La Gatita de Mari-Ramos que Halaga con la Cola y Araña con las Manos

Ricardo Palma

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La Gatita de Mari-Ramos que Halaga con la Cola y Araña con las Manos

I

II

III

IV

V

VI

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Texto núm. 6235

Título: La Gatita de Mari-Ramos que Halaga con la Cola y Araña con las Manos
Autor: Ricardo Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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Crónica de la época del trigésimo cuarto virrey del perú

(A Carlos Toribio Robinet.)

Al principiar la Alameda de Acho y en la acera que forma espalda a la
 capilla de San Lorenzo, fabricada en 1834, existe una casa de ruinoso
 aspecto, la cual fué, por los años de 1788, teatro no de uno de esos
 cuentos de entre dijes y babador, sino de un drama que la tradición se
 ha encargado de hacer llegar hasta nosotros con todos sus terribles
 detalles.

I

Veinte abriles muy galanos; cutis de ese gracioso moreno aterciopelado
 que tanta fama dió a las limeñas, antes de que cundiese la maldita moda
 de adobarse el rostro con menjurjes, y de andar a la rebatiña y como
 albañil en pared con los polvos de rosa arroz; ojos más negros que noche
 de trapisonda y velados por rizadas pestañas; boca incitante, como un
 azucarillo amerengado; cuerpo airoso, si los hubo, y un pie que daba pie
 para despertar en el prójimo tentación de besarlo; tal era, en el año de
 gracia de 1776, Benedicta Salazar.

Sus padres, al morir, la dejaron sin casa ni canastilla y al abrigo de
 una tía entre bruja y celestina, como dijo Quevedo, y más gruñona que
 mastín piltrafero, la cual tomó a capricho casar a la sobrina con un su
 compadre, español que de a legua revelaba en cierto tufillo ser hijo de
 Cataluña, y que aindamáis tenía las manos callosas y la barba más
 crecida que deuda pública. Benedicta miraba al pretendiente con el mismo
 fastidio que a mosquito de trompetilla, y no atreviéndose a darle
 calabazas como melones, recurrió al manoseado expediende de hacerse
 archidevota, tener padre de espíritu y decir que su aspiración era a
 monjío y no a casorio.

El catalán, atento a los repulgos de la muchacha, murmuraba:

niña de los muchos novios,
que con ninguno te casas;
si te guardas para un rey
cuatro tiene la baraja.

De aquí surgían desazones entre sobrina y tía. La vieja la trataba de
 gazmoña y papahostias, y la chica rompía a llorar como una bendita de
 Dios, con lo que enfureciéndose más aquella megera, la
 gritaba:—¡Hipócrita! A mí no me engatusas con purisimitas. ¿A qué
 vienen esos lloriqueos? Eres como el perro de Juan Molleja, que antes
 que le caiga el palo ya se queja. ¿Conque monjío? Quien no te conozca
 que te compre, saquito de cucarachas. Cualquiera diría que no rompe
 plato, y es capaz de sacarle los ojos al verdugo Grano de Oro. ¿Si no
 conoceré yo las uvas de mi majuelo? ¿Conque te apestan las barbas?
 ¡Miren a la remilgada de Jurquillos, que lavaba los huesos para
 freírlos! ¡Pues has de ver toros y cañas como yo pille al alcance de mis
 uñas al barbilampiño que te baraja el juicio! Miren, miren a la gatita
 de Mari-Ramos, que hacía ascos a los ratones y engullía los gusanos!
 ¡Malhaya la niña de la media almendra!

Como estas peloteras eran pan cotidiano, las muchachas de la vecindad,
 envidiosas de la hermosura de Benedicta, dieron en bautizarla con el
 apodo de Gatita de Mari-Ramos; y pronto en la parroquia entera los
 mozalbetes y demás niños zangolotinos que la encontraban al paso,
 saliendo de misa mayor, le decían:

—¡Qué modosita y qué linda que va la Gatita de Mari-Ramos!

La verdad del cuento es que la tía no iba descaminada en sus barruntos.
 Un petimetre, don Aquilino de Leuro, era el quebradero de cabeza de la
 sobrina; y ya fuese que éste se exasperara de andar siempre al morro por
 un quítame allá esas pajas, o bien que su amor hubiese llegado a extremo
 de atropellar por todo respeto, dando al diablo el hato y el garabato,
 ello es que una noche sucedió... lo que tenía que suceder. La gatita de
 Mari-Ramos se escapó por el tejado, en amor y compaña de un gato
 pizpireto, que olía a almizcle y que tenía la mano suave.

