Espionaje

Roberto Arlt

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Texto núm. 8122

Título: Espionaje
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de enero de 2024
Fecha de modificación: 10 de enero de 2024

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Espionaje

Lisette se inclinó hacia mí. Sus grandes pupilas celestes parecían
 abrirse como los pétalos de una estrella marina. Y ella no olía a ácido
 fénico ni a yodoformo, sino que un perfume carnal, entremezclado con
 vaharadas de madera, la abarcaba en su torbellino extático. Y yo repetí:

—He visto una mirada terrible en el doctor Bahamont.

Sus ojos recorrieron rápidamente la sala del hospital de sangre y murmuró:

—¿Sospecha, acaso, de nosotros?

Ahora Lisette apretaba mi mano entre las suyas:

—¡Esos perros nos hacen un daño terrible! Cuanto más disimulada está nuestra artillería, mejor la localizan.

Repuse:

—La de nuestro puesto ni la sospechan. Fíjate que hemos encontrado...

Lisette miró, alarmada, en derredor:

—Cállate, imprudente.

—Tienes razón. Aquí hasta las paredes oyen.

Lisette continuó:

—¿Cuándo sales para París?

—Mañana.

Súbitamente cuadrado apareció ante mí el soldado Marcel. ¿De dónde había salido? Le miramos sorprendidos. Marcel habló:

—El mayor Sarault quiere verle, mi teniente.

Luego salió. El cañón comenzaba a tronar a lo lejos. A la entrada de la sala, un grupo de médicos movía los brazos.

Lisette echó a correr por el pavimento embaldosado de losas blancas y negras, como un tablero de ajedrez.

Aunque estaba levemente herido, mi permanencia en el hospital
 respondía a otros fines. Hablando francamente, yo me había herido a mí
 mismo levemente en una pantorrilla, por expresa orden del mayor Sarault,
 con el pretexto de ser internado en el hospital de sangre. Lisette sola
 no se bastaba ya para vigilar a las enfermeras y médicos, entre los que
 sospechábamos se encontraba un espía. Y Lisette nos había sido muy
 útil. Ella fue quien descubrió que un oficial extraviado y que padecía
 de amnesia, no era tal amnésico, sino un espía. Ella era la encargada de
 despabilar a los heridos, enseñándoles a mostrarse recelosos en sus
 conversaciones y sumamente mesurados. Lisette, y muchos lo ignoraban,
 pertenecía a la nobleza de Alsacia. Al revés de numerosas muchachas que
 durante la guerra se quedaron hilando vendas en París o corriendo
 juergas con los muchachos que venían del frente, Lisette eligió los
 hospitales de sangre. Pocas mujeres se comportaban tan heroicamente como
 ella durante los bombardeos y los grandes momentos de peligro. Su
 permanencia en nuestra línea nos reconfortaba. En el hospital, como
 decía antes, Lisette identificó a dos espías, que fueron fusilados, pero
 el último enemigo, agazapado entre nosotros, señalándoles impunemente a
 los alemanes nuestras posiciones más ocultas, no podía haber sido. Era
 la nuestra una situación grave. Allí donde con más arduas precauciones
 se emplazaba una batería, comenzaban a caer granadas. A veces, antes de
 que tuviéramos tiempo de utilizar nuestra artillería, los proyectiles
 enemigos, dirigidos con un diabólico acierto, desmantelaban la posición.
 Por fin, el mayor Sarault dispuso que yo trabajara en compañía de
 Lisette para descubrir al espía.

—Lisette, he pensado que de aquí en adelante tendrás un
 compañero. En su compañía te encargarás de registrar los equipajes de
 tus compañeras, de facilitarnos su correspondencia mientras están de
 servicio, para comprobar si las cartas no están escritas con tintas
 secretas.

Lisette no podía verme porque yo trabajaba tras de un tabique de
 madera, tomando notas del último parte. Sin embargo, yo, por una
 hendidura de la división, veía su noble y agraciado rostro. El mayor
 Sarault continuó:

—¡Es necesario trabajar, Lisette! ¡Y trabajar con eficacia! Nos están
 vendiendo. (En aquel instante yo sospeché que Lisette estaba al
 servicio de la Sección B de contraespionaje.) Hay alguien que denuncia
 la posición de nuestras baterías mejor disimuladas.

Lisette escuchaba, y su cabeza se movía pensativamente. La voz del mayor resonó:

—¡Teniente Laboule!

Salí de mi rincón.

—Teniente Laboule, le voy a presentar a la enfermera Lisette. Trabaja para contraespionaje.

Lisette me estrechó efusivamente la mano. Comprendí que nos íbamos a
 entender. El mayor Sarault continuó, dirigiéndose a la muchacha:

—Lisette, nosotros hemos resuelto que el teniente Laboule se hiera en
 una pantorrilla para internarlo en el hospital. Esa herida leve le
 permitirá merodear y servirte de auxiliar.

—¿No nos estará traicionando algún oficial? —sugerí.

El mayor Sarault encendió una pipa.

