La Trenza de sus Cabellos

Ricardo Palma

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La Trenza de sus Cabellos

I

II

III

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Texto núm. 6243

Título: La Trenza de sus Cabellos
Autor: Ricardo Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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Al poeta español don tomás rodríguez rubí, autor de un drama que lleva
 el mismo título de esta tradición

I

De cómo Mariquita Martínez no quiso que la llamasen Mariquita la
 pelona

Allá por los años de 1734 paseábase muy risueña por estas calles de
 Lima, Mariquita Martínez, muchacha como una perla, mejorando lo
 presente, lectora mía. Paréceme estar viendo, no porque yo la hubiese
 conocido, ¡qué diablos! (pues cuando ella comía pan de trigo, este
 servidor de ustedes no pasaba de la categoría de proyecto en la mente
 del Padre Eterno), sino por la pintura que de sus prendas y garabato
 hizo un coplero de aquel siglo, que por la pinta debió ser enamoradizo y
 andar bebiendo los vientos tras de ese pucherito de mixtura. Marujita
 era de esas limeñas que tienen más gracia andando que un obispo
 confirmado, y por las que dijo un poeta:

Parece en Lima más clara
la luz, que cuando hizo Dios
el sol que al mundo alumbrara,
puso amoroso en la cara
de cada limeña, dos.

En las noches de luna era cuando había que ver a Mariquita paseando,
 Puente arriba y Puente abajo, con albísimo traje de zaraza, pañuelo de
 tul blanco, zapatito de cuatro puntos y medio, dengue de resucitar
 difuntos, y la cabeza cubierta de jazmines. Los rayos de la luna
 prestaban a la belleza de la joven un no sé qué de fantástico; y los
 hombres, que nos pirramos siempre por esas fantasías de carne y hueso,
 la echaban una andanada de requiebros, a los que ella, por no quedarse
 con nada ajeno, contestaba con aquel oportuno donaire que hizo
 proverbiales la gracia y agudeza de la limeña.

Mariquita era de las que dicen: Yo no soy la salve para suspirar y
 gemir. ¡Vida alegre, y hacer sumas hasta que se rompa el lápiz o se
 gaste la pizarra!

En la época colonial casi no se podía transitar por el Puente en las
 noches de luna. Era ése el punto de cita para todos. Ambas aceras
 estaban ocupadas por los jóvenes elegantes, que a la vez que con el
 airecito del río hallaban refrigerio al calor canicular, deleitaban los
 ojos clavándolos en las limeñas que salían a aspirar la fresca brisa,
 embalsamando la atmósfera con el suave perfume de los jazmines que
 poblaban sus cabelleras.

La moda no era lucir constantemente aderezos de rica pedrería, sino
 flores; y tal moda no podía ser más barata para padres y maridos, que
 con medio real de plata salían de compromisos, y aun sacaban alma del
 purgatorio. Tenían, además, la ventaja de satisfacer curiosidades sobre
 el estado civil de las mujeres, pues las solteras acostumbraban ponerse
 las flores al lado izquierdo de la cabeza y las casadas al derecho.

Todas las tardes de verano cruzaban por las calles de Lima varios
 muchachos, y al pregón de ¡el jazminero!, salían las jóvenes a la
 ventana de reja, y compraban un par de hojas de plátano, sobre las que
 había una porción de jazmines, diamelas, aromas, suches, azahares,
 flores de chirimoya, y otras no menos perfumadas. Las limeñas de
 entonces buscaban sus adornos en la naturaleza, y no en el arte.

La antigua limeña no usaba elixires odontálgicos ni polvos para los
 dientes; y, sin embargo, era notable la regularidad y limpieza de éstos.
 Ignorábase aún que en la caverna de una muela se puede esconder una
 California de oro, y que con el marfil se fabricarían mandíbulas que
 nada tendrían que envidiar a las que Dios nos regalara. ¿Saben ustedes a
 quién debía la limeña la blancura de sus dientes? Al raicero. Como el
 jazminero, era éste otro industrioso ambulante que vendía ciertas raíces
 blandas y jugosas, que las jóvenes se entretenían en morder
 restregándolas sobre los dientes.

Parece broma; pero la industria decae. Ya no hay jazmineros ni raiceros,
 y es lástima; que a haberlos, les caería encima una contribución
 municipal que los partiera por el eje, en estos tiempos en que hasta los
 perros pagan su cuota por ejercer el derecho de ladrar. Y, con venia de
 ustedes, también se han eclipsado el pajuelero o vendedor de mechas
 azufradas, el puchero o vendedor de puntas de cigarros, el
 anticuchero y otros industriosos.

Digresiones a un lado, y volvamos a Mariquita.