II

Demos tiempo al tiempo y no andemos con lilailas y recancanillas. Es
 decir, que mientras los amantes apuran la luna de miel para dar entrada
 a la de hiel, podemos echar, lector carísimo, el consabido parrafillo
 histórico.

El excelentísimo señor don Teodoro de Croix, caballero de Croix,
 comendador de la muy distinguida orden teutónica en Alemania, capitán de
 guardias valonas y teniente general de los reales ejércitos, hizo su
 entrada en Lima el 6 de abril de 1784.

Durante largos años había servido en México bajo las órdenes de su tío
 (el virrey marqués de Croix), y vuelto a España, Carlos III lo nombró su
 representante en estos reinos del Perú. «Fué su excelencia—dice un
 cronista—hombre de virtud eminente, y se distinguió mucho por su
 caridad, pues varias veces se quedó con la vela en la mano porque el
 candelero de plata lo había dado a los pobres, no teniendo de pronto
 moneda con que socorrerlos; frecuentaba sacramentos y era un verdadero
 cristiano.»

La administración del caballero Croix, a quien llamaban el Flamenco,
 fué de gran beneficio para el país.

El virreinato se dividió en siete intendencias, y éstas en distritos o
 subdelegaciones. Estableciéronse la Real Audiencia del Cuzco y el
 tribunal de Minería, repobláronse los valles de Víctor y Acobamba, y el
 ejemplar obispo Chávez de la Rosa fundó en Arequipa la famosa casa de
 huérfanos, que no pocos hombres ilustres ha dado después a la república.

Por entonces llegó al Callao, consignado al conde de San Isidro, el
 primer navío de la Compañía de Filipinas; y para comprobar el gran
 desarrollo del comercio en los cinco años del gobierno de Croix, bastará
 consignar que la importación subió a cuarenta y dos millones de pesos y
 la exportación a treinta y seis.

Las rentas del Estado alcanzaron a poco más de cuatro y medio millones,
 y los gastos no excedieron de esta cifra, viéndose por primera y única
 vez entre nosotros realizado el fenómeno del equilibrio en el
 presupuesto. Verdad es que, para lograrlo, recurrió el virrey al sistema
 de economías, disminuyendo empleados, cercenando sueldos, licenciando
 los batallones de Soria y Extremadura, y reduciendo su escolta a la
 tercera parte de la fuerza que mantuvieron sus predecesores desde Amat.

La querella entre el marqués de Lara, intendente de Huamanga, y el señor
 López Sánchez, obispo de la diócesis, fué la piedra de escándalo de la
 época. Su ilustrísima, despojándose de la mansedumbre sacerdotal, dejó
 desbordar su bilis hasta el extremo de abofetear al escribano real que
 le notificaba una providencia. El juicio terminó, desairosamente para el
 iracundo prelado, por fallo del Consejo de Indias.

Lorente, en su Historia, habla de un acontecimiento que tiene alguna
 semejanza con el proceso del falso nuncio de Portugal. «Un pobre
 gallego—dice—que había venido en clase de soldado y ejercido después
 los poco lucrativos oficios de mercachifle y corredor de muebles,
 cargado de familia, necesidades y años, se acordó que era hijo natural
 de un hermano del cardenal patriarca, presidente del Consejo de
 Castilla, y para explotar la necedad de los ricos, fingió recibir cartas
 del rey y de otros encumbrados personajes, las que hacía contestar por
 un religioso de la Merced. La superchería no podía ser más grosera, y
 sin embargo engañó con ella a varias personas. Descubierta la impostura
 y amenazado con el tormento, hubo de declararlo todo. Su farsa se
 consideró como crimen de Estado, y por circunstancias atenuantes salió
 condenado a diez años de presidio, enviándose para España, bajo partida
 de registro, a su cómplice el religioso».

