Halid Majid el Achicharrado

Roberto Arlt

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Halid Majid el Achicharrado

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Texto núm. 4925

Título: Halid Majid el Achicharrado
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 23 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Halid Majid el Achicharrado

Una misma historia puede comenzarse a narrar de diferentes
 modos y la historia de Enriqueta Dogson y de Dais el Bint Abdalla
 no cabe sino narrarse de éste:

Enriqueta Dogson era una chiflada.

A la semana de irse a vivir a Tánger se lanzó a la calle
 vestida de mora estilizada y decorativa. Es decir, calzando
 chinelas rojas, pantalones amarillos, una especie de abullonada
 falda-corsé de color verde y el renegrido cabello suelto sobre los
 hombros, como los de una mujer desesperada. Su salida fue un éxito.
 Los Perros le ladraban alarmados, y todos los granujillas de las
 fortificaciones del zoco la seguían en manifestación entusiasta.
 Los cordeleros, sastrecillos y tintoreros abandonaban estupefactos
 su trabajo para verla pasar.

El capitán Silver, que embadurnaba telas de un modo
 abominable, hizo un retrato de Enriqueta Dogson en esta facha, y
 para agravar su crimen, situó tras ella dos forajidos ventrudos,
 cara de luna de betún y labios como rajas de sandía. Semejantes
 sujetos, vestidos al modo bizantino, podían ser eunucos, verdugos,
 o sabe Alá qué. Imposible establecer quién era más loco, si el
 pintor Silver o la millonaria disfrazada.

Enriqueta Dogson envió el retrato al bufete de su padre,
 en Nueva York. El viejo Dogson, un hombre razonable, se echó a reír
 a carcajadas al descubrir a su hija empastelada al modo islámico, y
 dirigiéndose al doctor Fancy le dijo:

—¿De dónde habrá sacado semejante disfraz esta muchacha?
 Le juro, mi querido doctor, que ni registrando con una linterna
 todos los países musulmanes descubriremos una sola mujer que se
 eche a cuestas tal traje. Es absurdo.

Dicho esto, el viejo Dogson meneó la cabeza estupefacto,
 al tiempo que risueñamente se decía que el disfraz de su hija podía
 provocar un conflicto internacional. Luego se encogió de hombros.
 Los hijos servían quizás para eso. Para divertirle a uno con las
 burradas que perpetraban.

El que no se encogió de hombros fue el anciano Faraj
 el Bint Abdalla.

Faraj el Bint Abdalla estaba amostazado. En Tánger no se
 hacía otra cosa que murmurar del enamoramiento de su hijo Dais con
 esa extranjera fantasiosa.

Un amor con una musulmana es el ideal de todo europeo. Una
 intriga con un árabe, el más glorioso recuerdo que puede llevarse
 una muchacha occidental. Enriqueta Dogson era consecuente con este
 punto de vista. Se podían ver fotografías de ella en compañía de
 Dais el Bint Abdalla. En la orilla del Mediterráneo, sobre las
 murallas, recostada a lo largo de los antiguos cañones portugueses,
 con Dais el Bint Abdalla sentado melancólicamente a su lado.
 También aparecía Enriqueta en el palacio del ex sultán, con el
 joven Dais a su lado; a la entrada de la mezquita, con el joven
 Dais sentado a sus pies; en una grada del pórtico, en el zoco, con
 el joven Dais ofreciéndole un ramo de rosas; bajo un grupo de
 palmeras, más allá de la "Puerta del Castigo". Aquello era
 sencillamente delicioso.

Realmente, al viejo Faraj el Bint Abdalla no le faltaban
 razones para andar amostazado.

El joven Dais el Bint Abdalla se había ido enamorando.
 Secretamente pensaba en renunciar a la religión musulmana, en
 cambiar la chilaba, las babuchas y el fez por un correcto traje
 europeo y un hongo discreto, y abandonar a su familia para ir en
 seguimiento de Enriqueta Dogson. Tales disparates pensaba muy
 secretamente y con temor oscuro, porque no había podido olvidar
 ciertos versículos del Corán que en su instancia le habían valido
 buenas tandas de palos en la planta de los pies, y el Corán estaba
 incrustado en su vida, y no dejaba de comprender que estaba
 acercando su vida a una peligrosa playa ignorada.

