El Enigma de las Tres Cartas

Roberto Arlt

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El Enigma de las Tres Cartas

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Texto núm. 8189

Título: El Enigma de las Tres Cartas
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de febrero de 2024
Fecha de modificación: 19 de febrero de 2024

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07730 Alayor - Menorca
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España

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El Enigma de las Tres Cartas

El señor Perolet volvió la cabeza. Justamente tras la columna que
 soportaba el arco de entrada a la calle del Pez y la Manzana acababa de
 descubrir la silueta de su perseguidor. El señor Perolet echó la mano al
 bolsillo de su gabán, se cercioró de que su revólver permanecía aún
 allí y, haciendo un esfuerzo, se dirigió hacia la columna de piedra.

Su perseguidor había desaparecido. En su lugar, al pie de la columna,
 un chiquillo que vendía sardinas le señaló una línea escrita con tiza.
 Nuestro hombre se acercó y pudo leer: “Cruel Perolet, mañana o pasado te
 mataré.”

El señor Perolet jamás se había sentido obligado a tener arranques de
 héroe. En consecuencia, al pensar que su obstinado enemigo podía ser un
 irresponsable, sus piernas temblaron, sintió que se le aflojaban los
 goznes de las rodillas, un sudor frío inundaba su frente. Maquinalmente,
 en su chaleco rebuscó una moneda de cobre, que le arrojó al niño de las
 sardinas, a quien vio borrosamente a través de una neblina, y echó a
 caminar sin mirar el sol, que lucía en las calles laterales.

El señor Perolet estaba aterrorizado porque no era cruel.

Si tuviéramos que definirlo, diríamos que era un hombre bondadoso y
 anodino. Suizo francés, comerciaba en bibelotes de madera, que es una de
 las industrias más extendidas en la patria de Guillermo Tell. Radicado
 en París, desde donde inundaba las capitales de provincia con monigotes
 de cedro que los turistas compraban creyendo que se llevaban un recuerdo
 regional. Y de pronto, siniestra, llegó a él la primera amenaza de su
 misterioso enemigo, bajo la forma de una carta incomprensible:

“Perolet: sabemos que te dedicas al espionaje. Márchate a tu país o te matamos.”

Perolet echó la carta al canasto sin darle importancia. Tres días después recibió otra misiva:

“Perolet: sabemos que has echado nuestra primera carta al cesto de alambre. Estás jugando con fuego.”

El señor Perolet se estremeció. Él ocupaba una oficina
 completamente independiente, en cuyo único cuarto estibaba los cajones
 de monigotes. No tenía empleados. ¿Cómo diablos, entonces, el autor del
 anónimo estaba informado de que él había arrojado la carta al cesto de
 alambre? Si el autor se hubiera expresado con vaguedad, Perolet no
 tomaría en serio este segundo anónimo, pero esa referencia absolutamente
 concreta y exacta: “Sabemos que has echado nuestra primera carta al
 cesto de alambre”, lo dejó pálido de terror. Efectivamente, en su
 oficina utilizaba un cesto de alambre. ¡Se le vigilaba para matarlo!

Perolet se encaminó a la Dirección de Seguridad. Informó a un
 empleado de todo lo que le había ocurrido en aquellos últimos días.
 Agregó que se sospechaba vigilado por la policía, “pero que él en manera
 alguna era un espía”. Después de perder varias horas en una oficina
 oscura y cargada de hedor a tabaco y cuartel, el empleado que lo atendió
 un poco socarronamente lo despachó, diciéndole que no hiciera caso de
 las bromas de algún malintencionado o posible competidor comercial.

El señor Perolet resolvió tranquilizarse. Cuando llegó a su casa le
 comunicó a su esposa el resultado de sus diligencias. Isidora Perolet
 movió, consternada, la cabeza.

—Debías volverte a Berna. Yo me quedaría aquí con mis padres y atendería el negocio.

—Pero, ¿tú crees en esos valentones? —rugió, feroz, el señor Perolet, que se sentía peligroso en el interior de su casa.

Repiqueteó la campanilla. Isidora se asomó a la puerta y un mensajero
 le entregó un paquete. Era frecuente la llegada de paquetes. Isidora
 colocó la encomienda sobre la mesa del comedor y cortó las ligaduras.
 Entonces lanzó un grito. Al separar las envolturas dejó al descubierto
 un amenazador artefacto metálico. Era una bomba. Isidora retrocedió
 silenciosamente. El señor Perolet miró el instrumento infernal y,
 llevándose la mano al corazón, lanzó un grito. Después se desplomó sobre
 la alfombra. Acudieron vecinos, luego varios gendarmes. El señor
 Perolet fue conducido a una farmacia próxima y puesto fuera de trance
 mortal, mientras un equipo de policías especializados en explosivos se
 llevó el aparato infernal.

