Conversión de un Libertino

Ricardo Palma

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Conversión de un Libertino

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II

III

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Texto núm. 6249

Título: Conversión de un Libertino
Autor: Ricardo Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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Un faldellín he de hacerme
de bayeta de temblor,
con un letrero que diga:
¡misericordia, Señor!

(Copla popular en 1746).

En el convento de la Merced existe un cuadro representando un hombre a
 caballo (que no es San Pedro Nolasco, sino un criollo del Perú), dentro
 de la iglesia y rodeado de la comunidad. Como esto no pudo pintarse a
 humo de pajas, sino para conmemorar algún suceso, dime a averiguarlo, y
 he aquí la tradición que sobre el particular me ha referido un
 religioso.

I

Don Juan de Andueza era todo lo que hay que ser de tarambana y mozo
 tigre. Para esto de chamuscar casadas y encender doncellas no tenía
 coteja.

Gran devoto de San Rorro, patrón de holgazanes y borrachos, vivía, como
 dicen los franceses, au jour le jour, y tanto se le daba de lo de
 arriba como de lo de abajo. Mientras encontrara sobre la tierra mozas,
 vino, naipes, pendencias y francachelas, no había que esperar reforma en
 su conducta.

Para gallo sin traba, todo terreno es cancha.

El 28 de octubre de 1746 hallábase en una taberna del Callao, reunido
 con otros como él y media docena de hembras de la cuerda, gente toda
 de no inspirar codicia ni al demonio. El copeo era en regla, y al son
 de una guitarra con romadizo, una de las mozuelas bailaba con su
 respectivo galán una desenfrenada sajuriana o cueca, como hoy decimos,
 haciendo contorsiones de cintura, que envidiaría una culebra, para
 levantar del suelo, con la boca y sin auxilio de las manos, un cacharro
 de aguardiente. A la vez, y llevando el compás con palmadas, cantaban
 los circunstantes:

Levántamelo, María;
levántamelo, José;
si tú no me lo levantas
yo me lo levantaré.
¡Qué se quema el sango!
¡No se quemará,
pues vendrán las olas
y lo apagarán!

Aquella bacanal no podía ser más inmunda, ni la bailarina más
 asquerosamente lúbrica en sus movimientos. Eso era para escandalizar
 hasta a un budinga. Con decir que la jarana era de las llamadas de
 cascabel gordo, ahorro gasto de tinta.

La zamacueca o mozamala es un bailecito de mi tierra y que, nacido
 en Lima, no ha podido aclimatarse en otros pueblos. Para bailarlo bien
 es indispensable una limeña con mucha sal y mucho rejo. Según la pareja
 que lo baila, puede tocar en los extremos: o fantásticamente espiritual
 o desvergonzadamente sensual; habla al alma o a los sentidos. Todo
 depende de la almea.

Refieren que un arzobispo vió de una manera casual bailar la mozamala, y
 volviéndose al familiar que lo acompañaba, preguntó:

—¿Cómo se llama este bailecito?

—La zamacueca, ilustrísimo señor.

—Mal puesto nombre. Esto debe llamarse la resurrección de la carne.

II

Acababan de picar a bordo del navío de guerra San Fermín (construído
 en 1731 en el astillero de Guayaquil, con gasto de ochenta mil pesos)
 las diez y media de la noche, cuando un ruido espantoso, acompañado de
 un atroz sacudimiento de tierra, vino a interrumpir a los jaranistas.
 Pasado éste, y sin cuidarse de averiguar lo ocurrido en la población,
 volvió aquella gentuza a meterse en el chiribitil y a continuar el
 fandango.

Un cuarto de hora después Juan de Andueza, que había dejado su caballo a
 la puerta del lupanar, salió para sacar cigarros de la bolsa del pellón,
 y de una manera inconsciente dirigió la mirada hacia el mar. El
 espectáculo que éste ofrecía era tan aterrador, que Andueza se puso de
 un brinco sobra la silla, y aplicando espuela al caballo, pardo al
 escape, no sin gritar a sus compañeros de orgía:

—¡Agarrarse, muchachos, que el mar se sale y apaga el sango!

