Clase de Box

Roberto Arlt

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Clase de Box

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Texto núm. 8107

Título: Clase de Box
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de diciembre de 2023
Fecha de modificación: 19 de diciembre de 2023

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07730 Alayor - Menorca
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Clase de Box

El ring, a la sombra del murallón rojo, desprende su rectangular horizontal y blanca, enrejada por tres paralelas de soga.

Simoens el telegrafista, detenido a pocos pasos de la bolsa de arena, espera la llegada del profesor.

Es éste un momento odioso en su vida de fabricante de voluntad. Hace
 frío, el viento encrespona el humo que sale de las chimeneas, y los
 músculos se le enrigidecen.

Más allá de la bolsa, en un patio de asfalto, superficies humanas,
 vestidas como él con un pantalón blanco, que no le llega a las rodillas,
 camiseta sin mangas y alpargatas, juegan a la pelota. A veces la bola
 negra o blanca rebasa los lindes, y, sobre la punta de los pies, la
 superficie de un hombre roza el suelo en vertiginoso intento de
 detención.

El cielo, reteñido de azul agrio, pesa de tal manera sobre la
 perpendicular roja, que la muralla parece inclinarse algunos grados
 hacia la tierra, vista desde abajo.

Simoens quiere vencer la ansiedad que le pone una sensación de
 blandura en el estómago. No quiere pensar que dentro de algunos minutos
 le golpearán el rostro.

Incluso, afecta aspecto displicente, a fin de no llamar la atención
 de ningún gimnasta. Comienza a saltar sobre la punta de sus pies, como
 si “hiciera cuerda”. Así lo ha observado en los boxeadores profesionales
 cuando bajo el frío cielo de las noches deportivas esperan en sus
 ángulos el minuto próximo de calzar guante. Esto le impide “enfriarse”.

Acumula voluntad para vencer el miedo que le tiene al castigo. De tal
 modo está refugiado en su carne que no se puede sustraer a la presión
 que trasvasa cobardía en sus venas, en sus músculos y en su tiempo de
 pensamiento. Le estrecha los pulmones y le ensancha inopinadamente el
 corazón. Elevándose sobre la punta de los pies, aspira profundamente
 aire, luego, dejando apoyar los talones en el suelo, expira, bajando
 lentamente los brazos. Y continúa: “uno, dos, uno, dos”. Salto sobre pie
 derecho, salto sobre pie izquierdo. Es una manera de desviar
 nerviosidad en una dirección más positiva. Piensa en su cuerpo, y le
 dice:

“Tuviste que llegar hasta aquí, ¿eh? Llegaste hasta aquí, ¿eh?”
 Cuando se habla a sí mismo de esa forma experimenta un manifiesto placer
 maligno. Incluso, le parece que estuviera burlándose de otro. E
 insiste: “Tuviste que llegar, ¿eh?” El acto de voluntad desparrama en él
 sectores de placer espléndido. Es un canto de gloria sin sentido
 actual.

—¡Oh, la hermosa muchacha! ¡Oh, la hermosa muchacha!

Estas palabras corresponden a su vida antigua. Entonces él arrastraba
 un cuerpo pesado, y no miraba nunca a las nubes. Y de sus ojos se
 aparta el ring físico, horizontal a la muralla roja.

Sin embargo, el corazón le late apresuradamente. Quisiera haber
 terminado sin que “le pegaran mucho”. El ring se acerca otra vez a sus
 ojos. Aún están flojas las cuerdas. Maldito profesor, aún no ha llegado.
 Las superficies blancas que con saltos elásticos se desprenden del
 suelo, le parecen infinitamente felices.

Con la frente arrugada, observa. En verdad, sería más agradable irse a
 bañar que trenzarse a puñetazos con el hombre de la cara aplastada.

Simoens se frota suavemente el brazo. Soslaya las movedizas manchas
 blancas sobre el asfalto negro, y sin saber por qué, se besa
 amorosamente el brazo, donde ahora crece un músculo que antes era
 invisible.

Suavísima tristeza pasa después de este acto por la parte alta de su
 carne. Allí es donde se refugian los sueños maravillosos, los sucesos no
 cumplidos y los recuerdos que desean revancha.

Paladea mentalmente la palabra definitiva:

“Te recordaré a través de todos los climas y de todos los tiempos, y
 gozaré la congoja de buscarte siempre con mi pensamiento. Y donde estés,
 también tú pensarás en mí.”

La bolsa de arena se bambolea. Un hombre desnudo descarga puñetazos
 tremendos en la lona. Simoens lo examina malhumorado, y piensa algo
 desagradable.

