El Rey del Monte

Ricardo Palma

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El Rey del Monte

I

II

III

IV

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Texto núm. 6250

Título: El Rey del Monte
Autor: Ricardo Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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que, entre otras cosas, trata de cómo la reina de los terranovas perdió
 honra, cetro y vida

I

Con el cristianismo, que es fraternidad, nos vino desde la civilizada
 Europa, y como una negación de la doctrina religiosa, la trata de
 esclavos. Los crueles expedientes de que se valían los traficantes en
 carne humana para completar en las costas de África el cargamento de sus
 buques, y la manera bárbara como después eran tratados los infelices
 negros, no son asuntos para artículos del carácter ligero de mis
 Tradiciones.

El esclavo que trabajaba en el campo vivía perennemente amagado del
 látigo y el grillete, y el que lograba la buena suerte de residir en la
 ciudad tenía también, como otra espada de Damocles, suspendida sobre su
 cabeza la amenaza de que, al primer renuncio, se abrirían para él las
 puertas de hierro de un amasijo.

Muchos amos cometían la atrocidad de carimbar o poner marca sobre la
 piel de los negros, como se práctica actualmente con el ganado vacuno o
 caballar, hasta que vino de España real cédula prohibiendo la carimba.

En el siglo anterior empezó a ser menos ruda la existencia de los
 esclavos. Los africanos, que por aquel tiempo se vendían en el Perú a
 precio más o menos igual al que hoy se paga por la contrata de un colono
 asiático, merecieron de sus amos la gracia de que, después de
 cristianados, pudieran, según sus respectivas nacionalidades o tribus,
 asociarse en cofradías. Aun creemos que vino de España una real cédula
 sobre el particular.

Andando los años, y con sus ahorrillos y gajes, llegaban muchos esclavos
 a pagar su carta de libertad; y entonces se consagraban al ejercicio de
 alguna industria, no siendo pocos los que lograron adquirir una decente
 fortuna. Precisamente la calle que se llama de Otárola debió su nombre a
 un acaudalado chala o mozambique, del cual, pues viene a cuento, he de
 referir una ocurrencia.

Colocóse en cierta ocasión en la puerta de un templo una mesa con la
 indispensable bandeja para que los fieles oblasen limosnas. Llegó su
 excelencia y el virrey echó un par de peluconas, y los oidores, y damas,
 y cabildantes, y gente de alto coturno hicieron resonar la metálica
 bandeja con una onza o un escudo por lo menos. Tal era la costumbre o la
 moda.

De repente presentóse taita Otárola, seguido de dos negros, cada uno
 de los cuales traía a cuestas un talego de a mil duros, y sacando del
 bolsillo medio real de plata lo echó en la bandeja, diciendo:

—Esta es la limosna.

Luego mandó avanzar a los negros, y colocando sobre la mesa los dos
 talegos añadió:

—Esta es la fantasía.

Ahora comenten ustedes a sus anchas la cosa, que no deja de tener
 entripado.

Como era consiguiente, muchas de las asociaciones de negros llegaron a
 poner su tesorería en situación holgada. Los angolas, caravelís,
 mozambiques, congos, chalas y terranovas compraron solares en las calles
 extremas de la ciudad, y edificaron las casas llamadas de cofradías. En
 festividades determinadas, y con venia de sus amos, se reunían allí para
 celebrar jolgorios y comilonas a la usanza de sus países nativos.

Estando todos bautizados, eligieron por patrona de las cofradías a la
 Virgen del Rosario, y era de ver el boato que desplegaban para la
 fiesta. Cada tribu tenía su reina, que era siempre negra y rica. En la
 procesión solemne salía ésta con traje de raso blanco, cubierto de
 finísimas blondas valencianas, banda bordada de piedras preciosas,
 cinturón y cetro de oro, arracadas y gargantilla de perlas. Todas
 echaban, como se dice, la casa por la ventana y llevaban un caudal
 encima. Cada reina iba acompañada de sus damas de honor, que por lo
 regular eran esclavas jóvenes, mimadas de sus aristocráticas señoras, y
 a quienes éstas por vanidad engalanaban ese día con sus joyas más
 valiosas. Seguía a la corte el populacho de la tribu, con cirio en mano
 las mujeres y los hombres tocando instrumentos africanos.

Aunque con menos lujo, concurrían también las cofradías a las fiestas de
 San Benito y Nuestra Señora de la Luz, en el templo de San Francisco, y
 a las procesiones de Corpus y Cuasimodo. En estas últimas eran africanos
 los que formaban las cuadrillas de diablos danzantes que acompañaban a
 la tarasca, papahuevos y gigantones.

