Una Excomunión Famosa

Ricardo Palma

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Texto núm. 6240

Título: Una Excomunión Famosa
Autor: Ricardo Palma
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2020
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Tiempos de fanatismo religioso fueron sin duda aquellos en que, por su
 majestad don Felipe II, gobernaba estos reinos del Perú don Andrés
 Hurtado de Mendoza, marqués de Cañete y montero mayor del rey. Y no lo
 digo por la abundancia de fundaciones, ni por la suntuosidad de las
 fiestas, ni porque los ricos dejasen su fortuna a los conventos,
 empobreciendo con ello a sus legítimos herederos, ni porque, como lo
 pensaban los conquistadores, todo crimen e inmundicia que hubiera sobre
 la conciencia se lavaba dejando en el trance del morir, un buen legado
 para misas, sino porque la Iglesia había dado en la flor de tomar cartas
 en todo y para todo, y por un quítate allá esas pajas le endilgaba al
 prójimo una excomunión mayor que lo volvía tarumba.

Sin embargo de que era frecuente el espectáculo de enlutar templos y
 apagar candelas, nuestros antepasados se impresionaban cada vez más con
 el tremendo aparato de las excomuniones. En algunas de mis leyendas
 tradicionales he tenido oportunidad de hablar más despacio sobre muchas
 de las que se fulminaron contra ladrones sacrílegos y contra alcaldes y
 gente de justicia que, para apoderarse de un delincuente, osaron violar
 la santidad del asilo en las iglesias. Pero todas ellas son chirinola y
 cháchara celeste, parangonadas con una de las que el primer arzobispo de
 Lima don fray Jerónimo de Loayza lanzó en 1561. Verdad es que su señoría
 ilustrísima no anduvo nunca parco en esto de entredichos, censuras y
 demás actos terroríficos, como lo prueba el hecho de que antes de que la
 Inquisición viniera a establecerse por estos trigales, el señor Loayza
 celebró tres autos de fe. Otra prueba de mi aseveración es que amenazó
 con ladrillazo de Roma (nombre que daba el pueblo español a las
 excomuniones) al mismo sursum corda, es decir, a todo un virrey del
 Perú. He aquí el lance:

Cuéntase que cuando el virrey don Fernando de Toledo vino de España,
 trajo como capellán de su casa y persona a un clérigo un tanto
 ensimismado, disputador y atrabiliario, al cual el arzobispo creyó
 oportuno encarcelar, seguir juicio y sentenciar a que regresase a la
 metrópoli. El virrey puso el grito en el cielo y dijo, en un arrebato de
 cólera: que si su capellán iba desterrado, no haría el viaje solo, sino
 acompañado del fraile arzobispo. Súpolo éste, que faltar no podía
 oficioso que con el chisme fuese, y diz que su excelencia amainó tan
 luego como tuvo aviso de que el arzobispo había tenido reunión de
 teólogos y que, como resultado de ello, traía el ceño fruncido y se
 estaban cosiendo en secreto bayetas negras. El cleriguillo, abandonado
 por su padrino el virrey, marchó a España bajo partida de registro.

Pero la excomunión que ha puesto por hoy la péñola en mis manos es
 excomunión mayúscula y, por ende, merece capítulo aparte.

II

El decenio de 1550 a 1560 pudo dar en el Perú nombre a un siglo que
 llamaríamos sin empacho el siglo de las gallinas, del pan, del vino, del
 aceite y de los pericotes. Nos explicaremos.

Sábese, por tradición, que los indios bautizaron a las gallinas con el
 nombre de hualpa, sincopando el de su último inca Atahualpa. El padre
 Blas Valera (cuzqueño) dice que cuando cantaban los gallos, los indios
 creían que lloraban por la muerte del inca, por lo cual llamaron al
 gallo hualpa. El mismo cronista refiere que durante muchos años no se
 pudo lograr que las gallinas españolas empollasen en el Cuzco, lo que se
 conseguía en los valles templados. En cuanto a los pavos, fueron traídos
 de México.

Garcilaso, Zárate, Gómara y muchos historiadores y cronistas dicen que
 fué por entonces cuando doña María de Escobar, esposa del conquistador
 Diego de Chávez, trajo de España medio almud de trigo que repartió a
 razón de veinte o treinta granos entre varios vecinos. De las primeras
 cosechas enviaron algunas fanegas a Chile y otros pueblos de la América.

Casi con la del trigo coincidió la introducción de los pericotes o
 ratones en un navío que, por el estrecho de Magallanes, vino al Callao.
 Los indios dieron a esta plaga de dañinos inmigrantes el nombre de
 hucuchas, que significa salidos del mar. Afortunadamente el español
 Montenegro había traído gatos en 1537 y es fama que don Diego de Almagro
 le compró uno en seiscientos pesos. Los naturales no alcanzando a
 pronunciar bien el mizmiz de los castellanos, los llamaron michitus.