No puede explicarse semejante mal deseo. Luego se dice:

“Debe tirar bien.”

Un retorcijón de envidia alegre penetra en la parte alta de su carne.
 Se frota los músculos con las yemas de los dedos, y recomienza el salto
 suave sobre la punta de los pies. “Uno, dos, uno, dos.”

Nuevamente ha entrado su vida en la zona del miedo superfluo y
 pueril. Es inútil que se diga a sí mismo que nada grave puede ocurrirle.
 Lo sabe perfectamente. Ello no impide que su carne se rice con tibio
 sobrecogimiento que el corazón traduce en golpes especializados,
 semejantes al tic tic de una biela cuando trabaja sobre un cigüeñal
 ovalado.

El hombre que se entrenaba en la bolsa de arena resopla más
 fuertemente que una foca. Simoens lo mira de reojo. El otro se ha
 inclinado apoyando la palma de las manos en la atadura de sus
 alpargatas.

Se encienden lámparas incandescentes, reflectores enlozados iluminan
 el piso de asfalto, donde se mueven rápidamente las superficies
 semidesnudas de hombres.

En tanto, ni una sola libra de su carne se puede sustraer a la
 percusión que expanden los golpes del corazón en la masa temerosa,
 aunque cuando suba al ring todo desaparecerá. Entonces no habrá tiempo
 de acordarse. La fuerza.

Nuevamente el ring se aleja de sus ojos, y el canto sin sentido
 actual, que contienen sus entrañas irradia sectores de placer
 espléndido.

—¡Oh, oh, la hermosa muchacha! ¡Oh, oh, la hermosa muchacha!

¿Por qué dice esas palabras? No lo sabe. Posiblemente, ellas expresen
 una vida victoriosa contenida en la raigambre de su voluntad
 endemoniada. Se embriaga piafando el ritmo de estas palabras:

—¡Oh, oh, la hermosa muchacha! ¡Oh, oh, la hermosa muchacha!

Desde la carnuda convexidad que sus uñas acorazan hasta los sesos
 blancos encajonados en el cráneo, camina en él una alegría que necesita
 quemarse. Siente tentaciones de gritar: “Yo soy aceite de mí mismo.”

Así triunfa a instantes Simoens, el telegrafista.

Sin embargo, paralelas a su alegría, hay otras palabras. Marchan sin
 confundirse jamás. Son como submarinas corrientes de agua helada y
 tibia. Simoens tuerce el busto, esquivando el golpe de unas palabras. Y
 es que la voz, paralela a su alegría, ha exclamado con perversa dulzura
 femenina:

—Mírese a la cara. ¿No se ha visto en un espejo?

Quisiera aplastarla a puñetazos a la mujer remota, burlona en la luna
 plateada de un ropero rojinegro, en el fondo de una estancia gris.

—Y ella será joven todavía, cuando usted, desgastado, no le podrá interesar.

—Perro —rezonga sordamente Simoens.

El telegrafista “saca pecho”. Llena los pulmones de aire como si se
 dispusiera a sumergirse. El cielo ennegrece. Acaba de observar que las
 superficies blancas que juegan a la pelota descubren manos acorazadas de
 guantes negros. El otro hombre golpea la bolsa de arena, el saco se
 bambolea y el pugilista, avanzando el torso, recibe el golpe de péndulo
 en un ángulo del hombro o en la anchura del pecho. Los choques resuenan
 sordamente en la caja humana.

—Perra —rezonga sordamente Simoens.

La presión de la palabra “entonces” lo coloca en una diferente
 superficie de existencia. Es como si pudiendo agigantarse, desde un piso
 bajo horadara el plafón con la cabeza y la introdujera en otro plano
 superior. Allí están amontonados los fantasmas de su existencia. Y
 también el busto de la mujer que con un lápiz de manteca sangre se
 pintaba los labios, mostrando lascivos dientes brillantes. Volvió la
 cabeza, lo miró como si lo estuviera seleccionando de entre otros
 fantasmas para su placer personal, y dijo:

—Ella será joven todavía cuando usted, desgastado, no le podrá interesar.

El telegrafista mira torvamente en torno. Se contempla en una mala
 noche, dentro de un paralelogramo que proyecta hacia la altura un
 cielorraso taponado de sombras.