El viejo Faraj el Bint Abdalla le vigilaba con los
 ojos bien abiertos.

Sin pérdida de tiempo le escribió a su corresponsal en la
 isla de Java, en Bali, y un mes después recibió una respuesta
 afirmativa. Podía enviar su hijo a Sava. Se haría cargo de él su
 amigo el usurero Hassan. Cierto es que el Corán prohíbe
 terminantemente la usura; pero esto es con los musulmanes, y el
 astuto Hassan, en la isla de Java, ejercía la usura no con los
 musulmanes sino con los infieles, es decir, con los campesinos
 chinos y budistas. El Corán no prohíbe beneficiarse con la hacienda
 de los incrédulos.

El viejo Faraj, una vez recibida la respuesta de Java,
 llamó a su hijo Dais a la sala de ablusiones de su casa, y sentado
 frente a él, mientras el joven permanecía respetuosamente de pie,
 le dijo:

—Sé que te has enamorado de una perra infiel ¿Pretendes
 que la cólera de Alá ruede sobre nuestras cabezas? ¿Sabes tú lo que
 encierran los sesos de carnero de una mujer extranjera a tu raza y
 a tu religión? ¿De una mujer que se pasea semidesnuda entre los
 hombres, mostrándoles sus piernas y su rostro y bebiendo como una
 mula, no agua, sino licores?

Dais el Bint Abdalla permanecía silencioso, como
 cuadra a un buen hijo.

El viejo Faraj continuó:

—Te has enredado como un camello en tus propias cuerdas.
 ¿Has olvidado la dignidad que te debes a ti mismo y a tu familia y
 los peligros que encierra para un piadoso creyente el reiterado
 trato con una mujerzuela oriunda sabe Alá de qué familia? Prepara
 tu equipaje y apréstate a partir para Java. Irás a trabajar a la
 casa de mi amigo Hassan, el prestamista. Pero antes de salir, ve a
 la casa de Hacmet y dile que te haga conocer a su abuelo. Y que su
 abuelo te muestre su cuerpo desnudo.

Por primera vez, Dais abrió la boca
 asombrado:

—¿Que su abuelo me muestre su cuerpo desnudo?

—Sí; que su abuelo se desnude frente a ti y te muestre su
 cuerpo. Vete ahora. Y no te olvides. Te haré apalear como a un
 esclavo si alguien me informa que te ve en compañía de esa
 maldición de Alá.

Dais se inclinó respetuosamente. Estaba
 perdido.

No le quedaba otro recurso que matarse o partir para Java.
 Lo pensaría. Ah! Y antes, visitar la casa de Hacmet y decirle que
 su padre le había dicho que le hiciera conocer a su abuelo. Pero a
 su abuelo desnudo. Eso sí que era una ocurrencia! El joven Dais
 retrocedió espantado cuando el viejo Halid Majid terminó de
 desnudarse, y abriendo una ventana se mostró a la claridad del
 sol.

El cuerpo del viejo estaba surcado de terribles
 cicatrices. Semejantes a un follaje de piel roja y brillante, se
 extendían irregularmente por todos sus miembros. Esas cicatrices y
 costurones abarcaban su rostro, sus labios, sus párpados, sus
 brazos.

Era como si el cuerpo de aquel hombre hubiera pasado a
 través de un engranaje terrible que, sin hacerle perder su forma
 humana le hubiese desgarrado con sus dientes. No había una pulgada
 de epidermis en aquel anciano que no estuviera señalado por la
 misteriosa tortura. Esta le daba la apariencia de un monstruo
 chino. Una vez que el viejo creyó haber sido contemplado lo
 suficiente por el joven Dais, le dijo:

—Siéntate, hijo de Faraj, y escucha atentamente mi
 historia. Estas son las desgracias que les ocurren a los musulmanes
 que se acercan a las mujeres que no son de su raza. Cuando me hayas
 escuchado, el camino del deber aparecerá recto y fácil ante tus
 ojos. ¿Me escuchas, hijo de Faraj?

—Sí, señor; te escucho.