Algunas horas después llegó el informe de los técnicos: “La bomba
 consta de una envoltura ennegrecida, de hojalata, conteniendo una carga
 de crema de chocolate. En el interior de esta bomba de crema había una
 esquela, en la que se podía leer: ‘Perolet: prepárate a recibir una de
 acero y dinamita’.”

La bomba era siniestra. Se hacía constar en el informe que la crema
 de chocolate era “absolutamente comestible e inofensiva por lo tanto”.

El señor Perolet creyó enloquecer. En la gran ciudad se ocultaba un
 hombre que deseaba su muerte. ¿No le había dicho su médico: “Señor
 Perolet: cuídese de las emociones violentas. Su corazón es de cristal”?

En toda la calle la gente se indignó contra los autores de la broma.
 La hermosa Isidora recibió cumplimientos de vecinos por su valentía en
 afrontar la presencia del “explosivo”, pero ella no se limitó a
 encorajinarlo a su marido, sino que le introdujo un revólver en el
 bolsillo del gabán. Un empleado superior de policía los visitó aquella
 misma tarde, y los tres, alrededor de la mesa del comedor, comentaron
 minuciosamente el enigma de las tres cartas.

El señor Perolet no creía tener enemigos. Los intereses de sus
 cupones, sumados a la industria de la reventa de los monigotes de
 madera, le bastaba para vivir. No le había hecho daño jamás a nadie,
 razón de más para tentar a hombres de naturaleza perversa. Sus cincuenta
 años eran virtuosos y se limitaba amar a su esposa. Isidora, su esposa,
 veinte años más joven, movía sesudamente la cabeza frente al inspector
 de policía, que no se sintió insensible a sus encantos. Luego el hombre
 se marchó. Parecía preocupado. Sin duda alguna, alguien odiaba al señor
 Perolet.

Quince días después de estos acontecimientos el señor Perolet se
 encontró en su oficina con un paquete. Como se había vuelto sumamente
 precavido, llamó al portero, que era el que había traído el envoltorio, y
 le pidió que lo abriera; pero antes de que el otro cumpliera su pedido,
 Perolet salió al pasillo. Cuando regresó, encontró al hombre del
 plumero pálido y sin habla, apoyado de espaldas contra el muro.

He aquí lo que sucedió: al abrir el paquete, una serpiente se deslizó
 fuera del embalaje. El reptil se escurrió vertiginosamente hacia el
 corredor. Durante largo tiempo los ocupantes de las otras oficinas se
 dedicaron a buscar la serpiente, pero ésta había desaparecido. Entonces
 el encargado de la casa le pidió muy amablemente al señor Perolet que se
 mudara de casa. Perolet no contestó palabra, pero cuarenta y ocho horas
 después cargaba sus bártulos y muñecos en un camión.

Fue entonces cuando, al salir de su oficina, descubrió que alguien lo
 seguía. Y al acercarse a la columna de piedra descubrió al niño de las
 sardinas que le señaló el misterioso renglón escrito con yeso. Entonces
 echó la mano al bolsillo y extrajo una carta, en la que leyó: “La
 Agencia Juve ofrece sus servicios al señor Perolet. Precios módicos.
 Discreción absoluta.”

Nuestro perseguido se dirigió hacia la calle de Tiquetonne, en la que
 la Agencia Juve intentaba aliviar a la humanidad de sus preocupaciones
 con discreción absoluta.

La Agencia Juve, a pesar de su publicidad, era una covachuela oscura,
 con una gran mesa en su centro. En otros tiempos esa mesa debió estar
 consagrada a los menesteres de la fiambrería. Ahora, cubierta de
 papelotes, guías y planos, servía de parapeto a un señor pequeñín, calvo
 singularmente, porque la cabeza, monda en la cúpula como un huevo,
 estaba rodeada, a la altura de las orejas, de un cerco de pelos rizados
 como el flequillo sustraído a un perro faldero. El señor Perolet saludó,
 se sentó frente a la mesa y acusó recibo de la publicidad.

El hombrecillo de la cabeza de huevo replicó:

—Yo soy ei director de esta agencia y hago mi propaganda a base de
 circulares dirigidas a los comerciantes que figuran en la guía. No le
 extrañe mi módica instalación. El lujo exige erogaciones que fatalmente
 paga el cliente. ¿Qué prefiere usted: abonarnos una eficiente
 investigación o los intereses que absorbe la conservación de la librea
 de un gandul?

Aquello era lógico, comercial y honrado. El señor Perolet se sintió
 convencido y, con el tono de quien busca auxilio de un paño de lágrimas,
 comenzó su extraño relato. Cuando llegó al capítulo de la bomba, el
 director de la Agencia Juve preguntó:

—La tal bomba, ¿no era una cajita llena de arena?

Asombrado interrumpió el señor Perolet:

—No; llena de crema de chocolate. ¿Cómo ha supuesto usted que era un camouflage de bomba?