Acurrucado en la cabecera de la cama deshecha, estudia taciturnamente
 en un espejo ovalado su rostro estriado de arrugas, con la epidermis
 amarilleada por la nicotina, los ojos resumiendo para dentro un
 sufrimiento de años. Esa noche no tiene horario. Con la voluntad más
 tensa que un cable de acero, espera, anonadado, “una” salvación. Piensa
 vertiginosamente que cada hombre tiene su salvación, más que pensar, da
 zarpazos en el espacio, con velocidad de necesidad angustiosa.
 Fantasmas, luces, segmentos perpendiculares de orquestas bailan en sus
 ojos. A instantes piensa matarse, luego escapa por esa tangente, y
 buzoneando en el futuro, descubre a la “que será joven todavía cuando
 usted esté desgastado”, besándose con otro. Durante largos minutos se
 entrevera en aquel beso y sufre hasta tal perfección que sólo atina a
 jadear un treno:

—Uuu, uuu..., uuu.

Dando grandes saltos, su alma retrepa la noche. Es necesario que él
 sea fuerte y hermoso. Y perpetuamente joven. La oscuridad arrolla frente
 a sus ojos un cilindro de tinieblas. Tiene la sensación de que están
 arrollando una inmensa chapa de hierro ante sus ojos. El torno trajina
 fatigosamente. Su alma da grandes saltos dentro de su cuerpo, como si
 estuviera por volverse loco. Se tuerce, le duelen las articulaciones,
 luego cierra los ojos. Quisiera morir con la garganta suavemente
 serruchada.

Estos recuerdos despiertan en el telegrafista una alegría pueril.

“Aquellos eran otros tiempos”, se dice, y súbitamente, arrepentido de haberse alejado de un fantasma rojo, se detiene apiadado.

Un jugador, inclinado ante él, recoge la pelota. Simoens lo mira
 inexpresivamente. Sobre el ring, un muchacho ajusta las cuerdas con
 riendas suplementarias, que toman los dos catetos de un ángulo,
 reduciéndolo. La bolsa de arena va y viene “trabajada” por los golpes
 horizontales de los brazos, que van y vienen como las bielas de una
 locomotora. Simoens espía un instante la musculosa superficie del
 hombre, y rezonga para su adentro:

“Canalla, qué hermosa fuerza.” Y como si se encontrara bajo una
 cúpula resplandeciente que recogiera las grandes voces de un coro, el
 telegrafista aguza los oídos y deja que se enciendan sus ojos en el
 ritmo de:

—¡Oh, oh, la hermosa muchacha! ¡Oh, oh, la hermosa muchacha!

Su semblante se ilumina de sonrisas.

La esperanza brilla tras de sus ojos como una altura de cielo con el
 sol tras de una cresta de nubes. Incluso, su carne le parece dorada por
 un mediodía marítimo. No pudiendo resistir el impulso, se prensa el
 bíceps, se tantea el oronoides. Contestando a una pregunta interna, se
 dice:

“Y ¿por qué no ser envidioso?” Recapacita, luego. “No, no, es estúpido.”

Arruga la frente en busca de la sensación que lo deje anclado en la
 sensación definitiva, y su atención se detiene en el rostro de la
 muchacha “que será joven todavía cuando usted esté desgastado”, y con la
 evocación de aquel semblante se entrecruza el hombre de la cara
 aplastada.

El profesor de box viste pantalón azul, camiseta gris. Golpeándole
 las piernas trae colgados por las cuerdas cuatro guantes de ocho onzas.
 Revisa con la mirada en redor, y exclama, sin dirigirse a nadie:

-Vamos, muchachos...

Una lámpara se ha encendido en la altura. El reflector enlozado
 proyecta un trapecio de luz en el ring. Simoens recoge los guantes que
 le alcanza el hombre de la cara aplastada. Hunde la mano. Los dedos se
 le enredan en la crin que se ha escapado del entreforro.

Extiende las manos calzadas por bultos negros al profesor. El hombre
 de la cara aplastada le ata los guantes, y Simoens se apoya en las
 cuerdas con las manos cruzadas atrás. Tiene el pudor de que le vean
 haciendo camouflage de boxeador.

Esto es muy lindo a los veinte años. A los treinta, el telegrafista
 comprende que es una necedad exhibirse. Además, está aprendiendo...

No tiene derecho a simular la actitud negligente que en el ángulo del
 ring aceptan los pugilistas veteranos medio minuto antes de cruzar
 guantes. Sin embargo, una negligencia flexible se incorpora a su
 organismo, y aunque sus brazos permanecen caídos, cierta elasticidad
 hambrienta de movimientos penetra en su organismo a medida que pasan los
 segundos.

Durante un instante se ha detenido su corazón al escuchar la orden del hombre de la cara aplastada:

—Vamos, listo.

Simoens se pone vertiginosamente en guardia. El codo del brazo
 derecho en el estómago, el guante sobre el mentón, la pierna izquierda
 adelantada, el brazo recogido. Descarga tres veces el puño sobre un
 chorizo pálido que simula ser nariz, pero el hombre de la cara aplastada
 lo mira tranquilamente, y apenas si roza su guante. El telegrafista se
 detiene indeciso.