"En nombre de Alá, el Clemente, el Misericordioso: Hace
 ochenta años. Yo entonces tenía veinte años. Mi padre me envió a la
 ciudad de Singaragia, en la isla de Java. No sé si tú sabrás que su
 población se compone en su mayor parte de malasios infieles, de
 chinos hediondos y de budistas cuya indecencia llega a extremos que
 no puedes imaginarte. Era mi amo un hermano de mi padre. Aparte de
 traficar con nidos de golondrina, a los cuales son muy aficionados
 los chinos, se dedicaba al préstamo como a la compra de telas
 baticadas, que son unas telas sumamente floreadas por las que
 pierden la cabeza los javaneses más sensatos.

"Mi tío tenía su tienda al final de una calle en la que
 podían verse altas pértigas de cañas de bambú adornadas en su
 extremo de manojos de plumas de colores. Por esta calle pasaban
 hacia sus posesiones del campo los chinos principales, muy tiesos
 en sus literas doradas conducidas por coolies. También pasaban
 mujeres, con medio cuerpo desnudo y el rostro descubierto,
 conduciendo sobre la cabeza redondas bandejas de piñas y plátanos,
 que parecían ciempiés por los innúmeros rayos de palna que de ellos
 partían.

"Yo estaba asombrado de todo aquello que mis ojos veían, y
 nada igualaba a mi agrado como el poder pasearme por entre las
 bajas montañas, de las que bajaban como grandes escalones las
 terrazas de los arrozales. También acudía a las riñas de gallos,
 por las que enloquecen los jóvenes, o me sentaba en unas piedras
 excavadas que ellos llaman las "sillas de Shiva", escuchando la
 música que hacía el viento al pasar por unas inmensas arpas de
 bambú que los nativos de esos parajes colocan en sus sembradíos
 para ahuyentar a los pájaros que destrozan sus cosechas.

"No vivía sino pasando de un asombro a otro. Solía también
 pasearme por el mercado, donde había infinita variedad de infieles,
 algunos con los dientes laqueados de negro, otros con la cabeza
 rapada, los dientes limados y las narices perforadas, así como
 chinos de túnicas floreadas, sacerdotes con mantos amarillos,
 cingaleses conduciendo vacas gibosas y campesinos seguidos de sus
 lagartos domesticados.

"Estando una mañana en el mercado, vi una mujer que me
 llamó la atención. Era alta, majestuosa; su cuerpo estaba envuelto
 en una sola pieza de tela floreada y su cabeza adornada de una
 corona de flores. Iba descalza, como acostumbraban las mujeres de
 aquel país, y cuando me vio arrimado a la tienda de un mercader de
 flores, me echó tal mirada que mis huesos se echaron a temblar. Un
 mal genio me inspiró a seguirla. Eché a caminar tras ella, hasta
 que entró en una casa en cuyo portal cosía prendas un sastrecillo.
 La desconocida, antes de entrar al portal, se volvió y me sonrió de
 tan arrebatadora manera, que súbitamente creí que el día se había
 convertido en noche y que mi vida quedaba caída a la misma entrada
 del portal.

"Al día siguiente volví al mercado, y a la misma hora
 llegó la desconocida, que se detuvo en el puesto de una mujer que
 mercaba legumbres. Yo, indeciso y tímido, permanecí a alguna
 distancia de ella, pero pronto la desconocida me descubrió y volvió
 a sonreírme. Yo iba a acercarme a ella, pero la vendedora de
 legumbres me hizo un gesto y comprendí que tenía algún mensaje que
 transmitirme. Cuando me acerqué a su puesto, me dijo que su
 compradora se llamaba Turey y que era esposa de Moana, el
 sastrecillo. Turey le había dicho que gustaba de mí, y que aquella
 noche, cuando los vigilantes golpean en los tambores de madera la
 hora primera, me acercara al portal donde podría hablarme, pues a
 esa hora el sastrecillo, fatigado por las labores del día, dormía
 profundamente.

"Ansiosamente esperé la noche, y llegó la noche, y después
 la hora primera. Cautelosamente me acerqué al portal, cuya puerta
 estaba entreabierta. Allí me aguardaba Turey. Me dijo que con
 riesgo de su reputación se atrevía a hablarme. Yo le agradaba
 mucho. Su marido, el sastrecillo Moana, pertenecía a la religión
 brahmánica, pero ella no sentía ninguna atracción hacia
 él.

