El Primer Árbol de Navidad

Ramón María Tenreiro

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

El Primer Árbol de Navidad

Autor

Otros textos

Texto núm. 8101

Título: El Primer Árbol de Navidad
Autor: Ramón María Tenreiro
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de diciembre de 2023
Fecha de modificación: 14 de diciembre de 2023

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en https://www.textos.info/

El Primer Árbol de Navidad

(Cuento para niños)

Negra noche tempestuosa en una selva del Norte. Fantasmas foscos
 de abetos crujen y se retuercen al azote del viento. Un uniforme sudario
 de nieves envuelve la tierra, borrando las veredas.

Las dos míseras sombras que caminan fatigadas bajo la fronda
 mugiente de los árboles son la madre y el niño. Van en silencio, cogidos
 de la mano, temblando de miedo entre la oscuridad y el estruendo. Llora
 el niño con callado llanto, que se hiela al rodar por sus mejillas,
 mordidas por el cierzo. Habla después con voz trémula; dice:

EL HIJO.—No puedo más..., no puedo más, madrecita... ¡Los pies no me sostienen!

LA MADRE.—¡Anda otro poco, valiente!... Verás qué pronto vemos entre
 los árboles la luz de nuestra ventana... ¡Si estamos ya llegando!

Tornan a caminar silenciosamente, sumido cada cual en su miedo. La
 tempestad, al castigar con furia las ramas de los abetos, finge bramidos
 de oleaje, fragores de rompiente, lamentos de náufrago.

EL HIJO.—Vamos fuera de camino, madrecita... Tanto andar, tanto andar, y no llegamos nunca al puente.

La madre sabe de sobra que andan extraviados, y se le erizan los
 cabellos de pensar que pueden agotárseles las fuerzas en medio del
 bosque, sin encontrar refugio: suspender la marcha en aquella noche
 glacial, es entregarse con los brazos cruzados a la muerte. Mas por dar
 ánimos a aquel trozo de sus entrañas, cuya angustia le duele
 infinitamente más que la propia, disimula piadosa, y le dice:

—¿El puente?... ¡Si ya queda atrás, hijo mío!... Lo hemos pasado sin
 que tú lo notaras. Estaba helado el arroyo, y cubierto el puente por la
 nieve de la última nevada.

EL HIJO.—No, no... No es nuestro camino éste... Estamos perdidos en
 medio del monte. La senda de nuestra casita va por los claros del
 bosque, de pradera en pradera, y aquí son cada vez más espesos los
 árboles.

LA MADRE.—Las tinieblas de la noche hacen que te parezca así, hijo mío.

EL HIJO.—No me engañas...; no me engañas... Bien veo que vamos descaminados.

LA MADRE.—Cállate..., cállate... ¡Pero si me parece que veo allí, por la derecha, la luz de nuestra casa!

EL HIJO (aterrado). — ¡Son los ojos del lobo!

LA MADRE (pretende bromear para dar bríos al niño, pero la risa se le
 hiela en la garganta).— ¡El lobo!... ¡Chiquillo! ¿Tú sabes lo que
 dices? ¡Si no hay lobos más que en los cuentos!... Será tu padre que
 viene con el farol a buscarnos... ¡Ven más de prisa! ¡Corramos!... Grita
 conmigo: “¡Padre, padre, aquí estamos!”

Su voz es ahogada por los recios clamores de la borrasca.

EL HIJO.—No veo ninguna luz... No puedo andar más... Es como si no
 tuviera pies; la nieve que se me metió en los zapatos me los ha dejado
 helados.

LA MADRE.—¡Ven!... ¡Si ya es muy cerca!... Unos pasos nada más... En
 seguida llegamos... Ya verás, ya verás... Tu padrecito nos abrirá la
 puerta..., y tendrá encendida una gran fogata en el hogar para que nos
 calentemos... ¡La lumbre amiga!... Y mientras entras en calor, guisaré
 yo la cena...; ya verás: una sopa de leche con canela..., bien
 caliente..., ¡más rica!..., y luego a dormir..., a dormir, bien
 abrigadito, en tu camita blanda... Y si por la noche oyes aullar al
 viento por la chimenea abajo, le dirás riéndote: “¡Eh, señor viento,
 mala alma, váyase de ahí, que ahora ya no le tengo a usted miedo!”

Pausa. Siguen caminando animados por la dulce visión suscitada por las palabras de la madre. Dicen después:

EL HIJO.—Nunca llegamos...

LA MADRE.—No seas tontín, mi alma... Dentro de nada encontraremos a
 padre... Me dijo que saldría a esperarnos con Leal... Verás cómo te va a
 saltar a los hombros y a lamerte la cara tu perrito... Me parece que
 oigo ya sus alegres ladridos al encontrarnos.

EL HIJO.—Es el lobo que aúlla...

LA MADRE.—Pero, niño, ¿no te acabo de decir que no hay lobos?

Vuelven a caminar silenciosos, arrastrando penosamente sus arrecidos
 pies sobre la nieve. La madre escudriña, anhelante, las tinieblas con
 ojos dilatados por el terror, buscando una señal que le indique el
 salvador sendero. Perdido afán: la nevada cubrió, con monotono manto de
 blancura, caminos, matorrales y peñas, y, sobre el suelo helado, los
 abetos alzan sus fraternas sombras gigantescas —apenas visibles en la
 noche negra— y se retuercen con idéntico trágico gesto, heridos del
 tempestuoso viento. Torna a llorar el niño:

—No puedo más, mi madre... ahora sí que no puedo...

LA MADRE.—Ven... sigue... no llores... No debemos pararnos... Nos haría daño el frío traidor.

EL HIJO.—No puedo... no puedo... ahora sí que no puedo...