Y aquí, por vía de ilustración, apuntaremos que en los primeros veinte
 años de la conquista el precio mínimo de un caballo era de cuatro mil
 pesos, trescientos el de una vaca, quinientos pesos el de un burro,
 doscientos el de un cerdo, cien el de una cabra o de una oveja, y por un
 perro se daban sumas caprichosas. En la víspera de la batalla de
 Chuquinga ofreció un rico capitán a un soldado diez mil pesos por su
 caballo, propuesta que el dueño rechazó con indignación,
 diciendo:—Aunque no poseo un maravedí, estimo a mi compañero más que a
 los tesoros de Potosí.

Habiendo gran escasez de vino, a punto tal que en 1555 se vendía la
 arroba en quinientos pesos, Francisco Carabantes trajo de las Canarias
 los primeros sarmientos de uva negra que se plantaron en el Perú. En el
 pago de Tacaraca, en Ica (escribía Córdova y Urrutia en 1840) existe hoy
 una viña de uva negra, que se asegura ser una de las plantadas por
 Carabantes, la cual da hasta ahora muy buena cosecha. ¡Injusticias
 humanas! Los borrachos bendicen siempre al padre Noé, que plantó las
 viñas, y no tienen una palabra de gratitud para Carabantes, que fué el
 Noé de nuestra Patria.

Obtenido pan y vino, hacía falta el aceite. Probablemente lo pensó así
 don Antonio de Ribera, y al embarcarse en Sevilla en 1559 cuidó meter a
 bordo cien estacas de olivos.

Don Antonio de Ribera fué, en Lima, persona de mucho viso; como que
 tenía escudo de armas en el que había pintado dos lobos con dos lobeznos
 en campo de oro. Casado con la viuda de Francisco Martín de Alcántara,
 hermano materno del marqués Pizarro, y que murió a su lado
 defendiéndolo, trájole ésta pingüe dote. Tomó gran participación en las
 guerras civiles de los conquistadores, y después de la rebeldía de Girón
 marchó a España en 1557 con el nombramiento de procurador del Perú.

Ribera fué dueño de la espaciosa huerta que conocemos, en Lima, con el
 nombre de Huerta perdida. Poseía una fortuna de trescientos mil duros,
 adquirida haciendo vender por sus mitayos higos, melones, naranjas,
 pepinos, duraznos y demás frutas desconocidas hasta entonces en el Perú.
 La primera granada que se produjo en Lima fué paseada en procesión en
 las andas en que iba el Santísimo Sacramento, y dicen que era de
 fenomenal tamaño.

Desgraciadamente para Ribera, la navegación, llena de peligros y
 contratiempos, duró nueve meses, y a pesar de sus precauciones se
 encontró al pisar tierra con que sólo tres de las estacas podían
 aprovecharse, pues las demás no servían sino para avivar una hoguera.

Dióse a cultivarlas con grande ahinco, cuidándolas más que a sus talegas
 de duros; y eso que su reputación de avaro era piramidal. Y para que ni
 un instante escapasen a su vigilancia, plantó las tres estacas en un
 jardinillo bien murado y resguardado por dos negros colosales y una
 jauría de perros bravos.

Pero fíese usted de murallas como las de Pekín, en gigantes como
 Polifemo y en canes como el Cerbero, y estará más fresco que una
 horchata de chufas. Las dichosas estacas tenían más enamorados que
 muchacha bonita y ya se sabe que para hombres que se apasionan del bien
 ajeno, sea hija de Eva o cosa que valga la pena, no hay obstáculo exento
 de atropello.

Una mañana levantóse don Antonio con el alba. No había podido cerrar los
 párpados en toda la santa noche. Tenía la corazonada, el presentimiento
 de una gran desgracia.

Después de santiguarse, y en chanclas y envuelto en el capote, se
 dirigió al jardinillo; y el corazón le dio tan gran vuelco que casi se
 le escapa por la boca junto con el taco redondo que lanzó.

—¡Canario! ¡Me han robado!

Y cayó al suelo presa de un accidente.

En efecto, había desaparecido una de las tres estacas.

Aquel día Ribera derrengó a palos media jauría de perros, y el látigo
 anduvo bobo entre los pobres esclavos, que a su merced se le había
 subido la cólera al campanario.

Cansado de castigos y de pesquisas y viendo que sus afanes no daban
 fruto, se acerco al arzobispo, que era muy su amigo, y lo informó de su
 gran desventura, al lado de la cual los trabajos de Job eran can-can y
 zanguaraña.

Pero no es cuento, lectores míos, sino muy auténtico, lo que sucedió, y
 así se lo dirá a ustedes el primer cronista que hojeen.

Aquel día las campanas clamorearon como nunca; y por fin, después de
 otras imponentes ceremonias de rito, el ilustrísimo señor arzobispo
 fulminó excomunión mayor contra el ladrón de la estaca.

Pero ni por ésas.

El ladrón sería algún descreído o espirt fort, de esos que pululan en
 este siglo del gas y del vapor, pensará el lector.