El sabio don Hipólito Unanue que con el seudónimo de Aristeo escribió
 eruditos artículos en el famoso Mercurio peruano; el elocuente
 mercedario fray Cipriano Jerónimo Calatayud, que firmaba sus escritos en
 el mismo periódico con el nombre de Sofronio; el egregio médico
 Dávalos, tan ensalzado por la Universidad de Montpellier; el clérigo
 Rodríguez de Mendoza, llamado por su vasta ciencia el Bacón del Perú y
 que durante treinta años fué rector de San Carlos; el poeta andaluz
 Terralla y Landa, y otros hombres no menos esclarecidos formaban la
 tertulia de su excelencia, quien, a pesar de su ilustración y del
 prestigio de tan inteligente círculo, dictó severas órdenes para impedir
 que se introdujesen en el país las obras de los enciclopedistas.

Este virrey, tan apasionado por el cáustico y libertino poeta de las
 adivinanzas, no pudo soportar que el religioso de San Agustín fray Juan
 Alcedo le llevase personalmente y recomendase la lectura de un
 manuscrito. Era éste una sátira, en medianos versos, sobre la conducta
 de los españoles en América. Su excelencia calificó la pretensión de
 desacato a su persona, y el pobre hijo de Apolo fué desterrado a la
 metrópoli para escarmiento de frailes murmuradores y de poetas de
 aguachirle.

El caballero de Croix se embarcó para España el 7 de abril de 1790, y
 murió en Madrid en 1791 a poco de su llegada a la patria.

III

¿Hay huevos?
—A la otra esquina por ellos.

(Popular).

Pues, señores, ya que he escrito el resumen de la historia
 administrativa del gobernante, no dejaré en el tintero, pues con su
 excelencia se relaciona, el origen de un juego que conocen todos los
 muchachos de Lima. Nada pondré de mi estuche, que hombre verídico es el
 compañero de La Broma que me hizo el relato que van ustedes a
 leer.

Es el caso que el excelentísimo señor don Teodoro de Croix tenía la
 costumbre de almorzar diariamente cuatro huevos frescos pasados por agua
 caliente; y era sobre este punto tan delicado, que su mayordomo, Julián
 de Córdova y Soriano, estaba encargado de escoger y comprar él mismo los
 huevos todas las mañanas.

Mas si el virrey era delicado, el mayordomo llevaba la cansera y la
 avaricia hasta el punto de regatear con los pulperos para economizar un
 piquillo en la compra; pero al mismo tiempo que esto intentaba había de
 escoger los huevos más grandes y más pesados, para cuyo examen llevaba
 un anillo y ponía además los huevos en la balanza. Si un huevo pasaba
 por el anillo o pesaba un adarme menos que otro, lo dejaba.

Tanto llegó a fastidiar a los pulperos de la esquina del Arzobispo,
 esquina de Palacio, esquina de las Mantas y esquina de Judíos, que
 encontrándose éstos un día reunidos en Cabildo para elegir balanceador,
 recayó la conversación sobre el mayordomo don Julián de Córdova y
 Soriano, y los susodichos pulperos acordaron no venderle más huevos.

Al día siguiente al del acuerdo presentóse don Julián en una de las
 pulperías, y el mozo le dijo:—No hay huevos, señor don Julián. Vaya su
 merced a la otra esquina por ellos.

Recibió el mayordomo igual contestación en las cuatro esquinas, y tuvo
 que ir más lejos para hacer su compra. Al cabo de poco tiempo, los
 pulperos de ocho manzanas a la redonda de la plaza estaban fastidiados
 del cominero don Julián y adoptaron el mismo acuerdo de sus cuatro
 camaradas.

No faltó quien contara al virrey los trotes y apuros de su mayordomo
 para conseguir huevos frescos, y un día que estaba su excelencia de buen
 humor le dijo:

—Julián, ¿en dónde compraste hoy los huevos?

—En la esquina de San Andrés.

—Pues mañana irás a la otra esquina por ellos.

—Segurito, señor, y ha de llegar día en que tenga que ir a buscarlos a
 Jetafe.

Contado el origen del infantil juego de los huevos, paréceme que puedo
 dejar en paz al virrey y seguir con la tradición.

IV

Dice un refrán que la mula y la paciencia se fatigan si hay apuro, y lo
 mismo pensamos del amor. Benedicta y Aquilino se dieron tanta prisa que,
 medio año después de la escapatoria, hastiado el galán se despidió a la
 francesa, esto es, sin decir abur y ahí queda el queso para que se lo
 almuercen los ratones, y fué a dar con su humanidad en el Cerro de
 Pasco, mineral boyante a la sazón. Benedicta pasó días y semanas
 esperando la vuelta del humo o, lo que es lo mismo, la del ingrato que
 le dejaba más desnuda que cerrojo; hasta que, convencida de su
 desgracia, resolvió no volver al hogar de la tía, sino arrendar un
 entresuelo en la calle de la Alameda.

