El Hombre del Turbante Verde

Roberto Arlt

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El Hombre del Turbante Verde

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Texto núm. 4920

Título: El Hombre del Turbante Verde
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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El Hombre del Turbante Verde

A ningún hombre que hubiera viajado durante cierto tiempo
 por tierras del Islam podían quedarle dudas de que aquel
 desconocido que caminaba por el tortuoso callejón arrastrando sus
 babuchas amarillas era piadoso creyente. El turbante verde de los
 sacrificios adornaba la cabeza del forastero, indicando que su
 poseedor hacía muy poco tiempo había visitado la Ciudad Santa.
 Anillos de cobre y de plata, con grabados signos astrológicos
 destinados a defenderle de los malos espíritus y de aojamientos,
 cargaban sus dedos.

Abdalá el Susi, que así se llama nuestro peregrino del
 turbante verde terminó por detenerse bajo el alero de cedro labrado
 de un fortificado palacio, junto a una reja de barras de hierro
 anudadas en los cruces, tras la cual brillaba una celosía de madera
 laqueada de rojo. Junto a esta reja podía verse un cartelón,
 redactado simultáneamente en árabe y en francés:

Se entregarán 10.000 francos a toda persona que suministre
 datos que permitan detener a los contrabandistas de ametralladoras
 o explosivos.

EL ALTO
 COMISIONADO

No bien el piadoso Abdalá terminó de leer esta especie de
 bando, cuando al final de la calle resonaron los gritos de un
 pequeño vendedor de periódicos italiano:

—¡La renuncia de Djamil! iMardan Bey, primer ministro! ¡La
 renuncia de Djamil! ¡Mardan Bey, primer ministro!

Abdalá el Susi movió, consternado, la cabeza. Pronto
 comenzaría el terror. Pronto chocarían nuevamente extremistas y
 moderados. Alejóse lentamente del cartelón, pegado junto a la
 celosía roja, diciéndose:

"No sería mal negocio pescar los diez mil francos".
 Evidentemente, alguien estaba sembrando la campaña siria de
 ametralladoras livianas, que el diablo sabía de dónde brotaban. Un
 consulado de Damasco no era ajeno a esta infiltración. Por su
 parte, él, Adbalá el Susi, no creía absolutamente en nada, ni en la
 peregrinación a La Meca, ni en los anillos astrológicos ni en el
 turbante verde. Las luchas de nacionalistas y moderados le
 resultaban una estupidez. No tenía finalidad cambiar de amo:
 Llegado el momento, todos golpeaban a la cabera con la misma
 frialdad. Lo importante era vivir y vivir sin hacer nada, bajo ese
 hermoso cielo africano. Con diez mil francos podían hacerse muchas
 cosas…

Nuevamente volvió la cabeza con disimulo. Nadie le
 seguía y ello le regocijó, porque su conciencia no estaba sumamente
 tranquila.

Su conciencia no se encontraba sumamente tranquila porque
 él había vivido en las más diversas regiones de África. Claro está
 que él no podía confesar desde el alto de un alminar cuáles eran
 los motivos que le indujeron hacía tres años a refugiarse en plena
 selva congolesa, donde muchos meses vivió penosamente,
 alimentándose con carne de elefante. Tampoco podía decir qué era lo
 que buscaba en los alrededores de Dahomey, donde se le vio
 atracarse como un miserable de horribles gusanos fritos o
 indigestarse de langosta seca en las puertas mismas de Fez, o
 pasearse como un cadí prevaricador por las calles de Túnez en un
 automóvil flamante.

Su existencia había sido variada y culposa. ¡Hasta llegó a
 ser miembro de una banda de ladrones de elefantes!

Ahora el decente turbante verde que adornaba su cabeza, la
 escrupulosamente limpia chilaba que con hacendosos pliegues
 revestía su flaco cuerpo, la renegrida barba que le caía sobre el
 pecho indicaban que Abdalá el Susi era un musulmán devoto, que no
 solo había cumplido con su peregrinación a La Meca, sino que
 también era muy probable que disfrutara de ciertas
 rentas.

