Ejercicio de Artillería

Roberto Arlt

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Ejercicio de Artillería

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Texto núm. 4922

Título: Ejercicio de Artillería
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Ejercicio de Artillería

Esta historia debía llamarse no "Ejercicio de artillería",
 sino "Historia de Muza y los siete tenientes españoles", y yo,
 personalmente, la escuché en el mismo zoco de Larache, junto a la
 puerta de Ksaba, del lado donde terminan las encaladas arcadas qúe
 ocupan los mercaderes de Garb; y contaba esta historia un "zelje"
 que venía de Ouazan, mucho más abajo de Fez, donde ya pueden
 cazarse los corpulentos elefantes; y aunque, como digo, dicho
 "zelje" era de Ouazan, parecía muy interiorizado de los sucesos de
 Larache.

Este "zelje", es decir, este poeta ambulante, era un
 barbianazo manco, manco en hazañas de guerras, decía él; yo supongo
 que manco porque por ladrón le habrían cortado la mano en algún
 mercado. Se ataviaba con una chilaba gris, tan andrajosa, que hasta
 llegaba a inspirarles piedad a las miserables campesinas del aduar
 de Mhas Has. Le cubría la cabeza un rojo turbante (vaya a saber Alá
 dónde robado), y debía tener un hambre de siete mil diablos, porque
 cuando me vio aparecer con mis zapatos de suela de caucho y el
 aparato fotográfico colgando de la mano, me hizo una reverencia
 como jamás la habría recibido el Alto Comisionado de España en el
 protectorado; y en un español magníficamente estropeado, me
 propuso, en las barbas de todos aquellos truhanes que, sentados en
 cuclillas, le miraban hablar:

—Gran señor: ninguno de estos andrajosos merece
 escucharme. Dame una moneda de plata y te contaré una historia
 digna de tus educadas orejas, que no son estas orejas de
 asnos.

Y con su brazo mutilado señalaba las orejas sucias de los
 campesinos Yo esperaba que todos los tomates podridos que allí
 fermentaban por el suelo se estrellarían contra la cabeza del
 "zelje" de Ouazan; pero los andrajosos, que formaban un círculo en
 torno de él, se limitaron a reírse con gruesas carcajadas y a
 injuriarle alegremente en su lengua nativa; y entonces yo,
 sentándome en el mismo ruedo que formaban los hombres de la tribu
 de El-Tulat, le arrojé una moneda de plata, y el manco insigne
 descalzo y hediondo a leche agria, comenzó su relato, que yo pondré
 en asequible castellano.

En Larache, un camino asfaltado separa el cementerio judío
 del cementerio musulmán. El cementerio judío parece una cantera de
 tallados mármoles, y todos los días de la semana podréis encontrar
 allí mujeres desesperadas y hombres barbudos con la cabeza cubierta
 de ceniza, que lloran la cólera de Jehová sobre sus
 muertos.

El cementerio musulmán es alegre, en cambio, como un
 carmen; los naranjos crecen entre sus tumbas, y mujeres embozadas
 hasta los ojos, escoltadas por gigantescas negras, van a sentarse
 en un canto de la sepultura de sus muertos y mueven las manos
 mientras, compungidas, lloran a moco tendido.

El teniente Herminio Benegas venía a pasearse allí. Un
 inexperto observador hubiera supuesto que el teniente Benegas, al
 mirar el cementerio de la izquierda, quería conquistar a alguna
 bonita judía, o que, al mirar el cementerio de la derecha,
 pretendía enamorar a alguna musulmana emboscada en el misterio
 blanco de su manto. Pero no era así.

El teniente Herminio Benegas no estaba para pensar en
 judías ni en musulmanas. El teniente Benegas pensaba en Muza; en
 Muza, el usurero.

Pensaba en sus deudas!