En efecto, el mar, como un gladiador que reconcentra sus fuerzas para
 lanzarse con mayor brío sobre su adversario, se había retirado dos
 millas de la playa, y una ola gigantesca y espumosa alanzaba sobre la
 población.

De los siete mil habitantes del Callao, según las relaciones del marqués
 de Obando, del jesuíta Lozano y del ilustrado Llano Zapata, no alcanzó
 al número de doscientos once años, contados desde la fundación de la
 ciudad por las olas.

El terremoto, habido a las diez y media de la noche, ocasionó en Lima no
 menores estragos; pues de setenta mil habitantes quedaron cuatro mil
 sepultados entre las ruinas de los edificios. «En tres minutos—dice uno
 de los escritores citados—quedó en escombros la obra de doscientos once
 años, contando desde la fundación de la ciudad».

Aunque los templos no ofrecían seguro asilo, y algunos, como el de San
 Sebastián, estaban en el suelo, abriéronse las puertas de las
 principales iglesias, cuyas comunidades elevaban preces al Altísimo, en
 unión del aterrorizado pueblo, que buscaba refugio en la casa del Señor.

Entretanto, ignorábase en Lima el atroz cataclismo del Callao, cuando
 después de las once, un jinete, penetrando a escape por un lienzo
 derrumbado de la muralla, cruzó el Rastro de San Jacinto y la calle de
 San Juan de Dios, y viendo abierta la iglesia de la Merced, lanzóse en
 ella y llegó a caballo hasta cerca del altar mayor, con no poco espanto
 del afligido pueblo y de los mercedarios, que no atinaban a hallar
 disculpa para semejante profanación.

Detenido por los fieles el fogoso animal, dejóse caer el elebronado
 jinete, y poniéndose de rodillas delante del comendador, gritó:

—¡Confesión! ¡Confesión! ¡El mar se sale!

Tan tremenda noticia se esparció por Lima con velocidad eléctrica, y la
 gente echó a correr en dirección al San Cristóbal y demás cerros
 vecinos.

No hay pluma capaz de describir escena de desolación tan infinita.

El virrey Manso de Velazco estuvo a la altura de la aflictiva situación,
 y el monarca le hizo justicia premiándole con el título de conde de
 Superunda.

III

Juan de Andueza, el libertino, cambió por completo de vida y vistió el
 hábito de lego de la Merced, en cuyo convento murió en olor de santidad.

Ricardo Palma

Ricardo Palma (Lima, 7 de febrero de 1833 - Miraflores, Lima, 6 de octubre de 1919) fue un escritor romántico, costumbrista, tradicionalista, periodista y político peruano, famoso principalmente por sus relatos cortos de ficción histórica reunidos en el libro Tradiciones peruanas. Cultivó prácticamente todos los géneros: poesía, novela, drama, sátira, crítica, crónicas y ensayos de diversa índole. Sus hijos Clemente y Angélica siguieron sus pasos como escritores.

Debutó en la literatura en 1848 formando parte del grupo que él mismo llamaría más tarde la bohemia de su tiempo. Comenzó con poesía —unos versos románticos que aparecieron el 31 de agosto en El Comercio— mientras paralelamente escribía en diversas publicaciones críticas de espectáculos con numerosos seudónimos. Luego pasó a escribir obras de teatro —su primer drama, El hijo del sol (1849), no se llegó a representar—, pero alrededor de 1858 dejó de hacerlo a pesar de haber obtenido algún éxito en el público limeño.

Solo dos piezas de este periodo han sobrevivido: el drama Rodil (1851), redescubierdo cien años después de su publicación (Palma había destruido la mayoría de los ejemplares) y la comedia El santo de Panchita, que escribió junto con Manuel Ascencio Segura.

Su primer libro de prosa, Corona patriótica, apareció en 1853. Dos años más tarde sale Poesías y en 1865, Armonías. Libro de un desterrado.

Su obra poética no estuvo exenta de polémica: en 1890 publicó A San Martín, poema que provocó la protesta del gobierno chileno, que lo consideró ofensivo para su país. El último poemario de Palma, Filigranas. Aguinaldo a mis amigos, apareció dos años más tarde. En 1865, compiló la antología Lira americana. Colección de poesías de los mejores poetas del Perú, Chile y Bolivia.

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