término de mi carrera
 ocurrieron casi al mismo tiempo. El consejo de familia habilitóme de
 mayor edad. —Tengo que ver cómo andan mis bienes —me dije.— Y, metido en
 el despacho de mi abuelo, satisfecho de emplear mi flamante sabiduría
 jurídica, examiné títulos de propiedad y contratos de arriendo, revisé
 los libros de la administración de mis rentas y, encantado con el juego
 de echármelas de propietario, compré una jaquita para ir a conocer mis
 fincas y hablar con mis caseros. —¿Cómo estará la casa de Graña?
 —ocurríóseme un día al ver en los libros que eran pasados muchos años
 sin que el administrador rindiera cuentas. Y sin pensarlo más, cerca ya
 de las cuatro de la tarde, mandé ensillar mi jaca y emprendí el
 costanero camino de Graña, siguiendo el Ambroy. Espoleábame, no tanto el
 burgués afán de ver mis bienes, como no sé qué punzante curiosidad por
 penetrar en la pecaminosa existencia de mis antepasados, buscando con
 complacencia el rastro de sus culpas en la guarida que los había
 cobijado. Además, ponía cierta satisfacción pueril en visitar aquellos
 lugares reputados de infames por mi madre y mi abuelo. Sentía el miedo y
 orgullo de la primer desobediencia; cabalgaba azotado por áspera
 ansiedad, como si fuera a cometer el primer pecado de mi carne. Poníase
 el sol cuando descubrí el fosco caserón de Graña, enrojecido por la luz
 de Poniente al otro lado del Ambroy. Asomóme al pretil del puente y
 contemplé un momento las vertiginosas espumas teñidas una noche por la
 sangre de mi abuelo. Allí... sobre aquella pulida roca de la orilla,
 habría estado horas enteras su cadáver, trágico y ridículo como un
 muñeco de trapos... Recé un Padrenuestro. Luego seguí adelante por una
 abandonada alameda, cuyas hojas secas crujían tristemente bajo los
 cascos de mi cabalgadura. Algo inhóspito, medroso y repulsivo flotaba en
 el ambiente; tanto, que tuve que hacer un verdadero esfuerzo para
 recorrer hasta el final la alameda y penetrar bajo el arco de sillería
 que daba ingreso al patio de la casa. Si me dejo llevar de mis
 sentimientos, vuelvo grupas sin acercarme a la puerta. En el patio, un
 hombretón gigantesco, en mangas de camisa, partía leña a hachazos. Lo
 recordé al momento. Volvióse bruscamente hacia mí al oír las pisadas del
 caballo sobre las losas del patio. —¿Qué se le ofrece? —preguntó
 clavándome una mirada tan penetrante e intranquilizadora como el filo de
 su hacha. —¿No me conoce? Soy el señorito Joaquín —le dije un poco
 cortado.— Y entonces él, esforzándose por sonreír, lo que daba a su
 rostro la más horrible expresión, se deshizo en falsas cortesías: —¡Ay,
 señorito! Gracias a Dios que se decide a venir a conocer lo suyo... Era
 como si nos tuvieran miedo... Estábamos aquí como si fuéramos gafos...
 Lo encontrará todo abandonadísimo. Porque yo, claro está, no era quién
 para disponer obras... A su abuelo, que en gloria esté, le mandaba
 recado tras recado... Que los tejados... que las ventanas... Como si
 nada. Ni sé cómo no se ha venido todo abajo.— Entramos en la cocina, en
 cuyo llar chisporroteaba alegremente un montón de leña, llenando de
 claros resplandores el negro recinto. —Aquí tenéis al señorito Joaquín
 —gritó mi acompañante al entrar.— Una moza, que estaba en cuclillas
 delante de la lumbre, alzóse prestamente, toda aturdida y amapolada, no
 sé si de la sorpresa o de la llama. Balbucía con blando acento: —¡Ay, el
 señorito Joaquín!... ¡Ay, el señorito Joaquín!...— Y trataba de cubrir
 sus morenos brazos gordezuelos con las arremangadas mangas. No sé si por
 el contraste de su tentadora frescura juvenil con la lúgubre tosquedad
 de la casa, quedáronseme presos los ojos en su carnosa figurilla, y
 apenas vi a la madre, semibaldada, que, para saludarme, luchaba por
 levantarse del asiento en que estaba derrumbada, toda envuelta en
 harapos, ni oí los hipócritas discursos con que mi administrador trataba
 de curarse en salud de las resultas de mi inesperada visita. Yo sólo
 pensaba:

—¡Caramba con la rapaza! No vi otra tal en mi vida entera...— Y no
 debía responder muy a derechas a lo que me preguntaban. Por fin el padre
 dijo que iba a acomodar mi jaca en la cuadra y bajar al rio a ver si
 había en el caneiro alguna trucha para mi cena, y le mandó a la muchacha
 que me enseñara la casa antes de que fuera noche, para que yo escogiera
 el cuarto en que quería dormir. Descolgó de un clavo la moza un recio
 manojo de llaves, y allá nos fuimos los dos escaleras arriba luego de
 haber atravesado un tenebroso zaguán, sobre cuyas piedras retumbaban
 nuestros pasos como sobre losas de sepulcros. Arriba, cerradas las
 ventanas, era completa la oscuridad. —Espérese, espérese, señor, que le
 voy a abrir las maderas... no se mueva... no se vaya a lastimar contra
 un mueble —murmuraba la rapaza, con una voz cortada y anhelante, no sé
 si de miedo, que era para mí como la más dulce caricia. A los ardientes
 reflejos del ocaso, fui viendo el extraño moblaje de las desiertas
 salas: grandes santos de talla, con rígidos ropajes dorados, que nos
 contemplaban fijamente con sus ojos de vidrio; trozos de retablo que
 alzaban hasta el techo sus columnas salomónicas cuajadas de pámpanos
 áureos; negros arcenes que semejaban ataúdes; camas con esculpidas
 cabeceras que parecían altares; en el comedor, un armario de cristales
 lleno de cálices de plata; un viejo relieve en madera, de pintada talla,
 en el que las ánimas del Purgatorio se retorcían de angustia, hundidas
 hasta el pecho en las rojas llamas que ascendían serpenteantes por sus
 desnudas carnes. En un blanco lienzo de pared, desde el suelo al techo,
 levantábase una negra cruz de ébano, mostrando como llagas, en su pulida
 madera, los agujeros de los clavos de la desaparecida efigie... —Mire,
 mire, señor —musitaba la moza, guiándome de estancia en estancia—, mire
 la riqueza que aquí tiene...— Los dos estábamos trémulos y acobardados
 de la sabrosa inquietud de sentirnos juntos y solos, palpitantes de
 vida, en medio de tan terribles cosas yertas. Quisimos abrir un arcón
 para buscar ropas con que cubrir mi lecho. Forcejeamos con la
 herrumbrosa cerradura, arrodillados ante el arca, y en mis sentidos,
 repentinamente agudizados, recibía yo las turbadoras impresiones de la
 inmediata vecindad de la moza; oía su anhelante respirar; percibía en
 todo mi ser el cálido vaho que de su persona emanaba, y, si por azar,
 mis manos rozaban las suyas, o mi brazo su pecho, un largo y congojoso
 escalofrío sacudía mis nervios. Cuando nos levantamos, abierto el arcón,
 estábamos avergonzados y temblorosos; no nos atrevíamos a mirarnos,
 como si entre nosotros pesara la complicidad de un crimen. Pero después,
 durante la cena, que me sirvió la rapaza bajo la inquisidora mirada de
 su padre, estuve alegre y dicharachero, en lo que quizás influyó el par
 de vasos de un fragante vino añejo —de tiempos de mi abuelo— que mi
 administrador me escanció de polvorienta botella sacada no sé de dónde, y
 mis osados ojos seguían con codicia todas las vueltas y giros de mi
 tentadora camarera. Y tan atrevidas debieron ser mis miradas, que mi
 ladino servidor, que estaría entre si cavilando cuál podría ser la mejor
 manera de que no se le secara la vaca de su administración, al hablar
 yo de retirarme a descansar, ordenó a su hija que me acompañara llevando
 la luz. Arriba, en los oscuros salones, llenos de rancio olor a
 humedad, nos esperaba la timidez de la tarde. Mis manos trémulas apenas
 acertaron a encender la bujía en el candil que traía la muchacha. No osé
 levantar los ojos a su cara, al tiempo dé balbucear las buenas noches, y
 ella se fué, también toda confusa, luego de haber murmurado: —Si algo
 le ocurre, no tenga duda en llamar... Mis padres duermen aquí debajo. Le
 basta un golpe en el suelo para que le oigan.— Quedéme solo,
 maldiciendo mi cobardía y me tendí en el lecho, todo encendido por el
 recuerdo de la moza, cuya voz, aliento y rudo perfume parecían palpitar
 en las tinieblas del cuarto... Veía su rostro, sus miradas; sentía otra
 vez en mi carne el angustioso y dulce temblor de su contacto... y me
 quedé dormido.