—Estamos frente al misterio. Hemos hecho tratar con reactivos
 químicos la correspondencia cruzada entre todos los soldados y sus
 familiares. Hemos hecho registrar de pie a cabeza a todos los hombres
 que salieron para París con licencia. Y, sin embargo, continúan
 vendiéndonos. (Señaló el mapa colgado del muro donde se veían marcadas
 las posiciones de las baterías en cada cota.) Hice figurar datos falsos
 en ese mapa, para ver si nuestro enemigo bombardeaba las posiciones
 falsas, pero los datos falsos no nos sirvieron absolutamente para nada.

Volví a sugerir:

—Hay un médico entre nosotros que juega mucho. Abunda de dinero. Su familia no es rica. ¿De dónde sale ese dinero?

—¿Se refiere usted al doctor Bahamont? —intervino Lisette.

—Sí.

—El doctor Bahamont ha recibido una herencia —cortó terminantemente el mayor Sarault.

Me sorprendió la repentina explicación respecto de la fortuna del
 doctor Bahamont. El mayor también pareció darse cuenta de la
 responsabilidad que entrañaba tal afirmación, porque corrigió:

—Con la explicación del origen del dinero del doctor Bahamont no he
 pretendido ponerle a cubierto de vigilancia. Ustedes controlarán su
 correspondencia y su vida como la de otras personas del hospital.

De pronto sonó la campanilla del teléfono. Durante un minuto el mayor
 conversó con su hijo; luego le pasó el teléfono a Lisette, diciéndole:

—Segismundo quiere conversar con usted.

Lisette cambió algunas palabras sin importancia con el hijo del mayor
 y yo, repentinamente, me sentí despechado. ¡Ya tenía celos de Lisette!

—¿Cómo marcha con su pierna? —le preguntó el mayor.

—Dice que le han vuelto los dolores.

Después me enteré que Segismundo había quedado lamentablemente cojo
 al iniciarse la guerra, a consecuencia de una caída que tuvo desde un
 tren de artillería. Semejante accidente le salvó de los horrores de las
 trincheras. Era un mozo guapo, a pesar de su muleta.

—De manera que tú te herirás en una pantorrilla esta noche. Y ahora podéis retiraros.

Lisette y yo salimos lentamente de la habitación del mayor Sarault.
 En la puerta, Marcel nos examinó de pie a cabeza con su mirada
 inquisitiva.

Nunca olvidaré el momento en que tomé mi gorra para ponérmela. Tuve
 una sensación de extrañeza. La miré atentamente, la hice circular entre
 mis dedos y finalmente mi extrañeza se aclaró. Había en mi gorra una
 particularidad que la había cambiado, un detalle que ahora no podía
 precisar. Nuevamente me presenté al mayor Sarault y le dije:

—Creo que llevo un mensaje en la gorra. Hay allí algo que no está
 bien y que no puedo precisar en qué consiste. Hágame seguir y vigilar.

El último hombre que estuvo en mi habitación fue Marcel.

Un cuarto de hora después, salía en el automóvil de los oficiales
 para la estación. Una hora después subía al tren que va de Argonne a
 París. Un paisano me seguía de cerca. Su misión consistía en vigilar a
 los que quisieran acercarse a mi gorra.

Cojeando, desempeñé a conciencia mi papel de hombre que aprovecha su
 libertad y resurrección de las fangosas trincheras. Bebía abundantemente
 en todas las cantinas de las estaciones, aparte de las raciones de
 whisky que ingería en el coche restaurante. No faltaban ocasiones. Tras
 de mí, el paisano, siempre vigilante, fue sustituido dos horas antes de
 llegar a París por un obeso comisionista que charlaba con una dama
 también bastante gruesa. Pero ambos vigilaban mi gorra.

Súbitamente, la pareja cayó sobre un oficial que, equivocadamente,
 tomó mi gorra confundiéndola con la suya. Era el eslabón que buscábamos
 entre nuestra fila de trincheras y el enemigo. Pero no habían
 transcurrido tres minutos de la detención del eslabón, cuando el oficial
 se desplomó rígidamente entre los tres hombres que lo rodeaban, porque
 la pareja de seudocomisionistas iba secundada por toda una brigada de
 agentes.

El oficial apócrifo se había suicidado.

La Sección B de contraespionaje efectuó investigaciones que no
 condujeron a nada. Había que suponer lógicamente que este suicida fue
 introducido de contrabando en Francia. Quizá dejado caer con un
 paracaídas desde un avión. Al hacerle la autopsia se comprobó que tenía
 adherido un veneno potentísimo en la punta de la uña del dedo meñique,
 la cual, al ser detenido, se clavó en la palma de la mano. La finalidad
 del suicidio resultaba evidente: escapar a las torturas que le esperaban
 para que delatara a sus cómplices. Pero la presunción de que mi gorra
 tenía una particularidad alterada era exacta: la correílla que sirve
 para asegurar a ésta bajo la barba había sido sustituida por otra que
 llevaba en su interior un papel de seda indicando las cotas de nuevas
 posiciones de artillería.

Como ayer, estábamos a merced del invisible enemigo.

