La Jugada

Roberto Arlt

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La Jugada

Curiosidad de Kraisler

Una carta y un recuerdo

Estrategia

La jugada de Julia

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Texto núm. 8111

Título: La Jugada
Autor: Roberto Arlt
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de diciembre de 2023
Fecha de modificación: 22 de diciembre de 2023

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Maison Carrée
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Emilio Kraisler falleció de un balazo que recibió en la cabeza, a causa de su excesivo amor a la ciencia de la psicología.

El crimen no sorprendió a ninguno de sus amigos. Kraisler, en vida, había anticipado siempre semejante final con estas palabras:

—Sí; alguien tendrá un día que matarme. ¡Y qué curioso! La muerte,
 que en otros tiempos me causaba tanto horror, ahora me deja indiferente.

De manera que su asesinato constituye, en cierto modo, una prueba a favor de los presentimientos y su confirmación.

A Kraisler parecía divertirle la perspectiva de semejante final. Incluso lo matizaba:

—Me gustaría que me matara Enriqueta. De pronto, aparecería ante mí
 envuelta en un tapado de pieles, abriría nerviosamente su cartera, yo me
 quedaría fumando tranquilamente. Posiblemente para escarnecerla le
 echara una bocanada de humo a la cara; ella, encogiendo el brazo,
 esgrimiría el revólver, y juro que no me movería una pulgada del sitio
 donde me encontrara.

A veces el tenor del diálogo sufría una ligera variante.

—Pudiera ser que en vez de Enriqueta fuese Ofelia la que me
 asesinara. En ese caso ella me tiraría por la espalda. Entra en su
 estilo y en su carácter. O si no, Julia. Pero Julia le tiene tanto
 horror a las armas de fuego que utilizaría cianuro. Es una devota de la
 bioquímica.

No se puede negar que Kraisler era un hombre razonable. Su único
 defecto consistía en estar enamorado alegremente de la psicología
 experimental.

Pero no era su único defecto. Su segundo defecto consistía en sonreír
 siempre. Una sonrisa dulce, infantil, con una chispa de malicia en el
 fondo de los ojos y cierta gula de faunito en las arrugas faciales que
 se le trazaba en torno a la boca.

Alguien dijo una vez que esa sonrisa suya, tan personal, era una
 defensa contra sus emociones rápidas, y Kraisler cortó secamente la
 conversación. Los psicólogos le resultaban odiosos.

Curiosidad de Kraisler

Volviendo a su primer defecto, diré que no he conocido ningún hombre
 que tuviera la audacia de efectuar ensayos, análisis y provocar
 reacciones en la superficie del alma femenina como Kraisler se atrevió a
 hacerlo.

Ni tampoco su falta de escrúpulos.

Afirmaba que las mujeres tienen mucha más imaginación que los
 hombres, y que con ellas se puede efectuar ese juego distraído y
 magnífico, cargado de emocionantes aventuras, como es el poker.

Sin dificultad ninguna, para ampliar la esfera de su ejemplo,
 comparaba el juego del amor al del ajedrez. Decía que ciertas mujeres
 “duras” eran semejantes a esas piezas del tablero que un maestro
 “debilita” a través de cuarenta jugadas originales.

Empíricamente conocía el alma de ciertas mujeres con una sagacidad
 que resultaba de brujería. Conocer, para él, significaba poderse acercar
 a iniciar un juego de determinado estilo sin temor a equivocarse.
 Cuando encontraba un alma humana interesante, un enigma que aclarar, una
 lucha que entablar, se aferraba a su investigación y a su combate con
 la obstinación de un monomaniaco. Buceaba entonces en la zona enigmática
 de una desconocida con la fruición de un cerdo en una esparraguera.
 Adquiría la elasticidad del podenco y, restregándose nerviosamente las
 manos, decía:

—Esperen..., esperen un poco todavía... luego les contaré.

Infatigable, perseguía a la desconocida con tenacidad asombrosa. Así
 como el jugador, engolfado en los azares de su pasión terrible, olvida
 su responsabilidad y juega en el tapete aquello que es suyo, y otras
 veces lo que no le pertenece, así él ponía al servicio de su curiosidad
 en funciones cualquier atrocidad. Perdía escrúpulos, piedad, amor. Se
 convertía en una maquinaria helada, con una sonrisa estereotipada en el
 rostro, y cierta mirada fija, absorbedora, que provocaba las
 confidencias más monstruosas sin pestañear ni dejar de sonreír como un
 “niño malicioso”. (Definición de una amiga de Kraisler.)