—¡Juventud! ¡Juventud! —dijo sonriéndose el narrador, tras una pausa.
 Y añadió luego: —No creas que te cuento todo esto por senil regodeo
 amoroso, ni para que sepas que tampoco yo fui un santo en mis años
 mozos. Sólo quiero hacerte observar que mi ánimo no podía estar más
 ligado al barro vil de la tierra, menos dispuesto a recibir la visita de
 las almas del otro mundo, que cuando me quedé dormido, todo tembloroso
 de carnales anhelos... Y sin embargo, no sé cuánto tiempo habría pasado
 cuando me despertó violentamente un grito desgarrador, que se me metió
 hasta el alma. —¿Qué es? ¿Qué pasa? —preguntéme aturdidamente,
 sentándome en la cama. Un resplandor rojo y ondulante, como de las
 llamas de un incendio, que salía de la puerta del comedor, llenaba la
 sala próxima a mi cuarto. Muerto de espanto, oí una enloquecedora
 confusión de voces, gritos de cólera, carcajadas, gemidos, entrechocar
 de cubiertos, vasos y platos, como si veinte o treinta energúmenos
 estuvieran allí cenando. Y sobre el ensordecedor bureo, alzábase, de
 momento en momento, aquel clamor espeluznante que me había helado la
 sangre. Yo estaba como clavado en la cama, sin poder respirar siquiera,
 sacudido del miedo como la hoja del árbol por el viento, bañado en un
 sudor de hielo, sintiendo los latidos de mi corazón en todas mis venas.
 No soñaba, no; estaba, como ahora, despierto. Entre los mezclados
 clamores, adivinaba palabras horrendas: —Clávala... clávala en la
 cruz... que no se escape... Esa mano izquierda... esa mano izquierda...
 La lanza por el costado... debajo del pecho...— Y una voz, más bronca
 que todas, bramaba: —¡Sangre!... ¡sangre!... ¡el cáliz lleno!...

Callóse un momento mi compañero, cuya voz se quebraba de emoción,
 como si otra vez escuchara los gritos tremendos. Después continuó, ya
 más sereno:

—No sé cuánto duró aquello, ni cómo terminó. Debí desmayarme de puro
 espanto. Cuando torné a recordar, la mortecina luz del alba entraba
 apagadamente por los maineles de las ventanas. Levantéme sin ruido.
 Descalzo y de puntillas fui a asomar la cabeza por la puerta del
 comedor. Nada. En el cerrado armario brillaba la argentina hilera de
 cálices; la gigantesca cruz sin efigie tendía sus desnudos brazos sobre
 el blanco muro; en el retablo tallado retorcíanse las ánimas en medio de
 las inmóviles rojas llamas. Pero al volverme a la cama, descubrí mi
 propia imagen borrosa en el fondo de un viejo espejo; apenas pude
 contener un grito al ver aquella figura de alma en pena, con palidez de
 muerte, erizados cabellos y ojos de locura ardiendo febrilmente en el
 fondo de lívidas ojeras... Aún no eran las seis, cuando ordené a mi
 administrador que me ensillara la jaca. Me obedeció asombrado. —¿Se va,
 señor? —suspiró la moza.— ¡Y yo que le había matado una gallina para la
 comida!— Pero en vano me acariciaba con su voz y sus miradas. Todo mi
 ser estaba lleno de los horrores de la noche y nada más percibía.
 —Volveré, volveré...— balbucí sin ánimos, al montar a caballo. Pero no
 volví jamás. Arreglé, como él quiso, las cuentas de mi administrador, y
 dos meses después, por lo que se le antojó pagarme, le vendí la casa de
 mis mayores con todos sus tesoros, dignos de una catedral, y los demás
 bienes del valle. Por eso te decía que las almas del otro mundo me
 habían costado más de cinco mil duros.

—Las almas y la buena moza —repuse yo, maliciosamente.— No habrá
 dejado de apoyar con muy eficaces razones, cerca de su corazón de veinte
 años, las solicitudes paternas.

—No, no... sólo las ánimas... A la rapaza no la volví a ver. Le había
 cobrado tanto horror como a todas las demás cosas de Graña.

Detúvose otra vez la diligencia para mudar de tiro. Abrimos las
 ventanillas. De nuevo se llenó la berlina de la fragancia de los campos.
 Lejos y cerca, por las dormidas aldeas, los vigilantes gallos
 anunciaban la aurora.

Ramón María Tenreiro

Ramón María Tenreiro Rodríguez (La Coruña, 1879-Bine, 1939) fue un escritor y político español.

Ramón Tenreiro estudió en el Instituto Eusebio da Guarda en La Coruña y luego en París, donde fue compañero de Picasso. Se licenció en Derecho. De naturaleza enfermiza, siendo joven le fue amputada una pierna. Era hermano del arquitecto Antonio Tenreiro Rodríguez.

Amigo personal de Manuel Azaña, fue militante de ORGA primero y más tarde lo sería de Izquierda Republicana. Fue elegido diputado por la provincia de La Coruña en las elecciones de 1931. Cuando estalló la guerra civil española fue nombrado secretario de la embajada española de Berna (Suiza). Falleció en Bine, a orillas del lago Neuchâtel, en 1939.

Escribió narraciones en lengua castellana y tradujo del alemán algunas obras. Algunas de sus narraciones fueron traducidas a otros idiomas. Así mismo colaboró en diversas revistas y periódicos.