La limeña de marras no conoció peluquero ni castañas sino uno que otro
 ricito volado en los días de repicar gordo, ni fierros calientes ni
 papillotas, ni usó jamás aceitillo, bálsamos, glicerina ni pomadas para
 el pelo. El agua de Dios y san se acabó, y las cabelleras eran de lo
 bueno, lo mejor.

Pero hoy dicen las niñas que el agua pudre la raíz del pelo, y no estoy
 de humor para armar gresca con ellas sosteniendo la contraria. También
 los borrachos dicen que prefieren el licor, porque el agua cría ranas y
 sabandijas.

Mariquita tenía su diablo en su mata de cabellos. Su orgullo era lucir
 dos lujosas trenzas que, como dijo Zorrilla pintando la hermosura de
 Eva,

la medían en pie la talla entera.

Una de esas noches de luna iba Mariquita por el Puente lanzando una
 mirada a éste, esgrimiendo una sonrisa a aquél, endilgando una pulla al
 de más allá, cuando de improviso un hombre la tomó por la cintura, sacó
 una afilada navaja, y ¡zis! ¡zas!, en menos de un periquete le rebanó
 una trenza.

Gritos y confusión. A Mariquita le acometió la pataleta, la gente echó a
 correr, hubo cierre de puertas, y a palacio llegó la noticia de que unos
 corsarios se habían venido a la chita callando por la boca del río y
 tomado la ciudad por la sorpresa.

En conclusión, la chica quedó mocha, y para no dar campo a que la
 llamasen Mariquita la pelona, se llamó a buen vivir, entró en un
 beaterio y no se volvió a hablar de ella.

II

De cómo la trenza de sus cabellos fué causa de que el Perú tuviera una
 gloria artística

El sujeto que, por berrinche, había trasquilado a Mariquita era un joven
 de veintiséis años, hijo de un español y de una india. Llamábase
 Baltasar Gavilán. Su padre le había dejado algunos cuartejos; pero el
 muchacho, encalabrinado con la susodicha hembra, se dió a gastar hasta
 que vió el fondo de la bolsa, que ciertamente no podía ser perdurable
 como las cinco monedas de Juan Espera-en-Dios, alias el Judío Errante.

Era padrino de Baltasar el guardián de San Francisco, fraile de muchas
 campanillas y circunstancias, quien, aunque profesaba al ahijado gran
 cariño, echó un sermón de tres horas al informarse del motivo que traía
 en cuitas al mancebo. El alcalde del crimen reclamó, en los primeros
 días, la persona del delincuente; pero fuese que Mariquita meditara que,
 aunque ahorcaran a su enemigo, no por eso había de recobrar la perdida
 trenza, o, lo más probable, que el influjo de su reverencia alcanzase a
 torcer las narices a la justicia, lo cierto es que la autoridad no hizo
 hincapié en el artículo de extradición.

Baltasar, para distraerse en su forzada vida monástica, empezó por
 labrar un trozo de madera y hacer de él los bustos de la Virgen, el niño
 Jesús, los tres Reyes Magos y, en fin, todos los accesorios del misterio
 de Belén. Aunque las figuras eran de pequeñas dimensiones, el conjunto
 quedó lucidísimo, y los visitantes del guardián propalaban que aquello
 era una maravilla artística. Alentado por los elogios, Gavilán se
 consagró a hacer imágenes de tamaño natural, no sólo en madera, sino en
 piedra de Huamanga, algunas de las cuales existen en diversas iglesias
 de Lima.

La obra más aplaudida de nuestro artista fué una Dolorosa, que no
 sabemos si se conserva aún en San Francisco. El virrey marqués de
 Villagarcía, noticioso del mérito del escultor, quiso personalmente
 convencerse, y una mañana se presentó en la celda convertida en taller.
 Su excelencia, declarando que los palaciegos se habían quedado cortos en
 el elogio, departió familiarmente con el artista; y éste, animado por la
 amabilidad del virrey, le dijo que ya le aburría la clausura, que harto
 purgada estaba su falta en tres años de vida conventual, y que anhelaba
 ancho campo de libertad. El marqués se rascó la punta de la oreja, y le
 contestó que la sociedad necesitaba un desagravio, y que pues en el
 Puente había dado el escándalo, era preciso que en el Puente se
 ostentase una obra cuyo mérito hiciese olvidar la falta del hombre para
 admirar el genio del artista. Y con esto, su excelencia giró sobre los
 talones y tomó el camino de la puerta.

Cinco meses después, en 1738, celebrábase en Lima, con solemne pompa y
 espléndidos festejos, la colocación sobre el arco del Puente de la
 estatua ecuestre de Felipe V.

En la descripción que de estas fiestas hemos leído, son grandes los
 encomios que se tributan al artista. Desgraciadamente para su gloria, no
 le sobrevivió su obra; pues en el famoso terremoto de 1746, al
 derrumbarse una parte del arco, vino al suelo la estatua.

