El Crimen Casi Perfecto

Roberto Arlt

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El Crimen Casi Perfecto

Autor

Texto núm. 8000

Título: El Crimen Casi Perfecto
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 21 de abril de 2023
Fecha de modificación: 21 de abril de 2023

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Crimen Casi Perfecto

La coartada de los tres hermanos de la suicida fue verificada. Ellos
 no habían mentido. El mayor, Juan, permaneció desde las cinco de la
 tarde hasta las doce de la noche (la señora Stevens se suicidó entre las
 siete y las diez de la noche) detenido en una comisaría por su
 participación imprudente en una accidente de tránsito. El segundo
 hermano, Esteban, se encontraba en el pueblo de Lister desde las seis de
 la tarde de aquel día hasta las nueve del siguiente, y, en cuanto al
 tercero, el doctor Pablo, no se había apartado ni un momento del
 laboratorio de análisis de leche de la Erpa Cía., donde estaba adjunto a
 la sección de dosificación de mantecas en las cremas.

Lo más curioso del caso es que aquel día los tres hermanos almorzaron
 con la suicida para festejar su cumpleaños, y ella, a su vez, en ningún
 momento dejó de traslucir su intención funesta. Comieron todos
 alegremente; luego, a las dos de la tarde, los hombres se retiraron.

Sus declaraciones coincidían en un todo con las de la antigua
 doméstica que servía hacía muchos años a la señora Stevens. Esta mujer,
 que dormía afuera del departamento, a las siete de la tarde se retiró a
 su casa. La última orden que recibió de la señora Stevens fue que le
 enviara por el portero un diario de la tarde. La criada se marchó; a las
 siete y diez el portero le entregó a la señora Stevens el diario pedido
 y el proceso de acción que ésta siguió antes de matarse se presume
 lógicamente así: la propietaria revisó las adiciones en las libretas
 donde llevaba anotadas las entradas y salidas de su contabilidad
 doméstica, porque las libretas se encontraban sobre la mesa del comedor
 con algunos gastos del día subrayados; luego se sirvió un vaso de agua
 con whisky, y en esta mezcla arrojó aproximadamente medio gramo de
 cianuro de potasio. A continuación se puso a leer el diario, bebió el
 veneno, y al sentirse morir trató de ponerse de pie y cayó sobre la
 alfombra. El periódico fue hallado entre sus dedos tremendamente
 contraídos.

Tal era la primera hipótesis que se desprendía del conjunto de cosas
 ordenadas pacíficamente en el interior del departamento pero, como se
 puede apreciar, este proceso de suicidio está cargado de absurdos
 psicológicos. Ninguno de los funcionarios que intervinimos en la
 investigación podíamos aceptar congruentemente que la señora Stevens se
 hubiese suicidado. Sin embargo, únicamente la Stevens podía haber echado
 el cianuro en el vaso. El whisky no contenía veneno. El agua que se
 agregó al whisky también era pura. Podía presumirse que el veneno había
 sido depositado en el fondo o las paredes de la copa, pero el vaso
 utilizado por la suicida había sido retirado de un anaquel donde se
 hallaba una docena de vasos del mismo estilo; de manera que el presunto
 asesino no podía saber si la Stevens iba a utilizar éste o aquél. La
 oficina policial de química nos informó que ninguno de los vasos
 contenía veneno adherido a sus paredes.

El asunto no era fácil. Las primeras pruebas, pruebas mecánicas como
 las llamaba yo, nos inclinaban a aceptar que la viuda se había quitado
 la vida por su propia mano, pero la evidencia de que ella estaba
 distraída leyendo un periódico cuando la sorprendió la muerte
 transformaba en disparatada la prueba mecánica del suicidio.

Tal era la situación técnica del caso cuando yo fui designado por mis
 superiores para continuar ocupándome de él. En cuanto a los informes de
 nuestro gabinete de análisis, no cabían dudas. Únicamente en el vaso,
 donde la señora Stevens había bebido, se encontraba veneno. El agua y el
 whisky de las botellas eran completamente inofensivos. Por otra parte,
 la declaración del portero era terminante; nadie había visitado a la
 señora Stevens después que él le alcanzó el periódico; de manera que si
 yo, después de algunas investigaciones superficiales, hubiera cerrado el
 sumario informando de un suicidio comprobado, mis superiores no
 hubiesen podido objetar palabra. Sin embargo, para mí cerrar el sumario
 significaba confesarme fracasado. La señora Stevens había sido
 asesinada, y había un indicio que lo comprobaba: ¿dónde se hallaba el
 envase que contenía el veneno antes de que ella lo arrojara en su
 bebida?

Por más que nosotros revisáramos el departamento, no nos fue posible
 descubrir la caja, el sobre o el frasco que contuvo el tóxico. Aquel
 indicio resultaba extraordinariamente sugestivo. Además había otro: los
 hermanos de la muerta eran tres bribones.

Los tres, en menos de diez años, habían despilfarrado los bienes que
 heredaron de sus padres. Actualmente sus medios de vida no eran del todo
 satisfactorios.

Juan trabajaba como ayudante de un procurador especializado en
 divorcios. Su conducta resultó más de una vez sospechosa y lindante con
 la presunción de un chantaje. Esteban era corredor de seguros y había
 asegurado a su hermana en una gruesa suma a su favor; en cuanto a Pablo,
 trabajaba de veterinario, pero estaba descalificado por la Justicia e
 inhabilitado para ejercer su profesión, convicto de haber dopado
 caballos. Para no morirse de hambre ingresó en la industria lechera, se
 ocupaba de los análisis.