No se le ocultaba que no tenía ningún derecho a proceder así, de
 manera que su predicción de que moriría con la cabeza rota de un balazo,
 no dejaba de tener cierta verosimilitud.

Yo lo escuché en dos circunstancias hacer la misma afirmación, y las
 dos veces observé que después de sonreír con cierta expresión pensativa,
 que no era la “sonrisa de defensa”, se quedó mirando el espacio.

Posiblemente una zona invisible donde Kraisler se contemplaba caer,
 después de un estampido que abría un bochorno de fuego en la masa de su
 cráneo.

De manera que la historia que narraré a continuación no sé si puede o
 no entroncarse como una de las posibles causas de su asesinato en el
 proceso que se confecciona actualmente a los fines de establecer quién
 fue el causante de su muerte. Pero la creo interesante.

Una carta y un recuerdo

Kraisler entró en su cuarto, tiró el sombrero encima de una silla, y
 sin quitarse el saco se recostó en la cama. La lámpara eléctrica estaba
 casi perpendicular a su cabeza; cerró los ojos durante un instante,
 luego volvió a abrirlos despacio y extrajo una carta de su bolsillo. Era
 breve y la leyó por decimocuarta vez:

“Emilio: Me he casado. ¿Te acordás de la conversación que tuvimos una
 vez? Podés visitarme cuando quieras, a la tarde. Estoy sola. Julia.”

Kraisler leyó la carta otra vez, después otra, después otra. Luego la
 arrojó bajo la cama, apagó la luz y comenzó a evocar, cavilosamente.

Julia tenía una cuenta pendiente con él. No cabía duda.

El origen de la “cuenta pendiente” Kraisler lo localizaba muy bien
 ahora. Fue en una tarde de verano. Estaban uno frente a otro, separados
 por una mesa enmantelada en un bar encristalado. Zumbaban los
 ventiladores: Julia picoteaba un helado y Kraisler sorbía lentamente su
 café, mientras que con vocecita irónica insistía en el proyecto
 expresado hacía un momento:

—Sí, Julia, tenés que casarte..., pero no conmigo... Con otro
 cualquiera. Yo no pienso casarme con vos. Por otra parte, no te conozco.
 Sos una mujer enigmática y dueña de sí misma, pero no sé hasta qué
 punto. También sos calculadora... En fin...

Julia lo consideró un momento entre regocijada; luego la sensación de
 alegría se disolvió en ella. Quería y odiaba a Kraisler. No era aquella
 la primera humillación que le imponía él, sonriendo alegremente. Poco a
 poco, Julia se fue concentrando en sí misma, hasta que, gravemente,
 repuso:

—Y suponiendo que me case con otro, ¿seremos amigos nosotros?

Kraisler fijó los ojos en la muchacha. No había nada que investigar
 allí. Julia estaba encaprichada en destrozarle la vida, porque amaba más
 su odio que su amor. Pero ella insistió antes que Emilio tuviera tiempo
 de contestarle:

—¿Me proponés eso en serio?

—Absolutamente en serio.

—Eso quiere decir que me vas a abandonar.

Kraisler repuso casi cínicamente:

—Vos me abandonarás en el futuro si yo no te dejo en el presente. Por
 otra parte te aconsejo que te cases con un hombre inferior a vos. Algún
 viajante.

Julia insistió, terca, con un metálico brillo de rencor en los ojos:

—Es que yo te quiero a vos.

Kraisler sonrió jovial, bonachón.

—Mejor..., tanto mejor. Queriéndome a mí, serás absolutamente dueña
 de vos misma, para hacer la comedia de que estás enamorada de otro. Y
 vos sabés que en el amor, el que maneja el juego es aquella parte que
 quiere poco y nada. El perdedor es el que ama verdaderamente. Salvo que
 sea muy vivo, y para eso...

—Es que yo te quiero a vos, ¿me entendés?

—¡Dios mío, Julia! ¡Qué terca que sos! Yo no dudo de que me querés.
 Más aún, sé que me querrás siempre..., eternamente, como se dice en las
 novelas. —Y Kraisler, regocijándose en el tono con que pronunciaba estas
 palabras, prosiguió:— ¿Cómo podrías dejar de adorarme si me juraste
 amor eterno a la sombra de un árbol, mientras cantaban los pajaritos?...