"Desde aquella noche continuamos viéndonos siempre.
 Entrada la oscuridad, yo me deslizaba hacia el portal que ella
 dejaba entreabierto, y mientras el sastrecillo dormía, nosotros
 vivíamos nuestra felicidad.

"De esta manera transcurrieron algunos meses. Dicen los
 sabios que el placer sacia al hombre y encadena a la mujer. Una
 noche, mientras conversábamos en el portal, Turey me preguntó si yo
 me casaría con ella si su marido llegara a morir. Irreflexivamente
 le respondí que sí; pero luego, atacado por un escrúpulo que me
 produjo el recuerdo de una bárbara costumbre practicada en aquel
 país, le pregunté:

"—Pero, dime, en este país, ¿las viudas no están
 condenadas a la hoguera?

"—Sí —me respondió Turey—. Algunas mujeres practican aún
 esa costumbre; pero ella queda para las viudas que no quieren
 cambiar de religión; que las que abandonan el brahmanismo y se
 hacen musulmanas no marchan a la hoguera, aunque el deshonor caiga
 sobre ellas y su familia y parientes la repudien.

"Una esclava que se acercó a ella en aquel momento
 interrumpió nuestra conversación y yo tuve que
 marcharme.

"Volvimos a vernos otras veces, y Turey no recordó más la
 propuesta que me hizo aquella noche; pero una vez que llegué al
 portal, aunque lo encontré entreabierto, Turey no estaba. Pensando
 que me convenía aguardar, me senté allí, y Turey no tardó en
 aparecer.

—Escúchame —me dijo—. Es tanto lo que deseaba vivir a tu
 lado, que esta noche he envenenado a mi marido. El acaba de morir.
 Está allá arriba, en su cama. Nadie sospechará que lo he matado,
 porque el veneno que le he dado no mancha el cuerpo.

Ahora nadie podrá impedirme estar a tu lado. De modo que
 cuando pasen algunos días, me casaré contigo y adoptaré tu
 religión.

"Escuchándola, mi corazón se aterrorizó secretamente.
 Jamás supuse que esa mujer fuera capaz de envenenar al inocente
 sastrecillo. Me dije, razonablemente, que bien pudiera ser que mi
 destino fuera morir también envenenado a manos de Turey si la
 casualidad ponía en su camino a otro hombre que le agradara más que
 yo. Sin poder detenerme, no le oculté mi repulsión por el crimen
 que había cometido. Le dije que aquélla era la última vez que nos
 veíamos, y que no se acercara nunca más a mí porque si no la
 denunciaría a la justicia del Sultán por el delito
 cometida.

"Turey escuchó en silencio mis palabras, y yo sentí que
 sus ojos me atravesaban el corazón como dagas envenenadas. Sin
 saber por qué, en ese momento entró un miedo pánico en mi
 entendimiento.

Sin poderme reportar, me aparté corriendo del portal.
 Parecíame que la misma sombra del sastrecillo recién asesinado me
 amenazaba de terrible muerte o me previniera de un suceso peor
 aún.

"Aquella noche no pude conciliar el sueño. Pensaba que en
 cierto modo yo era el culpable del triste fin de Moana y que el día
 del Juicio Final me sería pedida cuenta de su tremenda suerte.
 Desvelado con tan siniestros pensamientos, vi llegar el amanecer; y
 cuando entré en la tienda de mi tío, éste me dijo:

— ¿No sabes la novedad? Anoche murió Moana, el
 sastrecillo. Su viuda ha manifestado el deseo de morir en la misma
 hoguera que carbonice el cuerpo de su marido. Realmente, estas
 mujeres bárbaras dan muestras a veces de una fidelidad que ni entre
 los mismos creyentes se encuentra para raro ejemplo.

"Si bien me espantó el fin del sastrecillo, más aún me
 asombró el propósito de Surey. ¿Qué se proponía al manifestar su
 voluntad de morir en la hoguera? ¿Hacerse perdonar por el dios de
 sus creencias el mortal pecado que había cometido?