Pues se lleva un chasco de marca.

En aquellos tiempos una excomunión pesaba muchas toneladas en la
 conciencia.

III

Tres años transcurrieron y la estaca no parecía.

Verdad es que ni pizca de falta le hacía a Ribera, quien tuvo la fortuna
 de ver multiplicados los dos olivos que le dejara el ladrón y disponía
 ya de estacas para vender y regalar. Presumo que los famosos olivares de
 Camaná, tierra clásica por sus aceitunas y por otras cosas que
 prudentemente me callo, pues no quiero andar al rodapelo con los
 camanejos, tuvieron por fundador un retoño de la Huerta perdida.

Un día presentóse al arzobispo, con cartas de recomendación, un
 caballero recién llegado en un navío que, con procedencia de Valparaíso,
 había dado fondo en el Callao; y bajo secreto de confesión le reveló que
 él era el ladrón de la celebérrima estaca, la cual había llevado con
 gran cautela a su hacienda de Chile, y que, no embargante la excomunión,
 la estaca se había aclimatado y convertidose en un famoso olivar.

Como la cosa pasó bajo secreto de confesión, no me creo autorizado para
 poner en letras de imprenta el nombre del pecador, tronco de una muy
 respetable y acaudalada familia de la república vecina.

Todo lo que puedo decirte, lector, es que el comején de la excomunión
 traía en constante angustia a nuestro hombre. El arzobispo convino en
 levantarsela, pero imponiéndole la penitencia de restituir la estaca con
 el mismo misterio que se la había llevado.

¿Cómo se las compuso el excomulgado? No sabré decir más sino que una
 mañana, al visitar don Antonio su jardincillo, se encontró con la
 viajera, y al pie de ella un talego de a mil duros con un billete sin
 firma, en que se le pedía cristianamente un perdón que él acordó, con
 tanta mejor voluntad cuanto que le caían de las nubes muy relucientes
 monedas.

El hospital de Santa Ana, cuya fábrica emprendía entonces el arzobispo
 Loayza, recibió también una limosna de dos mil pesos, sin que nadie, a
 excepción del ilustrísimo, supiera el nombre del caritativo.

Lo positivo es que quien ganó con creces en el negocio fué don Antonio
 de Ribera.

En Sevilla la estaca le había costado media peseta.

IV

A la muerte del comendador don Antonio de Ribera, del hábito de
 Santiago, su viuda, doña Inés Muñoz, fundó en 1573 el monasterio de la
 Concepción, tomando en él el velo de monja y dejándole su inmensa
 fortuna.

El retrato de doña Inés Muñoz de Ribera se encuentra aún en el
 presbiterio de la iglesia, y sobre su sepulcro se lee:
Este cielo animado en breve esfera
depósito es de un sol que en él reposa,
el sol de la gran madre y generosa
doña Inés de Muñoz y de Ribera.
Fué de Ana-Cuenca encomendera,
de don Antonio de Ribera esposa,
de aquel que tremoló con mano airosa
del Alférez Real la real bandera.

Ricardo Palma

Ricardo Palma (Lima, 7 de febrero de 1833 - Miraflores, Lima, 6 de octubre de 1919) fue un escritor romántico, costumbrista, tradicionalista, periodista y político peruano, famoso principalmente por sus relatos cortos de ficción histórica reunidos en el libro Tradiciones peruanas. Cultivó prácticamente todos los géneros: poesía, novela, drama, sátira, crítica, crónicas y ensayos de diversa índole. Sus hijos Clemente y Angélica siguieron sus pasos como escritores.

Debutó en la literatura en 1848 formando parte del grupo que él mismo llamaría más tarde la bohemia de su tiempo. Comenzó con poesía —unos versos románticos que aparecieron el 31 de agosto en El Comercio— mientras paralelamente escribía en diversas publicaciones críticas de espectáculos con numerosos seudónimos. Luego pasó a escribir obras de teatro —su primer drama, El hijo del sol (1849), no se llegó a representar—, pero alrededor de 1858 dejó de hacerlo a pesar de haber obtenido algún éxito en el público limeño.

Solo dos piezas de este periodo han sobrevivido: el drama Rodil (1851), redescubierdo cien años después de su publicación (Palma había destruido la mayoría de los ejemplares) y la comedia El santo de Panchita, que escribió junto con Manuel Ascencio Segura.

Su primer libro de prosa, Corona patriótica, apareció en 1853. Dos años más tarde sale Poesías y en 1865, Armonías. Libro de un desterrado.

Su obra poética no estuvo exenta de polémica: en 1890 publicó A San Martín, poema que provocó la protesta del gobierno chileno, que lo consideró ofensivo para su país. El último poemario de Palma, Filigranas. Aguinaldo a mis amigos, apareció dos años más tarde. En 1865, compiló la antología Lira americana. Colección de poesías de los mejores poetas del Perú, Chile y Bolivia.

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