La reina de los terranovas, en 1799, era una negra de más de cincuenta
 inviernos, conocida con el nombre de mama Salomé, la que habiendo
 comprado su libertad, puso una mazamorrería; y el hecho es que cundiendo
 la venta del artículo adquirió un fortunón tal que sus compatriotas,
 cuando vacó el trono, la aclamaron, nemine discrepante, por reina y
 señora.

Probablemente los limeños del siglo anterior se engolosinarían con la
 mazamorra, cuando los provincianos les aplicaban a guisa de injuria el
 epíteto de mazamorreros. ¡Ahí nos las den todas! Tanta deshonra hay en
 ello como en mascar pan o chacchar coca.

A Dios gracias, hoy estamos archicivilizados, y no hay miedo de que nos
 endilguen aquel mote que nos ruborizaba hasta el blanco de los ojos. A
 la inofensiva mazamorra la tenemos relegada al olvido, y como dijo mi
 inolvidable amigo el festivo y popular poeta Manuel Segura:

Yo conozco cierta dama
que con este siglo irá,
que dice que a su mama
no la llamó nunca mama,
y otra de aspecto cetrino
que, por mostrar gusto inglés,
dice: yo no se lo que es
mazamorra de cochino.

Lo que hoy triunfa es la cerveza de Bass, marca T y el bitter de los
 hermanos Broggi. ¡Viva mi Pepa!

Impulso de blandir cachiporra
nunca a nadie inspiró la mazamorra,
que ella no daba bríos
para andarse buscando desafíos,
ni faltar al respeto cortesano
a la mujer, al monje o al anciano.
Mientras hoy, con un vaso de cerveza
a cuestas, o una copa vergonzante
de bitter de Torino, hasta al gigante
Goliath le rebanamos la cabeza
hablamos de tú a Cristo, y un piropo
le echa a una dama el último galopo.
¡La diferencia es nada!
¿Ganamos o perdemos, camarada?

Basta de digresión y adelante con los faroles.

Años llevaba ya nuestra macuita en pacífica posesión de un trono tan
 real como el de la reina Pintiquiniestra. Pero ¡mire usted lo que es la
 envidia!

Como nadie alcanzaba a hacer competencia a la acreditada mazamorrería de
 mama Salomé, otra del gremio levantó la especie de que la terranova
 era bruja, y que para hacer apetitoso su manjar meneaba la olla, ¡qué
 asco!, con una canilla de muerto, canilla de judío, por añadidura.

¿Bruja dijiste? ¡A la Inquisición con ella! Y la pobre negra, convicta y
 confesa (con auxilio de la polea) de malas artes, fué sacada a la
 vergüenza pública, con pregonero delante y zurrador detrás, medio
 desnuda y montada en un burro flaco.

Y diz que lo es frío o calor bien pudo tener; pero lo que es vergüenza,
 ni el canto de una uña, pues en la piel no se le notó la menor señal de
 sonrojo.

Entendido está que la Inquisición se echó sobre el último maravedí de la
 mazamorrera, y que los terranovas la negaron obediencia y la
 destituyeron. Barrunto que entre ellos sería caso de vacancia la
 acusación de brujería. No conozco el artículo constitucional de los
 terranovas; pero me gusta, y ya lo quisiera ver incrustado en el código
 político de mi tierra, en que tachas peores no fueron nunca pretexto
 para tamaño desaire.

Mama Salomé, reina de mojiganga o de mentirijillas, no se parecía a
 los soberanos de verdad, que cuando sus vasallos los echan del trono
 poco menos que a puntapiés, se van orondos a comer el pan del extranjero
 y engordan que es una maravilla, y hablan a tontas y locas de que Dios
 consiente, pero no para siempre, y que como hay viñas, han de volver a
 empuñar el pandero.

Mama Salomé no intentó siquiera una revolucioncilla de mala muerte; se
 echó a dar y cavar en la ingratitud y felonía de los suyos, y a tal
 grado se le melancolizó el ánimo, que sin más ni más se la llevó Pateta.

II

de cómo la muerte de una reina influyó en la vida de un rey

Mama Salomé dejaba un hijo, libre como ella y mocetón de quince años,
 el cual se juró a sí mismo, para cuando tuviese edad, vengar en la
 sociedad el ultraje hecho a su madre encorozándola por bruja, y a la vez
 castigar a los terranovas por la rebeldía contra su reina.

Cuentan que un día, sin que hubiese llegado el galeón de Cádiz trayendo
 noticia de la muerte del rey o de un príncipe de la sangre, ni fallecido
 en Lima magnate alguno, civil o eclesiástico, las campanas de la
 Catedral principiaron a doblar solemnemente, siguiendo su ejemplo las de
 las infinitas torres que tiene la ciudad. Las gentes se echaban a las
 calles preguntando quién era el muerto, y la autoridad misma no sabía
 qué responder.