En su nueva morada era por demás misteriosa la existencia de nuestra
 gatita. Vivía encerrada, y evitando entrar en relaciones con la
 vecindad. Los domingos salía a misa de alba, compraba sus provisiones
 para la semana y no volvía a pisar la calle hasta el jueves, al
 anochecer, para entregar y recibir trabajo. Benedicta era costurera de
 la marquesa de Sotoflorido, con sueldo de ocho pesos semanales.

Pero por retraída que fuese la vida de Benedicta y por mucho que al
 salir rebujase el rostro entre los pliegues del manto, no debió la
 tapada parecerle costal de paja a un vecino del cuarto de reja, quien
 dió en la flor siempre que la atisbaba, de dispararla a quemarropa un
 par de chicoleos, entremezclados con suspiros, capaces de sacar de
 quicio a una estatua de piedra berroqueña.

Hay nombres que parecen una ironía, y uno de ellos era el del vecino
 Fortunato, que bien podía, en punto a femeniles conquistas, pasar por el
 más infortunado de los mortales. Tenía hormiguillo por todas las
 muchachas de la feligresía de San Lázaro, y así se desmerecían y
 ocupaban ellas de él como del gallo de la Pasión que, con arroz
 graneado, ají mirasol y culantrillo, debió ser guiso de chuparse los
 dedos.

Era el tal—no el gallo de la Pasión, sino Fortunato—, lo que se
 conoce por un pobre diablo, no mal empatillado y de buena cepa, como que
 pasaba por hijo natural del conde de Pozosdulces. Servía de amanuense en
 la escribanía mayor del gobierno, cuyo cargo de escribano mayor era
 desempeñado entonces por el marqués de Salinas, quien pagaba a nuestro
 joven veinte duros al mes, le daba por pascua del Niño Dios un decente
 aguinaldo y se hacía de la vista gorda cuando era asunto de que el
 mocito agenciase lo que en tecnicismo burocrático se llama buscas
 legales.

Forzoso es decir que Benedicta jamás paró mientes en los arrumacos del
 vecino, ni lo miró a hurtadillas y ni siquiera desplegó los labios para
 desahuciarlo, diciéndole: «Perdone, hermano, y toque a otra puerta, que
 lo que es en ésta no se da posada al peregrino».

Mas una noche, al regresar la joven de hacer entrega de costuras, halló
 a Fortunato bajo el dintel de la casa, y antes de que éste le endilgase
 uno de sus habituales piropos, ella con voz dulce y argentina como una
 lluvia de perlas y que al amartelado mancebo debió parecerle música
 celestial, le dijo:

—Buenas noches, vecino.

El plumario, que era mozo muy socarrón y amigo de donaires, díjose para
 el cuello de su camisa:—Al fin ha arriado bandera esta prójima y quiere
 parlamentar. Decididamente tengo mucho aquel y mucho garabato para las
 hembras, y a la que le guiño el ojo izquierdo, que es el del corazón,
 no le queda más recurso que darse por derrotada.

Yo domino de todas la arrogancia,
conmigo no hay Sagunto ni Numancia...

Y con airecillo de terne y de conquistador, siguió sin más circunloquios
 a la costurera hasta la puerta del entresuelo. La llave era dura, y el
 mocito, a fuer de cortés, no podía permitir que la niña se maltratase la
 mano. La gratitud por tan magno servicio exigía que Benedicta, entre
 ruborosa y complacida, murmurase un—Pase usted adelante, aunque la casa
 no es como para la persona.

Suponemos que esto o cosa parecida sucedería, y que Fortunato no se dejó
 decir dos veces que le permitían entrar en la gloria, que tal es para
 todo enamorado una mano de conversación a solas con una chica como un
 piñón de almendra. El estuvo apasionado y decidor:

Las palabras amorosas
son las cuentas de un collar,
en saliendo la primera
salen todas las demás.

Ella, con palabritas cortadas y melindres, dió a entender que su corazón
 no era de cal y ladrillo; pero que como los hombres son tan pícaros y
 reveseros, había que dar largas y cobrar confianza, antes de aventurarse
 en un juego en que casi siempre todos los naipes se vuelven malillas. El
 juró, por un calvario de cruces, no sólo amarla eternamente, sino las
 demás paparruchas que es de práctica jurar en casos tales, y para
 festejar la aventura añadió que en su cuarto tenía dos botellas del
 riquísimo moscatel que había venido de regalo para su excelencia el
 virrey. Y rápido como un cohete descendió y volvió a subir, armado de
 las susodichas limetas.