Podía ser una pista. Una pista insignificante, pero admisible.
 ¿Por qué el cómplice espía muerto que trabajaba en nuestra línea de
 trincheras no había de tener la uña del dedo meñique cortada en punta
 como el desconocido suicida?

Cuando regresé de París hablé con el mayor Sarault y Lisette, y
 comenzamos a observar discretamente las manos de todas las personas que
 nos rodeaban. Y con particularidad, el dedo meñique.

Perdimos el tiempo. En la orilla de la muerte nadie tenía tiempo de pensar en arabescos de punta de uña.

No veíamos mano que no se revelara estropeada por la acción del
 trabajo, de los ácidos, de la deflagración de la pólvora, por la acción
 de la pala y el pico, por la de los desinfectantes. La uña cortada en
 punta, con su impregnación de veneno, no aparecía por ninguna parte.

Y de pronto estalló la bomba:

¡Lisette está incomunicada! ¡Lisette es la espía! Era increíble, pero
 lo que no permitieron descubrir costosas investigaciones lo facilitó el
 estúpido eslabón de la casualidad. Un frutero cruzaba una calle de
 París, cuando un precipitado mensajero lo derribó con su bicicleta en la
 calzada. Malherido, fue conducido a la estación sanitaria más próxima.
 Su actitud esquiva llamó la atención del gendarme que intervino en la
 traslación a la estación sanitaria más próxima, le revisaron los
 bolsillos y, con gran sorpresa de los practicantes que rodeaban al
 herido, se le secuestró un mapa de trincheras y un librito con
 diferentes alfabetos de clave.

Inmediatamente intervino la Sección B y, ante el asombro de los
 funcionarios, el espía nombró a Lisette y a un portero de la rué
 Bonaparte, detenido algunos minutos después.

Ahora, arrinconada como una fiera en un butacón, con las manos
 amarradas a las espaldas por unas cadenitas de acero, Lisette nos miraba
 a todos con pupilas chispeantes. Sus ojos parecían dos almendras de
 porcelana celeste. Tan tersos y terribles se mostraban.

La habían trasladado a la misma dirección del hospital de sangre, y
 frente a ella se encontraban el mayor Sarault, el doctor Lebrón, dos
 empleados de la Sección B y yo, en mi calidad de ayudante del mayor
 Sarault.

El mayor tomó la palabra pausadamente:

—Lisette, no trataré de recriminarle su crimen espantoso. Usted sabe
 la pena que se aplica a los traidores, y usted es doblemente traidora a
 su patria y a su clase, y únicamente quiero decirle esto: dos recursos
 tenemos nosotros para obligarla a manifestarnos quiénes son sus
 cómplices. La persuasión y la tortura. El primer recurso de persuasión
 está ya empleado con las palabras que pronunciamos. Necesitamos una
 confesión amplia. La vida de millares y millares de hombres depende de
 la actividad de sus cómplices. Es necesario que nos diga quiénes son,
 dónde podemos encontrarles.

Lisette, lívida, apretó los dientes.

El mayor se puso de pie. Sus últimas palabras fueron:

—Pueden interrogarla. Usted, doctor —se dirigía ahora al director del
 hospital—, encargúese de reanimarla cuando pierda el conocimiento por
 efectos del dolor.

Se retiró.

Quedamos el director del hospital, yo y los dos agentes de la Sección
 B en la habitación, frente a la muchacha lívida. Los agentes nos
 miraron; comprendiendo nuestra situación, dijeron:

—Los señores pueden retirarse, si quieren. Nosotros interrogaremos a la señorita.

Salimos.

Un minuto después entró en la habitación una mujer gigantesca, de
 ojos verdosos y manos pesadas. Nunca la había visto en el hospital.
 Pertenecía también a la Sección B. En las manos traía un látigo.

Durante dos horas, Lisette fue flagelada por la mujer gigantesca. De
 tanto en tanto la mujer asomaba la cabeza a la puerta y le hacía una
 señal al director del hospital, que entraba con su jeringa de
 inyecciones, reanimaba a la torturada y luego salía enjugándose la
 frente con un pañuelo.

—Jamás he visto resistencia semejante —me dijo—. No pronuncia una sola palabra.

A las dos horas y quince minutos de castigo, la mujer de la Sección B
 salió de la habitación. Todo su delantal blanco estaba manchado de
 sangre. Dijo, sin mirarnos:

—La detenida quiere hablar.

Entré temblando a la habitación.

Lisette, envuelta en una manta hasta el mentón, estaba tendida en el
 sofá. Miraba enloquecida en derredor, sus cabellos se habían vuelto
 blancos, los dientes le castañeteaban como si tuviera mucho frío. No me
 reconoció.

Dijo:

—Segismundo.

—¿Qué?

—Segismundo es mi cómplice.

—¿Quién es Segismundo?

—El hijo del mayor.

—¿Qué mayor?

—El mayor Sarault.

Casi caemos de espalda. Ésas fueron sus últimas palabras. Volvió a desmayarse.

Cinco horas después, en París, el hijo del mayor Sarault, detenido,
 se confesaba culpable. Lisette, por amor a él, había entrado en el
 servicio de espionaje.

(El Hogar, 9 de diciembre de 1938)

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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