Interrogados los campaneros, contestaban, y con razón, que ellos no
 tenían para qué meterse en averiguaciones, estándoles prevenido que
 repitiesen todo y por todo el toque de la matriz. Llamado ante el
 arzobispo el campanero de la Catedral, dijo:

—Ilustrísimo señor: los mandamientos rezan «honrar padre y madre». La
 que me envió al mundo murió en el hospital esta mañana, y yo, que no
 tengo más prebenda que la torre, honro a mi madre haciendo gemir a mis
 camparas.

Mutatis mutandis, puede decirse que el hijo de Salomé pensaba como el
 campanero de marras, proponiéndose honrar con crímenes la memoria de su
 madre.

Gozaba Lima de aparente tranquilidad, pues ya se empezaba a sentir en la
 atmósfera olor a chamusquina revolucionaria, cuando de pronto cundió
 grave alarma, y a fe que había sobrado motivo para ella. Tratábase nada
 menos que de la aparición de una fuerte cuadrilla de bandoleros, que, no
 contentos con cometer en despoblado mil y un estropicios, penetraban de
 noche en la ciudad, realizaban robos y se retiraban tan frescos como
 quien no quiebra un plato ni cosa que lo valga. En diversas ocasiones
 salieron las partidas de campo con orden de exterminarlos; pero los
 bandidos se batían tan en regla, que sus perseguidores se veían forzados
 a volver grupas, regresando maltrechos y con algunas bajas a la ciudad.

Rara era la incursión de los bandoleros a la capital en que no se
 llevasen cautivo algún terranova, que pocos días después devolvían bien
 azotado y con la cabeza al rape. Con las mujeres terranovas hacían
 también lo mismo, y algo más. Una noche hallábase la reina de regodeo en
 la casa de la cofradía, cuando de improviso se presentaron los de la
 cuadrilla, azotaron a su majestad, y cometieron con ella desaguisados
 tales que volando, volando y en pocos días la llevaron al panteón. El
 trono quedó vacante, no habiendo quien lo codiciase por miedo a las
 consecuencias; lo que ocasionó el desprestigio de la tribu y dió
 preponderancia a las otras cofradías, partidarias entusiastas del Rey
 del Monte, título con que era conocido el negro hijo de mama Salomé,
 capitán de la falange maldita.

Contribuían a dar cierta popularidad al Rey del Monte las mentiras y
 verdades que sobre él se contaban. Sólo los ricos eran víctimas de sus
 robos, y su parte de botín la repartía entre los pobres; no había jinete
 que lo superase, y en cuanto a su valor y hazañas, referíanse de él
 tantas historias que a la postre el pueblo empezó a mirarlo como a
 personaje de leyenda.

Tan grande fué el terror que el famoso bandido llegó a inspirar, que los
 más poderosos hacendados, para verse libres de un ataque, se hicieron
 sus feudatarios, pagándole cada mes una contribución en dinero y víveres
 para sostenimiento de la banda.

En vano mandó el virrey colocar en los caminos postes con carteles
 ofreciendo cuatro mil pesos por la cabeza del Rey del Monte. Y pasaban
 meses y corrían años, y convencida la autoridad de que empleando la
 fuerza no podría atrapar al muy pícaro, que siempre se escabullía de la
 celada mejor dispuesta, resolvió recurrir a la traición.

Nada más traicionero que el amor. Una Dalila de azabache se comprometió
 a entregar maniatados al nuevo Sansón y a sus principales filisteos.

Pasando por alto detalles desnudos de interés, diremos que una noche,
 hallándose el Rey del Monte entre la espesura de un bosque, acompañado
 de su coima y de cuatro o seis de los suyos, Dalila cuidó de
 embriagarlos, y a una hora concertada de antemano penetraron en el
 bosque los soldados.

El Rey del Monte despertó al ruido, se lanzó sobre su trabuco, apuntó
 y el arma no dio fuego. Entonces, adivinando instintivamente que la
 mujer lo había traicionado, tomó el trabuco por el cañón y lo dejó caer
 pesadamente sobre la infeliz, que se desplomó con el cráneo destrozado.

III

mañuco el parlampán

Si hubo hombre en Lima con reputación de bonus vir o de pobre diablo,
 ése fué sin disputa el negro Mañuco.

Llamábanlo el Parlampán porque en las corridas de toros se presentaba
 vestido de monigote en la mojiganga o cuadrilla de parlampanes, y
 desempeñábase con tanto gracejo que se había conquistado no poca
 populachería.