Fortunato no daba la victoria por un ochavo menos. La familia que
 habitaba en el principal se encontraba en el campo, y no había que temer
 ni el pretexto del escándalo. Adán y Eva no estuvieron más solos en el
 paraíso cuando se concertaron para aquella jugarreta cuyas
 consecuencias, sin comerlo ni beberlo, está pagando la prole, y siglos
 van y siglos vienen sin que la deuda se finiquite. Por otra parte, el
 galán contaba con el refuerzo del moscatelillo, y como reza el refrán,
 de menos hizo Dios a Cañete y lo deshizo de un puñete.

Apuraba ya la segunda copa, buscando en ella bríos para emprender un
 ataque decisivo, cuando en el reloj del Puente empezaron a sonar las
 campanas de las diez, y Benedicta con gran agitación y congoja exclamó:

—¡Dios mío! ¡Estamos perdidos! Entre usted en este otro cuarto y suceda
 lo que sucediere, ni una palabra ni intente salir hasta que yo lo
 busque.

Fortunato no se distinguía por la bravura y de buena gana habría querido
 tocar de suela; pero sintiendo pasos en el patio, la carne se le volvió
 de gallina, y con la docilidad de un niño se dejó encerrar en la
 habitación contigua.

V

Abramos un corto paréntesis para referir lo que había pasado pocas horas
 antes.

A las siete de la noche, cruzando Benedicta por la esquina de Palacio,
 se encontró con Aquilino. Ella, lejos de reprocharle su conducta, le
 habló con cariño, y en gracia de la brevedad diremos que, como donde
 hubo fuego siempre quedan cenizas, el amante solicitó y obtuvo una cita
 para las diez de la noche.

Benedicta sabía que el ingrato la había abandonado para casarse con la
 hija de un rico minero; y desde entonces juró en Dios y en su ánima
 vivir para la venganza. Al encontrarse aquella noche con Aquilino y
 acordarle una cita, la fecunda imaginación de la mujer trazó rápidamente
 su plan. Necesitaba un cómplice, se acordó del plumario, y he aquí el
 secreto de su repentina coquetería para con Fortunato.

Ahora volvamos al entresuelo.

VI

Entre los dos reconciliados amantes no hubo quejas ni recriminaciones,
 sino frases de amor. Ni una palabra sobre lo pasado, nada sobre la
 deslealtad del joven que nuevamente la engañaba, callándola que ya no
 era libre y prometiéndola no separarse más de ella. Benedicta fingió
 creerlo y lo embriagaba de caricias para mejor afianzar su venganza.

Entretanto el moscatel desempeñaba una función terrible. Benedicta había
 echado un narcótico en la copa de su seductor. Aquí cabe el refrán: más
 mató la cena que curó Avicena.

Rendido Leuro al soporífero influjo, la joven lo ató con fuertes
 ligaduras a las columnas de su lecho, sacó un puñal, y esperó impasible
 durante una hora a que empezara a desvanecerse el poder narcótico.

A las doce mojó su pañuelo en vinagre, lo pasó por la frente del
 narcotizado, y entonces principió la horrible tragedia.

Benedicta era tribunal y verdugo.

Enrostró a Aquilino la villanía de su conducta, rechazó sus descargos y
 luego le dijo:

—¡Estás sentenciado! Tienes un minuto para pensar en Dios.

Y con mano segura hundió el acero en el corazón del hombre a quien tanto
 había amado...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

El pobre amanuense temblaba como la hoja del árbol. Había oído y visto
 todo por un agujero de la puerta.

Benedicta, realizada su venganza, dió vuelta a la llave y lo sacó del
 encierro.

—Si aspiras a mi amor—le dijo—empieza por ser mi cómplice. El premio
 lo tendrás cuando este cadáver haya desaparecido de aquí. La calle está
 desierta, la noche es lóbrega, el río corre en frente de la casa... Ven
 y ayúdame.

Y para vencer toda vacilación en el ánimo del acobardado mancebo,
 aquella mujer, alma de demonio encarnada en la figura de un ángel, dió
 un salto como la pantera que se lanza sobre su presa y estampó un beso
 de fuego en los labios de Fortunato.

