La Cascada

Ramón María Tenreiro

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La Cascada

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Texto núm. 8085

Título: La Cascada
Autor: Ramón María Tenreiro
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 2 de noviembre de 2023
Fecha de modificación: 2 de noviembre de 2023

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Cascada

Vieja imagen es la de la hermandad de nuestras vidas y los ríos “que
 van a dar en el mar, que es el morir”. Así, el Ume, nacido de clara
 fuente en un repliegue bravo de la sierra, juguetea primero como niño,
 entre risas y balbuceos, con las pulidas guijas de su arroyada;
 aduérmese en lagunares donde los cielos ven espejado su puro azul.
 Después, loco, frenético, como arrebatado de juveniles pasiones,
 hirviendo en espumas, precipítase ciegamente de cascada en cascada por
 las medrosas hoces de los montes, llenándolas con sus bramidos trágicos.
 Encaramados en riscos y penedos, robles, castaños y pinos contemplan
 sesudamente su desenfrenada carrera, y si la brisa los orea, sacuden con
 gravedad su verde frente, al tiempo que musitan: —No puede acabar
 bien... Es un mala cabeza.— Esto opina también el propio río, curso
 adelante, cuando, sosegados sus ánimos, como en la madurez humana,
 trocada en blandura de colinas el aspereza de las montañas, abre su
 cauce en plácidos meandros, se empereza en la paz de los remansos, y,
 todo ojos para los encantos del mundo, copia en su fugitivo cristal el
 perfil de lomas y collados, el suave verdor de los maizales, la albura
 de los caseríos, el brillo de las praderas, el intrincado ramaje de los
 alisos que crecen a hilo del agua. Los reproduce, no ya por deleitarse
 en su hermosura, sino queriendo retrasar su necesario acabamiento en los
 salobres senos del mar, agarrándose a la inmovilidad de las cosas. Todo
 en vano: doblada una postrer revuelta, dale en rostro el fiero aliento
 de su insaciable enemigo; entre las dunas áridas del arenal de la barra,
 columbra espantado la despiadada inmensidad cerúlea...

Aguas arriba, arriba, en la quebrada más escondida, donde mayor es la
 fragosidad de la montaña y más horrísono el estruendo del río, en la
 cima de ingente riscal, que se yergue sobre las espumas rápidas, habían
 construido una minúscula abadía los monjes de San Benito, olvidado
 refugio perdido entre breñas, al cual difícilmente llegaban los piratas
 normandos, crudo azote de aquellas tierras, y los señores feudales
 semibandoleros, no más humanos ni menos temidos que aquéllos. Apenas
 había cosa que revelara la existencia del monasterio en la bárbara
 magnitud de las sierras: como corona de la roca, sobre la confusa masa
 de arbustos y malezas, que crecían en sus grietas cubriéndola casi
 totalmente, asomaba un humildillo ábside de granito, en cuyos tres
 tambores se abrían finas aspilleras; en medio del fragor de las
 cascadas, llamando a coro a los monjes en las horas canónicas, alzaba su
 cándido retiñir la esquila de la iglesuela.

El rezo y la meditación ocupaban santamente los suaves instantes del
 vivir de aquellos religiosos. Una sola angustia pesaba sobre ellos; para
 subir hasta la abadía no había otro camino sino el que cruzaba el rio
 por desiguales pasaderas al borde de la cascada más rauda y profunda de
 las de aquellos alfoces, y la cascada era sanguinaria y feroz como loba
 de la sierra; anhelaba humanas presas en que cebar sus hambres, tibia
 carne cristiana que destrozar contra las peñas punzantes, tiñéndose en
 rubíes. No perdonaba artificio para alcanzar sus víctimas; en las riadas
 del invierno pulía las pasaderas hasta dejarlas lisas como porcelana;
 tendía después sobre ellas un escurridizo tapiz de musgos; encendía
 cegadores diamantes en el torbellino de sus espumas, que atrajeran al
 vertiginoso abismo la vista del caminante, y, por vahído de la cabeza o
 resbalón de los pies, no era raro que, ora un boyero de las vacadas
 abaciales, ora un campesino de la vecina aldea, ora un hermano lego del
 convento, se despeñaran por la cascada dejando en cada saliente de la
 roca un bermejo jirón de su cuerpo. Los religiosos vivían apenadísimos; y
 desde una vez en que había rodado al precipicio un monje profeso,
 rezaban una estación cada sábado, al término de completas, para que Dios
 domara la bravura del torrente.