—No te burles, Emilio.

—No me burlo, Julia. ¿Pero puede un hombre honorable, y reconocerás
 que yo soy un hombre honorable, dudar de los juramentos de amor eterno
 que se le han hecho bajo un árbol mientras cantaban los pajaritos? ¡Oh,
 no, no!

—Sos un cínico, Emilio...

—Me estás injuriando de palabra, Julia. Te comportás como una mujer
 cruel. Y agravás mi situación con ironías que me despedazan el corazón.

Julia, bruscamente, se puso de pie.

—No podemos seguir conversando. Adiós.

Kraisler quedó pensativo en la mesa de café. Tenía la intuición que
 aquélla no era su última entrevista con Julia. Ella, en el espacio de un
 mes, volvió tres veces más, y las tres veces Emilio fue categórico.

—Julia tenía que casarse con otro.

Era la única forma de librarse de aquella obstinada. Lo que se
 cuidaba mucho de confesarse a sí mismo, eran sus otras intenciones de
 investigación psicológica en ella.

Luego, todo terminó. Pasaban los meses, y alguna que otra vez
 Kraisler se acordaba de Julia, diciéndose entre curioso y nostálgico:

—¿Qué se habrá hecho de esa muchacha? No tenía mal corazón.

La afirmación de Kraisler no era cínica.

Emilio, siempre que pensaba en sus ex amigas experimentaba una
 emoción de agradecimiento. Y tal emoción se descargaba en esta enfática
 afirmación:

—No hay una sola mujer que haya tratado que no influyera sobre mí para mi bien.

Cierto es que la “influencia para su bien” no se le notaba mucho ni poco, pero él insistía:

—Todas fueron unas santas para conmigo.

Luego, reía alegremente y agregaba:

—Tengo que darle las gracias a Dios por la naturaleza ingenua que me concedió. Soy como un niño.

Y lo notable es que se lo creía, y que si alguien le hubiera
 discutido que “no era como un niño” se ofendería profundamente. El alma
 humana suele ofrecer estas antinomias curiosas.

Estrategia

Kraisler repitió en su memoria el contenido de la carta que había leído tantas veces en pocas horas.

“Me he casado. ¿Te acordás de la conversación que tuvimos una vez?
 Podes visitarme cuando quieras, a la tarde. Estoy sola. Julia.”

¿Así que Julia se había casado? Y lo invitaba a él, a visitarla.
 Después de las humillaciones que le proporcionó. Malo, malo. Con Julia
 no se jugaba.

Pero, ¿y si ella continuaba enamorada? ¿Con quién se había casado?
 Sería un idiota el marido. El eterno idiota. Allí había, en esa carta,
 algo que no estaba bien.

Kraisler estiró el brazo bajo la cama, rozó el suelo y tomó el sobre
 que había arrojado. Lo olió profundamente al tiempo que decía:

—Es curioso. Esta carta tiene olor a odio. Y a trampa. Y si hay
 trampa y odio, ¿con qué aparato se puede medir el odio y la astucia de
 una mujer? Si Julia no me ha olvidado, es indudable que no es para mi
 bien. La última vez que nos vimos, los ojos le chispeaban; no me mató
 porque matarme, para ella, era muy poco castigo, pero si hubiera podido
 hacerme pedazos lentamente lo hubiera hecho.

Ir solo a la casa es peligrosísimo. Mas, ¿si me equivoco? Ir con otro
 hombre es humillante. Ir con un revólver es ridículo. A una mujer
 casada no se la visita ni con revólver ni con un amigo. ¡Y Julia es
 astuta! Jugaría cuádruple contra sencillo que me ha preparado una
 lección que no podré olvidar en mi vida. Pero esa lección no la va a
 recibir Kraisler. No..., no, amiga Julia.

Lo real es que yo parta de una base lógica. Me he portado fieramente
 con Julia, y entonces no puedo ni debo esperar nada bueno de ella.

