¡A Nadar, Peces!

Ricardo Palma

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¡A Nadar, Peces!

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Texto núm. 6248

Título: ¡A Nadar, Peces!
Autor: Ricardo Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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¡A Nadar, Peces!

Posible es que algunos de mis lectores hayan olvidado que el área en que
 hoy está situada la estación del ferrocarril de Lima al Callao
 constituyó en días no remotos la iglesia, convento y hospital de las
 padres juandedianos.

En los tiempos del virrey Avilés, es decir, a principios del siglo,
 existía en el susodicho convento de San Juan de Dios un lego ya entrado
 en años, conocido entre el pueblo con el apodo de el padre Carapulcra,
 mote que le vino por los estragos que en su rostro hiciera la viruela.

Gozaba el padre Carapulcra de la reputación de hombre de agudísimo
 ingenio, y a él se atribuyen muchos refranes populares y dichos
 picantes.

Aunque los hermanos hospitalarios tenían hecho voto de pobreza, nuestro
 lego no era tan calvo que no tuviera enterrados, en un rincón de su
 celda, cinco mil pesos en onzas de oro.

Era tertulio del convento un mozalbete, de aquellos que usaban arito
 de oro en la oreja izquierda y lucían pañuelito de seda filipina en el
 bolsillo de la chaqueta, que hablaban ceceando, y que eran los
 dompreciso en las jaranas de mediopelo, que chupaban más que esponja
 y que rasgueaban de lo lindo, haciendo decir maravillas a las cuerdas de
 la guitarra.

Sus barruntos tuvo éste de que el hermano lego no era tan pobre de
 solemnidad como las reglas de su instituto lo exigían; y dióse tal maña,
 que el padre Carapulcra llegó a confesarle en confianza que,
 realmente, tenía algunos maravedíes en lugar seguro.

—Pues ya son míos—dijo para sí el niño Cututeo, que tal era el
 nombre de guerra con que el mocito había sido solemnemente bautizado
 entre la gente de chispa, arranque y traquido.

Estas últimas líneas están pidiendo a gritos una explicación. Démosla a
 vuela pluma.

El bautismo de un mozo de tumbo y trueno se hacía delante de una
 botija de aguardiente, cubierta de cintas y flores. El aspirante la
 rompía de una pedrada, que lanzaba a tres varas de distancia, y el
 mérito estribaba en que no excediese de un litro la cantidad de licor
 que caía al suelo; en seguida el padrino servía a todos los asistentes,
 mancebos y damiselas; y antes de apurar la primera copa, pronunciaba un
 speach, aplicando al candidato el apodo con que, desde ese instante,
 quedaba inscripto en la cofradía de los legítimos chuchumecos.
 Concluída esta ceremonia, empezaba una crápula de esas de hacer temblar
 el mundo y sus alrededores.

Entre esos bohemios del vicio era mucha honra poder decir:

—Yo soy chuchumeco legítimo y recibido, no como quiera, sino por el
 mismo Pablo Tello en persona, con botija abierta, arpa, guitarra y
 cajón.

Largo podríamos escribir sobre este tema y sobre el tecnicismo o
 jerigonza que hablaban los afiliados; pero ello es comprometedor y
 peliagudo, y será mejor que lo dejemos para otro rato, que no se ganó
 Zamora en una hora.

Una tarde en que, con motivo de no sé qué fiesta, hubo mantel largo en
 el refectorio de los juandedianos, se agarraron a trago va y trago viene
 el lego y el chuchumeco, y cuando aquél estaba ya madio chispo, hubo
 de parecerle a éste propicia la oportunidad para venturar el golpe de
 gracia.

—Si su paternidad me confiara parte de esos realejos que tiene ociosos
 y criando moho, permita Dios que el piscolabis que he bebido se me
 vuelva en el buche rejalgar o agua de estanque con sapos y sabandijas,
 si antes de un año no se los he triplicado.

El demonio de la codicia dió un mordisco en el corazón del lego.

—Mire su paternidad—prosiguió el niño—. Yo he sido mancebo de la
 botica de don Silverio, y tengo la farmacopea en la punta de la uña. Con
 dos mil pesos ponemos una botica que le eche la pata encima a la del
 Gato.

—¡Con tan poco, hombre!—balbuceó el juandediano.

—Y hasta con menos; pero me fijo en suma redonda porque me gusta hacer
 las cosas en grande y sin miseria. Un almirez, un morterito de piedra,
 una retorta, un alambique, un tarro de sanguijuelas, unas cuantas onzas
 de goma, linaza, achicoria y raíz de altea, unos frascos vistosos,
 vacíos los más y pocos con droga, y pare de contar... Es cuanto
 necesitamos. Créame su paternidad. Con cuatro simples, en un verbo le
 pongo yo la primera botica de Lima.