Y aquí queremos consignar una coincidencia curiosa. Casi a la vez que
 caía de su pedestal el busto del monarca, recibióse en Lima la noticia
 de la muerte de Felipe V a consecuencia de una apoplejía fulminante, que
 es como quien dice un terremoto en el organismo.

III

De cómo una escultura dió la muerte al escultor

Los padres agustinianos sacaban, hasta poco después de 1824, la célebre
 procesión de Jueves Santo, que concluía, pasada la medianoche con no
 poco barullo, alharaca de viejas y escapatoria de muchachas. Más de
 veinte eran las andas que componían la procesión, y en la primera de
 ellas iba una perfecta imagen de la Muerte con su guadaña y demás
 menesteres, obra soberbia del artista Baltasar Gavilán.

El día en que Gavilán dió la última mano al esqueleto fueron a su taller
 los religiosos y muchos personajes del país, mereciendo entusiasta y
 unánime aprobación el buen desempeño del trabajo. El artista alcanzaba
 un nuevo triunfo.

Baltasar, desde los tiempos en que vivió asilado en San Francisco, se
 había entregado con pasión al culto de Baco, y es fama que labró sus
 mejores efigies en completo estado de embriaguez.

Hace poco leí un magnífico artículo sobre Edgardo Poe y Alfredo de
 Musset, titulado El alcoholismo en literatura. Baltasar puede dar tema
 para otro escrito que titularíamos El alcoholismo en las bellas artes.

El alcohol retemplaba el espíritu y el cuerpo de nuestro artista; era su
 ninfa Egeria, por decirlo así. Idea y fuerza, sentimiento y verdad, todo
 lo hallaba Baltasar en el fondo de una copa.

Para celebrar el buen término de la obra que le encomendaron los
 agustinos, fuése Baltasar con sus amigos a la casa de bochas y se tomó
 una turca soberana. Agarrándose de las paredes pudo, a las diez de la
 noche, volver a su taller, cogió pedernal, eslabón y pajuela, y
 encendiendo una vela de sebo se arrojó vestido sobre la cama.

A medianoche despertó. La mortecina luz despedía un extraño reflejo
 sobre el esqueleto colocado a los pies del lecho. La guadaña de la Parca
 parecía levantada sobre Baltasar.

Espantado, y bajo la influencia embrutecedora del alcohol, desconoció la
 obra de sus manos. Dió horribles gritos, y acudiendo los vecinos
 comprendieron, por la incoherencia de sus palabras, la alucinación de
 que era víctima.

El gran escultor peruano murió loco el mismo día en que terminó el
 esqueleto, de cuyo mérito artístico hablan aún con mucho aprecio las
 personas que, en los primeros años de la Independencia, asistieron a la
 procesión de Jueves Santo.

Ricardo Palma

Ricardo Palma (Lima, 7 de febrero de 1833 - Miraflores, Lima, 6 de octubre de 1919) fue un escritor romántico, costumbrista, tradicionalista, periodista y político peruano, famoso principalmente por sus relatos cortos de ficción histórica reunidos en el libro Tradiciones peruanas. Cultivó prácticamente todos los géneros: poesía, novela, drama, sátira, crítica, crónicas y ensayos de diversa índole. Sus hijos Clemente y Angélica siguieron sus pasos como escritores.

Debutó en la literatura en 1848 formando parte del grupo que él mismo llamaría más tarde la bohemia de su tiempo. Comenzó con poesía —unos versos románticos que aparecieron el 31 de agosto en El Comercio— mientras paralelamente escribía en diversas publicaciones críticas de espectáculos con numerosos seudónimos. Luego pasó a escribir obras de teatro —su primer drama, El hijo del sol (1849), no se llegó a representar—, pero alrededor de 1858 dejó de hacerlo a pesar de haber obtenido algún éxito en el público limeño.

Solo dos piezas de este periodo han sobrevivido: el drama Rodil (1851), redescubierdo cien años después de su publicación (Palma había destruido la mayoría de los ejemplares) y la comedia El santo de Panchita, que escribió junto con Manuel Ascencio Segura.

Su primer libro de prosa, Corona patriótica, apareció en 1853. Dos años más tarde sale Poesías y en 1865, Armonías. Libro de un desterrado.

Su obra poética no estuvo exenta de polémica: en 1890 publicó A San Martín, poema que provocó la protesta del gobierno chileno, que lo consideró ofensivo para su país. El último poemario de Palma, Filigranas. Aguinaldo a mis amigos, apareció dos años más tarde. En 1865, compiló la antología Lira americana. Colección de poesías de los mejores poetas del Perú, Chile y Bolivia.

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