La Doble Trampa Mortal

Roberto Arlt

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La Doble Trampa Mortal

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Texto núm. 4535

Título: La Doble Trampa Mortal
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 10 de noviembre de 2019
Fecha de modificación: 10 de noviembre de 2019

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Doble Trampa Mortal

He aquí el asunto, teniente Ferrain: usted tendrá que matar a una mujer bonita.

El rostro del otro permaneció impasible. Sus ojos desteñidos, a 
 través de las vidrieras, miraban el tráfico que subía por el bulevar 
 Grenelle hacia el bulevar Garibaldi. Eran las cinco de la tarde, y ya 
 las luces comenzaban a encenderse en los escaparates. El jefe del 
 Servicio de Contraespionaje observó el ceniciento perfil de Ferrain, y 
 prosiguió:

—Consuélese, teniente. Usted no tendrá que matar a la señorita 
 Estela con sus propias manos. Será ella quien se matará. Usted será el 
 testigo, nada más.

Ferrain comenzó a cargar su pipa y fijó la mirada en el señor 
 Demetriades. Se preguntaba cómo aquel hombre había llegado hasta tal 
 cargo. El jefe del servicio, cráneo amarillo a lo bola de manteca, nariz
 en caballete, se enfundaba en un traje rabiosamente nuevo. Visto en la 
 calle, podía pasar por un funcionario rutinario y estúpido. Sin embargo,
 estaba allí, de pie, frente al mapa de África, colgado a sus espaldas, y
 perorando como un catedrático:

—Posiblemente, usted Ferrain, experimente piedad por el destino 
 cruel a que está condenada la señorita Estela; pero créame, ella no le 
 importaría de usted si se encontrara en la obligación de suprimirlo. 
 Estela le mataría a usted sin el más mínimo escrúpulo de conciencia. No 
 tenga lástima jamás de ninguna mujer. Cuando alguna se le cruce en el 
 camino, aplástele la cabeza sin misericordia, como a una serpiente. Verá
 usted: el corazón se le quedará contento y la sangre dulce.

El teniente Ferrain terminó de cargar su pipa. Interrogó:

—¿Qué es lo que ha hecho la señorita Estela?

—¿Qué es lo que ha hecho? ¡Por Cosme y Damián! Lo menos que hace es
 traicionarnos. Nos está vendiendo a los italianos. O a los alemanes. O a
 los ingleses. O al diablo. ¿Qué sé yo a quién? Vea: la historia es 
 lamentable. En Polonia, la señorita Estela se desempeñó correctamente y 
 con eficiencia. Esto lo hizo suponer al servicio que podía destacarla en
 Ceuta. Los españoles estaban modernizando el fuerte de Santa Catalina, 
 el de Prim, el del Serrallo y el del Renegado, cambiando los 
 emplazamientos de las baterías; un montón de diabluras. Ella no sólo 
 tenía que recibir las informaciones, sino trabajar en compañía del 
 ingeniero Desgteit. El ingeniero Desgteit es perro viejo en semejantes 
 tareas. Con ese propósito, el ingeniero compró en Ceuta la llave de un 
 acreditado café. Estela hacía el papel de sobrina del ingeniero. El bar,
 concurrido por casi toda la oficialidad española, fue modernizado. Se 
 le agregaron sólidos reservados. Un consejo, mi teniente: no hable nunca
 de asuntos graves en un reservado. Cada reservado estaba provisto de un
 micrófono. Consecuencia: los oficiales iban, charlaban, bebían. Estela,
 en el otro piso, a través de los micrófonos, anotaba cuanta palabra 
 interesante decían. Este procedimiento nos permitió saber muchas cosas. 
 Pero he aquí que el mecanismo informativo se descompone. El ingeniero 
 Desgteit encuentra con su cabeza una bala perdida que se escapa de un 
 grupo de borrachos. Supongamos que fueron borrachos auténticos. Mahomet 
 «el Cojo», respetable comerciante ligado estrechamente a la cabila de 
 Anghera, cuyos hombres trabajaban en las fortificaciones, es asaltado 
 por unos desconocidos. Estos lo apalean tan cruelmente, que el hombre 
 muere sin recobrar el sentido. Y, finalmente, como epílogo de la fiesta,
 nos llega un mensaje de la señorita Estela… ¡Y con qué novedad! Un 
 incendio ha destruido al bar. Por supuesto, toda la documentación que 
 tenía que entregarnos ha quedado reducida a cenizas.

El teniente Ferrain movió la cabeza.

—Evidentemente, hay motivos para fusilarla cuatro veces por la espalda.