Muza, el usurero, vivía en una finca que hay a la misma
 entrada de la puerta de Ksaba. Muza, el usurero, para contrarrestar
 el maravilloso tufo a queso podrido y a residuos que flotaba en el
 aire, tenía junto a la muralla dentada un jardín extendido apretado
 de limones, con "parterres" tupidos de claveles y rosales, que
 cinco esclavos del aduar de Mhas Has cuidaban diligentemente,
 mientras Muza, plácido como un santón, se mesaba la barba y miraba
 venir a sus clientes. Atendía a los desesperados entre capullos de
 rosas. El no tenía escrúpulos en trabajar con corredores judíos.
 Muza se había especializado con los oficiales de la guarnición
 española. Cierto que a los oficiales les estaba terminantemente
 prohibido contraer deudas con prestamistas musulmanes, pues podían
 complicarse las cosas… Pero el teniente Herminio Benegas, una
 noche, contempló la verdosa muralla, almenada y triste, las
 campesinas dormidas junto a sus montones de leña seca, y,
 naturalmente, maldiciendo su destino, enfundado en un chilaba para
 cubrir las apariencias, fue y levantó el pesado aldabón de bronce
 que colgaba de la baja, sólida y claveteada puerta de la finca de
 Muza.

Siempre era a esa hora, cuando el cielo toma un matiz
 verdoso, que llegaban los clientes de Muza.

Tan advertido estaba su gigantesco portero —un eunuco
 tunecino negro y corpulento como un elefante—, que sin hablar,
 inclinándose humildemente, hacía pasar a la futura víctima de Muza
 hasta el jardín. El prestamista, bajo un arco lobulado con muescas
 de oro y filetes de lapislázuli, se levantaba, y besándose la punta
 de los dedos, acogía a su visitante con la más exquisita de las
 atenciones musulmanas. Haciendo sentar a su visitante en muelles
 cojines, le agasajaba, le acariciaba y le decía:

—Honras mi casa. Que Alá te cubra de prosperidad a ti y a
 tu noble familia. Hoy es un gran día para mí. ¿Cuánto necesitas? No
 te preocupes. Soy feliz al servirte.

Cuando Herminio Benegas respondió: "Cinco mil pesetas",
 Muza se lanzó a reír.

—¿Y por ese montoncito de leña seca te preocupas? Yo creía
 que era un incendio. Nada más que cinco mil pesetas!… Tú, un
 oficial español!..

Juro, por las barbas del Califa, que te llevarás diez mil
 pesetas de mi casa!… ¿No sabes que el Profeta ha dicho que las
 manos de los impíos están cerradas para la generosidad? Quiero que
 tu día de hoy sea hermoso y dulce. ¿Alí, Alí; tráele café a este
 hermoso oficial español!

Ciertamente que Benegas se llevó diez mil pesetas… ,
 y firmó un recibo por quince mil.

—Tú no te preocupes —le había dicho Muza—. Seré contigo
 más bondadoso que tu padre y que tu madre, a quienes no tengo el
 honor de conocer.

Benegas volvió una vez, y luego otra y
 otra.

Un día, Muza se levantó adusto de sus cojines. Era la
 primera vez que Benegas veía de pie al prestamista. Muza era alto
 como una torre. Las barbas, que le llegaban hasta el ombligo, le
 daban el aspecto de un Goliath. El prestamista, tomándose con la
 mano un haz de estas barbas, dijo, al tiempo que se las retorcía
 con colérica frialdad:

—¿Qué te has creído? ¿Que yo asalto a los traficantes,
 como ese bandido de Raisuli? Te he tratado bondadosamente, como si
 fuera tu padre y tu madre. Y tú, ¿qué me has dado? Papeles,
 papeles con tu firma!… Me pagas, o iré a ver a tu
 coronel!…

Benegas pensó que podía embutir todas las balas de su
 revólver en la barriga de aquel monstruo, pero también pensó que
 podían fusilarlo. Y apretando los dientes, vencido,
 pidió:

—Dame tres días de plazo… ,
 cuatro…

Muza se dejó caer sobre los cojines y
 respondió:

—Hasta el domingo estaré en mi finca de Guedina. El lunes,
 si no me has pagado, veré a tu coronel.

Y no terminó de pronunciar estas palabras, cuando frío,
 negro y exquisitamente homicida, el teniente vio aparecer a su lado
 al eunuco tunecino, que le acompañó hasta la puerta de calle,
 arqueando profundas zalemas.

El teniente Ruiz estaba quitándose las botas cuando
 Benegas entró a su cuarto. Ruiz se quedó con las manos olvidadas en
 los cordones de la bota al mirar el contraído semblante de
 Benegas:

—¿Qué te ha dicho Muza?

—El lunes verá al coronel.

