Jabulgot el Farsante

Roberto Arlt

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Jabulgot el Farsante

Buscando un rastro inexistente

El autor del crimen

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Texto núm. 8191

Título: Jabulgot el Farsante
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de febrero de 2024
Fecha de modificación: 19 de febrero de 2024

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
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España

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Estaba en mi biblioteca, reuniendo los documentos del que después se
 llamaría “El caso de las siete margaritas del escribano”, cuando a la
 puerta del jardín se detuvo Ernestina Brauning. Por los largos timbrazos
 comprendí la premura de la muchacha. Encendí la lámpara suspendida
 sobre un cantero. Ernestina no se había quitado aún el sombrero.

Posiblemente volvía de la cercana localidad de Alsdorf. Pensé: “Debe de sucederle algo a su tío.”

Si me hubiese fijado mejor, en su mano izquierda hubiera descubierto
 una pistola, pero mis ojos clavados en los suyos descuidaron el detalle.

—Creo que han asesinado a mi tío —dijo—. He llamado varias veces a la
 puerta de su dormitorio. Está cerrado por dentro y no contestan.

—¿Estuvo usted afuera?

—Sí; en Alsdorf.

Quedé complacido por mi deducción. Ernestina prosiguió:

—Llegué con el último tren. Al entrar en casa me sorprendió encontrar
 la mesa puesta. Tío había estado cenando con mi primo Jabulgot, me dijo
 el jardinero.

Conversando del caso llegamos a la casa del prestamista. La crueldad
 de míster Brauning se había hecho famosa en los contornos. Se dedicaba
 ostensiblemente a la usura. Ocupaba una casa de muros negruzcos
 semioculta entre el follaje de una arboleda de cedros y castaños. Cuando
 llegamos a la alameda nos salió al encuentro Juan, el jardinero. Era un
 hombre de pequeña estatura, sumamente recio, y viejo servidor del
 prestamista.

—El ingeniero Jabulgot estuvo cenando aquí con el señor.

Ernestina lo interrumpió malhumorada:

—Ya le he dicho que Jabulgot no es ingeniero. Él es tan farsante, que
 se hace dar el título porque estudió dos o tres años un curso de
 electricidad por correspondencia.

Después de este incidente, nos dirigimos al dormitorio. Ernestina, con su pesada pistola, estaba ligeramente ridicula.

Llamamos. Nadie nos contestó. Como la puerta carecía de cerradura con
 llave exterior, era imposible espiar lo que ocurría en el interior. La
 puerta hacía algún tiempo había sido groseramente reparada; el lugar que
 ocupaba la cerradura estaba reforzado por una sólida plancha de madera
 en la cual se había fijado un cerrojo y una cerradura que funcionaban
 manejados desde adentro. Para entrar era forzoso violentar los tableros
 inferiores. El jardinero trajo una barreta, introdujimos la uña de acero
 entre el marco y las tablas de una hoja y, finalmente, desencajándolos,
 pudimos entrar arrastrándonos. Tendido en medio del piso, sin haber
 tenido tiempo de desvestirse, pero sin revelar en todo su físico el más
 mínimo signo de violencia, se encontraba el viejo usurero. Un hilo de
 sangre se había coagulado en la comisura de sus labios. En el cuarto
 flotaba un intenso olor de almendras amargas.

Ernestina se arrodilló junto a su tío. Yo me incliné sobre él, apoyándole la mano en el pecho. Estaba muerto.

El olor de almendras amargas, la falta absoluta de todo signo de
 lucha, la puerta cerrada por dentro, no dejaban lugar a dudas: el viejo
 se había suicidado.

En mi carácter de comisario de la localidad inspeccioné el cuarto. No
 se descubrió el menor signo de desorden. Sobre la mesa de noche, en un
 vaso de cerveza se había depositado un fondo blanco, cristalino y
 metálico: era el veneno.

Después de tratar de consolar a la muchacha me retiré. Era evidente que el anciano se había dado muerte por su propia mano.

Buscando un rastro inexistente

Tres días después recibí la visita de Ernestina Brauning. Me aseguró
 que venía a entrevistarme porque “no podía admitir de manera alguna que
 su tío se hubiera suicidado. El hecho es psicológicamente imposible”,
 agregaba. Lo más probable es que Ernesto Jabulgot, su primo, que había
 cenado esa noche con su tío, lo hubiera envenenado. Luego condujo el
 cadáver al dormitorio. —Y el muerto se levantó para correr el cerrojo
 —repliqué yo burlonamente, y para tranquilizar a la muchacha, y en parte
 mi conciencia, me trasladé nuevamente a la habitación donde habíamos
 encontrado el cadáver.

Mientras Ernestina me miraba perpleja, yo desarrollé mi tesis.