El señor Demetriades se quitó una vírgula de tabaco de la lengua, y prosiguió:

—Yo no tengo carácter para acusar sin pruebas; pero tampoco me 
 gusta que me la jueguen de esa manera. Estela es una mujer habilísima. 
 Naturalmente, ordené que la vigilaran, y ella lo supone.

—¿Por qué presume usted que ella se supone vigilada?

—Son los indicios invisibles. Se sabe condenada a muerte, y está 
 buscando la forma de escaparse de nuestras manos. Por supuesto, 
 llevándose la documentación. Ahora bien; ella también sabe que no puede 
 escaparse. Por tierra, por aire o por agua, la seguiríamos y 
 atraparíamos. Ella lo sabe. Pero he aquí de pronto una novedad: la 
 señorita Estela descubre una forma sencillísima para evadirse. He aquí 
 el procedimiento: me escribe diciéndome que siente amenazada su vida, y 
 de paso solicita que un avión la busque para conducirla inmediatamente a
 Francia; pero nos avisa (aquí está la trampa) que en Xauen la espera un
 agente de Mahomet «el Cojo» para entregarle una importantísima 
 información. ¿Qué deduce usted, teniente, de ello?

—¿Intentará escaparse en Xauen?

El jefe del servicio se echó a reír.

—Usted es un ingenuo y ella una mentirosa. La información que ella 
 tiene que recibir en Xauen es un cuento chino. Vea, teniente. —El señor 
 Demetriades se volvió hacia el mapa y señaló a Ceuta. —Aquí está Ceuta. 
 —Su dedo regordete bajó hacia el Sur. —Aquí, Xauen. Observe este 
 detalle, teniente. A partir de Beni Hassan, usted se encuentra con un 
 sistema montañoso de más de mil quinientos metros de altura. Nidos de 
 águilas y despeñaperros, como dicen nuestros amigos los españoles. 
 Después de Beni Hassan, el único lugar donde puede aterrizar un avión es
 Xauen. Ahora bien: el proyecto de esta mujer es tirarse del avión 
 cuando el aparato cruce por la zona de las grandes montañas. Como ella 
 llevará paracaídas, tocará tierra cómodamente, y el avión se verá 
 obligado a seguir viaje hasta Xauen. Y la señorita Estela, a quien sus 
 compinches esperarán en Dar Acobba, Timila o Meharsa, nos dejará 
 plantados con una cuarta de narices. Y nosotros habremos costeado la 
 información para que otros la aprovechen. Muy bonito, ¿no?…

—El plan es audaz.

El señor Demetriades replicó:

—¡Qué va a ser audaz! Es simple, claro y lógico, como dos y dos son
 cuatro. Más lógico le resultará cuando se entere de que la señorita 
 Estela es paracaidista. Lo he sabido de una forma sumamente casual.

El teniente Ferrain volvió a encender su pipa.

—¿Qué es lo que tengo que hacer?

—Poco y nada. Usted irá a Ceuta en un avión de dos asientos. El 
 aparato llevará los paracaídas reglamentarios; pero el suyo estará 
 oculto, y el destinado al asiento de ella, tendrá las cuerdas quemadas 
 con ácido; de manera que aunque ella lo revise no descubrirá nada 
 particular. Cuando se arroje del avión, las cuerdas quemadas no 
 soportarán el peso de su cuerpo, y ella se romperá la cabeza en las 
 rocas. Entonces usted bajará donde esa mujer haya caído, y si no se ha 
 muerto, le descarga las balas de su pistola en la cabeza. Y después le 
 saca todo lo que lleve encima.

—¿Con qué queman las cuerdas del paracaídas?

Con ácido nítrico diluido en agua. ¿Por qué?

—Nada. El avión se hará pedazos.

—Naturalmente. Ahora, véalo al coronel Desmoulin. Él le dará 
 algunas instrucciones y la orden para retirar el aparato. Tendrá que 
 estar a las ocho de la mañana en Ceuta. Le deseo buena suerte.

El teniente Ferrain se levantó y estrechó la mano del jefe de 
 servicio. Luego tomó su sombrero y salió. Ambos ignoraban que no se 
 verían nunca más.

El teniente Ferrain llegó a las ocho de la mañana al aeródromo de 
 la Aeropostale, piloteando un avión de dos asientos. Miró en derredor, y
 por el prado herboso vio venir a su encuentro una joven enlutada. La 
 acompañaba el director del aeródromo. Ferrain detuvo los ojos en la 
 señorita Estela. La muchacha avanzaba ágilmente, y su continente era 
 digno y reservado. Algunos ricitos de oro escapaban por debajo de su 
 toca. Tenía el aspecto de una doncella prudente que va a emprender un 
 viaje de vacaciones a la casa de su tía.