Y efectivamente, las rentas de que Abdalá el Susi
 disfrutaba eran el producto de un robo de alhajas cometido en El
 Cairo, en perjuicio de una gorda y estúpida turista americana.
 Estas alhajas habían sido vendidas a un judío del ghetto de Tetuán;
 su propietaria no las encontraría jamás, mientras que él, Abdalá el
 Susi, con el producto de aquel robo podría aún vivir tres meses,
 sin necesidad de cometer ningún acto de violencia o
 astucia.

De pronto el tortuoso callejón se abrió como el tubo de un
 embudo en una plazuela, entoldado por el follaje de una vid. En el
 centro de este zoco se veía una fuente; el suelo, de puntiaguda
 piedra, estaba cubierto de sombras movedizas, y más allá, bajo un
 inmenso toldo amarillo, junto a un muro encalado, se abría la
 arcada de un café musulmán.

Sillas esterilladas invitaban a reposar. Siempre con paso
 grave llegó Adbalá el Susi hasta el toldo amarillo, y con
 respetable talante se instaló en un sillón, cruzándose de piernas.
 Encendió un cigarrillo y golpeó las manos. Un mofletudo muchacho
 con bombachas anaranjadas y un fez rojo, se detuvo frente a él; el
 Susi pidió café y luego comenzó a meditar.

Un imbécil, por ejemplo, se presentaría ahora mismo en la
 Alta Comisaría de Dimisch esh Sham para solicitar autorización al
 Alto Comisionado para descubrir a los contrabandistas, y los
 porteros y los covachuelistas de la Alta Comisaría,
 simultáneamente, en sus casas, en el café, en el mercado,
 dirían:

—Por fin se ha presentado un musulmán prudente que
 va a intentar descubrir a los contrabandistas de
 ametralladoras.

Y este musulmán prudente, como es lógico, antes de
 descubrir nada, moriría cualquier noche con el cuerpo hecho una
 criba de tiros y puñaladas. No, no, no. Abdalá el Susi no cometería
 ninguna de estas tonterías. Primero descubriría a los
 contrabandistas si podía y luego vería al Alto
 Comisionado.

El Susi echó, la mano al bolsillo interno de su chilaba y
 extrajo un periódico de la mañana.

"Es evidente —decía el articulista— que los
 contrabandistas se valen de un nuevo medio para sacar fuera de las
 murallas de la ciudad las ametralladoras y los
 proyectiles.

"Hasta ahora, inútilmente han sido registrados los
 automóviles, los ejes de los carros, las más mínimas cargas que
 transportaban los bueyes, los camellos, los mulos y los campesinos.
 Todo aquel que sale fuera de las puertas de Dimisch esh Sham
 llevando el más insignificante paquete en sus manos está seguro de
 ser registrado. Todas las viviendas cuyas ventanas se abrían sobre
 las murallas habían sido desalojadas, las casas clausuradas y las
 ventanas tapiadas. Sin embargo, de la ciudad continúan saliendo
 respetables cargas de proyectiles para ametralladoras no solo
 livianas, sino pesadas, que se distribuyen entre los bandidos de la
 campina."

Por supuesto, "los bandidos" eran los líderes
 nacionalistas extremistas, que luchaban activamente, organizando a
 los campesinos para la próxima revuelta.

Un gandul se detuvo en la boca del zoco junto mismo al
 arco de la fuente y comenzó a gritar:

—¡La renuncia de Djamil! ¿Mardan Bey, primer
 ministro!

Abdalá el Susi, parsimoniosamente, volvió a doblar el
 periódico en ocho dobleces y se lo guardó entre el pecho y la
 chilaba. Su mirada, cargada de melancólica dulzura, volvió a
 posarse, complacida, sobre el arco encalado que se abría sobre una
 callejuela techada y tan estrecha que parecía un túnel enfardado de
 sombras azules.