Mas de la salvaje crueldad del río nadie se afligía tanto como el
 bendito Amaro, el religioso más joven del monasterio, en cuya alma las
 virtudes humanas y las de la gracia florecían lozanas como lirios en
 pradera. Entre ellas, su caridad y su amor a las criaturas eran rosa de
 fuego que a todas las otras flores vencía en esplendor y fragancia. Por
 todo extremo miserable era la aldehuela puesta a la otra orilla del río.
 frente a la abadía, cuyas casas se acurrucaban a la falda de la
 montaña, como polluelos en torno a la gallina, asustadas de los clamores
 del agua. Nunca habían estado cerradas las huchas y alcancías
 conventuales para las carencias de aquellos montañeses; pero desde que
 Amaro residía en el monasterio, no había huérfanos o viudas que de él no
 recibieran su pan; res perniquebrada en los barrancos del monte que no
 fuera sustituida por otra, procedente de los rebaños monacales; enfermo
 no asistido por el monje santo, cuya sola visita era ensalmo que alejaba
 las dolencias y remediaba las necesidades.

Tan grande era el resplandor de sus perfecciones, que le había sido
 dado señorío, no ya sobre los corazones de los hombres, a los cuales
 limpiaba de pecado, dejándolos puros como al recibir las aguas
 bautismales, sino sobre las bestias domésticas y feroces. De las fauces
 del lobo había arrancado más de una vez a las ovejas con el solo poder
 de su palabra; el águila roquera dejaba en libertad a los pajarillos,
 cumpliendo el mandato de sus labios.

También en amansar al rio quiso el religioso emplear aquel poder de
 que era deudor al cielo. Tras largas semanas de rezo y penitencia,
 provisto de agua bendita y aspersorio, asomóse a lo alto de un cancho
 que dominaba la corriente, en una noche de plenilunio, tiempo en el cual
 los espíritus presos en las cosas sienten más liviana la cadena que los
 aherroja, y con mayor facilidad pueden comunicar con los mortales. La
 lucha fué larga y recia: la noche entera, bajo la impasible luz lunar,
 el bendito monje imploró, rogó, gimió, amenazó, ordenó; pero la cascada
 no cesaba en sus bramidos coléricos, escupía sus espumas hasta los
 propios pies del penitente. Tres lunaciones enteras empleó el religioso
 en vencer la obstinada ferocidad del río, a fuerza de plegarias e
 hisopazos, y en aquellos meses caváronse más hondas las ojeras de sus
 ojos, sumiéronse sus mejillas, estrióse en arrugas su frente, y en la
 negrura ardiente de su mirada vagaba un alucinado reflejo ultraterreno.
 No comía ni dormía; pasábase las noches a la margen del río, los días en
 el rincón más tenebroso de la capilla, orando encendidamente para que
 los cielos le otorgasen el poder de sujetar a tan descomunal y
 monstruosa criatura. Por fin, en la tercer luna llena, casi cuando
 rayaba la mañana, logró arrancar a la cascada la promesa de que
 respetaría las vidas de cuantos la atravesaran todos los días del año;
 pero una sola vez cada doce meses, en la fiesta de San Simón y San
 Judas, saciaría en una víctima humana sus ansias de carne y de sangre.
 No siéndole posible reducir a mejores términos al río, el monje hubo de
 suscribir horrorizado un pacto tan inicuo, esperando que en el tiempo
 que faltaba para la fecha fatal, la misericordia de Dios le concedería
 los medios de sojuzgar plenamente a aquella voluntad perversa.