—Siga.

Simoens martillea rápidamente con la izquierda sobre el guante del
 profesor, describiendo en la inútil persecución un semicírculo.

El hombre de la cara aplastada grita:

—Uno, uno, uno, siga, uno, uno, mueva esas piernas.

El brazo del profesor forma un gancho cuyo extremo le roza la nariz.
 Los ojos se le llenan de lágrimas. Tiene ganas de estornudar y,
 decepcionado, rebaja la guardia.

El oscuro mecanismo del instinto que hace maniobrar a su organismo,
 le advierte de la próxima orden de cambio de guardia y maneja con
 timidez el puño izquierdo. Sangra por la nariz. No se da cuenta.

—Siga. Uno, uno; atención, dos.

Vertiginosamente, Simoens recoge el brazo izquierdo, avanza la pierna
 derecha y descarga débilmente el puño derecho sobre el oído del
 profesor. El hombre de la cara aplastada ladea la cabeza y se produce un
 cuerpo a cuerpo. Aprovechando el clinch, el profesor hunde despacio los
 puños en su estómago. Se zafa de entre los brazos de Simoens; su
 guardia se abre, el telegrafista quiere entrar y: “Ti.”

Simoens se detiene asombrado de oír resonar semejante campanilla en el oído. Ha sido un golpe sobre la ceja.

—Vamos: uno, uno; muévase más.

El telegrafista, agachándose, esquiva una derecha, se tuerce, y la
 izquierda del hombre de la cara aplastada le roza la mejilla. Sobre el
 plano gris de la camiseta, el profesor zigzaguea su antebrazo. Simoens
 no sabe desde qué ángulo entrar un golpe. Su martilleo se anula en el
 vacío. A instantes le parece encontrarse flotando en la atmósfera
 luminosa de un huevo gigantesco. Fuera del perímetro donde se mueve su
 cabeza y la del hombre de la cara aplastada, nada existe.

Nuevamente, el puño del profesor le roza la nariz, y luego el flanco.
 Es un golpe sordo que lo encrespa de furor, deseo negro de romperlo al
 hombre de la cara aplastada. Bajo el reflector enlozado, Simoens se ríe.
 La vida piafa en sus ojos. Conserva los antebrazos doblados sobre el
 pecho, mientras que el busto, como un péndulo, oscila de izquierda a
 derecha. Está cansado, jadea.

—Vamos, hombre: uno, uno...

Simoens se agacha y experimenta una magnífica alegría al comprobar
 que el brazo del profesor golpea en el vacío. Una voz que ya no
 discierne de quién es le grita:

—Castigue, castigue ahora.

Simoens entra golpes cortos al estómago del otro. Sordo como un martillo, resuena: “Brec...”

Obedece la orden, y, distanciándose del hombre de la cara aplastada,
 se queda acechándolo con rapidísima oscilación de torso. Tiene la
 sensación de que se ha vuelto flexible como una cinta de acero. Pero se
 desangra en atención. A cada partícula de segundo que pasa se volatiliza
 más y más su voluntad. El profesor sonríe y avanza la cara aplastada,
 manteniendo los brazos bajos.

Simoens, indignado, se abalanza. Descarga derechas e izquierdas, derechas e izquierdas.

Alguien grita:

—¡Eh, eh! ¡Está golpeando bajo! ¡Ha perdido control!

Retrocede trastabillando. Como si hubiera nacido sin brazos, ahora no
 sabe con qué miembro castigar. Quisiera continuar golpeando, mas no
 encuentra sus brazos. No se le ocurre mirarse los flancos. Sólo sabe que
 en el vacío, frente a sus ojos, no aparece la mancha oscura de sus
 puños. No puede castigar, aunque lo quiera. Una voluntad subterránea lo
 mantiene todavía de pie, mas es como si no tuviera brazos. Como si se le
 hubieran perdido. No sabe qué hacer. Realmente, “aquello” que le pasa
 es un apuro semejante a los que se presentan durante el desenvolvimiento
 de una pesadilla. El hombre de la cara aplastada oscila ante él como un
 péndulo inmenso. No lo podrá derribar nunca..., sus brazos..., la
 luz...

Por fin entiende lo que el profesor le dice. Se corre a un ángulo y, con extrañeza, presenta los puños. Le desatan los guantes.

Ha hecho un round de dos minutos.

Desde lo más profundo de él asoma una chispa de alegría. Vacilante, se dirige al baño.

(El Hogar, 30 de enero de 1931)

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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