Se trata de establecer ahora por qué lado podría contrarrestar
 cualquier mala jugada de Julia. Llevando un amigo, no; llevando un
 revólver, tampoco. Sin embargo, la carta huele a trampa. La mala trampa
 que tiende a Don Juán una Elvira despechada. Con la diferencia que Julia
 es Julia... Si no se ha olvidado de mí en tantos años..., si tiene la
 audacia de invitarme a su casa... Yo debo visitarla prevenido.
 “Prevenido”, ¿cómo? Hay algo que en la carta no está bien. No puedo
 comprender en qué punto radica lo raro, la atmósfera de odio, la trampa,
 pero entre las dos líneas está asomada. Yo, por mi honor de jugador, no
 puedo dejar de ir. Pero tampoco correr un riesgo estúpido. Claro está
 que con un revólver se evita el peligro. Mas, ¡qué humillante es tener
 que defenderse con un revólver! La defensa, en este caso, debe consistir
 en un golpe de audacia..., de astucia..., y astuto y audaz sería, en
 tal coyuntura, presentarme en la casa de Julia... con mi novia,
 cualquier amiga mía puede hacer el papel de novia.

Eso es lo correcto. Lo admirablemente correcto. Ir a visitarla a
 Julia, pero en compañía de una mujer. Elisa se prestaría muy bien para
 acompañarme y hacer el papel de novia. Lidia también. Es la única manera
 de resolver el problema y escaparse bonitamente por la tangente. Más
 simple resultaría no visitarla..., pero yo no soy hombre de rehuir una
 jugada. Y Julia me despreciaría. Así..., así como suena. En cambio,
 yendo con “mi novia”, no puede reaccionar de ningún modo. Queda
 paralizada, obligada a mantenerse dentro de la línea. Su trampa, sea
 cual fuere, momentáneamente se anula. Y yo le demuestro que no me
 interesa absolutamente nada, y que tan nada me interesa, que no he
 tenido ningún inconveniente en visitarla, y con “mi novia”. La jugada es
 magnífica. Hay que terminar definitivamente con Julia. Esa mujer tiene
 que comprender que yo ya no existo para ella sobre el planeta. Su
 rencor, el diablo sabe adonde nos puede conducir. Pero es necesario que
 yo vaya. Que vaya indefectiblemente y le dé una lección. Y la que más se
 presta para tal jugarreta es Elisa.

Después de semejantes reflexiones, Kraisler se durmió vestido.

La jugada de Julia

Emilio no se equivocó cuando supuso que Julia le había preparado una
 celada. Pero ella también incurrió en un error al suponer que tomaría a
 Emilio desprevenido.

Al día siguiente, a las cinco de la tarde, Kraisler se presentaba en
 la casa de Julia. De su brazo iba Elisa. Kraisler le entregó su tarjeta a
 la criada, que los hizo pasar a la sala. Elisa sonreía
 imperceptiblemente. Encontraba divertida la comedia. Kraisler estaba un
 poco emocionado.

De pronto sonaron unos pasos en la habitación vecina, bruscamente la
 puerta se abrió, y en el dintel apareció Julia del brazo de su esposo.

Vertiginosamente, pensó Kraisler:

—No me equivoqué.

Y al tiempo que avanzaba hacia ellos, les presentó a Elisa diciendo:

—Mi novia.

Durante un instante los ojos de los esposos se clavaron en los de
 Emilio, y él comprendió que Julia le decía desde el fondo de su rencor y
 de su deseo.

—Demonio... sos el más fuerte y el más astuto... —lo cual no le
 impidió a Kraisler morir, más tarde, con la cabeza rota de un balazo.
 Pero ésta puede ser otra historia.

(El Hogar, 7 de julio de 1933)

Roberto Arlt

Roberto Emilio Gofredo Arlt (Buenos Aires, 26 de abril de 1900 - Buenos Aires, 26 de julio de 1942) fue un novelista, cuentista, dramaturgo, periodista e inventor argentino.

En sus relatos se describen con naturalismo y humor las bajezas y grandezas de personajes inmersos en ambientes indolentes. De este modo retrata la Argentina de los recién llegados que intentan insertarse en un medio regido por la desigualdad y la opresión. Escribió cuentos que han entrado a la historia de la literatura, como El jorobadito, Luna roja y Noche terrible. Por su manera de escribir directa y alejada de la estética modernista se le describió como «descuidado», lo cual contrasta con la fuerza fundadora que representó en la literatura argentina del siglo XX.

Tras su muerte aumentó su reconocimiento y es considerado como el primer autor moderno de la República Argentina.

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