Desde tal noche, la cascada abandonó su consueto aire amenazador: sus
 espumas brincaban alegres de piedra en piedra con risueño parloteo, y a
 la hora del poniente tintaba su pedrería en irisados tonos; los
 peñascos del salto entapizáronse de plantas acuáticas cuajadas de
 blancas florecillas, entre su fronda húmeda. No había ya peligro alguno
 en el paso: las gentes del país atravesábanlo sin el antiguo calofrío de
 terror que las invadía antes a la sola idea de tener que cruzarlo.

Corrían los meses, y con su carrera, a un mismo compás, crecía la
 confianza del pueblo y la angustia del bendito Amaro. No había noche de
 luna que no volviera a orillas del torrente a repetir ruegos y
 exorcismos; pero, por más que se esforzaba, no conseguía que el río
 renunciara a la pactada presa. Y el santo religioso se consumía pensando
 en aquella futura víctima sacrificada a la ferocidad de las aguas, de
 cuya muerte se sentía responsable. En unos meses había envejecido veinte
 años. En vano el abad y los otros monjes lo exhortaban constantemente a
 que moderara sus duras mortificaciones; su celo penitente medraba cada
 día, y desde que llegaron las pardas albadas del otoño, su vida fué una
 oración no interrumpida, una mortificación sin descanso, un clamor
 acongojado para que el Señor, exaudiendo su ruego, salvara aquella
 existencia, que, por sus pecados, había puesto él en sazón de perderse.
 ¡Y lo reputaban santo! ¡Oh¡ ¡Qué violencia tenía que hacer sobre sí
 mismo, cada vez que alguien le rendía una señal de respeto, para no
 gritar; —¡Despreciadme! ¡Soy el más vil de los hombres! ¡Una criatura de
 Dios ha de encontrar por mi culpa la muerte!

Y en tan recio combate, antes del tiempo de ánimas, amaneció el
 temido día de los Apóstoles, con un cielo denso, bajo, de lluvia, por el
 cual cruzaban a bandadas los negros nubarrones, como aves agoreras,
 mientras los vientos aullaban en las cañadas, azotando los árboles,
 arrancando a puñados las hojas amarillentas. El río, entre tanto, alzaba
 feroz sus ondas mugientes, se precipitaba de peña en peña con infernal
 estruendo, lanzaba níveos espumarajos en el violento anhelo de su presa.
 La cuenca entera se estremecía con el retumbar de las aguas; sus
 rugidos coléricos metíanse por las arcadas del claustro, por los
 pórticos del templo, resonaban largamente bajo las bóvedas de granito,
 llenando de horror al pobre Amaro, quien, caído en tierra, con el rostro
 apoyado contra las losas, bajo las cuales los antiguos religiosos
 gozaban de la paz postrera, sacudido de sollozos, imploraba sin cesar el
 favor de los cielos. Llovía a torrentes, y el agua que, empujada por
 las ráfagas penetraba por las ventanas en aspillera, caía con restallar
 de tralla sobre el pavimento y calaba los hábitos del postrado
 penitente. Y así pasó la mañana, así la tarde, así el día entero. Varias
 veces los monjes elevaron sus graves voces en el coro, entonando los
 rezos canónicos, sin que ninguno se atreviera a acercarse al bendito
 Amaro, interrumpiendo su solitario llanto.

En la sonochada, cuando en la diminuta iglesuela no había otra luz
 sino el mortecino resplandor de la lampara, cuya llamilla se retorcía
 ante el altar, castigada del viento, supo de pronto el religioso con
 seguridad plena, como si en un relámpago lo viera, que la víctima se
 acercaba al torrente. Levantóse como loco del suelo, salió de la
 capilla, del monasterio; en las tinieblas retumbaba más medrosamente aún
 el clamor de la cascada, que reclamaba su presa. De vez en cuando,
 entre el confuso estrépito de las aguas, alzábase una voz de angustia, a
 cuyo són la sangre se helaba en las venas; hasta las lechuzas, que se
 refugiaban de la tempestad en las gárgolas de los tejados, sentían cómo
 se les erizaban de terror las plumas de su cuerpo.

—¡Plazo cúmplese, y hombre no llega!