"Aunque mozo irreflexivo, adivinaba que un destino grave
 había caído sobre mi cabeza. En pocas horas, con mi conducta
 licenciosa había provocado la muerte de un honesto cortador de
 prendas, y ahora el suicidio de su arrepentida viuda.
 Indudablemente que algún día el Angel de la Muerte me pediría
 cuentas de semejantes desaguisados, y no terminaba de jurarme a mí
 mismo que jamás volvería a fijar los ojos en la mujer del prójimo,
 cuando inopinadamente apareció la esclava de Turey, quien,
 dirigiéndose a mí, me dijo:

"—Mi señora manda a decirte que de acuerdo con las
 costumbres del país, su difunto marido será quemado en una hoguera,
 y que ella, como cuadra a una viuda honesta, se precipitará en la
 hoguera.

Díjome también que te diga que le agradaría mucho verte en
 el cortejo de los que la despidan de esta vida.

"Yo me estremecí de horror frente al sacrificio casi
 inevitable. Sin embargo, para calmar mis remordimientos, me decía
 que Turey, llegado el momento, no se atrevería a arrojarse entre
 las llamas, y dejé que su esclava se retirara, después de
 prometerle que cumpliría con mi deber e iría a verla
 morir.

"Por la tarde, lívido como el mismo muerto a quien
 llevaban a quemar a una hoguera que se encendería en el bosque, me
 incorporé al cortejo funesto.

"Rodeada de los malditos sacerdotes brahmanes y de viejas
 desgreñadas, que más parecían fieras carniceras que seres humanos,
 marchaba Turey con el rostro rayado de sangrientos arañazos y los
 ojos hinchados por interminable llanto. Yo la miraba sin acertar a
 comprender cómo era posible que amando tanto la vida y el placer
 diera su vida por un ser que cuando estuvo vivo ella mató. A su
 lado, como protegiéndola de aquellos que podían persuadirla de que
 no llevara a cabo tan bárbaro propósito como el de quemarse viva,
 marchaban los parientes del sastrecillo, y todos la cumplimentaban
 por su conducta y fidelidad a las costumbres del país.

"Llegados al bosque los que formábamos el cortejo hicimos
 un círculo en torno de un monte de leña donde se abrasaría el
 muerto y se suicidaría su viuda. Yo no abandonaba la esperanza de
 que llegado el extremo momento Turey se negaría a arrojarse entre
 las llamas. A todo esto, los sacerdotes colocaron el cadáver del
 sastrecillo sobre los maderos regados de aceite y un monje encendió
 la pira: Una rápida llamarada envolvió el montecillo de madera.
 Turey, separándose del cortejo, echó a caminar en torno de la
 hoguera para buscar el lugar más bajo y entrar en ella. Se acercó a
 mí. Yo iba a recibir su postrer saludo… ¡Horror!… De pronto me
 sentí agarrado por los ganchos de sus manos y arrastrado con
 infernal violencia al centro del brasero. Rodamos encima de las
 brasas. Yo profería terribles gritos, tratando de librarme del
 mortal abrazo de ese monstruo, cuya venganza era manifiesta ahora.
 Las llamaradas lamían mi cuerpo y mi túnica ardía rápidamente. De
 pronto, los brazos de la horrible mujer que me mantenían pegados al
 fuego se aflojaron, y con mis vestiduras incendiadas, achicharrado
 vivo, me arrojé fuera de la hoguera y caí desvanecido sobre la
 hierba del prado.

"¿Con qué palabras contarte mis terribles sufrimientos?
 ¡Oh, hijo de Faraj! Me sumergieron en un barril de aceite, donde
 durante muchos días y muchas noches creí que los sufrimientos
 terminarían por hacerme perder la razón. Mi tío, mis amigos, nadie
 creía que resistiría las graves quemaduras que me desfiguraban el
 cuerpo. Sin embargo, poco a poco fui reponiéndome, y aunque el
 fuego de la hoguera me había transformado en un monstruo, no pude
 menos de darle las gracias a Alá por haberme inferido tan clemente
 castigo.

"Ahora ya lo sabes, hijo del amigo de mi hijo. No busques
 amor de mujer fuera de tu raza, de tu ciudad natal y de tu
 religión."

Y ésta, aunque ingenua, fue la causa por la que Enriqueta
 Dogson, de la mañana a la noche, dejó de ver para siempre al joven
 Dais el Bint Abdalla, que, sin despedirse de ella, se embarcó para
 Java en busca del olvido de una pasión insensata.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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