Una tarde se exhibió en el redondel llevando dentro del cuerpo más
 aguardiente del acostumbrado, cogiólo el toro, y en una camilla
 lleváronle al hospital.

Vino el cirujano, reconoció la herida, meneó la cabeza murmurando
 malorum, y tras el cirujano se acercó a la covacha el capellán, y oyó
 en confesión a Mañuco.

Vivió aún el infeliz cuarenta y ocho horas, y mientras tuvo alientos no
 cesaba de gritar:

—Señores, llévense de mi consejo: tranca y cerrojo..., nada de
 cerraduras..., la mejor no vale un pucho..., para toda chapa hay
 llave..., tranca y cerrojo, y echarse a dormir a pierna suelta...

Tanto repetía el consejo, que el ecónomo del hospital de San Andrés
 pensó que aquello no era hijo del delirio, sino grito de la conciencia,
 y fuése al alcalde del barrio con el cuento. Este hurgó lo suficiente
 para sacar en claro que Mañuco el Parlampán había sido pájaro de
 cuenta, y tan diestro en el manejo de la ganzúa que con él no había
 chapa segura, siquiera tuviese cien pestillos. Item, descubrió la
 autoridad que el honrado Mañuco era el brazo derecho del Rey del
 Monte para los robos domésticos.

Ya lo saben ustedes, lectores míos: tranca cerrojo.

Concluyamos ahora con su majestad el Rey.

IV

donde se ve que para todo aquiles hay un homero

Inmenso era el gentío que ocupaba la Plaza mayor de Lima en la mañana
 del 13 de octubre de 1815.

Todos querían conocer a un bandido que robaba por amor al arte,
 repartiendo entre los pobres aquello de que despojaba a los ricos.

El Rey del Monte y tres de sus compañeros estaban condenados a muerte
 de horca.

La ene de palo se alzaba fatídica en el sitio de costumbre, frente al
 callejón de Petateros.

El virrey Abascal, que había recibido varios avisos de que grupos del
 pueblo se preparaban a armar un motín para libertar al sentenciado,
 rodeó la plaza con tropas reales y milicias cívicas.

La excitación no pasó de oleadas y refunfuños, y el verdugo Pancho Sales
 llenó tranquilamente sus funciones.

Al día siguiente se vendía al precio de un real de plata un chabacano
 romance, en que se relataban con exageración gongorina las proezas del
 ahorcado. Del mérito del romance encomiástico bastará a dar una idea
 este fragmento:

Más que Rey, Cid de los montes
fué por su arrojo tremendo,
por fortunado en la lidia,
por generoso y mañero;
Roldan de tez africana,
desafiador de mil riesgos,
no le rindieron bravuras,
sino a dides le rindieron.

Por supuesto, que el poeta agotó la edición y pescó buenos cuartos.

Ricardo Palma

Ricardo Palma (Lima, 7 de febrero de 1833 - Miraflores, Lima, 6 de octubre de 1919) fue un escritor romántico, costumbrista, tradicionalista, periodista y político peruano, famoso principalmente por sus relatos cortos de ficción histórica reunidos en el libro Tradiciones peruanas. Cultivó prácticamente todos los géneros: poesía, novela, drama, sátira, crítica, crónicas y ensayos de diversa índole. Sus hijos Clemente y Angélica siguieron sus pasos como escritores.

Debutó en la literatura en 1848 formando parte del grupo que él mismo llamaría más tarde la bohemia de su tiempo. Comenzó con poesía —unos versos románticos que aparecieron el 31 de agosto en El Comercio— mientras paralelamente escribía en diversas publicaciones críticas de espectáculos con numerosos seudónimos. Luego pasó a escribir obras de teatro —su primer drama, El hijo del sol (1849), no se llegó a representar—, pero alrededor de 1858 dejó de hacerlo a pesar de haber obtenido algún éxito en el público limeño.

Solo dos piezas de este periodo han sobrevivido: el drama Rodil (1851), redescubierdo cien años después de su publicación (Palma había destruido la mayoría de los ejemplares) y la comedia El santo de Panchita, que escribió junto con Manuel Ascencio Segura.

Su primer libro de prosa, Corona patriótica, apareció en 1853. Dos años más tarde sale Poesías y en 1865, Armonías. Libro de un desterrado.

Su obra poética no estuvo exenta de polémica: en 1890 publicó A San Martín, poema que provocó la protesta del gobierno chileno, que lo consideró ofensivo para su país. El último poemario de Palma, Filigranas. Aguinaldo a mis amigos, apareció dos años más tarde. En 1865, compiló la antología Lira americana. Colección de poesías de los mejores poetas del Perú, Chile y Bolivia.

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