—Aquí no hay chimeneas ni ventanas que permitan la entrada de un
 intruso. La única ventana que había en el dormitorio, míster Brauning la
 hizo tapiar después que un vecino, a quien embargó, le descargó una
 noche la escopeta a través de los vidrios. Fíjese, miss
 Ernestina, que el tragaluz está colocado de tal manera, que hace
 imposible que alguien desde afuera pueda correr el pestillo con una
 caña. Hay una novela de Wallace en la cual se presenta un caso como el
 que usted me plantea. En esa puerta el pestillo interior ha sido corrido
 con unos hilos de seda que el criminal hace pasar por el agujero de la
 cerradura. Pero aquí en esta puerta no hay agujero de cerradura que
 permita pasar un hilo del espesor de un cabello.

Ernestina no se dio por vencida. Replicó:

—¿Y si los hilos pasaran por la unión de las dos puertas?

—Hagamos la prueba.

Enganchamos dos hilos de seda al pasador del pestillo, cerramos las
 puertas y tratamos de correr la barrita de hierro. La operación era
 imposible. Retenidos por los cantos de las hojas de la puerta, los hilos
 se rompían siempre. Era aquélla una operación embarazosa. Nadie se
 hubiera arriesgado a cometer un asesinato fiado en esa imposible treta.

—¿Y si el asesino hubiera traído a un mono domesticado?

—¿Por dónde salió el mono? Aquí no hay conducto de chimenea. Por el enrejado del tragaluz puede pasar únicamente un ratón.

Ernestina insistió casi histéricamente:

—¿Y si Jabulgot hubiera atado al pivote del pestillo un largo hilo de coser y hubiese hecho pasar el hilo por el tragaluz?

—Para alcanzar el tragaluz el autor tendría que haber utilizado una
 escalera. Convénzase, Ernestina. Su tío ha entrado, cerró la puerta,
 bebió el veneno, quizá quiso salir a pedir auxilio y cayó...

La muchacha se quedó mirándome pensativamente.

—Usted creerá que yo soy una histérica y que mi odio a Jabulgot llega
 al extremo de quererle hacer culpable de un crimen que no ha cometido;
 pero mi instinto de mujer me dice que aquí se ha cometido un delito.
 Dígame: ¿usted no cree en la prueba psicológica?

—Admitamos que tiene el valor de indicio. Pero, ¿y las otras pruebas?

—¡Las otras pruebas! —murmuró ella pensativa. Y de pronto ocurrió
 algo mínimo y extraordinario. Un suceso que demuestra que el crimen
 perfecto es poco menos que imposible. Y que la casualidad es la gran
 directora de casi todas las investigaciones. Ernestina, señalándome el
 cerrojo, dijo:

—¡Vea!

Era una aguja que ella había traído ensartada en el ovillo de hilo
 con el cual efectuamos la inútil prueba. La aguja estaba adherida al
 cerrojo y colgaba de él.

—¿Qué significa eso? —pregunté.

Ernestina era estudiante de química.

Gravemente se aproximó al cerrojo, separó la aguja del pasador y la
 acercó a la cerradura, que estaba diez centímetros más abajo. La aguja
 cayó al suelo.

—¿Ha observado usted? —prosiguió ella.

—Sí; pero no entiendo qué es lo que usted quiere demostrar.

—El experimento demuestra que el cerrojo está imantado.

Si la aguja estuviera cargada de magnetismo, cosa que suele ocurrir, hubiera quedado adherida a la cerradura.

Yo aproximé mi cortaplumas abierto al cerrojo. Quedó suspendido como de un imán.

Ernestina prosiguió:

—Esto evidencia que el cerrojo es de acero o de hierro abundante en
 carbono, lo cual, bajo la acción de un electroimán, le permite conservar
 lo que en física se denomina “magnetismo remanente”. —Y no bien
 Ernestina pronunció estas palabras, se dio una palmada en la frente,
 salió de la habitación, y de pronto oí que me llamaba:

—¡Vea! —me señalaba un toma de corriente a poca distancia del marco
 de la puerta—. Este enchufe hace poco tiempo que ha sido colocado.

Ciertamente. El color del cable era diferente al del resto de la instalación.

—¿Sabe qué deduzco? El autor del crimen ha cerrado la puerta
 exteriormente haciendo correr el pasador del cerrojo con el electroimán.

—¿Puede atravesar el fluido magnético una tabla de una pulgada de espesor?

—Y varias pulgadas de espesor también. Basta calcular el flujo
 magnético necesario, ya que éste disminuye en razón inversa del cuadrado
 de las distancias. Es un cálculo fácil.

Me quedé mirando asombrado a la muchacha. Teóricamente, la deducción y
 la prueba eran perfectas. Ello explicaba la ligera lubricación que se
 observaba en las guías del cerrojo.

Fácilmente, desde afuera, con el auxilio del electroimán, podía
 abrirse la puerta, siempre que no estuviera cerrada con llave. Eso
 explicaba que en la noche del crimen las hojas estuvieran aseguradas por
 el pasador y no con la cerradura. Sin embargo, descubrí una objeción:

—Un electroimán para este uso debe tener dimensiones extraordinarias.