Ruiz comenzó a quitarse las botas, y dijo:

—Mañana saldremos para los bosques de Rahel

—¿Rahel?

—Sí; hay que terminar los ejercicios de tiro en la parcela
 de Guedina.

Benegas se recostó en su cama. Estaba perdido si el
 prestamista veía al coronel. Y Muza no era hombre de andarse con
 bromas. Había metido en cintura a más de un bravucón de Larache. Se
 decía que una de sus hijas estaba en el harén del
 Califa.

¿Qué hacer?

Ruiz ya se había dormido. Benegas apagó la luz.

Por la ventana enrejada entraba una claridad festiva,
 reticulada. ¿Qué hacer? Benegas se levantó y abrió despacio la
 puerta. Allá, en el fondo del patio, se veía el escritorio del
 coronel, iluminado. Benegas se decidió. Cruzó el patio y se detuvo
 frente al cuerpo de edificio que ocupaba el coronel. Un centinela
 se cuadró frente a él. Benegas trepó unas escaleras y golpeó con
 los nudillos en una puerta.

Una voz ronca respondió:

—Adelante.

Benegas entró. Recostado en un sofá, con la chaqueta
 desprendida, el coronel Oyarzún parecía estudiar con la mirada las
 cotas de un mapa verde que estaba allí frente a sus ojos. Era un
 hombre pequeño, canijo, rechupado. Lo miró al teniente, y
 comprendió que el hombre iba en busca de auxilio: Entonces se
 incorporó y, ya sentado en el sofá, dijo:

—Pase teniente —le señaló una silla—,
 Siéntese.

Benegas obedeció. Tomó una silla y se sentó frente al
 coronel. Pero el coronel no parecía tener mucha voluntad de hablar.
 Callado, miraba tristemente el suelo. Y sin saber por qué, Benegas
 sintió lástima por aquel hombre flaco y canijo. ¿Sería verdad lo
 que se murmuraba: que el coronel se había aficionado al haschich?
 Cierto es que allí el haschich andaba en muchas manos…

—¿Qué le pasa?

Benegas comenzó a contar al coronel la historia de su
 enredo financiero con Muza. Por un instante pensó en contarle una
 mentira al coronel: que Muza le había pedido los planos de las
 baterías que defendían el valle Lukus; pero, rápidamente,
 comprendió que el coronel podía adivinar su mentira o tratar de
 aprovecharla. Mejor era decir la absoluta verdad.

El coronel, sentado en la orilla del sofá, le escuchaba,
 levantando de tanto en tanto sus grandes ojos pardos. Cuando
 Benegas terminó su relato, el coronel se puso de pie resueltamente.
 Tenía todo el aspecto de un mico triste. Benegas, rígidamente
 cuadrado, esperó su sentencia. El coronel encendió un cigarrillo,
 miró melancólicamente el mapa de las cotas, y dijo:

—Hay siete tenientes en este cuerpo en la misma situación
 que usted. Esto es intolerable! Mañana salimos a cumplir
 ejercicios de batería en los bosques de Rahel. Guedina está atrás.
 No me causaría mucha gracia que cayera algún proyectil, por
 equivocación, sobre la finca de Muza… , aunque, en verdad, mucho no
 se perdería. Buenas noches, teniente.

Benegas, tieso, saludó. Había
 comprendido.

La parcela de Guedina se extendía por el valle, y allí, en
 su centro, se veía el castillete con sus torrecillas de piedra,
 perteneciente a Muza, el prestamista. Más allá se extendían las
 colinas pizarrosas, empenachadas de borbotones de verdura rojiza y
 verde, y allá lejos, en una loma, el lienzo de cielo estaba cortado
 por la línea azulenca de los bosques de Rahel.

Muza, sentado en el tondo de su parque, bajo las ramas de
 un naranjo con Aischa a su lado, probaba unas cortezas de limón
 confitado, que Aischa, soportando en un plato, le ofrecía,
 sonriendo, de rodillas.

Fue un silbo de pirotecnia; Muza miró, sorprendido, en
 rededor, cuando un obús estalló sobre la cresta del
 bosque.

Aischa, temblorosa, apretó contra él su juventud; pero
 Muza, espantado, se puso de pie, y no había terminado de hacerlo
 cuando un estampido más próximo levantó del suelo una columna de
 fuego y de tierra; y Aischa, desmayada de terror, cayó sobre el
 césped. Muza la miró un instante sin verla y echó a correr hacia
 adentro del parque.