De pronto, en lo alto de un alminar revestido de azulejos
 amarillos y negros, se vio recortarse la silueta de un hombre. El
 hombre del alminar, apoyándose en el antepecho sobre el vacío,
 gritó:

—Dios es grande. Yo atestiguo que no hay más que un Dios.
 Yo atestiguo que Mahoma es el Profeta. Venid a la oración. Dios es
 grande y único.

Precipitadamente, Abdalá el Susi abandonó su cómodo sillón
 de esterilla y, cayendo sobre sus rodillas en las ásperas piedras,
 se inclinó en dirección hacia La Meca, con los brazos extendidos
 delante de su cabeza, mientras pensaba:

—Me disfrazaré de Taleb.

Algunos días después de estas pacientes meditaciones
 podíamos encontrar a Abdalá el Susi sentado sobre una esterilla a
 la sombra del arco de ladrillo que forma la puerta de Sab el Estha.
 Frente a él, en una pequeña mesa laqueada de rojo, se veían algunos
 coranes forrados de pieles teñidas de diferentes colores, y a otro
 costado algunos pliegos de pergamino auténtico, con pequeñas bolsas
 de cuero rojo encima.

—Llevad un versículo del Corán, que os libra de
 enfermedades, falsos testimonios, aojamiento, muerte de
 ganado…

De tanto en tanto un campesino se acerca a Abdalá el Susi,
 y Abdalá el Susi escribe en un pergamino, con gruesos caracteres,
 un versículo del Corán, lo introduce en la bolsa de cuero rojo y se
 lo entrega al campesino que deja caer algunos cobres sobre la
 mesa.

—No te apartes nunca de él —le dice el Susi—. Tu ganado se
 multiplicará.

Mientras habla, el Susi no pierde de vista ni una sola de
 las personas que entran o salen por la puerta de Bab el
 Estha.

Yuntas de bueyes y rebaños de carneros pasan frente a sus
 ojos, vendedores con los pellejos de cabra repletos de aceite,
 campesinas con pilastras de carbón amarradas por juncos a los
 sobacos, barberos que se dedican a sangrar. Al lado mismo de Abdalá
 el Susi se instala un freidor de buñuelos que, de tanto en tanto,
 frente a la asombrada mirada de los queseros y floristas, arroja
 por los aires todos los buñuelos que contiene una sartén y luego
 los recoge sin perder uno. El mismo Abdalá el Susi está asombrado
 de no recibir una salpicadura de la nauseabunda grasa que utiliza
 el tunecino.

Con las piernas cruzadas sobre su esterilla, grave el
 talante y pensativa la mirada, Abdalá el Susi ve llegar los
 camellos agobiados bajo tremendas cargas con grandes manchones de
 alquitrán en su piel, para defenderlos de la sarna; pasan los
 cadíes de las tribus, en visita de ceremonial al Alto Comisionado,
 revestidos por magníficos albornoces escarlatas.

Pero si es fácil la entrada por la puerta, la salida es
 difícil. Todo aquel que lleva un bulto, un paquete o una carga es
 revisado implacablemente por los soldados de capa azul. Inútiles
 son las protestas de los campesinos, de los turistas. Para
 registrar a las mujeres de éstos, en una garita tras la puerta de
 ladrillo hay dos empleadas de policía.

Un día, irónicamente, un soldado le dice a
 otro:

—Los contrabandistas van desnudos.

Y ambos se ríen de la guasada.

El que no se rió fue Abdalá el Susi.

Con la frente grave bajo su turbante verde, el ex ladrón
 de elefantes medita envuelto en las nubes de polvo que levanta el
 ganado al entrar.

Conoce a todos los bribones de los alrededores. Ha
 identificado al entregador de una banda de asaltantes. Ha
 reconocido a un estafador inglés que se pasea jactanciosamente con
 un bastón de bambú y un casco de corcho. Pero él no está allí para
 ocuparse de bagatelas.