La muchacha tomó un papel, anotó algunas cifras y durante diez minutos estuvo haciendo cálculos; luego me respondió:

—Puede guardarse perfectamente en el bolsillo trasero del pantalón.

—¿De modo que usted deduciría que el autor es Jabulgot?

—Sí. Él habría obrado así: durante la cena envenenó al tío, luego
 llevó el cadáver al dormitorio, cerró la puerta, hizo correr el pasador
 con el electroimán y se marchó, seguro de que nadie podría suponer que
 aquello no fuera un suicidio. Por otra parte, él ha tenido tremendas
 dificultades económicas en estos últimos tiempos. Además, ha estudiado
 electricidad lo suficiente como para poder calcular y fabricar un
 electroimán. Merece que se ocupe el comisario.

Yo me quedé mirando el atractivo rostro de la inteligente muchacha,
 estreché su mano y me marché. Evidentemente, había que meter las narices
 en la casa de Jabulgot.

El autor del crimen

Estaba en mi oficina redactando la orden de allanamiento de la casa
 del primo de Ernestina, cuando un escribiente me entregó esta tarjeta:
 “Ernesto Jabulgot. Ingeniero.”

Juro que si esperaba a alguien, no era al farsante. Pero di orden que
 lo hicieran entrar. Cabe aquí describir a este hombre que tenía la
 manía de usar un título de profesional sin serlo.

A pesar de sus cuarenta años, Jabulgot producía una impresión de
 extraordinaria juventud. La permanente expresión de jovialidad de su
 rostro y una narizota de razonables dimensiones le prestaban cierta
 apariencia de alegre pájaro marino. Como nos conocíamos de anteriores
 interrogatorios, se sentó a mi lado, me miró durante un minuto con la
 fijeza de un prestidigitador que va a sacar un elefante de su galera, y
 luego dijo con clara voz infantil, que él con coquetería trataba de
 aniñar aún más:

—Tengo el enorme pesar de informarle que mi prima Ernestina es la autora del asesinato de mi tío.

Permanecí inmóvil para no espantar la caza. Él prosiguió:

—Yo nunca creí que mi tío fuera capaz de suicidarse. Antes hubiera
 muerto a media humanidad que poner en peligro un solo pelo de su cabeza.
 Por lo tanto, lo han asesinado. Y alguien que estaba muy cerca de él.
 Juan, el jardinero, no podía ser porque es un imbécil. Por lo tanto, yo o
 mi prima somos los asesinos. No siendo yo, es ella. Yo deduje que la
 cosa había sucedido así: Ernestina, sabiendo que yo tenía que cenar el
 miércoles con mi tío, fingió ir a la ciudad, pero permaneció oculta en
 su cuarto. Cuando yo me despedí, ella apareció. Fingiría tener sed,
 bebió cerveza y le ofreció al tío un vaso con bebida envenenada.
 Transportó el cadáver al cuarto y cerró el pestillo, valiéndose de la
 ayuda de un poderoso electroimán...

Aquí me indigné:

—¡Todo el mundo sabe lo del electroimán, menos yo! ¿Cómo diablos lo averiguó usted?

—Verá usted. Yo sospechaba de Ernestina, que me odia atrozmente. Ayer
 por la tarde ella me visitó con el pretexto de conversar acerca de la
 herencia. En un momento dado me pidió la guía del teléfono. Era un
 pretexto para quedarse sola. Después que Ernestina se retiró, revisé los
 muebles de la habitación, y en el fondo del último cajón de mi
 escritorio encontré este electroimán cubierto con un montón de papeles
 viejos. —El farsante sacó de su bolsillo un electroimán no más grande
 que unos gemelos de teatro y me lo entregó.— Entonces me dirigí a
 Alsdorf y averigüé en las tres casas de artículos eléctricos quién había
 comprado últimamente una cantidad de hilo de cobre como para bobinar el
 aparato. La casa Crisler me informó que un caballero, cuyas señas
 coincidían con las del novio de Ernestina, había comprado hacía un mes
 quinientos gramos de cable. Vine entonces a buscarle a usted esta tarde,
 pero me informaron que mi prima había salido con usted, y comprendí que
 no tenía que perder tiempo. ¿Qué le parece mi investigación, señor
 comisario?

Y el farsante se restregaba las manos como si estuviera cerca de una
 estufa y afuera nevara, cuando en realidad la temperatura era
 deliciosamente cálida.

Cuatro horas después, Ernestina confesaba el crimen. El móvil: la
 herencia y el odio a su primo. Y yo, contemplando el atractivo rostro de
 la muchacha, no podía admitir que ella, tan joven, tan inteligente y
 tan sagaz, fuera la fría asesina que durante dos meses premeditó el
 crimen. Pero lo era.

(Mundo Argentino, 17 de enero de 1940)

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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