La fascinación fué completa. Ese beso llevó a la sangre y a la
 conciencia del joven el contagio del crimen.

Si hoy, con los faroles de gas y el crecido personal de agentes de
 policía, es empresa de guapos aventurarse después de las ocho de la
 noche por la Alameda de Acho, imagínese el lector lo que sería ese sitio
 en el siglo pasado y cuando sólo en 1776 se había establecido el
 alumbrado para las calles centrales de la ciudad.

La obscuridad de aquella noche era espantosa. No parecía sino que la
 naturaleza tomaba su parte de complicidad en el crimen.

Entreabrióse el postigo de la casa, y por él salió cautelosamente
 Fortunato, llevando al hombro, cosido en una manta, el cadáver de
 Aquilino. Benedicta lo seguía, y mientras con una mano lo ayudaba a
 sostener el peso, con la otra, armada de una aguja con hilo grueso,
 cosía la manta a la casaca del joven. La zozobra de éste y las tinieblas
 servían de auxiliares a un nuevo delito.

Las sombras vivientes llegaron al pie del parapeto del río.

Fortunato, con su fúnebre carga sobre los hombros, subió el tramo de
 adobes y se inclinó para arrojar el cadáver.

¡Horror!... El muerto arrastró en su caída al vivo.

Tres días después unos pescadores encontraron en las playas de Bocanegra
 el cuerpo del infortunado Fortunato. Su padre, el conde de Pozosdulces,
 y su jefe, el marqués de Salinas, recelando que el joven hubiera sido
 víctima de algún enemigo, hicieron aprehender a un individuo sobre el
 que recaían no sabemos qué sospechas de mala voluntad para con el
 difunto.

Y corrían los meses y la causa iba con pies de plomo, y el pobre diablo
 se encontraba metido en un dédalo de acusaciones, y el fiscal veía
 pruebas clarísimas en donde todos hallaban el caos, y el juez vacilaba,
 para dar sentencia, entre horca y presidio.

Pero la Providencia que vela por los inocentes, tiene resortes
 misteriosos para hacer la luz sobre el crimen.

Benedicta, moribunda y devorada por el remordimiento, reveló todo a un
 sacerdote, rogándole que para salvar al encarcelado hiciese pública su
 confesión; y he aquí cómo en la forma de proceso ha venido a caer bajo
 nuestra pluma de cronista la sombría leyenda de la Gatita de
 Mari-Ramos.

Ricardo Palma

Ricardo Palma (Lima, 7 de febrero de 1833 - Miraflores, Lima, 6 de octubre de 1919) fue un escritor romántico, costumbrista, tradicionalista, periodista y político peruano, famoso principalmente por sus relatos cortos de ficción histórica reunidos en el libro Tradiciones peruanas. Cultivó prácticamente todos los géneros: poesía, novela, drama, sátira, crítica, crónicas y ensayos de diversa índole. Sus hijos Clemente y Angélica siguieron sus pasos como escritores.

Debutó en la literatura en 1848 formando parte del grupo que él mismo llamaría más tarde la bohemia de su tiempo. Comenzó con poesía —unos versos románticos que aparecieron el 31 de agosto en El Comercio— mientras paralelamente escribía en diversas publicaciones críticas de espectáculos con numerosos seudónimos. Luego pasó a escribir obras de teatro —su primer drama, El hijo del sol (1849), no se llegó a representar—, pero alrededor de 1858 dejó de hacerlo a pesar de haber obtenido algún éxito en el público limeño.

Solo dos piezas de este periodo han sobrevivido: el drama Rodil (1851), redescubierdo cien años después de su publicación (Palma había destruido la mayoría de los ejemplares) y la comedia El santo de Panchita, que escribió junto con Manuel Ascencio Segura.

Su primer libro de prosa, Corona patriótica, apareció en 1853. Dos años más tarde sale Poesías y en 1865, Armonías. Libro de un desterrado.

Su obra poética no estuvo exenta de polémica: en 1890 publicó A San Martín, poema que provocó la protesta del gobierno chileno, que lo consideró ofensivo para su país. El último poemario de Palma, Filigranas. Aguinaldo a mis amigos, apareció dos años más tarde. En 1865, compiló la antología Lira americana. Colección de poesías de los mejores poetas del Perú, Chile y Bolivia.

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