Amaro oyó la voz al llegar a su riscosa atalaya, y se sintió
 arrastrado por ella hasta el mismo borde del despeñadero. A la indecisa
 luz de la luna, que desgarraba a veces el sudario de nubes, columbró el
 río a sus pies, trocado en hirviente sábana de espumas mugidoras, que
 rompían airadas contra el lecho de rocas. —¡Plazo cúmplese, y hombre no
 llega!— gemía la voz, y al oírla, Amaro tenía que agarrarse a las
 grietas del peñasco para no precipitarse al abismo, atraído por el
 remolino de las aguas y la queja del torrente, como el pajarillo por la
 sierpe. Un helado sudor bañaba sus miembros, una angustia mortal oprimía
 su pecho; inútil era que quisiera rezar; sólo vagos fragmentos de
 oraciones lograba arrancar de sus temblorosos labios.

Por el angosto sendero que bajaba a la cascada desde la aldea,
 entrevió una incierta forma humana, que se encaminaba hacia las
 pasaderas. Descubrióse más la luna y pudo conocer quién era: Cosmiño, un
 pobre rapaz, idiota, estevado, un alma de Dios, que a nadie tenía en el
 mundo fuera de los misericordiosos ojos de la caridad, que a ninguno
 abandona. Mal cubierto de harapos, casi in puribus, recorría las sendas
 montañesas por breñas y canchales, con una ruda cruz de palo a guisa de
 báculo en las manos, canturriando, en siempre idéntica salmodia, las
 únicas palabras que acertaba a pronunciar su lengua: —Ave María, gratia
 plena!... Ave María, gratia plena!...— Casi todas las noches invernales
 iba a dormir al monasterio.

Loco de espanto, colgado en la orilla del derrumbadero, veía Amaro
 cómo la criatura se iba acercando a la enfurecida corriente; hasta se
 figuraba oír su uniforme cantoría en medio del rabioso clamor de las
 aguas. Quería gritarle: —¡Vete! ¡Vete!—, pero no conseguía que la voz
 brotara de su garganta, ni, aunque lo hubiera alcanzado, habría podido
 su aviso advertir al inocente.

El cual, con su cruz enhiesta, iba a penetrar en los remolinos de las
 aguas, que ya le tendían sus brazos de espuma con un espantoso grito de
 victoria: —¡Plazo cúmplese, y hombre llega!—, cuando el bienaventurado
 Amaro, en un rapto de abnegación y caridad, abriendo sus santas manos,
 dejó de asirse a las hendiduras de la peña y rodó por la cascada, que lo
 arrastró en sus torbellinos como trofeo sangriento.

Apaciguóse el río de repente, sosegáronse los vientos, quedó en
 silencio la quebrada. En la nocturna calma alzó su pura voz la esquila,
 que tocaba a maitines. Cosmiño atravesó sin daño alguno las aguas
 serenas. Aún no se había extinguido el són de la campana, cuando a las
 puertas del monasterio entonó su uniforme canto:

—Ave María, gratia plena!...

Ramón María Tenreiro

Ramón María Tenreiro Rodríguez (La Coruña, 1879-Bine, 1939) fue un escritor y político español.

Ramón Tenreiro estudió en el Instituto Eusebio da Guarda en La Coruña y luego en París, donde fue compañero de Picasso. Se licenció en Derecho. De naturaleza enfermiza, siendo joven le fue amputada una pierna. Era hermano del arquitecto Antonio Tenreiro Rodríguez.

Amigo personal de Manuel Azaña, fue militante de ORGA primero y más tarde lo sería de Izquierda Republicana. Fue elegido diputado por la provincia de La Coruña en las elecciones de 1931. Cuando estalló la guerra civil española fue nombrado secretario de la embajada española de Berna (Suiza). Falleció en Bine, a orillas del lago Neuchâtel, en 1939.

Escribió narraciones en lengua castellana y tradujo del alemán algunas obras. Algunas de sus narraciones fueron traducidas a otros idiomas. Así mismo colaboró en diversas revistas y periódicos.

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