Y prosiguió, con variaciones sobre el mismo tema, excitando la codicia
 del hospitalario y halagando su vanidad con llamarlo a roso y velloso su
 paternidad. Parece que el muy tunante guardaba en la memoria este
 pareado:

para surgir, con adularte basta;
la lisonja es jabón que no se gasta.

Mucho alcanza un adulador, sobre todo cuando sabe exagerar la lisonja. A
 propósito de adulaciones, no recuerdo en qué cronicón he leído que uno
 de los virreyes del Perú fué hombre que se pagaba infinito que lo
 creyesen omnipotente. Discurríase una noche en la tertulia palaciega
 sobre el Apocalipsis y el juicio final; y el virrey, volviéndose a un
 garnacha, mozo limeño y decidor, que hasta ese momento no había
 despegado los labios para hablar en la cuestión, le dijo:—Y usted,
 señor doctor, ¿cuándo cree que se acabará el mundo?—Es claro—contestó
 el interpelado—, cuando vuecelencia mande que se acabe.—Agrega el
 cronista que el virrey tomó por lisonja fina la picante y epigramática
 respuesta. ¡Si viviría el hombre convencido de su omnipotencia!

A la postre, el buen lego mordió el anzuelo y empezó por desenterrar
 cien peluconas.

Y la botica se puso, luciendo en el mostrador cuatro redomas con aguas
 de colores y una garrafa con pececitos del río. En los escaparates se
 ostentaban también algunos elegantes frascos de drogas; pero con el
 pretexto de que hoy se necesita tal bálsamo y mañana cual menjurge,
 llegó el boticario a arrancarle a su socio todas las muelas que tenía
 bajo tierra.

Y pasaron meses; y el mocito, que entendía de picardías más que una
 culebra, le hacía cuentas alegres, hasta que aburrido Carapulcra, le
 dijo:

—Pues, señor, es preciso que demos un balance, y cuanto más pronto
 mejor.

—Convenido—contestó impávido Cututeo—: mañana mismo nos ocuparemos
 de eso.

Y aquella tarde vendió a otros del oficio, por la mitad de precio,
 cuanto había en los escaparates, y la botica quedó limpia sin necesidad
 de escoba.

Cuando al día siguiente fué Carapulcra en busca del compañero para dar
 principio al balance, se encontró con que el pájaro había volado, y por
 única existencia la garrafa de los peces.

Púsose el lego furioso, y en su arrebato cogió la garrafa y la arrojó a
 la acequia diciendo:

—¡A nadar, peces!

Y he aquí, por si ustedes lo ignoran, el origen de esta frase.

Y luego el padre Carapulcra, tomándose la cabeza entre las manos, se
 dejó caer en un sillón de vaqueta murmurando:

—¡Ah pícaro! Con cuatro simples me dijo que se ponía una botica...
 ¡Embustero! El la puso con sólo un simple... ¡y ése fuí yo!

Ricardo Palma

Ricardo Palma (Lima, 7 de febrero de 1833 - Miraflores, Lima, 6 de octubre de 1919) fue un escritor romántico, costumbrista, tradicionalista, periodista y político peruano, famoso principalmente por sus relatos cortos de ficción histórica reunidos en el libro Tradiciones peruanas. Cultivó prácticamente todos los géneros: poesía, novela, drama, sátira, crítica, crónicas y ensayos de diversa índole. Sus hijos Clemente y Angélica siguieron sus pasos como escritores.

Debutó en la literatura en 1848 formando parte del grupo que él mismo llamaría más tarde la bohemia de su tiempo. Comenzó con poesía —unos versos románticos que aparecieron el 31 de agosto en El Comercio— mientras paralelamente escribía en diversas publicaciones críticas de espectáculos con numerosos seudónimos. Luego pasó a escribir obras de teatro —su primer drama, El hijo del sol (1849), no se llegó a representar—, pero alrededor de 1858 dejó de hacerlo a pesar de haber obtenido algún éxito en el público limeño.

Solo dos piezas de este periodo han sobrevivido: el drama Rodil (1851), redescubierdo cien años después de su publicación (Palma había destruido la mayoría de los ejemplares) y la comedia El santo de Panchita, que escribió junto con Manuel Ascencio Segura.

Su primer libro de prosa, Corona patriótica, apareció en 1853. Dos años más tarde sale Poesías y en 1865, Armonías. Libro de un desterrado.

Su obra poética no estuvo exenta de polémica: en 1890 publicó A San Martín, poema que provocó la protesta del gobierno chileno, que lo consideró ofensivo para su país. El último poemario de Palma, Filigranas. Aguinaldo a mis amigos, apareció dos años más tarde. En 1865, compiló la antología Lira americana. Colección de poesías de los mejores poetas del Perú, Chile y Bolivia.

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