Tales eran los hermanos de la señora Stevens. En cuanto a ésta, había
 enviudado tres veces. El día del “suicidio” cumplió 68 años; pero era
 una mujer extraordinariamente conservada, gruesa, robusta, enérgica, con
 el cabello totalmente renegrido. Podía aspirar a casarse una cuarta vez
 y manejaba su casa alegremente y con puño duro. Aficionada a los
 placeres de la mesa, su despensa estaba provista de vinos y comestibles,
 y no cabe duda de que sin aquel “accidente” la viuda hubiera vivido
 cien años. Suponer que una mujer de ese carácter era capaz de
 suicidarse, es desconocer la naturaleza humana. Su muerte beneficiaba a
 cada uno de los tres hermanos con doscientos treinta mil pesos.

La criada de la muerta era una mujer casi estúpida, y utilizada por
 aquélla en las labores groseras de la casa. Ahora estaba prácticamente
 aterrorizada al verse engranada en un procedimiento judicial.

El cadáver fue descubierto por el portero y la sirvienta a las siete
 de la mañana, hora en que ésta, no pudiendo abrir la puerta porque las
 hojas estaban aseguradas por dentro con cadenas de acero, llamó en su
 auxilio al encargado de la casa. A las once de la mañana, como creo
 haber dicho anteriormente, estaban en nuestro poder los informes del
 laboratorio de análisis, a las tres de la tarde abandonaba yo la
 habitación donde quedaba detenida la sirvienta, con una idea brincando
 en mi imaginación: ¿y si alguien había entrado en el departamento de la
 viuda rompiendo un vidrio de la ventana y colocando otro después que
 volcó el veneno en el vaso? Era una fantasía de novela policial, pero
 convenía verificar la hipótesis.

Salí decepcionado del departamento. Mi conjetura era absolutamente
 disparatada: la masilla solidificada no revelaba mudanza alguna.

Eché a caminar sin prisa. El “suicidio” de la señora Stevens me
 preocupaba (diré una enormidad) no policialmente, sino deportivamente.
 Yo estaba en presencia de un asesino sagacísimo, posiblemente uno de los
 tres hermanos que había utilizado un recurso simple y complicado, pero
 imposible de presumir en la nitidez de aquel vacío.

Absorbido en mis cavilaciones, entré en un café, y tan identificado
 estaba en mis conjeturas, que yo, que nunca bebo bebidas alcohólicas,
 automáticamente pedí un whisky. ¿Cuánto tiempo permaneció el whisky
 servido frente a mis ojos? No lo sé; pero de pronto mis ojos vieron el
 vaso de whisky, la garrafa de agua y un plato con trozos de hielo.
 Atónito quedé mirando el conjunto aquel. De pronto una idea alumbró mi
 curiosidad, llamé al camarero, le pagué la bebida que no había tomado,
 subí apresuradamente a un automóvil y me dirigí a la casa de la
 sirvienta. Una hipótesis daba grandes saltos en mi cerebro. Entré en la
 habitación donde estaba detenida, me senté frente a ella y le dije:

—Míreme bien y fíjese en lo que me va a contestar: la señora Stevens, ¿tomaba el whisky con hielo o sin hielo?

—Con hielo, señor.

—¿Dónde compraba el hielo?

—No lo compraba, señor. En casa había una heladera pequeña que lo
 fabricaba en pancitos. –Y la criada casi iluminada prosiguió, a pesar de
 su estupidez.— Ahora que me acuerdo, la heladera, hasta ayer, que vino
 el señor Pablo, estaba descompuesta. Él se encargó de arreglarla en un
 momento.

Una hora después nos encontrábamos en el departamento de la suicida
 con el químico de nuestra oficina de análisis, el técnico retiró el agua
 que se encontraba en el depósito congelador de la heladera y varios
 pancitos de hielo. El químico inició la operación destinada a revelar la
 presencia del tóxico, y a los pocos minutos pudo manifestarnos: — El
 agua está envenenada y los panes de este hielo están fabricados con agua
 envenenada.

Nos miramos jubilosamente. El misterio estaba desentrañado. Ahora era
 un juego reconstruir el crimen. El doctor Pablo, al reparar el fusible
 de la heladera (defecto que localizó el técnico) arrojó en el depósito
 congelador una cantidad de cianuro disuelto. Después, ignorante de lo
 que aguardaba, la señora Stevens preparó un whisky; del depósito retiró
 un pancito de hielo (lo cual explicaba que el plato con hielo disuelto
 se encontrara sobre la mesa), el cual, al desleírse en el alcohol, lo
 envenenó poderosamente debido a su alta concentración. Sin imaginarse
 que la muerte la aguardaba en su vicio, la señora Stevens se puso a leer
 el periódico, hasta que juzgando el whisky suficientemente enfriado,
 bebió un sorbo. Los efectos no se hicieron esperar.

No quedaba sino ir en busca del veterinario. Inútilmente lo
 aguardamos en su casa. Ignoraban dónde se encontraba. Del laboratorio
 donde trabajaba nos informaron que llegaría a las diez de la noche.

A las once, yo, mi superior y el juez nos presentamos en el
 laboratorio de la Erpa. El doctor Pablo, en cuanto nos vio comparecer en
 grupo, levantó el brazo como si quisiera anatemizar nuestras
 investigaciones, abrió la boca y se desplomó inerte junto a la mesa de
 mármol. Había muerto de un síncope. En su armario se encontraba un
 frasco de veneno. Fue el asesino más ingenioso que conocí.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.