La frase de los dos soldados de capa azul continúa girando
 en su cerebro: "Los contrabandistas van desnudos": Claro que es una
 burla. Pero una burla que no carece de sentido común. Al único
 hombre a quien los soldados jamás registran, jamás miran, es al
 mendigo miserable, que con algunos harapos sobre sus riñones,
 mostrando los huesos bajo la piel amarillenta o llagada, pasa
 extendiendo su mano. El único hombre a quien los soldados no
 registran es al hombre desnudo. Al mendigo de los aduares, que con
 el belfo colgante, la mirada extraviada, sentado junto al suelo,
 pasa frente a todos, con la pobreza de su repulsiva desnudez a la
 vista de todos. Pero Abdalá el Susi no deja descansar su
 pensamiento.

Repite: "Los contrabandistas van desnudos". Porque es
 evidente que un hombre desnudo no puede ocultar una ametralladora,
 a menos que haya encontrado un procedimiento para tornar invisible
 la ametralladora, y este procedimiento no existe.

Pasan las yuntas de bueyes y los rebaños de moruecos, y
 las cabras saltarinas, y las carboneras del valle, y los campesinos
 de la vega, y los cadíes envueltos en sus magníficos albornoces
 escarlatas, con los bordes revestidos de una trencilla de oro,
 cantan los muezines a la hora eterna el pregón de la oración, y
 hace bailar el buñuelero sus buñuelos en la sartén, y Abdalá el
 Ladrón está allí, sentado sobre su polvorienta esterilla amarilla,
 repitiéndose por milésima vez.

—¿Cómo puede un hombre desnudo pasar de contrabando una
 ametralladora sin que se le descubra?

De pronto, el hombre del turbante verde levanta la vista.
 Es la tercera vez que, frente a sus ojos, pasa ese mendigo, desnudo
 casi, montado en un borriquillo que apenas se puede mantener en
 pie. El mendigo tiene la cabeza arrollada en un trapo, y los restos
 de un pantalón, y el pecho desnudo.

Siempre que este andrajoso entra por la mañana, sale por
 la tarde, acompañado de algún otro mendigo, tan haraposo como él,
 tan desnudo como él.

—Estos son los hombres que pueden llevar las
 ametralladoras de contrabando —le dice Abdalá al teniente francés,
 que, detenido frente a él, escucha su hipótesis.

—Verás —asegura Abdalá—. Esta tarde, antes de que cierren
 las puertas de la ciudad, ellos saldrán, los dos desnudos, montados
 en su borriquito con una ametralladora de contrabando. Y no te
 extrañes, teniente, si es una ametralladora pesada.

El teniente Levil se aleja de la puerta de Bab el Estha,
 sonriendo escépticamente. Pero no faltará a su palabra. Esta tarde,
 con algunos hombres, estará allí para hacerle el juego a ese
 endiablado sujeto del turbante verde.

Efectivamente, a la caída del sol, el pordiosero que entró
 semidesnudo a la ciudad montado en un borriquillo, viene acompañado
 de otro mendigo, también semidesnudo, montado en un
 borriquillo.

Los dos vagabundos llevan sus pies arrastrando junto al
 suelo, el cuerpo inclinando sobre el cuello de sus borriquillos
 sarnosos, un harapo caído sobre la espalda.

El teniente Levil se acerca a Abdalá el Ladrón y le
 dice:

—Allí están tus hombres.

Entonces, Abdalá el Susi se incorpora de un salto, se
 acerca a uno de los dos pordioseros y de un puñetazo trata de
 derribarlo del borrico. El viejo que recibe el puñetazo de Abdalá
 no se cae del borrico, se inclina a un costado, y permanece allí
 inerte, mientras que el otro trata de escapar, pero es sujetado por
 los hombres del teniente Levil.

Entonces Abdalá el Susi le dice al
 teniente:

—Mira. Han atado a un muerto al borrico. Dentro del pecho
 del muerto viene oculta una ametralladora.

Y corriendo un andrajo muestra un largo corte en el pecho
 del cadáver robado.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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