El director del aeródromo hizo las presentaciones. Ferrain estrechó
 fríamente la mano enguantada de la muchacha. Ella le miró a los ojos, y
 pensó: «Un hombre sin reacciones. Debe ser jugador».

Quizá la muchacha no se equivocaba; pero no era aquel el momento de
 pensar semejantes cosas de Ferrain. El aviador estaba profundamente 
 disgustado al verse mezclado en aquel horrible negocio. El mecánico se 
 acercó al director, y éste se alejó. Estela, que miraba las plateadas 
 alas del avión reposando como un pez en la pradera verde, volvió sus 
 ojos a Ferrain.

—¿Ha estado usted con el señor Demetriades?

—Sí.

—Supongo que estará enterado de todo.

—Me ha dicho que me ponga por completo a sus órdenes.

—Entonces iremos primero a Xauen, y luego tomaremos rumbo a Melilla.

—¿Sus documentos están en orden?

—Por completo… ¿Conoce usted Xauen?

—He estado dos veces.

—De Xauen podemos salir después de almorzar. Esta noche cenaremos juntos en París. ¿Conforme?

—¡Encantado!

—¿Cuándo salimos?

—Cuando usted diga.

—Me pondré el overol, entonces. —Ya ella se marchaba para la 
 toilette del aeródromo con su bolso de mano; pero bruscamente se volvió.
 Sonreía, un poco ruborizada, como si se avergonzara de una posible 
 actitud pueril. Dijo—: Teniente Ferrain, no se vaya a reír de mí ¿Tiene 
 usted paracaídas?

Ferrain permaneció serio.

—Puede usar el mío, si quiere. Yo jamás he necesitado de ese chisme.

—Es que soy supersticiosa. Hoy he visto un funeral. Y la primera inicial del paño fúnebre era la letra «E».

Ferrain la miró sorprendido:

—¡Es curioso! Yo me llamo Esteban. ¿Por quién sería el augurio?…

La espía no sonrió. Un poco desconcertada, observó a Ferrain, y luego balbuceó:

—¡Es curioso!

Ferrain miró el cielo azul de la mañana recortándose sobre las montañas verdosas, y replicó:

—Tendremos un viaje serenísimo. No se preocupe.

Ella, con ágiles pasos, marchó a enfundarse en su overol.

Ferrain se dirigió a su aparato. A medida que transcurrirían los 
 minutos, el disgusto por su misión aumentaba su volumen sombrío. ¿Cómo 
 se había dejado atrapar por aquel Demetriades? Algunos mástiles se 
 alejaban del dique hacia Gibraltar. Ferrain pensó con envidia que en los
 puentes irían pasajeros dichosos. Cierto es que esa noche cenaría en 
 París. ¡Cuántos sacrificios costaba un ascenso! De modo que esa 
 hipócrita, con su aspecto de mosquita muerta, había hecho asesinar a 
 Desgteit y a Mahomet «el Cojo»? ¿Qué aventuras la habrían conducido al 
 Servicio de Contraespionaje? De haber estado en sus manos, borraría a 
 Ceuta del mapa. Miró con rabia al mecánico, que terminaba de llenar el 
 tanque de nafta. Algunos pájaros saltaban en la hierba; más allá, los 
 portones de cine de un hangar se abrían lentamente. Y él, por esa mala 
 pécora…

Sonriendo, con su bolso de mano, apareció la señorita Estela. 
 Evidentemente, era elegante. Ella lo envolvió en su aterciopelada mirada
 azul, que escapaba de sus pupilas abiertas como abanicos. Ferrain 
 apartó los ojos de ella. Acaba de representársela destrozada en un 
 roquedal, las entrañas derramándose entre los dientes rotos. La señorita
 Estela, cruzándose de brazos frente a él, dijo:

—¡Lista!

Ferrain se acercó penosamente al aparato. Ella caminaba a su lado alargando el paso y charloteando como una colegiala maliciosa.

—¿Cómo está el señor Demetriades? ¿Siempre paternal y cínico? Supongo que le habrá contado…

Ferrain la miró desafiante:

—¿Contado qué?

—Nuestras dificultades.

Ferrain cortó en seco:

—Usted perdone. El señor Demetriades me ordenó que la buscara a 
 usted, y que eludiera toda conversación confidencial respecto al 
 servicio.

La respuesta de Ferrain fue oportuna y adecuada. Estela pensó: 
 «Este imbécil teme que le estropee la foja con algún chisme», y acto 
 seguido cambió de conversación y de tono:

—¿Cree usted que habrá elecciones en España?

Ferrain la soslayó:

—Posiblemente… Se habla de la chance del bloque popular. ¿Cree usted en esa ensalada?