—Porque usted no estaría vivo.

El señor Perolet movió la cabeza asombrado. Aquel sentido común del
 hombrecillo era simple y resuelto. Continuó el relato de sus penurias.
 El ciudadano de la cabeza de huevo tomaba ahora apuntes muy rápidamente.
 De pronto se puso de pie, como un fantoche que se escapa de una caja de
 sorpresas, se inclinó hacia Perolet señalándole con un dedo rígido, y
 afirmó casi:

—Usted es enfermo del corazón. ¿No?

El señor Perolet, tartamudeando atónito:

—Sí; soy enfermo. ¿Cómo adivinó usted?

El director de la Agencia Juve sonrió pedantemente y luego explicó su deducción:

—El asunto que lo trae a usted es sencillo. Salta a la vista que en
 ningún momento de los atentados que usted sufrió ha existido la
 intención directamente de maltratarlo o matarlo. Primero le enviaron a
 usted anónimos, después una bomba de chocolate, después una serpiente
 que debió ser una inofensiva culebra de tierra. Consecuencia: el suyo
 puede ser definido como un caso de agresión “indirecta”. ¿Contra quién
 se intenta una agresión “indirecta”? Contra un hombre que está enfermo
 de órganos vitales a quien una conmoción intensa puede llevar a la
 muerte.

El señor Perolet movía la cara asintiendo embobado. Tenía la
 impresión de encontrarse frente al más lógico de los hombres. ¡Qué
 simple y profundo era todo! El hombrecillo de la cabeza de huevo
 prosiguió:

—Ahora bien: ¿a quién beneficia vuestra muerte? ¿Quién heredará vuestros bienes?

—Mi esposa —balbuceó el señor Perolet.

—Ella tiene veinte años menos que usted. En consecuencia el hombre
 que lo sigue a usted, que escribió la amenaza con tiza en la columna de
 piedra, debe ser el amante de vuestra esposa. Señor Perolet, la
 investigación completa os costará dos mil francos. Mil al contado y mil
 al entregar el culpable a la policía.

Perolet dejó caer la cabeza sobre el pecho. Estaba anonadado, no
 esperaba tal desenlace: ¡su esposa la culpable! Apretándose el corazón,
 que parecía querer escapársele del pecho, miró desesperado al director
 de la Agencia Juve y, con un soplo de voz, murmuró:

—No esperaba esto. ¡Isidora! Pero ¿usted está en lo cierto?

Luego sacó una libreta, llenó un cheque y lo entregó al hombre de la cabeza de huevo.

Entonces ocurrió algo asombroso.

La puerta de la oficina quedó desencajada de un puntapié, y
 aparecieron en escena tres polizontes y el inspector de policía que
 había interrogado a Perolet el día del atentado. Y el inspector,
 dirigiéndose al director de la Agencia Juve, exclamó:

—¡Te hemos pescado, Girolamo Lenescu! ¡Esta vez no te escaparás!

El hombrecillo era sensato. No intentó fugarse, sino que, tomando el
 cheque, se lo devolvió al señor Perolet, que contemplaba la escena
 asombrado, mientras que el inspector explicaba:

—Señor Perolet, tengo el gusto de comunicarle que hemos descubierto a
 su misterioso enemigo y a uno de los géneros de estafa más hábiles que
 pueda imaginarse. Este hombre, Girolamo Lenescu, rumano de nacimiento y
 vagabundo internacional, estuvo empleado durante cierto tiempo en una
 compañía de seguros. En dicha compañía tuvo oportunidad de informarse de
 todas las solicitudes que eran rechazadas por estar los candidatos
 enfermos del corazón. Entonces inventó el ardid de la persecución y de
 la “agresión indirecta”, ofreciendo sus servicios de detective privado a
 las mismas personas a quienes previamente atemorizaba con sus
 seudoatentados. Claro está que sus víctimas, al escuchar las
 interpretaciones lógicas que este hombre hacía de los seudoatentados,
 creían encontrarse frente a un extraordinario investigador, y no tenían
 inconveniente en abonarle un servicio que en el fondo era una estafa.

El señor Perolet suspiró, aliviado.

Luego:

—¿Y cómo lo descubrieron?

—Simplemente, hicimos interceptar en el correo toda correspondencia
 dirigida a usted, de manera que cuando leímos el ofrecimiento de la
 Agencia Juve tuvimos la certeza que estábamos en presencia de los
 autores de la “agresión indirecta”. Una discreta vigilancia completó lo
 demás.

El señor Perolet le entregó el cheque al oficial y dijo:

—Señor inspector, si no he muerto hasta ahora a consecuencia de las emociones creo que...

Girolamo Lenescu, que hasta ahora había permanecido silencioso, intervino:

—Señor Perolet, permanezca tranquilo: los hombres de corazón de cristal son los que más prolongada vida tienen.

(Mundo Argentino, 8 de noviembre de 1939)

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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