Su terror no conocía límites porque era un hombre
 pacífico. Sabía que varias baterías estaban haciendo ejercicio de
 tiro más allá de la cortina azulenca del bosque de Rahel; pero de
 allí a…

Esta vez el impacto fue decisivo. El obús alcanzó el
 vértice de la torre de piedra, y la torre de piedra de su hermosa
 finca se levantó por los aires como si la hubiera arrancado una
 tromba por los cimientos; luego se desmoronó en una lluvia de
 cascotes, y un grupo de criadas, de mujeres sin velo, de esclavos,
 salió del pórtico principal chillando y arrastrando las criaturas
 consigo. Las mujeres entraron en el ala derecha del
 parque.

Otro estampido hizo temblar el suelo. Los muros de piedra
 del antiguo castillo, que había pertenecido al cheik de Rahel, se
 resquebrajaron; una teoría de columnitas, aventada al espacio por
 la explosión, fue a derramar sus tallos de mármol en un estanque;
 nuevamente una cortina de proyectiles barrió el suelo y los pocos
 lienzos de muralla que quedaban en pie bajo el sol de la tarde
 temblaron y cayeron.

Muza se dejó caer al suelo y comenzó a llorar. Comprendía.
 Los siete tenientes del cuerpo de artillería, los siete hombres que
 él había beneficiado con sus préstamos, bombardeaban
 deliberadamente su hermosa finca. No vacilaron en matarle a él, a
 sus nueve esposas, a sus diecisiete criados. Como en una pesadilla
 lo veía al maldito teniente Benegas, rodeado de sus soldados,
 incitándolos a concluir la obra destructora con un asalto a la
 bayoneta.

Las lágrimas corrían por el barbudo semblante del
 gigantesco Muza. Pero el fuego de las baterías parecía enconado
 rabiosamente sobre las ruinas; algunos proyectiles habían roto los
 caños del estanque; a cada explosión las piedras volaban entre
 espesas nubes de humo negro y polvo; por sobre el césped se podían
 ver los muebles destrozados por la explosión, los cojines
 despanzurrados. Cada proyectil arrancaba de la tierra surtidores de
 cascajos.

Muza, escondido ahora tras un árbol, miraba
 aterrorizado esta completa destrucción de sus
 bienes.

Evidentemente, los tenientes de artillería eran gente
 terrible.

Nuevamente le pareció al prestamista ver al teniente
 Benegas rodeado de soldados adustos, dispuestos a escarbarle en el
 vientre con la punta de sus bayonetas. Y el terror creció tanto en
 él, que de pronto se puso a gritar como un endemoniado, y ya no le
 bastó gritar, sino que con peligro de su propia vida corrió hacia
 las ruinas de la finca. Las mujeres del bosque le gritaban que se
 detuviera, que le iban a herir los cascos de los proyectiles que
 otra vez podían caer; pero Muza, sordo, desesperado, quería
 acogerse a sus bienes despedazados, y espoloneado por el furor que
 hacía girar el paisaje ante sus ojos como una atorbellinada
 pesadilla de piedra y de sol, dando grandes saltos se introdujo
 entre las ruinas; su cuerpo chocó pesadamente contra una muralla,
 la muralla osciló y los cuadrados bloques de granito se
 desmoronaron sobre su cabeza. Muza, el prestamista, dejó para
 siempre de facilitar dinero a los cristianos.

Veinticuatro horas después el coronel presentó un sumario
 al Alto Comisionado, y el Alto Comisionado se excusó ante el
 Califa:

—Ocurrió que durante la marcha el retículo de un telémetro
 se corrió en su visor a consecuencia de un golpe, lo que determinó
 un error de cálculo en el "reglage" del tiro. Era de felicitarse
 que la desgracia de Guedina no hubiera provocado más muertes que la
 de Muza, víctima no de los proyectiles, sino de su propia
 imprudencia.

El Califa, infinitamente comprensivo, sonrió
 levemente. Luego dijo:

—Me alegro de que el asunto no tenga mayor trascendencia,
 porque Muza no pertenecía a la comunidad marroquí, sino
 argelina.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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