Ferrain sonrió eficiente:

—El bloque es un disparate. Gil Robles gobernará a España. La CEDA 
 es el único partido serio. Electoralmente, el bloque popular está 
 condenado al fracaso. Azaña es un literato.

Habían llegado al avión. Subió Ferrain, y el mecánico la ayudó a 
 Estela. Ella recogió el paracaídas y se cruzó el correaje bajo las 
 axilas.

Ferrain la miró, y aunque estaba muy lejos de tener deseos de 
 sonreír, no pudo evitar que una sonrisa extraña, dubitativa, le 
 encrespara los labios. E insistió en su pregunta:

—Pero, ¿usted cree en ese chisme? —Luego, sin esperar que ella le 
 contestara, apretó el botón del encendido. La hélice osciló como un 
 élitro de cristal, y el motor tableteó semejante a una ametralladora. La
 máquina se deslizó por la pradera y brincó ligeramente dos veces. Luego
 quedó suspendida en la atmósfera, cuando Estela bajó la cabeza, las 
 torres de la catedral estaban abajo. En los patios con palmeras se veían
 algunos monjes que levantaban la cabeza.

Aparecieron los caminos asfaltados, el mar; a lo lejos, entre 
 neblinas sonrosadas, el ceniciento peñón de Gibraltar; la costa de 
 España se recortaba adusta en el azul del Mediterráneo. Durante pocos 
 minutos el avión pareció seguir a lo largo de la mar; pero la costa 
 desapareció y avanzaron sobre crecientes bultos de montañas verdes. Por 
 los caminos zigzagueantes avanzaban lentos camiones. Grupos de 
 campesinos moros eran ostensibles por sus vestiduras blancas. El avión 
 ganó altura, y la costra terrestre, más profunda y sombría, apareció 
 desierta como en los primeros días de la creación.

A pesar de que lucía el sol, el paisaje era siniestro y hostil, con
 la encrespadura de sus montes y la oquedad verde botella de los valles.

Una congoja infinita entró en el corazón de Ferrain. Vio que Estela
 metió la mano en el bolso y estuvo allí buscando algo. Finalmente, 
 extrajo una petaca morisca, y le ofreció un cigarrillo. Ferrain no 
 aceptó. Ella fumaba y miraba las profundidades. Ferrain sentía que un 
 infortunio inmenso se aplastaba sobre su vida, descorazonándole para 
 toda acción. Hubiera querido decirle algo a esa mujer, escribírselo en 
 la pizarra; pero una fuerza fatal dominaba su voluntad; tras él estaba 
 el servicio, el destino así aceptado de servir en la absoluta 
 disciplina, y el tiempo, como una brizna cargada de hielo de muerte, 
 corría a través de sus pulmones ansiosos.

Más bultos de montañas se renovaban en el confín. Abajo, la tierra,
 como en los primeros días de la creación, mostraba riachos salvajes, 
 entre verticales y resquebrajaduras de bosques titánicos y cordones de 
 una primitiva geología.

Parecían estar situados en el centro de un inmenso globo de 
 cristal, cuya costra verde se levantaba por momentos hacia sus rostros, 
 como removida por un aliento monstruoso.

Estela miró su reloj pulsera. El corazón de Ferrain comenzó a 
 golpear como el hacha de un leñador en un pesado tronco. Avanzaban ahora
 hacia un valle que dilataba su pradera entre dos cordones de cerros 
 amarillentos. Allí abajo, casi al confín, se veía arder una hoguera. 
 Estela tocó el hombro de Ferrain, y le señaló la dirección opuesta a la 
 hoguera. Muy lejos, a ras de tierra, se distinguían los cubos blancos de
 un caserío. Era el poblado de Beni Hassan.

Ferrain volvió la cabeza, resignado. Adivinó el movimiento de 
 Estela. Cuando quiso lanzar un grito, ella saltaba al vacío. Tan 
 apresuradamente, que sobre el asiento se le olvidó el bolso.

La mujer caía en el vacío semejante a una piedra. Verticalmente. El
 paracaídas no se abrió. Ferrain hizo girar maquinalmente el aparato 
 para ver caer a la mujer. Ella era un punto negro en el vacío. El 
 paracaídas no se abrió. Luego ya no la vio caer más. Estela se había 
 aplastado en la tierra.

Ferrain, temblando, apagó el encendido del motor. Aterrizaría en 
 aquella pradera. Involuntariamente, su mirada se volvió hacia el bolso 
 que Estela había olvidado sobre el asiento. Iba a extender la mano hacia
 él, cuando de allí escapó una llamarada. La explosión de la bomba, 
 oculta en el bolso, y que Estela había dejado para asegurarse la 
 retirada, desgarró el fuselaje del avión, y el cuerpo de Ferrain voló 
 despedazado por los aires.

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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