LA MADRE.—Yo te llevaré en mis brazos... como cuando eras chiquitín... Ven que te coja...

EL HIJO (abrazando a la madre, besándola).— Sí... sí... llévame en brazos... ¡Mi madrecita buena!... ¡Mi madrecita rica!

Se pone en marcha la mujer con la carga del rapaz en los brazos. Al
 principio va con grandes bríos. Pronto flaquea. Se detiene, casi
 ahogándose.

LA MADRE.—No puedo contigo, hijo mío... ¡Ay! Ya no es como cuando
 eras chiquito... No puedo respirar... No tengo más remedio que descansar
 un poco... Así... de pie... sin sentarnos.

EL HIJO.—No, no, madre... Así no. Sentémonos en las raíces de este
 abeto... Mira... forman un asiento... Un momentito... sólo un
 momentito... Cuando haya descansado un poco, podré caminar de nuevo...

LA MADRE.—Bueno... Un momento...

Se sientan bajo el abeto, abrazados, y quedan silenciosos, sumergidos en un hondo estupor de miedo y de fatiga. Pausa larga.

LA MADRE (vence, aterrorizada, al pasmo que se apodera de ella, y
 sacude al niño, que se va quedando dormido).—¡No te duermas!... ¡Por
 Dios, no te duermas! Va en ello la vida...

EL HIJO.—No..., no me duermo, mi madre... Cierro los ojos para no ver
 la noche, que me da miedo... ¡Y si supieras qué cosas tan bonitas veo
 con los ojos cerrados!... Ahora estaba en nuestra casita... delante del
 fogón, sentado, con Leal dormido a mis pies. Miraba la lumbre. ¡Eran tan
 lindas, tan lindas las llamas!

LA MADRE (gritando).—Abre los ojos... Ábrelos... No mires esas
 cosas... Es la muerte de frío, la gran traidora, que quiere adormecerte
 con esas dulces visiones para matarte más pronto... Levántate...
 Vámonos...

Se pone en pie la mujer con poderoso impulso de amor maternal. Quiere
 imitarla el niño; pero no le sostienen sus ateridas pie mecidas, y cae
 sobre la nieve.

EL HIJO.—No puedo... No me sostengo... Los pies se me han helado.

LA MADRE (siéntase en el suelo y recoge en su regado al niño).—Ven...
 dámelos acá... te los calentaré sobre mi corazón... en mi seno...
 (Pausa.) ¿Tienes así menos frío, mi vida?

EL HIJO (semiadorinecidó).—Sí... estoy muy bien... madrecita rica... muy bien.

Y entonces la madre, loca de espanto, sintió que en la dulce voz de
 su hijo vibraban ya los helados acentos de la muerte. Quiso despertarlo.
 En vano. Apenas un apagado —¡Déjame!— se asomó a sus labios. ¡Señor!
 ¡Señor! ¡Morírsele así!... ¡de frío!... ¡entre sus brazos!... ¿Quién
 habrá pasado por un mayor dolor? ¡Y en aquella noche divina en que la
 gloriosa Madre de todas las madres conoció la infinita alegría de adorar
 a su Dios en el Hijo de sus entrañas! ¡Dios te salve, Reina y Madre!...

No podía ser. En la Nochebuena una madre no había de atravesar por
 martirio tan grande. Y por ello, un lucero se desprendió del más remoto
 confín de los cielos y vino a caer mansamente sobre el abeto a cuya
 planta se morían un niño de frío y de angustia una madre. Al contacto de
 la estrella, todo el árbol se convirtió en árbol de fuego: hojas,
 ramas, tronco, fueron tan luminosos, derramaron de sí tanto calor, como
 hechos de metal en fusión. Derritióse en derredor la nieve; las ateridas
 bestias del bosque, ciervos y lobos, olvidada ferocidad y temor,
 formaron un gran círculo en torno al árbol ardiente, bajo cuyas
 deslumbradoras frondas de cristal soñaba en paz la madre con su niño en
 los brazos.

Dormidos y sonriendo entre sueños, encontrólos a la otra mañana el
 padre, que registraba desesperado los últimos rincones de la nevada
 selva. Madre e hijo descansaban sobre la mullida y verde hierba, cuajada
 de margaritas de oro, que rodeaba el abeto. Más allá, por toda la
 comarca, el hosco invierno tendía la yerta blancura de sus nieves.

Ramón María Tenreiro

Ramón María Tenreiro Rodríguez (La Coruña, 1879-Bine, 1939) fue un escritor y político español.

Ramón Tenreiro estudió en el Instituto Eusebio da Guarda en La Coruña y luego en París, donde fue compañero de Picasso. Se licenció en Derecho. De naturaleza enfermiza, siendo joven le fue amputada una pierna. Era hermano del arquitecto Antonio Tenreiro Rodríguez.

Amigo personal de Manuel Azaña, fue militante de ORGA primero y más tarde lo sería de Izquierda Republicana. Fue elegido diputado por la provincia de La Coruña en las elecciones de 1931. Cuando estalló la guerra civil española fue nombrado secretario de la embajada española de Berna (Suiza). Falleció en Bine, a orillas del lago Neuchâtel, en 1939.

Escribió narraciones en lengua castellana y tradujo del alemán algunas obras. Algunas de sus narraciones fueron traducidas a otros idiomas. Así mismo colaboró en diversas revistas y periódicos.

Otros textos de Ramón María Tenreiro

Bajo la Encina Grave... — Cuento, diálogo

Cena de Ánimas — Cuento

De Cómo Fray Roquiño Dejó Este Mundo Miserable — Cuento

El Mayor de los Milagros — Cuento

Florecilla — Cuento

La Cascada — Cuento

La Codorniz — Cuento

La Santa Misión — Cuento

Maleficio — Cuento